Über dieses Buch

Der Parmesan-Industrielle und Fußball-Tycoon Lorenzo Curti wird tot aufgefunden – mit einer Kugel im Körper und einem Käsemesser in der Brust. Kommissar Aurelio Zen wird nach Bologna beordert, um den Mord an dem verhassten Manager aufzuklären. Je länger Zen ermittelt, desto tiefer gerät er in ein Netz aus Korruption und gekränkten Eitelkeiten.

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Michael Dibdin (1947–2007) studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar.

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Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

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Michael Dibdin

Tod auf der Piazza

Aurelio Zen ermittelt in Bologna

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ellen Schlootz

Aurelio Zen ermittelt (10)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 2005 unter dem Titel Back to Bologna im Verlag Faber and Faber, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2006 im Goldmann Verlag, München.

Originaltitel: Back to Bologna (2005)

© by Michael Dibdin 2005

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: zodebala

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30889-3

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Inhaltsverzeichnis

Cover

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

TOD AUF DER PIAZZA

1 – Man sollte ihn umbringen!«

2 – Etwa zur gleichen Zeit, als der blaue Audi …

3 – Als Vincenzo ins Zimmer hereinplatzte, lag Rodolfo gerade …

4 – Gemma Santini stand im Nachthemd vor dem Spiegel …

5 – Eingerahmt von zwei strahlenden Häschen, die mit kaum …

6 – Ja, ja! Gibs mir! Gibs mir heiß und …

7 – Für Aurelio Zen hatte es immer Aspekte des …

8 – Mattioli, würden Sie noch kurz hierbleiben?«, bemerkte der …

9 – Barfuß und nur mit ihrem Regenmantel als Morgenrock …

10 – Die Frage nach Romano Rinaldis Privatleben hatte zu …

11 – Als Retourkutsche auf Zens Ankündigung, dass er Lucca …

12 – Ein greller Blitz

13 – Die Tür flog krachend auf, und ihr Aufpasser …

14 – Aurelio Zens Gedanken schweiften ab, und er ließ …

15 – Nervoso? Macché? Für mich das Kochen ist das …

16 – Die ganze Sache ist also offensichtlich manipuliert …

17 – Am nächsten Morgen beschloss Aurelio Zen, einen Überraschungsangriff …

18 – Gemma Santini betrat vierzig Minuten vor Beginn der …

19 – Tony Speranza ging beschwingt die Via Oberdan entlang …

20 – Wenn ich vom Nachahmen der Mimesis spreche …

21 – Schwankend und vor Schmerzen keuchend stand er auf …

22 – Während Edgardo Ugo mit dem Fahrrad nach Hause …

23 – Romano Rinaldi lief rast- und ziellos durch die …

24 – Sobald sich die automatischen Türen des Policlinico Sant’Orsola …

25 – »… der ursprünglich ausgehandelte Vertrag legt ausdrücklich fest …

26 – Die dreißig Minuten, die es schätzungsweise hätte dauern …

27 – Es war bereits unangenehm dunkel, als Romano Rinaldi …

28 – Tja, Aurelino mio, da hast du uns mal …

29 – Rodolfo Mattioli saß auf einem unerbittlich harten Stuhl …

30 – Nach seiner bedingten Freilassung aus den Klauen der …

31 – Aber das ist doch Wahnsinn!«, protestierte der Friseur …

32 – Flavia blickte von ihrem zerlesenen Taschenbuch auf und …

33 – Da man ihn im La Carrozza nicht kannte …

34 – Einmal Penne all’arrabbiata«, rief der Kellner dem Koch …

35 – Es war den intensiven, wenn auch etwas kruden …

36 – »… und tu den Knoblauch rein. Jetzt das …

37 – Hab ich nicht gesagt, dass wir nun genügend …

38 – Draußen auf der Straße hatte sich die Situation …

39 – Tony Speranza wachte auf und fühlte sich hundeelend …

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Für Kathrine

1

Man sollte ihn umbringen!«

Bruno schwieg.

»Das hab ich natürlich nicht wirklich gemeint«, fuhr Nando fort.

»Nicht wortwörtlich.«

»Nein.«

»Nicht im Sinne von ›Messer ins Herz‹.«

»Zum Beispiel.«

»Du hast das allegorisch gemeint.«

»Ähm … ja.«

»Mein Mandant hat die angebliche Äußerung ›Man sollte ihn umbringen‹ rein euphemistisch gemeint, um nicht zu sagen parabolisch.«

»Genau. Allerdings, wenn dieser schmierige Dreckskerl einfach tot umfallen würde …«

»Was Gott verhüten möge.«

»… dann würde das all unsere Probleme lösen.«

»Wer sagt das? Der Nächste könnte noch schlimmer sein.«

»Schlimmer als Curti? Das soll wohl ein Witz sein.«

»Außerdem scheinst du zu glauben, dass einer bei klarem Verstand bereit wäre, einen Verein zu kaufen, bei dem die Hälfte der Spieler von anderen Mannschaften ausgeliehen ist und der Rest am Ende der Saison verkauft wird, um das Loch in der Kasse zu stopfen. Es würde Jahre dauern, vom Geld ganz zu schweigen, aus i rossoblù wieder eine gute Mannschaft zu machen.«

»Na schön, also keinen Herzinfarkt und keinen Schlaganfall. Was dann? Noch so eine Saison wie diese, und ich …« Nando verstummte, als der Scheinwerfer des Wagens auf zwei umwerfende schwarze Beine fiel, die bis hinauf zu dem weißen Seidendreieck im Schritt zu sehen waren.

