Über dieses Buch

Seit Remzi Ünal als Pilot bei Turkish Airlines rausgeflogen ist, sorgt sein Job als Privatdetektiv fürs nötige Kleingeld. Als er aber bei seinem ersten Fall nicht nur einen ausgerissenen Studenten finden soll, sondern auch noch über eine Leiche stolpert, lernt er die verborgenen Seiten von Istanbul kennen.

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Celil Oker (1952-2019) arbeitete als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Als er in der Zeitung die Ausschreibung las für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur, schrieb er Schnee am Bosporus und gewann den ersten Preis.

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Ute Birgi-Knellessen (*1938) verbrachte viele Jahre in Istanbul. Nach der Übersiedelung in die Schweiz 1980 studierte sie Islamwissenschaft und Vorderasiatische Archäologie in Bern und arbeitet seither als freie literarische Übersetzerin.

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Celil Oker

Schnee am Bosporus

Remzi Ünals erster Fall

Kriminalroman

Aus dem Türkischen von Ute Birgi-Knellessen

Ein Fall für Remzi Ünal (1)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 3 Dokumente

Die Originalausgabe erschien 1999 unter dem Titel Çiplak Ceset bei Oğlak Yayinlari, Istanbul.

Originaltitel: Ciplak Ceset

© by Celil Oker 1999

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Ulrike Haseloff

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30249-5

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

SCHNEE AM BOSPORUS

1 – Ich hatte gerade mit meiner Cessna Skylane RG …

2 – Ich erwachte früh. Nachdem ich meinen Kaffee getrunken …

3 – Auf dem Weg vom Flughafen nach Hause kostete …

4 – Im Korridor des oberen Geschosses ging Kurtar Toprak …

5 – Auf dem Zettel, den Sinem mir zusammengefaltet in …

6 – Ich bin ja nur ein einheimischer Privatdetektiv …

7 – Wenn der Mensch aus dem Schlaf erwacht …

8 – Inzwischen war es ziemlich dunkel geworden. Mir tat …

9 – Ich wurde geweckt von der Stimme Yusuf Saris …

10 – Yusuf Sari machte nicht einmal den Versuch …

11 – Kurtar Toprak vorneweg, ich hinterdrein, so verließen wir …

12 – Zunächst einmal musste ich so schnell wie möglich …

13 – Ich brachte meine Haare in Ordnung, schüttelte mir …

14 – Die draußen herrschende Hitze hatte vor dem Belüftungssystem …

15 – Ich bin im Grunde gar nicht erpicht darauf …

16 – Als ich zum Parking des Einkaufszentrums zurückgekehrt war …

17 – Ich stand auf: »Nun gut. Es geht mich …

18 – An meinem eigenen Auto, das mit seinem offenen …

Mehr über dieses Buch

Über Celil Oker

Celil Oker: »Dies ist ein Wink des Schicksals«

Celil Oker: »Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End«

Thomas Wörtche: Universal Ünal

Über Ute Birgi-Knellessen

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1 

Ich hatte gerade mit meiner Cessna Skylane RG zur Landung auf dem Internationalen O’Hare-Flughafen von Chicago angesetzt, als drinnen das Telefon läutete.

Das Rauschen des durchs offene Fenster hereinwehenden Windes, das Brummen der Motoren sowie der Lärm, der just in diesem Moment durch das Ausfahren des Fahrwerks entstanden war, mochten verantwortlich sein dafür, dass ich das Klingeln des Telefons fast überhörte. Meine Augen wanderten zwischen dem Höhenmesser und dem Variometer hin und her, und ich versuchte – in einem Anfall von Masochismus –, eine perfekte Landung durchzuführen. Schnell nahm ich einen Schluck von meinem lauwarm gewordenen Nescafé. Weit und breit war kein anderes Flugzeug zu sehen.

Ich hatte etwa die Hälfte der Landepiste unter mir zurückgelegt, als plötzlich ein Seitenwind auftauchte und meinem kleinen Flieger einen heftigen Stoß versetzte. Ich drosselte die Motorleistung noch etwas. Das zweite Läuten des Telefons nahm ich zwar verärgert wahr, doch zog ich vor, es zu ignorieren. Ich hatte wieder einmal zu viel Tempo. Also reduzierte ich die Geschwindigkeit nochmals.

Beim dritten Klingeln des Telefons begann ich zu fluchen. Dieser Störenfried setzt alles daran, mich an einer ordentlichen Landung zu hindern. Er soll gefälligst warten. Ich nahm noch mehr Leistung zurück. Mein Flugzeug reagierte mit einem Hechtsprung, der mich in Panik versetzte. Also drehte ich wieder auf.

Meine Handinnenflächen waren leicht verschwitzt. Ich hatte Lust auf eine Zigarette, doch dafür blieb keine Zeit. Die Landebahn kam immer näher auf uns zu, und ich hob die Nase meines Fliegers wieder leicht an. Doch bereits das war zu viel, zumindest schien es mir so. Also richtete ich die Flugzeugnase wieder nach unten. Die Instrumententafel beachtete ich längst nicht mehr. Das war ein Fehler. Mein sicherer, auf unzähligen geglückten Landungen basierender Instinkt war wie ausgeschaltet durch diese Panik. Von neuem riss ich das Flugzeug hoch.

Die Rollbahn lag jetzt wieder genau unter mir. Meine Geschwindigkeit war viel zu hoch. Ich nahm das Gas ganz weg. Der verfrühte Ton der Überziehwarnung erklang zusammen mit dem vierten Läuten des Telefons. »Ruhig, verdammt noch mal«, rief ich zum Telefon hinüber.

Um die sich mit jeder Sekunde verkürzende Piste unter mir nicht zu verpassen, kippte ich die Nase meines Fliegers hastig nach unten. Das hätte ich nicht tun sollen. Die Räder stießen hart auf die Rollbahn auf. Zu hart. Zuerst zeigten sich Risse in den Flugzeugfenstern, dann war ein höllischer Lärm zu hören; schließlich stand ganz unten auf dem Bildschirm die Botschaft »You have crashed!«.

Während ich zusehen musste, wie meine arme Cessna in die Brüche ging, läutete das Telefon zum fünften Mal. Ich erhob mich von meinem Platz und lief ins Wohnzimmer.

Ich nahm den Hörer ab und bellte hinein: »Ja, was ist …«

Der Anrufer hatte wohl inzwischen die Hoffnung aufgegeben; jedenfalls hörte ich zunächst einmal gar nichts. Dann ertönte eine gutturale Frauenstimme mit einem Zungenschlag, der absolut nicht nach Istanbul gehörte: »Remzi Ünal? Spreche ich mit Remzi Ünal?«

»Ja, hier Remzi Ünal«, antwortete ich. Remzi Ünal … Expilot und Exflugkapitän, ausgetreten aus der Luftwaffe, geschasst von den Turkish Airlines, Remzi Ünal, den kein »frequent flyer« auch nur dem Namen nach kennt, den selbst die billigste Chartergesellschaft nicht haben will und der – dank Ihnen – nicht einmal imstande ist, seine Cessna auf dem Flight Simulator ordentlich zu landen, hier ist er, neu erstanden als Privatdetektiv Remzi Ünal.

»Äääm, ich verbinde Sie mit Yusuf Bey«, näselte die Stimme. Offensichtlich hatte die Frau in einem Film eine Sekretärin so sprechen hören.

»Und wer ist bitte Yusuf Bey?«

Die Stimme schien plötzlich ihr Selbstbewusstsein eingebüßt zu haben. »Spreche ich mit Remzi Bey?«, fragte sie von neuem.

»Ja«, sagte ich. »Hier Remzi Ünal …«, der …

»Äääm, ich verbinde Sie jetzt mit Yusuf Sari«, sagte die Sekretärin, die eindeutig aus der Provinz stammte, oft ins Kino ging und die falschen Filme wählte.

Ich wartete, während ich dem seltsamen Gedudel der firmeninternen Telefonverbindungen lauschte. Ich machte es mir auf dem Sessel neben dem Telefon bequem und streckte meine Beine auf dem davorliegenden Puff aus.

