Über dieses Buch

Srintil - eine Tänzerin und Prostituierte - will ihre Aufgabe nicht mehr erfüllen und vor allem keine Männer mehr empfangen. Die Dorfbewohner sehen dadurch ihren Reichtum und ihr Ansehen in Gefahr und zwingen Srintil, anlässlich eines großen Festes wieder zu tanzen. Doch auf der Bühne bricht sie wegen des bösen Zaubers eines verschmähten Freiers zusammen.

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Ahmad Tohari, geboren 1948 in Tinggarjaya, Mitteljava, studierte Medizin, Ökonomie und Sozialwissenschaften. Er arbeitete für verschiedene Zeitschriften und veröffentlichte seit 1980 mehrere Romane. Sein bekanntestes Werk ist eine Trilogie, deren erster Teil Die Tänzerin von Dukuh Paruk ist.

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Giok Hiang Gornik wurde 1954 in Surabaya in Indonesien geboren. Mit siebzehn Jahren zog sie nach Deutschland, studierte Chemie in Heidelberg und ist seit 1986 freie Übersetzerin.

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Ahmad Tohari

Komet in der Dämmerung

Roman

Aus dem Indonesischen von Giok Hiang Gornik

E-Book-Ausgabe

Horlemann @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Horlemann-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Die Originalausgabe erschien 1984 unter dem Titel Lintang Kemukus Dini Hari im Verlag Penerbit PT Gramedia, Jakarta.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1997 im Horlemann Verlag.

Die Übersetzung wurde mit Mitteln des Auswärtigen Amtes unterstützt von der Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Asien, Afrika und Lateinamerika e.V. in Zusammenarbeit mit dem Institut für Auslandsbeziehungen.

Originaltitel: Lintang Kemukus Dini Hari (1984)

© by Horlemann Verlag 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Sebastian Wahsner

Umschlaggestaltung: Bettina Wunderli

ISBN 978-3-293-30933-3

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Inhaltsverzeichnis

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KOMET IN DER DÄMMERUNG

1 – Dukuh Paruk, das kleine Dorf, lag noch schlummernd …

2 – Tampi eilte zu Sakaryas Haus. Goder, ihr erst …

3 – Seit einigen Tagen war Sakarya immer wieder gedankenverloren …

4 – Das schwarze Pferd hatte schon Schaum vor dem …

5 – Niemand in Dukuh Paruk besaß einen Kalender …

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Für meinen Vater
Muhammad Diryat, genannt Kita

1

Dukuh Paruk, das kleine Dorf, lag noch schlummernd, obwohl einige Tiere bereits von den ersten Anzeichen des kommenden Morgens geweckt worden waren. Die Ziegen im Stall wurden langsam unruhig. Der Hahn krähte, zuerst zögernd, dann immer öfter. Die Sikatanvögel zwitscherten in ihren Nestern, bereit loszufliegen, sobald das erste Insekt ihr Blickfeld kreuzte. Ein Eichhörnchen kam aus seinem Bau in der Zuckerpalme, gelockt vom Geruch des anderen Geschlechts. Sie jagten einander. Zweige wackelten. Tautropfen fielen hinab. Eine Fledermaus flog über einen Bananenbaum und hielt genau über der Öffnung des noch geschlossenen Blattes an. Ihr leichter Körper fiel einfach so in die Öffnung der Blattknospe hinein.

Längst waren die verschiedenen Grillen verstummt. Die Gangsir versteckte sich in einem Erdloch, das sie von innen verstopfte. Die Walang kerik tarnte sich unter den grünen Blättern. Man bemerkte sie nur, wenn der Wind wehte. Dann befahl ihr der Instinkt, ihre Flügel aneinanderzureihen, wobei das typische Geräusch entstand.

Ein Jambu air-Baum stand in einer Ecke des Dorfes. In seiner blattreichen Baumkrone wurde die Harmonie der Natur zur Schau gestellt, Hunderte von Honigbienen sammelten gerade mit erstaunlichem Fleiß Blütenpollen. Ihre Flügel summten die unterschiedlichsten Töne, weiche und flache, die die morgendliche Stille erfüllten. Es war noch finster. Die Erde unter diesem Jambubaum war weiß von den Tausenden von Blütenstängeln, die heruntergefallen waren. Die duftende Erde, das weiche Summen der Bienen und das Leuchten des Morgentaus, der das Licht der im Osten aufgehenden Sonne auffing.

