Über dieses Buch

Remzi Ünal, Privatdetektiv in Istanbul, hat einen Fehler gemacht. Er hat eine junge, hübsche Schauspielerin nicht ernst genommen, die sich bedroht fühlte. Jetzt ist sie tot. Um sein Gewissen zu beruhigen und seine Ehre wieder herzustellen, macht sich Remzi an die Arbeit, um die Wahrheit herauszufinden. Denn nur die kann ihn retten.

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Celil Oker (1952-2019) arbeitete als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Als er in der Zeitung die Ausschreibung las für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur, schrieb er Schnee am Bosporus und gewann den ersten Preis.

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Nevfel Cumart (*1964) studierte Turkologie, Arabistik und Islamwissenschaft und arbeitet seit 1993 als freiberuflicher Übersetzer und Journalist. Bei Vorträgen und Seminaren setzt er sich mit türkeikundlichen Themen auseinander.

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Celil Oker

Letzter Akt am Bosporus

Ein Fall für Remzi Ünal

Kriminalroman

Aus dem Türkischen von Nevfel A. Cumart

Ein Fall für Remzi Ünal (3)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 3 Dokumente

Die Originalausgabe erschien 2001 unter dem Titel Rol Çalan Ceset bei Doğan Kitapçilik in Istanbul.

Originaltitel: Rol Çalan Ceset (2001)

© by Celil Oker 2001

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Ulrike Haseloff

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30248-8

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

LETZTER AKT AM BOSPORUS

1 – Ich parkte meinen Wagen im Innenhof, der von …

2 – Ich verabscheute es, das Leben anderer Menschen zu …

3 – Als der Nachspann des Films lief, hatte ich …

4 – Ich erwachte nicht wie jemand, den Schulden drückten …

5 – Als ich nach draußen trat, war es schon …

6 – »Dir sollte man den Hals umdrehen!«, schrie die …

7 – Vor meinem Haus sah ich den Verwalter …

8 – So wie es aussah, war jetzt ich mit …

9 – Ich zahlte, stand auf und ging. Am Imbiss …

10 – Von Taxis hatte ich die Nase voll …

11 – »Von was für einem Produzenten redest du?« …

12 – Auch die Haustür unten schlossen wir ohne ein …

13 – Ich öffnete die Wagentür, stieg ein, ließ das …

14 – Wie es der Zufall wollte, erwischte ich meinen …

15 – Den ganzen Weg zum Wagen pfiff ich vor …

16 – Es wurde ein hartes Training

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Über Celil Oker

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1 

Ich parkte meinen Wagen im Innenhof, der von hohen Mauern umgeben war. Der Pförtner mit dem prächtigen Bart eines Janitscharen winkte mich ein. Doch ich fuhr nicht auf den Platz, den er mir zuwies, sondern parkte aus Trotz im Schatten einer mächtigen Rosskastanie.

Ich zog die Handbremse an, blieb aber noch im Wagen sitzen. Ich rief mit dem Autotelefon jemanden an. Nicht um etwas zu erfahren, was ich nicht wusste, sondern um mir noch einmal bestätigen zu lassen, was ich wusste. Der Pförtner mit dem Bart eines Janitscharen schaute zu mir herüber. Worauf wartet der Kerl eigentlich noch?, schien er sich zu fragen.

Der Innenhof stand voll mit Autos, die allesamt neuer und schneller waren als meines und die das Herz eines Hotelpförtners höher schlagen lassen würden. Und sie alle waren sauberer.

Ich beendete das Telefongespräch ohne eine Floskel wie »Mach es gut«, »Wir sehen uns« oder »Bis dann also …«. Mein Gesprächspartner war jemand, der nicht auf Worte, sondern auf Taten Wert legte. Er schaute genau darauf, wie weit man ihm die Hand entgegenstreckte. Ich hatte ihn nicht enttäuscht letzte Nacht. Es war sowieso nicht mein Geld gewesen.

Dann stieg ich aus. Die Türen schloss ich nicht ab.

»Mit dem Aufzug in die letzte Etage«, sagte der Pförtner mit dem Bart eines Janitscharen.

»Sind viele Gäste gekommen?«, fragte ich ihn.

»Zum Geburtstag ihres Vaters waren es mehr«, meinte der Pförtner und blickte dabei durch das breite Tor des Innenhofs auf den Bosporus.

Ohne zu antworten, ging ich zum Fahrstuhl, der sich unten an einer steil aufragenden Stützmauer befand. Die Aufzugstür war aus Glas. Als ob sie die Gäste neugierig darauf machen wollte, was sie oben erwartete. Es gab nur drei Knöpfe. Ich tippte ganz leicht auf den obersten. Der Fahrstuhl fuhr ohne zu vibrieren hoch. Sobald man die Wände des Innenhofs unter sich ließ, eröffnete sich eine Aussicht auf den Bosporus, die einem den Atem stocken ließ, wenn man sie zum ersten Mal erlebte. Auch wer von Istanbul nur Fotos gesehen hatte, konnte die Burg Rumelihisar von hier aus erkennen. Der Fahrstuhl stieg immer höher. Man kam sich vor wie in einem abhebenden Hubschrauber. Die Erde blieb weit zurück, die Busse auf den Straßen verloren zusehends ihre imponierende Größe. Ich unterdrückte mein Verlangen nach einer Zigarette. Ich betrachtete das wunderbare Panorama und atmete tief ein und aus. Statt des Zigarettenrauchs schickte ich den ganzen Sauerstoff, den der angrenzende Wald und das Wasser des Bosporus in die Luft abgaben, in mein Hara.

Der Aufzug fuhr noch eine ganze Weile. Wenn man in den Hochhäusern gegenüber meiner Wohnung so lange mit dem Aufzug fahren würde, wäre man längst über die siebte Etage hinaus. Die Hausbesitzer hatten offenbar keine Höhenangst. Und die geladenen Gäste mussten sie eben unterdrücken. Ich horchte in mich hinein, verspürte keine Angst. Wenn der Gebetsrufer auf sein Minarett steigt und dabei keine Angst empfindet, dann habe ich auch keine.

Schließlich hielt der Aufzug an. Bevor ich ausstieg, blickte ich noch einmal auf den Bosporus. Wenn es doch nur nicht so schön wäre, sagte ich zu mir selbst.

Ich trat hinaus und blieb einen Moment in der Eingangshalle, die mindestens vier Mal so groß war wie in normalen Wohnungen. Eine Treppe führte noch eine Etage höher. Von dort konnte man Musik und Gesprächsfetzen hören. Ich ging die Treppe hinauf. Je höher ich kam, umso mehr nahm der Lärm zu. Oben gelangte ich zu einem Salon, der größer war als der Strafraum eines Fußballfeldes. Zunächst bemerkte mich niemand.

Aus den Lautsprechern dröhnte ein Song von Frank Sinatra. Es waren viele Gäste da, doch das Durchschnittsalter lag erheblich höher, als man es auf der Geburtstagsfeier eines zwanzigjährigen Mädchens erwarten würde. Sie waren in kleinen Gruppen im Raum verteilt, unterhielten und bewegten sich leicht zum Rhythmus der Musik. Niemand beachtete die Skyline von Istanbul hinter der Glasfront, die die ganze Wand einnahm.

Als Erste sah mich Aylin Arabaci. Sie saß alleine auf einem Diwan für vier Personen.

Sie stellte ihr Glas auf dem Boden ab, stand auf und kam auf mich zu. Es schien sie nicht zu kümmern, dass man ihre Beine sehen konnte, weil ein paar Knöpfe ihres Rocks offen waren.

»Remzi Ünal«, sagte sie, »was für eine Überraschung.« Sie sah keineswegs überrascht aus.

»Manche Gäste erscheinen auch ohne Einladung«, entgegnete ich.

»Es tut mir Leid«, sagte sie. »Diese Geburtstagsparty war nicht meine Idee.«

»Wer immer es sich ausgedacht hat, es ist eine gute Idee.«

»Es war die Idee meines Vaters«, sagte sie. »Damit sich meine Stimmung bessert.«

»Und? Ist sie besser geworden?«

»Je länger ich mir die Leute hier ansehe, umso mehr muss ich an Erol denken«, sagte sie und führte die Spitze ihres Zeigefingers an die Zähne. »Wenn Sie ihn gekannt hätten, hätten Sie ihn bestimmt auch gemocht.«

Als ich Erol Kaşikçi zum ersten Mal begegnet war, lag er in einem Bett, auf dem vier Menschen locker Platz gehabt hätten. Er lag auf dem Rücken und starrte regungslos an die Decke. In seiner Schläfe gähnte ein Loch, in seiner Hand lag eine Pistole. Ich hatte Aylin Arabaci nichts davon erzählt.