»Hallooooo«, rief eine männliche Stimme, die mit dem Istanbuler Idiom noch weniger zu tun hatte. Einen ähnlich breitgewalzten Dialekt hatte ich zuletzt vernommen, als der gewiefte Zwischenhändler, dem ich mein altes Auto verkaufen wollte, mich hereinzulegen versuchte. »Spreche ich mit Remzi Ünal?«

»Ja, bitte …«

»Sag mal, du, stimmt es, dass du Privatdetektiv bist?«

»Jawohl«, sagte ich. Zumindest war diese Bezeichnung legal, weil das Gesetz, gegen welches unser Staatspräsident Demirel sein Veto eingelegt hatte, neuerdings vom Parlament angenommen worden war … Auch wenn ich es in manchen Punkten großzügig interpretierte …

»Bist du wenigstens ein guter Schnüffler?«, fragte der Mann.

»Woher haben Sie meine Nummer?«, fragte ich zurück.

»Da war neulich ein Inserat in der Hürriyet. Das war schon ein bisschen speziell. Darauf sagte ich mir, da will ich mal anrufen.«

Applaus für meinen Freund, den Besitzer einer Werbeagentur. Ich hatte für ihn einige »freischaffende« Zeitschriftenhändler aufgespürt, die einen seiner Kunden geprellt hatten. Im Gegenzug schaltete er für mich eine Superanzeige, noch dazu zu Sonderkonditionen.

»Alles klar«, sagte ich. »Sie haben den richtigen Mann.«

»Dann finde mir gefälligst Ibo, Menschenskind.«

»Und wer ist Ibo?«, wollte ich wissen.

»Ibo ist mein Neffe. Der sollte in Istanbul sein. Aber seit Tagen habe ich nichts von ihm gehört.«

Jetzt war klar, warum der Mann aus der fernen Provinz anrief. Wer weiß, wie viele Neffen, Söhne, Brüder, Väter, Ehemänner und Onkel, von denen seit Tagen jede Nachricht fehlte, gerade in Istanbul untergetaucht waren!

»Von wo rufen Sie an?«

»Aus Tarsus, mein Guter.«

An Tarsus habe ich schöne Erinnerungen. Vier Jahre meines Lebens habe ich dort verbracht. Des Nachmittags roch es im Schulgarten nach Bitterorangen. Ich stellte auf den Dialekt meiner Schulzeit um: »Wir werden ihn schon finden. Am Telefon ist das allerdings nicht ganz leicht …«

»Komm doch schnell runter«, sagte der Mann, der sich über meine veränderte Sprechweise zu freuen schien.

»Nun mal langsam …«, sagte ich. Ich hatte es mir zur Gewohnheit gemacht, nicht einen Schritt zu unternehmen, bevor der Auftrag auf sicheren Füßen stand. Auch Tarsus musste da warten. »Lass uns mal von vorn beginnen. Wie heißt du?«

»Yusuf Sari. Ibo ist mein Neffe, Ibrahim Sari.«

»Ist er wirklich dein Neffe?«

»Ja, ja, wirklich. Sein Vater ist gestorben, und der Junge wurde mir anvertraut.«

»Und was macht dein Ibo in Istanbul?«

»Er studiert an der Bosporus-Universität. Soziologie. Was immer das sein soll.«

»Die Studenten der Bosporus-Universität lassen sich gern ablenken«, sagte ich. »Vielleicht ist er gerade mit einem Mädchen beschäftigt, und du regst dich umsonst auf.«

Der Mann am anderen Ende der Leitung schien eine Zeit lang unentschlossen, was er von meinen Worten halten sollte, doch dann entschied er sich: »Nix da, Ibo ist ein ordentlicher Junge. Er kommt jedes Wochenende her, und alle zwei Tage reden wir am Telefon. Ich mache mir jetzt Sorgen, weil er seit einer Woche nichts von sich hören lässt. Ich habe seine Freunde angerufen; die haben ihn auch nicht gesehen.«

Diesmal zögerte ich. Doch ich musste offen sprechen: »Es hat doch hoffentlich nichts mit Politik zu tun?«

Nicht nur wegen der Gesetze, sondern auch aus persönlichen Gründen wollte ich bei meinen Fällen mit Politik rein gar nichts zu tun haben. Die Menschen konnten meinetwegen denken, was sie wollten, und dieses Recht nahm ich auch für mich in Anspruch. Doch war ich nicht bereit, irgendeine Verantwortung für Komplikationen zu übernehmen, die sich an der delikaten Grenze zwischen Denken und Handeln ergeben mochten.

Die Antwort kam ohne Zögern. »Nein, mein Freund, Ibo hat damit nichts am Hut. Das hat er mir geschworen. Er studiert brav, und gelegentlich hilft er mir bei meinen Geschäften in Istanbul.«

»Was für Geschäfte sind das?«

Auf meinen trockenen Ton hin schien der Mann aus Tarsus leicht verstimmt. Doch vielleicht irrte ich mich auch.

»Wir schicken den Händlern Garn, Stoffe und dergleichen. Das Geschäft läuft gut. Ibo besucht die Händler, wenn es nötig ist.«

Während ich überlegte, was ich diesen Onkel unter den vielen, die ihre Neffen in Istanbul suchten, noch fragen könnte, veränderte ich die Position meines Gesäßes auf dem Sessel. Yusuf Sari entging mein Zögern nicht: »Was meinst du, Remzi, wirst du Ibo finden? Er ist uns teuer, ein Vermächtnis meines Bruders. Wirst du ihn finden?«

»Ich will tun, was ich kann. Aber ich muss noch mehr wissen. Ich brauche noch Einzelheiten, zum Beispiel ein Foto …«

»Steig doch in ein Flugzeug und komm her«, wiederholte er. »Wir können dann alles besprechen. Sei unser Gast.«

Offensichtlich wollte Yusuf Sari die zu mietende Ware erst einmal in Augenschein nehmen. Recht hatte er ja. Umso mehr, wenn er die Höhe meines Honorars erführe.

Yusuf Sari schien die Gabe zu besitzen, über weiteste Entfernungen Gedanken zu lesen. Ich habe eine ausgesprochene Schwäche für Leute, die wissen, wann sie was zu sagen haben.

»So lernen wir uns kennen«, sagte er. »Und dann müssen wir ja auch noch über die Bezahlung sprechen.«

»Ja, darüber können wir reden«, sagte ich. Ich hätte mir nicht träumen lassen, dass ich nach so vielen Jahren so etwas wie Sehnsucht nach Tarsus empfinden könnte. Dabei musste es da unten jetzt höllisch heiß sein.

»Warst du schon bei der Polizei?«, fragte ich jetzt.

»Keine Polizei, mein Lieber. Das hier ist Tarsus, wir wollen keine Polizei. Keine Polizei, keine Medien, bloß keine Zeitungen.«

»Verstanden«, sagte ich. »Ich komme morgen mit dem Vormittagsflugzeug.« Dann sagte ich, absichtlich ein bisschen zögernd, um ihn bei der Stange zu halten: »Allerdings …«

»Allerdings was?«, fragte er.

»Nimm’s mir nicht übel, mein lieber Yusuf Sari. Aber ich möchte die lange Reise nicht umsonst unternehmen. Vielleicht können wir uns nicht einigen. Deswegen solltest du mir zumindest die Reisespesen überweisen.«

»Jetzt sofort?«, fragte er.

»Deine Sekretärin kann die Summe ja telefonisch anweisen. Wenn das Geld morgen auf meinem Konto ist, reise ich sofort ab.«

»Wie viel?«

Ich überschlug im Kopf den Preis eines Flugtickets von Istanbul nach Adana und zurück und fügte diesem nochmal fünfundzwanzig Prozent der Summe zu.

»In Ordnung«, sagte er.

Ich gab ihm das Bankkonto an, welches ich für kleinere Transaktionen benutzte, und notierte mir seine Adresse. Bevor ich auflegte, fragte ich noch, ob seine Sekretärin gewöhnlich seine Gespräche mithöre. Das sei nur so eine Frage … Inzwischen war es neun Uhr abends, offensichtlich hatte die junge Frau nichts dagegen, Überstunden zu machen.