Die Spitzen der Palmen und der Bambussträucher empfingen die erste Wärme des Morgens. Die Sonnenstrahlen waren die Kraft, die Dukuh Paruk weckte, indem sie die Nebelschleier, die das kleine Dorf umgaben, zerrissen. In den dreiundzwanzig Häusern begann erneut das Leben. Zuerst hörte man die eben erwachten Kinder quengeln, die sofort Hunger verspürten. Eine Frau kam heraus, um das Tuch aufzuhängen, das eines der Kinder in der Nacht nassgemacht hatte. Auch ihr Mann kam heraus. Er nahm sich ein getrocknetes Bananenblatt, um darin seinen Tabak zu rollen. Ein anderer hockte hinter einem Gebüsch. Er wedelte mit den Händen, um die Agas, die kleinen Mücken, zu verjagen, die seinen Kopf umschwirrten. Dukuh Paruk war aufgewacht.

Nur ein Haus war noch ruhig. Es war das kleinste Haus im Dorf. Dort wohnte eine alte Frau, die nicht mehr ganz bei sich schien. Obwohl sie bereits wach war, wollte sie noch nicht aus ihrem Bett heraus. Mit ihren grauen Augen blickte sie gedankenverloren vor sich hin. In ihrer Hand hielt sie einige Münzen. Sie wusste nicht, wer ihr das Geld unter das Kopfkissen gelegt hatte. Rasusʼ Großmutter war sehr zerstreut, schon seit langem.

Anders als sonst war sie wie in den letzten Tagen auch an jenem Morgen nicht allein in ihrem Haus. Eine junge Frau, die meistverehrte in Dukuh Paruk, lag noch auf der Balai-balai, der Ruhebank aus Bambus, im Nebenzimmer. Srintil träumte noch, nach der eindrucksvollsten Nacht, die sie je mit Rasus verbracht hatte.

Ein gebündelter Sonnenstrahl schien durch die Bambuswand und fiel wie ein durchsichtiger Kristall auf Srintils Wange. Der kleine leuchtende Fleck, gerade so groß wie eine Münze, erhellte die Farbe des Lebens auf ihrer Wange. Ihr schwarzes Haar schimmerte weich, obgleich es zerzaust war. Als der helle Fleck schließlich ihr Auge erreichte, war Srintil bereits halbwach. Ihr Atem wurde unregelmäßig, ihre Augenlider zuckten. Schließlich hörte man ein langes Stöhnen, als die junge Frau sich langsam ausstreckte.

Allmählich erwachte sie. Ihre Augen rollten unter den noch geschlossenen Lidern hin und her. Dann zeigten sich zwei hübsche Grübchen an Srintils Mundwinkeln. Eine Erkenntnis überkam sie. Die Erkenntnis, dass ihr Leben jene Grenze erreicht hatte, an der sie sich mit Rasus verschmolzen und eins fühlte.

Da Srintil auf der Seite liegend geschlafen hatte, glaubte sie, dass noch jemand neben ihr lag. Sie bewegte ihre Hand nach hinten, in der festen Erwartung, ihre Finger würden den breiten Brustkorb eines Mannes berühren. Was aber ihre Fingerspitzen fühlten, war die Kälte der Pandanmatte, geflochten aus Pandanusblättern. Sie tastete weiter. Nichts.

Srintil stand schnell auf und sah sich um. Sie fand sich alleingelassen in dem stillen Zimmer. Zuerst hoffte sie, dass Rasus noch in der Nähe des Hauses wäre. Vielleicht musste er mal. Aber plötzlich wurde sie von einem dumpfen Gefühl überfallen, als sie sah, dass kein einziges Stück von seinen Sachen mehr da war.

Im Nebenzimmer fand Srintil Rasusʼ Großmutter sitzen, sie bewegte sich nicht, nur das Auf und Ab ihrer Brust war zu sehen und ein Paar graue Augen, die sich bewegten, als sie Srintil sah.

