Über dieses Buch

Carlos, ehemaliger Anführer im baskischen Widerstand, führt mit Freunden ein Hotel bei Barcelona. Ohne Wissen seiner Freunde versteckt er zwei Untergrundkämpfer, doch im Hotel ist auch ein Verräter. Um den Schatten seiner Vergangenheit zu entkommen, muss Carlos seine gesamte Existenz aufs Spiel setzen.

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Bernardo Atxaga (eigentlich Joseba Irazu Garmendia, *1951) studierte Wirtschaftswissenschaften. Mit Romanen, Gedichten, Liedertexten und Kinderbüchern gewann er in seiner Heimat große Popularität. Er übersetzt seine Bücher von seiner Muttersprache Baskisch selbst ins Spanische.

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Giò Waeckerlin Induni, in einer italienischsprachigen Familie in Zürich aufgewachsen, war Lektorin und Übersetzerin vorwiegend aus dem Italienischen, Spanischen und Englischen.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB) – Ihre Ausgabe, E-Book (Apple-Geräte), E-Book (Kindle)

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Bernardo Atxaga

Ein Mann allein

Roman

Aus dem Spanischen von Giò Waeckerlin Induni

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die baskische Originalausgabe erschien 1993

Die spanische Ausgabe erschien 1994 in der Übersetzung von Arantza Sabán und Bernardo Atxaga bei Ediciones B, Barcelona

Die Übersetzung aus dem Spanischen wurde unterstützt mit einem Beitrag der Dirección General del Libro, Archivos y Bibliotecas del Ministerio de Educación y Cultura de España

Originaltitel: Gizona bere bakardadean (span. El hombre solo)

© by Bernardo Atxaga 1994

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Imagewriter (Alamy Vektorgrafik)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape

ISBN 978-3-293-30228-0

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Version vom 21.09.2022, 16:52h

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Doch wehe dem, der allein ist!
Wenn er hinfällt, ohne dass einer bei ihm ist,
der ihn aufrichtet.

EKKLESIASTES, IV, 10

Der Mann, den alle Carlos nannten, wusste, dass das sich vor ihm ausbreitende Eismeer bloß ein sich langsam verflüchtigendes Traumbild war, und er wusste auch – weil eine Stimme in seinem Bewusstsein ihn daran erinnerte –, dass er vom Sofa aufstehen und möglichst schnell in den Hotelsaal hinuntergehen musste, um sich dort das Fußballspiel anzusehen, das die Mannschaften Polens und Belgiens um neun Uhr abends jenes Tages, des 28. Juni 1982, austragen würden. Doch das Meer in seinem Traum hüllte einen Teil seines Bewusstseins ein, der sich immer noch den Befehlen seines Verstandes entzog, und dieser losgelöste Teil flüsterte ihm ein, er solle die Augen nicht aufmachen, er solle sich nicht bewegen, er solle nicht ganz aufwachen, solle sich wohlig fallen lassen, das Gefühl genießen, das sich jetzt seiner bemächtigte und ihn in einen Stein verwandelte, der in seinem Fall auf die Eisschicht prallen und im Wasser versinken würde. Unten angekommen, blieb er jedoch knapp über der Meeresfläche in der Schwebe, sodass er zwei, drei in Dunst gehüllte Fische erkennen konnte, die zwischen den Eisspalten hin und her schwammen. Gleich darauf verwandelte sich der Stein in eine große Fledermaus, die über dem Meer flog, einem Meer, das nun, von oben betrachtet, wie eine riesige weiße Ebene aussah.

Er rollte sich auf dem Sofa zusammen und kehrte dem Fenster, durch das die Spätnachmittagssonne hereinschien, den Rücken zu. Er wollte nicht aufwachen, wollte die Traumbilder festhalten und für ein paar Sekunden jene Fledermaus sein, wollte einen flüchtigen Moment lang die Schwerelosigkeit und das Gefühl genießen, nicht er selbst zu sein. Sein Verlangen wurde durch die Orchestermusik noch verstärkt, die von weit weg, von irgendwo her in der weißen Ebene bis zu ihm drang und den an sich schon duftigen Bildern zusätzliche Zartheit verlieh.

Sein Wunsch erfüllte sich nicht. Die Musik wurde von der Stimme einer Frau überlagert, die einem Paläontologen namens Ruiz Arregui eine Frage stellte, und dieses Detail – seit er in Barcelona wohnte, ließen ihn baskische Namen unweigerlich aufhorchen – zwang ihn, die Augen aufzumachen und in die Wirklichkeit zurückzukehren. Er sah ein Fernsehgerät mit siebzehn Tasten vor sich und auf dem Bildschirm einen jungen Mann mit Brille, den Paläontologen, der die Frage der Moderatorin beantwortete.

»Selbstverständlich nicht. Wie bereits erwähnt, an der baskischen Küste können unmöglich Pterosaurier gelebt haben. Zudem, hätte es sie tatsächlich gegeben, hätten sie nicht fliegen können, weil diese Saurier – wie im Übrigen alle Saurier – Kaltblütler waren und daher nicht in der Lage waren, ihre Körpertemperatur zu regeln. Was bedeutet das? Nun, dass sie in Lethargie zwischen dem Eis verharrt hätten, was wiederum bedeutet, dass sie unmöglich fliegen konnten.«

»Was beweist«, pflichtete ihm die Moderatorin lächelnd bei, »dass es in jener Zeit, von der in dieser Sendung die Rede ist, keine Pterosaurier – Flugechsen also – gegeben haben kann und dass diese Saurier viele Millionen Jahre früher von der Erdoberfläche verschwunden sind. Und dass die Bezeichnung Fledermaus, wie ich diese urzeitlichen Tiere vorhin genannt habe, ebenso wenig gerechtfertigt ist, weil es sich eindeutig um einen Vogel handelt, genau genommen um ein Reptil. Fassen wir daher für unsere Freunde am Bildschirm zusammen: Beim Pterosaurier handelt es sich um ein Reptil, besser gesagt, um eine Flugechse, die lange, lange bevor sich die ersten Menschen in Höhlen ansiedelten, von der Erde verschwand.«

Es war eine populärwissenschaftliche Sendung, und sowohl die Moderatorin als auch der Paläontologe bemühten sich offensichtlich, ein zwangloses Gespräch zu führen. Carlos war etwas enttäuscht über den trivialen Ursprung seines Traumes. Er schaute auf die Uhr: noch eine halbe Stunde bis neun, eine halbe Stunde also, bis das Fußballspiel begann, das Boniek, Lato und seine Mannschaftskollegen gegen Belgien austrugen und das vom zweiten Sender übertragen wurde.

Sein Blick fiel auf die Sportzeitung, die neben dem Sofa auf dem Fußboden lag. Boniek ist in Fußballkreisen eine Persönlichkeit – las Carlos zerstreut, während er das Geschehen auf dem Bildschirm aus dem Augenwinkel verfolgte. Er wird außerordentlich geschätzt; er wird bewundert, ja er wird vergöttert, wie wir in Barcelona immer wieder Gelegenheit gehabt haben festzustellen. Bei seinen Teamkollegen genießt er Hochachtung, denn in Polen vergisst niemand seine Geste zugunsten des Torhüters Mlynarczyk, als dieser in volltrunkenem Zustand am Flughafen von Warschau erschien. Die Verantwortlichen des Fußballverbands verlangten, dass Mlynarczyk zu Hause bleiben müsse, doch Boniek drohte, dass er in diesem Fall das Flugzeug ebenfalls nicht besteigen werde, und die Angelegenheit wurde schließlich dank Bonieks Intervention geregelt.

Dann überflog er die Schlagzeilen der Tageszeitung, die ebenfalls auf dem Fußboden lag: Gespannte Situation für die Palästinenser in Beirut. – ETA dementiert die Meldung, wonach das jüngste Bombenattentat, bei dem ein Kind schwer verletzt wurde, auf ihr Konto gehe. Es waren die zwei erwähnenswertesten Nachrichten des Tages.