Nachdem ich den Hörer aufgelegt hatte, warf ich einen Blick auf meinen Computer. Meine Cessna wartete schon wieder auf mich, bereit zum Abflug, diesmal auf dem kleinen Flughafen von Meigs Field in der Nähe von Chicago, am Rande des Michigan-Sees. Ich ließ sie warten. Ich ging im Wohnzimmer auf und ab und schaute aus dem Fenster. Das rote Licht auf dem Dach des Akmerkez-Einkaufszentrums blinkte. Die Bosporus-Universität war gleich daneben. Ich versuchte, mir Ibrahim Sari aus Tarsus vorzustellen, wie er dort seinen Milchshake trank. Doch kam mir kein rechtes Bild vor Augen.

Ich rief die Flugreservierung an. Nach Adana gab es zwei Flüge am frühen Morgen, um 7:00 und um 7:50. Doch beide waren voll belegt. Ich freute mich schon, dass ich würde ausschlafen können, da das Mittagsflugzeug erst um 12:30 abflog. Doch als ich erfuhr, dass auch auf diesem Flieger kein Platz mehr frei war, wurde die Lage ernst. Ich ließ mich für den 7:50-Flug auf die Warteliste setzen.

Dann wählte ich die Auskunft. Ich wartete, wartete weiter, alle Linien sind belegt, so wartete ich, bitte, noch ein wenig. Schließlich konnte ich nach Ibrahim Sari fragen. Kein Eintrag.

Selbst wenn dir um diese späte Stunde noch etwas einfällt, um Ibrahim Sari zu finden, von dem du nichts als den Namen weißt, lass es trotzdem, Remzi Ünal, sagte ich mir. Morgen ist früh genug …

Ich verließ das Haus und ging ins Kino.

2 

Ich erwachte früh. Nachdem ich meinen Kaffee getrunken hatte, folgte ich brav den Anweisungen des mit weiblicher Stimme sprechenden Rechners am anderen Ende meines Telefons, drückte die entsprechenden Tasten und kontrollierte das Guthaben auf meinem Konto. Es war beträchtlich angewachsen.

Da ich keinerlei Lust verspürte, mich in halbwachem Zustand in aller Herrgottsfrühe ans Steuer meines Wagens zu setzen, hielt ich unten auf der Straße ein Taxi an. Für einen Reisenden mit dem Ziel Adana war es schon jetzt beängstigend heiß. Auf der großen Informationstafel im Flughafengebäude war für das 7:50-Flugzeug nach Adana keine Verspätung angezeigt, doch bestand auch keinerlei Hoffnung auf einen freien Platz. Ich fragte eine von den mit schnurlosen Telefonen herumlaufenden Hostessen nach den Namen der Piloten. Ich kannte sie beide.

Nach einigen internen Telefongesprächen hatte ich zwar immer noch kein Ticket, doch ich saß im Flieger. Sobald ich mich angegurtet hatte, schloss ich die Augen und stellte mich schlafend, um meinen beiden früheren Kollegen, die nie mehr Alkohol zu sich nahmen, als der Sicherheit ihrer Jobs zuträglich war, die unangenehme Situation zu ersparen, mit mir sprechen zu müssen. Zum Schluss schlief ich dann wirklich ein.

Nach der Landung in Adana verließ ich das Flugzeug durch den hinteren Ausgang. Draußen war es unerträglich heiß. Ich teilte mir mit drei Männern, die nach Mersin wollten, ein Taxi. Während der ganzen Fahrt saßen wir stumm nebeneinander. Bei der Einfahrt nach Tarsus stieg ich aus. Ein weiteres Taxi brachte mich direkt vor das Büro von Yusuf Sari, ungefähr in der Mitte der Hauptstraße, die Tarsus von einem Ende zum andern durchquert.

Zu meiner Zeit hatte sich da ein einstöckiges Haus mit einem Bücherladen befunden, neben dem heruntergekommenen zweistöckigen Steinhaus, in welchem ich so manchen Kebab verspeist hatte. Nun stand da eine architektonische Scheußlichkeit von Geschäftshaus. Auf den Namenstafeln fand ich, was ich suchte: Sari und Söhne, Handelsgesellschaft, 2. Stock.

Das untere Treppenhaus, in welches man direkt von der Straßentür aus gelangte, diente, dank des wirksamen Einsatzes eines auf einem Eisenstuhl sitzenden Mannes in Pluderhosen und mit herabhängendem Schnauzbart, als eine Art Empfangsraum. Dem Mann war natürlich sofort klar, dass ich ein Fremder war.

»Zu wem wollen Sie denn, mein Herr?«, fragte er mit einem Ausdruck, der besagte, dass es er sei, der hier entschied, ob ich heraufdurfte oder nicht.

»Zu Yusuf Sari«, sagte ich. »Er erwartet mich.«

Der Mann musterte mich von oben bis unten. Ich weiß ja nicht, nach was für Eigenschaften er suchte, doch entschied er schließlich, dass ich wohl jemand sei, den man herauflassen konnte. Eilig lief ich die Treppe hinauf.

Als ich den Klingelknopf drückte, tönte von innen her Vogelgezwitscher und das Tacktack-Geräusch hochhackiger Damenschuhe. Die Tür ging auf, und vor mir stand »Äääm, ich verbinde Sie jetzt« – abenteuerlich geschminktes Gesicht, Miniröckchen über strammen Beinen und eine ausgeschnittene weiße Bluse, die von zwei Spaghettiträgern gehalten wurde. Sie machte keinerlei Anstalten, mich einzulassen.

»Ich möchte zu Yusuf Sari.«

»Wen darf ich melden?«, fragte sie. Wir sprachen durch die halb geöffnete Tür.

»Remzi Ünal«, sagte ich.

»Ach … Sie kommen aus Istanbul … Entschuldigen Sie, aber ich habe Ihre Stimme nicht erkannt.«

Der Empfangsraum sah aus wie das Wartezimmer einer zweitklassigen Zahnarztpraxis. Vier verschiedene Wandkalender von vier verschiedenen Stoffherstellern zeigten vier verschiedene Monate. Auf der Tür des Metallschrankes neben dem metallenen Schreibtisch prangte ein Poster mit einem Schlagersänger, dessen Name mir nicht bekannt war. Auf einem Stuhl, etwas abgerückt neben dem Tisch, saß ein in Jeans und Anzugsjacke gekleideter Mann und trank Tee. Er schaute gruß- und wortlos zu mir herüber.

Jetzt öffnete sich die gegenüberliegende Tür, ein Mann stürmte auf mich zu, drückte mir mit unglaublicher Behändigkeit die Hand und küsste mich auf beide Wangen. »Herzlich willkommen, mein Freund Remzi …«

Vor mir stand dunkel, gedrungen und schwergewichtig Yusuf Sari. Sein Lächeln wollte irgendwie nicht zu seinem breiten Gesicht passen. Ich wunderte mich, dass er keinen Schnauzbart hatte. »Komm, mein Freund.« Er fasste mich am Arm und zog mich durch die Tür.

Ein Hundertfaches von dem Geld, welches Yusuf Sari bei der Einrichtung des Arbeitszimmers seiner Sekretärin eingespart hatte, schien er in sein eigenes Zimmer investiert zu haben. Jeder sichtbare Quadratzentimeter war mit Holztäfelung ausgekleidet. Neben dem Fenster stand ein riesiger gedrechselter Arbeitstisch mit unzähligen gewundenen Schnörkeln. Die Ledersessel waren so wuchtig, dass jeder, der auch nur etwas kürzer war als ich, beim Sitzen die Füße über dem Boden baumeln lassen musste.

Mit einer großartigen Geste der Bescheidenheit nahm Yusuf Sari nicht hinter seinem Schreibtisch Platz, sondern setzte sich zu mir. Er schien mich heimlich zu taxieren, und ich ließ ihm Zeit dafür.

»Willkommen«, sagte er von neuem. »Was kann ich dir anbieten?«

Nachdem ich bereits im Flughafen und während des Flugs Kaffee getrunken hatte, begnügte ich mich mit einem Glas Wasser. Eigentlich hatte ich ja Hunger, aber das musste wohl warten.

