Über dieses Buch

Zu Anfang dieses Jahrhunderts verlässt das Schulschiff der chilenischen Marine den Hafen von Talcahuano. An Bord ist ein blinder Passagier, der fünfzehnjährige Alejandro, der um jeden Preis Matrose werden will. Auf der Reise lernt er das harte Leben auf See und eine unbekannte Welt an der Südspitze der bewohnten Welt kennen.

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Francisco Coloane (1910–2002) hörte als Sohn eines Walfänger-Kapitäns schon als Kind die Geschichten der Indianer. Mit seinen Erzählungen, in denen er Feuerland und Patagonien für die Literatur entdeckt hat, wurde er zu einem der bekanntesten Schriftsteller Lateinamerikas.

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Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums.

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Francisco Coloane

Der letzte Schiffsjunge der Baquedano

Roman

Aus dem Spanischen von Willi Zurbrüggen

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die Originalausgabe erschien 1941 unter dem Titel El Último Grumete de la »Baquedano« bei Empresa Editoria Zig Zag, S.A. in Santiago de Chile.

Originaltitel: El último Grumete de la Baquedano (1941)

© by Francisco Coloane 1977

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Wiliam Bradford, Ice Dwellers Watching the Invaders

Umschlaggestaltung: Heinz Unternährer

ISBN 978-3-293-30322-5

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

DER LETZTE SCHIFFSJUNGE DER BAQUEDANO

Nach Süden

Die erste Nacht

Der letzte Schiffsjunge

Drei Haufen steuerbord!

Das Gespenst der Leonora

Sturm auf hoher See

Walfang

Die Alacalufs

Von Punta Arenas zur »Teufelsgruft«

Hinter den Eisbergen

Das »Fischotterparadies«

Der »Strauß der Meere«

Wieder daheim

Escobedos Wahn

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Über Francisco Coloane

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Über Willi Zurbrüggen

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Zur Erinnerung an das Schiff,
das Generationen von chilenischen Seeleuten
ausgebildet hat.

Nach Süden

Zwanzig Grad nach Backbord!«, rief der wachhabende Leutnant auf der Brücke der Korvette General Baquedano. »Zwanzig Grad nach Backbord!«, schrie der Rudergänger zurück, während seine schwieligen Hände in die Speichen des Steuerrads griffen und es herumwirbelten. Eine Sturmbö aus Nordwest drückte das Schiff auf die Seite und tauchte das Backbord unter die hohen Wellen, deren schwarze Buckel in die dunkle Nacht hinausrollten. Der Sturm heulte in der Takelage, die geblähten Segel ließen die Rahen ächzen, und das Schulschiff der chilenischen Kriegsmarine, schlank und weiß wie ein Albatros, richtete seinen Bug nach Süden. Der Nordwestwind blies von Steuerbord und trieb das Schiff mit zwölf Seemeilen in der Stunde übers Meer.

Es war die letzte Fahrt dieses prächtigen Schiffes. Nachdem Generationen von Offizieren, Unteroffizieren und Matrosen der chilenischen Marine an Bord ausgebildet worden waren, hatte die oberste Leitung der Seestreitkräfte nun den Befehl zu dieser letzten Kreuzfahrt nach Kap Hoorn gegeben. Danach sollte das Schiff, das sich auf allen Weltmeeren wacker geschlagen hatte, abgewrackt werden, da es nicht mehr den Sicherheitsbestimmungen entsprach, die für die gefahrvollen Südrouten gelten, die die Kriegsmarine befährt.

Eines Abends im Herbst also lichtete die General Baquedano, mit dreihundert Mann Besatzung an Bord, im Militärhafen von Talcahuano die Anker, fuhr mit Motorkraft aus der Bucht bis zur Insel Quiriquina hinaus, setzte, schon auf hoher See, die Segel und richtete, in Befolgung ihres letzten Einsatzbefehls, den Bug nach Süden.

Dreihundert Männer standen am Tag der Abfahrt auf der Mannschaftsliste, doch in Wirklichkeit befanden sich dreihundertundeiner an Bord. Doch von diesem letzten Besatzungsmitglied wusste niemand etwas. In einem Bugbunker, unter dem Mastkorb, kauerte zwischen Taurollen und Ketten ein etwa fünfzehnjähriger Junge und erwartete zitternd sein ungewisses Schicksal.

Etwa drei Stunden befand er sich schon in diesem Versteck, und er war sicher, dass kein Mensch von seiner Anwesenheit an Bord etwas wusste; denn die Wache an der Fallreeptür konnte sich in der Gewissheit wiegen, dass kein Fremder in den letzten Stunden vor Auslaufen über diesen einzigen Zugang an Bord gekommen war.

Diese Gewissheit beruhigte ihn einigermaßen; doch dann dachte er an die lange Nacht, die ihn in dem kleinen Kabuff erwartete, den ein Matrose, ohne von der Gegenwart des Jungen etwas zu ahnen, mit einer Kette und einem Vorhängeschloss von außen verschlossen hatte.

Ab und zu zwang ihn ein plötzliches Schlingern, sich an den Taurollen festzuklammern, um nicht gegen die eisernen Wände geschleudert zu werden, und wenn das Schiff sich wieder gefangen zu haben schien, hörte er direkt über seinem Kopf deutlich die Wellen gegen den Rumpf schlagen. »Verdammt«, sagte er sich, »ich bin unter dem Wasser!«

So war es tatsächlich; die Bunkerkammer lag unterhalb der Wasserlinie, und wenn der Bug von der Höhe eines Wellenkamms hinabstieß und im Tal zwischen zwei Wellen aufprallte, verursachte dies im Rumpf des Schiffes einen dröhnenden Widerhall.

Schon bald fühlte er eine leichte Benommenheit im Kopf und eine leichte Übelkeit in der Magengegend, so als bekäme er nicht genug Luft. Das Übelkeitsgefühl verstärkte sich, und würgendes Erbrechen schüttelte seinen Körper, dem nun auch die Kälte zusetzte.

Der Junge umklammerte den Rand einer Kabelrolle und erbrach sich in das Innere, bis nichts mehr in seinem Magen war. Der Kopfschmerz ließ nach, sein Körper beruhigte sich wieder, und bald fühlte er sich besser. Er war ein kräftiger Junge, und daher war die Seekrankheit, die jeden befällt, der zum ersten Mal an Bord eines Schiffes geht, bei ihm nur ein Anfall, der rasch vorüberging.

Erschöpft streckte er sich, so gut es ging, auf dem Boden aus; und mit einem Mal stand ihm das Bild seiner Mutter und ihrer vertrauten Stube in Talcahuano vor Augen. Er fühlte einen harten bitteren Knoten in seinem Hals, ein scharfer Schmerz kräuselte seine Nase, stach ihm zwischen die Augen und … dann konnte er nicht mehr an sich halten.

Wie aus einer Handvoll Weintrauben, die zerdrückt werden, quollen dicke Tränen aus seinen Augen. Er schüttelte jedoch den Kopf, krallte seine Hände mit aller Kraft in ein dickes Tau, und die Welle der Bangigkeit ging vorüber, wie die Seekrankheit auch.