Auch wenn die heißeste Zeit des Sommers noch bevorstand, überstieg die Temperatur im Zimmer die fünfundzwanzig Grad. Carlos streckte den Arm aus und öffnete das Fenster, ohne vom Sofa aufzustehen. Er ließ die Abendbrise über sein Gesicht streichen und lag ganz ruhig da wie jemand, der Kopfschmerzen hat und sich vor der kleinsten Bewegung scheut: Er wollte nicht denken, er wollte das von den Traumbildern ausgelöste Gefühl noch ein bisschen genießen, bevor sich neue Bilder einstellten, die sich, durch die Schlagzeilen ausgelöst, in seinem Kopf drängelten, um Gestalt anzunehmen. Also schloss er die Augen und konzentrierte sich auf das Gezirpe, das von draußen ins Zimmer drang; ein regelmäßiger knirschender Ton, der Gesang von Insekten, die wohl seit Zeit und Ewigkeit und für alle Zeiten die Erde bevölkerten. Ihre Anwesenheit störte ihn nicht, so wie es ihn nicht störte, dass die Söhne des Kochs mit ihren Montesas oder Derbys in der Gegend umherknatterten, ohne sich die Mühe zu nehmen, die Auspuffrohre mit Schalldämpfern zu versehen. Alle monotonen Geräusche beruhigten ihn. Ja, sie schläferten ihn ein. Doch heute durfte er dem Wunsch zu schlafen nicht nachgeben. Er musste endlich aufwachen und in den Saal hinuntergehen, um seine Versprechen einzuhalten und sich mit seinen Kompagnons und den Hotelangestellten das Fußballspiel anzusehen.

Noch ganz benommen vom Schlaf, ließ Carlos das Zirpen der Insekten auf sich einwirken. Die Regelmäßigkeit war wichtig und überdies wohltuend, nicht nur für den Körper, für die Magen- und Darmtätigkeit, sondern ebenso sehr für die Psyche. Wer in der Lage war, Geplantes zur geplanten Zeit zu erledigen, wer das Glück hatte, über die Monate und Jahre hinweg von brüsken Zwischenfällen verschont zu bleiben, der konnte auf ein erträgliches Leben zurückblicken. Ja, das Geheimnis lag in der Regelmäßigkeit. Hatte er seinem Bruder nicht immer wieder gepredigt, dass die Regelmäßigkeit einem hilft, schwierige Situationen zu meistern? Dass sie wie der Sand ist, den man unter das Rad streut, wenn es auf dem Glatteis schleudert?

Willst wohl nicht behaupten, dass es ihm viel genützt hat. Wenn ich mich nicht täusche, ist Kropotky heute in einer psychiatrischen Klinik, hörte er in sich eine Stimme sagen. Carlos verzog verärgert das Gesicht: Obwohl er es gewohnt war, Stimmen zu hören, obwohl er seit seiner Gefängniszeit auf diese Methode zurückgriff, um sich mit sich selbst zu unterhalten, vermochte er die Stimme nicht zu identifizieren, die eben in ihm gesprochen hatte. Es handelte sich offensichtlich nicht um jemand, den er kannte, um eine der Personen, die ebenfalls in ihm lebten und Menschen entsprachen, die er in seiner Vergangenheit gekannt hatte; die wie Schauspieler im gegebenen Moment auftraten, mit einer Stimme, zu der eine Gestalt und ein Gesicht gehörten. Manchmal hatte er den Eindruck, es handle sich vielleicht um eine Ratte, die zwischen seinen Eingeweiden groß und größer wurde und nichts anderes bezweckte, als ihn zu demütigen. 

Carlos stand vom Sofa auf und stellte sich ans Fenster; er versuchte die Bemerkung der Rattenstimme hinsichtlich seines Bruders zu verscheuchen. Draußen atmete alles die nahende Nacht: Die Drähte in den Lichtbogenlampen um das Hotel herum glühten bereits; eine kleine Fledermaus, eine ganz andere als die aus seinem Traum, umflatterte das orange Licht. In der Ferne verdichtete sich die Dunkelheit wie der Bodensatz in einer Flasche; die Oliven- und Mandelbäume am Berghang waren nur noch verschwommen erkennbar und verschmolzen langsam mit dem Strauchwerk, das sich bis weit in die Ebene hinunterzog. Etwas weiter weg – ungefähr dreihundert Meter vom Hotel entfernt – blinkten an der Straße nach Barcelona bereits die roten und blauen Neonbuchstaben der Tankstellen. Dahinter erhob sich wie ein riesiger grauer Wall der Montserrat. Ja, es wurde wie jeden Tag Nacht, regelmäßig, unaufhaltsam. Eine Stunde später, wenn es ganz dunkel sein würde, würde man den Berg nicht mehr sehen, und die Kirche des Dorfes, zu dessen Verwaltungsbezirk das Hotel und alle Wohnsiedlungen in der Umgebung gehörten, würde hell beleuchtet sein. Dann war die Reihe wieder an den Insekten, bis auch sie verstummten; und auch der Verkehr würde nachlassen und schließlich ersterben. Vollkommene Ruhe würde herrschen, bloß die blauen und roten Lichter der Tankstelle würden bis zum nächsten Morgen blinken und einem das Gefühl vermitteln, dass das Leben weiterging und dass jemand da war, der es bewachte.

Carlos setzte sich wieder auf das Sofa und schlüpfte zerstreut in seine Sandalen. Was er eben vor dem Fenster gesehen hatte, war die Kulisse seines Exils: Berge, Häuser und Straßen, die wenig mit den Bergen, den Häusern und Straßen zu tun hatten, die er wirklich liebte. Dennoch, die hier herrschende Regelmäßigkeit half ihm, die in ihm wühlende und ihn demütigende Ratte zu besänftigen. Er wusste nicht, was die Zukunft ihm noch bescheren würde, doch was immer es sein mochte und selbst im schlimmsten Fall, würde er es nicht diesem Ort zuschreiben können.

»Ich denke schon. Abgesehen von Altamira und Lascaux gibt es wenige so interessante Höhlen wie die von Ekain. Zum einen bergen sie außergewöhnliche Wandmalereien, und zum Zweiten handelt es sich um bedeutende Fundorte. In Ekain wurden jede Menge Gegenstände gefunden, sowohl aus dem Paläolithikum als auch neolithische.«

Auf dem Bildschirm sah man jetzt eine Landkarte des Golfs von Biscaya und der angrenzenden Regionen. Ein roter Punkt in der Nähe der Küste bezeichnete die Lage der Höhle. Ein paar Sekunden später war die Landkarte verschwunden, und der rote Punkt hatte sich in einen vom Regen feuchten, moosüberwachsenen Felsen verwandelt.

Carlos konzentrierte sich auf den Bildschirm. Die Kamera zoomte den Felsen in den Vordergrund, bis er verschwand, dahinter erschien ein Buchenwald, dann kam ein sattgrüner Gipfel ins Bild; der Blick schweifte über weitere Berge, keine grünen mehr, sondern blaue, und dann leuchtete am Horizont der Saum des Meeres auf. Die Kamera überflog jetzt – wie die Fledermaus in seinem Traum – die Berge, die Häuser und Straßen, an denen sein Herz hing. Dort sind meine Berge, dort sind meine Täler. Er fand spontan die Worte zum Volkslied, das in einer Orchesterbearbeitung die Bilder begleitete. Dort sind meine Berge, dort sind meine Täler, die weißen Häuser, die Bäche, die Flüsse. Ich stehe an der Grenze in Henday, und meine Augen füllen sich mit Tränen. O Baskenland …

Carlos wählte eine interne Telefonnummer, die Siebzehn. Er legte auf und wählte ein zweites Mal.

»Habt ihr den Fernseher an?«, fragte er, als jemand am anderen Ende der Leitung abhob. »Dann stellt das Zweite Programm ein, sie zeigen unser Land, die Küste von Zarauz und die ganze Gegend dort. Ihr habt bestimmt Heimweh, oder? Schließlich seid ihr schon über zwei Wochen weg.«

Carlos hatte seit mehr als einem Jahr das Land, das eben im Fernsehen gezeigt wurde, nicht mehr betreten; seine Bemerkung über das Heimweh war als Scherz gemeint. Doch die Frau auf der anderen Seite der Leitung schien sie überhört zu haben. Oder wollte sie nicht hören.

»Gut, wir schalten ein. Doch wenn du es genau wissen willst, was uns am meisten fehlt, ist das Essen. Wir haben die ständigen Konserven zum Kotzen satt«, sagte sie. Ihre Stimme klang verdrossen.

»Das vollkommene Glück gibt es nicht«, sagte Carlos und legte auf. Er wandte sich wieder dem Bildschirm zu.

