Über dieses Buch

In einem Dorf im Hinterland Ghanas, in dem sich seit Jahrhunderten kaum etwas verändert hat, verschwindet ein Mann. Der Städter Kayo, der den Glauben der Dorfbewohner an Übersinnliches nicht teilt, wird mit der Aufklärung beauftragt – muss jedoch bald einsehen, dass westliche Logik und politische Bürokratie ihre Grenzen haben.

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Nii Parkes, geboren 1974 in Großbritannien, wuchs in Ghana auf. Er schreibt Prosa und Lyrik und performt seine Texte auf den Bühnen von New York, London, Amsterdam und Paris. 2007 wurde er in Ghana für sein Engagement als Autor und Lyriker ausgezeichnet.

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Uta Goridis (*1952) studierte Romanistik und Amerikanistik, unter anderem an der Columbia University in New York. Sie ist Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen.

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Nii Parkes

Die Spur des Bienenfressers

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Uta Goridis

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Übersetzung aus dem Englischen wurde mit Mitteln der Schweizer Kulturstiftung Pro Helvetia unterstützt durch litprom – Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

Originaltitel: Tail of the Blue Bird (2009)

© by Nii Parkes 2009

© by Unionsverlag, Zürich 2021

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Dragon/Dutch Uncle

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30596-0

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DIE SPUR DES BIENENFRESSERS

Kwasida – Sonntag

Dwowda – Montag

Benada – Dienstag

Wukuda – Mittwoch

Yawda – Donnerstag

Fida – Freitag

Menada – Samstag

Worterklärungen

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Über Nii Parkes

Nii Parkes: Die Sonne hat ihren Mund geöffnet

Über Uta Goridis

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»Auf diesem Dunghaufen wollen wir unter all den
Abfällen nach unserem Glücksbringer suchen.«

Kofi Awoonor, This Earth, My Brother

Kwasida – Sonntag

Die Vögel haben nie aufgehört zu singen. Schaut man genauer hin, merkt man, dass die Vögel ihr Lied singen, egal was passiert. Als mein Großvater noch lebte, war der Wald richtig dicht und viel, viel höher, und wir mussten nicht weit gehen, um eine Wildsau zu töten. Ah, ihre Spur fing schon am Dorfrand an, und der Geschmack von Schweinefleisch war für uns wie Wasser, so viel haben wir davon gegessen. Ich erinnere mich noch genau. Jetzt haben sie sich tief in den Wald verzogen, die Wildschweine. Aber alle Dinge sind in Onyames großen Händen. Nur Onyame, der Erleuchtete, weiß, warum die Geißenköttel so hübsch sind. Wir beklagen uns nicht. Ich brauch nur in den Wald zu gehen, dann seh ich, wie schön die Welt ist. Die Vögel haben alle Farben. Rot, meerblau, gelb, manche sehen aus wie Blätter, und manche sind so weiß wie frisch gewaschener Kattun. Gibt es Tiere, die man hier nicht findet? Der kleinste Fang, den ich nach Hause bringe, ist ein Adanko. Junge Adankos sind einfach zu jagen. Selbst wenn sie sich verstecken, schauen ihre Ohren hervor, sodass man sie sehen kann. Ich hätt sie zu ihrer Sicherheit mit den Augen auf den aufgestellten Ohren erschaffen, aber dann könnt ich sie wiederum nicht fangen. Und ich würd vielleicht verhungern. Ah, die Adankos. Sie sind schnell, aber ich habe viele Fallen. So ist das Leben eines Jägers.

Wir beklagen uns also nicht. Das Dorf ist in Ordnung. Wir leben gleich neben dem Hof des Häuptlings, und wir können mit all unseren Sorgen zu ihm kommen. Aber wir sind gerade mal zwölf Familien, da gibts keine großen Probleme. Abgesehen von Kofi Atta. Er ist ein Verwandter von mir, aber noch bevor ich mir mein Tuch selbst umwickeln konnte, hat mir meine Mutter gesagt, dass wir noch Schlimmes mit ihm erleben würden. Ich erinnere mich genau; in der Nacht davor hatte mein Vater eine Antilope nach Hause gebracht, und sie kochte Abenkwan.

»Yaw Poku«, sagte sie, »wenn du mit deinem Verwandten spielst, dann pass bloß auf.«

»Ja.«

»Yaw Poku! (Meine Mutter sagte immer alles zweimal zu mir.) Ich hab gesagt, pass bloß auf, wenn du mit Kofi Atta spielst. Verstanden?«

»Ja.«

Sie nahm meine Hand und schüttete etwas heiße Suppe zum Probieren drauf. Dann sagte sie: »Weißt du nicht, dass die Frau, die seiner Mutter geholfen hat, seine Nabelschnur verloren hat?« Sie schüttelte den Kopf. »Sie wurde nicht vergraben. Mit dem Burschen werden wir noch Schlimmes erleben.«

Deshalb sollte ich mich nicht groß wundern, ich hab nur nicht mehr dran gedacht nach so langer Zeit. Man vergisst diese Dinge. Es ist wie mit dem Licht. Am Tag ist es hell, und wir denken nicht darüber nach, aber ich, Yaw Poku, ich bin Jäger, deshalb überrascht mich das Licht. Ich bin an das Dunkel des Waldes gewöhnt, wenn ich mich bewege und das Licht auf mich fällt, ist das wie Messerstiche. Im Wald sind die Geräusche deutlicher als das Licht, das Licht überrascht mich also. So wie ich jetzt überrascht bin, obwohl meine Mutter mich gewarnt hatte, ich sollte aufpassen … Pass bloß auf!, hat sie gesagt.