Dann dachte er an die Schule, an seine Klassenkameraden aus der 3b, an seine Lehrer, die guten und die schlechten; doch jetzt, da ihm alles so fern vorkam, waren alle nur gut. Gewiss sorgte sich seine Mutter. Dieser Gedanke rührte ihn am meisten. Was tat sie jetzt, ohne ihren einzigen Sohn?

Er erinnerte sich, wie sie die Kleidung der Seeleute bügelte, während er an einem Tischchen im Bügelzimmer seine Hausaufgaben machte oder mit einem Stück Karton die Kohlenglut anfachte, und wie das mächtige, mit glühender Holzkohle gefüllte Bügeleisen gleich einem merkwürdigen Schiff durch das faltenreiche Meer von Hemden und gestärkten Krägen fuhr, die zum Sonntagsstaat der Kapitäne gehörten.

Seine Mutter, Doña Maria, Witwe eines Seemanns, galt als die beste Wäscherin in dem Hafenstädtchen. Die chemischen Waschsalons, die in Talcahuano moderne Zeiten eingeläutet hatten, machten ihr vergebens Konkurrenz. Anfangs nahmen sie ihr zwar ein paar Kunden, doch bald schon kamen die alten Kapitäne wieder zu ihr, denn wenn Doña Maria die Hemden wusch, waren sie hinterher weißer als Schnee, und das Gewebe wurde geschont.

Voll Bitterkeit dachte er an die regnerischen Wintertage, wenn er zusehen musste, wie seine Mutter, über den Waschbottich gebeugt, unaufhörlich wusch und wusch.

»Seit dein Vater mit der Angamos untergegangen ist«, pflegte sie zu sagen, »haben wir keinen anderen Verdienst.«

»Und Manuel, dein Bruder«, fuhr sie fort, »hat uns auch verlassen. Er sah, dass ich zu viel arbeitete, und eines Tages hat er zu mir gesagt: Mutter, ich will nicht mehr zur Schule gehen. Arme Leute wie wir können sie doch nie zu Ende bringen. Ich bin schon fünfzehn. Ich kann auf einem Kohlenfrachter die Überfahrt nach Magellanien abarbeiten; dort unten im Süden soll man mit der Jagd auf Otter, Robben, Füchse und andere Pelztiere viel Geld verdienen können. Da fahre ich hin, Mutter, und wenn ich zurückkomme, habe ich genug Geld, damit du nicht mehr arbeiten musst, und ich bringe eine schöne Decke aus Guanako-Fell mit, die du dir im Winter um die Füße schlagen kannst … So ist er denn gegangen und niemals mehr zurückgekehrt, und ich habe auch nie wieder etwas von ihm gehört. Sicher ist er auf dem Meer ertrunken, denn sonst hätte er mir geschrieben, so pflichtbewusst, wie er war.«

Er erinnerte sich, dass seine Mutter an dieser Stelle stets zu weinen anfing.

Er pflegte sie dann zu trösten und sagte: »Weine nicht, Mama; wenn ich groß bin, werde ich Seemann wie mein Vater und verdiene so viel Geld, dass du nicht mehr arbeiten musst. Ich werde dann das ganze Südmeer befahren, bis ich meinen Bruder gefunden habe oder wenigstens eine Spur von ihm, damit du weißt, was aus ihm geworden ist.«

Er lernte fleißig in der Grundschule, und in der Mittelschule war er einer der besten Schüler, doch sein wahres Streben war auf den Eintritt in die Kadetten- und Marineschule gerichtet, der ihm jedoch versagt blieb, obwohl Doña Maria, seine Mutter, schon mehrmals bei der Marineleitung vorstellig geworden war.

Als er erfuhr, dass das Segelschulschiff General Baquedano zu seiner letzten Ausbildungsfahrt auslaufen sollte, beschloss er nach reiflicher Überlegung, heimlich an Bord zu gehen, obwohl er gehört hatte, dass blinde Passagiere schwer bestraft und auf manchen japanischen und chinesischen Schiffen sogar über Bord geworfen wurden, weil Kapitäne nicht die Strafe bezahlen wollten, die die Küstenwache für illegal an Bord befindliche Personen eintrieb.

Ob dies Seemannsgarn war oder nicht, er schrieb jedenfalls zwei Briefe: einen an seine Mutter und einen an den Direktor seiner Schule, in denen er ihnen die Gründe für seine Entscheidung darlegte. Er wollte ein Mann werden und seinen Bruder suchen, und er bat um Verzeihung, dass er weder Mutter noch Lehrer um Erlaubnis gebeten hatte, die ihm andererseits ja mit Sicherheit verwehrt worden wäre.

Als das erledigt war, ging er an Bord. So weit war er mit seinen Gedanken gekommen, als er sich den ersten wirklichen Schwierigkeiten gegenübersah. In einem Winkel der Bugkammer gewahrte er mehrere Leuchtpunkte, die seine Erinnerungen nachhaltig unterbrachen. Er blinzelte, kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen und sah sich drei riesigen rostbraunen Ratten gegenüber, die fast so groß wie Katzen waren.

Schaudernd fielen ihm die Geschichten ein, in denen Seeleute von Ratten aufgefressen worden waren. In Talcahuano war einmal ein zweijähriger Junge von Ratten totgebissen worden. Er hatte auch gelesen, dass es im Wilden Westen ein Fort Rat gab, welches so hieß, weil seine vom Hunger geschwächten Soldaten von diesen Nagetieren gefressen worden waren. Im Süden Chiles, im Seengebiet, war einmal ein ganzes Heer von Ratten aus Argentinien eingedrungen, hatte Schafe, Hunde und Schweine totgebissen und ganze Farmerfamilien vertrieben.

Die glühenden Augen kamen näher. Der Junge tastete schwankend nach einem Tauende, doch da es ihm nicht stark genug schien, kletterte er auf die Rollen und stieß mit den Füßen nach den Ratten.

Er glaubte seinen Augen nicht zu trauen, als die Ratten, anstatt davonzulaufen, wie wütende kleine Hunde an seinen Beinen hochsprangen und ihn zu beißen versuchten. Erst als eine von seiner Fußspitze getroffen und gegen die Wand geschleudert wurde, rannten die übrigen davon und verschwanden in der Dunkelheit.

Der Junge blieb auf den Taurollen liegen und merkte, wie ihn ein Schwächegefühl übermannte. Sein Mund war trocken, sein Magen leer. »Ich werde aushalten, bis ich nicht mehr kann«, sagte er sich, »dann werde ich mit aller Kraft gegen die Eisentür hämmern, obwohl es eher unwahrscheinlich ist, dass man mich hört.«

Sein Kopf sank ihm auf die Brust, die Müdigkeit war stärker als Hunger und Durst. Nach und nach kamen auch wieder zwei, drei, fünf Paar glühender Augen zum Vorschein. Abscheulich anzusehen in ihrem rotbraunen borstigen Fell, waren sie wieder da, die Ratten, bereit, sich im passenden Moment auf ihr Opfer zu stürzen.