Der Paläontologe kommentierte die Bilder; er schilderte die Menschen, die vor 40 000 Jahren in der Gegend der Höhle lebten. Sie hätten seltsame Bräuche gehabt; der vielleicht ungewöhnlichste habe darin bestanden, Mollusken zu sammeln, aber keine essbaren Mollusken, sondern schöne, möglichst bunte Muscheln, die sie zu Schmuck verarbeiteten, zum Beispiel die der Gattung Nassa reticulata. Im Übrigen müsse man sich vor Augen halten, dass das Meer in jenen Urzeiten sich nicht an der gleichen Stelle befunden habe wie heute, im 20. Jahrhundert, sondern viel weiter weg, mindestens zwanzig Kilometer weiter entfernt, und dass die Temperatur im Golf von Biscaya keineswegs die Temperaturen des diesjährigen Sommers erreichte, sondern mindestens vierzig Grad unter null betrug. War es also nicht erstaunlich, dass jene Männer und Frauen vor vierzigtausend Jahren das Bedürfnis hatten, sich zu schmücken? Man musste sich wirklich fragen, warum sie so viele Mühe und so viele Gefahren auf sich nahmen, nur um sich mit einem Muschelhalsband herauszuputzen.

Als der Paläontologe seine Ausführungen schloss, waren die Bilder der grünen und blauen Berge, die die Höhle einschlossen, bereits verschwunden, und auch die Bilder der Pferde und Auerochsen in ihrem Innern. Auf dem Bildschirm war nur noch das etwas nervöse Gesicht der Moderatorin zu sehen. Die weitschweifigen Ausführungen des Paläontologen hatten den Zeitplan durcheinandergebracht. Die Sendung musste schnell beendet werden.

»Man könnte also behaupten, dass sie ebenso raffiniert und eitel waren wie wir«, ergänzte sie abschließend seinen Kommentar. »Und jetzt, nur noch ganz kurz, weil unsere Zeit fast abgelaufen ist, zeigen wir Ihnen die Landkarte und die Lage von weiteren Höhlen an der Nordküste, wo man ebenfalls die Wandmalereien unserer Vorfahren bewundern kann. Wenn Sie in Ihrem nächsten Urlaub Kultur und Freizeit miteinander verbinden möchten, vergessen Sie nicht, sie zu besuchen. Ganz bestimmt ist ein Ausflug ins Baskenland von Mal zu Mal …«

»Von Mal zu Mal mit mehr Schwierigkeiten verbunden«, kam der Paläontologe der Moderatorin zu Hilfe. »Die jüngsten Attentate fördern diese Art von Tourismus nicht unbedingt.«

»Trotzdem, wir dürfen nicht zu sehr schwarzmalen. Das wäre Wasser auf die Mühlen jener, die keine andere Sprache als die der Bomben und Maschinenpistolen verstehen«, fügte die Moderatorin abschließend hinzu.

Carlos schloss die Augen und versuchte, sich die Männer und Frauen vorzustellen, die vor 40 000 Jahren ein äußerst karges Leben geführt hatten, aber trotzdem die Höhlenwände mit Zeichnungen schmückten oder Halsketten aus Muscheln der Gattung Nassa reticulata trugen. Ein schönes Bild, ebenso schön wie das Eismeer aus seinem Traum; er überlegte sich, dass diese Geschichte keineswegs trivial war, überhaupt nicht, sondern eine Lehre enthielt, einen Fingerzeig, den er vielleicht möglichst schnell beherzigen müsste. Aber die jetzt auf der Landkarte flimmernden Namen – Biarritz, Zarauz, Guernica, Bilbao – weckten die Ratte in ihm, und seine Erinnerung, weit davon entfernt, ihm zu Hilfe zu kommen, ließ unangenehme Bilder aus seiner Vergangenheit an ihm vorbeiziehen. Carlos sah den Rathausplatz von Zarauz mit seinem Musikpavillon in der Mitte, dann eine enge gewundene Straße mit einem Kino. Im Kino spitzten sich die von der Ratte geweckten Bilder zu, und sein Geist – sein Astralkörper, wie sein Bruder Kropotky gesagt hätte – schwebte weiter, zuerst bis zum Projektionsraum, dann von dort aus zu einem fensterlosen Raum – dem Dorfverlies – unter dem Kinosaal. Auf einer Pritsche saß der Geschäftsmann, den er entführt hatte; er schaute zu ihm auf, und sein Blick schien zu fragen: Was geschieht mit mir? Was wirst du mir antun?

Das Telefon klingelte, Carlos streckte den Arm nach dem Hörer aus. Er zögerte einen Moment lang, weil sein schwebender Geist – sein Astralkörper – ihn immer noch mit Bildern aus der Vergangenheit quälte: Er flog zuerst nach Biarritz, wo Carlos sich selbst sah, dreiundzwanzigjährig, in einem Sessel des Kino Daguerre, wo er sich mit Sabino, seinem besten Freund von damals, einen Pornofilm ansah. Dann flog er nach Guernica, wo er wiederum sich selbst sah, diesmal jedoch als Heranwachsenden, während er der Rede seines Bruders zuhörte, die dieser von einem Podium herunter an die auf einem Platz versammelte Menge richtete. Mit der für ihn typischen arroganten Selbstsicherheit deklamierte Kropotky – Carlos schämte sich bei der bildhaften Erinnerung an diese Szene – ein altes englisches Gedicht, das er für den Abschluss der Feier des »Tages der baskischen Heimat« ausgesucht hatte: »Baum Guernicas! Wie kannst du Blüten und Blätter tragen in dieser Zeit der Zerstörung? Welche Hoffnung, welchen Trost bringen die Sonne, die leichte Brise vom Atlantischen Ozean, der Morgentau, der sanfte Aprilregen?« Kropotky rezitierte mit steigender Inbrunst. Und er, Carlos, schämte sich immer mehr.

Es gelang ihm schließlich, die von der Ratte ins Rollen gebrachten Bilder aus seinem Geist zu verdrängen, und er hielt den Hörer ans Ohr. Zuerst hörte er Ugarte husten, dann Stimmen, die über Fußball diskutierten. Der Anruf kam aus dem Hotelsaal.

»Darrf man wissän, was ein Diirräktionsmitglied dieses Hotäls macht, anstatt in dän Salon hinuntärr zu kommen, wo wirr uns allä das Spiel anschauen? Odär bässärr gäsagt, darrf man wissän, was einärrr mäiner Kompagnons maacht, anstatt am brridärrlichen Fäst zwischän Arrbeitgäberrn und Arrbeitnähmerrn teilzunähmen?«, fragte Ugarte. Man konnte zwar nicht behaupten, er sei von Natur aus ein Spaßvogel, doch er redete seit Jahren nicht mehr in einem normalen Tonfall. Er brüllte herum, betonte zwei oder drei Wörter pro Satz, vor allem aber imitierte er ständig irgendwen.

Am anderen Ende der Leitung übertönte der Sportmoderator das Stimmengewirr im Saal: Er informierte über die Verletzung des Torhüters der belgischen Mannschaft, die dieser sich beim Training zugezogen hatte. Pfaff würde heute Abend also nicht spielen. Carlos schaute auf seine Armbanduhr. Es fehlten zwanzig Minuten, bis das Spiel zwischen Polen und Belgien angepfiffen wurde.

»Ich komme gleich. Muss nur in die Sandalen schlüpfen«, sagte er und schaltete gleichzeitig das Fernsehgerät aus.

Carlos hatte eine angenehme Stimme, geformt wie die eines Schauspielers, allerdings nicht etwa geschult, um die kleinste Schwankung seiner Gemütsverfassung oder Seelenstimmung auszudrücken, sondern, im Gegenteil, um nichts durchscheinen zu lassen, weder Ängste noch Zweifel noch Unruhe. Seine Stimme, die nichts ausdrückte – und daher ruhig und entspannt wirkte –, war, wie viele andere hervorstechenden Eigenschaften seiner Persönlichkeit, ein Relikt aus seiner militanten Vergangenheit im bewaffneten Kampf.

»Ja, bittä sährr. Komm zu uns hinuntärr. Solidarrität ist dringänd nötig. Arrbeitgäberr, Arrbeitnähmerr, alle värrsammelt, um die pallnische Mannschaft spielän zu sehän. Allä unsärrä Spielärrr zu untärrstitzen. Und natirrlich ist auch die Polizei da. Die spanischä Polizei bäfindet sich äbenfalls in diesäm Saal, um die pallnischen Spielärr anzufeiärrn«, schwafelte Ugarte auf ihn ein. Es war offensichtlich, dass der Alkohol in einem ziemlich überhöhten Prozentsatz durch seine Adern floss. Und es war ebenso offensichtlich, dass die heutige Imitation auf Danuta Wyca gemünzt war, die Dolmetscherin, die die polnische Mannschaft nach Barcelona begleitete.

»Ich komme gleich hinunter«, sagte Carlos und legte auf. Dann ging er zum Fenster und sperrte es weit auf.

