Über dieses Buch

Die Nigerianerin Deola ist 39 und hat viel erreicht. Ihr Job ist anspruchsvoll und einträglich. Als Deola beruflich nach Nigeria fliegt, wird sie wieder mit der Wirklichkeit des Lebens im Moloch Lagos konfrontiert. Der One-Night-Stand mit Wale macht ihr Leben nicht leichter, denn Deola fürchtet beides: HIV und Schwangerschaft.

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Sefi Atta (*1964) absolvierte ihre Ausbildung in Nigeria, England und den USA und studierte Creative Writing in Los Angeles. Sie unterrichtet an der Mississippi State University.

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Sefi Atta

Nur ein Teil von dir

Roman

Aus dem Englischen von Eva Plorin

E-Book-Ausgabe

Peter Hammer Verlag @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Peter Hammer-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel A bit of difference im Verlag Interlink Books, Northampton, USA.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2013 im Peter Hammer Verlag, Wuppertal.

Originaltitel: A bit of difference

© Sefi Atta, 2013

© by Peter Hammer Verlag, Wuppertal 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: © shutterstock

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-30922-7

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Version vom 14.06.2022, 00:38h

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Inhaltsverzeichnis

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NUR EIN TEIL VON DIR

Neuorientierung

Ehrlich gesagt

Fremde Hauptstädte

Das humanitäre Geschäft

Ausweichmanöver

Für immer

Dank

Worterklärungen

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Für meinen Vater Abdul-Aziz Atta,

im Andenken an seinen 40. Todestag

Neuorientierung

Die überdimensionalen Poster nehmen dich gefangen. Eine beleuchtete Großaufnahme zeigt eine afrikanische Frau vor einer Wüstenlandschaft. Vielleicht eine Sudanesin oder Äthiopierin, schwer zu sagen. Ein gelber Schal bedeckt ihr Haar, und unter dem Bild steht: »Ich habe Macht.«

Eine Passagierin, die gerade am Flughafen von Atlanta eingetroffen ist, verdeckt für einen Augenblick die Fotografie. Sie trägt eine Afrofrisur, silberne Kreolen, groß wie Armreife, und einen schwarzen Nadelstreifenanzug. Sie hat den Namen der Hilfsorganisation übersehen, für die das Foto wirbt, und kurz erwägt sie, kehrtzumachen und nachzuschauen, aber ihre Beine weigern sich nach dem langen Flug von London, und ihre Schulter wird taub unter dem Gewicht der Handtasche und des Laptops.

Sie saß neun Stunden im Flugzeug, und jemand hinter ihr litt an Blähungen. Der Ghanaer neben ihr verfiel in Schweigen, als sie erwähnte, sie sei Nigerianerin. Bei der Einreisekontrolle hat man ihr Gesicht fotografiert und Fingerabdrücke von ihrem linken und rechten Zeigefinger genommen. Sie rief sich die guten Gründe dafür in Erinnerung, während sie in der Schlange für Besucher wartete, bis ein Ire vor ihr sich umdrehte und sagte: »Das hier ist doch einfach Bockmist!« Sie lächelte bloß. Vielleicht wurden sie gefilmt, und der Mann riskierte nichts, trotz der Totenkopftätowierungen auf seinem Arm.

Ich habe Macht, denkt sie. Was bedeutet das? Macht genug, um die Aufmerksamkeit der Passanten zu erregen, das in jedem Fall. Sie hofft, dass die Frau auf dem Foto für die Aufnahme nicht zu knapp bezahlt worden ist, und stellt sich Poster vor, die den Premierminister in der Downing Street oder den Präsidenten im Oval Office mit derselben Bildunterschrift zeigen: »Ich habe Macht.« Bei dem Gedanken zuckt sie zusammen, während sie mit einem Schritt den Rollsteig verlässt.

Sie hat gehört, Amerika sei ein rassistisches Land. Es ist ihr ein Rätsel, warum das so selten jemand über England sagt. Bei früheren Reisen in andere amerikanische Städte wie New York, Washington oder Los Angeles hat sie nicht beobachtet, dass sich Amerikaner besonders schuldig machten. Nur dass sie bereitwilliger darüber sprachen, wie ihre Beziehungen zu ihren ethnischen Bevölkerungsgruppen waren. Sie hat auch gehört, Atlanta sei eine schwarze Stadt, aber bislang hat sie nicht den Eindruck.

Eine Frau, die rechts neben ihr am Gepäckband wartet, trägt Ohrringe mit Kaurimuscheln. Ihre grauen Haare sind zu dicken Braids geflochten, und ihr dashiki ist aus Bogolanstoff genäht. Links von ihr steht ein Mann, der ganz sicher auf einen typisch amerikanischen Spitznamen hört wie Chip oder Chuck. Die sandfarbene Baumwollhose und die Baseballkappe mit dem Schriftzug der Atlanta Braves verraten das ebenso wie seine Manieren. Er hilft einem älteren Herrn, der sich mit seinem Gepäck abmüht, während eine Latina, die wie eine Collegestudentin aussieht, sich nicht von der Stelle rührt und ihr Haar zurückwirft, als erwarte sie, dass die Umstehenden sie bewundern. Außerdem ist da noch ein Paar mit einem asiatischen Baby. Die Kleine steckt einen Finger in die Nase, während sie am Daumen lutscht.