Wir waren da, wo wir immer sind, als sie kamen. Die junge Frau mit den Augen, die keine Ruhe fanden, kam als Erste. Hmm, wo du schon mal da bist, hör gut zu. Die Ahnen sagen, die Wahrheit ist kurz, aber wenn eine Geschichte nichts taugt, dann wird selbst die Wahrheit so plattgewalzt wie eine Kröte, die auf einer dieser neu gebauten Straßen von einem Auto überfahren wurde. Ich, der auf dem Boden kauert, ich, der beobachtet, ich, Yaw Poku, der von Atewa bis Kade alle Wälder durchstreift hat und der jeden Ducker, jede Sau, jede Kobra und jeden Leoparden gesehen hat, die sich hier auf unserer Erde bewegen, ich war überrascht. Aber ich will die Geschichte erzählen, bevor sie kalt wird. Mein Großvater Opoku, den man nie mit leeren Händen gesehen hat, sagte mir, dass eine Geschichte, die der Engländer history nennt, meistens schöngefärbt ist. Das hier ist keine solche Geschichte. Man sagt, dass Anansi, die göttliche Spinne, die ihre Netze spinnt, keine Reden verkauft, also rede ich. Ich werde die Geschichte erzählen.

Es war an einem Sonntag, nur eine Woche vor Kru-kwasi, dem Sonntag, an dem es tabu ist, über Tote und Beerdigungen zu sprechen. Sieben Tage, bevor wir für die auf der anderen Seite Getränke ausschenken. Ich bin mir ganz sicher, was diesen Tag betrifft, aber wenn ihr mir nicht glaubt, braucht ihr nur bei den Bono nachfragen, die seit Jahrhunderten für die Ashanti-Könige die Tage festgehalten haben.

Wir waren, wo wir immer waren, als sie kam. Die mit den Augen, die nie zur Ruhe kamen. Ich selbst trat aus der Hütte des Palmweinzapfers. (Die Frau, die Palmwein verkauft, macht sonntags nicht auf. Sie hat sechs Jahre lang in der Großstadt, in Accra, gelebt, und als sie wieder zurückkam, wollte sie sonntags nicht arbeiten. Bevor sie in die Stadt zog, hat sie am Straßenrand Tomaten verkauft, aber das ist eine andere Geschichte.) Der Palmweinzapfer gab mir eine große Kalebasse von seinem Spezialwein, und ich war auf dem Weg zu meiner Hütte, als ich diese Frau kreischen hörte wie eine Rohrratte in der Falle. Ich spiel mit meinem Palmwein nicht herum, nie, also stellte ich die Kalebasse in meiner Hütte ab und ging zum Tweneboa-Baum auf dem Dorfplatz hinüber.

Sie hatte einen von diesen ganz kurzen Röcken an. Man konnte die Schenkel sehen, aber ihre Beine waren wie die Vorderbeine einer Babyantilope – spindeldürr (später hab ich dann erfahren, dass sie die Freundin von einem Minister war. Hmmm. Die Welt ist voller Wunder). Ihr Fahrer war wie so ein Kolonialheini von Kopf bis Fuß in Khaki eingekleidet. Er wollte sie festhalten, damit sie aufhörte, aber die Frau schüttelte den Kopf und schrie weiter. Dann kriegte sie sich doch wieder ein und rannte zu einem hellen Auto am Straßenrand hinüber, und der Fahrer hinterher wie eine Staubwolke.

Als ich die Kinder fragte, Oforiwaa, Kusi und die Zwillinge Panyin und Kakra, die auf dem Dorfplatz spielten, was los sei, sagten sie, der cremefarbene Benz hätte angehalten, und die Frau wäre einem Vogel mit einem blauen Kopf gefolgt (es stimmt, in unserem Dorf gibt es viele herrliche Dinge) und hätte sich dann die Nase zugehalten. Sie hätte ihren Fahrer gerufen, und beide wären wie Hunde einer Fährte gefolgt, bis sie zu Kofi Attas Hütte kamen. Sie hätten »Agoo!« gerufen, aber niemand hätte geantwortet. Dann hätte der Fahrer die Matte am Eingang hochgehoben, und die Frau wäre hineingegangen. Und gleich darauf hätte sie angefangen zu schreien. Es war immer noch Vormittag, und ihr Schrei ließ den Wald verstummen. Aber was passierte, als sie wieder weg waren, ist noch seltsamer. Es ist wahr, selbst der Adler hat nicht alles gesehen.

Die Sonne hatte ihren höchsten Punkt erreicht und behauptete ihren Platz mitten im Himmel. Ich ruhte mich auf der gefällten Palme neben dem Tweneboa-Baum aus, hörte mein Kofferradio (zurzeit krieg ich diese neue Sunrise-FM aus Koforidua rein), trank meinen Palmwein und schaute den Kindern beim Spielen zu, als sie angefahren kamen. Das erste Auto raste mit Höchstgeschwindigkeit auf den Baum zu und kam mit quietschenden Bremsen zu einem Halt, sodass der Sand wie Reisspelzen hochwirbelte. In den Bäumen saßen zwei Tauben, und die, glaubt mir, sind mit einem Geräusch, als würden sie mit Wasser gurgeln, aufgeflogen und haben dabei wild mit den Flügeln geschlagen, während die anderen Autos neben dem ersten hielten. Im Ganzen waren es fünf. Polizeiautos. Das erste war sogar noch großartiger als die Polizeiautos, die man sonst sieht. Es war ein Pinzgauer mit einer langen Antenne auf dem Dach. Da wusste ich, dass das wirklich eine große Sache war, Pinzgauers werden von der Armee fürs Dschungeltraining eingesetzt, ich hab sie ab und zu gesehen, wenn ich auf der Jagd war.