Das Thermometer zeigte immer noch mindestens fünfundzwanzig Grad. Die Tausende von Insekten im Gebüsch oder in den Mandel- und Olivenhainen zirpten wie immer drauflos. Aber nicht alles war wie immer. Wie er aus dem abschließenden Kommentar Ugartes geschlossen hatte, waren die für die Sicherheit Latos, Bonieks und der übrigen Spieler der polnischen Mannschaft verantwortlichen Polizeibeamten nicht auf ihren Posten draußen, sondern im Hotel drinnen oder sonst wo, wo ein anständiges Fernsehgerät stand. Zumindest sah es so aus: kein einziger Polizist am Haupteingang des Hotels und ebenso wenig auf der Esplanade längs der Vorderfront des Gebäudes, und auch niemand in der Allee, die zur Hauptstraße hinunterführte. Ein Gedanke kam ihm: Er ging rasch zum Telefon. Er wählte wie vor fünf Minuten die Siebzehn, legte auf und wählte erneut.

»Ich habe eine Idee. Ihr habt bestimmt Lust auf ein anständiges Abendessen, oder? Ich glaube, ich kann euch eines besorgen«, sagte er. Seine Stimme klang trotz der Eile ruhig, beruhigend.

»Wenn es keine Schwierigkeiten gibt, nur zu. Ich habe die ständigen Konserven bis obenauf satt«, sagte die Frau am anderen Ende der Leitung. »Und der Freund neben mir ist gleicher Ansicht. Ich sterbe vor Lust nach etwas ordentlich Gekochtem.«

»Ich bringe euch etwas Fleisch vom Grill und was ich sonst noch in der Küche auftreiben kann. In weniger als einer halben Stunde bin ich drüben.«

Der Montserrat war jetzt fast unsichtbar, und die beleuchtete Kirche hoch über den Lichtern der Siedlungen und hoch über den Scheinwerfern auf der Autostraße nach Barcelona war der hellste Orientierungspunkt weit und breit. Gäbe es Fledermäuse wie die in seinem Traum – dachte Carlos – und hätten sich diese Fledermäuse am nächtlichen Himmel über ihm verirrt, würden sie ganz bestimmt ihren Flug nach jenem leuchtenden Punkt orientieren, um sich dann an eines der Dächer im Dorf am Fuß des Berges zu hängen. Carlos schloss seufzend das Fenster. In der Gegend war es meistens ruhig. Heute herrschte zudem spärlicher Verkehr, wie immer, wenn das Fernsehen ein Fußballweltmeisterschaftsspiel übertrug; die blinkenden blauen und roten Leuchtschriften blendeten einen fast. Die einzige Fledermaus in der Umgebung des Hotels schien allerdings unfähig zu sein, weiter zu fliegen als bis zu den Lampen längs der Esplanade.

Er riss sich von seinen Träumereien los. Als er eben das Fenster schloss, um anschließend in die Küche hinunterzugehen, hörte er die Tür gehen, und gleich darauf tauchte Pascal im Zimmer auf und hinter ihm Guiomar, mit dem er die Wohnung teilte. Der Kleine hielt einen Ball in den Händen; er warf ihn lachend vor seine Füße und kickte. Der Ball traf eine Lampe.

»Also, Pascal, wie stehts? Bist du lieber d’Artagnan oder Boniek?«, fragte ihn Carlos.

Aber der Junge lachte bloß ein bisschen hysterisch und kickte den Ball ein zweites Mal. Der Zeitungsständer neben dem Sofa bekam den ersten Treffer ab, der kleine niedere Tisch in der Mitte des Teppichs den zweiten.

»Elfmeter«, schrie der Kleine.

»Antworte, Pascal. Antworte auf Carlos’ Frage«, mischte sich Guiomar ein. Er stand hinter der spanischen Wand, die den Flur vom Wohnzimmer trennte. Er war fast zwei Meter groß, die spanische Wand reichte ihm bis zum Brillenrand.

»Sag, welcher der beiden bist du? D’Artagnan oder Boniek?«, wiederholte Carlos. Doch der Junge war ganz aufgeregt, weil es ihm gelungen war, in die Wohnung seiner zwei »Onkel« einzudringen, und statt einer Antwort lachte er schrill weiter.

»Los, Pascal, antworte«, wiederholte Guiomar und trat hinter der spanischen Wand hervor. Er zündete sich eine Zigarette an. »Ich zum Beispiel bin einerseits d’Artagnan, daher trage ich das Schwert im Gürtel, bin aber gleichzeitig der Stellvertreter Bonieks und aller seiner Teamkollegen, daher kann ich es nicht zulassen, dass du einfach ruhig dasitzt, während die polnische Mannschaft in die Schlacht zieht.«

»Ich weiß, das Spiel beginnt in ein paar Minuten, aber ich habe noch zu tun, ich komme etwas später nach«, erwiderte Carlos und bückte sich, um rasch den Ball vom Teppich aufzuheben, bevor Pascal Zeit fand, ein weiteres Mal zu kicken.

»Was soll das heißen? Was ist mit dir los?«, fragte Guiomar überrascht.

»Was soll schon los sein? Nichts ist los.«

»Ich verstehe das nicht«, Guiomar schüttelte den Kopf. Er rückte seine Brille zurecht und richtete den Blick auf den Fußboden. »Es ist vielleicht kindisch von mir, aber ich bin der Ansicht, dass wir irgendwie kundtun sollten, dass die polnische Mannschaft bei uns logiert ist. Und zudem ist es eine gute Gelegenheit, ein bisschen zu feiern. Alle sind bereits im Saal unten, und der Tisch mit den belegten Broten und den Bierflaschen steht ebenfalls bereit. Nur du fehlst noch. Und das fällt auf. Schließlich bist du der Fußballfan in diesem Hotel.«

»Reg dich nicht auf. Ich weiß, dass das Fest deine Idee war und du dir viel Mühe gegeben hast, aber ich muss zuerst die Hunde füttern …«

»Die Hunde können bis nachher warten, denke ich.«

»Ja, aber ich muss auch noch in der Backstube vorbeischauen. Die Hunde können zwar warten, der Brotteig aber nicht. Er muss im genau richtigen Moment geknetet werden und nicht, wenn man Lust hat.«

»Ich kann es nicht fassen. Ich kenne dich seit vielen Jahren und kann es trotzdem nicht fassen. Ich dachte, die Zeit der Geheimnisse sei vorbei. Ehrlich, Carlos.«

»Sei nicht böse, Foxi«, beschwichtigte ihn Carlos. Foxi, einer der Decknamen, die Guiomar in der Organisation geführt hatte, war eine Abkürzung von Foxterrier, denn er stand im Ruf, hartnäckig zu sein wie diese Hunderasse. Wenn er ihm keine überzeugende Erklärung gab, würde er tage-, ja wochenlang nicht aufhören, ihm Fragen zu stellen.

»Du wirst uns im richtigen Moment informieren. Wir sind auf unseren Posten«, seufzte Guiomar. Der Satz stammte aus einer anderen Zeit und bezog sich auf eine andere Situation, was den an Carlos gerichteten Vorwurf hinsichtlich seiner Geheimnistuerei noch verstärkte.

»Glaub mir, ich habe nichts zu verbergen. Ich habe bloß Lust, mir die Beine etwas zu vertreten, bevor ich mich zu euch geselle. Wir haben alle unsere Marotten, Foxi. Die einen sind starrköpfig und feiern gern Feste, die anderen sind lieber allein.«

»Der Ball«, bat Pascal weinerlich und streckte Carlos die Arme entgegen, doch der gab ihn nicht aus den Händen.

»Jeder sieht, dass du ein Geheimnis hast. Ich habe im Übrigen auch eines. Für den Fall, dass du es nicht wissen solltest, auch ich habe ein Geheimnis«, sagte Guiomar. Er nahm den Ball und reichte ihn dem triumphierend lächelnden Kleinen.

»Es steht geschrieben: Wir sehen den Strohhalm im Auge des Nächsten, aber nicht den Balken in unserem Auge«, fügte Carlos scherzend hinzu. Vielleicht plante Guiomar eine Reise nach Kuba, er redete schon lange davon, ein paar Monate in der Karibik zu verbringen.

»Meines und deines, das sind zwei verschiedene Paar Stiefel. Ich möchte dir gern erzählen, was mich beschäftigt, aber ich kann im Moment nicht. Morgen oder übermorgen bin ich vielleicht dazu in der Lage, doch heute nicht. Du aber willst gar nichts erzählen.«

»Das ist nun mal meine Art. Auch früher habt ihr nicht viel über meine Frauenbekanntschaften gewusst«, wich Carlos aus und betrachtete den Kleinen. Pascal zog quengelnd Guiomar am Gürtel auf die Wohnungstür zu.