Mühevoll richtete sich der Junge auf, um sie wieder mit Fußtritten zu verjagen, als draußen plötzlich die Kette schepperte, als zerre jemand daran, um die Tür zu öffnen. Der Junge verbarg sich hinter den Tauen. Die Tür wurde aufgerissen, eine Petroleumlampe leuchtete in die Bunkerkammer, und als sie schon zurückgezogen wurde, sprang ein Polizeihund über sie hinweg und stürzte sich bellend auf das Versteck.

Eine herrische Stimme rief: »Patotolo!«, und der Hund ging knurrend zurück; eine Hand griff nach seinem Halsband, und dieselbe Stimme rief diesmal: »Wer da?«

»Ich. Alejandro Silva!«, gab der Junge mit bemüht fester Stimme zur Antwort.

Die Vorschriften auf dem Schulschiff besagen, dass jede Nacht ein Wachoffizier in Begleitung eines Unteroffiziers und zweier bewaffneter Matrosen das Schiff von Bug bis Heck und vom Kiel bis zur Brücke abgehen und jeden Winkel mit einer starken Lampe ausleuchten muss. Diese Gruppe von Männern, gemeinhin »die Runde« genannt, wird in der Regel von einem Offiziersanwärter der Marineschule befehligt, ist mit Sondervollmachten ausgestattet und genießt bei der Mannschaft großes Ansehen.

Der junge Alejandro, der die Vorschriften auf einem Kriegsschiff nicht kannte, hatte diesen Überraschungsbesuch nicht erwartet.

»Rauskommen!«, befahl der Wachoffizier.

Patotolo, ein kraftstrotzender Polizeihund, Maskottchen der Besatzung und zuverlässiger Begleiter der Runde, begann wieder zu bellen.

Alejandro kam zwischen den Taurollen hervor; zwei kräftige Matrosen traten mit gefällten Bajonetten ein und packten ihn an den Armen.

Ins Licht der Petroleumlampe trat ein Junge von normaler Statur, schlank und muskulös, mit hellbraunem Haar und blassem Gesicht, leicht gebogener Nase und grauen Augen, die wie Stahl glänzten, deren Blick aber friedlich und ruhig war, jedoch eine gewisse Wehmut barg.

Der Unteroffizier, mit Lampe und Hund, ging voran, ihm folgte der Wachführer, und hinter ihnen, zwischen den beiden bewaffneten Matrosen, ging der Junge Alejandro Silva, auf dessen beunruhigte Gesichtszüge hin und wieder das Licht der Petroleumlampe fiel, die in der Hand des Unteroffiziers schwankte. Aber die aufrechte, vornehme Haltung des Jungen zeigte, dass er sich von der Runde nicht einschüchtern ließ.

Die erste Nacht

Herr Kapitän, beim Wachgang haben wir diesen Jungen in der Bunkerkammer am Bug entdeckt. Sonst keine Vorkommnisse«, sagte der Wachführer, der vor dem Zweiten Offizier Haltung angenommen hatte.

Der Zweite, ein kräftiger, hoch gewachsener Korvettenkapitän von etwa vierzig Jahren, runzelte die Stirn. Er war verärgert über diesen ungewöhnlichen Fund, der einen Mangel an Wachsamkeit verriet, die auf jedem Kriegsschiff zu herrschen hat, und barsch fragte er: »Wie heißt du?«

»Ich heiße Alejandro Silva Cáceres, ich bin fünfzehn Jahre alt und gehe auf die Mittelschule in Talcahuano«, antwortete der Junge erhobenen Hauptes, mit klarer fester Stimme und respektvollem Ton.

»Warum bist du an Bord gekommen?«

»Ich will Seemann werden. Meine Mutter ist alt, sie wäscht für andere Leute, aber lange kann sie nicht mehr arbeiten. Sie hat alles versucht, um mich auf die Kadettenschule zu bringen, aber es ist uns nicht gelungen. Als ich hörte, dass die Baquedano zu ihrer letzten großen Fahrt ausläuft, konnte ich mich nicht mehr zurückhalten und bin heimlich an Bord gegangen. Ich habe geordnete Verhältnisse hinterlassen, Herr Kapitän, einen Brief an meine Mutter und einen für meine Lehrer, in denen ich sie um Verzeihung bitte.«

»Wie bist du an Bord gekommen?«, wollte der Kapitän wissen, der jetzt nicht mehr ganz so verärgert war.

»Ein Junge aus dem Hafen, einer von denen, die die Matrosen ›Pistoleros‹ nennen und die von dem leben, was sie von den Schiffen bekommen, hat mich in seinem Boot hergerudert. In einem günstigen Moment bin ich an der Ankerkette hochgeklettert und habe mich unter dem Bug versteckt, wo man mich jetzt gefunden hat. Ich weiß, dass Sie mich nicht ins Wasser werfen lassen, Herr Kapitän; ich nehme jede Strafe auf mich, aber lassen Sie mich bitte an Bord bleiben. Ich möchte Matrose auf der Baquedano werden, ich kann jede Arbeit verrichten, putzen, wischen, Kartoffeln schälen, was Sie wollen.«

Der Offizier schaute ihn nachdenklich an, dann verschwand er unter Deck.

Der Junge stand inmitten der Runde und atmete freudig den salzigen Wind, der vom Meer kam, schaute auf die Wellen, die wie die Buckel von großen schwarzen Bestien in der Nacht auftauchten und wieder verschwanden, und seine Augen weiteten sich vor Staunen, als er das eindrucksvolle Schauspiel der im scharfen Nordwestwind geblähten Segel des Schulschiffs betrachtete, das gefährlich nach Backbord krängend mit zwölf Seemeilen in der Stunde durch die Endlosigkeit des Meeres und der Nacht pflügte.

Eine Ordonnanz unterbrach das Schweigen der Runde und ihres Gefangenen.

»Kapitän Calderón möchte den Jungen sehen«, sagte der Schiffsjunge.

Sie folgten dem Offiziersanwärter, der die Gruppe befehligte, und stiegen eine elegante Treppe aus Bronze zur Kajüte des Kapitäns hinunter, die sich unter dem Kastell befand.

Kapitän Calderón war ein großer, dicker, dunkelhaariger Mann mit dem gutmütigen Aussehen eines alten Seebären, der viele Meere befahren, viel gesehen und schon über manches Schiff das Kommando gehabt hat.

Der Zweite Offizier hatte ihn bereits informiert.

Der Junge war nicht wenig erstaunt über die Eleganz der mit Teppichen ausgelegten Kajüte: ein Tisch aus Edelholz, dessen Platte mit rotem Filz bespannt war, große, bequeme Sessel, hell strahlende Lampen.

Der Kapitän befahl der Runde wegzutreten und blieb mit dem Zweiten und dem Jungen allein.