Aus dem Pinzgauer stieg ein großer Kerl in Zivil. Er trug einen schwarzen Gürtel über seinen Jeans und kaute Erdnüsse.

»Wer ist hier zuständig?«

Die Kinder zeigten auf den riesigen Kapiokbaum hinter Asares Farm und antworteten auf Englisch: »Der Häuptling lebt im Hof da drüben.«

Die anderen Polizisten waren aus ihren Autos gesprungen, alle ganz in Schwarz. Ein Polizist und noch einer und noch einer – insgesamt neun in unserm Dorf an einem Tag, der kaum angefangen hatte. Der in Zivil schaute nach links und nach rechts, und ich sah, wie er hinter dem Baum auf die blaue Sanyaa meiner Mutter starrte, die ich nach ihrem Tod auf das Dach meiner Hütte gestellt hatte. Ich erinnere mich, dass sie Wasser damit getragen hat, bis sie voller Löcher war, danach hat sie die Schüssel mit aufs Feld genommen, um Gemüse damit zu ernten, bis der Boden nur noch ein großes Loch war. Ich hab sie in das Gras auf meinem Dach gestellt, so konnte ich meine Hütte von Weitem sehen, wenn ich aus dem Wald kam. Als der Polizist darauf starrte, schaute ich auch drauf. Und dann fiel sein Blick auf mich, und er zeigte mit dem Finger auf mich.

»He du, sprichst du Englisch?«

Ah, dachte ich, der Mann hat entweder keinen Respekt, oder er sieht mir meine vierundsiebzig Jahre nicht an, weil ich mir den Kopf rasiert hab. Kaut Erdnüsse, während er mit mir redet! Ich sagte nichts. Ich hob meine Kalebasse und nahm einen Schluck von Kwaku Wusus Palmwein. Er ist einfach gut. In den sechzehn Dörfern unter unserem Häuptling und in den anderen zwölf Dörfern unter Nana Afari ist Kwaku Wusu der beste Zapfer.

»Du da«, der Polizist kam auf mich zu, während die Kinder um ihn herumtanzten. Oforiwaa stimmte ein Pipapolizei-Liedchen an (diese Kleine singt ständig) und klatschte in die Hände. Kusi stand bei den acht Polizisten in Uniform und streichelte ihre Knarren, während sie versuchten, ihn wegzuschubsen. Diese Polizisten, immer und überall haben sie ihre Schießeisen dabei. Selbst ich, ein Jäger, stell am Sonntag meine Flinte ab.

»Er heißt Opanyin Poku«, sagten die Zwillinge.

»Aha«, sagte der Boss. Offenbar hatte ihm seine Mutter doch Manieren beigebracht, denn er schluckte seine Erdnüsse runter und verschränkte die Hände hinterm Rücken. »Opanyin Poku, Entschuldigung, sprichst du Englisch?«

Ich grinste und leerte meine Kalebasse. »Ein klein bisschen. Ich hab Nkrumahs Erwachsenenschule besucht.«

»Gut, hör zu, ich hab nicht endlos Zeit. Ich kriegte nach Accra diesen Anruf, eine Frau hat hier was gefunden, und es stinkt gewaltig. Weißt du was Genaueres?«

Eiei, die Alten sagen, eine Nachricht fliegt so schnell wie ein Vogel. Aber das! Die Frau war am Morgen gekommen. Jetzt war es noch nicht Mittag, und all diese Bullen waren schon den ganzen Weg von Accra hierhergekommen, als gäb es in Tafo keine Polizei. Ich schüttelte den Kopf.

»Hast du die Frau selbst gesehen?«

»Jawohl, die Polizei, hab ich, schrecklich dünn, die Frau.«

Er grinste. »Aber weißt du, haben die Leute hier was gerochen?«

»Nein. Nein, die hier haben nichts gerochen.«

»Aha.« Er drehte sich nach den anderen Polizisten um. »He, Leute, riecht ihr was?«

»Ja, Sergeant, es stinkt nach faulem Fleisch.«

»Danke.« Er sah mich wieder an. »Und du sagst, die Leute hier riechen nichts?«

»Nein, Sargie.«

Er schüttelte den Kopf. »Und wo ist die Frau hin?«

»Accra.«

»Nein. Von hier aus in welche Richtung?« Er hob den Arm zum Tweneboa-Baum.

Ich zeigte auf Kofi Attas Hütte.

Er ließ die Hand wieder sinken und griff nach dem schwarzen Stöckchen in seinem Gürtel.

»Gehn wir.«

Die anderen Polizisten folgten ihm. Nach ein paar Schritten blieb er stehen und drehte sich nach mir um. »Opanyin Poku, sei so nett und komm mit.«

Ich rief Kusi, er sollte meine Kalebasse und mein Radio nehmen und vor meine Haustür stellen und Mama Aku sagen, dass ich später käme. Dann stand ich auf und ging hinter den Polizisten her.