»Ich weiß, Pascal, ich weiß, das Spiel beginnt in ein paar Minuten. Wir gehen gleich.« Guiomar fuhr dem Jungen mit der Hand über das Haar. Dann schaute er Carlos fest in die Augen: »Was ist los?«, fragte er flüsternd mit einem Seitenblick auf den Jungen: »Treibst es mit zweien gleichzeitig? Ich meine nur so, weil ich vorhin unten im Saal María Teresa gesehen habe.«

»Wo sie bestimmt belegte Brote serviert. Da liegt unter anderem das Problem. María Teresa macht die Arbeit von zwei Kellnerinnen, was dazu führt, dass sie kaum noch Zeit für mich hat. Übrigens, werden ihr die Überstunden bezahlt? Ich möchte nicht …«

»Frage Ugarte. Ich bin nur für den Einkauf zuständig«, unterbrach ihn Guiomar. Carlos’ Ablenkungsmanöver war zu durchsichtig. Dann wieder flüsternd: »Wer ist deine neue Freundin? Beatriz? La nostra bellissima Beatriu?«

Die schöne Beatriz arbeitete seit sechs Monaten an der Hotelrezeption. La nostra bellissima Beatriu, die Bezeichnung stammte aus einer erfolgreichen Operette, die vor fünf Jahren in Barcelona aufgeführt worden war – zu der Zeit, als Carlos und seine Freunde die Leitung des Hotels übernommen hatten.

»Vielleicht, wer weiß …«

Gut gemacht, Carlos, Glückwunsch, hörte er die innere Stimme. Die Ratte konnte sich einen Kommentar nicht verkneifen. Du bist unschlagbar, wenn es darum geht, deinen Nächsten hinters Licht zu führen. Brauchst dir keine Gedanken zu machen, nicht im Geringsten, Guiomar ist meilenweit davon entfernt, die Wahrheit zu vermuten. Und es ist besser, wenn das so bleibt, denn an dem Tag, wo er erfährt, was im Hotel wirklich vor sich geht, wird er sehr verletzt sein. Er glaubt, ihr zwei wäret enge Freunde und dass das Vertrauen zwischen euch beiden grenzenlos ist.

Keine Sorge, Carlos, hörte er gleich darauf. Sein Gewissen sprach jetzt mit der Stimme Sabinos. Seit der Zeit in Biarritz, erst recht aber seit dessen Tod in einer Straße von Bilbao, war Sabino seine gute Stimme, die einzige, die sich der Ratte entgegenstellte. Du tust das einzig Richtige, was du in deiner Situation tun kannst, um ihn nicht in die Geschichte zu verwickeln, und du tust gut daran. Guiomar wird dir dankbar sein, dass du dich ihm nicht anvertraust. 

»Nun also, erzählst es mir später«, sagte Guiomar nach kurzem Schweigen. »Komm, Pascal, gehen wir«, fügte er dann hinzu, legte dem Kleinen die Hand auf die Schulter und schob ihn zur Wohnungstür. »Beeilen wir uns, wer sich ein Spiel nicht von Anfang an anschaut, ist bloß ein fieser Fußballfan. Nicht wahr, Pascal? Du bist ganz bestimmt kein fieser Fan, oder?«

»Nein, nein«, rief der Kleine begeistert, verschwand dann treppabwärts hinter dem von Stufe zu Stufe hüpfenden Ball.

Das Hotel war ein weißes, nüchternes Gebäude; es bestand aus einem rechteckigen Flügel mit sechzig Zimmern, an den sich auf der einen Seite ein rechteckiger Turm anschloss, wo die Wohnungen der Hotelmitarbeiter, das Restaurant und andere Diensträume untergebracht waren. Carlos wartete, bis Pascals Ball im Treppenhaus nicht mehr zu hören war, dann ging er ins Erdgeschoss des Turmanbaus hinunter – er und Guiomar wohnten im dritten Stockwerk, im obersten – und am Restaurant vorbei in die Küche. Die Küche befand sich rechts neben der Treppe, gegenüber der Eingangshalle. Auch der große Saal, wo jetzt ganz offensichtlich das Fest in Fahrt kam, lag auf der anderen Seite.

In der Küche war niemand. Doro, der Koch, hatte jedoch den größten Teil seiner Arbeit bereits erledigt; die Platten mit Salat und Meeresfrüchten, die Vorspeise für das späte Abendessen der polnischen Mannschaft, reihten sich auf einem Regal; das Ganze sah eher aus wie eine Dekoration – wie ein funkelnder Altar in einer festlich geschmückten Kapelle. Carlos schürte rasch die Glut unter dem Grill, der die eine Ecke der Küche ausfüllte, und legte zwei große Fleischstücke darauf; dann untersuchte er den Inhalt der Schüsseln in der Kühlkammer und stellte eine Vorspeise zusammen, wie Doro sie für die Fußballer vorbereitet hatte. Er war mit seiner Arbeit fast fertig, als sich im Erdgeschoss des Turmanbaus Gebrüll erhob, das bis in die Küche herüberdrang. »Tooor! Tooor! Tooor!« Die Stimme des Reporters überschlug sich, und alle im Saal drüben Versammelten – und Pascal am lautesten – brüllten im Chor: »Tooor! Tooor! Tooor!« Boniek, Lato und seine Gefährten waren eindeutig im Begriff, sich das Bankett zu verdienen. Carlos wäre am liebsten hinübergegangen, um die Wiederholung des Tors zu sehen; stattdessen wandte er sich dem Grill zu, um das Fleisch zu wenden. Je schneller das Essen fertig war, desto besser.

Er deckte eben die zwei Tabletts mit Alufolie zu, als er plötzlich spürte, dass ihn jemand beobachtete. In der Tür zum Speisesaal stand Nuria, eine junge mollige Frau aus dem Dorf am Fuß des Montserrat, die Ugarte – unter dem Vorwand, ihr Mann sei arbeitslos – als Küchenhilfe eingestellt hatte. Carlos gefiel sie nicht.

»Ich weiß nicht, wie man so was tun kann«, sagte sie, rührte sich aber nicht von der Stelle. »So viel Armut überall, und Sie füttern die Hunde mit sündhaft teurem Essen. Das müsste verboten sein.«

Während er langsam auf sie zuging – die zwei Tabletts vor der Brust balancierend –, erinnerte sich Carlos an die Erklärungen, die Ugarte ihm und Guiomar gegeben hatte und die ihnen glaubhaft machen sollten, dass sowohl Nuria als auch ihr Mann ehemalige Linke waren, Leute, die während der Diktatur einer kommunistischen Gewerkschaft angehört hätten, Leute also, die es verdienten, dass ihnen geholfen wurde. Er fühle sich sozusagen verpflichtet … Lügen, alles Lügen. Nuria redete nicht wie eine Kommunistin, sondern im unverwechselbaren albernen Stil der Katecheten.

»Sie kommen mir zum zweiten Mal mit der Geschichte vom Hundefutter. Beim dritten Mal entlasse ich Sie«, sagte er ruhig. Dann ging er ebenso ruhig an ihr vorbei und stieß mit einem energischen Fußtritt die Schwingtür auf. Das ging so schnell, dass die Frau keine Zeit hatte auszuweichen, und der Türflügel traf sie voll am Bein.

Sie fuhr mit der Hand über ihr Knie: »Ugarte hat mich eingestellt«, schimpfte sie.

Ohne sie eines Blickes zu würdigen, durchquerte Carlos den Speisesaal und trat durch die Drehtür auf die Terrasse hinaus. Nuria war eine dumme Person. Und Ugarte war immer noch der gleiche Lügner wie eh und je. Er kannte ihn seit vielen Jahren, er wusste genau, auf was für einer Art Frauen er scharf war. Er mochte dicke. Wie Nuria. Er hingegen – es fiel ihm erst jetzt auf – war viel zu nervös und hatte seine Reaktionen nicht unter Kontrolle. Er musste sich abregen. Er hatte vorhin eine Dummheit begangen.

Er setzte die Tabletts auf einem der Tische auf der Terrasse ab und kehrte in die Küche zurück. »Es tut mir leid. Ich wollte Ihnen nicht wehtun«, entschuldigte er sich. Sie aber tat so, als hörte sie ihn nicht; sie räumte das Stück Fleisch weg, das er neben dem Grill hatte liegen lassen, und verschwand in der Kühlkammer.