»Guck auf die Straße«, brummte Bruno verärgert.

»Fick dich doch.«

»Von der da? Jederzeit.«

»Oder von ihm.«

»Bei den Beinen wär das auch egal. Gott, ist das öde.«

Nando drehte das Radio wieder lauter.

»… ergaben sich mehrere gute Möglichkeiten, besonders in der zweiten Halbzeit, doch das unterstrich lediglich erneut die Tatsache, über die Bologna-Fans bereits die ganze Saison reden und, um ganz ehrlich zu sein, auch schon in früheren Spielzeiten, dass es nämlich an einem Weltklassestürmer fehlt, der endlich einmal die vielen Gelegenheiten nutzt, die jetzt auf dem Rasen verstreichen, und den Ball im Tor versenkt. Das Spiel auf den Flügeln und im Mittelfeld ist immer ordentlich und manchmal sogar hervorragend, doch wenn es um den Abschluss geht, ist es Woche für Woche das gleiche Trauerspiel …«

Bruno gähnte heftig.

»Wie gehts denn den Kids?«, fragte er und drehte die Lautstärke des Radios wieder runter.

»Allen gut bis auf Carmelo. Er hat eine Art Geschwür an den Rippen, direkt unterm Flügel. Das scheint ihn zu stören, denn er knabbert ständig daran herum.«

»Kannst du da nicht irgendein Pflaster drauftun? Oder ihn anbinden, bis es geheilt ist?«

Sie fuhren gerade an einer der wenigen Erhebungen in dieser zweidimensionalen Landschaft vorbei, an einem der ausgedehnten Grabhügel nämlich, in denen der Müll der Stadt beerdigt wurde. Die brennenden Ausdünstungen schwebten darüber wie ein ewiges Licht.

»Die drehen durch, wenn man sie in ihrer Bewegungsfreiheit einschränkt. Morgen geh ich mit ihm zum Arzt. Er braucht Antibiotika.«

»Ich hab kürzlich gehört, man solle es mit diesem Zeug nicht übertreiben. Senkt die Immunität gegen Grippe oder so.«

»Vögel kriegen keine Grippe.«

»Kriegen sie wohl. Erinnerst du dich noch an die Hysterie wegen dieser chinesischen Hühner?«

»Carmelo ist aber kein Huhn.«

Nando war ein ansehnlicher Kerl aus irgendeinem Dorf in den Abruzzen, von dem Bruno noch nie gehört hatte. Sein jüngster zum Scheitern verurteilter Traum war es, das 500 PS starke Gallardo-Coupé mit Zehn-Zylinder-Motor und einer Höchstgeschwindigkeit von 300 Stundenkilometern in die Finger zu kriegen, das die Firma Lamborghini kürzlich der Polizia di Stato zu beiderseitigen PR-Zwecken gestiftet hatte. Er war gebaut wie ein Ringer, hatte einen gepflegten schwarzen Bart und ein vages, aber liebenswürdiges Lächeln. Aus irgendeinem Grund hatte er es geschafft, eine dürre, neurotische Xanthippe aus Ferrara zu heiraten. Vermutlich als Ausgleich dafür, dass ihre Ehe kinderlos war und auch bleiben würde, hielt das Paar in seiner Dreizimmerwohnung insgesamt elf Papageien und Kakadus. Die Vögel flogen dir auf die Schulter, knabberten dir am Ohr und schissen dir auf die Jacke, und die ganze Wohnung stank. Bruno war mal zum Abendessen dort gewesen. Einmal.

Er und Nando waren auf dem Rückweg zur Polizeizentrale, nachdem sie wegen eines angeblichen Einbruchs hinaus nach Villanova gerufen worden waren. Der Bestohlene war ein verschlagen und streitlustig wirkender Elektriker, der gerade von seiner Frau verlassen worden war. Sie war wieder zu ihrer Mutter gezogen und hatte den gemeinsamen sechsjährigen Sohn mitgenommen. Er behauptete, er wäre von der Arbeit nach Hause gekommen und hätte die Wohnung völlig leer geräumt vorgefunden bis auf die fest installierte Waschmaschine. Da die ausgeklügelte Alarmanlage, die er selbst eingebaut hatte, nicht losgegangen war, konnte nur seine Frau, die als Einzige außer ihm wusste, wie man die Anlage ausschaltete, die Schuldige sein.

