Über dieses Buch

Jasmin Meyer sucht in Thailand nach Puzzlestücken ihrer Vergangenheit. Unter Einheimischen und Schweizer Auswanderern versucht sie, dem Geheimnis ihres seit zehn Jahren verschollenen Vaters auf die Spur zu kommen. Dabei stößt sie auf Dinge, die sie und ihre Familie im Innersten erschüttern.

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Petra Ivanov verbrachte ihre Kindheit in New York. Nach ihrer Rückkehr in die Schweiz absolvierte sie die Dolmetscherschule und arbeitete als Übersetzerin, Sprachlehrerin sowie Journalistin. Ihr Werk umfasst zahlreiche Kriminalromane, Jugendbücher und Kurzgeschichten.

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Petra Ivanov

Täuschung

Meyer und Palushi ermitteln in Thailand

Kriminalroman

Meyer und Palushi ermitteln (3)

E-Book-Ausgabe

Mit einem Bonus-Dokument im Anhang

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 4 Dokumente

© by Petra Ivanov 2016

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Karuka/Shotshop.com (Silhouette); dvarg@123rf (Drache)

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30946-3

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

TÄUSCHUNG

Prolog

1 – Als der Geländewagen im Rückspiegel auftauchte, schenkte Jasmin …

2 – Der Gecko klebte an der Zimmerdecke und starrte …

3 – Sechs Wochen zuvor

4 – Die Fahrzeuge kamen direkt auf Jasmin und Pal …

5 – Sechs Wochen zuvor

6 – Der Bauch des Geckos ruhte auf körnigem Stein …

7 – Sechs Wochen zuvor

8 – Jasmin schlug die Augen auf. Zunächst wusste sie …

9 – Auf der Rückfahrt war Jasmin ungewohnt schweigsam …

10 – Wolfgang Seidel hatte beschlossen, nach Thailand auszuwandern …

11 – Überall lauerten Makaken. Aufmerksam beobachteten sie die Menschen …

12 – Fünf Wochen zuvor

13 – Die alte Frau kreischte, als sie ihn sah …

14 – Die Fenster im Trainingsraum waren beschlagen. Es roch …

15 – Pal schloss die Augen. Als er sie wieder …

16 – Als sie gegen Mittag in Bangkok ankamen …

17 – Vier Wochen zuvor

18 – Die Sonne stand tief am Himmel, als das …

19 – Es war kurz nach Mitternacht, als Jasmin auf …

20 – Das Motorrad war dem Gecko nicht geheuer …

21 – Jasmin hatte schon geglaubt, Daisy würde ihr die …

22 – Der Markt befand sich in einer offenen Halle …

23 – Ein Gecko keckerte. Der Laut klang wie ein …

24 – Das »Stump’s« lag in einer Seitenstraße, in der …

25 – Als das Licht anging, brachte sich der Gecko …

26 – Jasmin fühlte sich taub. Seit Stunden saß sie …

27 – Das »Orchidhome« lag im Süden Phukets, unweit vom …

28 – Ein Wok, einige Tropfen Sojaöl, ein Zischen …

29 – Der erste Schuss fiel, als sie vor einem …

30 – Sie hatten ihr Gepäck wieder. Die Koffer standen …

31 – Vierzehn Jahre hatte sich Jasmins Leben fast ausschließlich …

32 – Der Gecko roch Gefahr. Immer wieder ließ er …

33 – Jasmin erkannte die matt gestrahlte Klinge aus rostfreiem …

34 – Die Luft knisterte. Die Farben leuchteten, als sei …

35 – Nakhon Ratchasima war ein wichtiger Knotenpunkt im Busverkehr …

36 – Es regnete in Schwamendingen. Die Reifen der vorbeifahrenden …

37 – Drei Monate später

Mehr über dieses Buch

Mitra Devi: Gespräch mit Petra Ivanov über »Täuschung«

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov: »Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Petra Ivanov: »Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mitra Devi: Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

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Für meinen Vater

Prolog

Winnie Mae zog die Lippen nach. Fantasia Pink, passend zu den Pumps. Sie tupfte sich sorgfältig den Schweiß von der Stirn und strich ihr Kleid glatt. Was sie im Spiegel sah, gefiel ihr. Blondes Haar umrahmte ihr Gesicht und unterstrich die dunkle Wimperntusche. Das eng anliegende Kleid wölbte sich an den richtigen Stellen; die hohen Absätze ließen ihre Beine lang und grazil erscheinen. Zum ersten Mal seit Wochen lächelte sie.

Mit erhobenem Kopf trat sie in die schwülwarme Nacht hinaus, wo sie von einer Geräuschwelle überrollt wurde. Dem Knattern von Mopeds mischte sich Musik bei, Fahrzeuge hupten, Händler boten Waren feil, Frauen riefen in nasalem Singsang »Massage«. Farben überall, grell und leuchtend. Reklamen, blinkende Schriftzüge. Schlepper warben für kostenlose Shows; es qualmte aus Auspuffen, dampfte aus Garküchen, die alles von frittierten Insekten bis Reis anboten.

Winnie Mae nahm die Düfte in sich auf. Zitronengras und Chili, Schweiß, Abgas, Parfüm. Sie tauchte in die Menschenmenge ein, ließ sich mitziehen, lächelte Unbekannten zu, schüttelte den Kopf, als ihr eine Uhr zum Kauf angeboten wurde. Ein Schild versprach heiße Nächte; die Umrisse einer Frau leuchteten rot. In einer Seitenstraße wartete ein chinesischer Geldleiher auf Kunden, deren Wünsche größer waren als ihre Brieftasche.

»Money?«, fragte er.

Winnie Mae schüttelte den Kopf. Sie sah ihr Spiegelbild in einem Schaufenster und straffte die Schultern. Ein junger Thai bot an, sie zu begleiten, »I go where you go«. Wieder lehnte sie ab. Ein Straßenhändler schob einen Karren an ihr vorbei; ein Mann auf Krücken verkaufte Lose.

Als ihre Füße in den engen Schuhen zu schmerzen begannen, setzte sie sich in eine Bar und bestellte einen Singapur Sling. Am Tisch nebenan saßen zwei Amerikaner und unterhielten sich über die Preise sexueller Dienstleistungen; in der Tür des Massagesalons gegenüber rauchten zwei knapp bekleidete Frauen.

Winnie Mae nahm einen Schluck ihres Cocktails und schloss die Augen. Das fruchtige Aroma täuschte über den hohen Alkoholgehalt hinweg. Schon bald war das Glas leer. Sie bestellte einen weiteren Drink, legte den Kopf in den Nacken, betrachtete die Sterne und merkte, dass es nicht Sterne waren, sondern Lichter. Sie lachte, und niemand schaute sich nach ihr um. Ein Glücksgefühl durchströmte sie.

Sie stand auf, schob den Stuhl zurück und breitete die Arme aus, im Wissen, dass sie nicht auffiel. Hier gab es kein Richtig, kein Falsch, keine bösen Blicke, nur dieses Lächeln, das alles umfasste und alles verzieh. Sie war frei.

1

Als der Geländewagen im Rückspiegel auftauchte, schenkte Jasmin Meyer dem Fahrzeug keine Beachtung. Der Linksverkehr und die chaotische Fahrweise der Thais verlangten ihre ganze Aufmerksamkeit. Motorräder bahnten sich im Zickzackkurs einen Weg durch den Verkehr; schwer beladene Tuk-Tuks wichen Unebenheiten auf der Fahrbahn aus. Ein Moped schwenkte plötzlich auf das Trottoir und fädelte sich genauso unerwartet wieder in den Verkehr ein. Mit ihrer Ducati hätte Jasmin die Herausforderung genossen, doch der Roller, den sie gemietet hatte, erfüllte sie mit Unbehagen. Sie bereute, ihn nicht einem ausführlichen Sicherheitscheck unterzogen zu haben.

Pal Palushi erging es auf dem Sozius nicht anders. Seine Finger gruben sich in ihre Hüften wie Greifzangen. Sie hatten nur einen kurzen Ausflug zum Strand machen wollen und waren davon ausgegangen, ein Roller genüge, doch in Zukunft würde sich Jasmin auch für kurze Strecken ein anständiges Motorrad leihen. Immerhin befand sich die einzige Ducati-Fabrik außerhalb Italiens in Thailand.

Vor ihr tauchte eine rote Ampel auf. Als Jasmin anhielt, trat ein Kaugummiverkäufer auf die Straße. Bevor der Junge ihr seine Ware anbieten konnte, wechselte das Licht auf Grün. Pal griff in seine Tasche und kramte einige Baht hervor. Jasmin wartete. Neben ihnen fuhren die Fahrzeuge an, hinter ihnen hupte es. Ein Toyota scherte aus und überholte sie. In diesem Augenblick sah sie den Geländewagen wieder. Als gelernte Automechanikerin bekam sie selten Fahrzeuge zu Gesicht, die sie nicht kannte. Beim Thai Rung handelte es sich um einen Geländewagen mit der Karosserie eines Chevrolet Suburban. Der Luxuswagen war nicht nur bei der Elite beliebt, sondern auch bei Angehörigen der Königsfamilie.

Doch das war Jasmin jetzt egal. Es interessierte sie nur, dass der TR weder die Geschwindigkeit verringerte noch die Spur wechselte. Er bretterte direkt auf sie zu. Pal bemerkte den Wagen nicht, der im Rückspiegel immer größer wurde. Warum bremste der Fahrer nicht? Als Jasmin klar wurde, dass er sogar beschleunigte, begann ihr Herz, schneller zu schlagen. Sie musste losfahren. Da es unmöglich war, sich über den Verkehrslärm hinweg zu verständigen, versetzte sie Pal einen Tritt und gab Gas. Pal ruderte mit den Armen, bekam sie zu fassen und schmiegte sich an ihren Rücken. Jasmin wechselte die Spur, direkt vor den Kühler eines Lieferwagens. Dieser fuhr mit gleicher Geschwindigkeit weiter.