»Wirst du mir den Ibo finden?«, fragte er ohne längere Einleitung.

»Hatte er Probleme an der Uni?«

»Nun, ich kann nicht behaupten, dass ich mich sehr um sein Studium kümmere. Aber so viel ich weiß, hatte er mit den Vorlesungen und Prüfungen keine Schwierigkeiten.«

»Und die Mädchen? Bist du sicher, dass nicht so etwas dahinter steckt?«

»Nein, ganz sicher nicht.«

»Das ist aber etwas, worüber die jungen Leute meistens nicht reden«, sagte ich.

»Vielleicht«, meinte er nun. »Wenn es so etwas ist, dann finde du erst mal den Ibo; wir besorgen ihm dann schon das Mädchen.«

Ich steckte mir eine von den Zigaretten an, die er mir anbot. »Nun gib mir erst mal seine Adresse. Hat er ein Telefon? Ein Handy?«

»Nein, ich wollte ihm eins zum Neujahr schenken, aber er wollte keins. Ich kann die verfluchten Dinger auch nicht leiden.«

»Ich brauch noch die Fakultät und die Klasse.«

Er zog einen zusammengefalteten Computerausdruck aus der Tasche. Der Bogen sah aus wie ein Zeugnis mit lauter mittelmäßigen Noten. Ich schrieb ab, was ich für nützlich hielt.

Die Fotos zog er aus der Innentasche seines Jacketts. Vier Stück waren es, eines davon ein vergrößertes Passbild. Dann Ibrahim zusammen mit seinem Onkel stolz vor einem auffälligen Mercedes. Ibrahim mit zwei Freunden auf einem Bett sitzend, dessen Tagesdecke verrutscht war. Das letzte Foto tanzte völlig aus der Reihe. Dies war kein Schnappschuss, sondern ein sorgfältig ausgeleuchtetes, arrangiertes Porträt, das ihn mit kühner »Yilmaz-Güney-Miene« zeigte.

»Der Junge fotografiert selbst«, sagte Yusuf Sari. »Als er in die Universität eintrat, hat er sich von mir eine erstklassige Kamera gewünscht. Die habe ich ihm auch gekauft. Ich glaube, er fotografiert auch an der Uni. Deswegen gibt’s von ihm kaum Fotos, er nimmt immer die anderen auf …«

Der Ibrahim Sari auf den Fotos sah aus wie eine schlankere Ausgabe seines Onkels. Ein bisschen raffinierter, städtischer natürlich. Wie jemand, von dem man im Zug ein angebotenes Köfte ohne zu zögern annehmen würde.

»Ich habe dort schon alle gefragt, die ich kenne. Mein Geschäftspartner Orhan Yilmaz ist ja in Istanbul. Manchmal holt Ibo seinen monatlichen Scheck oder auch Taschengeld dort ab, wenn es nicht anders geht. Der weiß von nichts. Ich habe auch in Ibos Wohnung angerufen. Da war nur Ismet, sein Freund, Ismet Saglam, mit dem er die Wohnung teilt. Ich glaube, sie studieren zusammen. Der hat Ibo schon länger nicht gesehen, sagt er.« Mit der letzten Glut seiner Zigarette steckte er sich eine neue an. »Hör mal Remzi, mein guter Freund«, sagte er mit deutlicher Besorgnis. »Wenn dem Jungen was passiert ist oder er in Lebensgefahr ist, das hätten wir doch längst erfahren, oder? Der Junge ist mein Ein und Alles. Glaub mir, seit Tagen weiß ich nicht, was ich esse oder trinke.«

Jetzt schien es mir an der Zeit, die seit gestern in meinem Kopf herumwandernde Frage zu stellen. Wenn das Verhalten eines Menschen nicht mit den Gefühlen übereinstimmt, die er zeigt, dann muss man die Gründe wissen.

»Hör mal, Chef«, sagte ich, indem ich mich zu ihm vorbeugte. »Der Junge ist dir teuer, verstanden. Wieso ist es dir aber nicht in den Sinn gekommen, selbst in Istanbul zu suchen wie ein normaler Vater oder Onkel in diesem Lande? Du sitzt hier, magst weder essen noch trinken und begnügst dich damit, die Sache von ferne zu steuern, indem du mich anrufst und beauftragst, den Jungen zu finden. Ich muss wissen, was hier wirklich läuft.«

Yusuf Sari erhob sich und drückte seine Zigarette in den kristallenen Aschenbecher auf dem Tisch. Er drehte sich zu mir und sagte: »Recht hast du, mein Freund. Komm, lass uns erst mal essen gehen. Ich werde dir alles erzählen.«

Im Kebab-Restaurant gleich neben dem Bahnhof war Yusuf Sari, das merkte man gleich, ein prominenter Gast. Den Weg dorthin hatten wir schweigend in dem mir von dem Foto bekannten Mercedes zurückgelegt. Am Steuer saß Hasan, der Mann mit dem Jackett aus Yusuf Saris Büro. Auch er sprach während der ganzen Fahrt kein Wort. Ich schaute durchs Fenster. Tarsus hatte sich sehr verändert. Die Palmen und Lindenbäume, die in meiner Erinnerung die Wege säumten, waren fast alle gefällt worden.

Wir nahmen im Garten Platz, an einem von Weinreben überrankten Tisch. Eine leichte Brise – wo mochte die wohl herkommen? – schien die Auswirkungen der Hitze ein wenig zu mildern. Hasan hatte sich an einen Tisch beim Eingang gesetzt. Yusuf Sari machte ein nachdenkliches Gesicht. Vor ihm stand ein Glas Raki, während ich mir einen Rettichsaft bestellt hatte.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

In seinen besseren Tagen war Remzi Ünal Pilot bei der Luftwaffe und bei Turkish Airlines. Seit er dort rausgeflogen ist, sorgt sein Job als Privatdetektiv fürs nötige Kleingeld. Das ist aber ein Beruf, den es in der Türkei noch gar nicht so richtig gibt. Nicht nur seine Klienten, auch er selbst hat allen Grund, der Polizei aus dem Wege zu gehen. Dass er bei seinem ersten großen Fall nicht nur einen ausgerissenen Studenten finden soll, wird ihm schmerzhaft klar, als er über eine Leiche stolpert, seltsame Päckchen hin- und hertransportieren soll und plötzlich seine Aikido-Kenntnisse dringend braucht. Er lernt die verborgenen Seiten von Istanbul kennen.

»Ein Klasse-Krimi, großstädtisch, orientalisch.«

Saarbrücker Zeitung

»In Sachen Kriminalroman tut sich was in der Türkei. Istanbul als Hintergrund für Suchaktionen und Verfolgungsjagden ist für den Krimileser ziemlich spannendes Neuland.«

Michaela Grom, SWR1

»Celil Oker hat mit Remzi Ünal eine neue Ermittler-Figur geschaffen, auf deren weitere Erfahrungen die Leser gespannt sein dürfen. Der Roman-Erstling besticht durch Milieu-Studien, die einem das türksiche Partnerland sympathisch näher bringen. Außerdem geht der Autor mit Morden angenehm sparsam um.«

Neue Westfälische Zeitung

»Remzi Ünal ist ein unsozialer Typ, der am liebsten allein in seiner Bude vor dem Flug-Simulator sitzt und sich vom Imbiss um die Ecke fast food liefern lässt. Er pflegt keine Beziehung, geht unregelmäßig in den Aikido-Unterricht, und es ist noch nicht ganz klar, ob er ein komplexer Typ ist oder ein Typ voller Komplexe, so die Äußerungen des Autors Celil Oker. Mit anderen Worten: Remzi Ünal steht mitten im Leben, ein moderner und zugleich ganz alltäglicher Bewohner Istanbuls.«

Michael Ostafel, SWR2, Baden-Baden

»Fest steht, dass Celil Oker mit seinem Debütroman, der in der Türkei bereits mit dem Kaktuspreis für Kriminalliteratur prämiiert wurde, eine erstklassige Erzählung gelungen ist.«