»Wo ist Rasus, Nek?«

»Was?«

»Rasus, dein Enkel! Wo ist er jetzt?«

»Wo Rasus ist?«

»Ja.«

»Rasus? Ist Rasus nach Hause gekommen?«

»Ach, du verstehst ja überhaupt nichts mehr. Hast du gesehen, wohin Rasus gegangen ist?«

Eine Weile verharrte die Frau wieder in ihrem bewegungslosen Zustand. Dann streckte sie ihre Hand zu Srintil hin und öffnete sie. Ein paar Münzen lagen darin. Srintil sah sie verständnislos an. Und hilflos. Sie drehte sich um, riss die Tür auf und ging hinaus. Sie ging zu einer Stelle, von der sie ungehindert zur Wasserstelle hinüberschauen konnte. Rasus war nicht zu sehen. Sie schaute zu dem leeren Hof, wo die Leute von Dukuh Paruk normalerweise hinter den Gebüschen ihre Geschäfte verrichteten. Nichts. Das einzige, was Srintil sah, waren ein paar Sikatanvögel, die damit beschäftigt waren, grüne Fliegen zu fangen.

Schließlich schaute sie über die Weite der Reisfelder. Dort konnte man die Umrisse von Dawuan erkennen. Die dünne Nebelschicht, die über der kleinen Stadt lag, begann sich unter der Sonnenwärme aufzulösen. Dawuan mit seinem Markt, Dawuan mit seiner Kaserne unter der Leitung von Sergeant Slamet, dem Rasus sich jetzt angeschlossen hatte. Für Srintil hatte der Ort ein arrogantes Gesicht erhalten.

So ist es also, dachte Srintil, die die Tatsache, dass Rasus sie verlassen hatte, ohne von ihr Abschied zu nehmen, eigentlich nicht wahrhaben wollte. Nach Einschätzung der Ronggeng von Dukuh Paruk, der Tänzerin des Dorfes, waren alle Männer gleich; sie konnten so verrückt sein und alles hergeben, nur damit sie für ein oder zwei Nächte mit ihr zusammen sein konnten. Sulam, das Dorfoberhaupt aus Pecikalan, oder gar das Distriktoberhaupt waren einige der Männer aus der Reihe derer, die Srintils Tanzkunst erlegen waren. So wunderte sie sich, dass es einen Mann gab, der anders war. In sturem Eigensinn war er fortgerannt. Vielleicht wäre Srintil nicht so traurig gewesen, wenn der Mann nicht Rasus gewesen wäre.

Eine Weile blieb sie regungslos stehen. Sie achtete nicht auf die Belirik, die schwarz gepunkteten Mücken, die sie umschwirrten. Einige setzten sich auf ihre Füße und saugten ihr Blut. Andere hingen hinter ihren Ohren, mit blutgefülltem Bauch. Srintils Haare waren nass vom Morgentau. Sie weinte.

Zwei nackte Kinder schauten die junge Frau verwundert an. Sie betrachteten sie aus der Sicht der Leute des Dorfes, die niemals erwartet hätten, eine Ronggeng weinen zu sehen. Eine Ronggeng war für die Welt von Dukuh Paruk ein Bildnis und gleichzeitig ein Symbol der Leidenschaft und Freude, ihr Wesen war von Gesang und Tanz bestimmt. Ihr Schmuck waren das Lächeln und der Seitenblick, der den natürlichen Lebensgeist verströmt, den gleichen Lebensgeist, der Vögel fliegen und Blumen erblühen lässt. Also, die Welt der Ronggeng war eine Welt der Freude und des Lachens.

Die beiden nackten Kinder zogen sich zurück und nahmen eine knifflige Frage mit sich: Wie kommt es, dass eine Ronggeng weinen kann?

Natürlich fühlte nur Srintil, wie sie sich selbst immer fremder wurde. Jemand hatte sie entblößt, sie wusste nicht wer, aber dadurch lernte sie sich von einer anderen Seite kennen. Nicht als eine Frau, die der Allgemeinheit gehörte, sondern als eine Frau im einfachsten Sinne. Eine Frau, die sich unvollkommen fühlt, wenn sie nicht die Gewissheit hat, dass ein Mann in ihrem Leben existiert; in ihrem Herzen und in ihrem Schlafzimmer. Oder sollte es wahr sein, dass die große Welt aus Millionen von kleinen Welten besteht, in denen jeweils ein Mann und eine Frau Platz haben? Dann sehnte sich Srintil nun nach solch einer kleinen Welt. Eine kleine Welt ohne Rasus konnte sich die Ronggeng von Dukuh Paruk nicht vorstellen.