Der TR hatte die Spur ebenfalls gewechselt und raste nun auf den Lieferwagen zu, der nach rechts auswich. Sofort versuchte ein Motorrad, den frei gewordenen Platz einzunehmen, doch der Geländewagen war schneller. Er preschte nach vorne und schloss bedrohlich nah auf. Jasmin reihte sich in die Standspur ein. Der TR wurde ebenfalls langsamer. Jasmin wusste, dass Verkehrsregeln in Thailand selten beachtet wurden, doch dieses Verhalten weckte ihr Misstrauen. Sanuk, sabai, saduak, schoss es ihr durch den Kopf. Mehr brauche sie nicht zu wissen, um die Thais zu verstehen, hatte ihr Bruder Ralf erklärt, dessen Frau aus dem Nordosten des Landes stammte. Das Leben müsse Spaß machen, bequem sein und Genuss bereiten. Typisch Ralf, ein Volk auf drei Begriffe zu reduzieren, hatte Jasmin gedacht und die Augen verdreht, doch Pal, der sich in Geschichte und Politik Thailands eingelesen hatte, bestätigte Ralfs Zusammenfassung, auch wenn er der Meinung war, dieser vereinfache die Lebensphilosophie etwas gar zu stark. Er führte sie auf die üppige Natur zurück, die es den Menschen jahrhundertelang ermöglichte, ein müßiges Leben zu führen, sowie auf die buddhistische Prägung, mit der ein gewisser Fatalismus einherging.

Davon merkte Jasmin im Moment wenig. Der TR-Fahrer überließ nichts dem Schicksal, er jagte sie gezielt. Und vermutlich nicht, weil es als sanuk galt, also Spaß machte. Jasmin suchte nach einer Seitenstraße. Hua Hin, das älteste Seebad Thailands, war übersichtlich. Sie hatte keine Mühe, sich zu orientieren. Vor ihr tauchte der Clock Tower auf, dahinter erblickte sie das verzierte Dach eines Tempels. Unmittelbar danach führte ein Sträßchen von der Hauptstraße weg. Vermutlich war es der Weg zum Strand. Ganz in der Nähe befand sich die Tourist Police.

Jasmin wechselte erneut die Spur. Erst da bemerkte sie das Einbahnschild. Kurz erwog sie, trotzdem abzubiegen, wieder kam ihr aber Ralf in den Sinn. Bei einem Verkehrsunfall, hatte er sie gewarnt, seien in Thailand immer die Farang, die Ausländer, schuld, egal was sich tatsächlich abgespielt habe. Zähneknirschend fuhr sie weiter.

Der Geländewagen schloss bedrohlich nahe auf. Versuchte der Fahrer, sie in eine Gasse zu treiben, um sie auszurauben? Thailand galt als einigermaßen sicheres Land, zumindest für Touristen. Außerdem gab es geeignetere Orte, ihnen aufzulauern, als mitten im Verkehr.

Sie waren bei der Damnern Kasem Road angelangt. Keine Einbahnstraße. Erleichtert verlagerte Jasmin ihr Gewicht, um abzubiegen, doch der Geländewagen versperrte ihr mit einem waghalsigen Manöver den Weg. Jetzt, da er sich auf gleicher Höhe befand, sah Jasmin, dass ein Mann mit Ziegenbärtchen am Steuer saß. Der Wagen scherte aus. Jasmin beschleunigte. Sie quetschte sich an einem voll besetzten Tuk-Tuk vorbei. Hinter ihr zog Pal die Beine hoch. Jasmins Kehle war trocken, der Riemen des Helms drohte ihr die Luft abzuschneiden. Im Rückspiegel bemerkte sie Pal, der ihr zunickte.

Sie drehte das Gas voll auf und schoss auf die Gegenfahrbahn. Auf ihrer Ducati hätte sie es problemlos geschafft, sie vor dem herannahenden Gegenverkehr zu überqueren, doch der Roller war zu schwach. Das Heulen des Motors klang wie Protestgeschrei, der Sitz vibrierte. Aus Gewohnheit beugte sich Jasmin vor, als läge sie über dem Tank ihrer Monster, doch es nützte nichts. Sie befand sich genau in der Mitte der Straße, als die ersten Fahrzeuge hupend auf sie zurasten.

2

Der Gecko klebte an der Zimmerdecke und starrte auf den alten Mann. Der alte Mann lag im Bett und starrte zurück. Unablässig zupften seine Finger am Kissen, das auf seinem Bauch lag. An der gegenüberliegenden Wand hing ein Bild vom Stockhorn. Wie der Hut eines Zauberlehrlings erhob sich der Gipfel der Bergkette, darüber erstreckte sich ein blauer Himmel. In den Augen des Mannes lag Erstaunen. Er blinzelte, drehte den Kopf auf die eine, dann auf die andere Seite, starrte wieder an die Decke.

Lange geschah nichts. Bis auf das beharrliche Zupfen registrierte der Gecko keine Bewegung im Raum. Er ließ seine Zunge hervorschnellen. Die Atemzüge des Mannes wurden flach, sie klangen kaum lauter als das Flüstern der Morgenbrise, die mit dem Bambusvorhang spielte. Jemand klopfte an der Tür. Der Mann zuckte zusammen, seine Finger hielten inne, dann zupften sie weiter.

Eine Frau trat mit gesenktem Kopf ins Zimmer. Ihr dunkles Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, ihre Fingernägel waren kurz geschnitten und sauber. Sie betrachtete den Mann. Er trug einen gestreiften Pyjama, dort, wo der Schweiß den Stoff durchnässt hatte, klebte er ihm am Körper.

»Guten Morgen, Khun Kahl. Wie geht es Ihnen heute?«, fragte die Frau.

Der Mann drehte den Kopf. »Ich habe lange nach einem Parkplatz gesucht.«

»Ja.« Die Frau lächelte.

»Ich bin spät dran.«

»Ja.« Die Frau durchquerte das Zimmer und berührte den Mann am Arm. »In der Nacht habe ich einen Tokkee acht Mal rufen hören. Wissen Sie, was das bedeutet?«

Der Mann schwieg.

»Das bringt Glück!« Die Frau strahlte. »Heute haben wir Glück, Khun Kahl!« Sie öffnete einen Schrank, nahm ein Poloshirt und eine Hose heraus und suchte nach frischer Unterwäsche. Sie legte die Kleidungsstücke ins Bad und kam zum Bett zurück.

»Jetzt gehen wir duschen. Sind Sie bereit?« Sie nahm seine dürre Hand in ihre und strich ihm mit den Fingern über den Handrücken.

Der Mann regte sich nicht. Erst als die Frau die Decke zurückschlug, schwang er die Beine aus dem Bett. Sie waren dünn und weiß. Die Frau nickte aufmunternd, er setzte die Füße auf den Boden und stand auf. Gemeinsam tappten sie ins Bad. Das Wasser lief. Die Frau sagte etwas, der Mann kicherte, ein Gegenstand fiel zu Boden.

Der Gecko verschwand in einer Ecke. Von draußen erklang der Gesang eines Graudrongos. Der Pfeifton verstummte, als sich ein Motorrad näherte, kaum hatte sich das Knattern entfernt, nahm der Vogel seinen Gesang wieder auf.

»Wo ist Ihre Zahnbürste?«, fragte die Frau.

Der Mann kam aus dem Bad, die Wangen rosig, das dünne Haar nach hinten gekämmt. Die Frau folgte ihm, sie schaute in den Schrank, durchsuchte die Kommode, bückte sich und warf einen Blick unters Bett. Schließlich fand sie die Zahnbürste im Kühlschrank neben einer Packung Ragusa. Sie reichte sie dem Mann. Er verteilte Zahnpasta auf dem Kinn.

»Nicht rasieren, Zähne putzen«, erklärte die Frau und machte es ihm vor.

Der Mann begann, sich die Zähne zu putzen. Zuerst langsam, Zahn für Zahn, dann immer schneller. Zum Schluss schluckte er die Zahnpasta herunter. Die Frau reichte ihm ein Glas Wasser. Er betrachtete es lange, schaute sich im Zimmer um und trank. Die Frau streckte die Hand nach dem Glas aus, doch der Mann hielt es weiter fest.

Er kniff die Augen zusammen. »Wer sind Sie? Was machen Sie hier?«

»Ich bin Nong. Ich bringe Sie jetzt zum Frühstücksraum.«

Der Mann lehnte sich vor. Ein verwirrter Ausdruck machte sich auf seinem Gesicht breit. Er musterte die Frau von unten nach oben, plötzlich griff er ihr zwischen die Beine. Sie wich zurück und begann zu summen. »Lass uns etwas singen, Khun Kahl.«

Die Melodie war dem Gecko fremd, doch dem Mann schien sie zu gefallen. Die Leere in seinen Augen verschwand, und er begann zu singen. »Es wott es Fraueli z’Märit gah, z’Märit gah, und de Ma deheime lah, tralalalala, tralalalala.«

Die Frau stimmte ein. »Talalalala, talalalala.«

»Es wott es Fraueli …« Der Mann stellte das Glas hin. »Ich muss los, sonst bekomme ich einen Strafzettel!«

Der Mann zog die Tür auf, Sonnenlicht drang ins Zimmer. Einen Augenblick blieb er auf der Schwelle stehen, da hakte sich die Frau bei ihm unter, und er setzte sich wieder in Bewegung.

»Ich heiße Karl«, sagte er.

3

Sechs Wochen zuvor

Drei Anrufe in Abwesenheit. Alle von ihrer Mutter. Jasmin steckte das Handy in die Innentasche ihrer Lederjacke und verließ den Baumarkt, in dem sie seit Kurzem arbeitete. Ihr stand nur eine halbe Stunde Mittagspause zu, ihre Mutter würde warten müssen. Edith Meyer hatte sich noch nicht an Jasmins neuen Tagesablauf gewöhnt. Fast ein Jahr lang war Jasmin jederzeit erreichbar gewesen. Als private Ermittlerin hatte sie nur einen einzigen Personenschutzauftrag an Land gezogen. Noch immer wurde ihr kalt, wenn sie daran dachte. Der Auftrag hatte sie zurück an den Abgrund geführt, an dem sie stand, nachdem sie Opfer eines Verbrechens geworden war – und sie beinahe alles gekostet, was ihr etwas bedeutete.

Die Schiebetür ging auf, und Jasmin trat ins Freie. Kühle Winterluft schlug ihr entgegen. Jasmin schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken. Unvorstellbar, dass der erste Advent bereits vor der Tür stand. Gerade noch hatten sich die Blätter an den Bäumen zu verfärben begonnen. Sie überquerte die Straße und schlenderte auf einen Imbissstand zu, aus dem sich der Duft von Grillhähnchen verbreitete. Im Industrieviertel herrschte kaum Betrieb, der Großteil der Kunden würde die Möbelhäuser und Einkaufszentren erst am späten Nachmittag aufsuchen, wenn sich die Dämmerung über die Agglomeration von Zürich legte und die Lichterketten Weihnachtsstimmung aufkommen ließen.