Kulturnews

»Er ist witzig, er ist schnell, er ist spannend. Keine Frage Remzi Ünal ist sympathisch, und er wird einem wahrscheinlich immer sympathischer werden, je öfter wir ihm bei seinen Schüffeltouren am Bosporus folgen dürfen.«

www.krimiforum.de

»Der Türke Celil Oker ist ein großes Talent und orientiert sich an den amerikanischen Klassikern wie Chandler. Wäre er ein Amerikaner, so würde man seinen coolen, streng linear erzählten, gerade dadurch spannenden Krimi ein wenig altmodisch finden; doch das Buch wirkt frisch, weil das unbekannte Setting, die Türkei eben, fasziniert.«

Facts, Zürich

»Der erste Remzi Ünal-Krimi hat auf jeden Fall das Prädikat: ’Kommt besonders fett’ verdient.«

Stefan Sprang, Hessischer Rundfunk, XXL-Druckwerk

»Die Geschichte ist spannend, Oker schreibt witzig und originell und Istanbul zeigt Seiten, die man gar nicht vermutet hätte.«

Martin Böttcher, fritz.de

»Oker navigiert so (stil-)sicher durch die Türkei als neuen Genre-Schauplatz, dass sein Erstling mit Spannung und atmosphärischer Dichte überzeugt.«

Hamburger Abendblatt

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Über Celil Oker

Celil Oker, geboren 1952 in Kayseri, gestorben 2019, studierte Anglistik in Istanbul. Danach arbeitete er als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Seit 1998 lehrte er an der Fakultät für Kommunikation an der Istanbuler Bilgi-Universität.

1999 las er in der Zeitung die Ausschreibung für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur. Er beschloss, seinen Lebenstraum zu verwirklichen, und schrieb Schnee am Bosporus. Er gewann den ersten Preis und hat seither fünf Bände der Remzi-Ünal-Serie veröffentlicht.

»Istanbul ist cool. Istanbul ist hip. Istanbul ist trendy. Der ganze Bosporus tanzt, nur Celil Oker sitzt ruhig vor seinem Raki in einer Bar und sieht ein ganz anderes Istanbul: Eine Stadt geprägt von Mord und Totschlag und Korruption. Der Blick eines Krimi-Autoren.«

Michael Ostafel, Südwestrundfunk - Krimi Revue, Baden-Baden

»Kriminalromane aus der Türkei, da muss zuallererst der Name Celil Oker fallen. Istanbul ist das eigentliche Thema von Celil Okers Geschichten; die Stadt, so sagt der Erzähler, sei sein heimlicher Coautor. Dabei geht es Oker nicht um ein Loblied auf die Metropole, sondern um ein Lied über die Stadt, die er liebt, mit allen dunklen Ecken, Wucherungen und Bruchstellen. Kriminalliteratur von Celil Oker – realistisch ist das Ergebnis vielleicht nicht immer, wahrhaftig aber allemal.«

Ulrich Noller, WDR

»Celil Oker besticht seine Leser durch eine prägnante Sprache und lückenlose Plots. Hochspannung an der Schnittkante von neuer und alter Welt.«

Karsten Koblo, www.aus-erlesen.de

»Oker zeigt die Metropole am Bosporus, wie sie in keinem Reiseführer steht: ›Mit der Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag. Das hört sich für das Land furchtbar an, ist aber ein Paradies für den Krimischriftsteller‹.«

Facts, Zürich

»Eine brillant gezeichnete Hauptfigur und unbarmherziger Realismus kennzeichnen die drei bislang in Deutsch erschienenen Kriminalromane von Celil Oker.«

7 Plus - Freizeit und TV Magazin Main Echo, Aschaffenburg

»So wie wir Deutschen Ende der Fünfzigerjahre bei Dashiell Hammett und Raymond Chandler lernten, wie es in Amerika zugeht, so können wir jetzt bei Celil Oker lernen, was auf Istanbuls Straßen Sache ist.«

Andreas Ammer, Bayerischer Rundfunk

»Mit seinem Witz, mit seinem Sarkasmus, mit bösem Blick auf Korruption und Verdorbenheit findet dieser Autor mit Hilfe seines ungewöhnlichen Detektivs für jede Situation genau die richtigen Worte.«

Ulrich Noller, Westdeutscher Rundfunk, Köln

»Schonungslos entlang der Wirklichkeit erzählend, die sich in den Seitengassen Istanbuls abspielt und die Pauschlareisende bei ihren Streifzügen kaum entdecken, orientiert sich Oker an amerikanischen Vorbildern, vor allem am großen Krimiautor Dashiell Hammett.«

12.6.2008, Rheinischer Merkur, Bonn

»Celil Oker, der Grandseigneur des türkischen Krimis...«

Stuttgarter Zeitung

»Der Türke Celil Oker ist ein großes Talent und orientiert sich an den amerikanischen Klassikern wie Chandler. Wäre er ein Amerikaner, so würde man seine coolen, streng linear erzählten, gerade dadurch spannendenen Krimis ein wenig altmodisch finden; doch die Bücher wirken frisch, weil das unbekannte Setting, die Türkei eben, fasziniert.«

Facts

Mehr zu Celil Oker auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Dies ist ein Wink des Schicksals«

Oker über Oker, Remzi Ünal und den Kriminalroman in der Türkei

Zum Kriminalroman bin ich gekommen, weil ich die leichten Seiten des Lebens besonders liebe, weil die sogenannte E-Literatur sich irgendwann schmollend von mir abgewandt hat, weil ich mit Begeisterung Jazz höre und an B-Movies meine besondere Freude habe.

Ich hatte während meiner gesamten beruflichen Laufbahn – als Journalist, Übersetzer und schließlich als Werbetexter – immer mit Sprache zu tun, doch mit meinem ersten Roman habe ich mir Zeit gelassen. Obwohl die Idee zu einer echten Detektivgeschichte schon länger in meinem Kopf herumspukte und auch die Figur des Remzi Ünal allmählich Form annahm, habe ich mir die Niederschrift eigentlich mehr als Zeitvertreib während des angestrebten frühen Ruhestands vorgestellt. Doch dann sind zwei Faktoren zusammengefallen, die mich veranlasst haben, die Arbeit früher in Angriff zu nehmen. Zum einen eine gewisse Ermüdung bei meiner Arbeit in der seit dreizehn Jahren zusammen mit Kollegen geführten Werbeagentur, zum andern der Wettbewerb, der vom Café Kaktüs 1999 zum ersten Mal ausgeschrieben wurde. Als ich die Ankündigung sah, dachte ich: Dies ist ein Wink des Schicksals. Ich nahm Urlaub und begann zu schreiben.

Jetzt, nachdem ich den Preis erhalten und meine Anteile an der Werbeagentur veräußert habe, fühle ich mich wie jemand, der sich einen Jugendtraum erfüllt hat. Auf jeden Fall möchte ich weiter schreiben - auch wenn ich vorläufig noch unterrichte, um mich und meine Familie über Wasser zu halten. Der zweite Remzi-Ünal-Roman liegt bereits vor, der dritte wird demnächst erscheinen.

Meine Beziehung zum Krimi - ich meine damit die echte »Detective-Story« im Gegensatz zu den später im Kalten Krieg entstandenen Agenten- und Spionageromanen - geht auf meine frühe Kindheit zurück. Mike Hammer und Konsorten habe ich reihenweise verschlungen. Während der Studienzeit war Agatha Christie eine wichtige Autorin für mich. Mit Çağlayan Yayinlari hatte in den Sechzigerjahren die Türkei einen Verlag, der ausschließlich Kriminalromane verlegte. Und wenn die Nachfrage beispielsweise nach Mike-Hammer-Abenteuern nicht durch Übersetzungen zu befriedigen war, ergänzte man die Serie durch namhafte türkische Autoren. Die so entstandenen Originalausgaben waren von den »echten« kaum zu unterscheiden! Doch Remzi Ünal ist nicht der erste türkische Privatdetektiv, er hat einen berühmten Vorgänger: Murat Davman, den Helden der Romane von Ümit Deniz. Ihm habe ich mit einigen Anspielungen zu Beginn von Schnee am Bosporus meinen Respekt gezollt.