Das Mädchen erinnerte sich wohl daran, dass sie die Gastgeberin war, und zog abrupt den Zeigefinger aus dem Mund. »Möchten Sie etwas trinken?«, fragte sie. »Die Bar ist gleich da drüben.«

Ich schüttelte den Kopf. Statt eines Drinks genehmigte ich mir die Zigarette, auf die ich im Fahrstuhl verzichtet hatte. Vielleicht würde ich später einen Kaffee finden.

»Geben Sie mir auch eine?«, bat mich Aylin.

Ich zog die Schachtel wieder aus meiner Tasche, hielt sie ihr hin und gab ihr Feuer. »Ich wusste nicht, dass du rauchst.«

»Ich wusste das auch nicht«, entgegnete Aylin, als sie nach dem ersten Zug den Rauch ausstieß. »Als ich Sie rauchen sah, hatte ich plötzlich auch Lust darauf.«

Ich ließ sie einen tiefen Zug nehmen. Dann fragte ich: »Gibt es hier einen Ort, wo wir uns unterhalten können und wo uns keiner der Gäste stört?«

Der Zigarettenrauch kam wie eine Wolke aus ihrem Mund. Aber sie hustete nicht. Sie schaute mich besorgt an. Ich hielt mich an meiner Zigarette fest. Das Mädchen überlegte eine Weile. »Lassen Sie uns in den Aussichtsraum gehen«, sagte sie und wies mit dem Kopf in eine Ecke des großen Salons. Ich nickte.

Aylin schaute sich um, als suche sie einen Aschenbecher. Niemand beobachtete uns. Sie verzichtete darauf, ihre Zigarette auszumachen. »Kommen Sie«, sagte sie mit gesenktem Kopf. Sie ging auf eine Tür zu, die sich am anderen Ende des riesigen Salons befand. Um nicht durch die plaudernden und mit Drinks in den Händen herumstehenden Leute hindurchzumüssen, gingen wir am Rande des Salons und an der Bar entlang. Ich vermied jeglichen Blickkontakt mit den Gästen. Aber mich beachtete sowieso niemand.

Aylin Arabaci legte die Hand auf den Türknauf, doch bevor sie die Tür öffnen konnte, ließ sie eine Stimme innehalten. »Wo geht denn das Geburtstagskind hin und lässt uns alleine?«

Wir drehten uns um.

Aysu Arabaci war so schick gekleidet, als würde sie sich um den Preis der bezauberndsten Frau auf der Geburtstagsparty bewerben. Während sie auf die Antwort wartete, führte sie ein Champagnerglas an die Lippen. Sie trug ein Marilyn-Monroe-Kleid, das an ihrem Körper klebte. Aylin Arabaci machte Anstalten, ihre Zigarette zu verstecken, ließ es dann aber sein. Ich nahm wortlos einen tiefen Zug aus der meinen.

»Möchte Remzi Bey dir dein Geschenk überreichen, ohne dass es jemand sieht?«, fragte Aysu nach einem großen Schluck. Irgendwie hatte sie Recht, aber ich hielt den Mund.

»Hast du viel getrunken, Abla?«, fragte Aylin ihre ältere Schwester. Ihre linke Hand lag noch auf dem Türknauf.

»Das ist die letzte Gelegenheit«, antwortete Aysu. »In den nächsten Monaten steht kein Geburtstag in der Familie mehr bevor.« Dann lachte sie vor sich hin, so als ob sie sehr viele wichtige Dinge wüsste, aber nicht darüber reden wollte.

Aylin schaute ihre ältere Schwester hilflos an. »Remzi Bey wollte sich ein wenig mit mir unterhalten«, sagte sie dann und blickte dabei auf ihre Hand am Türknauf.

»Wenn es nicht ganz, ganz, ganz geheim ist, kann ich dann mitkommen?«, fragte Aysu. »So langweilige Menschen wie auf dieser Party findet man selten.«

Aylin schaute mich an. Ich zuckte mit den Achseln. Es war mir egal. Wir gingen hinein. Als ich die Tür hinter uns schloss, war Frank Sinatra nicht mehr zu hören. Der Aussichtsraum war kleiner als der Salon und bot einen anderen Ausblick auf den Bosporus. Eine Wand war vom Boden bis zur Decke voller Regale. Darin Bücher, die alle mindestens dreißig Jahre alt waren. Davor stand ein antikes Schwert. Es hatte keine Scheide und glänzte im Licht. In der Mitte des Raumes stand ein modernes Teleskop auf einem Stativ. An der Wand gegenüber den Bücherregalen hing eine riesige Schwarzweißfotografie. Sie zeigte den Bosporus, der von diesem Raum aus aufgenommen worden war. Das Rohr des Teleskops war auf den Dolmabahçe-Palast gerichtet.

Ich fand einen Aschenbecher zwischen zwei Sesseln und drückte meine Zigarette aus. Dann ging ich an die Glasfront und blickte hinaus. Weit unter uns war ein Zierbrunnen zu sehen.

Ich drehte mich um. Aysu hatte sich in denjenigen der beiden Sessel gesetzt, der ebenso antik wie das Schwert war und nach draußen schaute. Ihre jüngere Schwester hatte sich an die Wand unmittelbar neben der Tür gelehnt.

Aysu nahm noch einen Schluck Champagner. Beide schauten mich an.

Beiläufig meinte ich: »Erol hatte diesen Brief offensichtlich nicht abschicken wollen.«

Die beiden Mädchen stießen im selben Augenblick einen überraschten Ausruf aus. Der von Aylin schien ein wenig kontrollierter zu sein. Ihre ältere Schwester schien auf das Panorama hinter meinem Rücken zu blicken. Dann wandte sie sich ihrer Schwester zu, als wollte sie sagen: Na komm schon, frag du.

»Ist der Brief jetzt bei Ihnen?«, fragte Aylin. Ihre Stimme war gefasster, als ich erwartet hatte. Sie ließ ihre Zigarette auf den Boden fallen und trat sie aus. So gefasst war sie anscheinend doch nicht.

»Der Brief ist an einem sicheren Ort«, antwortete ich. Das entsprach der Wahrheit.

»Haben Sie … haben Sie ihn gelesen?«

»Nein«, antwortete ich. Das war eine Lüge. Eine große Lüge.

Aysu nahm dieses Mal einen großen Schluck aus dem Champagnerglas. Dann drehte sie es in der Hand hin und her, als ob sie zu verstehen versuchte, wie es so schnell leer werden konnte. Sie schaute mich an und fragte: »Und was passiert jetzt?«

»Ihre Schwester wird eine Entscheidung treffen«, antwortete ich. »Sie wird sich entscheiden, ob sie den Brief lesen will oder nicht. Ich weiß, das ist sehr schwierig, aber …«

Aysu schnitt mir das Wort ab: »Ich bin mir nicht sicher, ob es überhaupt noch eine Bedeutung hat. Was geschehen ist, ist geschehen. Jemand ist gestorben, und wir Hinterbliebenen müssen damit zurechtkommen.« Dann fügte sie hinzu: »Entschuldige, Aylin.«

Aylin lehnte sich immer noch an die Wand. Vielleicht tat sie das, um nicht umzufallen. Ob sich ihre Gesichtsfarbe verändert hatte, konnte ich nicht feststellen.

»Ist der Junge denn umsonst gestorben?«, murmelte sie mit zusammengepressten Lippen. Und als ob sie mir und nicht ihrer älteren Schwester antwortete, fragte sie: »Wann kann ich den Brief lesen?«

Bevor ich etwas entgegnen konnte, ging die Tür auf. Alle drei blickten wir auf den eintretenden Mann.

Halim Kirbaç betrat den Aussichtsraum mit einem Lächeln auf dem Gesicht, als ob er sich sicher gewesen wäre, uns drei in einem völligen Durcheinander zu erwischen. In einer Hand hielt er ein Glas Whisky. Er hatte die Krawatte gelockert, sein rundliches Gesicht war gerötet. Auf seiner Stirn glitzerten Schweißperlen. Er trug einen schwarzen Anzug, der seine überzähligen Pfunde nicht verbergen konnte. »Was ist hier denn los?«, fragte er mit dem Gebaren des Partyclowns. »Was besprecht ihr hier hinten so klammheimlich?«

Er blickte zuerst mich an, dann Aylin und schließlich seine Verlobte, die ihr Gesicht verzog, sobald er den Raum betreten hatte. Als niemand einen Witz riss, wurde sein Gesicht ernst. »Aysu, gibt es irgendein Problem?«, fragte er.