Den Morgen hatte Jasmin damit zugebracht, Regale für Baumschmuck aufzubauen, leuchtende Rentiere und Weihnachtsmänner ans Stromnetz anzuschließen und künstlichen Schnee für die Dekorateure herbeizuschaffen. Zu ihrem Erstaunen hatte ihr die Arbeit gefallen. Obwohl die Tätigkeit kaum Fachwissen voraussetzte, genoss Jasmin das starke Drehmoment des Akkuschraubers, den Geruch des verdampfenden Öls und das Klicken des Seitenschneiders beim Kürzen der Drähte. Dass man das Ergebnis der Arbeit sah, befriedigte sie ebenfalls. Als Polizistin hatte sie über Monate hinweg die gleichen Fälle bearbeitet, der Abschluss war oft alles andere als zufriedenstellend gewesen.

Vor dem Imbissstand hatte sich eine Gruppe Möbelauslieferer versammelt. Jasmin studierte die Tafel, die neben der Theke angebracht war, und bestellte ein halbes Hähnchen mit Pommes frites. Sie setzte sich an einen der Kunststofftische und riss einen Ketchupbeutel auf. Die Möbelauslieferer beobachteten sie unverhohlen. Sie klopften Sprüche in ihre Richtung, doch Jasmin ignorierte sie. Sie schob sich eine Handvoll Pommes in den Mund, spülte sie mit Cola herunter, dann nahm sie das Hähnchen in beide Hände und biss hinein. Fett lief ihr über das Kinn und tropfte auf den Kartonteller. Als einer der Möbelauslieferer mit geschwellter Brust an ihr vorbeistolzierte, kehrte sie ihm den Rücken zu.

Die Arbeit im Baumarkt war bis Weihnachten befristet. Vielleicht würde sie sich anschließend um eine Feststelle bewerben, überlegte Jasmin. Mal schauen. Ein Schritt nach dem anderen. So hatte es ihre Therapeutin ihr eingeschärft. Erst wenn Jasmin sicher sei, dass sie der Boden unter ihren Füßen trage, solle sie den nächsten wagen. Sie hatte eine beachtliche Strecke zurückgelegt, seit sie die Klinik verlassen hatte. Sie war bei Pal eingezogen, schaffte es, die Wohnung ohne Panikattacken zu verlassen, nun ging sie sogar einer geregelten Arbeit nach. Pal war der Meinung gewesen, sie unternehme zu viel aufs Mal, und hatte ihr angeboten, für ihren Unterhalt zu sorgen, aber Jasmin wollte nichts davon wissen. Sie hatte fast alles verloren, an das bisschen Selbstachtung, das ihr geblieben war, klammerte sie sich hartnäckig.

Ihr Handy klingelte. Jasmin biss sich auf die Zunge. Verärgert legte sie das Hähnchen auf den Teller zurück. Obwohl sie verstand, dass sich ihre Mutter Sorgen machte, meinte sie manchmal, an der Fürsorge zu ersticken. Edith Meyer war nie eine Glucke gewesen. Nachdem ihr Mann sie kurz nach Jasmins Geburt verlassen hatte, hatte sie alle Energie darauf verwendet, die Familie durchzubringen. Sie nahm eine Stelle im »Hirschen« an, wo sie meist bis Mitternacht servierte, und da sie sich keine Kinderbetreuung leisten konnte, lernte Jasmin früh, für sich selbst zu sorgen. Ihre Brüder passten zwar auf sie auf, Fußball interessierte Bernie und Ralf jedoch weit mehr.

Jasmin riss dem Hähnchen einen Flügel ab. Öl spritzte über den Tisch. Sie dachte an Pal. Seine Drei-Zimmer-Wohnung bestand fast ausschließlich aus schwarzem Leder, Chrom und Glas; jedes Staubkorn war auf den Designermöbeln sichtbar, jeder Fleck fiel auf. Sein Schlafzimmer schimmerte zwar in warmen Rot- und Brauntönen, doch auch dort herrschte penible Ordnung. Jasmin war erst eingezogen, nachdem Pal ihr ein eigenes Zimmer zugesichert hatte, doch sie wusste, dass bereits der Gedanke an das Chaos hinter der Tür genügte, um ihn zu beunruhigen.

Als ihr Handy erneut klingelte, nahm sie den Anruf seufzend entgegen.

»Ich arbeite«, sagte sie, das letzte Wort betonend. »Hast du das schon wieder vergessen?«

»Komm mir nicht in diesem Tonfall, Mädchen! Ich versuche schon den ganzen Morgen, dich zu erreichen! Ist es zu viel verlangt, ans Telefon zu gehen, wenn die eigene Mutter anruft? Ich weiß, dass du arbeitest, aber Kaffeepausen sind wohl auch im Baumarkt erlaubt. Und so viel hast du morgens nicht zu tun, das hast du selber gesagt.«

Jasmin ließ den Redeschwall über sich ergehen. Edith zu unterbrechen, war sinnlos. Als es am anderen Ende endlich still wurde, fragte sie: »Und, was ist nun so dringend?« Sie hörte, wie ihre Mutter langsam die Luft ausstieß. »Hast du wieder angefangen zu rauchen?«, fragte sie überrascht.

»Ich möchte, dass du heute Abend zum Essen kommst«, sagte Edith.

Unbehagen stieg in Jasmin auf. »Was hast du? Ist etwas passiert?«

»Darf ich meine Kinder nicht zum Essen einladen? Muss etwas passiert sein?«, fragte Edith.

»Bernie und Ralf kommen auch?« Jetzt war Jasmin sicher, dass etwas nicht stimmte.

»Wie lange arbeitest du?«, wollte Edith wissen.

»Bis acht.«

»Gut, wir sehen uns dann.«

Jasmin wollte noch etwas sagen, aber Edith hatte schon aufgelegt. Erschrocken starrte Jasmin auf das Display. Sie dachte an den letzten Besuch bei ihrer Mutter und überlegte, ob damals etwas anders gewesen war als sonst. Nichts fiel ihr ein. Sie war an ihrem ersten Arbeitstag nach Ladenschluss vorbeigegangen, um zu berichten, dass es gut gelaufen war. Sie glaubte, es ihrer Mutter schuldig zu sein. Nachdem sie so knapp dem Tod entronnen war, hatte sie fast ein Jahr in ihrem ehemaligen Kinderzimmer verbracht. Ihre Mutter war einfach für sie da gewesen. Nicht ein einziges Mal hatte sie ihr Vorwürfe gemacht, oder durchblicken lassen, dass es ihr zu viel war. Dabei hätte sie allen Grund dazu gehabt. Nach über zehn Jahren bei der Polizei hatte Jasmin die elementarste Sicherheitsregel gebrochen. In ihrem Eifer, einen Serienmörder aufzuspüren, war sie im Alleingang einer Spur gefolgt – und in eine Falle getappt. Drei Monate lang hatte der »Metzger«, wie er von der Presse genannt wurde, sie an ein Bett gefesselt.

Der Nachmittag kroch viel langsamer dahin als der Morgen. In Gedanken ging Jasmin die letzten Begegnungen mit ihrer Mutter durch, suchte nach Anzeichen einer Krankheit oder eines Gebrechens. Hatte Edith einen Arzttermin erwähnt? Über Schmerzen geklagt? Sich ungewöhnlich verhalten? Jasmin war keine Veränderung aufgefallen, doch das musste nichts heißen. Edith war gut darin, ihre Gefühle zu verbergen, und ließ sich nie eine Schwäche anmerken. Jahrelang hatte sie trotz eines Bandscheibenschadens weitergeackert, bevor sie sich endlich dazu durchrang, eine Invalidenrente zu beantragen. Sie war ihren Kindern Mutter und Vater zugleich gewesen, hatte sie beschützt und für sie gekämpft.

Jasmin griff nach einem Stecker und schloss eine Lichterkette ans Stromnetz an, um zu überprüfen, ob sie leuchtete. Anschließend wandte sie sich einem kletternden Weihnachtsmann zu, den sie an der Wand montieren sollte.

Sie hatte es immer als selbstverständlich betrachtet, dass ihre Mutter funktionierte. Edith war stark und entschlossen. Sie wusste, was sie wollte: selbstständige Kinder, die Recht von Unrecht unterscheiden konnten. Wie oft hatte Jasmin diese Worte gehört! Doch manchmal vergaß sie, dass die Welt ihrer Mutter nicht ausschließlich aus ihr, Bernie und Ralf bestand. Sie fragte sich, wie Ediths Leben ausgesehen hätte, wenn sie nicht verlassen worden wäre. Hätte sie Hobbys gehabt? Freundschaften gepflegt? Sich vielleicht sogar zu einer Weiterbildung entschlossen? Wie hatte sie sich ihre Zukunft vorgestellt, als sie Erwin Meyer kennenlernte?

Über ihren Vater wusste Jasmin wenig. Seit sie zurückdenken konnte, war sein Name tabu, ihn zu erwähnen, kam einem Verrat gleich. Als Erwin Edith sitzen ließ, verwirkte er das Recht, in den Erinnerungen seiner Kinder weiterzuleben. So sah es Jasmin zumindest. Dachte ihre Mutter noch viel an ihn? Jasmin stellte sich vor, Pal würde eines Morgens die Wohnung verlassen und nie wieder zurückkehren. Sie biss auf den Bleistift, den sie zwischen den Zähnen hielt.

Als sie sich kurz nach acht auf ihre Monster setzte, war sie auf das Schlimmste gefasst. Während der Fahrt nahm sie die Umgebung kaum wahr. Der Feierabendverkehr hatte nachgelassen, nur auf der Autobahnausfahrt stauten sich die Fahrzeuge. Viel zu schnell kam sie in Schwamendingen an, wo ihre Mutter immer noch in derselben Genossenschaftssiedlung wohnte, in der Jasmin aufgewachsen war. Die Reiheneinfamilienhäuser hatten modernen Wohnblocks Platz gemacht, sonst hatte sich nicht viel verändert, seit Jasmin vor sechzehn Jahren ausgezogen war. Sie bog in die Hirzenbachstraße ein. Laub bedeckte die Wiesen, im Kirchgemeindezentrum brannte Licht. Ein Schild machte auf das Kerzenziehen aufmerksam und entlockte Jasmin trotz ihrer Anspannung ein Lächeln. Jahr für Jahr hatte sie ihrer Mutter Kerzen zu Weihnachten geschenkt und jedes Mal geglaubt, Edith damit zu überraschen.