Über drei Stunden hatte es sie gekostet, die Aussage des Mannes aufzunehmen und die Nachbarn zu befragen, von denen niemand etwas Ungewöhnliches bemerkt hatte. Bruno hatte den starken Verdacht, dass der Elektriker selbst die Wohnung über mehrere Tage hinweg ausgeräumt und die Sachen irgendwo unter falschem Namen untergestellt hatte und nun eine offizielle denuncia erhob, um bei der Versicherung Ansprüche geltend machen zu können und so dafür zu sorgen, dass das »undankbare Miststück«, das sein Leben zur Hölle gemacht hatte, ebenfalls seinen Teil abbekam. Aus Sicht der Polizei würde sich das Ganze mit größter Wahrscheinlichkeit als absolute Zeitverschwendung erweisen. Stapel von Formularen müssten ausgefüllt werden, Berichte wären zu schreiben, man würde sich endlos mit den Behörden in Ferrara auseinandersetzen müssen, und das alles würde zu nichts führen.

Bruno kümmerte das nicht, auch wenn er aufgrund der Tatsache, dass er an diesem Abend Dienst hatte, das Lokalderby des FC Bologna in Ancona versäumt hatte – das Spiel war kurz vor Weihnachen abgebrochen und verschoben worden, weil etliche Fans das Spielfeld gestürmt hatten. Jetzt langweilte er sich, war hungrig und müde und freute sich darauf, endlich Feierabend zu haben, sobald sie wieder in der Questura waren. Doch im Grunde seines Herzens war er immer noch überglücklich, obwohl bereits Monate seit dem Wunder vergangen waren, das seine »Härtezeit« hoch oben im Norden des Landes verkürzt und ihn zurück nach Bologna gebracht hatte. Der junge Streifenpolizist war nicht mehr in die Messe gegangen, seit er zu Hause ausgezogen war, doch in letzter Zeit hatte Bruno mehrfach die Kirche San Domenicò in seiner Nähe aufgesucht und jedes Mal für zehn Euro Kerzen vor dem Bildnis des Heiligen in einer Seitenkapelle angezündet, wo es immer noch echte, wohlriechende Bienenwachskerzen gab und nicht diese elektrischen Birnchen auf Plastikständern, die heutzutage fast überall die Kerzen verdrängten und die Bruno immer an eine Spielhalle denken ließen. Vielleicht waren es beim ersten Mal sogar fünfzehn Euro gewesen. Jedenfalls hatte er die Kerzen im Gegensatz zu manch anderen Leuten bezahlt, wie man an den vielen falschen Geldmünzen im Kerzenautomaten sah.

Rein rational wusste er natürlich ganz genau, wie seine vorzeitige Heimkehr aus dem deutschsprachigen Südtirol zustande gekommen war, doch das änderte nichts an der Tatsache, dass irgendein Wunder definitiv mit im Spiel gewesen sein musste. Man brauchte sich doch nur die merkwürdigen Umstände anzusehen. Erstens wird da so ein hohes Tier namens Aurelio Zen aus dem Dezernat Criminalpol in Rom nach Bozen geschickt, um in einem dubiosen Fall zu ermitteln, der wichtige politische Auswirkungen hat, die Bruno allerdings nie so ganz verstanden hatte. Zweitens wird er, Bruno, abkommandiert, diesen Abgesandten des Ministeriums, oder was auch immer er war, auf einer Nebenstrecke nach Cortina zu einem trostlosen Gasthaus auf einer gottverlassenen Passhöhe in den Bergen zu fahren. Drittens dreht er, Bruno, nachdem er den Rest des Tages in besagtem Gasthaus festsaß, während sein Fahrgast in Begleitung eines jungen Zeugen aus Österreich irgendwelche Ermittlungen anstellte, unter dem verdrießlichen Schweigen, das wie eine düstere Wolke in der Luft hing, und den hasserfüllten Blicken der Einheimischen, die sich wie Laserstrahlen in ihn bohrten, allmählich durch und rastet schließlich in einem Café, wo er und Zen auf dem Rückweg haltmachen, völlig aus und beschimpft diese feisten, sturen teutonischen Dummköpfe, die ihm und seinen Kameraden endlose Monate lang das Leben zur Hölle gemacht haben, auf ausfälligste Art und Weise. Viertens, statt ihn wegen groben Fehlverhaltens zu belangen, weil er in einer Gegend, die berüchtigt ist für ihre politischen Empfindlichkeiten und separatistischen Bestrebungen, für erhebliche Unruhe gesorgt hat, bietet ihm dieser Vice-Questore Zen an, ohne auch nur im Geringsten darum gebeten worden zu sein, sich dafür einzusetzen, dass Bruno sofort zurück nach Bologna versetzt wird, obwohl er eigentlich noch über drei Monate auf seinem Posten hätte ausharren müssen. Fünftens und am allererstaunlichsten, dieser Wohltäter erfüllt sein Versprechen. War das nun ein Wunder oder nicht?