Der Sargie versuchte, die andern Kinder zurückzuschicken, aber sie sangen immer noch und rührten sich nicht. Er warf mir einen Blick zu.

»Kinder«, sagte ich, »hört auf mit dem Quatsch und geht nach Hause.«

Sie ließen von den Polizisten ab und wollten gehen. Da klatschte der Sargie plötzlich in die Hände. »Kinder, riecht ihr was?«

»Nein, Mister Sergeant.« Sie kicherten und rannten weg.

Der Sargie runzelte die Stirn und schaute mich an. »Opanyin Poku, warum sagen wir alle, dass es hier stinkt, und warum sagen die von hier, dass sie nichts riechen?«

Ich lachte. »Sargie, darf ichs so sagen, wie wirs auf Twi sagen?«

»Klar, Opanyin Poku, kein Problem.«

»Also hör zu, Sargie, dann sag ichs. Unser Dorf ist wie eine Vagina. Die drinnen sind, haben kein Problem damit. Die draußen sind, denken, es stinkt.«

Vor Kofi Attas Hütte sah es ziemlich unordentlich aus. Neben seinem Feuerplatz war ein Haufen Holzkohle und bei der Tür ein kaputter Wassertopf. Der Obsidian des Wassertopfs lag unter der herunterhängenden Türmatte wie das verlorene Auge einer Riesenfledermaus. Der Sargie und der andere Polizist hielten sich die Nase zu und schauten einander an. Ich konnte sehen, dass sie Angst hatten. Sargie zeigte auf die Türmatte, und der große rote Polizist hob sie hoch. Ich ging hinein, und die Polizisten, einer nach dem andern – im Ganzen waren es neun –, kamen hinterher. Keiner dachte daran, die Türmatte hochzuhalten, damit die Sonne reinkommen konnte. Mir machte das nichts aus. Es war dunkel, aber ich konnte trotzdem was sehen. In dem Gras auf Kofi Attas Dach gab es eine kleine freie Stelle, durch die sich wie im tiefsten Wald ein Sonnenstrahl seinen Weg bahnte. Ich konnte alten Palmwein riechen. (Kofi Atta ließ seinen Palmwein gerne lange stehen, bis er richtig bitter und stark wurde.) Auf Kofi Attas Schlafmatte lag etwas von der Größe einer neugeborenen Antilope.

»Mist!«, schrie Sargie. »Der Gestank kommt von hier.« Er nahm die Taschenlampe vom Gürtel und knipste sie an.

Und dann brüllten alle Polizisten los. »Oh Awurade! Ei Yesu! Asem ben ni – Allmächtiger, Jesus Maria, was für’n Ding!« Was mich eigentlich zum Lachen gebracht hätte, denn davor hatten sie alle Englisch gesprochen. Aber es ist wahr, das was wir sahen … so was sieht man nicht alle Tage. Selbst ich nicht, Yaw Poku. Wenn wir Angst haben, fangen wir eben an zu schreien, das ist unsere erste Sprache.

Das Ding, das auf Kofi Attas Matte lag, wabbelte. Es war schwarz und glänzte, aber als der große rote Polizist etwas näher kam, waren das Fliegen, Tausende und Abertausende. Sie flogen hoch, und die Hütte war voll von ihrem Summen. Ich rannte zur Wand, aber die Polizisten, die wurden eingekreist. Sie stampften herum und versuchten, sie zu verscheuchen. Ich drehte mich um und zog die Matte von Kofi Attas Tür, und die Fliegen zogen alle raus, bis auf eine, die immer noch ihre Kreise machte. Die Sonne strömte in den Raum, und wir sahen alle, was auf der Matte war. Es sah, wenn ich das so sagen darf, wie eine gehäutete Antilope aus, hatte aber keine Knochen und war so rot wie die Monatsblutung einer Frau.

»Es ist ein totes Baby«, sagte der große rote Polizist.

Sargie schüttelte den Kopf.

Ein anderer, ein ziemlich Dunkler, aber nicht ganz Schwarzer, mit einer Lücke zwischen den Vorderzähnen, sagte: »Das ist nicht natürlich.«

Sargie trat einen Schritt zurück und steckte die Hände in die Gesäßtaschen seiner Jeans. »Schon gut, die Herren von der Polizei, vergessen wir nicht unsere Pflicht. Mensah?«

Der große Rote schaute ihn an. »Sir?«

»Sperren Sie diesen Ort ab.« Er drehte sich nach mir um. »Opanyin Poku, weißt du was über das Ding da?«

»Nichts, Sargie«, sagte ich ihm. Ich stand immer noch unter Schock. Ich hätt lieber nicht gesehen, was ich da gesehen hab. Nur einer mit übersinnlichen Kräften sollte so was sehen. Ich wusste aber, dass ich eine Stärkung brauchte. Und alles nur wegen einer Frau mit einem zu kurzen Rock und zu dünnen Beinen. Ah, unsere Vorfahren haben nicht gelogen, wenn sie sagten, dass eine schlechte Nuss den ganzen Palmwein verdirbt. Ich ging aus Kofi Attas Hütte und blieb draußen stehen, den Kopf zwischen den Händen.