Ich möchte hier ausdrücklich die Vorliebe des letzten Kalifen Sultan Abdülhamid für diese Literaturgattung hervorheben. Seine Bibliothek soll Tausende von Originalen und eigens für ihn übersetzte Werke enthalten haben. Es wird sogar behauptet, dass er überhaupt nichts anderes las! Ich teile übrigens die Meinung vieler Autoren und Fachleute, dass keine andere Literaturgattung in der Lage ist, die Welt von heute in ihren vielen verschiedenen Realitäten so gut und packend zu schildern wie der Kriminalroman.

Mit Remzi Ünal wollte ich ganz bewusst eine eher unauffällige Gegenfigur zu den unbesiegbaren, damenverschleißenden Bond-ähnlichen Typen der Agentenliteratur schaffen. Als ehemaligem Piloten konnte ich ihm Scharfsinn, Welterfahrung, Risikobereitschaft und Entschlusskraft zueignen und ihm außerdem zwei meiner eigenen Hobbys unterschieben: Aikido und das Spielen mit dem Flugsimulator. Ein dunkler Punkt in seiner Vergangenheit wird angedeutet: Ein Alkoholproblem hat ihn seine Pilotenkarriere gekostet. Doch das ist inzwischen überwunden, Remzi Ünal hält sich an Mineralwasser und Cola!

Mein Protagonist zeichnet sich dadurch aus, dass er auf keinen Fall in irgendeiner Weise die Justiz oder auch nur die Sicherheitskräfte ersetzen will. Stattdessen verteilt er gute Ratschläge, ob die nun gern gehört werden oder nicht. Das trifft sich gut, denn meine Bekanntschaft mit den Ordnungshütern beschränkt sich auf gelegentliche Verkehrsdelikte, ansonsten weiß ich nicht, wie diese Organisation funktioniert. Absolute Genauigkeit und Wahrhaftigkeit sind gerade beim Krimi unabdingbar. Darum habe ich die Polizei und ihre Organe nur am Rande erwähnt. Dafür hat sich als Hauptschauplatz die Bosporus-Universität von Istanbul dadurch ergeben, dass ich natürlich keine andere türkische Universität so gut kenne wie die meiner eigenen Studienjahre.

Immer wieder werde ich gefragt, warum mein Detektiv so ungewöhnlich viel Abstand zum weiblichen Geschlecht hält, auch wenn er offensichtlich weibliche Reize durchaus zu schätzen weiß. Eine eindeutige Antwort kann ich nicht geben. Ich möchte jede Art von Sentimentalität vermeiden, vielleicht lasse ich meinen Detektiv deshalb als Einzelgänger auftreten. Natürlich wollte ich im ersten Roman auch nicht mein ganzes Pulver verschießen! Wie in allen guten Krimis soll der Leser die Hauptfigur erst nach und nach richtig kennenlernen, obwohl ich mich bemüht habe, Remzi Ünal gleich bei seinem ersten Auftritt durch unverwechselbare Konturen lebendig zu machen.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End«

Celil Oker im Interview mit Thomas Wörtche

Thomas Wörtche: Herr Oker, Sie haben den zeitgenössischen türkischen Privatdetektivroman sozusagen erfunden. Das ist gerade mal sechs Jahre her. Inzwischen kommen eine Menge Kriminalromane aus der Türkei. Sind Sie stolz, diese Welle ausgelöst zu haben?

Celil Oker: Mir ist bewusst, dass ich das Kind einer starken kriminalliterarischen Tradition in der Türkei bin. Dabei handelt es sich natürlich hauptsächlich um Übersetzungen, aber seit rund hundert Jahren verfolgen die türkischen Leser das Genre anhand französischer, englischer und amerikanischer Autoren, und ein paar unserer türkischen Schriftsteller haben sich auch daran versucht. Wir haben sogar das Copyright von Mr. Spillane schwerstens verletzt und ungefähr dreihundert Mike-Hammer-Romane aus einheimischer Produktion auf den Markt gebracht. Ja, dreihundert. In den Fünfzigerjahren gab es einige Verlage, die ausschließlich Krimis gemacht haben. Und der Schriftsteller Ümit Deniz erfand in den Sechzigerjahren einen Journalisten als Ermittler und schrieb eine ganze Serie, die perfekt in dieses Format passte. Inzwischen benutzen auch einige moderne Schriftsteller eine gewisse kriminalliterarische Anmutung in ihren Büchern. Aber ein Privatdetektiv war nicht darunter, was natürlich verständlich ist. In gewisser Hinsicht habe ich tatsächlich der Kriminalliteratur in meinem Land einen neuen Schub gegeben. Stolz darauf? Ja, sehr sogar. So stolz wie ein Torhüter, der in der letzten Minute einen Unhaltbaren gehalten hat.

Warum aber kam die türkische Kriminalliteratur erst so spät zur Blüte? Istanbul ist ja seit Jahrzehnten und Jahrhunderten eine Metropole, nicht erst seit gestern …

Die türkische Gesellschaft, die Wirtschaft, der Alltag, die populäre Kultur und die zwischenmenschlichen Beziehungen haben sich seit Beginn der Regierung Özal drastisch verändert. Vielleicht haben wir endlich den Traum unserer rechten Politiker aus den Fünfzigern realisiert: ein kleines Amerika zu sein. Das hat natürlich auch das Verbrechen entscheidend verändert. Jahrzehntelang hatten wir den Typus Mörder, der öffentlich zu seiner Tat gestanden hat, die er aus diesen oder jenen Gründen begangen hat. Bekennende Mörderin oder bekennender Mörder war man hauptsächlich aus zwei Gründen: um soziale Akzeptanz zu bekommen, weil man aus Gründen der Ehre getötet hat, und um von erheblichen Strafminderungen dafür zu profitieren. In den letzten Strafrechtsreformen fallen diese Strafminderungsgründe weg. Also ist es heutzutage nur logisch, das zu verbergen, was man getan hat. Dazu kommt, dass die Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen zu mancherlei legaler und illegaler Art der Umverteilung führt; so kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag, besonders in den großen Städten. Das hört sich für das Land natürlich furchtbar an, ist aber ein Paradies für einen Kriminalschriftsteller. Was immer man sich ausdenkt, den Lesern kommt es plausibel vor.

Die Figur des Privatdetektivs funktioniert aber schon sehr gut in Istanbul, obwohl sie keine echte Tradition hat.

Ohne lebensweltliche Tradition und vor allem ohne rechtliche Grundlage. Aber das Detail aus den Remzi-Ünal-Romanen, ich meine die Zeitungsanzeigen von Privatdetekteien, das stimmt schon. Es gibt eine ganze Menge Leute, die sich Privatdetektiv nennen. Es gibt ein Gesetz hinsichtlich privater Sicherheitskräfte. Banken, Firmen, Prominente haben ihre eigenen Sicherheitsdienste. Aber dass die literarische Figur Privatdetektiv in einer Gesellschaft ohne solche Privatdetektive so gut funktioniert, liegt möglicherweise an der oben erwähnten literarischen Tradition. Und natürlich könnte es sein, dass die Literatur der Wirklichkeit vorgreift. Ich persönlich würde nicht mal im Traum daran denken, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben.

Für Sie persönlich, wie sieht der perfekte Kriminalroman – neben Ihren eigenen, natürlich – aus?

Danke für das Kompliment, das ich gar nicht verdiene. Ich weiß nicht, wie man den perfekten Kriminalroman definieren sollte. Ich könnte natürlich Beispiele nennen, aber das machen wir jetzt lieber nicht, weil das gefährlich ist. Wenn zwei Aficionados damit anfangen, kann das Stunden und Tage dauern … Auf jeden Fall versuche ich die Bücher zu schreiben, die ich gerne lesen würde.

Derek Raymond hat einmal gesagt: »Der Detektiv ist der Dosenöffner der Gesellschaft. Aber wenn die Dose offen ist, dann zeigt sich, dass sie voller verfaulter stinkender Fische ist.« Können Sie dem zustimmen?

Ganz und gar. Ich glaube, wir laden die ganze Last des Lebens in einer Welt, in der fast alles Lüge ist, auf dem armen Detektiv ab und sagen: Übernimm du!, während wir auf der Couch sitzen. Es ist eine geringe Erleichterung, für die er bezahlt wird. Manchmal.