Als sie von ihrer Ducati stieg, fragte sie sich plötzlich, ob Ediths Einladung auch Pal galt. Da er sich donnerstags mit seinem ehemaligen Studienkollegen Valentin zum Squashspielen traf, war sie gar nicht auf die Idee gekommen nachzufragen. Sie marschierte an einem verlassenen Spielplatz vorbei. Kurz bevor sie den Hauseingang erreichte, bog Ralf um die Ecke, einen Affenpinscher an der Leine führend. Erleichtert stellte Jasmin fest, dass er ohne seine Familie gekommen war. Edith wollte ihre Kinder also alleine sprechen. Warum? Weil das, was sie ihnen zu sagen hatte, persönlich war?

Ralf hob die Hand zum Gruß. »Sieh mal einer an! Wer hätte gedacht, dass dich der Samichlaus gehen lässt! Seine Fitze war wohl noch nicht einsatzbereit.«

Jasmin zeigte ihm den Mittelfinger. Bevor sie einen bissigen Spruch fallen lassen konnte, tauchte Bernie auf. »Hey, Mini! Hat dich Santa schon übers Knie gelegt?«

Sie schaute ihn finster an. »Ich montiere nur die Dekos, ich sitze dem verdammten Claus nicht auf dem Schoß!«

Bernie grinste. »Aha! Da haben wir sie, deine geheime Fantasie! Wusste nicht, dass du auf dicke Männer stehst.«

»Vielleicht ist es der Bart?« Ralf strich sich über sein unrasiertes Kinn. »Fay gefällt es auch, wenn es ein bisschen kitzelt.«

»Wenn es wo kitzelt?«, fragte Bernie augenzwinkernd.

Jasmin schlug Ralf mit der Handfläche gegen den Kopf. »Ich will es gar nicht hören!«

Der Affenpinscher begann zu kläffen, und Jasmin trat einen Schritt zurück. So war es seit jeher gewesen. Bernie und Ralf waren wie zwei auf den gleichen Ton gestimmte Saiten. Öffnete einer den Mund, zog der andere nach. Obwohl eineinhalb Jahre zwischen ihnen lagen, verhielten sie sich wie Zwillinge. Doch äußerlich unterschieden sie sich stark. Während der stämmige Bernie Jasmin um einen Kopf überragte, war Ralf nur wenige Zentimeter größer als sie, dazu feingliedrig. Seine Reh-Augen schimmerten im gleichen warmen Braun wie ihre, seine Züge waren scharfkantig. Jasmin hatte sich an die Sprüche ihrer Brüder gewöhnt. Überrascht war sie jedoch über deren Pünktlichkeit. Mit voller Wucht kehrten ihre Ängste zurück.

Bernie bemerkte ihren Stimmungswechsel sofort. »Hat sie dir auch nicht gesagt, warum sie uns sehen will?«

Jasmin schüttelte den Kopf.

»Vielleicht hat sie im Lotto gewonnen«, meinte Ralf.

»Dream on«, schnaubte Bernie.

»Kam sie euch irgendwie anders vor als sonst?«, fragte Jasmin. »Könnte sie krank sein?«

»Niemals«, sagte Bernie. »Vorgestern sah sie noch kerngesund aus. Gesund genug jedenfalls, um eine geschlagene Stunde auf mich einzureden.«

Seit Bernie geschieden war, versuchte Edith, ihn dazu zu bewegen, sich eine neue Frau zu suchen. Sie war der Meinung, er lasse sich gehen, und das gefiel ihr nicht.

»Es gibt Krankheiten, die sieht man nicht«, sagte Jasmin. »Nicht im Anfangsstadium.«

»Eines muss man dir lassen, Mini, mit Schwarzmalerei kennst du dich aus«, sagte Ralf.

»Wenigstens sehe ich den Tatsachen ins Auge!«, konterte Jasmin. »Dir wäre es wohl lieber, ich würde einfach blöd grinsen.«

Ralfs Miene verdüsterte sich. Die Bemerkung war eine Anspielung auf seine Frau. Mit Fay hatte sich Jasmin nie verstanden. Sie brachte kein Verständnis für das unterwürfige Verhalten der gebürtigen Thailänderin auf. Dass Fay Konflikte einfach weglächelte, machte Jasmin aggressiv.

»Fangt nicht wieder damit an!«, stöhnte Bernie und zog die Tür auf. »Es gibt nur einen Weg herauszufinden, was los ist.« Er marschierte die Treppe hoch.

Ralf folgte ihm, nachdem er Jasmin einen erbosten Blick zugeworfen hatte. Jasmins Gedanken waren bereits wieder bei ihrer Mutter. Ein einziges Mal hatte sie sie krank erlebt. Jasmin war in der vierten Klasse gewesen, wie üblich war sie über Mittag nach Hause gekommen, um für sich und ihre Brüder das Essen zuzubereiten. Als sie die Tür unverschlossen vorfand, war ihr alles Mögliche durch den Kopf gegangen, aber auf die Idee, ihre Mutter könnte krank sein, wäre sie nie gekommen, nicht einmal, als ihr der Geruch von Erbrochenem entgegenschlug.

Bernie klopfte und trat ein. Obwohl die Fenster offen standen, merkte Jasmin sofort, dass in der Wohnung geraucht worden war.

»Komme gleich«, rief ihre Mutter aus dem Schlafzimmer.

Jasmin streifte die Schuhe ab und ging in die Küche, wo es nach Tomaten und Basilikum duftete. Zwei leere Packungen Fertigsauce standen neben dem Herd, aus einem Topf quoll Schaum. Sie hob den Deckel und reduzierte die Wärme, bis das Wasser nur noch leicht sprudelte.

»Mini?«, rief Bernie aus dem Wohnzimmer. »Bringst du uns zwei Bier?«

Aus Gewohnheit nahm Jasmin zwei Flaschen Bier aus dem Kühlschrank, dann besann sie sich eines Besseren, stellte sie zurück und goss sich ein Glas Cola ein. Bernie und Ralf hatten es sich auf dem Sofa bequem gemacht.

»Hol dir dein Bier selber«, sagte Jasmin zu Bernie. »Oder ruf Fay an. Die führt dir das Glas bestimmt an die Lippen.«

»Das sagst ausgerechnet du!«, blaffte Ralf. »Pal hält dir das Händchen vermutlich beim Scheißen!«

Jasmin schnappte nach Luft.

Edith Meyer trat ins Wohnzimmer und knallte das Fenster zu. »Ist es zu viel verlangt, sich für einmal wie Erwachsene zu benehmen? Ralf, das war unter der Gürtellinie! Du weißt, was Jasmin durchgemacht hat, und dass Pal zu ihr gehalten hat, grenzt an ein Wunder. Nimm dir ein Beispiel an ihm! Im Gegensatz zu dir weiß er, was sich gehört!« Sie wandte sich an Jasmin. »Und du, Mädchen, wirst endlich damit aufhören, Fay schlechtzumachen. Sie ist deine Schwägerin, ob es dir nun gefällt oder nicht. Und jetzt hol das Bier.«

»Schon gut, ich mach das.« Bernie stand auf.

[Ende der Leseprobe]

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Was ist das Geheimnis um Jasmin Meyers Vater? Er hat sie verlassen, als sie noch ein Kind war, hat sich nach Thailand abgesetzt, war dort in dubiose Geschäfte verwickelt und gilt seit nunmehr zehn Jahren als verschollen. Die Mutter verstummt, wenn die Rede auf ihn kommt, und wirft so immer drängendere Fragen auf, anstatt sie zu beantworten.

Jasmin beschließt, nach Thailand zu reisen und sich auf die Suche zu machen. Die Reise stellt sie und ihren Freund Pal Palushi vor ungeahnte Herausforderungen. Sie sucht im ganzen Land, unter Einheimischen und Schweizer Auswanderern, in geheimnisvollen Höhlen und dubiosen Bars nach Puzzlestücken der Vergangenheit. Mächtige Clans wollen sie ausschalten. Zuletzt stößt sie auf Dinge, die sie und ihre Familie im Innersten erschüttern.

»Täuschung ist ein Krimi der Extraklasse. Und hat doch auch ganz viel von einem Familienroman, der an sich schon genug Konfliktstoff und Spannung zu bieten hat. Ein Pageturner – unbedingt empfehlenswert.«

Uli Wagner, SR 3-Krimitipp, Saarbrücken

»Thailand als erzählerischer Kontrast zu Zürich: Viel neckischer könnte der Gegensatz nicht sein. Ivanov kennt offensichtlich das fernöstliche Land, packt alle Geschichten in ihren Roman, die man damit in Verbindung bringt: Korruption und Mafia, Sexgewerbe und seit einigen Jahren die Seniorenbetreuung von Europäern. Das ist ihr Markenzeichen: Sie verpackt einen komplizierten Sachverhalt scheinbar locker in ihre Erzählungen.«

Rolf Hürzeler, Weltwoche, Zürich

»Aberglaube, korrupte Polizei, viel Undurchschaubares, Täuschung noch und noch. In Wirklichkeit würde man ja nicht mit Jasmin tauschen wollen, aber lesend ist es wunderbar, an ihrer Seite zu sein. Petra Ivanov weiß, eine Handlung geschickt in Vor- und Rückblenden zu komponieren. Vor allem aber hat sie das Talent, selbst Nebenfiguren wie lebendige Menschen erscheinen zu lassen. Man kann jede, jeden Einzelnen vor sich sehen wie in einem Film.«

Irmtraud Gutschke, Neues Deutschland, Berlin

»Außerordentlich spannender Krimi mit atmosphärisch dichten Beschreibungen, vielschichtigen Charakteren und einem tragischen Schluss. Allen Krimifans empfohlen.«

Christiane Kühr, Buchprofile/Medienprofile, München

»Täuschung spielt zum großen Teil in Thailand, wo Ivanov einen fesselnden Krimifall mit einer spannenden Familiengeschichte verbindet. Die Suche ihrer Heldin Jasmin nach dem Vater entwickelt sie zu einer wendungsreichen Story, in deren Verlauf die Autorin gründlich hinter die Kulissen eines Landes schaut, das die meisten – wenn überhaupt – nur als Urlaubsparadies kennen.«

Silke Schroeder, hallo-buch.de, Hannover

»Petra Ivanov ist einmal mehr ein spannender Krimi mit Tiefgang und exakt gezeichneten Figuren gelungen.«

Regula Tanner, Schweizer Familie, Zürich

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Mitra Devi

Gespräch mit Petra Ivanov über »Täuschung«

Mitra Devi: Nach »Tatverdacht« und »Hafturlaub« ermitteln Jasmin Meyer und Pal Palushi erneut gemeinsam in einem Fall. In »Täuschung« verschlägt es die beiden nach Thailand. Hattest du das Buch schon in Zürich im Kopf oder ist es vor Ort entstanden?