Carlos ging wieder auf die Terrasse hinaus und betrachtete einen Moment lang die für das Abendessen gedeckten Tische. Alles war an seinem Platz: die Lampen, die Blumen, die rot-weißen Papierfähnchen mit dem polnischen Wappen in der Mitte; über einem der Tische – dem langen, der für die Spieler reserviert war – wehte sanft die rote Fahne, die Danuta Wyca, die Dolmetscherin der Mannschaft, aus Polen mitgebracht hatte. Ja, Doro und seine zwei Söhne und Ugartes Frau Laura machten ihre Sache gut. Und auch er konnte mit sich selbst zufrieden sein. Die Gäste rühmten sein Brot, und überdies war es sein und Guiomars Verdienst, dass ein so hervorragender Küchenchef wie Doro für das Hotel gewonnen werden konnte, während Ugarte sich bloß um den eigenen Kram kümmerte und nichts Klügeres zu tun hatte, als dumme Personen wie Nuria einzustellen. Sobald gewisse Dinge geregelt waren, würde er mit ihm reden müssen. Oder mit seiner Frau.

Eine niedrige Mauer mit einem schmiedeeisernen Geländer trennte die Terrasse von der Esplanade. Carlos hob die Tabletts wieder auf, machte – wiederum mit dem Fuß – das Gittertörchen auf, ging die drei Stufen hinunter und dann auf den Lagerschuppen zu, wo seine zwei Jagdhündinnen untergebracht waren. Nicht so hastig, Carlos, hörte er eine Stimme sagen. Es war Sabino. Wenn sie dich mit den Tabletts sehen und sehen, dass du sogar fast rennst, werden sie Verdacht schöpfen. Vergiss den Zwischenfall von vorhin und verhalte dich ganz normal! Das dumme Ding kann mir noch Ärger bereiten, dachte Carlos und zwang sich, langsamer zu gehen. Doch Sabino meldete sich nicht mehr.

Die kleine Fledermaus flatterte immer noch um die Straßenlampe, und das Gezirpe der Grillen erfüllte den Garten, die Oliven- und Mandelhaine in der Umgebung, zog sich um das Hotelgebäude herum bis zur Straße hinunter. Carlos ging unter der Straßenlampe mit der Fledermaus vorbei und bog dann in einen Fußweg ein, der hügelabwärts bis zur Lichtung zu einer zweiten Esplanade inmitten von Bäumen führte, wo sich der Lagerschuppen und das Backhaus befanden. Es war inzwischen Nacht geworden; Carlos blieb einen Moment stehen, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, denn die Lichter des Hotels leuchteten nicht so weit. Greta und Belle, seine zwei Hunde, winselten aufgeregt. Sie rochen das Essen auf den Tabletts.

»Still, Belle«, flüsterte Carlos im Vorbeigehen, und der Hund, der ältere von beiden, verstummte auf der Stelle. Greta hörte kurz darauf ebenfalls auf zu winseln, aber eher etwas widerwillig.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Carlos, ehemaliger Anführer einer militanten Gruppe, führt mit Freunden ein Hotel bei Barcelona, in dem die polnische Mannschaft während der Fußballweltmeisterschaft wohnt. Ohne Wissen seiner Freunde versteckt er zwei Untergrundkämpfer, in Erinnerung an seine eigene aktive Zeit beim baskischen Widerstand. Doch im Hotel ist auch ein Verräter. Der Kreis von Polizisten zieht sich immer enger, die Bewachung der Polen wird zu einer Belagerung.

Carlos will sich endlich von den bedrohlichen Schatten seiner Vergangenheit befreien und ein neues Leben beginnen – doch dafür muss er seine gesamte Existenz aufs Spiel setzen.

»Ein Buch über die Folgen des Terrorismus, über Sprachlosigkeit, über die Einsamkeit des Aussteigers. Und eine meisterliche Reflektion über baskische Befindlichkeit.«

Gabriele Kobe, NDR3

»Ein Thriller und eine Geschichte des Scheiterns, des Älterwerdens, der Unsicherheit nach vielen Erfahrungen. Großartig.«

Buchkultur, Wien

»Ein Mann allein entwirft das fein schattierte Porträt eines politischen Kämpfers, der seine Ideale verloren hat und keinen neuen Lebenssinn findet.«

Georg Sütterlin, Neue Zürcher Zeitung

»Zu den Verdiensten dieses Buches gehören die vorurteilslosen Porträts von Männern und Frauen, die in der Presse nur als Kriminelle, Entführer, Erpresser und Attentäter vorkommen. Wenn sich am Schluss des Romans das Gewitter entlädt, das sich in der trügerisch lockeren Atmosphäre aufbläht, tut es weh.«

Zürcher Oberländer

»Sein Roman hat absolut unterhaltende Thriller-Qualität und ist zugleich eine Auseinandersetzung mit dem Scheitern der revolutionären Idee, die den einsam in die Welt geworfenen Menschen von vornherein überfordert hat. Bernardo Atxaga erzählt eingängig, spannend, mit einem überraschenden Ende.«

Stefan Sprang, Rheinischer Merkur

»Ein fesselnder Polit-Thriller und die Geschichte einer vom Scheitern ihrer Revolution und ihrer Ideale enttäuschten Generation, über die Folgen des Terrorismus und über die Einsamkeit des Aussteigers, der seiner Vergangenheit nich entfliehen kann.«

Westdeutsche Allgemeine Zeitung, Essen

»Der Roman einer politischen Generation, erzählt anhand von Einzelschicksalen; Figuren, die, gefangen in der Vergangenheit, hin- und hergerissen sind zwischen dem Wunsch zu vergessen und der Pflicht, sich an die eigene Identität zu erinnern.«

Jean-Baptiste Harang, Libération

»Raffiniert weiß Atxaga Metaphern und Traumbilder, zum Beispiel in Zusammenhang mit den Elementen Feuer, Erde und vor allem Wasser, zu konstruieren. Besonders faszinieren seine poetischen Vergleiche, etwa wenn er die platonische Liebe mit den Quallen koppelt: Bei den Medusen sind nur zehn Prozent organisch, der Rest ist Wasser und sie leben trotzdem. Zehn Prozent Substanz genügen, um zu überleben.«

Yvette Sanchez, Basler Zeitung

»Dieser vielschichtige Roman um verratene Freundschaften, ideologische Wertvorstellungen und den Verlust von Illusionen ist ein literarisches Meisterwerk mit einem fast bis zur Unerträglichkeit spannenden Finale. Atxaga wird mit diesem Werk eine begeisterte Leserschaft finden. Unbedingt empfohlen!«

Schweizerischer Bibliotheksdienst

»Die Geschichte ist viel zu real und zu reich an Bezügen zum aktuellen Stand der Dinge im Baskenland, um einfach nur ein Thriller zu sein.«

Beat Sterchi, Schweizer Feuilletondienst

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Bernardo Atxaga

Bernardo Atxaga wurde 1951 als Joseba Irazu Garmendia in Asteasu in der baskischen Provinz Guipúzcoa geboren. Er zählt zu den wenigen baskischen Schriftstellern, denen es gelang, mit ihrem Werk ein internationales Publikum zu erreichen.

Bevor sich Joseba Irazu Garmendia ganz für die Literatur entschied, absolvierte er an der Universität Barcelona ein Studium der Wirtschaftswissenschaften, später der Philosophie. Erste literarische Arbeiten entstanden Anfang der 1970er Jahre mit Unterstützung des baskischen Dichters Gabriel Aresti, der sich für die Erneuerung ihrer Muttersprache einsetzte. Euskara Batua, wie das standardisierte Baskisch genannt wird, verstehen in den baskischen Gebieten in Spanien und Frankreich nur knapp eine Million Menschen.

Neben den Schwierigkeiten, eine größere Leserschaft zu erreichen, hatten die Autoren baskischer Literatur in den 1940er und 50er Jahren zudem mit der Repressionspolitik des Franco-Regimes zu kämpfen. Ein Teil ihrer Werke fiel den Bücherverbrennungen zum Opfer. Obwohl sich die Lage in den 70er Jahren weitgehend entspannte, entschloss sich der Autor, unter dem Pseudonym Bernardo Atxaga zu veröffentlichen. Er übersetzt seine Bücher selbst ins Spanische. Der Widerstand gegen Franco klingt thematisch immer wieder in seinen Büchern an. Die Entscheidung für das Baskische, seine Muttersprache, ist jedoch nicht politisch motiviert. Neben Gedichten, Romanen und Erzählungen produziert er Chansons und Songtexte für baskische Avantgarde-Rockbands. Einige seiner lyrischen Texte wurden für die Oper vertont.