Es dauert eine Weile, bis sie ihren Koffer bekommt, dann findet sie sich hinter einer Nigerianerin wieder, deren Gepäck vor ihrem eigenen zum Durchleuchten ausgesondert wird.

»Irgendwelche Lebensmittel wie garri oder egusi?«, fragt ein Zollbeamter die Frau in scherzhaftem Ton.

»Nein«, antwortet die Frau und zieht das Kinn ein, als würde seine Aussprache Eindruck auf sie machen.

»Odabo, auf Wiedersehen«, sagt der Zollbeamte mit einem Winken, nachdem er ihre Sachen kontrolliert hat.

Die Frau winkt zurück. Diese Art von Kameraderie kommt einem High Five gleich. Vor dem 11. September hätte er die Frau womöglich aus der Schlange geholt, um ihren Magen zu röntgen.

»Wenn Sie bitte kurz hier rüberkommen, Ma’am«, fordert der Mann sie mit einer Handbewegung auf.

Als sie in die Ankunftshalle mit den vielen Wartenden hinaustritt, brennen ihre Augen. Sie reagieren immer gereizt auf Menschenmassen. Es fühlt sich an, als würde man in ein grelles Licht schauen, aber sie hat gelernt, die Tränen rechtzeitig zurückzuhalten, und ebenso kann sie sich willentlich in eine neu-trale Gemütslage versetzen, so wie jetzt, als sie Anne Hirsch entdeckt, die einen Zettel mit ihrem Nachnamen, Bello, hochhält. Sie geht auf Anne zu, und das »Oh«, das Anne entschlüpft, verrät ihr, dass sie nicht ganz die Person ist, die Anne erwartet hat.

»Ich freue mich, dich kennenzulernen«, sagt Anne und schüttelt ihr die Hand.

Anne trägt Kontaktlinsen. Entlang ihres Seitenscheitels sieht man graue Haare, die Haut an ihrem Hals ist gerötet. Sie macht eine betroffene Miene, als stünde sie einem todkranken Patienten gegenüber.

»Ganz meinerseits.«

»Also sagt man jetzt … Die-ola oder Dej-ola?«

»Dej.«

Anne könnte auch anfangen zu fluchen und um sich zu treten – Deola würde kaum zurückweichen. Es überrascht sie, wie reflexhaft sich diese Gewohnheit einstellt, zwischen sich und den Kollegen eine Trennlinie zu ziehen. Sie verlassen das Flughafengebäude und treten in die feuchte Luft und den Lärm der Anfahrtszone hinaus, zwei Frauen in zweckmäßigen Businessanzügen und Pumps. Anne watschelt – sie dreht die Fußspitzen beim Gehen nach innen –, und Deola schreitet neben ihr aus, als hätte man sie ermahnt, eine aufrechte Haltung anzunehmen.

»Wie war dein Flug?«

»Ganz in Ordnung.«

Auch Lügen wie diese gehen Deola ohne Nachdenken über die Lippen. Sie will nicht als Nörglerin rüberkommen. Ein Bus braust an ihnen vorbei, die heiße Luft aus dem Auspuff umfängt sie.

»Hast du genug Schlaf bekommen?«, fragt Anne.

»Ja, danke.«

Anne schaut sie von der Seite an. »Ein paar Stunden mehr schaden sicher nichts.«

Deolas Gesicht verrät mehr, als ihr lieb ist. Während sie die Haltebuchten zum kurzen Ein- und Ausladen ansteuern, schlägt Anne vor, dass Deola jetzt erst einmal ins Hotel geht und am nächsten Morgen mit der Arbeit beginnt.

»Wenn das für dich okay ist«, sagt Deola.

»Natürlich«, erwidert Anne.

»Danke.«

Sie arbeitet seit drei Monaten für LINK nach einem kaum erwähnenswerten Zwischenspiel bei einer Beratungsfirma, die auf gemeinnützige Organisationen spezialisiert war. LINK ist eine internationale Wohltätigkeitsstiftung. Die Strukturen sind hierarchisch, aber sie begünstigen keine Rivalitäten, wie es in dem Wirtschaftsprüfungsunternehmen der Fall war, in dem Deola ihre Ausbildung als Trainee absolvierte. LINKs Gelder stammen aus wohlmeinenden Quellen, und sie gehen an wohlgeprüfte Empfänger. Deola ist im Londoner Büro zuständig für die internen Audits von Organisationen, Anne ist die Direktorin für internationale Angelegenheiten des Büros in Atlanta.

Anne lässt sie bei den Haltebuchten zurück und fährt wenig später mit ihrem Wagen vor, einem cremefarbenen Toyota Camry. Die Fußmatte auf Deolas Seite wirkt sauber, verglichen mit der auf der Fahrerseite, die voller Sand ist. Anne hat die Schuhe gewechselt und trägt jetzt Sandalen. Ihre Füße sind blass, obwohl Sommer ist.

»Wie geht es Kate?«, fragt Anne, während sie losfährt.

»Sehr gut«, sagt Deola. »Sie hat diese Woche wieder angefangen zu arbeiten.«

Kate Meade ist Annes Pendant im Londoner Büro. Sie erwartet ihr zweites Kind und hat sich mit Toxoplasmose infiziert.