Auch Sargie kam mit all den Polizisten zurück, nur einen, den großen Roten, ließen sie drinnen. Er nahm ein Funkgerät aus seinem Gürtel, drückte auf was und sagte: »Inspektor Donkor. Sergeant Mintah am Apparat. Wir vermuten menschliche Überreste, Sir … Wir sind uns nicht ganz sicher … Mit Verlaub, wir können das nicht mit Sicherheit sagen, wir sind keine Experten … Bedaure, Sir. Ja, Sir, wir tun unser Bestes … Natürlich, Sir. Wir können einen Pathologen kommen lassen, vielleicht aus Koforidua … Sir, wir werden die Leute verhören … Ja, Sir. Ja, Sir. Ich halte Sie auf dem Laufenden, Sir.«

Als er fertig war, wandte er sich an seine Männer. »Ihr werdet jetzt drei Gruppen von jeweils zwei Männern bilden und alle in diesem Dorf verhören, Erwachsene, Männer, Frauen und Kinder. Mensah, Sie bewachen die Hütte. Gavu, Sie warten hier.«

Der mit der Lücke zwischen den Zähnen sagte: »Ja, Sir«, der Rest ging zum Dorfplatz hinüber.

Sargie griff in seine Brusttasche, fischte ein paar Erdnüsse heraus und fing an zu kauen. Er drehte sich nach mir um. »Yaw Poku, du behauptest also, du weißt nichts Genaueres.«

Ich schaute ihn an. Diesen jungen Mann, der seine Manieren zu Hause gelassen hatte, der mich Yaw Poku nannte, der vergessen hatte, dass ich ihm behilflich war. Er ließ jetzt den Polizeibeamten raushängen und sprach Englisch mit mir. Ich hätte ihm gerne gesagt, dass man unter einem Obstbaum kein Feuer anmacht, aber diese jungen Leute meinen, sie hätten die Weisheit mit Löffeln gefressen, also beachtete ich ihn nicht.

»Weißt du, wer da wohnt?«

»Er heißt Kofi Atta.« Ich wollte gehen.

Sargie blieb mir auf den Fersen. »Wohin gehst du?«

»Ich brauch eine Stärkung.«

Er lachte und winkte zum Eingang von Kofi Attas Hütte hinüber. »Gavu, los gehts. Wir fahren nach Koforidua.«

Als ich beim Tweneboa-Baum ankam, sah ich, wie einer der Polizisten Asare, den Bauern, schüttelte, während seine Frau und seine Kinder zuschauten. Diese Leute, die Polizisten, Rechtsanwälte, Minister, sie begreifen es einfach nicht – Bücher, Gesetze und Schießpulver helfen einem nicht weiter im Umgang mit menschlichen Wesen. Wir haben unsere eigenen Sitten hier, man sollte nicht vergessen, dass der Affe schon Bananen fraß, als der Bauer noch gar nicht auf der Welt war. Ich schüttelte den Kopf und ging meinen Palmwein holen.

Als Sargie wieder zurückkam, waren wir alle stocksauer. Wir hatten uns um den Tweneboa versammelt. Alle außer den drei Jungs, die jetzt im Wald lebten, und Oduro, der mit ihnen zusammen war und uns von den beiden Prekese-Bäumen bei Asares Farm aus beobachtete. Wir weigerten uns, auch nur eine von den Fragen zu beantworten, die uns die Polizisten stellten. Der Vorschlag, dass wir uns um den Tweneboa versammeln sollten, war von Gawana gekommen. Er sagte: »Es sind nicht viele, sie können uns zu nichts zwingen.« Und das hat mich aufrichtig gefreut. Dieser Bursche wirds noch zu was bringen. Er geht in Kumasi auf die Schule, hatte aber Ferien. Immerhin, der geht zur Schule und versucht trotzdem nicht, so geschwollenes Englisch zu reden. Gawana ist in Ordnung. Eigentlich kommt er nicht aus dem Dorf, ist aber trotzdem einer von uns. Aus dem könnte ein guter Jäger werden, und ich habs ihm auch gesagt.

Sein Großvater kam ’54 hierher. Er sagte, er sei den ganzen Weg von Kenia zu Fuß gekommen, nur wenns sich ergab, sei er auf einen Lastwagen gesprungen. Kojo Sei übersetzte für ihn, aber wir haben ihm kein Wort geglaubt. Kojo Sei war bekannt für seine Geschichten. Die Sache war, Gawana sah richtig gut aus mit seiner glatten, dunklen Haut, seinem schmalen Kopf und seinen großen Augen. So gut, dass eine der Frauen – Ama Serwaa, die Tochter von der Schwester der Mutter des Mannes meiner Schwester – sich in ihn verliebte. (Unsere Frauen können sich nämlich ihre Männer aussuchen, solange ihre Eltern damit einverstanden sind.) Als er Twi gelernt hatte, erzählte er uns, in Kenia hätten die Engländer den Männern die Hoden abgeschnitten, und deshalb sei er abgehauen. Zuerst lachten wir. Das gibts doch nicht, kein Mann will einem anderen die Hoden abschneiden! Aber er zeigte uns die Narben auf seinem Rücken – man hatte ihn damals mitten auf der Straße verprügelt –, und wir haben ihm allmählich geglaubt. Nach seinem Namen haben wir ihn eigentlich nie gefragt, aber wir hörten, dass Ama Serwaa ihn Gawana rief. Wir haben dann seine ganze Familie Gawana genannt. Der große Gawana, der kleine Gawana, Gawanas Tochter und Gawanas Sohn, und dieser junge Gawana, der jetzt einer von uns war. Er sprach Twi, als wäre er der Sohn des Häuptlings. Stand vor diesen Polizisten und sagte ihnen, sie sollten aufhören, uns zu schikanieren. Ah, wenn die Vorfahren sagten »abusa ye dom«, dann wussten sie schon, wovon sie sprachen: Wenn deine Familie nicht für dich kämpft, wer dann? Deine Familie ist deine Armee.