Mit ernster Miene forderte er den Jungen auf, vertrauensvoll und ohne Vorbehalte zu erzählen.

Nach dem harten Ton des Wachführers und des Zweiten Offiziers fand Alejandro den Kapitän so gutherzig wie seinen besten Lehrer und erzählte ihm von seinem Leben, seiner Mutter, der Witwe eines Seemanns von der Angamos, von der Reise seines verschollenen Bruders nach Magellanien und schließlich von seinem Entschluss, Seemann zu werden und seinen Bruder Manuel zu suchen.

Der Kapitän hörte ihm aufmerksam zu. Dann wandte er sich an den Zweiten: »Schicken Sie ein Kabel an das Oberkommando der Kriegsmarine, teilen Sie mit, was passiert ist, und bitten Sie um Instruktionen. Wir könnten Corral oder Puerto Montt anlaufen und den Jungen den dortigen Behörden übergeben, doch das ist nicht ganz unproblematisch. Unser Einsatzbefehl lautet, ohne Zwischenaufenthalt Punta Arenas anzusteuern, bis zum Golf von Penas übers offene Meer zu segeln und dann mit Motorkraft in den Messier-Kanal und durch die Fjorde weiter bis Punta Arenas.

Du bereitest uns einige Ungelegenheiten, mein Freund; eine davon ist natürlich der Arrest der Wache, die Dienst hatte, während du an Bord gekommen bist. Versuch also, nicht aufzufallen, und tu, was man dir sagt.« An den Zweiten Offizier gewandt, sagte er abschließend: »Man soll ihm eine Koje zuweisen und auf der Wache etwas zu essen geben.«

Der Sturm heulte immer noch in der Takelage, und ein Ton wie von einer gewaltigen Pauke unterbrach bisweilen die Sinfonie der stürmischen Nacht, wenn ein Flattersegel den Wind nicht richtig aufnahm und zu schlagen anfing.

Alejandro Silva aß Braten und Brot und trank dazu guten heißen Kaffee aus den typischen emaillierten Näpfen, Marke Marina Chilena, die einen halben Liter fassen.

Als er durchs vordere Luk ins Zwischendeck hinunterstieg, sah er sich unverhofft einer riesigen Flotte wie von kleinen Kähnen gegenüber, die im fahlen Licht eines weitläufigen Raums dümpelten: die schlafenden Matrosen in ihren Kojen, welche sich als Hängematten herausstellten.

Sich mehr als einmal den Kopf anstoßend, erreichte er einen freien Platz, wo der Schiffsjunge, der ihm den Weg wies, ihm auch zeigte, wie man die Hängematte befestigte, zu der vorschriftsmäßig eine Auflage und zwei Decken gehörten. Dreimal versuchte Alejandro vergebens, in die Hängematte zu klettern, und erst beim dritten Mal gelang es ihm, sich darin einzurichten. In ihr war das Schwanken des Schiffes nicht zu spüren, sie blieb wie ein Lot ruhig hängen, und die Stille und die Müdigkeit ließen ihn auf der Stelle einschlafen.

Der letzte Schiffsjunge

Alle Mann aufstehen!« Der dröhnende Ruf des Obermaats scholl von der Luke her durchs Zwischendeck. Ein schrilles Hornsignal rief zum Wecken, und wie ein Mann sprangen die Matrosen aus ihren Kojen.

Auch Alejandro krabbelte aus seiner Hängematte und spürte die erstaunten Blicke Hunderter von Augen auf sich.

»Was macht denn der hier?«, fragte einer der Matrosen spöttisch.

»Fehlt nur noch, dass Frauen und Säuglinge an Bord genommen werden!«, rief ein anderer.

»Smutje, mach die Milchflasche warm!«, schrie ein sommersprossiger Bursche mit einem Galgenvogelgesicht.

Der Junge stand in seiner zerknitterten Kleidung da und fühlte sich hilflos und verlassen. Das riesige dunkle Zwischendeck voll fremder, feindlicher, höhnischer Männer war zu viel für sein zartes Gemüt. Die Bunkerkammer mit den Ratten war ein Paradies gewesen im Vergleich zu der Trostlosigkeit, in die all diese fremden Menschen ihn stürzten.

Die Mannschaft zwängte sich die Treppe hinauf an Deck. Jeder, der an ihm vorbeiging, warf ihm einen Blick zu, neugierig der eine, gleichgültig ein anderer, manche freundlich.

Plötzlich hatte das Luk, wie ein aufgesperrter Rachen zum Licht, den letzten Seemann verschluckt, und das Zwischendeck lag leer wie ein gewaltiges Grab. Der Junge zitterte in seiner Hilflosigkeit und wusste nicht, was er tun sollte; er schaute an sich herab und dann hinauf an die graue Decke, seine Hände zerknüllten die Zipfel der dicken Jacke, die er trug. Oh, dies war schlimmer, als er es sich vorgestellt hatte!

Im Luk tauchte unverhofft ein runder Kopf auf, ein weißes Gesicht und vertrauenerweckende Augen. Ein Schiffsjunge von ungefähr siebzehn Jahren kam die Eisentreppe herunter und sprach Alejandro an: »Komm mit nach oben und wasch dich. Ich hab dich gestern Abend gesehen, als sie dich aus deinem Versteck rausholten. Stell dich nicht so an, du brauchst doch keine Angst zu haben. Nur ein paar alte Kerle sind etwas bösartig, die andern sind in Ordnung; sie machen sich gerne über einen lustig, aber sonst sind sie nicht übel. Du wirst schon sehen, wenn du an Bord bleibst, wird es dir hier gefallen. Ich jedenfalls mag ganze Kerle, wie du einer bist; ist schließlich nicht jedermanns Sache, sich als blinder Passagier auf ein Kriegsschiff zu schleichen.«

»Wenn du an Bord bleibst …« Der Junge dachte an die Worte des Kapitäns: »Unser Einsatzbefehl lautet, ohne Zwischenaufenthalt Punta Arenas ansteuern …«, und sie machten ihm Mut.

»Danke«, sagte er und folgte dem Schiffsjungen, der ihm sein Handtuch und seine Seife gab.

»Nachher gehst du am besten gleich zur Schreibstube und stellst dich dem Rechnungsführer vor. Er wird dich dann einteilen«, sagte der Schiffsjunge.

[Ende der Leseprobe]

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Zu Anfang dieses Jahrhunderts verlässt das Schulschiff der chilenischen Marine den Hafen von Talcahuano. Auf seiner letzten Fahrt nimmt es Kurs auf Kap Horn. An Bord ist ein blinder Passagier, der fünfzehnjährige Alejandro, der um jeden Preis Matrose werden will. Auf der Reise lernt er das harte Leben auf See und eine unbekannte Welt an der Südspitze der bewohnten Welt kennen.

Mit diesem kleinen Roman, seinem ersten, fand Francisco Coloane Anfang der Vierzigerjahre in Lateinamerika seine größte Leserschaft unter Erwachsenen und Jugendlichen.