Wo liegt eigentlich der Unterschied zwischen Istanbul und anderen großen Städten?

Ich war schon in einigen großen Städten, aber nie lange genug, um alle Subtexte dort zu lesen. Aber ich glaube, Istanbul ist nicht gänzlich anders als die anderen. Der größte Unterschied ist vielleicht, dass Istanbul eine Stadt mit sehr vielen Schichten ist. Vermutlich ist das bei jeder Metropole so, aber Istanbul hat seine eigenen spezifischen Lagen von Geschichte, europäisch-asiatischen Demarkationslinien, ethnischen Mischungen und künstlerischem Erbe.

Mögen Sie Ihre Stadt? Lieben Sie sie gar?

Ich bin mit einundzwanzig Jahren nach Istanbul gekommen. Seitdem lebe ich hier. Die Beziehung zu meiner Stadt dauert länger als meine Ehe. Und wie ich irgendwo bei einer Lesung in Deutschland mal gesagt habe: Ich habe das Gefühl, dass die Hälfte jedes meiner Bücher von der Stadt geschrieben worden ist. Wie also kann man seinen Koautor nicht lieben?

Fühlen Sie europäisch?

Sehr sogar. Die Kriterien von Kopenhagen haben mein persönliches Leben seit Jahrzehnten sehr effektiv beeinflusst. Wie Sie wissen, hat man seit Jahrhunderten Istanbul in die europäische und die anatolische Seite geteilt. Das bedeutet auch unseren Willen, Teil von beidem zu sein. Auch da, wo die Teile aufeinanderprallen. Ich wurde mit einer ganz natürlichen europäischen Perspektive geboren und erzogen, ich habe nach dieser Perspektive gearbeitet, geschrieben, gelebt. Trotzdem leugne ich nicht, ziemlich oft die anatolische Seite meiner Seele zu besuchen.

Mögen Sie Remzi Ünal?

Ich sehe ihn als einen Freund, den man ein-, zweimal im Jahr auf einen Kaffee mit Blick über den Bosporus trifft. Er erzählt nicht allzu viel über seine Abenteuer, und so muss ich seine dahingemurmelten Bruchstücke zusammensetzen und mir die Leute erträumen, mit denen er geredet hat, die er mit Fragen gelöchert hat oder mit denen er in eine Schlägerei geraten ist. Zu sich nach Hause lädt er mich nicht ein, und ich mache mich nicht über sein größtes Dilemma lustig. Seinen Widerwillen, das Leben anderer Leute zu verändern, obwohl es jedes Mal genau so kommt.

Er ist ein Einzelgänger – Sie sind ein verheirateter Mann mit Frau, Kindern und Familienleben. Mag Ihre Frau Remzi?

Ich frag sie mal. Aha – sie findet ihn sehr attraktiv. Sie kreidet ihm an, dass er so unsozial ist. Er hat noch nicht mal eine Katze, sagt sie. Außerdem findet sie, dass er manchmal ziemlich langweilig ist. Er ist sportlicher, charismatischer und stattlicher als mancher Mann, den sie kennt, aber nicht so liebevoll und zärtlich. Sie hat auch noch nicht ganz raus, ob er ein komplexer Typ ist oder ein Typ voller Komplexe. Ich habe nur genau übersetzt, was sie gesagt hat …

Was ist eigentlich Ihr ganz persönliches Ding mit Privatdetektivromanen? Realistische Romane über Istanbul oder Unterhaltung? Oder gibts da keinen Widerspruch?

Zuallererst unterhalte ich mich dabei. Klar, der Akt des Schreibens ist nicht immer das reine Vergnügen, aber ohne heimliches Grinsen, während ich in die Tasten haue, wäre das nichts. Dann glaube ich ganz fest daran, dass Privatdetektivgeschichten zur populären Kultur gehören, und ich weiß, dass jedes Werk der populären Kultur etwas über seine Zeit, über seine Gesellschaft sagt, in der es steht. Was mein Werk dazu sagt, das steht mir nicht zu, zu formulieren. Ich hoffe, es hat was zu sagen, was Bedeutsames oder auch nicht. Aber das Gefühl, dass die Leute gerne lesen, was ich schreibe, das hält mich immer auf Trab.

Chandler und mehr noch Hammett hatten ja eine offen sozialkritische Einstellung zur Kriminalliteratur. Remzis Fälle sind eher menschliche Tragödien, die in jedem Umfeld passieren können.

Wenn wir gerade von Chandler und menschlichen Tragödien reden – es gibt ein Zitat von ihm, das genau beschreibt, was ich seit Jahren versuche: »Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End.« Ich will gar nicht über diese Definition hinaus. Ich überlasse es den Schriftstellern, die Literatur mit einem großen L machen, sich um Tragödien zu kümmern. Die machen das toll. Also, lasst mich meinen Spaß mit dem Ende aller meiner Bücher haben, die genau so happy ausgehen, wie Chandler das gemeint hat. Und ich weiß, dass ernsthafte Leser von Detektivromanen das genauso sehen und erwarten …

Hatten Sie schon einen Gesamtplan, als Sie mit der Serie angefangen haben?

Bevor ich auch nur einen Satz hingeschrieben habe, habe ich lange überlegt, was die Grundlagen für einen türkischen Detektivroman sein könnten. Der Held, seine Vergangenheit, der rechtliche Status und alle Probleme, die sich da anschließen. Wie ich gerade gesagt habe, nicht mal im Traum könnte ich mir vorstellen, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben. Nachdem dieses Hauptproblem gelöst war, ergab sich daraus alles andere: Wie geht der Held mit Mord um und so weiter. Was ich damals noch nicht kannte, war die Rolle von Ärzten und Piloten in bestsellernden Deppen-Büchern. Für mich war die besondere Position eines Piloten von Turkish Airlines, ich meine sein militärischer Hintergrund, nachgerade perfekt. Um die Wahrheit zu sagen: Lange bevor ich den »Kaktüs-Preis« für das erste Buch Schnee am Bosporus gewonnen habe, habe ich alles aus imaginären Interviews heraus entwickelt. Mögliche Mängel und Einwände gegen Kritik waren schon in diesen imaginären Interviews enthalten. Jetzt kommt ein Geständnis: Vor dreißig und noch was Jahren, als ich noch sehr, sehr jung und literarisch sehr ambitioniert war, habe ich Stunden damit verbracht, meine Dankesrede für den Nobelpreis zu konzipieren. Das ist eine gute Technik, um sich über viele Dinge klar zu werden.

Und was kam dann – die Plots oder die anderen Figuren?

Von der eben besprochenen Basis aus gehts los: Manchmal hab ich den Eindruck, dass mein Held hart arbeitet, bis er den Mörder gefunden hat. Er tut, was er kann, als Privatdetektiv, geht Spuren nach, redet mit Leuten, denkt, muss kämpfen, schwitzen und so weiter! Und wenn er am Ende den Mörder hat, ist er genau da, wo die türkische Polizei auch ist, einfach indem sie einem der Verdächtigen ein paar Minuten lang die Fresse poliert. Die anderen Figuren, das Milieu, das alles basiert auf meinen Erfahrungen als Werbemensch. Und werden es auch weiter tun.

Remzi Ünal versucht immer, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Ist das tatsächlich Remzi, oder sind das Sie?

Das hat mit der Situation zu tun, die ich gerade beschrieben habe. Die türkische Polizei hat seit Langem die Reputation, ihre Fälle zu lösen, indem sie nicht den Spuren zu einem Verdächtigen folgt, sondern den Verdächtigen erst mal dazu bringt, zu gestehen, und dann dazu, die passenden Spuren zu sammeln. Allerdings scheint sich das seit Kurzem zu ändern. Aber dennoch: Jeder Versuch – egal ob als Roman, Film oder Fernsehserie –, einen Helden, der der türkischen Polizei nahesteht, konträr zu dieser Wirklichkeit handeln zu lassen, kommt mir immer sehr unwahrscheinlich vor. Nicht nur Remzi Ünal, sondern mein ganzes Konzept versucht, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Und unter uns: Ich weiß nicht genug darüber, wie die Polizei arbeitet, spricht, scherzt, flucht, um daraus eine ganze Welt zu bauen. Und sowieso will das kein normaler Mensch wissen.