»Das muss ansteckend sein.«

»Toxoplasmose?«

»Nein, ich meine die Schwangerschaft. Als wir uns das letzte Mal gesprochen haben, hat sie erzählt, dass noch jemand in London im Mutterschaftsurlaub ist. Pamela?«

»Pam Collins.«

»Es ist sicher schwierig, wenn gleich mehrere fehlen.«

»Pam kommt bald zurück.«

»Ja?«

»Ja. Sie hat gerade ihr Baby bekommen.«

Deola könnte mitteilsamer sein, aber sie zieht es vor, nicht über ihre Kollegen zu sprechen. Pam ist noch bis Ende des Sommers im Mutterschaftsurlaub. Die Verwaltungsabteilung kommt mit der Arbeit nicht nach. Es war die Rede davon, jemanden aushilfsweise zur Vertretung einzustellen, doch Kate entschied sich dagegen. Sie hatten einmal eine Aushilfe aus Neuseeland, der Mann machte aber zu viele Zigarettenpausen.

»Ali und ich hätten auch gern ein Baby«, sagt Anne. »Was hat Pam bekommen?«

»Ähm … einen Jungen, glaube ich.«

»Ach, einen Jungen. Das wünschte ich mir auch. Ali will ein Mädchen.«

Deola vermutet, dass Anne mit einem Moslem verheiratet ist. Im Nachhinein tut ihr nun das Unbehagen leid, das kurz in ihr aufflackerte, als sie im Flugzeug auf dem Weg zur Toilette einen arabisch aussehenden Mann sah, der in einem arabisch-englischen Wörterbuch blätterte. Er trug Armeehosen. Sie war nicht die einzige Passagierin, die ihn verstohlen musterte. Jetzt fragt sie sich, ob er wohl für die US-Regierung arbeitet.

Sie hat Vorbehalte gegen die erhöhte Alarmstufe, die in den Vereinigten Staaten gilt. Das Ausrufen solcher Alarmstufen bezeichnet sie gern als die taktische Angstmacherei einer Bananenrepublik, so wie Idi Amin oder Papa Doc ihr Volk mit Gerüchten von juju und Voodoo in Schach halten wollten, und die Toten und Verletzten des Irakkriegs vergleicht sie schon einmal mit dem menschlichen Blut, das Mobutu den Göttern opferte, um sich den Machterhalt zu sichern. Deolas Reise in die Staaten dient dem Zweck, sich darüber zu informieren, wie das Büro in Atlanta den dortigen Start der Aids-Aufklärungskampagne Africa Beat gehandhabt hat. Anne und Deola tauschen sich über den Kampagnenstart aus, der in wenigen Monaten in Großbritannien über die Bühne gehen soll. Deolas Kollegen in Atlanta waren nicht in der Lage, sämtliche Finanzunterlagen per E-Mail zu schicken oder die Zahlen am Telefon zu erläutern.

Stewart »Stone« Riley ist der US-Pate für Africa Beat. Seine Biografie liest sich wie das typische Bekenntnis eines Rockmusikers: in einer Kleinstadt geboren, an der Highschool eine Band gegründet, später unter der Kommerzialisierung gelitten, von der Presse verrissen und von Gerüchten für tot erklärt; schließlich ein erneuter Aufstieg in den Charts und so weiter und so fort. Er behauptet, dass seine Musik vom Rhythm and Blues beeinflusst werde. Deola hat seine Stücke gehört, sie klingen überhaupt nicht wie die R&B-Musik, die sie in den Achtzigern hörte, Musik mit einem Beat, zu dem sie tanzen kann. Der Londoner Pate für Africa Beat ist Dára, ein Hip-Hop-Sänger. Er ist Nigerianer, aber wegen des Akzents auf dem »a« in seinem Namen und weil er dazu neigt, beim Sprechen die »Hs« zu verschlucken, hält Anne ihn für einen französischsprachigen Westafrikaner. Deola erklärt ihr, er sei Yoruba.

»Dára?«, fragt Anne, wobei sie die Betonung auf die erste statt auf die zweite Silbe legt. »Tatsächlich?«

»Sein Name bedeutet ›schön‹. Es ist die Kurzform von ›schönes Kind‹.«

»Das passt«, stellt Anne fest. »Er ist sehr schön.«

Deola kennt keinen Nigerianer, der Dára für schön hält. Nigerianer sagen, er sehe aus, als käme er aus dem Busch, ganz zu schweigen von seinem zweifelhaften Englisch. Es ist beinahe so, als wären sie wütend, weil er im Ausland für eben die Eigenschaften geschätzt wird, die ihnen peinlich sind.

»Und du, sprichst du auch die Sprache?«, fragt Anne zögernd.

»Ja.«

»Ich dachte, du bist Britin.«

»Ich? Nein.«

Sie erzählt Anne, dass sie in Nigeria geboren und aufgewachsen ist. Als Teenager hat sie dann eine Schule in England besucht und später ihren Abschluss an der London School of Economics gemacht. Seitdem lebt und arbeitet sie in London. Sie erwähnt nicht, dass sie einen britischen Pass besitzt, dass sie dafür den Treueschwur auf die Queen geleistet hat und dass sie wahrscheinlich sogar im Innenministerium bettelnd auf die Knie gefallen wäre, wenn man ihren Antrag abgelehnt hätte.