Petra Ivanov: Mir war das Thema schon in Zürich klar, vor allem das Milieu, in dem die Geschichte spielen sollte: die Altersresidenzen, in denen ausgewanderte Schweizer leben. Ich suchte von hier aus Siedlungen, die von Schweizern geführt wurden, und überlegte mir, wohin will ich Jasmin Meyer schicken? Mit welchen Leuten soll sie sprechen? Darauf schrieb ich die Residenzen an und fragte, ob sie mir Bewohner vermitteln könnten, die bereit wären, zu erzählen.

Das Grundthema war also da, aber viel mehr noch nicht?

Ich wusste von Anfang an, dass Jasmin ihren Vater sucht, der in Thailand verschollen ist. Ich ging so vor, wie Jasmin vorgehen würde. Was würde ich tun, wenn ich meinen Vater in Thailand finden wollte? Vermutlich würde er sich im Kreise anderer Schweizer oder Deutscher aufhalten. Ich versetzte mich in Jasmins Lage und folgte dieser Spur. Der erste Teil des Buches entstand in Zürich, etwa drei Viertel schrieb ich in Thailand. Vieles hat sich erst während des Schreibens entwickelt.

Hattest du die Idee des in Thailand verschwundenen Vaters schon vorher oder tauchte sie in diesem Buch auf?

Ich habe in den früheren Büchern erwähnt, dass Jasmins Vater die Familie verließ, als sie noch klein war, aber nicht erklärt, was geschehen ist. Ich wusste bisher nie, wo er war.

Und warum gerade Thailand?

Der erste Fall »Tatverdacht« spielt in Kosovo. Nach dem zweiten Band »Hafturlaub«, der ganz in der Schweiz angesiedelt ist, hatte ich Lust, mit Jasmin wieder ins Ausland zu reisen. Bei den Meyer/Palushi-Büchern kann ich mich geografisch frei bewegen. Bei der Flint/Cavalli-Reihe geht das weniger gut. Ich fragte mich, in welchem Land viele Schweizer leben. So stieß ich auf Thailand und spürte: dort versteckt sich ein Thema. Zu dieser Zeit gab es gerade etliche Sendungen und Reportagen über ausgewanderte Rentner, à la »Oma lebt in Thailand«. Es sah alles so toll aus, ich wollte wissen, ob es auch wirklich so war.

Du hast also nicht überlegt: Wohin möchte ich gern reisen, und hast dort deine Geschichte angesiedelt, sondern das Thema hat dich nach Asien gezogen?

Es gibt Länder, die mich gar nicht reizen. Aber wenn mir eine Idee für ein Buch kommt, finde ich sie plötzlich die spannendsten Flecke auf der Welt. Umgekehrt faszinieren mich bestimmte Orte sehr, doch wenn ich dort kein Thema für einen Roman sehe, gehe ich (für Recherchezwecke) nicht hin.

Was ist für dich das Besondere an »Täuschung«?

Dass es auch ein Familienroman ist. So etwas hab ich noch nie gemacht. Es kommen zwar in all meinen Büchern Figuren mit persönlichen Bezügen zur Geschichte vor. Doch bei »Täuschung« musste ich mich manchmal richtiggehend daran erinnern, den Krimi wieder in den Vordergrund zu rücken. Also hab ich politische Verwicklungen und eine Verschwörung ins Spiel gebracht!

Hat sich deine Planung im Kopf durch die thailändische Realität verändert?

Ab und zu schon. Ich schaute mir früh schon Plätze in Hua Hin auf Google Earth an und schrieb die erste Thailand-Szene noch in der Schweiz. Als ich später tatsächlich dort war und das tat, was Jasmin in meinem Buch tut, merkte ich, dass ich mir einiges anders vorgestellt hatte. Ich hatte zum Teil keine Ahnung von den Dimensionen. Eine Online-Recherche gibt keinen Eindruck, wie es riecht, wenn so viele Autos an einem vorbeirasen, man weiss nicht, kann diese Strasse zu Fuss überquert werden, existieren dort überhaupt Fussgängerstreifen? Ich habe Thailand durch Jasmins Augen neu entdeckt.

Kannst du mir ein Beispiel geben?

Da gibt es beispielsweise diese Stundenmotels, die nummeriert sind, damit man sie erkennt. Etwa »Motel 77«, nicht einfach »Motel«. Das weiss Jasmin natürlich nicht, wie ich es ja auch nicht wusste. Diese Details spielten aber eine Rolle, weil Jasmin Meyer und Pal Palushi im Rotlichtmilieu unterwegs sind.

Wie hast du thailändische Klischees vermieden?

Das Buch ist ja nicht aus Thai-Perspektive geschrieben. Jasmin, die Schweizerin, denkt tatsächlich oft in Klischees. Ich hatte manchmal keine Möglichkeit, das zu korrigieren. Es gibt eine Szene, in der sie ein Gespräch mit einem Polizisten führt. Dieser ist sehr zurückhaltend, aber Jasmin kann sein Verhalten nicht richtig deuten. Sie ärgert sich, dass er immer lächelt. Zum Glück kann Pal ihr erklären, was vielleicht dahinter steckt. Er ist kulturell versierter.

Das Vorurteil der »stets lächelnden Thailänder« stimmt also?

Ich finde, Klischees treffen manchmal zu, menschliches Verhalten ist aber viel komplizierter. Thais lächeln zwar häufig, das heißt aber nicht, dass sie immer glücklich sind. Das thailändische Lächeln ist eine Sprache für sich. Doch die spreche ich nicht und versuche auch nicht, diesen Eindruck zu erwecken.

Nebst der Sprache – wie entscheidend ist es für dich, dass die Facts in deinen Krimis stimmen?

Das ist mir sehr wichtig. Entweder stimmt etwas, oder ich schreibe es nicht. Oder ich erfinde etwas ganz neu. Ich beschreibe zum Beispiel nicht ein Restaurant, das es gibt, falsch. Aber ich würde eines erfinden.

Keine literarischen Freiheiten?

Literarische Erweiterungen gerne. Wenn ich im Ausland bin, entdecke ich Orte, die ich vorher nicht kannte, und die werden plötzlich zu Hauptschauplätzen. Sie sind weit entfernt von jenen Beschreibungen über Tempel, Strände und Sehenswürdigkeiten, die man in Reiseführern findet. Im Internet habe ich beispielsweise über das Shopping Center MBK gelesen und Fotos davon gesehen, aber die Realität war unglaublich viel reichhaltiger. Jeden Mittwochabend finden dort Thaibox-Kämpfe statt. Überall hat es Stände mit Essen, es duftet, ist bunt, laut, dicht, die Thais schauen sich dort die Kämpfe an. Die Wettkämpfe im viel bekannteren Lumpinee-Stadium sind für die meisten unerschwinglich. Als ich das realisierte, war mir klar, Jasmin geht ins MBK, nicht ins Lumpinee-Stadium. Das passt viel besser zu ihr.

»Täuschung« ist Teil einer Serie. Müssen Leserinnen und Leser die Bücher der Meyer/Palushi-Reihe in der richtigen Reihenfolge lesen, um die Zusammenhänge zu verstehen?

Ich baue eine gewisse Chronologie auf, aber die Bücher können gut einzeln oder rückwärts gelesen werden.

Wann spürst du, dass ein Buch fertig ist?

Normalerweise, wenn es nichts mehr zu sagen gibt. Aber bei »Täuschung« war es anders. Als ich das Manuskript ablieferte, sagte mein Verleger: Schreib doch noch ein Kapitel. Das ist mir vorher noch nie passiert. Die vorletzte Szene war in meiner Urfassung sehr kurz. Jasmin kehrt von Thailand nach Hause zurück, Ende. Er brachte mich dazu, Jasmins Konfrontation mit ihrer Familie, die ich in zwei, drei Sätzen zusammenfasste, ein ganzes Kapitel zu widmen. Das hat sich sehr gelohnt.

Nebst deiner Figur Jasmin Meyer spielt ihr Partner Pal Palushi eine ebenso wichtige Rolle. Er stammt aus Kosovo. Warum?

Weil ich mich als Schweizer Autorin verstehe und finde, Kosovaren sind heute ein Teil der Schweiz. Eine kosovarische Hauptfigur wird oft als exotisch und ausländisch angesehen. Obwohl so viele Menschen aus Kosovo in unserem Land leben, sind sie literarisch zu wenig vertreten.

Wie würdest du die Beziehung zwischen Jasmin Meyer und Pal Palushi beschreiben?

Als ständiges Auf und Ab. Sie kannten sich erst ein paar Wochen, als Jasmin in die Gewalt eines Serienkillers geriet, was sie zutiefst traumatisierte. Die Beziehung kippte von der Verliebtheitsphase direkt in den Absturz, da war nie eine tragende Basis. Pal war bis jetzt immer der Unterstützende. Ich frage mich, wie es wäre, wenn er selbst Hilfe annehmen müsste. Es kann sein, dass es einmal so weit kommt.

Jasmin Meyer kommt auch in den Flint/Cavalli-Büchern vor. Nach »Tiefe Narben« hast du sie als gebrochene Person aus jener Krimiserie entlassen und mit ihr eine eigene Reihe gestartet. Langsam erholt sie sich von der erlittenen Gewalterfahrung. Wirst du ihr in den kommenden Büchern ebenso viel zumuten?

Ich habe ihr gar nichts zugemutet, als ich die Meyer/Palushi-Serie begann, war sie schon gebrochen. Vielleicht findet im nächsten Buch ein Neuanfang statt. Jasmin wird sich beruflich umorientieren, bis jetzt hatte sie nur irgendwelche Gelegenheitsjobs. Vermutlich wird die Geschichte für sie auch nicht so persönlich werden. Ich kann mir gut vorstellen, dass im nächsten Buch Pal zur Hauptfigur wird. Bis jetzt hat Jasmin viel Raum beansprucht, er war einfach immer für sie da, doch es gäbe in seinem Leben ebensoviel Spannendes. Komischerweise dachte ich immer, sein Vater werde einmal ein Thema sein. Im ersten Buch hat Jasmin etwas über ihn herausgefunden, das Pal nicht weiss. Aber ich hatte bis jetzt keine Gelegenheit, es einzubauen. Während des Schreibens an »Täuschung« musste ich immer wieder schmunzeln, weil ich dachte: Oh, Pal, wenn du wüsstest, was mit deinem Vater los ist!