Es dauerte nicht lange, bis das Dorf merkte, was mit Srintil geschehen war. Bereits am nächsten Tag war es erfüllt vom Gerede der Frauen. Ihre Aufmerksamkeit galt allein Srintil, die jetzt lieber alleine vor sich hinträumte. Jeder wusste, dass Srintils Zustand sich nicht von der Tatsache trennen ließ, dass Rasus Dukuh Paruk verlassen hatte, um sich wieder der Gruppe von Sergeant Slamet anzuschließen.

»Hei, hörʼ mal! Hat es so etwas schon mal gegeben, eine Ronggeng, die sich in einen Mann verliebt hat?«, fragte eine Frau ihre beiden Freundinnen, mit denen sie unter einem Jackfruchtbaum saß und in deren Haar sie nach Kopfläusen suchte.

»Soweit ich mich erinnern kann, gab es eine solche Geschichte noch nie«, antwortete eine. »Üblich ist es doch, dass ein Mann verrückt nach einer Ronggeng ist. Die Ronggeng ist ja dafür da, die Aufmerksamkeit der Männer zu erregen. Sie darf sich an keinen binden. Und jetzt, was ist, wenn sie selbst so verliebt ist?«

»Ja, Srintil ist wirklich merkwürdig. Aber wenn, wie jetzt, so etwas passiert ist, dann ist natürlich Nyai Kartareja daran schuld.«

»Nyai Kartareja?«

»Ja. Wenn Nyai Kartareja vorsichtig gewesen wäre, wäre so etwas nicht passiert. Sie hat vor lauter Gier ihre Pflichten vernachlässigt. Sie ließ Srintil so viele Männer bedienen wie nur möglich, ohne auf die verbotenen Tage zu achten. Nicht einmal Srintils Geburtstag ließ sie aus. Sicher ist Nyai Kartareja dadurch reich geworden, aber das hier ist jetzt das Ergebnis.«

»Ich kann verstehen, warum Srintil Rasus mag. In der Beziehung gibt es keinen Schuldigen. Das Problem ist nur, wenn sie weiterhin so schwermütig bleibt und jede Vorführung ablehnt, dann wird Dukuh Paruk wieder sehr still sein. Das ist das einzige, was ich schade finde.«

»Aber ich habe noch Vertrauen in das Ehepaar Kartareja. Wenn sie das Zaubermittel anwenden konnten, so dass sich viele Männer in Srintil verlieben, warum sollten sie das Liebesband zwischen der Ronggeng und Rasus nicht zerreißen können?«

Der letzte Satz entsprach genau der Absicht der beiden Alten. Nyai Kartareja und ihr Mann sorgten sich am meisten um Srintil. Sie billigten mitnichten, dass ihr Pflegekind sich in Rasus verliebt hatte. Sie hätten es auch nicht bei irgendeinem anderen Mann gebilligt. Schon gar nicht, dass Srintil daran dachte, eine Familie zu gründen. Ihre Ehre als Dukun Ronggeng stand auf dem Spiel, und ihre Einnahmequelle war in Gefahr. Deshalb musste Nyai Kartareja unbedingt etwas unternehmen. Sie musste versuchen, das Liebesband zwischen Srintil und Rasus zu zerstören.

Zuerst suchte sie ein Wukan-Ei. Ein Ei, das im Nest liegengeblieben und nicht ausgebrütet worden war. Dieses Ei vergrub sie heimlich in einer Ecke von Srintils Schlafzimmer. Dann sprach sie die Zauberformel, die das Liebesband zerreißen sollte:

Niyatingsun matak aji pamurung

Hadi aing tampean aing cikaruntung nantung

Ditaburan boeh sana, manci rasa marang

Srintil marang Rasus

Kene wurung kana wurung, pes mimpes dening

Eyang Secamenggala

Pentil alum cucuk layu, angen sira bungker

Si Srintil Si Rasus

Ker bungker, ker bungker kersane Eyang Secamenggala

Ker bungker, ker bungker kersane Sing Murbeng Dumani

So lautete der Zauberspruch, eine Wortfolge voll magischer Suggestion und natürlicher Kraft, unabhängig von physikalischen Gesetzen. Dieser Kraft konnte niemand entgehen, außer es gelang, dieselbe in die entgegengesetzte Richtung zu lenken. Und der Zauberspruch von Nyai Kartareja wurde durch einen Zufall umgeleitet. Und zwar als Srintil eines Nachts pinkeln musste. Weil sie keine Lust hatte, hinauszugehen, suchte sie sich eine Ecke ihres Zimmers, dort wo die Erde ein wenig gelockert war. Sie hielt die Stelle deshalb für gut geeignet, weil die Flüssigkeit hier schneller würde versickern können. Es war natürlich der Ort, an dem Nyai Kartareja ihr Wukan-Ei vergraben hatte. Unwissentlich hatte Srintil den Zauberspruch, der ihr selbst galt, unwirksam gemacht.

Schon zweimal hatte die Tänzerin eine Vorführung abgelehnt. Nun war das Ehepaar Kartareja sehr enttäuscht, vor allem aber jene Leute, die sie engagieren wollten. Srintil sagte einfach, sie sei zu faul.

Aber Srintil war nicht zu faul, Dinge zu tun, die aus der Sicht der Leute von Dukuh Paruk komisch waren: Sie spielte mit den meist nackten Hütejungen. Ohne Hemmungen rannte sie mit ihnen hinter den Ziegen her. Oder sie saß unter einem Baum und half den Kindern, Drachen aus Gadungblättern, den Blättern der Yamswurzel, zu machen. Srintil freute sich mit ihnen, die noch fröhlicher wurden, weil sie einen besonderen Spielkameraden gefunden hatten. Zuerst waren die Kinder noch ein wenig scheu gewesen, aber dann hatten sie sich schnell mit ihr angefreundet.

»Früher war ich wie ihr, ich spielte gerne auf dem Feld, während ich die Ziegen hütete«, sagte Srintil. Die junge Frau war gerade dabei, einen Propeller aus Kokosnussblättern zu basteln.

»Kakak, kannst du auch Libellen mit dem Harz des Jackfruchtbaumes fangen?«, fragte eines der Kinder.

»Ach, das ist einfach. Wenn man will, kann man damit sogar Kedasihvögel fangen«, antwortete Srintil wie eine weise Mutter.

»Hast du auch sowas gemacht?«, fragte eines der Kinder, das einen getrockneten Kuhfladen mitgebracht hatte, den es als Brennmaterial verwendete und der zum Teil noch glühte. Darauf wurde gerade eine Grille geröstet.

Srintil lächelte: »Natürlich. Die schmecken sehr gut, nicht wahr?«

»Möchtest du sie? Nimm doch.«

»Darf ich?«

»Ja, nimm doch!«

Gespannt beobachteten die Kinder, wie Srintil die Grille aß. Es war eine Art Symbol für gute Freundschaft, und die Kinder jubelten. Der größte Junge aus der Schar kam auf Srintil zu. In der Hand hielt er ein Stück Bambusrohr.

»Es stimmt wohl, Kakak, dass du früher auch so gerne gespielt hast wie wir. Aber kannst du auch raten, was in diesem Bambusrohr drin ist?«

»Eine Grille«, antwortete Srintil, nachdem sie kurz überlegt hatte.

»Nein.«

»Eine Lorbeerfrucht?«

»Nein.«

»Ein grünes Kepik?«

»Nein.«

»Dann gebe ich auf.«

»Wirklich?«

»Ja.«

Der Hirtenjunge drehte das Bambusrohr um, so dass der Inhalt auf den Boden fiel. Srintil schrie auf und sprang davon wie ein kleines Mädchen, das Angst hat. Eine Rangonschlange schlich frei herum, nachdem sie solange eingesperrt gewesen war. Abermals jubelten die Hütejungen. Srintil rannte hinter dem frechen Kerl her und zwickte ihn in den Oberschenkel. Der Junge grinste, hätte aber anscheinend nichts dagegen gehabt, wenn Srintil ihn weiter gezwickt hätte.