Die beiden Polizisten waren auf dem kürzesten Weg unterwegs ins Stadtzentrum, nämlich über die Landstraße, die parallel zur Autostrada A14 von Ancona und der Adriaküste verläuft, sich durch die hässlichen Schlafstädte nördlich von Bologna windet und schließlich in die A1 mündet. Es herrschte nur wenig Verkehr, deshalb war es schon eine ziemliche Dreistigkeit, als ein riesiger Sattelschlepper sie aggressiv überholte, indem er an einer Kreuzung noch bei Orange durchfuhr.

»Das Arschloch knöpfen wir uns vor«, sagte Nando und wollte schon Blaulicht und Sirene anschalten.

Bruno legte ihm die Hand auf den Arm. »Beruhig dich. Da vorne stand irgendein deutscher Name drauf, und der Auflieger hatte ein griechisches Nummernschild. Der kommt vermutlich von Bari rauf, ist mit Amphetaminen vollgedröhnt und mal kurz von der Autobahn abgefahren, um sich von einer Kollegin der jungen Schönheit, die wir vorhin gesehen haben, seine persönlichen Bedürfnisse befriedigen zu lassen. Okay, er hat sich uns gegenüber absolut unverschämt verhalten, aber willst du dir wirklich den Abend damit um die Ohren hauen, einen Dolmetscher aufzutreiben, mit der zuständigen Botschaft zu telefonieren und dich dann mit dem Anwalt auseinanderzusetzen, den seine Firma einschalten wird, ganz zu schweigen von dem ganzen Papierkram, den so etwas mit sich bringt? Wir hatten heute doch schon genug Ärger.«

»Ist ja schon gut!« Nando hörte sich verärgert an.

»In Bezug auf Curti hast du allerdings recht«, fügte Bruno in beschwichtigendem Tonfall hinzu.

»Dieser stinkende parmigiano! Für den ist Bologna doch nur ein weiteres glitzerndes Spielzeug, ein weiteres Statussymbol, wie seine Jachten und seine Huren und seine Villa in Costa Rica. Das Einzige, was er nicht kaufen konnte, war der Club seiner Heimatstadt. Tut uns leid, Lorenzino, aber der FC Parma ist nicht verkäuflich. Kein Problem, da springt er halt in seinen Mercedes, fährt ein Stückchen auf der A1 nach Süden und kauft stattdessen die Rot-Blauen. Aber interessieren tun wir ihn einen Dreck!«

»Da hast du recht. Fast alles andere könnten die Fans ja verzeihen, aber da ist keine Leidenschaft zu spüren, kein Engagement.«

»Und vor allem kein Geld.«

Bruno gähnte erneut und starrte mit leerem Blick auf die identischen sechsstöckigen Wohnblocks, die nun in Reih und Glied wie verpackte Waren auf einem Fließband an ihrem Auto vorbeiglitten.

»Jedenfalls hat er in dieser Hinsicht Probleme.«

»Wie meinst du das?«

»Dieser Steuerskandal.«

»Das ist wirklich hart. Warum muss der Verein unter seinen Finanzproblemen leiden? Und jetzt heißt es auch noch, dass sich die Hälfte der Sponsoren zurückzieht, um nicht in Verruf zu geraten, sollte der Fall je vor Gericht kommen.«

»Was nicht passieren wird.«

»Natürlich nicht, aber das hilft uns auch nicht weiter. Der Schaden ist bereits angerichtet. Wir sind einfach …«

In diesem Moment sahen sie das Auto, das mit blinkender Warnlichtanlage am Straßenrand parkte. Nando trat heftig auf die Bremse, zog scharf nach rechts, ohne jedoch die Kontrolle über das Fahrzeug zu verlieren, und hielt hinter dem Wagen.

»Der lässt sich einen blasen«, sagte er.

»Oder er hat ’ne Panne«, erwiderte Bruno. »Ich geh mal nachsehen.«

Er trat in die eiskalte Februarnacht hinaus. Aus irgendeinem Grund erschien ihm die Kälte hier kälter als in Bozen, härter und unerbittlicher. Vielleicht lag das an der Feuchtigkeit, die vom Podelta hereinströmte, dachte er, oder sogar an der Umweltverschmutzung. Die durchschnittlichen Wintertemperaturen waren im Norden gut zehn Grad niedriger, aber dort war die Luft knochentrocken und kristallklar. Bald jedoch würde Frühling sein, und er war zu Hause. Das war das Einzige, was zählte.