»Remzi Bey hat Erols Brief gefunden«, antwortete sie. »Wir reden gerade darüber, ob Aylin ihn jetzt noch lesen soll oder nicht.«

»Nein«, warf Aylin ein. »Darüber haben wir nicht geredet. Ich hatte Remzi Bey gefragt, wann ich den Brief lesen kann.«

»Sind Sie sicher?«, fragte ich.

»Aylin!«, rief Aysu.

Kirbaç sagte kein Wort.

Aylin Arabaci beachtete ihre ältere Schwester nicht. Sie blickte mir in die Augen und wartete auf meine Antwort. Ich überlegte mir eine für alle drei: »Wenn Sie mir versprechen, dass ich ihn auch lesen darf, dann sofort.«

»Sie haben doch gesagt, dass Sie ihn nicht bei sich hätten«, warf Aysu Arabaci ein.

»Ich habe ihn nicht bei mir«, antwortete ich. Das entsprach der Wahrheit.

»Das ist bestimmt eine von diesen geheimnisvollen Privatdetektiv-Nummern …«, stieß Kirbaç hervor. Ich gab ihm keine Antwort und blickte zu Aylin.

»Was geschehen ist, ist geschehen«, sagte sie. »Sie haben sich so bemüht, diesen Brief zu finden, da haben Sie wohl auch ein Recht darauf, ihn zu lesen. Für mich ist das kein Problem.«

»Aber für mich ist das ein Problem«, sagte Aysu. Sie schob das Champagnerglas weg und erhob sich aus dem Sessel, in dem sie die ganze Zeit gesessen hatte. Sie schritt langsam in Richtung des Teleskops, wie eine Schauspielerin, die sich auf ein Stichwort hin zu einer wichtigen Gegenrede bereitmacht. Wir beobachteten, wie sie ihre Hand auf das glänzende Gehäuse des Teleskops legte. Wie eine Hausfrau, der missfiel, was sie sah, blickte sie auf ihre Finger, an denen sie Staub erwartete. Ohne mich anzuschauen, fragte sie: »Ich verstehe nicht, Remzi Bey, was Sie dadurch gewinnen, wenn Sie Geheimnisse erfahren, die eigentlich in unserer Familie bleiben sollten.«

Darauf hatte ich gewartet. Ich antwortete, ohne dabei Halim Kirbaç anzuschauen, der sich inzwischen auf Aysus Sessel gesetzt hatte: »Es könnte sein, dass ich früher oder später mit der Polizei reden muss. Und wenn es so weit ist, möchte ich etwas Vernünftiges in der Hand haben, was ich denen erzählen kann.«

»Wieso kommt denn jetzt die Polizei ins Spiel?«, fragte Kirbaç und inspizierte eingehend sein Whiskyglas.

Dieses Mal blickte ich ihm ins Gesicht. »Vergessen Sie nicht, dass Erol Kaşikçi nicht an einem Herzinfarkt gestorben ist«, antwortete ich. »Die Polizei hat da ihre eigenen Ansichten.«

»Na und? Was kann schon passieren?«, fragte er. Aysu schaute zuerst ihren Verlobten an und dann mich. Sie ging zur Bücherwand und lehnte einen Arm auf eines der Regale, als suche sie dort Halt.

»Passieren könnte Folgendes«, begann ich. »Irgendwann in den nächsten Tagen, vielleicht schon morgen oder übermorgen, könnte die Polizei vor der Tür stehen und fragen, was es denn mit dieser Briefgeschichte auf sich habe. Woher weiß ich, dass nicht jemand von Ihnen bei der Gelegenheit meinen Namen erwähnt?«

»Aber die Polizei konzentrierte sich doch darauf, mehr über Erols Arbeit in Erfahrung zu bringen, um seinen Selbstmord aufzuklären«, warf Kirbaç ein. »Die haben nicht einmal Aylin richtig befragt. Nehmen Sie sich nicht etwas zu wichtig?«

Ich verschwendete keinen Gedanken an die Frage, ob er mich reizen wollte. »Man kann nie wissen, wo die Polizei herumstochert«, gab ich zu bedenken. Ich legte eine Pause ein, damit die folgenden Worte eine größere Wirkung hatten. Alle drei sahen mich an, als ich fortfuhr: »Und außerdem hat jemand aus diesem Haus schon vor mir mit der Polizei gesprochen«, sagte ich langsam und betonte dabei jedes einzelne Wort. »Ich möchte auf sicherem Boden stehen, wenn ich bei der Polizei an der Reihe bin.«

Drei Bewegungen fanden zur selben Zeit statt. Halim Kirbaç legte die Hand an die Stirn. Aylins Beine gaben nach, und sie hockte sich auf den Fußboden. Aysu wandte sich ab und lehnte ihren Kopf an die dicken Buchrücken im Regal. Ich machte einen Schritt auf Aylin zu. Sie hielt mich mit einer Handbewegung auf. »Nein, nein«, sagte sie. »Es ist nichts. Es ist alles in Ordnung.«

Sie stützte sich an die Wand neben der Tür und richtete sich auf. Nachdem sie ihr Gleichgewicht einigermaßen gefunden hatte, ging sie mit unsicheren Schritten zu dem Hocker, auf dem das Champagnerglas stand. Als sie sah, dass es leer war, zog sie ihre Hand zurück.

Kirbaç hatte begonnen, sich die Stirn zu reiben.

Aysu stand reglos mit dem Rücken zu uns.

Aylin ergriff als Erste das Wort: »Wer? Wer hat mit der Polizei gesprochen? Was hat er gesagt?«

Kirbaç hörte auf, sich die Stirn zu reiben. Aysu drehte sich wieder um. Alle drei sahen mich an, als wäre ich ein Richter, der ein Urteil über sie fällen würde.

Natürlich war ich kein Richter oder etwas Ähnliches. Ich war nur ein Privatdetektiv, der bei seiner Arbeit keinen Ärger am Hals haben wollte. Damit ich sie alle drei sehen konnte, ging ich langsam zurück und lehnte mich mit dem Rücken an die Glasfront mit dem Bosporus-Panorama dahinter.

»Ich weiß nicht, wer mit der Polizei geredet hat«, sagte ich. »Mein Informant hat es mir nicht verraten. Jemand hat aber der Polizei gesteckt, dass der Tod von Erol Kaşikçi kein Selbstmord sei und dass das Ganze mit einem Brief zusammenhängen könnte, der verschwunden sei. Diese Person könnte der Polizei beim nächsten Mal auch zuflüstern, dass ich ins Spiel gebracht worden bin, um diesen verschwundenen Brief zu finden. Wer weiß, vielleicht hat diese Person es bereits verraten. Dann wird natürlich der Inhalt des Briefes sehr wichtig für mich.«

»Inwiefern?«, fragte Kirbaç.

»Wenn es tatsächlich kein Selbstmord gewesen ist, sondern Mord, dann verrät vielleicht der Inhalt des Briefes, wer der Mörder ist«, antwortete ich. »Oder man kann vielleicht aus dem Inhalt des Briefes auf den Täter schließen.« Bei meinem letzten Satz schaute ich Aylin Arabaci an.

»Ich bleibe bei meinen beiden Entscheidungen«, sagte sie. »Ich möchte Erols Brief lesen und ich erlaube Ihnen, ihn danach ebenfalls zu lesen.«

Ich hatte nicht erwartet, dass sie ohne zu zögern antworten würde.

»Ich möchte mich da nicht einmischen, aber sollten wir nicht zuerst einen Anwalt fragen?«, warf Kirbaç ein.

»Oder meinen Vater«, fügte Aysu hinzu. »Wenn du unbedingt nicht auf mich hören willst …«

Ich unterließ es, Aylin einen Vorschlag zu machen.