»Du siehst dich selbst also als Nigerianerin«, sagt Anne.

»Absolut«, antwortet Deola.

Sie hatte noch nie Zweifel, was ihre Identität betrifft, andere Leute hingegen schon. Sie muss nur noch die passende Bezeichnung für ihren Status im Ausland finden. In Großbritannien ansässige Ausländerin trifft es am ehesten. Als Britin empfindet sie sich jedenfalls ganz sicher nicht. Vielleicht ist sie eine nigerianische Expat in London.

»Atlanta betreut keine Projekte in Nigeria«, sagt Anne.

»London auch nicht.«

»Vermutlich, weil noch niemand an euch herangetreten ist.«

»Ehrlich gesagt«, entschlüpft es Deola mit einem Lachen, »hat unser Führungsteam kein Vertrauen in Nigerianer.«

Anne runzelt die Stirn. »Oh, das kann ich mir nicht vorstel-len. Der Regierung vertrauen sie nicht, aber es wäre eine Schan--de, wenn die NGOs dafür büßen müssten. Ich meine, die versuchen schließlich nur Gelder zu beschaffen für … für diese Menschen, die wirklich schon genug gestraft sind.«

Deola nimmt sich vor, sich während ihres Aufenthalts den Ausdruck »ehrlich gesagt« zu verkneifen. »Ehrlich gesagt« würde nur einen weiteren Moment der Offenheit einleiten, der womöglich in Feindseligkeit mündet. Und sie würde auch nie den Ausdruck »diese Menschen« in den Mund nehmen, solange sie für LINK arbeitet, oder überhaupt in ihrem Leben.

Sie erzählt Anne, dass Kate Meade gerade zwei Organisationen in Nigeria prüft. Die eine will Malariaerkrankungen bei Kindern verhindern, die andere hilft Frauen, deren Männer an Aids gestorben sind. Das Londoner Büro unterstützt bereits Projekte in Kenia, Südafrika und anderen afrikanischen Staaten, die als »finanzpolitisch vertrauenswürdig« gelten.

»Lebst du gern in London?«, fragt Anne.

»Ja«, erwidert Deola nach kurzem Zögern.

»Das ist mittlerweile eine sehr europäische Stadt.«

»Aber auch sehr amerikanisch.«

»Inwiefern?«

»Du weißt schon, mit Hip-Hop und dem Kult um Promis .«

Anne schließt kurz die Augen. »Ätzend!«

Aufrichtigkeit in dieser Form ist ungefährlich. Als Nigerianerin neigt auch Deola zu überflüssig zur Schau gestellter Beschämung.

»Denkst du, dass du eines Tages nach Nigeria zurückkehrst?«, will Anne wissen.

Deola findet die Frage indiskret, aber sie stellt sie sich selbst immer dann, wenn sie darüber grübelt, ob sie in Wahrheit gar keinen neuen Job, sondern eher einen Ortswechsel braucht.

»Irgendwann einmal.«

*

Atlanta mit seinen Beton-Hochstraßen, dem Grün und den roten Backsteinkirchen macht einen viel traditionelleren und binnenstädtischeren Eindruck, als sie erwartet hat. Sie war auf eine moderne Großstadt mit viel Wasser eingestellt, weil der Name sie an die futuristische Fernsehserie der Siebziger Der Mann aus Atlantis erinnert. In der Innenstadt zählt sie drei Verrückte. Sie erkennt sie an den üblichen Anzeichen: ungekämmte Haare, wahllos übereinandergeschichtete Kleidung und die Unentschlossenheit in ihrem Verhalten, ob sie nun den Grünstreifen zwischen den Fahrbahnen überqueren, einen Einkaufswagen die Ponce de Leon Avenue entlangschieben oder vor einer staubigen Fensterscheibe stehen. Es erinnert an das London der Thatcher-Ära.

Ihr Hotel liegt in der Peachtree Street, etwa zehn Minuten vom Atlanta-Büro entfernt. Anne wird sie morgen hinfahren und abends zum Hotel zurückbringen. Sie bedankt sich bei Anne für das Abholen vom Flughafen und verabredet sich mit ihr für den nächsten Morgen in der Hotellobby. Dann reiht sie sich in die Wartenden vor der Rezeption ein und bezieht ein Einzelzimmer mit einem französischen Bett. Sie stellt ihren Koffer ab und schaut sich den Raum genauer an. Prüfend fährt sie mit der Hand über das Mobiliar und öffnet ihren BH; sie muss dringend neue Unterwäsche kaufen. Sie kennt ein nigerianisches Paar in Atlanta, das sie anrufen könnte, aber sie findet die beiden zu konsumverliebt – Autos, Häuser, Shoppen und Kreditkarten. Sie brüsten sich damit, in Amerika zu leben, als müssten sie Nigerianern in anderen Ländern das Gefühl geben, sie hätten den Kürzeren gezogen.