Der Mann, der Pathologiker, den Sargie mitbrachte, war betrunken. Ich konnte das an seinem verschwimmenden Blick sehen. (Ich bin Stammkunde in der Palmweinhütte, ich kenn mich da aus.) Als Sargie merkte, dass seine Männer nichts aus uns herausgekriegt hatten, brüllte er sie an, sie seien »inkompetent«. Er sagte, sie sollten verschwinden und sich in ihre Autos setzen, und ging dann mit dem Pathologiker und dem Polizisten mit der Zahnlücke zu Kofi Attas Hütte hinüber. Die Leute aus dem Dorf gingen nach Hause, meine Frau Aku schloss sich ihnen an, aber ich blieb auf meinem Posten beim Baum und beobachtete alles, das war wohl klar. Der große rote Polizist stand immer noch mit einer langen Flinte über der Schulter in Kofi Attas Tür, einfach so.

Als sie zurückkamen, runzelte Sargie die Stirn und stellte dem Pathologen ein paar Fragen. »Sie können also nicht genau sagen, was es ist?«

»Nein, ich habs mit Leichen zu tun. Das hier ist keine Leiche.«

»Was ist es dann?«

»Es kann alles Mögliche sein. Ich tippe auf eine Nachgeburt, obwohl es dafür wiederum ein bisschen zu groß ist.« Er hustete und spuckte auf den Boden. Er war nicht sehr gesund; seine Spucke hatte die Farbe einer zertretenen Heuschrecke.

»Sind Sie sicher, dass es keine Leiche ist?«

»Sir, es hat keine Knochen. Menschen haben Knochen.«

Sargie nickte. »Entschuldigen Sie, Doktor«, sagte er. Dann zog er sein Funkgerät heraus, drückte wieder auf einen Knopf und fing an zu sprechen: »Inspektor Donkor, ich bin am Apparat … Ja, Sir, er ist hier … Er sagt, es könnte eine Nachgeburt sein … Nein, Sir, er ist sich nicht sicher … Sir, bei allem Respekt, es ist schon beinahe dunkel, und es gibt keinerlei Hinweise darauf, dass an der Sache was faul ist. Warum können wir den Fall nicht einfach abschließen? … Oh verzeihen Sie, Sir. Tut mir leid … Entschuldigen Sie, Sir, ich stelle Ihre Einschätzung überhaupt nicht infrage, Inspektor Donkor, tut mir aufrichtig leid … Ja, ich weiß, es war die Freundin des Ministers … Sie sehen das richtig, Sir. Wir machen weiter … Oh, der mit dem englischen Diplom? Ich erinnere mich leider nicht an seinen Namen, Sir. Ich bin ihm nie persönlich begegnet. Kriminalinspektor Baah hat ihn interviewt … Ich versuchs, Sir. Wir sehen uns in Accra, Sir.«

Er steckte das Funkgerät wieder in seinen Gürtel und ging zum Tweneboa hinüber. Der Pathologe folgte ihm schwankend.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

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Tobias Gohlis, Die Zeit, Hamburg

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Ines Maria Eckermann, Ruhr Nachrichten

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Sabine Grimkowski, SWR2

»Parkes komponiert Die Spur des Bienenfressers, in dramatischer Verdichtung in ein Zeitraster von sieben Wochentagen eingepasst, als Partitur aus wechselnden Stimmen, als Kaleidoskop aus wechselnden Perspektiven und sich verschränkenden Zeiten. Er treibt in seinem bemerkenswerten Romandebüt ein durchtriebenes Spiel mit den Genre-Elementen des Kriminal- und Detektivromans. Die Spur des Bienenfressers verzweigt sich in einem Labyrinth aus Verdacht und Vermutung, aus Ahnung und Albtraum. Und auch Kayo dämmert allmählich, dass es absolute Wahrheiten nicht gibt und nicht geben kann. Am Ende weiß dieser scheiternde Ermittler immerhin dies: Eine unbekannte Größe gab es immer.«

Hartmut Buchholz, Badische Zeitung

»Die Regeln der Vernunft gelten überall. Aber manchmal finden wir uns in einer Welt wieder, in der auch die Regeln des Glaubens ganz gut zu funktionieren scheinen. Nii Parkes zeigt mit seinem exzellenten Afrika-Krimi, wie sich aus dieser Koexistenz des Unvereinbaren Kapital schlagen lässt. Kayo, urbaner Gerichtsmediziner, stösst in Sonokrom auf eine Enklave des alten Wunderglaubens, in der die Zufriedenheit der Ahnengeister wichtiger ist als alles, was eine brutale Polizei an Repressionen androhen kann. Ein Ort, an dem weder amerikanischer Asphaltdschungel-Slang noch europäischer Betroffenheitsschwatz als Beschreibungsmittel tauglich sind. Seine Beschreibungen der Verhältnisse sind frisch, originell und flexibel. Man könnte hier nicht treiben, was allzu oft möglich scheint; einen Absatz herausnehmen und in den Krimi nebenan flicken, ohne dass es weiter auffiele.«