»Die ganze Sache soll endlich ein Ende haben«, sagte sie. Sie wirkte müde und niedergeschlagen. »Wo immer dieser Brief auch stecken mag, holt ihn raus, damit das Ganze endlich ein Ende hat.« Dann wandte sie sich an ihre ältere Schwester: »Ich weiß, dass du mich schützen willst, aber ich ertrage es nicht mehr. Ich will nicht, dass es sich noch tagelang hinzieht, es soll endlich Schluss sein damit.«

»Halim hat Recht«, sagte Aysu in dramatischem Tonfall. »Wir sollten zuerst einen Anwalt fragen. Wer weiß, vielleicht kannst du später sowieso einen brauchen.«

»Was soll das denn heißen?«

»Hast du nie an die Möglichkeit gedacht, dass Erol in seinem Brief auch dich belasten könnte?«, fragte Aysu. Dann atmete sie heftig aus, sichtlich erleichtert darüber, das ausgesprochen zu haben, was in ihrem Kopf vorging.

»Was soll das denn heißen?«, fragte Aylin ein zweites Mal.

»Sei nicht so kindisch«, fuhr ihre ältere Schwester fort. »Unter Umständen kommt die Polizei zu dem Schluss, dass auch du ein Motiv gehabt haben könntest, Erol zu ermorden. Und das denkt vielleicht auch unser schlauer Privatdetektiv.«

»Aber ich bin doch an jenem Tag nicht einmal bei Erol gewesen«, antwortete Aylin. Sie schien völlig ruhig, als würde es sie gar nicht stören, dass jemand so eine Möglichkeit in Erwägung zog.

»Das ist deine Aussage«, erwiderte Aysu und fuhr mit der Hand über die dicken Bücher.

Aylin schaute mich an. Ich schwieg, holte nur meine Zigaretten aus der Tasche.

Halim Kirbaç stieß einen scharfen Pfiff aus. Dann nahm er einen Schluck Whisky. Er schüttelte den Kopf hin und her, als wüsste er nun Bescheid.

Aysu wandte sich ihrem Verlobten zu und sagte: »Wenn dich hier etwas stört, dann kannst du den Raum verlassen, Halim.«

»O nein, mein Liebling«, erwiderte er. »Ich amüsiere mich. Das ist wie in einem Krimi.«

Ich zündete eine Zigarette an.

Er fuhr fort: »Gleich wird unser Privatdetektiv Remzi Ünal lang und breit alle Beweise aufzählen und schließlich belegen, dass einer von uns dreien den Mord begangen hat.«

»Das fällt mir nicht im Geringsten ein«, erwiderte ich nach dem ersten Zug. Ich hatte wirklich nicht die Absicht.

»Aber ich bin jetzt richtig neugierig, ob Aylin am besagten Tag bei Erol gewesen ist oder nicht«, sagte Halim Kirbaç.

»Hört auf mit diesem Blödsinn«, empörte sich Aylin. »Ich habe doch gesagt, dass ich nicht hingegangen bin. Wenn ich mich vor etwas fürchten müsste, warum würde ich dann erlauben, dass auch Remzi Bey den Brief liest?«

»Aber Sie könnten hingegangen sein«, sagte ich zu Kirbaç.

»Hoppla!«, rief er aus.

»Ich weiß, dass Sie an jenem Tag nicht in Izmir gewesen sind«, fuhr ich fort.

»Halim, was erzählt er da?«, fragte Aysu.

»Ach, der spinnt«, sagte er. »Aysu, der spinnt sich etwas zurecht. Wer will, kann Tankut anrufen und ihn fragen.«

»Ich habe angerufen«, entgegnete ich.

»Und? Was hat er Ihnen gesagt?«

»Halim ist hier gewesen, wir haben sogar gemeinsam Fleischspieße gegessen«, antwortete ich.

»Na also! Was wollen Sie noch mehr?«

»Ich habe ihm nicht geglaubt.«

»Und warum nicht?«

»Als wir uns das erste Mal getroffen haben in Ihrer Wohnung, da haben Sie sehr ausführlich über Ihre Reise nach Izmir erzählt, sogar über das, was Sie dort gegessen haben. Damals war Fisch auf Ihrem Speiseplan.«

»Halim!«, schrie Aysu wieder auf.

»Ich kann das alles erklären, Aysu«, sagte Kirbaç mit einer Stimme, die niemanden im Raum überzeugen konnte.

»Du brauchst das nicht zu erklären«, schrie Aysu. »Wenn du unfähig bist, dich mit deinem lügenden Zeugen korrekt abzusprechen, was du gegessen hast, dann brauchst du nichts mehr zu erklären! Sonst reitest du dich noch mehr in die Scheiße!«

»Aysu! Das war aber wirklich unpassend!«

»Die Zeit der schönen Worte ist schon lange vorbei, Halim! Wenn du nicht nach Izmir gefahren bist, wie du gesagt hast –«

Es wurde Zeit, sie zu unterbrechen. »Kann er denn nicht Erol von Izmir aus angerufen haben?«, fragte ich.

»Aber du hattest mir doch erzählt, dass …«, sagte Aylin verwundert. Sie brach ab, um die ganze Angelegenheit nicht noch mehr durcheinander zu bringen.

»Es stimmt auch nicht alles, was Ihre ältere Schwester erzählt«, sagte ich.

Aysu fuhr mit der Hand über ihr enges Marilyn-Monroe-Kleid und strich sich über den Nacken. Sie stand da wie ein Model, ein Bein vor dem anderen. Mit einem Ellenbogen lehnte sie sich an das Bücherregal. »Und was ist sonst noch unwahr von dem, was ich erzählt habe, Remzi Bey?«, fragte sie und funkelte mich an.

Ich zögerte noch, das zu sagen, was ich zu sagen hatte. Dann sah ich zu Aylin. Das Mädchen schaute wie erstarrt ihre ältere Schwester an. Sie war schon verwirrt genug und tat mir Leid. Ich nahm noch einen tiefen Zug aus der Zigarette und ließ die Asche einfach auf den Boden fallen. Niemand schien sich daran zu stören. Sie hatten andere Sorgen.

»Die Operation, die Sie zwei Tage nach Neujahr hatten, war eine Abtreibung«, sagte ich, »und kein Myom, wie Sie behaupteten.«

Halim Kirbaç schrie nicht »Aysu!«. Auch wenn er überrascht war, ließ er es sich nicht anmerken.

Stattdessen schrie Aysu: »Du Schuft!«

Ich nahm noch einen Zug von meiner Zigarette.

[Ende der Leseprobe]

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Remzi Ünal, Privatdetektiv in Istanbul, hat einen Fehler gemacht. Er hat eine junge, hübsche Schauspielerin nicht ernst genommen, die sich bedroht fühlte. Jetzt ist sie tot. Um sein Gewissen zu beruhigen und seine Ehre wieder herzustellen, macht sich Remzi an die Arbeit und sticht in ein Wespennest. Er dringt in das Szene-Milieu von Off-Theatern, dunklen Bars und obskuren Spielhöllen ein, um die Wahrheit herauszufinden. Denn nur die kann ihn retten.

Mit seinen Kriminalromanen rund um den Ermittler Remzi Ünal zeigt uns Celil Oker ein Istanbul, wie es nicht im Reiseführer steht.

»Eine junge Schauspielerin aus seinem Aikidokurs ist ermordet worden. Ünal, ein Mann mit mehr Gewissen, als in seinem Beruf gut ist, fühlt sich verantwortlich und ermittelt. Schnell gerät er in einen Sumpf aus vertuschten Leidenschaften: Spielsucht, verbotene Affären, Erpressung. Und immer ist die Familie die Keimzelle des Unheils: Bigotte Väter, haltlose Söhne, eifersüchtige oder herrschsüchtige Schwestern und Verlobte, die nicht lieben, wen sie sollen, neigen dazu, Probleme mit Blut wegwischen zu wollen.«

Barbara Garde, Deutsche Welle Buchtipp

»Istanbul, wie es nicht im Reiseführer steht: Privatdetektiv Remzi Ünal sucht die Wahrheit und sticht in ein Wespennest. Er dringt in das Szene-Milieu von Off-Theatern, dunklen Bars und obskuren Spielhöllen ein.«

Barbara Garde, Deutsche Welle, Bonn

»Hier ist kein Columbo am Werk, sondern ein vom Schicksal gebeutelter Detektiv, der erst einmal in eine tagelange Depression fällt, weil er durch seine Nachforschungen und Folgerungen das Leben anderer ›verändert‹ hat, wie er es nennt. Ein ungewöhnlicher Kriminalroman, raffiniert gemacht, nicht auf die übliche Weise spannend: ein Mord, wer hat’s getan?, sondern irritierend, allerdings auf fesselnde Weise. Man hängt gleich am erzählerischen Angelhaken fest, möchte wissen, warum Remzi Ünal sich so seltsam verhält, was in seiner Vergangenheit passiert ist.«