Deola schaltet den Fernseher ein und zappt sich durch die Kabelprogramme. Bei einem Sender namens Lifetime Movie Network bleibt sie hängen. Es läuft She Woke Up Pregnant, ein Film mit dem Untertitel: »Ihre unerklärbare Schwangerschaft zerstört die Familie einer Frau.« Sie schaltet auf ein anderes Programm um. Zu ihrer Überraschung erscheint der nigerianische Prediger einer Pfingstgemeinde auf dem Bildschirm. Er trägt einen weißen dreiteiligen Anzug, auch seine Schuhe sind weiß. Sein Haar ist zurückgegelt und die Haut gebleicht.

»Bleibt bei mir!«, beschwört er die Gemeinde. »Bleibt bei mir! Ihr werdet gleich verstehen, worauf ich hinauswill. Gleich! Oh, ihr habt gedacht, das war es schon? Ihr dachtet, ich bin mit meiner Botschaft heute Morgen schon fertig? Ich habe noch nicht mal angefangen! Ich bin noch lange nicht fertig mit euch!«

Er endet mit einem klagenden Heulen, und seine Gemeinde bricht in Jubel aus. Ein Mann schwenkt seine Bibel, eine Frau krümmt sich und zittert.

Deola lächelt. Nigerianer sind überall.

*

Nachts träumt sie, dass sie Dára aus Versehen umgebracht hat und seine sterblichen Überreste wohlweislich im Garten hinter ihrem Haus vergräbt, ein Geheimnis, das nur sie kennt. Die Polizei sucht nach Dára, sein mysteriöses Verschwinden macht Schlagzeilen. Die Zeitungen wirbeln durchs Bild wie in den Schwarz-Weiß-Filmen aus den Fünfzigerjahren, bis die Schlagzeilen schließlich verschwimmen. Sie wacht auf und wälzt sich stundenlang hin und her.

Als Deola Anne am nächsten Morgen in der Lobby trifft, fühlt sie sich müde, behauptet aber, sie sei ausgeschlafen. Anne murrt über den Preis ihres Caffè Latte von Starbucks, an dem sie auf der Fahrt ins Büro immer wieder nippt.

»Das Problem ist, dass ich süchtig nach dem Zeug bin. Und du kannst nicht einfach einen kalten Entzug machen, weil du an jeder Ecke in Versuchung geführt wirst.«

»London ist auch fest in der Hand von Starbucks«, sagt Deola.

Sie hat manche Bestellungen mitgehört, die man hätte aufnehmen sollen:

»Grand-day Capu-chin-know.«

»Was für ein Jammer«, meint Anne. »Ich bin nächsten Monat in London und weiß jetzt schon, dass ich schwach werde.«

»Hat nicht Rio seinen Kampagnenstart nächsten Monat?«

»Ja, ich fliege hin.«

»Gibt es in Rio Starbucks?«

»Ich hoffe nicht.«

Das Atlanta-Büro liegt ebenfalls in der Peachtree Street. Die Leute im wartenden Aufzug starren ihnen missmutig entgegen, als sie auf die Tür zueilen – es ist die übliche Geringschätzung, die Menschen in beengten Räumen füreinander empfinden, gefolgt von allgemeiner Befangenheit. Alle richten den Blick auf den Boden.

An der Wand des Empfangsbereichs prangt das Logo der Stiftung: zwei ineinander verschlungene Zeigefinger. Der amerikanische Sitz von LINK besteht größtenteils aus offenen Büroflächen, auf denen sich die einzelnen Arbeitsplätze verteilen. Deola lernt Susan und Linda kennen, die ebenfalls als Auditorinnen arbeiten. Susan ist CPA, ausgebildete Wirtschaftsprüferin, und Linda kommt aus dem Bankwesen.

»Klingt ihr Akzent nicht britisch?«, sagt Anne zu den beiden.

»Also, das Nigerianische hört man schon ein bisschen raus«, bemerkt Susan.

Wenn Susan spricht, hört man ein bisschen Chinesisch raus. Ihre dick umrandete Brille ist trendig, aber die Jacke ist ihr zu groß, nur ihre feingliedrigen Finger ragen aus den Ärmeln heraus.

»Ich finde, sie klingt britisch«, bekräftigt Anne.

»Sie klingt, wie sie eben klingt«, sagt Linda.

Ihre feinen Braids sind sauber zu einem Knoten in Form eines Donuts hochgesteckt. In jedem Büro gibt es eine Linda, die jedem Neuankömmling umgehend zeigen muss, wie sehr ihr Chef oder ihre Chefin sie nervt, denkt Deola. Warum sie trotzdem weiterhin unter ihr arbeitet, ist nachvollziehbar. Wie sie das allerdings hinkriegen will, wenn sie ständig ihre Chefin terrorisiert, ist eine andere Frage.

»Ich sollte eher sagen ›englisch‹«, verbessert sich Anne. »Was bedeutet britisch schließlich? Das könnte ja auch irisch oder walisisch meinen.«

»Ich glaube nicht, dass Irland zu Großbritannien gehört«, wirft Susan ein und zwinkert bei jedem Wort.

»Schottisch, meine ich«, sagt Anne.

»Den Glasgower Dialekt verstehe ich nicht«, sagt Deola.

»Ich habe nirgendwo in Schottland auch nur ein Wort verstanden«, erklärt Anne.

»Sie würden wahrscheinlich bei uns hier kein Wort verstehen«, sagt Linda.