»Sein literarischer Stil ist kurz, vital – riesig ist seine Liebe zu den Dingen der Natur, zu den Walen, zum Leben der indigenen Bevölkerung, zu den Fjorden des chilenischen Südens. Diese Literatur bezieht Stellung – gegen die Ausbeutung von Mensch und Natur, gegen die Unterdrückung der Ureinwohner. Und sie entfacht eine Sehnsucht, durchschüttelt einen in wirklich ursprünglicher Kraft. Ganz zu Recht wurde Coloane in eine Reihe der großen Stimmen des Meeres gestellt: Jack London, Joseph Conrad, Herman Melville.«

Marc Peschke, mare

»Wie in einer Zeitblase fühlt man sich, wenn man den schmalen Roman heute liest.«

Thomas Kastura, Rheinischer Merkur

»Francisco Coloanes Letzter Schiffsjunge der Baquedano kann eine eigene Faszination auf den Leser ausüben, weil es die Erlebnisse eines Jungen in einem unbekannten Teil der Welt authentisch vermittelt und damit vielleicht die Sehnsucht weckt nach einer Zeit und Welt, die längst vergangen sind.«

Hans Joachim Wild, Christ sein weltweit

»Das Buch erzählt von der Suche eines Jungen nach seinem Bruder, bietet viel maritimes Flair und ist ein Stück dichte Literatur.«

Heilbronner Stimme

»Schon 1940 in Chile erschienen, packt das Buch auch heute noch mit seiner gekonnten Erzählweise und prägnanten Schilderung.«

Nils Jensen, Buchkultur

»Kurz und doch von großer Dichte und vor allem Wert, noch ein zweites Mal gelesen zu werden. Für seefahrtsaffine LeserInnen eine echte Empfehlung.«

Wolfgang Schwerdt, Kulturstrom

»Bleibt nur zu hoffen, dass die Fortsetzung zu dieser Geschichte, die Coloane im Jahre 1945 unter dem Titel Die Eroberer der Antarktis veröffentlichte, bald in deutscher Übersetzung zugänglich sein werden.«

Basler Zeitung, Magazin

»Coloane erzählt auf lebendige und realistische Weise, lä﻿sst seine Helden auch Gefühle wie Angst und Rührung erleben und stellt die Zustände nüchtern dar. Die Lektüre ist lohnend und kann dem Leser tiefere Einblicke in die Welt des Gran Sur des chilenischen Südens ermöglichen.«

Ulla Varchmin, Tranvia

»Die äußere und innere Reise des Schiffsjungen wird einfühlsam wiedergegeben.«

Fremde Welten

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Über Francisco Coloane

Francisco Coloane, geboren 1910 als Sohn eines Walfänger-Kapitäns auf der Insel Chiloé, wuchs unter Seeleuten, Fischern, Walfängern, Robbenjägern, Tauchern und Schatzsuchern auf. Als Kind schon hörte er die Geschichten der Tehuelche-Indianer, der Yaghans, der Onas und Alakalufs. Er fuhr auf einem Walfänger zur See, was ihn zum überzeugten Gegner des Walfangs machte. Danach war er Verwalter auf einer großen Schaffarm, Matrose, Mastwächter auf einem Schulschiff der chilenischen Marine, Forscher in der Antarktis; er leitete Erdölbohrexpeditionen, befuhr alle Weltmeere und zeichnete Seekarten der Meeresstraßen rund um Kap Hoorn.

1940 veröffentlichte er sein erstes Buch, den Roman El Ultimo Grumete de La Baquedano, 1941 eine Sammlung von Erzählungen mit dem Titel Kap Hoorn. Als 1956 der Erzählband Feuerland erschien, war Coloane bereits einer der bekanntesten Schriftsteller Lateinamerikas.

1964 wurde er mit dem Premio Nacional de Literatura, dem großen Literaturpreis Chiles, ausgezeichnet. Bis heute haben seine Bücher allein in Lateinamerika eine Gesamtauflage von mehr als zweieinhalb Millionen Exemplaren erreicht; er gilt als einer der Entdecker Feuerlands und Patagoniens für die Literatur.

Francisco Coloane starb 2002 in Santiago de Chile.

»Um Coloane zu umarmen braucht es Arme, so lang wie Flüsse, oder man muss ein Wirbelwind sein, der ihn mitsamt Bart und allem umfängt; oder man setzt sich hin, um das Problem zu erörtern, es systematisch auszumessen – und schließlich trinkt man mit Francisco eine Flasche Wein und verschiebt die Angelegenheit auf ein anderes Mal.«

Pablo Neruda

»Luis Sepúlveda hat berichtet, wie unerhört der Auftritt des fast zwei Meter großen Mannes vor sechzig Jahren gewesen sein muß, als er mitten aus der Natur in die von europäischen Parfüms durchzogenen Salons der lateinamerikanischen Literatur stiefelte: ›Dank ihm wehte etwas Neues durch diese Hallen: das Branden des stürmischen Meeres und die Stimmen von Tausenden von Abenteurern, die sich in allen Sprachen des Planeten ausdrückten und die sich in die Ebenen Patagoniens und die erdrückende Einsamkeit Feuerlands verirrt hatten.‹«

Paul Ingendaay, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Coloane versetzt uns in Zeiten und Räume, in denen wir nie gelebt haben und uns, nach den ersten Sätzen, doch bewegen, als wären sie uns seit jeher vertraut.«

Wochenzeitung

»Einer wie Coloane kann sich an Tatsachen halten, um Geografie, Schicksale und Literatur zusammenzubringen.«

Neue Zürcher Zeitung

»In seinem Heimatland feierte man seit Jahrzehnten diesen schroffen Erzähler vom südlichsten Zipfel Südamerikas: Francisco Coloane. Der Schriftsteller, dessen Ruhm man diesseits des Atlantiks erst zum Ende des 20. Jahrhunderts gewahrte, ist am Montag im Alter von 92 Jahren gestorben. Von der abenteuerlichen, brutalen und sehnsuchtsvollen Welt in Feuerland und Patagonien handeln seine Geschichten. Sie sind gradlinig und packend erzählt, nehmen Partei für die geschundenen indianischen Ureinwohner und die Tagelöhner auf den Estancias, warnten schon früh vor der Zerstörung der Natur. Das Aufbäumen gegen Schicksalsgewalt war ein Leitmotiv des Inselbewohners Coloane.«

Dr. Volker Müller, Berliner Zeitung

»Ein Schriftsteller von der Größe eines Joseph Conrad oder Herman Melville.«

Isabelle Nataf, Le Figaro

»Coloane, Sohn des Kapitäns eines Walfangschiffs und selbst ein leidenschaftlicher Meeresbezwinger, erzählt uns Geschichten, die im Atomzeitalter anachronistisch scheinen könnten, die aber gerade mit ihrem Hauch von Jugendträumen und -sehnsucht faszinieren. Mit dem Schauer des Verbotenen, das die Monotonie des Lebens erschüttert, mit dem Geschmack des Abenteuers, das ohne Zweifel wiederaufersteht in den starren Jahren unseres zu Ende gehenden Jahrhunderts.«