Hast du schon eine Ahnung, worum es im nächsten Meyer/Palushi-Fall geht?

Ja ... ich habe eine Idee...

Ist das alles? Das heisst, ich werde nicht mehr erfahren?

Richtig!

Mitra Devi ist Autorin und Filmemacherin. Unter anderem verfasste sie die Krimi-Reihe um Nora Tabani.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov wurde 1967 in Zürich geboren. Sie verbrachte ihre Kindheit in New York, wo sie dank Mark Twain, Louisa May Alcott und Julie Campbell die Freude am Lesen und Schreiben entdeckte. Nach dem Studium an der Dolmetscherschule Zürich arbeitete sie vorerst als freie Übersetzerin und Sprachlehrerin, später als Journalistin in verschiedenen Redaktionen.

Auf Deutsch zu schreiben, begann sie während ihrer Tätigkeit bei HEKS, dem Hilfswerk der Evangelischen Kirchen Schweiz. Als Redakteurin gehörte es zu ihren Aufgaben, über Projekte im In- und Ausland sowie über verschiedene Kampagnen zu informieren. Sie stellte fest, dass sie mit Geschichten Menschen auf andere Art und Weise erreichen konnte als durch journalistische Beiträge. Kurzerhand verpackte sie die Themen, die ihr am Herzen lagen, in Spannungsromane.

2005 veröffentlichte sie ihren ersten Kriminalroman Fremde Hände, der Beginn einer Reihe mit dem Ermittler-Duo Regina Flint und Bruno Cavalli. 2011 startete sie mit Tatverdacht eine neue Reihe mit der privaten Ermittlerin Jasmin Meyer und dem Anwalt Pal Palushi. Ihre Kurzgeschichten erschienen in Zeitungen, Zeitschriften und Anthologien, in Buchform seit 2007 zudem mehrere Bände von Regio-Krimis. Reset (2009) war das erste von mehreren Jugendbüchern, Spannungsromane für Jugendliche ab 12 Jahren. Petra Ivanov hat zahlreiche Auszeichnungen erhalten, u. a. zweimal den Zürcher Krimipreis (2010 und 2022).

»Die Autorin schreibt mit direkter und unverblümter Sprache in die düsteren Ecken unserer Gegenwart. So wuchtig die Themen, so meisterhaft detailliert schreibt sie über die Ermittlungen der Polizei und der Staatsanwaltschaft.«

St. Galler Tagblatt

»Petra Ivanovs Krimis sind temporeich, spannend, intelligent, lebendig, gut recherchiert und hochaktuell. Wer sie noch nicht kennt, hat wirklich etwas verpasst.«

Deutschlandradio

»Die beliebteste Schweizer Krimi-Autorin.«

Schweizer Radio und Fernsehen, Zürich

»Petra Ivanov gelingt es, komplexe Charaktere zu entwickeln, die berühren, abstoßen, irritieren. Sie schafft es, Zwischentöne zu gestalten, feine Beziehungsmuster zu weben.«

Mitra Devi, Tages-Anzeiger

»Die Zürcherin gehört zu den bestverkauften Autoren auf dem anhaltend boomenden Markt der Polizei- und Detektivgeschichten: Auf der Welle der Schweizer Krimis surft sie neben Peter Zeindler und wenigen anderen ganz oben. Petra Ivanov hat das Gesicht einer jugendlichen Träumerin, wäre da nicht dieser entschlossene Zug um den Mund, der ahnen lässt, zu welcher Härte sie fähig ist. Wenn sie recherchiert, dann unter vollem Körpereinsatz. Sie fährt mit dem Streifenwagen mit, setzt sich auf den Pferderücken, geht in den Schiesskeller und schaut dem Gerichtsmediziner über die Schulter, wenn er eine Leiche seziert. Ihre schriftstellerische Arbeit beruht auf dem angelsächsischen Erfolgsmodell: Informationen zusammentragen und daraus einen spannenden Plot konstruieren. Zu Beginn ihrer schriftstellerischen Karriere war es der Beruf der Journalistin, der ihr die Türen öffnete. Mittlerweile hat sie sich einen Namen als Krimiautorin gemacht und es kann schon mal vorkommen, dass ihr ein Bordellbesitzer, den sie durch ihre Recherchen für den Krimi kennenlernte, eine Story steckt. Und so gelingt Petra Ivanov als Krimiautorin das, was sie anfänglich als Journalistin anstrebte: das wirkliche Leben zeigen und aufklären.«

Isabella Seemann, Schweizer Journalist, Zürich

»Hochspannung made in Switzerland.«

Karin Aeschlimann, Migros-Magazin, Zürich

»Petra Ivanov ist nicht nur eine Meisterin der Spannung, sondern auch des Details. Mit lebendigem, gut zu lesendem Stil verfolgt sie ein klares Konzept.«

Zürcher Unterländer

»Mit ihrem ausgeprägten journalistischen Blick fürs Präzise gelingt es Petra Ivanov, eine authentische und fesselnde Atmosphäre zu schaffen.«

Delf Bucher, Kirchenbote für den Kanton Zürich

Mehr zu Petra Ivanov auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Meine Figuren sind lebendig. Wenn ich nicht schreibe, verliere ich denn Kontakt zu ihnen.«

Ein Interview

Die Stadt Dübendorf im Kanton Zürich führt ein goldenes Einhorn im Wappen. Auch Petra Ivanov, die dort eine ganze Weile gewohnt hat, ehe sie nach Zürich zog, gehört zu einer seltenen Spezies. Sie ist die erfolgreichste Kriminalautorin der Schweiz, schreibt beständig ebenso spannende wie solide und vielschichtige Bücher. Ihre Geschichten wurzeln im Hier und Jetzt unserer modernen Welt, sie verhandeln aktuelle Konflikte, reiben sich an der Gegenwart. Unterhaltung also mit Tiefgang und mit vielen Zwischentönen. Auch über das Verhältnis von Männern und Frauen gibt es viel zu erfahren. Petra Ivanovs Charaktere sind komplex, sie berühren und irritieren – und ziehen an. Stumme Schreie ist der neunte Fall von Regina Flint und Bruno Cavalli. 2009 wurde Petra Ivanov mit dem Zürcher Krimipreis ausgezeichnet, 2020 erhielt Entführung, der vierte Fall für Jasmin Meyer und Pal Palushi, die Silberne Lupe des Crime Cologne Award.

Alf Mayer: Ihre Hauptfiguren sind Paarkonstellationen. Wie ist es dazu gekommen?

Petra Ivanov: Ursprünglich wollte ich nur eine Staatsanwältin im Mittelpunkt haben. Aber als Regina Flint dann am Tatort stand, das war damals 2005 in Fremde Hände, war dort bereits der Polizist Bruno Cavalli und der ließ sich nicht in eine Nebenrolle drängen. Und so war es auch mit Pal Palushi.

Wie ist es überhaupt mit Ihnen und Ihren Figuren?

Die sind ständig da mit neuen Fragen, Problemen und Gefühlen. Sie sind lebendig. Wenn ich nicht niederschreibe, was mit ihnen ist, verliere ich den Kontakt zu ihnen. Deshalb ist es wichtig, dass ich kontinuierlich schreibe. Das ist befreiend.

Und wie sehr haben Sie ihre Figuren »im Griff«?

Die Figuren machen längst nicht immer das, was ich tun würde. Sie haben einen eigenen Charakter, den aber habe ich ihnen tatsächlich allerdings eben irgendwann verpasst. Und nur, weil es einfacher für die Geschichte wäre, kann ich später nicht willkürlich über ihr Handeln entscheiden. Also schreibe ich Satz um Satz. Wie sich die Geschichte entwickelt, weiß ich nicht von Anfang an. Das ergibt sich.

Und dass Ihnen der Stoff ausgeht, haben Sie diese Sorge?

Nein gar nicht. Ich bin neugierig auf die Welt. Das ist mein Zugang. Es gibt so viel, was wir davon wissen und erfahren sollten – und es gibt auch viel Ungerechtigkeit.

In Ihren Kriminalromanen geht es immer um mehr als nur ein Rätsel oder wer der Täter war. Es geht um Hintergrund, sei es Balkan, Kaukasus, Ausländerpolitik, Rassismus, Migration, Flucht, Integration, Gewalt, Drogen, häusliche Gewalt. Sie haben einmal gesagt: »Ich möchte denjenigen eine Stimme geben, die keine haben.« Warum dieses Engagement?

Das war bei mir schon immer so. Intoleranz, Ungerechtigkeit, Fake-News und Pauschalisierungen habe ich noch nie ertragen können. Schreiben ist für mich auch Mittel zum Zweck, um auf Themen aufmerksam zu machen, die Zeitungen nicht publizieren wollen. Oder bei den heutigen Textumfängen nicht differenziert darstellen können. Bücher sind hier das viel bessere Medium.

Warum ist es Ihnen so wichtig, dass alle Details stimmen?

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber habe ich vier Monate in Paraguay und Argentinien recherchiert, für Stille Lügen in Georgien. Das ist aufwendig, aber es macht einen Text auch vielschichtig. Erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird.

Viele moderne Ermittlerinnen haben eine Macke, sie sind versehrt oder traumatisiert. Lisbeth Salander zum Beispiel ist schwer missbraucht worden, Saga Norén leidet unter dem Asperger-Syndrom, Carrie Mathison unter einer bipolaren Störung. Warum, denken Sie, muss das so sein?

Weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher die sind, je mehr Schwierigkeiten es gibt, desto spannender die Entwicklung, die eine Figur durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen.

Sie gehen hier aber einen anderen Weg. Ihre Hauptfigur, die Staatsanwältin Regina Flint, ist genau deshalb interessant, weil sie so normal ist.

Das haben gerade am Anfang nicht alle so gesehen. Das erste Manuskript habe ich damals an einen feministischen Verlag geschickt, es wurde abgelehnt mit der Begründung, Regina sei zu wenig emanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sie sei zu sehr Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde.

Und sie härter zu machen, das wollten Sie nicht?

Nein, nie. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt »normal«, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden.

Regina Flint scheint das egal zu sein. Sie behauptet sich mit ihren eigenen Mitteln.