»Literatur muss reagieren. Literatur muss mehr tun als nur ›aua‹ sagen, wenn sie aneckt. Sie muss der Gegenwart eine Form geben«, betont Atxaga. Neben zahlreichen baskischen Literatur- und Kritikerpreisen wurden Atxaga der Premio Nacional de Narrativa (Spanien, 1989), der Prix Millepages (Frankreich, 1992), der Prix des Trois Couronnes (Frankreich, 1995) und der Premio Liber (2021) verliehen.

»Bernardo Atxaga ist der erfolgreichste baskische Schriftsteller aller Zeiten.«

Georg Sütterlin, Neue Zürcher Zeitung

»Ich bewundere den Dichter Atxaga und den brillanten Erzähler von Obabakoak, schätze vor allem den sarkastischen Autor von Dos Letters, einem jener Bücher, das einem zum Tränen lachen rührt. Die hintergründigen Reflexionen in Un Hombre solo – seinem mutigsten Unterfangen vielleicht – haben mich nachhaltig beschäftigt.«

Gregorio Moran

»Atxaga wird für das Baskenland, dessen Sprache und Literatur als Schriftsteller, der aktuellen, brisanten Themen nicht ausweicht, auch in Zukunft von großer Bedeutung sein.«

Walter Haubrich, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Atxaga fesselt durch sein schieres Können, die vollständige Kontrolle, die er an den Tag legt.«

The Independent

»Atxaga verführt die Leserinnen und Leser mit seiner Leidenschaft für vielgestaltiges Geschichtenerzählen.«

Eugenio Suarez-Galban, The New York Times

»Atxaga hat mit seinem großartigen, originellen literarischen Werk sowohl dem Baskischen als auch dem Spanischen zur Sichtbarkeit verholfen.«

Jury Liber

»Genauso wie das Baskische, eine isolierte, vorindogermanische Sprache, in der der Autor schreibt, ist Atxagas Ruhm einzigartig.«

The Millions

Mehr zu Bernardo Atxaga auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Bernardo Atxaga

Bernardo Atxaga

Zwischen Wald und Literatur

Interview

Sie haben verschiedene literarische Preise bekommen. Ihr Erzählband Obabakoak ist in vierzehn Sprachen übersetzt worden. Ihr Buch El hombre solo ist ebenfalls bereits in verschiedenen Ländern erschienen. Sie sind ein bekannter, ein begehrter Autor geworden. Dennoch nehmen Sie sich Zeit, bis Sie einen neuen Roman schreiben.

Das Taschentuch ist doch für die Nase da, und nicht die Nase für das Taschentuch, oder? Lesen und Schreiben ist Teil meines Lebens. Ist mein Beruf. Nach zwanzig Jahren harter Arbeit beschloss ich eines Tages, Obabakoak zu veröffentlichen, als Rechenschaftsbericht sozusagen, ein Musterbuch – ähnlich wie die Musterwohnungen, die man künftigen Käufern vorzeigt. Auf dem Schutzumschlag der baskischen Ausgabe ist ein altes Gebäude in Bilbao abgebildet: Dort haben meine literarischen Dispute begonnen, dort ist die Banda Pott gegründet worden, ein kritischer Freundeskreis, der von der These ausging, dass es in der Dichtung und in der Literatur zu viele verschwendete und verkrustete Worte gibt. Mit diesem Kreis ist der Schriftsteller in mir gewachsen. Der Rummel, den die literarischen Preise nach sich gezogen haben, hat mich erschöpft. Ich habe meinen gewohnten Lebensrhythmus aufgeben müssen, ich habe mich mit Menschen und Situationen konfrontiert gesehen, denen ich nicht immer gewachsen war. Ich musste wieder zu einer gewissen Ruhe zurückfinden. Schreiben ist unabdingbarer Teil meines Lebens. Ich werde also nicht etwa aufhören zu schreiben, aber ich werde mir – irgendwann – immer wieder die Frage stellen müssen, ob ich ein weiteres Buch veröffentlichen will, auch wenn es in meinem Kopf von Ideen wimmelt.

Sie haben gesagt, Sie hätten die Absicht, ein Essay über die Zusammenhänge zwischen dem Humor, dem Missgeschick und der Wahrheit zu schreiben.

Für meine Arbeit stütze ich mich immer auf persönliche Erfahrungen. Ich habe es mir zur Gewohnheit gemacht, neben einem Lyrikband und ein paar Romanen auch zwei, drei Essays auf meinem Nachttisch liegen zu haben. Eine Gattung, die ich vor einiger Zeit für mich entdeckt habe und die mich überaus fasziniert. Einer meiner bevorzugten Autoren ist Montaigne, der in einem seiner Essays über die Sehnsucht schreibt, in einem anderen über Intimwäsche. Was mich daran fasziniert, ist der Topos, der Humor mit Missgeschick verbindet. Edward Lear, der Dichter des Un-Sinns, der Autor des Book of Nonsense, ein sehr origineller, humorvoller Autor, ist ein absoluter Außenseiter, der schrecklich unter seiner tatsächlich riesigen Nase leidet. Es gibt aber auch den albernen Topos über den Clown, der behauptet, Clowns seien allesamt tieftraurige Menschen. Im Übrigen macht es mir ebenso Spaß, die Mühen und Nöte der Schriftsteller zu analysieren. Auf dem Tibidabo in Barcelona gab es einen Spielautomaten, den man Den schlafenden Dichter nannte. Man steckte eine Münze hinein, und der Dichter begann zu schreiben, doch nach und nach erlahmte seine Hand, bis er schließlich über seinem Heft einschlief. Was mir besonders auffiel an ihm, war, dass er ein Harlekinkostüm trug.

Das Bild, das man sich im 19. Jahrhundert vom Schriftsteller machte, hat sich nicht wesentlich verändert. Für die Romantiker war der Autor der Nabel der Literatur. Und heute ist es immer noch so. Ehrlich! Die Leute kennen die Autoren, nicht die Bücher. Der Autor, der voller leidenschaftlicher Hingabe in seiner stillen Kammer schreibt – das ist ein unverwüstliches Klischee aus der Romantik, das sich hartnäckig hält. Was für ein Sakrileg zuzugeben, dass ein Buch aus einem sozialen Gefüge heraus entsteht. Ein Schriftsteller ist nie eine Einzelerscheinung. Er nimmt zusammen mit anderen Schriftstellern zu einem bestimmten Zeitpunkt einen bestimmten Platz innerhalb der Literaturgeschichte ein. Er ist in der Lage zu schreiben, weil vor ihm der Autor Y geschrieben hat, und vor dem Autor Y der Autor X. Den genialen Schriftsteller – ein Wort, das ich hasse wie die Pest –, den einzigartigen, unverwechselbaren, den individuellsten aller Individuen, den gibt es nicht!

Sie wollen damit sagen, dass Sie im Grunde Ihre Literatur der Literatur verdanken?

Genau. Ich habe es immer wieder gesagt und stehe dazu: Dass ich die Hälfte dessen, was ich geschrieben habe, meinen Freunden verdanke. Ich diskutiere mit ihnen, sie diskutieren mit mir. Ich entwickle eine Theorie, und sie zerpflücken sie oder stimmen mir zu. Es gibt darunter immer wieder welche, die mich auf ganz ungewöhnliche, ungeahnte Dinge aufmerksam machen, Dinge, mit denen sie sich eingehend auseinandergesetzt haben. Ich ziehe Menschen vor, die über etwas Konkretes reden, und nicht bloß einzig und allein über sich selbst. Und ich verdanke Büchern sehr viel. Als ich zwanzig war, waren für mich Kafka, Brecht und Dylan Thomas wegweisend. Aber auch die Tagebuchaufzeichnungen von Adamov, die jene unbeschriebene, jungfräuliche Phase meines Lebens entscheidend geprägt haben. Doch ich bin Wirtschaftswissenschaftler von Beruf, wie Sie wissen; ich bin also nicht nur von literarischen Werken beeinflusst worden. Ich mag zum Beispiel auch Bücher über Mathematik, ein Fach, mit dem ich lange auf Kriegsfuß gelebt habe. Mit der Zeit jedoch drang ich in die Geheimnisse der Mathematik ein. Ich bin von allen Büchern fasziniert; wenn auch von den einen mehr, von den anderen weniger.

Sie schreiben auch Kinderbücher. Stützen Sie sich dabei auf Ihre Kindheitserinnerungen?