Dr. Rosemarie Altenhofer, Mikado

»Istanbul, wie es nicht im Reiseführer steht.«

Schweizer Familie, Zürich

»Natürlich spielt das Geschehen nicht an jenen Örtlichkeiten der Metropole Istanbul, die sonst im Reiseführer stehen, sondern der Autor führt in die Welt der dunklen Bars und obskuren Spielhöllen. In disem neuen spannenden Werk auch in das Szene-Milieu der Off-Theater, wobei insbesondere ein zerlesenes Exemplar von Dürrenmatts ›Die Physiker‹ eine wichtige Rolle spielt.«

Christian Ruf, Dresdner Neueste Nachrichten

»Wie sich leider nur allzu schnell herausstellt, war es ein Fehler, die junge Schauspielerin, die ihn nach dem Kampfsporttraining um Hilfe bat, weil sie sich verfolgt fühlte, nicht ernst zu nehmen. Denn am nächsten Tag ist sie tot. Das nimmt sich Remzi Ünal, der etwas andere Privatdetektiv, doch zu Herzen. Und so beginnt er auf eigene Faust mit seinen Nachforschungen, die ihn in das Szene-Milieu von Off-Theatern, dunklen Bars und Spielhöllen führen.«

Ekkehard P. Langner, ekz-Informationsdienst, Reutlingen

»Wem zur Türkei nichts anderes einfällt als Kopftuch und zu Istanbul nur Topkapi und Hagia Sophia, der kann auch mit Okers drittem, jetzt übersetztem Krimi zu einer lehrreichen Reise in eine faszinierende Metropole aufbrechen. Auch die Lichter dieser Großstadt lassen genügend dunkle Ecken, in denen sich finstere Machenschaften abspielen. Celil Oker setzt sie gekonnt in Szene.«

Badische Neueste Nachrichten

»Eine unbekannte Vorgeschichte lastet auf Remzi Ünal, von der der Leser nur spärlich und bruchstückhaft Kenntnis erhält. Ünal wird umgetrieben durch die Sehnsucht nach Gerechtigkeit, er ist verkappter Moralist wie Chandlers Phil Marlowe, wie dieser auf verlorenem Posten kämpfend im Sumpf der Großstadt.«

Ulrich Deurer, www.amazon.de

»So ist die Stadt am Bosporus auch immer präsent, wird durchkreuzt und beschrieben, ist gehasst und doch die einzige Stadt, in der man sein kann.«

Yasemin Iker, büchermenschen, München

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Celil Oker

Celil Oker, geboren 1952 in Kayseri, gestorben 2019, studierte Anglistik in Istanbul. Danach arbeitete er als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Seit 1998 lehrte er an der Fakultät für Kommunikation an der Istanbuler Bilgi-Universität.

1999 las er in der Zeitung die Ausschreibung für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur. Er beschloss, seinen Lebenstraum zu verwirklichen, und schrieb Schnee am Bosporus. Er gewann den ersten Preis und hat seither fünf Bände der Remzi-Ünal-Serie veröffentlicht.

»Istanbul ist cool. Istanbul ist hip. Istanbul ist trendy. Der ganze Bosporus tanzt, nur Celil Oker sitzt ruhig vor seinem Raki in einer Bar und sieht ein ganz anderes Istanbul: Eine Stadt geprägt von Mord und Totschlag und Korruption. Der Blick eines Krimi-Autoren.«

Michael Ostafel, Südwestrundfunk - Krimi Revue, Baden-Baden

»Kriminalromane aus der Türkei, da muss zuallererst der Name Celil Oker fallen. Istanbul ist das eigentliche Thema von Celil Okers Geschichten; die Stadt, so sagt der Erzähler, sei sein heimlicher Coautor. Dabei geht es Oker nicht um ein Loblied auf die Metropole, sondern um ein Lied über die Stadt, die er liebt, mit allen dunklen Ecken, Wucherungen und Bruchstellen. Kriminalliteratur von Celil Oker – realistisch ist das Ergebnis vielleicht nicht immer, wahrhaftig aber allemal.«

Ulrich Noller, WDR

»Celil Oker besticht seine Leser durch eine prägnante Sprache und lückenlose Plots. Hochspannung an der Schnittkante von neuer und alter Welt.«

Karsten Koblo, www.aus-erlesen.de

»Oker zeigt die Metropole am Bosporus, wie sie in keinem Reiseführer steht: ›Mit der Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag. Das hört sich für das Land furchtbar an, ist aber ein Paradies für den Krimischriftsteller‹.«

Facts, Zürich

»Eine brillant gezeichnete Hauptfigur und unbarmherziger Realismus kennzeichnen die drei bislang in Deutsch erschienenen Kriminalromane von Celil Oker.«

7 Plus - Freizeit und TV Magazin Main Echo, Aschaffenburg

»So wie wir Deutschen Ende der Fünfzigerjahre bei Dashiell Hammett und Raymond Chandler lernten, wie es in Amerika zugeht, so können wir jetzt bei Celil Oker lernen, was auf Istanbuls Straßen Sache ist.«

Andreas Ammer, Bayerischer Rundfunk

»Mit seinem Witz, mit seinem Sarkasmus, mit bösem Blick auf Korruption und Verdorbenheit findet dieser Autor mit Hilfe seines ungewöhnlichen Detektivs für jede Situation genau die richtigen Worte.«

Ulrich Noller, Westdeutscher Rundfunk, Köln

»Schonungslos entlang der Wirklichkeit erzählend, die sich in den Seitengassen Istanbuls abspielt und die Pauschlareisende bei ihren Streifzügen kaum entdecken, orientiert sich Oker an amerikanischen Vorbildern, vor allem am großen Krimiautor Dashiell Hammett.«

12.6.2008, Rheinischer Merkur, Bonn

»Celil Oker, der Grandseigneur des türkischen Krimis...«

Stuttgarter Zeitung

»Der Türke Celil Oker ist ein großes Talent und orientiert sich an den amerikanischen Klassikern wie Chandler. Wäre er ein Amerikaner, so würde man seine coolen, streng linear erzählten, gerade dadurch spannendenen Krimis ein wenig altmodisch finden; doch die Bücher wirken frisch, weil das unbekannte Setting, die Türkei eben, fasziniert.«

Facts

Mehr zu Celil Oker auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Dies ist ein Wink des Schicksals«

Oker über Oker, Remzi Ünal und den Kriminalroman in der Türkei

Zum Kriminalroman bin ich gekommen, weil ich die leichten Seiten des Lebens besonders liebe, weil die sogenannte E-Literatur sich irgendwann schmollend von mir abgewandt hat, weil ich mit Begeisterung Jazz höre und an B-Movies meine besondere Freude habe.

Ich hatte während meiner gesamten beruflichen Laufbahn – als Journalist, Übersetzer und schließlich als Werbetexter – immer mit Sprache zu tun, doch mit meinem ersten Roman habe ich mir Zeit gelassen. Obwohl die Idee zu einer echten Detektivgeschichte schon länger in meinem Kopf herumspukte und auch die Figur des Remzi Ünal allmählich Form annahm, habe ich mir die Niederschrift eigentlich mehr als Zeitvertreib während des angestrebten frühen Ruhestands vorgestellt. Doch dann sind zwei Faktoren zusammengefallen, die mich veranlasst haben, die Arbeit früher in Angriff zu nehmen. Zum einen eine gewisse Ermüdung bei meiner Arbeit in der seit dreizehn Jahren zusammen mit Kollegen geführten Werbeagentur, zum andern der Wettbewerb, der vom Café Kaktüs 1999 zum ersten Mal ausgeschrieben wurde. Als ich die Ankündigung sah, dachte ich: Dies ist ein Wink des Schicksals. Ich nahm Urlaub und begann zu schreiben.

Jetzt, nachdem ich den Preis erhalten und meine Anteile an der Werbeagentur veräußert habe, fühle ich mich wie jemand, der sich einen Jugendtraum erfüllt hat. Auf jeden Fall möchte ich weiter schreiben - auch wenn ich vorläufig noch unterrichte, um mich und meine Familie über Wasser zu halten. Der zweite Remzi-Ünal-Roman liegt bereits vor, der dritte wird demnächst erscheinen.