Ja, sie bleibt einfach sie selbst, mit ihren Schwächen und mit ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht genau darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie anscheinend weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli.

Wie kommen Sie darauf?

Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Anscheinend ziehen Männerfiguren einfach mehr. Oder Regina Flint ist eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja als Autorin auch ein wenig so.

Sie sind zu normal? Und deswegen nicht so präsent in den Medien?

Die Medien mögen schillernde Figuren. Dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

Mit Verlaub, das halte ich für eine ziemliche Untertreibung. Sie sind in den USA aufgewachsen, Ihnen ist das Englische eigentlich lieber als das Deutsche, Sie waren in Moskau verheiratet, Sie gehen in Gefängnissen ein und aus …

Nun ja, in Strafanstalten war ich tatsächlich schon, das gehört für mich zur Recherche. Ich spreche mit den Gefangenen über ihr Leben, über ihre Wünsche, ihre Bedürfnisse und Hoffnungen. Ich stelle aber keine direkten Fragen zu ihren Verbrechen. Direkte Fragen ergeben selten gute Antworten. Auch in meinen Büchern werte ich nicht die Tat, sondern ich beschreibe, was dahintersteckt. Die Frage ist nicht, ob jemand ein Mörder ist oder nicht. Böses tragen nicht nur Mörder in sich. Die Grenzen zwischen einem Mörder und der Gesellschaft sind hauchdünn. Kein Mensch sollte nur auf ein Verbrechen reduziert werden. Ich jedenfalls möchte alle Schattierungen meiner Figuren beleuchten und versuche, sie für sich sprechen zu lassen.

Und wie recherchieren Sie?

Nun ja, wenn, dann richtig. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt.

Ihre Bücher werden für ihre Detailtreue gerühmt. Sie haben auch Leser und Leserinnen bei der Polizei?

Ja, habe ich (lächelt).

Was würden Sie als Ihr wichtigstes Rezept nennen?

Wichtig ist, dass man sich in Menschen hineinversetzen kann. Das ist mir immer schon ein Anliegen gewesen. Für’s Schreiben ist es unerlässlich, weil man dabei die Perspektive anderer einnehmen muss. Wenn ich schreibe, beginne ich zum Beispiel, wie eine Polizistin oder wie eine Staatsanwälting zu denken. Ich überlege mir: Was sehen sie an einem Tatort? Wen befragen sie? Wie? Und was hören sie bei einem Verhör?

Als anglophile Person kennen Sie sicher auch diese hiesige Unterscheidung …

… Sie meinen von Unterhaltung und Kunst? Ja, das ist bei uns typisch. Krimis werden wegen ihrer Beliebtheit oft nicht als richtige Literatur angesehen, im Sinne von: Was viele gut finden, kann ja nicht gut sein. Ich bin da viel eher bei den Angelsachsen, bei ihnen gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Warum sollte Kunst nicht unterhaltend sein?

Wie sieht der Alltag einer Krimiautorin aus?

Ich bin es gewohnt, in jeder Lage zu schreiben. Ich verdiene mein Einkommen hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu. Das alles bestimmt meinen Tagesablauf.

Wann schreiben Sie denn?

Dazwischen. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich zu einer Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt.

Sie können einfach so in einer Pause weiterschreiben?

Ja, ohne Probleme. Ich lebe quasi in der Geschichte.

Dieses Interview erschien erstmals am 22. Januar 2022 auf strandgut.de. Die Fragen stellte Alf Mayer.

Über Petra Ivanov

Petra Ivanov

»Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe.«

Mein Weltbild hat sich zum Besseren verändert, seit ich Krimis schreibe. In der Regel macht das Negative die Schlagzeilen, das prägt das Weltbild. Aber ich hinterfrage, was ich lese, und schaue bei den Recherchen genau hin. Wenn ich zum Beispiel lese, dass häusliche Gewalt zugenommen hat, frage ich mich, weshalb. Vielleicht erscheinen mehr Fälle in der Statistik, weil häusliche Gewalt ab einem gewissen Zeitpunkt neu als Offizialdelikt galt und von Amtes wegen gemeldet werden musste – das relativiert dann vieles. Aber mir ist auch klar, dass man nie weg ist von Gewalt. Ich fand die Welt immer schon schwer verdaulich, sie wurde nicht schwerer verdaulich, seitdem ich mich mit Gewalt befasse. Zudem gibt es so viele Formen von Gewalt, die mich weit mehr erschrecken – psychische Gewalt, Rücksichtslosigkeit etwa oder Mobbing an Schulen – als die plakative Gewalt eines Verbrechens. Diese Form ist fast einfacher, weil klar erkennbar: Je genauer man hinschaut, desto mehr verliert etwas den Schrecken. Ein Rechtsmediziner sagte mir einmal, die Studenten in der vordersten Reihe kippten selten um, weil sie sich auf die Details konzentrierten, ganz im Gegensatz zu jenen in der hintersten Reihe, die weniger genau hinschauen könnten. Was man nicht versteht, macht Angst. Den Nachbarn aus Kosovo mag man gut. Aber die Überfremdung macht Angst. 

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Es ist schwierig, als Schweizerin in Deutschland den Durchbruch zu schaffen. Das Problem: Wir sind zu ähnlich, aber zu wenig gleich. Das Publikum will sich entweder ganz in einer Geschichte wiedererkennen oder etwas ganz Neues kennen lernen. Da fallen wir zwischen Stuhl und Bank. Dennoch schaffen es einige Schweizerinnen, das freut mich. Auch mit dem Genre des Krimi hat man es anderswo leichter, zum Beispiel im Angelsächsischen, wo ich aufgewachsen bin. Dort gilt es als Kunst, andere zu unterhalten. Im deutschsprachigen Raum findet man es nicht gerade verwerflich, aber als Kunst gilt es sicher nicht. Vielleicht darf Kunst nicht unterhaltend sein? 

*

Die Ermittlerinnen in Krimis sind häufig in irgendeiner Weise traumatisiert. Ich glaube das ist so, weil eine Romanfigur Hürden überwinden muss. Je höher diese sind, je mehr Schwierigkeiten sie hat, desto spannender die Entwicklung, die sie durchmacht. Bei weiblichen Romanfiguren trifft das vielleicht noch stärker zu als bei männlichen. Meine weiblichen Figuren hingegen werden manchmal als zu normal angesehen: Ich schickte das erste Manuskript an einen feministischen Verlag, und der lehnte es ab mit der Begründung, Regina sei zu unemanzipiert, zu wenig hart. Sie habe zu viele Unsicherheiten, sei zu sehr eine Durchschnittsfrau. Dabei bewegte sie sich damals, 2005, als Staatsanwältin in einer Welt, die vorwiegend von Männern dominiert wurde. Frauen in einer Männerdomäne haben zwei Möglichkeiten: Sie passen sich an, werden hart und machen auf Mann. Oder sie bleiben sogenannt normal, was dazu führt, dass gewisse weibliche Eigenschaften als Schwäche statt als Stärke wahrgenommen werden und die Frauen Gefahr laufen, weniger respektiert zu werden. Regina aber bleibt einfach sich selbst, mit ihren Schwächen, ihrem Mitgefühl. Ihre Stärke besteht darin, sich nicht hinter einem Panzer zu verstecken. Sie schlägt sich durch, sie kämpft, aber auf Machtspiele beispielsweise hat sie keine Lust. Sie möchte einfach einen guten Job machen. Es geht ihr um den Inhalt. Trotzdem macht sie weniger Eindruck auf die Leserschaft als ihr Partner Cavalli. Ich werde häufig gefragt: Wann kommt der neue Cavalli? Kaum jemand fragt: Wann kommt der neue Flint? Männerfiguren ziehen einfach irgendwie mehr. Oder Regina Flint ist halt eben doch zu normal. Mir selbst geht es ja auch als Autorin ein wenig so, die Medien mögen schillernde Figuren und dafür bin ich wohl tatsächlich zu normal.

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Mein Einkommen verdiene ich hauptsächlich mit Lesungen an Schulen, in Bibliotheken und Buchhandlungen, nicht mit dem Verkauf von Büchern. Weil ich selbstständig bin, kommen die Administration, die Website, die Buchhaltung, die sozialen Medien, die Anfragen von Schülerinnen und Schülern und vieles mehr hinzu … das alles bestimmt meinen Tagesablauf. Dazwischen schreibe ich. Manchmal von morgens zwischen fünf und sieben Uhr, dann fahre ich an eine Lesung, schreibe noch ein bisschen während der Zehn-Uhr-Pause, manchmal bekomme ich auch ein leeres Schulzimmer zur Verfügung gestellt, wenn ich länger warten muss. So lässt es sich ohne Probleme schreiben, denn ich lebe quasi in der Geschichte.

Ich schreibe so, wie ich gerne lese. Ich mag es, wenn Abläufe, Hintergründe und Schauplätze korrekt beschrieben werden. Das erfordert eine genaue Recherche. Für Leere Gräber recherchierte ich vier Monate in Paraguay und Argentinien, für Stille Lügen in Georgien. Das ist enorm aufwendig. Aber es macht einen Text auch vielschichtig, erst mit genauen Details beginnt er zu leben. Ich fühle mich um eine Erfahrung betrogen, wenn getrickst wird. Es ärgert mich, wenn die Zürcher Kantonspolizei in einem Film oder einem Roman Kommissare hat. In der Abteilung Leib/Leben gibt es keine Kommissare, sondern einen Dienstchef und Sachbearbeiter. Titel zu erfinden, bloß weil sie vornehmer klingen – das geht für mich nicht. Anders, wenn es sich um eine fiktive Behörde handelt. Dann ist alles erlaubt. Für die Recherchen meiner Geschichten lese ich Fachliteratur, schaue mir Schauplätze an, stelle Fragen, besuche Weiterbildungen, nehme an Einvernahmen und Gerichtsverhandlungen teil und schaue Fachkräften über die Schulter. Häufig erfahre ich Spannendes, wenn ich einfach beobachte. Zum Beispiel durfte ich einmal eine ganze Woche in der Rechtsmedizin verbringen. Wie eine Obduktion abläuft, konnte ich im Vorfeld nachlesen. Nicht aber, was die Ärztinnen und Ärzte dabei diskutieren, welche Gedanken sie sich machen, wie ein Mageninhalt unter einem Mikroskop aussieht oder was er über die letzten Stunden vor dem Tod aussagt. Bestimmt mehr, als ich weiß. Einmal hat mir ein forensischer Zahnarzt geschrieben, weil ich in Tote Träume etwas nicht richtig beschrieben habe. Er bot mir an, in seine Vorlesung zu kommen, und nahm sich anschließend Zeit für meine Fragen. Ansonsten halte ich mich auf dem Laufenden, indem ich mich regelmäßig mit Fachleuten, also mit Staatsanwältinnen, Polizisten, Kriminaltechnikern, Rechtsmedizinerinnen und so weiter treffe, um die neuesten Entwicklungen mitzubekommen. Am schwierigsten ist es, wenn ich nicht weiß, dass ich etwas nicht weiß. 