Thomas Klingenmaier, Tages Anzeiger, Zürich

»Der Autor versteht es mit seiner originellen Mischung aus mystischem Zauber und komischem Humor, fern westlich geprägter Ratio-Krimis die Fremdheit und Atmosphäre des Erzählten sinnhaft zu machen. Eine reizvolle Lektüre, allen Büchereien sehr empfohlen.«

Günther Freund, Buchprofile/Medienprofile, Bonn

»Parkes schreibt voller Humor und voller Liebe für seine Figuren und für die eigenwilligen Charaktere einer archaisch anmutenden Welt. Dabei entwickelt er seine Geschichte dramaturgisch geschickt, beschleunigt sie bis in ein vergnügliches und dabei doch auch weises Finale. So kommt ›Die Spur des Bienenfressers‹ flott, unterhaltsam und gewinnend klug daher – einfach bestens nicht nur für ein Romandebüt.«

Manfred Loimeier, Mannheimer Morgen

»Das städtische, postkoloniale Ghana beschreibt Parkes, wenn der Gerichtsmediziner auf dem Laptop dreidimensionale Modelle des Tatorts entwirft. Das ländliche, ausserkoloniale zeigt er, wenn der Jäger dem Ermittler zwei Abende lang die Hintergründe des Verbrechens erzählt – in der Dorfbar bei Palmwein. Dieser Perspektivenwechsel ist einer der Reize des Krimis.«

Raphael Zehnder, Wochenzeitung WOZ, Zürich

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Nii Parkes

Nii Parkes, geboren 1974 in Großbritannien, wuchs in Ghana auf. Er schreibt Prosa und Lyrik und performt seine Texte auf den Bühnen von New York, London, Amsterdam und Paris. Nii Parkes ist Champion des Farrago UK Poetry Slam. Die Spur des Bienenfressers ist sein erster Roman. 2007 wurde er in Ghana für sein Engagement als Autor und Lyriker ausgezeichnet. Er lebt in London und Accra.

»Parkes schreibt voller Humor und voller Liebe für seine Figuren und für die eigenwilligen Charaktere einer archaisch anmutenden Welt.«

Manfred Loimeier, Mannheimer Morgen

»Nii Parkes spielt mit den Klischees von oralen Überlieferungen und im Westen angelernter Wissenschaftlichkeit. Meisterhaft jongliert er mit den oft strapazierten Mythen von Traditionen und Moderne. In Großbritannien geboren, in Ghana aufgewachsen, lebt und schreibt der Autor gegenwärtig in London. Er weiß um die Differenz der Lebensmodelle, die er fulminant einfängt.«

Lisa Ndokwu, www.afrikanet.info, Wien

»Der Autor versteht es mit seiner originellen Mischung aus mystischem Zauber und komischem Humor, fern westlich geprägter Ratio-Krimis die Fremdheit und Atmosphäre des Erzählten sinnhaft zu machen.«

Günther Freund, Buchprofile/Medienprofile, Bonn

Mehr zu Nii Parkes auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Nii Parkes

Nii Parkes

Die Sonne hat ihren Mund geöffnet

Über das Schreiben und meinen Roman

Eigentlich wollte ich nicht aus dem Schreiben meinen Beruf machen. Geschichten erzählte ich schon immer gern, aber wenn man in Ghana aufwächst, lernt man, Schreiben eher als Hobby zu betrachten. Als ich noch jünger war, versuchte ich, Romane zu schreiben, kam jedoch selten über die zweite Seite hinaus, weil ich zu ungeduldig war. Ich wollte immer gleich zum Ende kommen. Es brauchte schon mehrere Anläufe, bis sich in mir ein Roman entfalten konnte und ich die Disziplin aufbrachte, eine Geschichte durchzuziehen. Genau das macht, denke ich, den Unterschied zwischen dem Schreiben von Gedichten und dem Schreiben von Romanen aus. Wenn man beim Roman einen bestimmten Punkt erreicht hat, braucht es vor allem Disziplin. Es ist, als würde man einen Berg erklimmen: Drei Viertel sind schon geschafft, doch man ist sich bewusst, dass man auch noch den letzten Anstieg bezwingen muss, um die Bergspitze zu erreichen.

Während sich manche Ideen für Gedichte eignen, passen andere hervorragend zu längeren Genres. Außerdem ist es nicht so, dass ich mich mit Die Spur des Bienenfressers von der Lyrik verabschiedet hätte. Im Roman findet sich durchaus Poesie. Meine Begeisterung für die ghanaische Kultur rührt unter anderem daher, dass die Sprachen Ghanas so metaphorisch sind. Für die Aussage »Die Sonne ist heiß« würde man in Ghana sagen: »Die Sonne hat ihren Mund geöffnet.« Die Poesie der Sprache inspiriert mich beim Schreiben von Prosa, erleichtert mir das Schreiben, beflügelt mich. Ich sehe mich in erster Linie als Geschichtenerzähler, und ich verwende die Form, die am besten zur jeweiligen Geschichte passt. Poesie und Prosa dienen sicherlich unterschiedlichen Zwecken, aber ich glaube, Poesie liegt allen guten Texten zugrunde.