Marie-France Renard, Libre Belgique

»Keine ›Literatur‹, sondern eine ursprüngliche Kraft, die uns packt, uns fasziniert.«

Daniel Walther, Dernières Nouvelles d'Alsace

»Der chilenische ›Joseph Conrad‹.«

ekz-Informationsdienst

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Über Francisco Coloane

Francisco Coloane

Über die expressive Kraft der Natur

»Ich glaube weder an literarische Werkstätten noch an Akademien. Ich schreibe im Bett. Die Gewohnheit, im Bett zu schreiben, habe ich seit meiner Anstellung im Gesundheitsministerium. Jede Erkältung bedeutete eine Erzählung. Und manchmal, wenn ich nicht erkältet war, meldete ich mich krank und blieb im Bett und beendete ein paar Kurzgeschichten. Wer schriftstellerische Ambitionen hat, dem empfehle ich, sich ein Schulheft und einen Bleistift zu kaufen, und sie im Nachttisch aufzubewahren. Manchmal gelingt es den Träumen, die Schönheit auf den Punkt zu bringen, was man am Vorabend vergeblich versucht hat.«

»Ich bin ein einfacher Erzähler von Begebenheiten, die ich erlebt, erlitten oder erfunden habe, oder die man mir erzählt hat. Ich habe nie genau begriffen, wo die Erfindung aufhört und die Wahrheit beginnt. In der Erinnerung vermischen sie sich mit Schmerzen und Freuden, mit negativen und positiven Emotionen. Aus dem Stoff der Geschichte erstrahlt ein eigenes Licht, ganz ohne mein Dazutun. Es ist sogar so, dass ich mich manchmal als einfachen Materialsammler sehe: ich sammle Material der Natur, der Menschen und der Landschaft; Material, das ich dem Leser bringe, damit er es mit eigenem Licht zum Leuchten bringt. Andere Male entwickelt der Stoff der Geschichte ein Eigenleben und geht selbständig seinen Weg ans Licht.«

»Ich glaube, dass die Natur, die ich kennengelernt habe, den Hintergrund zu meinen Erzählungen geliefert hat. Diese Natur hat eine enorme expressive Kraft, und ihre Unberührtheit wird viele Jahre auf neue Interpreten warten. Dorthin kann man nicht als Tourist gehen; man muss sie kennenlernen, sie erleben und das ist hart. Mehrere Jahrhunderte lang konnten dies nur die Alakalufs und nie die Weißen. Die letzten Alakalufs sind denn auch die letzten Spuren eines großen und unbekannten menschlichen Epos. Ich denke, dass die Gebirgsketten des Südens, die Fjorde, die Flüsse, die Seen, der Pazifische Ozean, der durch die Bergengen ein und aus fließt, dass sie alle auf ihre Dichter, Musiker, Maler und ihre Erzähler warten. Mir selbst ist es nur gelungen, diesem musikalischen Kontinent des äußersten Südens ein paar wenige Töne zu entreißen.«

»Das Leben hat mich eher besser als schlechter behandelt, seiner Realität kann man nicht entgehen, weil es kein anderes Sprungbrett gibt, von dem aus wir unsere Kapriolen wagen können, selbst wenn wir schlafen. Ich bin geprägt von einer Zweiheit zwischen Realität und Fantasie, mit der sich die australe Region ständig verändert. Wie eine fantastische Kurzgeschichte, zum Beispiel, mit einem so realen Verlauf wie ihn mir ein Besitzer eines Kutters erzählt hat: Er segelte zwischen den Inseln Wollanston und Hermite, als er plötzlich Musik hörte. Er stieg in den Leichter und fuhr in die Richtung, woher die Musik erklang. Hinter einem mit Eichen bewachsenen Landvorsprung fand er ein zerschelltes Schiff zwischen den Felsen. Das Meer hatte aus seinem Schiffsraum eine Ladung von Klavieren herausgerissen und sie bis zu einer Sandbank getragen. Die Wellen des Cabo de Hornos kamen und gingen über die Klaviatur und erzeugten so eine eigenartige Sinfonie, die Beethoven sicher gefallen hätte. Diesem Ereignis und seiner Anekdote konnte ich nicht entkommen.«

»Ja, ich würde wieder die Natur meines wunderbaren Landes durchstreifen. Ich bin auf dem Meer geboren, in einem auf Pfählen gebauten Haus und mit einem mit Brettern belegten Innenhof gleich einem groben Deck eines Schiffes, im Hafen von Quemchi der Insel Chiloé und seit meiner jüngsten Kindheit habe ich den Ruf meiner Mutter gehört, die mich um fünf Uhr morgens weckte, damit ich ins Boot stieg, das uns nach Estero de Tubildad brachte, wo wir ein Stück Land bebauten. Dort sattelte ich mein Pferd und ritt durch die Wälder und jagte Vögel. Von Meereshügeln zu Landhügeln. Daher kommt wohl das ständige Zickzack auf meinen Lebenswegen. Wenn ich eine Arbeit für den Lebensunterhalt beherrschte und sie zur Routine wurde, ging ich anderswo hin, immer auf der Suche nach etwas Neuem. Jetzt, wo ich alt bin, bleibt mir nichts anderes, als ein guter oder schlechter Schriftsteller zu sein, obwohl meine Seele ein Boot oder ein Pferd vorziehen würde.«

»Meine Mutter hat mich geweckt und mir zugerufen: ›Beeil dich, Papa liegt im Sterben.‹ Ich näherte mich seiner Bettkante und er schickte sich an, mir seine rechte Hand zu geben. Plötzlich ließen mich seine Finger los wie die losgelassene Handspeiche des Ruders eines abtreibenden Schiffes. Noch lange Zeit danach träumte ich von ihm in immer gleichbleibender Bilderabfolge: Er nimmt mich an der Hand und führt mich auf einen Hügel; auf dem Gipfel machen wir Halt und bewundern die wunderschöne Landschaft landeinwärts, die Täler, Flüsse und Wälder. Und inmitten dieser Betrachtung höre ich plötzlich die Stimme meines Vaters sagen: ›Kehren wir aufs Meer zurück‹, und er verschwindet, sein Gesicht sehe ich nicht, es verschwindet wie die weißen Segel des Klippers in jener Nacht. Aber ich denke, dass ich eines Tages mit ihm aufs Meer zurückkehren werde.«