Das verkehrswidrig geparkte Fahrzeug war eine blaue Audi-A8-Luxuslimousine. Bruno notierte sich ganz automatisch das Kennzeichen. Das war so ziemlich alles, was er im Licht der Scheinwerfer des Streifenwagens hinter ihm erkennen konnte. Wegen der Kopfstützen auf den Vordersitzen war nicht zu sehen, ob jemand im Auto saß. Bruno ging auf die Beifahrerseite und blickte durchs Fenster, dann klopfte er laut auf die Scheibe. Auf dem Fahrersitz saß offenbar ein Mann, doch er reagierte nicht, und die Tür war verschlossen.

Bruno wollte schon zum Streifenwagen zurückkehren und eine Taschenlampe holen, als die Scheinwerfer eines entgegenkommenden Kleinbusses den Innenraum des Audi in gleißendes Licht tauchten. Die Helligkeit hielt zwar nur wenige Sekunden an, doch das reichte. Der Fahrer des Audi saß völlig reglos da. Sein Gesichtsausdruck erweckte den Anschein, als bemühe er sich, irgendeine banale, aber unmögliche Aufgabe zu erledigen, wie zum Beispiel den Verschlusslaut »p« in ein langes, ersterbendes Murmeln auszudehnen.

Bruno trat von dem Wagen zurück und sprach in sein Funkgerät. Er sagte nicht viel, hörte aber aufmerksam zu und schützte sein linkes Ohr mit der Hand vor dem Verkehrslärm einer stark überhöhten Kurve der Autobahn über ihm. Mit ausdruckslosem Gesicht kehrte er zum Streifenwagen zurück.

»Es ist kein Mercedes«, sagte er, knallte die Tür zu und fing an zu zittern.

Nando sah ihn entsetzt an. »Ich weiß, dass das ein Audi ist. Na und?«

»Dieses Gespräch, das wir gerade geführt haben.«

»Über Curti?«

Bruno sah ihn nicht an, sondern starrte unverwandt geradeaus auf den blauen Audi. »Sag nichts davon, okay? Wenn sie kommen.«

»Wenn wer kommt?«

Bruno schlug mit der flachen Hand auf das Armaturenbrett. »Wir haben nie über diese Sache gesprochen, ja? Für Fußball interessieren wir uns einen Scheiß.«

»Aber das ist doch das Einzige, wofür ich mich interessiere! Das und meine Vögel. Ach ja, und Wanda natürlich.«

»Ist das eine neue Errungenschaft?«

»Wanda ist meine Frau!«

»Ja, natürlich.«

Natürlich! Arbeitete als Sekretärin bei einem Anwalt in der Innenstadt. Nando ließ sich nicht einmal zu einer Antwort herab. Tiefes Schweigen breitete sich aus.

»Dieser Wagen da ist auf Lorenzo Curti zugelassen«, bemerkte Bruno schließlich ganz leise. »Auf dem Fahrersitz sitzt ein Mann. Es ist zwar bei dieser Beleuchtung schwer zu sagen, aber für mich sieht er ziemlich genauso aus wie auf den Fotos und den Fernsehbildern, die ich von Curti gesehen habe. Ziemlich groß, schlank, ordentlich geschnittener Bart, grau melierte Haare.«

»Hast du mit ihm gesprochen? Warum hat er dort angehalten?«

Bruno kurbelte das Fenster einen Spalt hinunter und hielt den Kopf schräg, als würde er lauschen.

»Kennst du diese Messer, mit denen man große Blöcke Parmesankäse teilt? Das sind eigentlich keine Messer, eher so was wie dreieckige Meißel. Dick, scharf und sehr fest.«

»Verdammt noch mal, Bruno, du hörst dich langsam an wie dieser singende Koch im Fernsehen. Was erzählst du mir denn hier von Parmesanmessern?«

»Dem Mann in diesem Auto ragt etwas, das so aussieht, aus der Brust. Ganz im Sinne von Messer ins Herz.«

Durch das offene Fenster war aus der Ferne ein lautes, unverkennbares Geräusch zu hören. Bruno öffnete die Tür.

»Hilf mir, die Signalleuchten rauszustellen und eine Fläche zu markieren, wo der Hubschrauber landen kann.«

2

Etwa zur gleichen Zeit, als der blaue Audi A8 – von einer Plane bedeckt und immer noch mit der Leiche des Fahrers hinter dem Lenkrad – auf einen Tieflader gehoben wurde, um ihn in die Polizeiwerkstatt zu transportieren, befanden sich Aurelio Zen und sein Phantomdouble irgendwo in der Toskana tief unter der Erde.