Deolas Blick fällt auf Broschüren zum Thema »Beruf: Sexarbeit«, und sie wird sich bewusst, dass sie zwischen den Generationen steht. Sie ist so alt, dass sie einen gewissen Wandel in dem, was als korrekt gilt, miterlebt hat. Ihre Kolleginnen machen sie mit ihren Arbeitsabläufen vertraut, und Deola kehrt zu ihrer gewohnten Förmlichkeit zurück. Sie legen ihr Rechnungen, Buchungsbelege und Ausdrucke vor. Dass sie im humanitären Geschäft sind, spielt keine Rolle. Es gibt Soll und Haben, Kontrollmechanismen. Jemand muss die Arbeit kontrollieren, Betrugsrisiken erkennen und dann dem Führungstab Empfehlungen geben.

Als Trainee zur Wirtschaftsprüferin waren ihr Zahlen gleich-gültig, selbst dann, wenn sie ihre Datenspuren zu Vermögenswerten zurückverfolgte und deren Existenz überprüfte. Wie verbunden kann man sich schon mit Steinen und Bauholz fühlen, mit Tanks und Kunststoffteilen? Zu den Klienten ihrer Wirtschaftsprüfungsgesellschaft zählte ein Unternehmen, das sich um die PR für die Filmfestspiele in Cannes kümmerte, aber für Deolas Arbeit machte das keinen Unterschied. Jetzt bei der Kampagne Africa Beat sollte man meinen, dass zumindest die HIV-Statistiken sie berühren, und das tun sie auch, allerdings nur marginal. Die Werte in den Broschüren sind in Dezimalzahlen angegeben. Sie stehen für Millionen. Die Anteile beziehen sich auf die Bevölkerung der einzelnen Staaten. Deola weiß, dass Afrika mehr als jeder andere Kontinent von dem Virus heimgesucht wird, dass Frauen stärker als Männer und Junge stärker als Alte betroffen sind. Sie liest die Broschüre nur oberflächlich. Das ist nichts Neues, so ergeht es ihr auch, wenn sie Nachrichten sieht. Mehr zu erwarten wäre, als würde man von ihr verlangen, dass sie ihren Kopf in einen Haufen Dreck steckt und bereitwillig tief einatmet.

*

Ali ist eine Frau – ein Südstaatenmädchen, wie Anne sie nennt. Ihr voller Name ist Alison. Deola findet das erst im Laufe des Abends heraus, als Anne sie zum Essen in ein brasilianisches Restaurant ausführt. Ali stammt aus Biloxi, Mississippi, und ist Floristin. Anne kommt ursprünglich aus Buffalo, New York, wo sie als Lehrerin gearbeitet hat. Die beiden sehen nicht fern.

»Wir haben jetzt schon … hm, mal überlegen … seit fünf, sechs Jahren keinen Fernseher mehr«, sagt Anne. »Wir lesen Zeitung und hören Radio, damit wir auf dem Laufenden bleiben.«

»Ich schaue zu viel fern«, sagt Deola.

Anne redet mit den Händen, und Deola schimpft mit sich selbst, als sie sich bei dem Gedanken ertappt, dass sie in Annes kurzen Fingernägeln vielleicht einen Hinweis übersehen hat. Also bringt sie das Gespräch auf den Titel des Films, der am Vorabend auf Lifetime Movie Network gelaufen ist.

»Ich habe gedacht, es soll ein Scherz sein. Sie wachte auf und war schwanger?«

»Die Fernsehgesellschaften gestehen Frauen im Allgemeinen keine Intelligenz zu«, erklärt Anne. »Am allerwenigsten Müttern.«

»Das kann ich mir gut vorstellen«, sagt Deola.

Über ihrem Tisch hängt eine Art Moskitonetz mit Lämpchen. Und hinter ihnen drehen sich über einem Feuer Fleischstücke an Spießen. Die Kellner tragen rote Tücher um den Hals und treten von Zeit zu Zeit mit einer Lammkeule, gebratenem Schweinefleisch, Filet Mignon oder mit Speck umwickelten Jakobsmuscheln, Garnelen und Hähnchenstücken an den Tisch. Den Speck empfindet Deola als ungewohnt fett.

»Andererseits: Wir können uns nicht entscheiden, wer von uns das Kind austrägt«, erzählt Anne. »Da wäre es doch großartig, wenn einfach eine von uns beiden aufwacht, und zack, sie ist schwanger?«

Deola hat ihren Salat aufgegessen. Sie stochert jetzt in den Resten der gegrillten Paprikaschoten und Pilze herum, weil der Gedanke an künstliche Befruchtung ihren Appetit dämpft. Vielleicht ist es auch die Erkenntnis, dass sie unter Umständen eines Tages selbst dieses Verfahren in Betracht ziehen muss, wenn sie noch länger Single bleibt.

Hier zeigt sich unerwartet ein verbindendes Element. Aber sie würde Anne nichts von ihrem eigenen Nesttrieb erzählen, der sie in jüngster Zeit beschäftigt. Anne würde womöglich mit anthropologischer Neugier ihre Worte analysieren: der Blickwinkel der afrikanischen Frau.

»Es besteht ja auch noch die Möglichkeit einer Adoption«, sagt Deola, unsicher, ob die Bemerkung angebracht ist.