»Meine Mutter war eine energische Frau. Sie ritt und trug hinten in ihrem Gurt einen Revolver mit einem Griff aus Perlmutter. Sie führte auch nach dem Tod ihres Mannes die Land- und Vieharbeiten fort, wie wenn nichts geschehen wäre. Sie betrieb in Quemchi Geschäfte mit einem großen Boot und einem Netz, das sie den Fischern übergab, die des Nachts aufs Meer hinausfuhren, um ihre Netze auszuwerfen. Mehr als einmal bin ich mit ihnen rausgefahren. Es gibt wohl keinen schmackhafteren Fisch als den, aus dem ersten Fang, die erste Mahlzeit des am Feuer sitzenden Fischers. (…) Am Morgen ging meine Mutter an den Strand, um den Kutter zu empfangen, die Fische wurden ihrer Größe nach aufgereiht und zu zwei gleichen Teilen zwischen den Fischern und der Kutter- und Netzbesitzerin aufgeteilt. Zu der Zeit hatte ich natürlich noch kein soziales Bewusstsein und fand es ganz natürlich, dass meine Mutter, da sie die Besitzerin eines Kutters und eines Netzes war, zweimal soviel Fisch wie die Fischer nach Hause trug. Das Gleiche spielte sich auf unserem Land ab, wo meine Mutter die zwei oder drei Familien auf diese paternalistische, oder in diesem Fall: maternalistische, Art und Weise ausbeutete, so wie es noch heute in vielen Teilen der chilenischen Landwirtschaft üblich ist.«

»Der Schriftsteller, der zu schreiben versucht wie das Volk spricht, geht in die Irre, denn das Volk wird immer schönere und reinere Bilder haben.«

Aus: Revista Literaria, Huélen N. 9, September 1982

Über Francisco Coloane

Wolfgang Cziesla

Begegnung mit Francisco Coloane

Jedes chilenische Schulkind kennt seinen Namen. Mehr als eine Million Mal ist seit 1941 sein bekanntes Jugendbuch El último grumete de la Baquedano (Der letzte Schiffsjunge der Baquedano) verkauft worden. Vier Jahre nach diesem fulminanten Debüt folgte 1945 ein weiterer Abenteuerroman, Los conquistadores de la Antártida. Aus eigener Anschauung kannte Francisco Coloane den Südpol damals noch nicht. Das holte er zwischen Januar und März 1947 nach. Er beteiligte sich an der Errichtung der Antarktisstation Arturo Prat und ließ 1962 einen wesentlich umfang- und kenntnisreicheren Südmeerroman folgen, El camino de la ballena (Der Weg des Wals). 1964 erhielt Francisco Coloane den chilenischen Nationalpreis für Literatur. Mit Rastros del guanaco blanco legte der Autor 1980 seinen letzten längeren Prosatext vor.

Sein großes literarisches Talent aber konzentriert sich vor allem in seinen Erzählungen, die – ebenso wie seine Romane – allesamt Patagonien, Feuerland, die Inselwelt nördlich des Kap Hoorn oder die Antarktis zum Schauplatz haben. Publiziert wurden sie in den Bänden Cabo de Hornos (1941), Golfo de Penas (1945) und Tierra del Fuego (1956), später auch in anderen Zusammenstellungen unter anderen Titeln. Im vorigen Jahr gelang dem Autor, dessen Werke in mehrere Sprachen übersetzt worden sind, der große Durchbruch in Frankreich. Auf der Liste der meistverkauften Bücher stand die französische Übersetzung von Tierra del Fuego im März und April ’94 auf Platz 1 – vor John Grishams Die Akte, vor John Le Carré, Joyce Carol Oates und Kazuo Ishiguro. Kaum weniger erfolgreich war im vergangenen Jahr die französische Ausgabe seines Erzählungsbandes Cabo de Hornos. »Coloane ist groß in Mode«, titelte erst vor zwei Wochen der Mercurio in seiner Sonntagsbeilage. Liegt das daran, dass der Autor schon in den 40er Jahren alle die ökologischen Themen ansprach, die heute weltweit diskutiert werden: den Walfang, die Ausbeutung der Meere, die Abholzung von Urwäldern? Und nicht zuletzt die Menschenrechte: den Massenmord an den indianischen Ureinwohnern der südlichen Inselwelt und die Ausbeutung der Arbeiter auf den Estancias, die – wie Coloane – meistens von der Insel Chiloé stammten. Hängt Coloanes plötzliche Popularität mit den patagonischen Landschaften zusammen, die in diesen Jahren mehr und mehr touristisch erschlossen werden? Oder ist Coloanes Wiederentdeckung ein allmähliches Revival nach 17 Jahren Militärregierung in Chile, in denen er als Linker seine Schwierigkeiten hatte? Liegt es nicht zuletzt daran, dass sich nach seinem Erfolg als Jugendbuchautor endlich auch in »seriöseren« Literatenzirkeln die literarischen Qualitäten seiner Erzählungen herumsprechen?

Auch wenn seine Geschichten nicht mit spektakulären Ereignissen beginnen, baut sich in ihnen vom ersten Satz an eine unbegreifliche Spannung auf. Gefragt, wie er das hinkriege, zitiert der alte Seemann einen Satz von Tschechow: »Gebt mir einen Anfang und ein Ende, und ich schreibe die Geschichte.« Je kürzer, desto besser, fügt er hinzu.

Literaturkritiker haben ihn in ihren Rezensionen mit Jack London, Herman Melville, Robert Louis Stevenson, Joseph Conrad oder Ernest Hemingway aufs selbe Podest erhoben. Bei solchen Einstufungen winkt Coloane bescheiden ab: »Hemingway und Joseph Conrad sind zu große Namen, als dass ich mich mit ihnen vergleichen möchte.« Dennoch hat er diese Autoren gern gelesen. Befragt, welchen Einfluss seine Lektüre auf seine Literaturproduktion habe, kommt er vor allem auf Sachbücher, naturwissenschaftliche Studien und Expeditionsberichte zu sprechen: das Kap-Hoorn-Buch des Nordamerikaners Felix Riesenberg, die Werke des schwedischen Patagonien- und Polarforschers Otto Nordenskjöld und vor allem Charles Darwin, dessen poetische Prosa er liebt. »Soy Darwinista«, bekennt er frei heraus, »ich bin überzeugt, dass das Leben aus dem Meer kommt.« Er zeigt mir ein Stück von Picorocos (Entenmuscheln) besetztes Muskovit-Gestein. Als Chilote sei er, der schon als kleiner Junge auf dem Walfängerboot seines Vaters das Steuer hielt, dem Meer immer sehr verbunden gewesen. »Bei uns zu Hause essen wir viel Cochayuyo und Luche (Meeresalgen)«, fügt seine charmante Frau Eliana hinzu.

An dem Tag, als ich ihn besuchte, war in La Época ein Artikel über das deutsche Forschungsschiff »Sonne« erschienen, das den Meeresgrund vor Valparaíso erkundete: »37 unterseeische Vulkane, zum Teil 4.000 Meter hoch, haben die Forscher entdeckt – eine Kette aktiver Vulkane wie die Anden erhebt sich über dem Meeresboden. In meinem Haus in Quintero spüren wir ständig die Erdstöße.« Und Francisco Coloane fragt sich, was ein Jules Vernes aus einer solchen Entdeckung gemacht hätte.