Über Celil Oker

Thomas Wörtche

Universal Ünal

Der Privatdetektiv ist universell

Seit Auguste Dupin funktioniert er weltweit, in Frankreich, in den USA, in Brasilien, in Thailand und Chile, in England, in Deutschland oder in Israel. Und in der Türkei. Er ist allerlei Geschlechts. Er tritt uns als strahlender Siegertyp entgegen und als verbeulter Loser. Er ist Zyniker, Snob, Melancholiker oder von eher heiterem Gemüt. Man hat ihn demontiert, ihm Gliedmaßen abgenommen, ihn mit Drogen und Alkohol vollgepumpt oder mit mittelständischen Werten ausgestattet. Er kann ein analytisches Genie sein oder ein Paranoiker mit den richtigen Instinkten. Er kommt als Gewalttäter daher oder als rechtes Weichei. Zwischen Humphrey Bogarts Schmächtigkeit und der Leibesfülle von Nero Wolfe erscheint er in jedwedem Körperformat, wenn männlich. Wenn weiblich, ist zwischen der drahtigen, trainierten, nicht rauchenden nicht trinkenden und vegetarischen »Neuen Frau« und der eher barocken, fluchenden, (Männer-)Fleisch verzehrenden Casey Jones jede Variante denkbar.

Das alles kann er nur sein, weil er ein Topos ist, vergleichbar mit dem »reinen Tor« des Schelmenromans. Im weitläufigen Genre der Kriminalliteratur ist der Privatdetektiv die künstlichste, die literarischste Figur von allen. Und der Privatdetektivroman ist noch immer der Zweig der Kriminalliteratur, dessen Strukturen sich seit Sherlock Holmes kaum verändert haben. Das Muster von Klient-Detektiv-Fall-Auflösung ist im Großen und Ganzen gleich geblieben von Monsieur Dupin über Sherlock Holmes, Hercule Poirot, Sam Spade, Philip Marlowe, V.I. Warshawski, Sharon McCone und – eben – Remzi Ünal.

Natürlich liegen Welten zwischen beispielsweise Marlowe und den ausgeklinkten Einzelkämpfern von Robert W. Campbell oder J. W. Rider – aber kaum erzählerische Quantensprünge. Und erst recht zwischen den artifiziellen Denksportaufgaben, mit denen sich die Herren Dupin und Holmes beschäftigen, und den Realitäten, mit denen zum Beispiel unser Remzi Ünal in Istanbul heute zu tun hat.

Die Stilisierungen der literarischen Gestalt des Privatdetektivs haben sich dem jeweiligen Kontext angepasst. Als literarische Figur trägt er wie vor hundert Jahren völlig plausibel eine Geschichte. Die Hartnäckigkeit der Form trägt sogar nicht nur die diversen Demontagen der Figur, die in Wellen immer mal wieder über den armen Detektiv hereingebrochen sind. Sie trägt vielmehr auch ihre Globalisierung.

Privatdetektivromane waren schon immer ein weltweit beliebter Lesestoff – anscheinend ist ihre Formel überall verständlich und liest sich immer mit Genuss. Aber das heißt noch nicht, dass ihre Konstruktion in jeder Gesellschaft funktionieren würde. Bei reinen Märchen wie denen von Agatha Christie ist dies noch unerheblich, und auch die abstrakten Deduktionen von Edgar Allan Poe brauchen keinen Boden in außerliterarischen Realitäten. Aber mit der realistischen Wende aller Kriminalliteratur, also seit Dashiell Hammett, stellt sich immer die Frage, »ob so was auch wirklich geht«. In den USA dürfen die Herrschaften einfach mehr unternehmen, wofür sie zum Beispiel in Deutschland schon nach der dritten Seite in den Knast wandern würden. Deswegen kommen aus den USA interessantere Romane, während Deutschland bis auf zwei oder drei Ausnahmen keine erwähnenswerten Privatdetektivromane zu bieten hat.

In der Türkei, so erzählt Celil Oker, hat das Lesevergnügen an Privatdetektivabenteuern eine lange und schöne Tradition – es handelte sich meistens um Übernahmen aus den USA und landeseigene Produkte im amerikanischen Stil und mit Handlungsort USA. Vor Okers Remzi Ünal gab es denn auch nur einen autochthonen türkischen Romanhelden aus diesem Genre: Murat Davman aus der Feder von Ümit Deniz. Remzi Ünal aber ist zweifellos der zeitgenössische Privatdetektiv in einem Staatswesen, das hart am Polizeistaat entlangschrammt und das für einen Ermittler auf eigene Faust und auf eigene Rechnung wenig Verwendung hat. Aus dieser Situation heraus ist Remzi Ünal entworfen: Mit dem Staat und dessen Sicherheitsorganen möchte er lieber nichts zu tun haben. Bislang gelingt ihm das auch. Oker blendet dieses Stück Realität einfach aus – und kommt damit durch. Seine Ünal-Romane sind dennoch Romane aus der heutigen Türkei, erkennbar und im Detail.

Womit wir wieder beim Privatdetektivroman an und für sich wären. Aus dem rein literarischen Konzept, so wie es in Poes The Murders in the Rue Morgue ausgefaltet wurde, ist eine Erzählweise geworden, die mit Realitäten künstlerisch umgehen kann, ohne in den Verdacht des Platt-Realistischen zu geraten, weil sie durch die Verwendung einer artifiziellen Figur an ihrem Literaturcharakter keine Abstriche machen muss. Remzi Ünal aus Istanbul ist eine Kunstfigur, die uns mit Geschichten aus der türkischen Wirklichkeit unterhält. Und weil sie eine Kunstfigur ist, können wir die Geschichten ohne Problem in Deutschland, in der Schweiz, in Österreich, in England, in den USA oder in Spanien genießen. Ünal ist universell.

Über Ute Birgi-Knellessen

Ute Birgi-Knellessen, geboren 1938, verbrachte viele Jahre in Istanbul. Nach der Übersiedelung in die Schweiz 1980 studierte sie Islamwissenschaft und Vorderasiatische Archäologie in Bern und arbeitet seither als freie literarische Übersetzerin.

Mehr zu Ute Birgi-Knellessen auf der Webseite des Unionsverlags.

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Lass mich leben, Istanbul

Remzi Ünal, Istanbuls einsamer Privatdetektiv, nikotinsüchtig und Kaffeeliebhaber, hat schon bessere Zeiten gesehen. Da übernimmt er einen neuen Fall und scheint prompt in ein Wespennest zu stechen. Plötzlich halten ihn schöne, kluge Krankenschwestern, lügende Ärzte und eine verwirrte alte Frau im verkehrsverstopften Istanbul ganz schön auf Trab.

Foul am Bosporus

Der eine braucht die Werbung, der andere hat eine fußballverrückte Frau. Zwei Textilmagnaten aus Istanbul halten sich Fußballclubs, bei denen es allerdings kriselt. Der Abstieg steht bevor. Remzi Ünal soll eigentlich nur verhindern, dass die Spieler verkauft werden. Und dann läuft die Angelegenheit schwer aus dem Ruder.

Letzter Akt am Bosporus

Remzi Ünal, Privatdetektiv in Istanbul, hat einen Fehler gemacht. Er hat eine junge, hübsche Schauspielerin nicht ernst genommen, die sich bedroht fühlte. Jetzt ist sie tot. Um sein Gewissen zu beruhigen und seine Ehre wieder herzustellen, macht sich Remzi an die Arbeit, um die Wahrheit herauszufinden. Denn nur die kann ihn retten.

Dunkle Geschäfte am Bosporus

Aus finanzieller Not spielt Privatdetektiv Remzi Ünal den Schuldeneintreiber für die toughe Chefin einer Computerfirma. Doch die liegt plötzlich tot in ihrem Büro, erwürgt mit einem Mauskabel. Schnell stellt Remzi Ünal fest, dass in dieser Geschichte gar nichts zusammenpasst, denn auch der Gatte geht für seine Politikerkarriere über Leichen …

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