Wenn ich zu schreiben anfange, gehe ich nie von einer Erinnerung aus. Entscheidend für mich ist meine Sicht der Welt, die Meinung, die ich mir darüber gebildet habe. Und die breite ich dann vor mir auf dem Schreibtisch aus. Die Unterscheidung zwischen städtischer und ländlicher Welt zum Beispiel existiert für mich nicht. Das mag Pächter oder Steuereinnehmer interessieren. Für meine Bücher habe ich ein anderes Unterscheidungskriterium entdeckt, das aus dem Mittelalter stammt: die Grenze zwischen Ackerland und Wald. Der Wald verkörpert die Einsamkeit; das ist der Ort, wo soziale Gesetze außer Kraft sind. Die Außenseiter, die Gauner, die Mörder, die Besiegten suchen im Wald Zuflucht. Die Anachoreten ziehen sich in den Wald zurück, um zu sich selbst zu finden. Der Wald ist ein Ort der Buße. Wald und Ackerland, das sind zwei entgegengesetzte Pole. Ich stelle immer wieder fest, dass viele Dinge, die ich in meiner Kindheit beobachtet habe, diese Trennung bestätigen. In meiner Geschichte Post tenebras in Obabakoak ist diese Unterscheidung deutlich erkennbar. Der Verdingbub verkörpert den Wald, die Lehrerin das kultivierte Land. Über diese Grenze schreiben setzt voraus, dass ich mich oft der Sprache der Feenmärchen bedienen muss, denn Feenmärchen sind keine ländlichen Märchen, sondern Waldgeschichten. Durch sie kehre ich wieder in mein Heimatdorf zurück. In anderen Kulturkreisen ist es die Wüste, die die Rolle des Waldes übernimmt.

Was für Erinnerungen haben Sie an Ihre Kindheit?

Wenn man Sohn einer Lehrerin ist, kann man sich wahrscheinlich nie ganz in die enge Dorfgemeinschaft in einem abgelegenen Tal integrieren. Dennoch habe ich eine sehr glückliche Kindheit verlebt. Damals gelangten nur drei Zeitungen ins Dorf. Sie kamen mit dem Zug, und Señora Justa, die Posthalterin, holte sie mit einem Handwägelchen an der Bahn ab. Als ich dreizehn war, schickte man mich nach Andóain auf die Schule, ein industrialisiertes Dorf, und das war ein richtiger Schock für mich. Dass Jungen und Mädchen zusammen spielen, erschien mir wie eine Ungehörigkeit. Ich gehöre eben zu jenen, die ich mit Euskadi-cherokee bezeichne. Damit meine ich alle Basken, die in einer Höhe von über 100 Metern über dem Meer leben, in einer einsprachigen Gegend, wo man nur Baskisch spricht. Meine Eltern stammen aus Asteasu und Albistur, zwei Dörfern auf der anderen Seite des Berges. Meine ganze Familie wohnt in einem Umkreis von 10 Kilometern. Meine vertraute Umgebung besteht gewissermaßen aus einer Miniaturwelt. Aus unserer Familie ist nie jemand ausgebrochen, und man neigt auch nicht zu sentimentalem Überschwang.

Sie haben in Bilbao, in Barcelona und in Madrid gelebt. Warum sind Sie schließlich wieder in Ihre engere Heimat zurückgekehrt?

Als niemand mehr das alte väterliche Haus bewohnte, wo mein Vater, mein Großvater und mein Urgroßvater gelebt hatten, beschloss ich, zurückzukehren. Es ist kein abgelegenes Haus. Es steht mitten im Dorf. Ich habe dort neue Freunde gefunden, die natürlich viel jünger sind als ich. Vor ein paar Jahren habe ich mir übrigens auch ein eigenes Haus gebaut. Ich wohne an verschiedenen Orten gleichzeitig; ziehe mich irgendwohin zurück, wenn ich schreibe. Wer weiß, vielleicht kehre ich nicht mehr ins Baskenland zurück, obwohl das eher unwahrscheinlich ist. Das Leben ist für mich nichts Abstraktes, sondern etwas Greifbares: ein Weg, ein Haus, ein Freund. Ich habe nie wie ein Fisch im Wasser leben können. Auf Baskisch sagt man, wie ein Vogel im Weizenfeld. Nein, das liegt mir nicht. Doch wenn es mir zu eng wird, gehe ich einfach. Die Eisenbahnen sind dazu da, dass man einsteigt.

Haben Sie nicht die Absicht, eine Familie zu gründen?

Ich glaube, dass sich mein Beruf nicht mit einer kinderreichen Familie vereinbaren lässt. Trotzdem habe ich mich in letzter Zeit vermehrt auf meinen engeren Familien- und Freundeskreis gestützt, denn jedesmal, wenn ich aufs Meer hinausfuhr, zog ein Sturm auf. Wenn man ein sehr bewegtes Leben hat, ist es gut zu wissen, wo man hingehört.

Haben Sie Verständnis für die nationalistischen Bewegungen im Baskenland?

Es gibt Schriftsteller, die sich in ihrem literarischen Werk eingehend mit dem Nationalismus befassen. Bei mir ist das nicht der Fall. Ich bin Baske. Ich lebe im Baskenland. Dass mich die Frage beschäftigt und mich ganz persönlich betrifft, ist klar. Aber ich denke, dass man den baskischen Nationalismus immer von einer kindlichen oder böswilligen Seite aus beurteilt hat – als handle es sich um eine einmalige, um eine außergewöhnliche Erscheinung. Als ob auf der ganzen Welt nur die Basken nationalistisch wären. Die nationalen Gefühle der Basken sind eine Reaktion auf einen anderen Nationalismus. Drücken wir es so aus: Die Basken kämpfen gegen andere Nationalismen an. Es gibt Volksgruppen, die es nicht nötig haben, ihre Eigenständigkeit zu bestätigen oder gar zu unterstreichen, weil sie stark und mächtig sind. Ich möchte einmal sehen, was in Spanien passiert, wenn das Spanisch unterdrückt würde und alle plötzlich anfingen, Englisch zu reden. Ich wohne in einem Dorf, wo Untergetauchte leben, wo es Gefangene gibt, wo es Tote gegeben hat. Alle meine Jugendfreunde haben irgendwann einmal im Gefängnis gesessen. Das kann mir nicht gleichgültig sein. Gespräche haben im Baskenland immer weniger Platz. Die Stellungen sind bezogen. Es ist mir unbegreiflich, dass man einen demokratischen Block bildet, dabei aber eine politische Gruppierung ausschließt. Das muss schwerwiegende Folgen haben.

Ist es nicht die ETA selbst, die zu dieser Situation geführt hat?

Sicher. Doch die ETA ist nicht allein dafür verantwortlich, dass es die ETA gibt. Alle politischen Gruppierungen tun heute so, als hätten sie mit dieser Entwicklung nichts zu tun: Als handle es sich bei der ETA um einen Baum, der ganz von allein in einem verwilderten Garten gewachsen ist. Hauptverantwortlich für das Vorhandensein der ETA ist die ETA selbst, gut, dennoch müsste man langsam einsehen, dass alle zur gegenwärtigen Situation beigetragen haben. Nicht nur die Basken, auch der spanische Staat. Die ETA ist nicht aus dem Nichts entstanden. Es gibt Leute, die sie heute mit einem Federstrich aus der Welt schaffen möchten, dabei aber vergessen, dass sie selbst noch vor fünf, sechs Jahren auf ihrer Seite waren. In der gegenwärtigen Situation, wo niemand auf den andern hört, ist das Gespräch zu einem Dialog zwischen Tauben und Stummen geworden, aus dem es keinen Ausweg zu geben scheint. Dazwischen stehen die Waisen. Und die Luft wird immer dünner.

Das Gespräch wurde 1995 geführt. Die Fragen stellte Cristina Turrau.

Über Giò Waeckerlin Induni

Giò Waeckerlin Induni, in einer italienischsprachigen Familie in Zürich aufgewachsen, war Lektorin und Übersetzerin vorwiegend aus dem Italienischen, Spanischen und Englischen.

Mehr zu Giò Waeckerlin Induni auf der Webseite des Unionsverlags.

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Obabakoak ist der Roman des Fabulierens, in dem das Fantastische real und das Reale fantastisch wird. Spielerisch zaubert Atxaga einen skurrilen Kosmos hervor, spielt genussvoll mit Worten, Sätzen und Sinnen. Mit Obabakoak hat er der baskischen Sprache ihren Platz in der Weltliteratur erobert.

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