Eines Tages wollte Srintil wirklich ganz allein sein. Sie mochte aber auch nicht in ihrem Zimmer herumsitzen und ging an den Rand des Dorfes. Dort unter dem Jackfruchtbaum hatte sie einen großen Teil ihrer Kindheit mit Spielen verbracht. Sie hob ein trockenes Blatt auf und zerknüllte es, wobei sie merkwürdigerweise Genugtuung empfand. Unweit von ihr sprangen zwei kleine Ziegen mit lustigen Bewegungen umher. Dann rannten sie um die Wette zu ihrer Mutter, um von ihr zu trinken. Das Verhalten der Zicklein wirkte grob. Aber die Mutter ließ sie aus ihrem prall gefüllten Euter trinken und sich stoßen. Srintil beobachtete das alles mit weit geöffneten Augen. Sie lächelte. Diesmal wurde ihr Lächeln von einer Kontraktion ihrer eigenen Brustdrüsen begleitet, und auch ihre Gebärmutter schien merkwürdig gereizt. Plötzlich überfiel sie das starke Verlangen, ein Kind in ihren Armen zu halten. Fast gleichzeitig überfiel sie die Furcht, dass Nyai Kartareja vielleicht mit einem ihrer Mittel die Eileiter in ihrem Bauch verschlossen haben könnte. Bei diesem Gedanken stockte Srintil der Atem. In ihrem Herzen kämpfte sie, Tränen rannen ihr über die Wangen. Zum ersten Mal fragte sie sich, warum sie eine Ronggeng geworden war. Die Frage keimte aus der Überlegung, dass Rasus sie nicht verlassen hätte, wäre sie keine Ronggeng gewesen.

Srintils Gedanken wurden durch das Knattern eines Motorrades unterbrochen, das gerade in Dukuh Paruk eintraf. Im Distrikt Dawuan gab es nur zwei dieser Fahrzeuge. Das eine gehörte dem Distriktvorsteher, das andere Marsusi, einem Vorarbeiter auf der Gummiplantage Wanakeling. Wer von den beiden es auch war, er hatte nur ein Ziel. Srintil besann sich einen Moment, dann stand sie auf und lief unauffällig noch weiter von ihrem Haus weg. Diese kleine Flucht endete am Fuße des Hügels, am Friedhof des Dorfes, der sie in aller Stille empfing.

Eine Fledermaus flog lautlos von einem Baum zum anderen. Ein Kucicaweibchen trug die Samenfaser einer Rohrpflanzenblume zu ihrem Nest. In der Nähe eines Grabsteines zog eine Wespe an einer Raupe, die sie bereits gelähmt hatte. Srintil erschrak, als sie das Schnalzen eines Geckos aus der Überdachung des Grabes von Ki Secamenggala hörte.

Die Stille des Friedhofes wurde zur Mutter für ein Kind, das begreifen wollte, was mit ihm geschah. In ihrem Schmerz wankte Srintil weinend über den Friedhof und schüttete ihr Herz aus bei den wilden Orchideen, die an dem Stamm des riesigen Beringinbaumes wuchsen, bei den Farnen, die sich an dem steilen Berghang im Wind wiegten und bei den toten Baumstämmen, auf denen die Spechte herumpickten. Ihr freundliches Mitempfinden tat Srintil so gut, dass sie bis zum Sonnenuntergang oder sogar länger dort bleiben wollte. In der Stille des Friedhofes erzählte ihr die Natur vom Duft der Erde und der Kembojablüten. Das Summen der Agas, die ihr um den Kopf schwirrten, und das weiche Moos, das die feuchten Steine bedeckte, ließen Srintil eins werden mit ihrer Umgebung. Sie fühlte sich verstanden und verwöhnt. Ihre Phantasie schwebte frei zu den Wolken und wäre weiter fortgeflogen, wenn nicht jemand gekommen wäre, um sie zu stören: »Srin, komm nach Hause. Es ist Besuch da.«

Die junge Frau wurde jäh aus ihrer Traumwelt gerissen. Ohne aufzuschauen, wusste sie, wer gekommen war.