Es war ein langer Tag gewesen, ein langer Monat und überhaupt ein langes Leben, dachte Zen. Oder vielleicht waren das auch die Gedanken seines Doppelgängers. Zwar war immer noch ungeklärt, ob dieser überhaupt denken konnte, aber im Grunde war die Frage nicht von Bedeutung. Entscheidend war, dass er im Gegensatz zu Zen, dem er rein äußerlich bis ins kleinste Detail glich, keine Gefühle hatte. Vielleicht erklärte das, warum er so widerlich gesund und munter aussah. Es mochten zwar einige silbrige Streifen in seinem glänzenden schwarzen Haar sein, die Haut hier und da über einem Knochen etwas stärker gespannt, doch das alles trug nur zu dem allgemeinen Eindruck von Reife und Distinguiertheit bei. Man hatte das Gefühl, hier war ein Mann, der viel erlebt und viel gelernt hatte und nun aufgrund dieser angehäuften Erfahrung sein Leben im Griff hatte wie ein erprobter Reiter sein Ross, und der nicht krampfhaft darum bemüht war, die Dinge zu kontrollieren und zu beherrschen, sondern allen Eventualitäten heiter und gelassen begegnete.

Es war schwer, einen solchen Mann nicht zu beneiden, obwohl er ebenso wie das Matterhorn in keiner Weise erkennen ließ, dass er sich überlegen fühlte – oder überhaupt irgendwelche Gefühle hatte. Für Zen, der derzeit nur noch aus Gefühlen zu bestehen schien, war diese Tatsache allein schon äußerst beneidenswert. Ob nun physischer (Pochen, Kribbeln, Stechen) oder psychischer Natur (Niedergeschlagenheit, Schwindelgefühl, Angstzustände), Gefühle hatten sein Bewusstsein so sehr in Besitz genommen, dass selbst die Erinnerung an andere Möglichkeiten daraus verbannt war. Einst war er ein anderer Mensch gewesen. Das schien plausibel, auch wenn es natürlich nicht bewiesen werden konnte. Die Tatsache jedoch, dass er nicht mehr jene Person war, war hingegen unbestreitbar. Alle persönlichen Eigenschaften, Meinungen, Fähigkeiten, Ideen, Gewohnheiten, Vorlieben und Abneigungen, zusammen mit weiteren Merkmalen, die unter den Worten »ich« und »mir« subsumiert werden – kurz gesagt, alles an Zen bis auf seine Gefühle –, waren anscheinend wie durch einen elektronischen Download auf den Doppelgänger übertragen worden, der im Augenblick jenseits des dunklen Zugfensters zu sehen war. Was die zurückgebliebene Hülle und ihre Zukunftsaussichten betraf: Je weniger man darüber sagte, desto besser.

Allerdings muss zugegeben werden, dass der Spezialist, den Zen in Rom konsultiert hatte, die Sache ganz anders sah.

»Sie haben sich gut erholt«, hatte sein Urteil gelautet, nachdem er die Röntgenaufnahmen betrachtet und Zen einen einäugigen Katheter, der wie ein riesiger tropischer Wurm aussah, in die Speiseröhre geschoben und das Fleisch um die Operationsnarbe kräftig durchgeknetet hatte, als ob er es später grillen wollte.

»Aber ich fühle mich schrecklich«, hatte Zen leise geantwortet.

»Haben Sie Schmerzen?«

»Zurzeit nicht so sehr. Aber ich fühle mich ständig völlig erschöpft. Schon nach der kleinsten Anstrengung muss ich mich eine halbe Stunde hinlegen, um mich zu erholen. Wenn ich nur eine Treppe hinaufsteige, bin ich außer Puste, und mir ist schwindlig. Selbst Reden strengt mich an.«

Seine Stimme verflüchtigte sich wie Rauch.

»Das ist nicht weiter verwunderlich«, erwiderte der Arzt mit herzloser Nonchalance. »Ihr Körper befindet sich noch im Heilungsprozess. Deshalb bleibt ihm weniger Energie für andere Aufgaben.«

»Ich weiß, aber da ist noch mehr. Ich fühle mich einfach nicht mehr wie ich selbst. Ich fühle mich nicht mehr. Und vielleicht bin ich es auch gar nicht mehr.«

Der Arzt klappte Zens Akte schwungvoll zu, dann klopfte er mehrfach auf das Deckblatt, als ob er die professionelle Bedeutung dieser Geste hervorheben wollte.

»Vom medizinischen Standpunkt sind, wie ich bereits erklärt habe, die Aussichten auf eine vollständige Genesung sehr gut. Wie viel Zeit dieser Prozess in Anspruch nimmt, hängt von zu vielen Variablen ab, um eine genaue Prognose abzugeben.«

Er sah demonstrativ auf die Uhr. Sein Interesse an dem Fall war eindeutig erloschen. Wie ein Polizist, der weiß, dass er nichts Sinnvolles mehr tun kann, dachte Zen. In früheren Zeiten hatte auch er oft Leuten auf brutale Weise klargemacht, dass er keine Zeit zu verplempern hatte, doch heutzutage würde eine solche Bemerkung hohl klingen. Tatsache war nämlich, dass er nichts anderes tat, als seine Zeit zu verplempern.

Vielleicht hatte sich der Arzt vom Gesichtsausdruck seines Patienten anrühren lassen, vielleicht war er aber auch sensibler, als Zen ihn eingeschätzt hatte. Wie dem auch sei, als sie sich an der Tür die Hand schüttelten, stellte er eine unerwartete Frage.