Meine Beziehung zum Krimi - ich meine damit die echte »Detective-Story« im Gegensatz zu den später im Kalten Krieg entstandenen Agenten- und Spionageromanen - geht auf meine frühe Kindheit zurück. Mike Hammer und Konsorten habe ich reihenweise verschlungen. Während der Studienzeit war Agatha Christie eine wichtige Autorin für mich. Mit Çağlayan Yayinlari hatte in den Sechzigerjahren die Türkei einen Verlag, der ausschließlich Kriminalromane verlegte. Und wenn die Nachfrage beispielsweise nach Mike-Hammer-Abenteuern nicht durch Übersetzungen zu befriedigen war, ergänzte man die Serie durch namhafte türkische Autoren. Die so entstandenen Originalausgaben waren von den »echten« kaum zu unterscheiden! Doch Remzi Ünal ist nicht der erste türkische Privatdetektiv, er hat einen berühmten Vorgänger: Murat Davman, den Helden der Romane von Ümit Deniz. Ihm habe ich mit einigen Anspielungen zu Beginn von Schnee am Bosporus meinen Respekt gezollt.

Ich möchte hier ausdrücklich die Vorliebe des letzten Kalifen Sultan Abdülhamid für diese Literaturgattung hervorheben. Seine Bibliothek soll Tausende von Originalen und eigens für ihn übersetzte Werke enthalten haben. Es wird sogar behauptet, dass er überhaupt nichts anderes las! Ich teile übrigens die Meinung vieler Autoren und Fachleute, dass keine andere Literaturgattung in der Lage ist, die Welt von heute in ihren vielen verschiedenen Realitäten so gut und packend zu schildern wie der Kriminalroman.

Mit Remzi Ünal wollte ich ganz bewusst eine eher unauffällige Gegenfigur zu den unbesiegbaren, damenverschleißenden Bond-ähnlichen Typen der Agentenliteratur schaffen. Als ehemaligem Piloten konnte ich ihm Scharfsinn, Welterfahrung, Risikobereitschaft und Entschlusskraft zueignen und ihm außerdem zwei meiner eigenen Hobbys unterschieben: Aikido und das Spielen mit dem Flugsimulator. Ein dunkler Punkt in seiner Vergangenheit wird angedeutet: Ein Alkoholproblem hat ihn seine Pilotenkarriere gekostet. Doch das ist inzwischen überwunden, Remzi Ünal hält sich an Mineralwasser und Cola!

Mein Protagonist zeichnet sich dadurch aus, dass er auf keinen Fall in irgendeiner Weise die Justiz oder auch nur die Sicherheitskräfte ersetzen will. Stattdessen verteilt er gute Ratschläge, ob die nun gern gehört werden oder nicht. Das trifft sich gut, denn meine Bekanntschaft mit den Ordnungshütern beschränkt sich auf gelegentliche Verkehrsdelikte, ansonsten weiß ich nicht, wie diese Organisation funktioniert. Absolute Genauigkeit und Wahrhaftigkeit sind gerade beim Krimi unabdingbar. Darum habe ich die Polizei und ihre Organe nur am Rande erwähnt. Dafür hat sich als Hauptschauplatz die Bosporus-Universität von Istanbul dadurch ergeben, dass ich natürlich keine andere türkische Universität so gut kenne wie die meiner eigenen Studienjahre.

Immer wieder werde ich gefragt, warum mein Detektiv so ungewöhnlich viel Abstand zum weiblichen Geschlecht hält, auch wenn er offensichtlich weibliche Reize durchaus zu schätzen weiß. Eine eindeutige Antwort kann ich nicht geben. Ich möchte jede Art von Sentimentalität vermeiden, vielleicht lasse ich meinen Detektiv deshalb als Einzelgänger auftreten. Natürlich wollte ich im ersten Roman auch nicht mein ganzes Pulver verschießen! Wie in allen guten Krimis soll der Leser die Hauptfigur erst nach und nach richtig kennenlernen, obwohl ich mich bemüht habe, Remzi Ünal gleich bei seinem ersten Auftritt durch unverwechselbare Konturen lebendig zu machen.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End«

Celil Oker im Interview mit Thomas Wörtche

Thomas Wörtche: Herr Oker, Sie haben den zeitgenössischen türkischen Privatdetektivroman sozusagen erfunden. Das ist gerade mal sechs Jahre her. Inzwischen kommen eine Menge Kriminalromane aus der Türkei. Sind Sie stolz, diese Welle ausgelöst zu haben?

Celil Oker: Mir ist bewusst, dass ich das Kind einer starken kriminalliterarischen Tradition in der Türkei bin. Dabei handelt es sich natürlich hauptsächlich um Übersetzungen, aber seit rund hundert Jahren verfolgen die türkischen Leser das Genre anhand französischer, englischer und amerikanischer Autoren, und ein paar unserer türkischen Schriftsteller haben sich auch daran versucht. Wir haben sogar das Copyright von Mr. Spillane schwerstens verletzt und ungefähr dreihundert Mike-Hammer-Romane aus einheimischer Produktion auf den Markt gebracht. Ja, dreihundert. In den Fünfzigerjahren gab es einige Verlage, die ausschließlich Krimis gemacht haben. Und der Schriftsteller Ümit Deniz erfand in den Sechzigerjahren einen Journalisten als Ermittler und schrieb eine ganze Serie, die perfekt in dieses Format passte. Inzwischen benutzen auch einige moderne Schriftsteller eine gewisse kriminalliterarische Anmutung in ihren Büchern. Aber ein Privatdetektiv war nicht darunter, was natürlich verständlich ist. In gewisser Hinsicht habe ich tatsächlich der Kriminalliteratur in meinem Land einen neuen Schub gegeben. Stolz darauf? Ja, sehr sogar. So stolz wie ein Torhüter, der in der letzten Minute einen Unhaltbaren gehalten hat.

Warum aber kam die türkische Kriminalliteratur erst so spät zur Blüte? Istanbul ist ja seit Jahrzehnten und Jahrhunderten eine Metropole, nicht erst seit gestern …

Die türkische Gesellschaft, die Wirtschaft, der Alltag, die populäre Kultur und die zwischenmenschlichen Beziehungen haben sich seit Beginn der Regierung Özal drastisch verändert. Vielleicht haben wir endlich den Traum unserer rechten Politiker aus den Fünfzigern realisiert: ein kleines Amerika zu sein. Das hat natürlich auch das Verbrechen entscheidend verändert. Jahrzehntelang hatten wir den Typus Mörder, der öffentlich zu seiner Tat gestanden hat, die er aus diesen oder jenen Gründen begangen hat. Bekennende Mörderin oder bekennender Mörder war man hauptsächlich aus zwei Gründen: um soziale Akzeptanz zu bekommen, weil man aus Gründen der Ehre getötet hat, und um von erheblichen Strafminderungen dafür zu profitieren. In den letzten Strafrechtsreformen fallen diese Strafminderungsgründe weg. Also ist es heutzutage nur logisch, das zu verbergen, was man getan hat. Dazu kommt, dass die Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen zu mancherlei legaler und illegaler Art der Umverteilung führt; so kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag, besonders in den großen Städten. Das hört sich für das Land natürlich furchtbar an, ist aber ein Paradies für einen Kriminalschriftsteller. Was immer man sich ausdenkt, den Lesern kommt es plausibel vor.

Die Figur des Privatdetektivs funktioniert aber schon sehr gut in Istanbul, obwohl sie keine echte Tradition hat.

Ohne lebensweltliche Tradition und vor allem ohne rechtliche Grundlage. Aber das Detail aus den Remzi-Ünal-Romanen, ich meine die Zeitungsanzeigen von Privatdetekteien, das stimmt schon. Es gibt eine ganze Menge Leute, die sich Privatdetektiv nennen. Es gibt ein Gesetz hinsichtlich privater Sicherheitskräfte. Banken, Firmen, Prominente haben ihre eigenen Sicherheitsdienste. Aber dass die literarische Figur Privatdetektiv in einer Gesellschaft ohne solche Privatdetektive so gut funktioniert, liegt möglicherweise an der oben erwähnten literarischen Tradition. Und natürlich könnte es sein, dass die Literatur der Wirklichkeit vorgreift. Ich persönlich würde nicht mal im Traum daran denken, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben.

Für Sie persönlich, wie sieht der perfekte Kriminalroman – neben Ihren eigenen, natürlich – aus?

Danke für das Kompliment, das ich gar nicht verdiene. Ich weiß nicht, wie man den perfekten Kriminalroman definieren sollte. Ich könnte natürlich Beispiele nennen, aber das machen wir jetzt lieber nicht, weil das gefährlich ist. Wenn zwei Aficionados damit anfangen, kann das Stunden und Tage dauern … Auf jeden Fall versuche ich die Bücher zu schreiben, die ich gerne lesen würde.