Der Roman Die Spur des Bienenfressers bringt mein doppeltes Erbe zum Ausdruck: In beiden Welten bin ich zu Hause und auch Fremder. Dadurch kann ich die Dinge aus unterschiedlichen Perspektiven betrachten. Ich wollte die kulturelle Vielfalt Afrikas, wo wir mit mehreren Sprachen aufwachsen, erkunden. Im Roman gibt es zwei Erzähler und unterschiedliche Positionen. Die Städte der meisten afrikanischen Länder sind meiner Meinung nach postkolonial, die Dörfer jedoch sind, wie ich es zu nennen pflege, »außerkolonial«. Vielleicht sind sie postkolonial beeinflusst, aber der Alltag in den Dörfern wird nicht von westlichen Vorstellungen dominiert. Genau diese zwei Sichtweisen wollte ich zusammenbringen, was die Wahl zweier Erzähler, die jeweils ihre eigene Version der Geschehnisse im Dorf schildern, erklärt.

Kayo steht für eine Generation, die unter westlichem Einfluss – teils auch außerhalb Ghanas – aufgewachsen ist und sich an gewisse Annehmlichkeiten gewöhnt hat, über die Ghana nicht verfügt. In gewisser Weise befinden sich alle Figuren in einem Zustand ständiger Anpassung auf der Suche nach einem lebenswerten Kompromiss. Ich vermute, dass dadurch alle ein wenig komisch wirken. Donkor verkörpert für mich einen Typus Mann, den ich in Ghana, aber auch in Großbritannien angetroffen habe: Er ist ein Schlitzohr, das einen bestimmten ghanaischen Pragmatismus an den Tag legt, um seine Bestechlichkeit zu rechtfertigen, und genau das entbehrt nicht einer gewissen Komik.

Was in Sonokrom geschieht, kann auf die ganze Welt übertragen werden. Obwohl solche Begebenheiten eher sogenannten postkolonialen Gesellschaften zugeschrieben werden, gelten sie in Wirklichkeit überall: Dass in Ghana Altes neben Neuem besteht, ist in London und Rom nicht viel anders, wo alte Kirchenrituale und die Welt der Mode, die Hochsprache und die Umgangssprache nebeneinander existieren. Manchmal bringen Neuerungen auch Verwirrung mit sich: In Manchester, wo ich länger lebte, habe ich zum Beispiel mitbekommen, wie sich alte Damen darüber beklagten, dass im Supermarkt ihre Schecks plötzlich nicht mehr akzeptiert würden, wo sie sich doch endlich daran gewöhnt hätten. In Ghana kann es passieren, dass der Staatsapparat seine Autorität in ländlichen Gebieten nicht durchsetzen kann, wie wir das in Die Spur des Bienenfressers sehen. Die Polizei kann die Dorfbewohner nicht einschüchtern, weil diese die Brutalität der Polizei bis anhin nicht am eigenen Leib erfahren haben. Die Polizei kann, mit anderen Worten, nicht auf das Mittel der Angst zurückgreifen, mit dem sie sich normalerweise Respekt verschafft. Im Dorf verliert die Polizei also auf einmal ihre Autorität. Die Unwissenheit der Dorfbewohner ist ihr Segen: Wenn man sich nicht vor den Polizisten fürchtet, kann man tun, was man will … Was kann die Polizei dann schon ausrichten? Das Dorf wird zum Spielfeld mit ebenbürtigen Spielern, aber letztlich handeln die Dorfbewohner nach ihren eigenen Spielregeln. Obwohl es sich um einfache Leute zu handeln scheint, ist die Struktur der Dorfgemeinschaft vielschichtig. Sie hat ihre eigenen Regeln und ein eigenes Verständnis darüber, wie Dinge ablaufen. Genau dies ist das Thema des Romans.

Als Wissenschaftler weiß ich selbst, dass der Glaube an die Vernunft seine Grenzen hat – wäre das nicht so, gäbe es keine Religion, keinen Weihnachtsmann. Ich bin der Meinung, dass Mythen und Geschichten zu einer vollständigeren »Wahrheit« führen können als wissenschaftlicher Vernunftglaube allein. Wir können nicht einer Wissenschaft, deren Lehrsätze auf Leerstellen gründen, die als Konstanten bezeichnet werden, einen so hohen Stellenwert zusprechen, ja sie sogar als einziges Erklärungsmodell für die ungelösten Rätsel der Welt betrachten – dafür ist die Menschheit viel zu komplex.

In meiner Kindheit habe ich viele Groschenhefte im Stil von Mickey Spillane gelesen, und ich erinnere mich, dass gelegentlich spanische und französische Wörter vorkamen, die nicht übersetzt waren, aber im Zusammenhang durchaus einen Sinn ergaben. Außerdem verstand ich häufig die englischen Pflanzennamen nicht, wusste jedoch, dass es sich dabei um Pflanzen handelte, und lernte zu meiner großen Freude später auch einige davon kennen. Die Erfahrung des Nicht-Verstehens wollte ich westlichen Lesern nicht vorenthalten.

Aus Interviews mit Nii Parkes, geführt vom Writers’ Centre Norwich für Summer Reads und von Bola Mosuro für BBC TV.

Über Uta Goridis

Uta Goridis, geboren 1952, studierte Romanistik und Amerikanistik, unter anderem an der Columbia University in New York. Sie ist Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen und lebt in Berlin.

Mehr zu Uta Goridis auf der Webseite des Unionsverlags.

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