»Komm nach Hause, Srin. Du wirst erwartet«, wiederholte Nyai Kartareja, mit sanftem Druck in der Stimme. »Du musst wissen, wer dieses Mal dein Gast ist. Es ist Pak Marsusi, der Vorarbeiter der Gummiplantage.«

Srintil senkte ihre Lider als Zeichen, dass sie verstanden hatte.

»Also, komm nach Hause.«

»Ich möchte noch nicht nach Hause«, antwortete Srintil tonlos.

»Sei doch nicht so, hübsches Mädchen«, sagte Nyai Kartareja, während sie sich zu Srintil setzte. »Du darfst deine Gäste nicht gleichgültig behandeln. Außerdem ist dieser Gast etwas ganz Besonderes.«

»Ja, aber ich möchte nicht nach Hause.«

»Wenn ich du wäre, Srin, ließe ich mir diese Gelegenheit, mit Pak Marsusi auf dem Motorrad in die Stadt zu fahren, nicht entgehen. Überall hin, ins Kino zum Beispiel. Da warst du noch nie, nicht wahr? Du könntest von ihm verlangen, dass er dir Sachen kauft. Wie wäre es, wenn du von ihm die gleiche Kette verlangtest, wie sie die Frau des Dorfoberhauptes von Pecikalan trägt?«

»Schon gut, Nyai. Geh schon mal vor. Ich komme gleich. Ich möchte erst noch baden.«

»So ist es gut, hübsches Kind. Aber komm auch wirklich. Wir werden auf dich warten.«

Srintil nickte leicht.

Sie sah zu, wie ihre Pflegemutter den Friedhofshügel hinunterlief. Kurz darauf machte auch sie sich auf den Weg. Sie folgte allerdings nicht Nyai Kartareja, sondern ging einen anderen Weg, der weder zur Wasserstelle noch zu ihrem Haus führte. Srintil lief aus Dukuh Paruk heraus. Sie rannte. Wenn sie jemandem begegnete, lächelte sie nur oder nickte leicht mit dem Kopf. Als sie auf dem Deich, der nach Dawuan führte, ankam, beschleunigte sie ihre Schritte noch mehr. Die Sonne hatte ihren höchsten Punkt erreicht und brannte auf ihren Kopf. Srintil rannte weiter, ab und zu hob sie ihre linke Hand über das Gesicht, um es vor der Sonnenhitze zu schützen.

Zuhause begann Nyai Kartareja sich Sorgen zu machen. Auch Marsusi, ein Mann um die fünfzig, wurde langsam unruhig. Unschlüssig hatte er seine Wollmütze bereits mehrmals aufgesetzt und wieder abgelegt. Schließlich ging er zu seinem Motorrad und holte aus der Packtasche eine viereckige Flasche. Solch ein beunruhigendes Warten muss man mit Genever verkürzen, dachte er. Er trank direkt aus der Flasche.

»Ihr habt vorhin gesagt, dass Srintil zu Hause sei. Wo ist sie denn?«, fragte Marsusi, während er die Flasche grob auf dem Tisch abstellte.

Nyai Kartareja verbarg ihre Unsicherheit hinter einem freundlichen Lächeln.

»Richtig. Srintil sagte mir, dass sie erst baden möchte. Ach, wo bleibt nur dieses Kind?«

»Schau doch noch mal nach. Wenn sie wirklich badet, warum dauert das denn so lange?«, rief Kartareja seiner Frau zu.

»Einen Augenblick«, sagte Marsusi, der keine Geduld mehr hatte, noch länger auf Srintil zu warten. »Ihr seid sind doch Srintils Pflegeeltern, nicht wahr?«

»Das ist richtig, Pak.«

»Und? Glaubt ihr, ich bin hierher gekommen, um hier herumzusitzen? Sagt doch gleich, dass Srintil gerade mit jemand anderem zusammen ist oder irgendwohin gegangen ist! Macht mich nicht wütend, ihr Leute aus Dukuh Paruk!«

Kartareja wusste nicht, wohin er schauen sollte. Seine Lippen bewegten sich lautlos. Schließlich saß er steif auf seinem Platz und beobachtete ängstlich, wie Marsusi aufstand und auf ihn zukam. Er warf seine Wollmütze auf den Tisch.