Derek Raymond hat einmal gesagt: »Der Detektiv ist der Dosenöffner der Gesellschaft. Aber wenn die Dose offen ist, dann zeigt sich, dass sie voller verfaulter stinkender Fische ist.« Können Sie dem zustimmen?

Ganz und gar. Ich glaube, wir laden die ganze Last des Lebens in einer Welt, in der fast alles Lüge ist, auf dem armen Detektiv ab und sagen: Übernimm du!, während wir auf der Couch sitzen. Es ist eine geringe Erleichterung, für die er bezahlt wird. Manchmal.

Wo liegt eigentlich der Unterschied zwischen Istanbul und anderen großen Städten?

Ich war schon in einigen großen Städten, aber nie lange genug, um alle Subtexte dort zu lesen. Aber ich glaube, Istanbul ist nicht gänzlich anders als die anderen. Der größte Unterschied ist vielleicht, dass Istanbul eine Stadt mit sehr vielen Schichten ist. Vermutlich ist das bei jeder Metropole so, aber Istanbul hat seine eigenen spezifischen Lagen von Geschichte, europäisch-asiatischen Demarkationslinien, ethnischen Mischungen und künstlerischem Erbe.

Mögen Sie Ihre Stadt? Lieben Sie sie gar?

Ich bin mit einundzwanzig Jahren nach Istanbul gekommen. Seitdem lebe ich hier. Die Beziehung zu meiner Stadt dauert länger als meine Ehe. Und wie ich irgendwo bei einer Lesung in Deutschland mal gesagt habe: Ich habe das Gefühl, dass die Hälfte jedes meiner Bücher von der Stadt geschrieben worden ist. Wie also kann man seinen Koautor nicht lieben?

Fühlen Sie europäisch?

Sehr sogar. Die Kriterien von Kopenhagen haben mein persönliches Leben seit Jahrzehnten sehr effektiv beeinflusst. Wie Sie wissen, hat man seit Jahrhunderten Istanbul in die europäische und die anatolische Seite geteilt. Das bedeutet auch unseren Willen, Teil von beidem zu sein. Auch da, wo die Teile aufeinanderprallen. Ich wurde mit einer ganz natürlichen europäischen Perspektive geboren und erzogen, ich habe nach dieser Perspektive gearbeitet, geschrieben, gelebt. Trotzdem leugne ich nicht, ziemlich oft die anatolische Seite meiner Seele zu besuchen.

Mögen Sie Remzi Ünal?

Ich sehe ihn als einen Freund, den man ein-, zweimal im Jahr auf einen Kaffee mit Blick über den Bosporus trifft. Er erzählt nicht allzu viel über seine Abenteuer, und so muss ich seine dahingemurmelten Bruchstücke zusammensetzen und mir die Leute erträumen, mit denen er geredet hat, die er mit Fragen gelöchert hat oder mit denen er in eine Schlägerei geraten ist. Zu sich nach Hause lädt er mich nicht ein, und ich mache mich nicht über sein größtes Dilemma lustig. Seinen Widerwillen, das Leben anderer Leute zu verändern, obwohl es jedes Mal genau so kommt.

Er ist ein Einzelgänger – Sie sind ein verheirateter Mann mit Frau, Kindern und Familienleben. Mag Ihre Frau Remzi?

Ich frag sie mal. Aha – sie findet ihn sehr attraktiv. Sie kreidet ihm an, dass er so unsozial ist. Er hat noch nicht mal eine Katze, sagt sie. Außerdem findet sie, dass er manchmal ziemlich langweilig ist. Er ist sportlicher, charismatischer und stattlicher als mancher Mann, den sie kennt, aber nicht so liebevoll und zärtlich. Sie hat auch noch nicht ganz raus, ob er ein komplexer Typ ist oder ein Typ voller Komplexe. Ich habe nur genau übersetzt, was sie gesagt hat …

Was ist eigentlich Ihr ganz persönliches Ding mit Privatdetektivromanen? Realistische Romane über Istanbul oder Unterhaltung? Oder gibts da keinen Widerspruch?

Zuallererst unterhalte ich mich dabei. Klar, der Akt des Schreibens ist nicht immer das reine Vergnügen, aber ohne heimliches Grinsen, während ich in die Tasten haue, wäre das nichts. Dann glaube ich ganz fest daran, dass Privatdetektivgeschichten zur populären Kultur gehören, und ich weiß, dass jedes Werk der populären Kultur etwas über seine Zeit, über seine Gesellschaft sagt, in der es steht. Was mein Werk dazu sagt, das steht mir nicht zu, zu formulieren. Ich hoffe, es hat was zu sagen, was Bedeutsames oder auch nicht. Aber das Gefühl, dass die Leute gerne lesen, was ich schreibe, das hält mich immer auf Trab.

Chandler und mehr noch Hammett hatten ja eine offen sozialkritische Einstellung zur Kriminalliteratur. Remzis Fälle sind eher menschliche Tragödien, die in jedem Umfeld passieren können.

Wenn wir gerade von Chandler und menschlichen Tragödien reden – es gibt ein Zitat von ihm, das genau beschreibt, was ich seit Jahren versuche: »Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End.« Ich will gar nicht über diese Definition hinaus. Ich überlasse es den Schriftstellern, die Literatur mit einem großen L machen, sich um Tragödien zu kümmern. Die machen das toll. Also, lasst mich meinen Spaß mit dem Ende aller meiner Bücher haben, die genau so happy ausgehen, wie Chandler das gemeint hat. Und ich weiß, dass ernsthafte Leser von Detektivromanen das genauso sehen und erwarten …

Hatten Sie schon einen Gesamtplan, als Sie mit der Serie angefangen haben?

Bevor ich auch nur einen Satz hingeschrieben habe, habe ich lange überlegt, was die Grundlagen für einen türkischen Detektivroman sein könnten. Der Held, seine Vergangenheit, der rechtliche Status und alle Probleme, die sich da anschließen. Wie ich gerade gesagt habe, nicht mal im Traum könnte ich mir vorstellen, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben. Nachdem dieses Hauptproblem gelöst war, ergab sich daraus alles andere: Wie geht der Held mit Mord um und so weiter. Was ich damals noch nicht kannte, war die Rolle von Ärzten und Piloten in bestsellernden Deppen-Büchern. Für mich war die besondere Position eines Piloten von Turkish Airlines, ich meine sein militärischer Hintergrund, nachgerade perfekt. Um die Wahrheit zu sagen: Lange bevor ich den »Kaktüs-Preis« für das erste Buch Schnee am Bosporus gewonnen habe, habe ich alles aus imaginären Interviews heraus entwickelt. Mögliche Mängel und Einwände gegen Kritik waren schon in diesen imaginären Interviews enthalten. Jetzt kommt ein Geständnis: Vor dreißig und noch was Jahren, als ich noch sehr, sehr jung und literarisch sehr ambitioniert war, habe ich Stunden damit verbracht, meine Dankesrede für den Nobelpreis zu konzipieren. Das ist eine gute Technik, um sich über viele Dinge klar zu werden.

Und was kam dann – die Plots oder die anderen Figuren?

Von der eben besprochenen Basis aus gehts los: Manchmal hab ich den Eindruck, dass mein Held hart arbeitet, bis er den Mörder gefunden hat. Er tut, was er kann, als Privatdetektiv, geht Spuren nach, redet mit Leuten, denkt, muss kämpfen, schwitzen und so weiter! Und wenn er am Ende den Mörder hat, ist er genau da, wo die türkische Polizei auch ist, einfach indem sie einem der Verdächtigen ein paar Minuten lang die Fresse poliert. Die anderen Figuren, das Milieu, das alles basiert auf meinen Erfahrungen als Werbemensch. Und werden es auch weiter tun.

Remzi Ünal versucht immer, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Ist das tatsächlich Remzi, oder sind das Sie?

Das hat mit der Situation zu tun, die ich gerade beschrieben habe. Die türkische Polizei hat seit Langem die Reputation, ihre Fälle zu lösen, indem sie nicht den Spuren zu einem Verdächtigen folgt, sondern den Verdächtigen erst mal dazu bringt, zu gestehen, und dann dazu, die passenden Spuren zu sammeln. Allerdings scheint sich das seit Kurzem zu ändern. Aber dennoch: Jeder Versuch – egal ob als Roman, Film oder Fernsehserie –, einen Helden, der der türkischen Polizei nahesteht, konträr zu dieser Wirklichkeit handeln zu lassen, kommt mir immer sehr unwahrscheinlich vor. Nicht nur Remzi Ünal, sondern mein ganzes Konzept versucht, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Und unter uns: Ich weiß nicht genug darüber, wie die Polizei arbeitet, spricht, scherzt, flucht, um daraus eine ganze Welt zu bauen. Und sowieso will das kein normaler Mensch wissen.