»Darüber habe ich auch schon nachgedacht«, erwidert Anne. »Du setzt dich ins Flugzeug und fliegst in ein Land, in dem Krieg herrscht oder das mit einer Epidemie zu kämpfen hat, und überall siehst du so schrecklich viele Waisenkinder … Aber letztlich musst du dir doch in aller Demut eingestehen: ›Vielleicht bin ich nicht die Richtige, um dieses Kind aufzuziehen. Vielleicht ist Amerika nicht der richtige Ort, um es aufzuziehen.‹ Diese Fragen musst du dir stellen.«

»Ja, das musst du«, stimmt Deola zu und verschränkt die Arme, als wolle sie sich für weitere Zeugnisse von Annes Rechtschaffenheit wappnen.

»Es ist diese Mentalität«, fährt Anne fort. »Unser Weg ist der beste, zum Teufel mit allen anderen, die Welt dreht sich um uns. Aber ich denke, sobald du in fremde Länder reist, merkst du schnell, das tut sie nicht, meinst du nicht?«

Deola greift nach ihrem Weinglas, und beinahe wäre ihr ein »ehrlich gesagt« herausgerutscht, aber sie kann sich gerade noch zurückhalten. Ehrlich gesagt, der Zungenlöser. Ehrlich gesagt, der Vorbote von Behauptungen. Sie könnte darauf beharren, dass Amerika vom Krieg zerrissen wird, und es wäre ein Leichtes, Annes Mutmaßung, dass der Rest der Welt zu Übeltaten nicht imstande sei, anzufechten.

»Ich denke, die Menschen in England sind aufgeschlossener«, sagt Anne.

»In England? Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Ich hätte gedacht, für dich müsste das offensichtlicher sein, da du dort lebst. Aber aus genau dem Grund stecken wir hier in solchen Schwierigkeiten. Entscheidend ist, ob man in der Lage ist, sich neu zu orientieren. Das ist alles, was es braucht.«

»Nur eine kleine Neuorientierung«, sagt Deola, ihr Weinglas an den Lippen.

»Weißt du, wenn man eines in unserem Job lernt, dann das«, fährt Anne fort, »Du darfst dich nicht in deinem eigenen … was auch immer es ist … verstricken. Nicht in einer Welt, in der Menschen verhungern.«

»Nein«, murmelt Deola.

Nur gut, dass sie gezögert hat. Sie leert ihr Weinglas. Anne ebenfalls. Ein Kellner bringt die Dessertkarten. Anne erklärt, sie müsse verzichten, und bestellt nur einen Kaffee, schwarz. Deola nimmt die Crème brûlée mit Passionsfrucht und bittet um frische Himbeeren dazu.

Ehrlich gesagt

Ein Zwischenfall bei ihrer Rückreise nach London erinnert Deola an ein Erlebnis, das sie einen Monat zuvor hatte, auf ihrer ersten Dienstreise für LINK.

Sie war in Delhi, um eine Hilfsorganisation für Kinder zu überprüfen. Sie wohnte im Crowne Plaza Hotel und hatte an ihrem letzten Tag Zeit für eine Fahrt mit einer Rikscha und den Besuch des Janpath Market. Der Leiter der Organisation begleitete sie und brachte sie später zum Flughafen. Sie hatte sich gerade vor den Sicherheitskontrollen angestellt, als ihr ein Amerikaner auffiel. Er stand vor ihr in der Schlange und trug einen cremefarbenen Leinenanzug und einen Panamahut, ausgerechnet. Der Amerikaner packte einen Inder, der sich in die Schlange drängeln wollte, bei den Schultern und schob ihn zurück. »Nein, nein!«, sagte er, als spräche er mit seinem Sohn. Der Inder ging wortlos ans Ende der Schlange. Einen Augenblick später näherten sich zwei Amerikaner. Der eine klagte so laut, dass alle es hören konnten, er würde seinen Flug versäumen, und der Mann mit dem Panamahut ließ ihnen den Vortritt.

Jetzt, am Flughafen in Atlanta steht Deola abermals in einer Schlange, diesmal, um in den Flieger nach London zu steigen, als ein Mann an den Wartenden vorbeigeht und ein Stück vor ihr stehen bleibt. Er ist braungebrannt, hat graue Koteletten und trägt ein gestreiftes Hemd zu einem marineblauen Jackett – der Typ Geschäftsmann. In der Hand hält er einen Roman von John Grisham. Noch drei weitere Passagiere trennen sie von der Mitarbeiterin der Fluggesellschaft, einer schwarzen Amerikanerin, die die Bordkarten kontrolliert. Als Deola an der Reihe ist, schaut die Frau sie an, dann den Mann, der noch immer außerhalb der Schlange steht, und greift zuerst nach seiner Bordkarte.

Deola würde der Mitarbeiterin am liebsten ihren Bordkartenabschnitt aus der Hand reißen, aber sie tut es nicht. Wenig später im Flugzeug fixiert sie den Mann kritisch, doch er ist zu beschäftigt damit, sein Handgepäck im Fach über den Sitzen zu verstauen. Dann schiebt sie sich an ihm vorbei, ohne zu warten, bis er sich gesetzt hat. Sie sträubt sich, in einem so nichtigen Vorfall eine Diskriminierung zu sehen – so eindeutig war es schließlich nicht, oder? –, aber der Gedanke ist trotzdem da.