»Ihr seid zwei undankbare Dorfleute! Ich habe nicht vergessen, dass Leute wie ihr euren Lebensunterhalt von Männern wie mir bekommt. Also, warum macht ihr jetzt soviel Theater? Los, antwortet mir, könnt ihr mir Srintil bringen oder nicht? Wenn nicht, dann könnt ihr was erleben. Dann braucht ihr euch nicht mehr Dukun Ronggeng zu nennen!«

[Ende der Leseprobe]

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Srintil, die junge Ronggeng - eine Tänzerin und Prostituierte - aus Dukuh Paruk, will ihre Aufgabe nicht mehr erfüllen und vor allem keine Männer mehr empfangen. Die Dorfbewohner sehen dadurch ihren Reichtum und ihr Ansehen in Gefahr. Doch erst nachdem sie dazu erpresst wird, anlässlich eines großen Festes zum Jahrestag der Unabhängigkeit Indonesiens zu tanzen, betritt Srintil wieder die Bühne. Sie bricht dort zusammen wegen des bösen Zaubers eines verschmähten Freiers, der sich auf diese Weise an ihr und ihrem Dorf rächen will.

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Über Ahmad Tohari

Ahmad Tohari, geboren 1948 in Tinggarjaya, Mitteljava, studierte Medizin, Ökonomie und Sozialwissenschaften. Er arbeitete für verschiedene Zeitschriften und veröffentlichte seit 1980 mehrere Romane. Sein bekanntestes Werk ist eine Trilogie, deren erster Teil Die Tänzerin von Dukuh Paruk ist.

»Ahmad Tohari – ein moderner indonesischer Klassiker. Er wurde durch seine bewegenden Beschreibungen des dörflichen Lebens bekannt und gilt als profunder Kenner der javanischen Volkskultur.«

Bayern 2 Kultur, München

»Das berührende Drama der Trilogie Ronggeng Dukuh Paruk deckt die einschneidendsten Jahre seit der Entstehung dieser Nation ab. Die raue Ehrlichkeit bewirkt, dass Indonesier und Indonesierinnen sich selbst ohne die wohlwollende Linse der Regierung sehen.«

Duncan Graham, Jakarta Post

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Giok Hiang Gornik wurde 1954 in Surabaya in Indonesien geboren. Mit siebzehn Jahren zog sie nach Deutschland, studierte Chemie in Heidelberg und ist seit 1986 freie Übersetzerin.

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Kommissar Dayals Fälle führen uns durch Delhi, in die Villen der Reichen, in die Hütten der Slums.

Anita Djafari und Juergen Boos (Hg.): Vollmond hinter fahlgelben Wolken

Zum 30. Jubiläum des LiBeraturpreises umspannt diese Anthologie mehrere Generationen und öffnet den Blick für die Vielfalt außereuropäischer Schriftstellerinnen.

Tschingis Aitmatow: Liebesgeschichten

Drei Liebesgeschichten, die zu den schönsten der Weltliteratur gehören.

Patrick Deville: Kampuchea

Könige und Bauern, Generäle und Kommunisten – das Drama der kambodschanischen Geschichte.

Mahmud Doulatabadi: Kelidar

Ein Buch über die Liebe: zwischen Mann und Frau, zwischen Mensch und Tier, zur Erde und zur Natur.

Atef Abu Saif: Frühstück mit der Drohne

Atef Abu Saif erzählt vom unvorstellbaren Alltag während des letzten Gazakriegs 2014.

Alice Grünfelder (Hg.): Himalaya

Himayala – wo der Himmel die Erde berührt.

Garry Disher: Hinter den Inseln

Liebe, Krieg und Verrat vor dem Hintergrund der zusammenbrechenden Kolonialreiche in Südostasien.

Tschingis Aitmatow: Dshamilja

»Ich schwöre es, die schönste Liebesgeschichte der Welt.« Louis Aragon

Galsan Tschinag: Liebesgedichte

Galsan Tschinag spricht mit seinen starken, poetischen Wendungen sein Gegenüber im Herzen an.

Mahmud Doulatabadi: Nilufar

Von der Macht einer Liebe, die an noch größeren Mächten scheitert.

Galsan Tschinag: Der Mann, die Frau, das Schaf, das Kind

Eine Begegnung – nicht auf dem Land, sondern im Hausflur eines großstädtischen Hochhauses.

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