Über Celil Oker

Thomas Wörtche

Universal Ünal

Der Privatdetektiv ist universell

Seit Auguste Dupin funktioniert er weltweit, in Frankreich, in den USA, in Brasilien, in Thailand und Chile, in England, in Deutschland oder in Israel. Und in der Türkei. Er ist allerlei Geschlechts. Er tritt uns als strahlender Siegertyp entgegen und als verbeulter Loser. Er ist Zyniker, Snob, Melancholiker oder von eher heiterem Gemüt. Man hat ihn demontiert, ihm Gliedmaßen abgenommen, ihn mit Drogen und Alkohol vollgepumpt oder mit mittelständischen Werten ausgestattet. Er kann ein analytisches Genie sein oder ein Paranoiker mit den richtigen Instinkten. Er kommt als Gewalttäter daher oder als rechtes Weichei. Zwischen Humphrey Bogarts Schmächtigkeit und der Leibesfülle von Nero Wolfe erscheint er in jedwedem Körperformat, wenn männlich. Wenn weiblich, ist zwischen der drahtigen, trainierten, nicht rauchenden nicht trinkenden und vegetarischen »Neuen Frau« und der eher barocken, fluchenden, (Männer-)Fleisch verzehrenden Casey Jones jede Variante denkbar.

Das alles kann er nur sein, weil er ein Topos ist, vergleichbar mit dem »reinen Tor« des Schelmenromans. Im weitläufigen Genre der Kriminalliteratur ist der Privatdetektiv die künstlichste, die literarischste Figur von allen. Und der Privatdetektivroman ist noch immer der Zweig der Kriminalliteratur, dessen Strukturen sich seit Sherlock Holmes kaum verändert haben. Das Muster von Klient-Detektiv-Fall-Auflösung ist im Großen und Ganzen gleich geblieben von Monsieur Dupin über Sherlock Holmes, Hercule Poirot, Sam Spade, Philip Marlowe, V.I. Warshawski, Sharon McCone und – eben – Remzi Ünal.

Natürlich liegen Welten zwischen beispielsweise Marlowe und den ausgeklinkten Einzelkämpfern von Robert W. Campbell oder J. W. Rider – aber kaum erzählerische Quantensprünge. Und erst recht zwischen den artifiziellen Denksportaufgaben, mit denen sich die Herren Dupin und Holmes beschäftigen, und den Realitäten, mit denen zum Beispiel unser Remzi Ünal in Istanbul heute zu tun hat.

Die Stilisierungen der literarischen Gestalt des Privatdetektivs haben sich dem jeweiligen Kontext angepasst. Als literarische Figur trägt er wie vor hundert Jahren völlig plausibel eine Geschichte. Die Hartnäckigkeit der Form trägt sogar nicht nur die diversen Demontagen der Figur, die in Wellen immer mal wieder über den armen Detektiv hereingebrochen sind. Sie trägt vielmehr auch ihre Globalisierung.

Privatdetektivromane waren schon immer ein weltweit beliebter Lesestoff – anscheinend ist ihre Formel überall verständlich und liest sich immer mit Genuss. Aber das heißt noch nicht, dass ihre Konstruktion in jeder Gesellschaft funktionieren würde. Bei reinen Märchen wie denen von Agatha Christie ist dies noch unerheblich, und auch die abstrakten Deduktionen von Edgar Allan Poe brauchen keinen Boden in außerliterarischen Realitäten. Aber mit der realistischen Wende aller Kriminalliteratur, also seit Dashiell Hammett, stellt sich immer die Frage, »ob so was auch wirklich geht«. In den USA dürfen die Herrschaften einfach mehr unternehmen, wofür sie zum Beispiel in Deutschland schon nach der dritten Seite in den Knast wandern würden. Deswegen kommen aus den USA interessantere Romane, während Deutschland bis auf zwei oder drei Ausnahmen keine erwähnenswerten Privatdetektivromane zu bieten hat.

In der Türkei, so erzählt Celil Oker, hat das Lesevergnügen an Privatdetektivabenteuern eine lange und schöne Tradition – es handelte sich meistens um Übernahmen aus den USA und landeseigene Produkte im amerikanischen Stil und mit Handlungsort USA. Vor Okers Remzi Ünal gab es denn auch nur einen autochthonen türkischen Romanhelden aus diesem Genre: Murat Davman aus der Feder von Ümit Deniz. Remzi Ünal aber ist zweifellos der zeitgenössische Privatdetektiv in einem Staatswesen, das hart am Polizeistaat entlangschrammt und das für einen Ermittler auf eigene Faust und auf eigene Rechnung wenig Verwendung hat. Aus dieser Situation heraus ist Remzi Ünal entworfen: Mit dem Staat und dessen Sicherheitsorganen möchte er lieber nichts zu tun haben. Bislang gelingt ihm das auch. Oker blendet dieses Stück Realität einfach aus – und kommt damit durch. Seine Ünal-Romane sind dennoch Romane aus der heutigen Türkei, erkennbar und im Detail.

Womit wir wieder beim Privatdetektivroman an und für sich wären. Aus dem rein literarischen Konzept, so wie es in Poes The Murders in the Rue Morgue ausgefaltet wurde, ist eine Erzählweise geworden, die mit Realitäten künstlerisch umgehen kann, ohne in den Verdacht des Platt-Realistischen zu geraten, weil sie durch die Verwendung einer artifiziellen Figur an ihrem Literaturcharakter keine Abstriche machen muss. Remzi Ünal aus Istanbul ist eine Kunstfigur, die uns mit Geschichten aus der türkischen Wirklichkeit unterhält. Und weil sie eine Kunstfigur ist, können wir die Geschichten ohne Problem in Deutschland, in der Schweiz, in Österreich, in England, in den USA oder in Spanien genießen. Ünal ist universell.

Über Nevfel Cumart

Nevfel Cumart, geboren 1964 in Lingenfeld, studierte Turkologie, Arabistik und Islamwissenschaft und lebt seit 1993 als freiberuflicher Übersetzer und Journalist bei Bamberg. Bei Vorträgen und Seminaren setzt er sich mit türkeikundlichen Themen auseinander.

Mehr zu Nevfel Cumart auf der Webseite des Unionsverlags.

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Bücher von Celil Oker

Lass mich leben, Istanbul

Remzi Ünal, Istanbuls einsamer Privatdetektiv, nikotinsüchtig und Kaffeeliebhaber, hat schon bessere Zeiten gesehen. Da übernimmt er einen neuen Fall und scheint prompt in ein Wespennest zu stechen. Plötzlich halten ihn schöne, kluge Krankenschwestern, lügende Ärzte und eine verwirrte alte Frau im verkehrsverstopften Istanbul ganz schön auf Trab.

Schnee am Bosporus / Letzter Akt am Bosporus / Foul am Bosporus / Dunkle Geschäfte am Bosporus

Seit Remzi Ünal als Pilot bei Turkish Airlines rausgeflogen ist, sorgt sein Job als Privatdetektiv fürs nötige Kleingeld. Als er aber bei seinem ersten Fall nicht nur einen ausgerissenen Studenten finden soll, sondern auch noch über eine Leiche stolpert, lernt er die verborgenen Seiten von Istanbul kennen.

Foul am Bosporus

Der eine braucht die Werbung, der andere hat eine fußballverrückte Frau. Zwei Textilmagnaten aus Istanbul halten sich Fußballclubs, bei denen es allerdings kriselt. Der Abstieg steht bevor. Remzi Ünal soll eigentlich nur verhindern, dass die Spieler verkauft werden. Und dann läuft die Angelegenheit schwer aus dem Ruder.

Dunkle Geschäfte am Bosporus

Aus finanzieller Not spielt Privatdetektiv Remzi Ünal den Schuldeneintreiber für die toughe Chefin einer Computerfirma. Doch die liegt plötzlich tot in ihrem Büro, erwürgt mit einem Mauskabel. Schnell stellt Remzi Ünal fest, dass in dieser Geschichte gar nichts zusammenpasst, denn auch der Gatte geht für seine Politikerkarriere über Leichen …

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