»Ist Ihre Frau Ihnen eine Unterstützung?«

Zen zögerte so lange mit der Antwort, dass das Schweigen schließlich peinlich wurde. Zunächst musste er sich klarmachen, dass mit seiner »Frau« Gemma gemeint sein musste, die den Termin für ihn zu einem Zeitpunkt gemacht hatte, als er sich zu schwach fühlte, um sich mit knallharten römischen Arztsekretärinnen auseinanderzusetzen, die dazu neigten, einen bis in alle Ewigkeit hinzuhalten. Und die Frage selbst schien ihm unmöglich zu beantworten. Es war eine zu lange und komplizierte Geschichte, um sie in wenigen Worten zusammenzufassen. Man würde Stunden brauchen, um die Situation auch nur in groben Umrissen zu erklären.

»Unterstützung?«, brachte er schließlich heraus.

Der Arzt wünschte eindeutig, er hätte den Mund gehalten. »Nur so generell«, sagte er wegwerfend. »Sie dürfen nicht vergessen, dass die ganze Sache für sie auch belastend gewesen sein muss. Merkwürdigerweise ist es sogar häufig für Familienangehörige schwieriger als für den Patienten selbst.«

Zen dachte nach, aber es kamen keine Worte.

»Sie war …«, begann er schließlich und verstummte.

Der Arzt nickte mit offenkundig vorgetäuschter Begeisterung, murmelte »Sehr gut!« und ging rasch davon.

Eine weitere Merkwürdigkeit seines Zustands hatte Zen unerwähnt gelassen, dass nämlich Teile seines Körpers, über die er sich nie Gedanken gemacht hatte, nun seine ständige Aufmerksamkeit verlangten, während andere, auf die er sich ganz unbewusst verlassen hatte, nun durch Abwesenheit glänzten. So überraschte es ihn nicht sonderlich, als das dumpfe Dröhnen in seinen Ohren plötzlich zu einem leisen Raunen abflaute, während das schrille Signal seines Handys einen Augenblick später für ihn völlig normal klang. Fünf Klingeltöne lang betrachtete er den durchsichtigen Plastikstreifen, wo die Nummer des Anrufers aufgeführt war, bevor er sich meldete.

»Ich sitze im Zug. Wir waren gerade in einem Tunnel.«

»Und wie wars?«

[Ende der Leseprobe]

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Der Parmesan-Industrielle und Fußball-Tycoon Lorenzo Curti wird tot aufgefunden – mit einer Kugel im Körper und einem Käsemesser in der Brust. Kommissar Aurelio Zen wird nach Bologna beordert, um den Mord an dem verhassten Manager aufzuklären. Während Zen erfolglos versucht, Licht in die Sache zu bringen, treibt ein zwielichtiger Privatdetektiv sein Unwesen, und der Starkoch und Publikumsliebling Lo Chef scheint sich nicht nur über neue Rezepte den Kopf zu zerbrechen. Je länger der Kommissar ermittelt, desto tiefer gerät er in ein Netz aus Korruption und gekränkten Eitelkeiten.

»Ein geschickt konstruierter Krimi – pures Lesevergnügen von der ersten bis zur letzten Seite.«

Evening Standard, London

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Über Michael Dibdin

Michael Dibdin, geboren 1947 in Wolverhampton, studierte englische Literatur in England und Kanada. Vier Jahre lehrte er an der Universität von Perugia. Bekannt wurde er durch seine Figur Aurelio Zen, einen in Italien ermittelnden Polizeikommissar. Elf Bände dieser Krimiserie sind erschienen.

Michael Dibdin wurde mit dem CWA Gold Dagger und dem Grand prix de littérature policière ausgezeichnet. Seine Romane wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt und von der BBC als TV-Serie verfilmt. Er starb 2007 in Seattle.

»Ich bekunde hiermit gerne: Ich bin ein Fan von Michael Dibdin und seinem Commissario Aurelio Zen. Großartig geschrieben, eine spannende Handlung, eine tolle Hauptfigur. Was will man mehr. Unbedingte Kaufempfehlung für Freunde dieses Genres.«

Helmut Hackl, Mobility Lounge, Wien

»Mit Aurelio Zen hat Michael Dibdin eine der literarisch fruchtbarsten Serienfiguren der neueren Kriminalliteratur geschaffen.«

Tobias Gohlis, Die Zeit, Hamburg

»Die Empfehlung lautet: Alles kaufen, wo Dibdin draufsteht.«

Andreas Ammer, Deutschlandfunk, Köln

»Unter den britischen Krimiautoren kann es keiner mit Michael Dibdin aufnehmen. Keiner reicht an seinen grandiosen Stil, seine Imaginationskraft und seinen Umgang mit den Abgründen der menschlichen Seele heran.«

The Times, London

»Michael Dibdin ist ein Genie, weil es ihm nicht nur gelingt, das italienische Leben in all seiner bunten Absurdität zu porträtieren, sondern weil er Kriminalromane schreibt, die sich wie von selbst lesen.«

The Mirror, London

»Ein großartiger Schriftsteller, der großartige Geschichten zu erzählen weiß.«

Stephan Schwammel, Eschborner Stadtmagazin

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Über Ellen Schlootz

Ellen Schlootz arbeitet als Übersetzerin aus dem Englischen. Sie hat u. a. Werke von Ian Rankin und David Hosp ins Deutsche übertragen.