Erst als das Flugzeug abgehoben hat und sich wieder in die Waagerechte ausrichtet, kann sie einräumen, dass es möglicherweise nur ein harmloses Versehen war. Dann denkt sie an die Unterhaltung mit Anne vom Vorabend zurück, die so einseitig geblieben ist. Anne hörte immer, wenn Deola das Wort ergriff, aufmerksam zu und war anscheinend sehr an ihren Ansichten interessiert. Warum konnte sie nicht lockerer auf Anne eingehen? Lag es an ihrem angelernten Argwohn? War es eine Abwehrhaltung, um nicht missverstanden und herabgewürdigt zu werden? Kaum. Sie hat es sich nur einfach gemacht.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Die Nigerianerin Deola ist 39 und hat viel erreicht. Sie arbeitet in London als Wirtschaftsprüferin internationaler Hilfsorganisationen, ihr Job ist anspruchsvoll und einträglich. Dennoch ist sie nicht wirklich glücklich. Sensibel und aufmerksam wie ein Seismograph nimmt sie täglich die Ignoranz ihrer Mitmenschen gegenüber der afrikanischen Wirklichkeit in beiläufigen Worten und Gesten wie haarfeine Stiche wahr.

Als Deola beruflich nach Nigeria fliegt, sieht sie ihre Familie und Freunde wieder, und die Reise wird zum Prüfstein für ihre Gefühle. Sie muss sich den Erwartungen der Familie entziehen, deren Vorstellungen von einem erfüllten Frauenleben immer noch untrennbar mit Ehe und Mutterschaft verbunden sind. Auch wird sie wieder mit der Wirklichkeit des Lebens im Moloch Lagos konfrontiert, und so steckt sie fest zwischen den beiden Anteilen ihres Lebens.

Der One-Night-Stand mit Wale macht ihr Leben nicht eben leichter, denn es gibt einen ärgerlichen Unfall und Deola fürchtet beides: HIV und Schwangerschaft. Deolas Reise bringt alles in Bewegung, und am Ende fällt sie eine Entscheidung, die ihr Leben in neue Bahnen lenkt.

»Sefi Attas bester Roman.«

Mannheimer Morgen

»Sefi Atta hat keinen bunten Afrikaroman geschrieben, der mit exotischen Bildern und Düften verführen will. Sie schildert packend, überzeugend und mit großem Können die Freuden und Sehnsüchte einer modernen, alleinstehenden Frau, führt uns die größte Stadt Afrikas vor und erzählt von den vielen Facetten des nigerianischen Lebens. Ein vielseitiges, glaubwürdiges Buch einer interessanten Autorin.«

Kulturkurier

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Sefi Atta

Sefi Atta, geboren 1964 in Lagos, Nigeria, absolvierte ihre Ausbildung in Nigeria, England und den USA und studierte Creative Writing in Los Angeles. Ihre Kurzgeschichten und Hörspiele wurden vielfach ausgezeichnet. Ihr Roman Everything good will come wurde mit dem Wole Soyinka Price for African Literature prämiert. Sefi Atta unterrichtet an der Mississippi State University.

»Das Erzähltalent hat Sefi Atta geerbt, dazu kommen genaue Beobachtung und ironische Distanz.«

Almut Seiler-Dietrich, Neue Zürcher Zeitung

»Eine der originellsten, einfallsreichsten und begabtesten Autoren in Afrika und wohl die beste ihrer Generation.«

The Noma Award 2009

Mehr zu Sefi Atta auf der Webseite des Unionsverlags.

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Die amerikanische Freundin

Remi freundet sich auf einer Vernissage mit der Amerikanerin Frances an. Doch Remis Mann hat Frances im Verdacht, eine Spionin zu sein - angesichts des Kalten Krieges nicht unbegründet. Remi führt Frances in die nigerianische Upperclass ein, aber die Amerikanerin bleibt rätselhaft, und irgendwann schleicht sich auch bei Remi Misstrauen ein.

Sag allen, es wird gut!

Es ist Freundschaft auf den ersten Blick. Doch die Familien von Enitan und Sheri könnten ungleicher nicht sein. Auf der Suche nach einem selbstbestimmten Leben scheren die beiden jungen Frauen, jede auf ihre Weise, aus den vorgezeichneten Bahnen aus. Bestand hat dabei nur eines: ihr unerschütterliches Vertrauen ineinander.

It’s my turn!

Tolani und Rose leben in Lagos, das chaotischer und ärmer kaum sein könnte. Als sie die Miete nicht mehr zahlen können, bekommen sie das Angebot, als Drogenkuriere zu arbeiten. Die knappe, treffende Sprache der Ich-Erzählerin Tolani, die witzigen, intelligenten Dialoge geben der Geschichte Tempo und Leichtigkeit.

Hagel auf Zamfara

Sefi Attas Protagonisten sind Männer, Frauen und Kinder aus Nigeria. Sie leben in Lagos, in London oder den USA, einige sind arm, andere privilegiert.

Sefi Atta fängt die äußere und innere Situation ihrer Figuren so überzeugend ein, als hätte sie deren Leben selbst gelebt.

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