Wann, frage ich, erscheint endlich die erste Coloane-Geschichte auf Deutsch? Sie sei bereits erschienen, meint Coloane – in einer Nazizeitung oder -zeitschrift während der Hitlerdiktatur! Ich blicke ihn erstaunt an, wissend, dass mein Gegenüber in seiner Jugend der Sozialistischen Partei beigetreten ist; noch im Interview mit mir bezeichnet sich der 84-Jährige als Leninist. Coloane erzählt mir die ganze Geschichte: wie ein chilenisches Boot, auf dem er arbeitete, schiffbrüchige deutsche Matrosen aufgefischt hat. Wie einer der geretteten deutschen Soldaten dann vermittelt habe, dass Coloanes Geschichte El vellonero in deutscher Übersetzung erschien. Der deutsche Titel, meint Coloane, laute Der Vellonär. Aber welcher Leser soll verstehen, dass diese Berufsbezeichnung von dem spanischen Wort für »Schaffell« abgeleitet ist! Coloane hat diese Veröffentlichung übrigens nie zu Gesicht bekommen und bittet mich, nach meiner Rückkehr in Deutschland danach zu suchen.

Dass seit dieser einen Erzählung vor ca. 55 Jahren von Coloane nichts in Deutschland veröffentlicht wurde, erscheint um so unbegreiflicher, als der Autor zeitlebens gute Verbindungen mit Deutschen pflegte. Ich bitte ihn, Namen zu nennen. Zuerst spricht Coloane über Gunther Plüschow, den »Flieger von Tsingtau« und späteren Flugpionier in Feuerland, der als Erster die Darwin-Kordillere, das Kap Hoorn und die Torres del Paine überflog und in den 20er Jahren zwei spannende Bücher über seine Erlebnisse im äußersten Süden Amerikas veröffentlichte, Segelfahrt ins Wunderland und Silberkondor über Feuerland. Coloane lernte ihn über Werner Gromsch kennen, einen Deutschen, der in Punta Arenas sein Geld als Englischlehrer verdient habe und der ein leidenschaftlicher Bergsteiger gewesen sei. Über Professor Gromsch lernte Coloane viele Deutsche kennen. Auch mit Albert Pagels sei er gut befreundet gewesen, derjenige, der das deutsche Kriegsschiff »Dresden«, das sich in einer Bucht vor den Engländern versteckt hielt, in riskanten Nacht- und Nebelaktionen mit Proviant und Kohle versorgte.

Über die legendären Namen, die mir nur aus der Lektüre bekannt sind, weiß Coloane seine Anekdoten zu erzählen, wie z. B., dass Pagels damals der Spitznamen Chucu chucu verliehen wurde, in Nachahmung des Motorengeräuschs seines Kutters. Dann erzählt mir Coloane einige »historische Tatsachen« über den Grafen von Spee, den Kommandanten der »Dresden«, von denen er meint, dass sie nicht in den Geschichtsbüchern stünden.

Ich frage ihn, ob er auch Hugo Weber gekannt habe, Besatzungsmitglied der »Dresden«, der sich auf Feuerland niederließ, Fischotter jagte und später darüber das Buch Als Pelzjäger im Feuerland veröffentlichte. »Nein. Mit Fischottern kenne ich mich nicht aus. Aber ich weiß alles über Wale.« Und dann fährt er fort, über eine neue Erzählung zu sprechen, die er eines Tages veröffentlichen will: La ballena de Caronte (Der Wal Charons), und er erklärt, wie der Titel zustande gekommen sei: An einer der Meerengen der Magellanstraße gebe es eine Bucht, wo damals ein Wal gestrandet sei. Da die weißen Kolonisten und Goldsucher wussten, dass die Ona-Indianer das Fleisch des Wals essen, habe man es mit Arsen vergiftet. Die Onas seien massenhaft daran gestorben. Für jedes Paar Ohren eines toten Indianers zahlten die Estanciabesitzer ein Pfund Sterling. Auch dem Fährmann aus der griechischen Mythologie habe man für seine Dienste, den Menschen über den Styx zu befördern, eine Münze in den Mund jedes Verstorbenen gelegt.

Die Ausrottung der Indianer ist eines der wiederkehrenden Themen in Coloanes Werk. Ich denke an El témpano de Kanasaka, eine Geschichte, die in einer der Buchten des Beaglekanals spielt und mit dem Anblick eines auf einem Eisberg dahintreibenden toten Indianers endet, der seine starre Totenhand wie zur Warnung emporreckt: Weiße haben in dieser Bucht nichts zu suchen! Ich befrage den Autor nach seinen Kontakten zu Onas und Yámanas. Er habe damals viel Umgang mit ihnen gehabt, sagt er. Auch mit Alakalufes, den westpatagonischen Wassernomaden. Er erzählt mir, dass seine Cousine Ernestina in Punta Arenas ein Yámana Mädchen als Hausangestellte hatte, ein bisschen älter als er. Mit ihr habe er als 14- oder 15-jähriger Junge oft in den Sanddünen gespielt. »Alles völlig unschuldig!«, beteuert er, »nicht wie heute in all den Filmen, die voller Sex sind.« Ich frage Coloane, ob er literarische Abenteuergeschichten anderer Schriftsteller kenne, die sich jene südliche Region zum Schauplatz gewählt haben (wobei mir selbst – wenn man Memoiren beiseite lässt – aus dem deutschsprachigen Raum nur Friedrich Reck-Malleczewen einfällt). Aber Coloane hält sich mehr an das Authentische: Er habe Vidal Gormaz’ Geschichte der Schiffbrüche gelesen: »Es sind auch viele deutsche Schiffe vor dem Kap Hoorn versunken – Schiffe aller Größenordnungen«, fügt er mit einem Anflug von Sammlerstolz hinzu. »Schiffbrüche haben mich ziemlich geprägt; ich weiß sehr viel darüber.«

Ein volles, abwechslungsreiches Leben, diese 85 Jahre! Coloane erwähnt in unserem Gespräch auch seine Zeit als Landarbeiter auf der Estancia Sara auf Feuerland. Eine seiner Tätigkeiten bestand darin, mit seinen Zähnen junge Hammel zu kastrieren. Der Speichel enthalte einen Stoff, der die Wunden besser verheilen lasse. Denn wenn man die Tiere mit dem Messer kastriere, würden sie oft verbluten, erklärt er mir. Tausende von männlichen Lämmern habe er mit seinen Zähnen kastriert. Jetzt trage er eine Prothese, fügt er lachend hinzu.

Bevor ich mich verabschiede, zeigt mir der Capitán einige seiner Schätze: einen ausgestopften Magellanpinguin, ein Neruda-Porträt eines russischen Künstlers, das ihm Neruda selbst geschenkt hat, und ein Ölgemälde mit einem Schiff namens »Telmo«. Wir widmen uns gegenseitig je eines unserer Bücher und bekräftigen unsere neue Freundschaft mit einem Glas Pisco Sour.

© by Wolfgang Cziesla

Über Willi Zurbrüggen

Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet nach einer Übersetzerausbildung in Heidelberg und mehrjährigem Aufenthalt in Mittelamerika seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums. 2010 erschien sein erster Roman Nordlich.

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