Mehr zu Ellen Schlootz auf der Webseite des Unionsverlags.

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Sterben auf Italienisch

In Cosenza, Kalabrien, verschwindet der Amerikaner Robert Newman, und alles sieht nach einer klassischen Entführung aus. Doch wenig später findet man Newmans übel zugerichtete Leiche. Kommissar Aurelio Zen kommt mit seinen Ermittlungen nicht voran. Anstatt einen Täter zu finden, provoziert der Kommissar mit seinen Untersuchungen nur weitere Morde.

Im Zeichen der Medusa

Kommissar Aurelio Zen wird in die Dolomiten geschickt, wo die Leiche eines vermissten Offiziers der Gebirgsjäger aufgetaucht ist. Als eine weitere Leiche mit der rätselhaften Medusa-Tätowierung gefunden wird, merkt Zen: Er ist einer Verschwörung auf der Spur, in die höchste Kreise verwickelt sind.

Roter Marmor

Am Badestrand der Toskana versucht sich Aurelio Zen von den Folgen eines Bombenanschlags zu erholen, den er nur knapp überlebt hat. Doch als in seinem Liegestuhl ein Fremder irrtümlich ermordet wird, ist klar: Die ehrenwerte Gesellschaft hat die Jagd auf den Commissario eröffnet.

Sizilianisches Finale

Kommissar Aurelio Zen erhält den Auftrag, vor dem er sich immer gefürchtet hat: Er muss nach Sizilien, wo er auf Geheiß des Innenministeriums die Arbeit der erst kürzlich ins Leben gerufenen Anti-Mafia-Einheit der Staatspolizei überwachen soll. Da das Innenministerium mit der Staatspolizei rivalisiert, steht er von Anfang an zwischen den Fronten.

Schwarzer Trüffel

Aurelio Zen soll einen Fall in einem Trüffel- und Weindorf im malerischen Piemont aufklären: Die gesamte Produktion des von Kennern geschätzten »Barbaresco« steht auf dem Spiel, denn Winzer Aldo Vincenzo wurde ermordet. Der Kommissar stößt auf sorgsam gehütete Geheimnisse rund um Wein, Trüffel und alte Feindschaften.

Entführung auf Italienisch

Kommissar Aurelio Zen reist für einen Spezialauftrag nach Perugia: Ruggero Miletti, das Haupt einer der mächtigsten Familien Italiens, wurde entführt. Alles scheint sich gegen den Neuankömmling aus Rom verschworen zu haben. Doch im Kampf gegen Korruption und Mafia entwickelt Aurelio Zen seine wahren Qualitäten.

Così fan tutti

Kommissar Aurelio Zen lebt im Chaos: Man hat ihn nach Neapel strafversetzt, seine Frau will sich scheiden lassen, und seine Geliebte erwartet ein Kind von ihm. Als in der Stadt am Vesuv Mafiosi und korrupte Politiker spurlos verschwinden, macht er sich auf die Suche nach den Drahtziehern – und gerät dabei selbst in höchste Lebensgefahr.

Vendetta

Kommissar Aurelio Zen steht vor einem Rätsel: ein vierfacher Mord in der festungsartig ausgebauten Villa eines reichen Sarden, in die eigentlich niemand unbemerkt eindringen kann. Die Bluttat ist verewigt, da es zu den Gepflogenheiten des Hausherrn Oscar Burolo gehörte, sein Leben auf Video aufzuzeichnen – jetzt dokumentiert die Anlage seinen Tod.

Tödliche Lagune

In seiner Geburtsstadt Venedig soll Kommissar Aurelio Zen das Verschwinden eines dort ansässigen Amerikaners untersuchen. In der Nähe der Laguneninsel, die dem Amerikaner gehörte, wird ein Skelett gefunden und Zen glaubt, Zusammenhänge zu erkennen. Aber im dunstigen Licht Venedigs zeigen die Dinge erst auf den zweiten Blick ihr wahres Gesicht.

Himmelfahrt

Rom, Sankt Peterskirche: An einem grauen Novembernachmittag stürzt Prinz Ludovico Ruspanti in den Tod. Des Prinzen Himmelfahrt wird ein Sonderfall für Kommissar Aurelio Zen. Als er versucht, in die dunklen Geheimnisse des Vatikans einzudringen, sieht er sich einer Mauer des Schweigens gegenüber. Denn Zeuge für Zeuge verstummt für immer.

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