Schwierig ist auch, das Erfundene in der Realität zu sehen: Als kurz nach dem Erscheinen von Fremde Hände – wo eine Leiche in einer Kehrichtverbrennungsanlage gefunden wird – in der Kehrichtverbrennungsanlage Hinwil tatsächlich eine Leiche gefunden wurde, schluckte ich schon leer. Aber ich hoffe, dass da kein Zusammenhang besteht. Und lasse schon Vorsicht walten, dass die Verbrechen, die ich beschreibe, nicht zu detailliert sind, sodass sie nicht nachgeahmt werden: In Stille Lügen geht es um einen Giftmord. Ich wusste, wie man die tödliche Substanz herstellt, ein Chemiker hatte das für mich gemacht. Er erklärte mir dann aber auch genau, was ich schreiben kann bzw. weglassen muss, damit niemand in der Lage ist, das Gift selbst nachzumischen.

Ich bereue die Beschreibung einer Obduktion nicht, das gehört zum Berufsalltag meiner Hauptfiguren. Aber man kann beim Schreiben tatsächlich die Distanz verlieren. Manchmal unterschätze ich die Reaktion von Leserinnen und Lesern, weil ich so im Thema drin bin. In Heiße Eisen wird ein brutales Verbrechen begangen, und ich argumentierte immer, dass das Opfer da bereits tot gewesen sei. Das fanden aber viele trotzdem sehr schlimm. Ich persönlich fand die Taten in Fremde Hände, wo es um Zwangsprostitution geht, schlimmer, denn die Opfer erleben die Gewalt bei vollem Bewusstsein. Die Leute bei der Polizei müssen emotional stabil sein, auch wenn es natürlich wie überall auch solche mit privaten Problemen darunter hat. Im Quartier, in dem meine Bücher spielen, wird die Polizei oft beschimpft und bespuckt – dieselben Leute möchten aber nicht auf Unterstützung verzichten, wenn sie es nötig haben. Da frage ich mich schon, warum das so ist. 

In Stumme Schreie geht es unter anderem darum. Zu den Hauptfiguren gehört ein Polizist im Zürcher Kreis 4. Ich beschreibe seinen Alltag und was dieser mit ihm macht. Was es bedeutet, in einem Fall von häuslicher Gewalt auszurücken und nicht zu wissen, was einen erwartet. Ob man sich selbst in Gefahr bringt. Ob man auf Verletzte, gar Tote trifft. Meine Figur sieht Dinge hinter geschlossenen Türen, die andere nie zu Gesicht bekommen. Er trifft auf Menschen, die wegen Alkohol oder Drogen komplett die Kontrolle verloren haben. Ich verstehe, dass die Polizei meist nur ihre Arbeit macht. Gerade kürzlich bin ich mit dem Velo in einem Wohnquartier an einer roten Ampel rechts abgebogen. Es kam kein Auto, und ich fuhr Schritttempo. Ein paar Meter weiter vorne wurde ich von einer Patrouille angehalten, gefragt, ob ich wisse, was das Problem sei, und ich sagte, ja, die Ampel sei rot gewesen, aber ich hätte nicht das Gefühl gehabt, jemanden zu gefährden. Es half dann nichts, es kostete sechzig Franken. Ich ärgerte mich, weil ich eine sehr korrekte Velofahrerin bin. Aber ich blieb freundlich, denn die Polizisten haben nur ihre Arbeit gemacht.

Petra Ivanov im Juli 2021

Über Petra Ivanov

Mitra Devi

Ein ganz und gar subjektives Porträt von Petra Ivanov

Es ist nicht einfach, einen Menschen zu beschreiben, den man schon einige Jahre kennt, dessen Fähigkeiten, Stärken und heimliche Marotten einem vertraut sind. Erst recht schwierig, wenn man jemanden gut mag. Man ist nicht neutral, nicht objektiv. Aber muss man das sein? Ich habe mich entschieden: Nein. Im Folgenden ein subjektives Portrait über Petra Ivanov.

Sie ist bekannt für ihre exzessiven Recherchen. Sie liest juristische Fachbücher, die mich schon durch die reine Seitenzahl abschrecken würden und sucht Gerichtsverhandlungen so selbstverständlich auf, wie ich ins Kino gehe. Wenn es für das Entwickeln einer Geschichte nötig ist, reist sie nach Kosovo, Thailand oder Argentinien. Sie lernt reiten, um eine literarische Figur authentisch beschreiben zu können. Oder schießen. Oder albanisch. Als ich sie darauf anspreche, winkt sie ab: »Nein, nein, ich spreche nicht gut albanisch.« Doch ich weiß: das stimmt nicht. Denn alles, was sie tut, tut sie ganz.

Wir sitzen auf ihrem Sofa, es ist ein brütend heißer Sommertag, Petra Ivanov trinkt Wasser und beantwortet meine Fragen mit ungetrübter Aufmerksamkeit, obwohl uns beiden der Schweiß von der Haut rinnt.

Man könnte sie falsch einschätzen. Was immer wieder geschieht, wie sie bestätigt. Die ausgiebigen Recherchen, auf die sie oft angesprochen wird, seien ihr zwar wichtig und die Informationen sollten stets stimmen, doch die Hauptsache seien nicht die Facts, sondern die Figuren. Sie hofft und bangt mit ihnen und erlebt, was sie erleben. Mit Begeisterung erzählt sie von Bruno Cavalli, Regina Flint und den Protagonisten der Meyer/Palushi-Reihe, die sie seit Jahren begleiten. »Jasmin Meyer und Pal Palushi«, berichtet sie, »hatten keinen einfachen Start. Jasmin ist traumatisiert, sie war ja Gefangene eines Psychopathen«.

Ich spüre, wie die von ihr erschaffenen Personen ihr ans Herz gewachsen sind, als wären es Freunde aus Fleisch aus Blut. Sie wehrt sich gegen das Wort »erschaffen« und sagt, sie habe nichts kreiert, sondern sei nur offen dafür gewesen, dass die Figuren zu ihr kämen.

Und sie kamen.

Seit 2005 hat Petra Ivanov fünfzehn Bücher veröffentlicht, darunter die Flint/Cavalli-Reihe, die Meyer/Palushi-Serie, mehrere Jugendbücher und verschiedene Short Stories, von denen eine ins Englische übersetzt und im renommierten Ellery Queen’s Mystery Magazine abgedruckt wurde. Mehrere ihrer Werke wurden mit Preisen ausgezeichnet.

Man kann es nur auf einen Punkt bringen: Schreiben ist ihr Leben. Das ist kein Klischee und kein verkaufsfördernder Slogan, sondern der Versuch, etwas auszudrücken: Eine unglaubliche Schaffenskraft, bei der sich Realität, Fiktion, bewusste Gestaltung und Hingabe vermischen und befruchten. Oft übernimmt die literarische Eigendynamik die Führung und Petra Ivanov folgt ihr mit den Fingern auf der Tastatur hinterher. Dieses Fließen kenne ich gut. Wir unterhalten uns über diese Magie, von der wir beide nicht genau wissen, woher sie kommt. Es ist unermüdliche Arbeit. Und gleichzeitig ein Geschenk.

Petra Ivanov schreibt jeden Tag. Wenn sie nicht schreibt, ist sie unglücklich. Sie schreibt im frühesten Morgengrauen, wenn ich mich langsam ins Bett begebe. Sie schreibt auf Zugreisen, wenn sie unterwegs zu Lesungen ist, und blendet dabei die Gespräche der Mitreisenden aus. Sie schreibt zuhause, in der Mittagspause, im Tram und in den Ferien. Wobei auch der Begriff »Ferien« nicht wirklich passt. Denn wenn sie im Ausland ist, interessiert es sie in erster Linie, welche Geschichten sich dort verstecken, welche Themen locken, welche Figuren bei ihr anklopfen, die Teil eines neuen Kriminalromans werden möchten. Sie schreibt meistens auf deutsch und manchmal auf englisch, denn aufgewachsen ist sie mit der englischen Sprache in New York. Mit zwölf Jahren kam sie in die Schweiz.

Unsere Diskussion verläuft angeregt weiter. Die Sonne brennt erbarmungslos in Petra Ivanovs kleine, behaglich eingerichtete Wohnung mitten in Zürich. Der Balkon – viel zu heiß, um draußen zu sitzen – ist ein grüner Dschungel, in dem Bohnen, Gurken und Tomaten wachsen, am Geländer hängen Töpfe mit Rosmarin, Basilikum und Estragon. Wir leeren Wasserglas um Wasserglas, finden uns bei bestimmten Themen haargenau wieder, und starren uns bei anderen fassungslos an: »Was, du machst das so? Das könnte ich nie!« Sprudelnd ist es, lebendig und farbenfroh, sich über unsere Krimis auszutauschen.

Als ich meine Kollegin frage, ob sie während ihrer Arbeit Überraschungen erlebe, bejaht sie. »Ich stelle mir die Figuren zwar vor«, sagt sie, »aber ich lerne sie erst während des Schreibens richtig kennen. Ich kann eine Person nicht auf dem Reissbrett entwerfen. Darum handelt sie manchmal auf eine Art, die ich nicht erwarte.«

Heißt das, dass sie ihren Figuren viel Freiheit lässt oder müssen sie sich in gewissen Grenzen bewegen? Petra Ivanov macht eine großzügige Bewegung mit ihren Armen. »Sie dürfen alles tun, was sie wollen!« Dann erklärt sie, dass jedes ihrer Bücher einen bestimmten Grundton hat. Täuschung klinge beispielsweise schnell und hoch wie ein Windspiel. Das Thailändische im Roman verströme etwas Flatterndes und Farbiges, andere Bücher seien düsterer.

Es gibt Figuren, die sie von Anfang an liebt. Andere gehen ihr auf die Nerven, besonders wenn sie engstirnig und intolerant sind. Sie verdreht die Augen, als sie erzählt, mit welch unangenehmen Protagonisten sie sich immer wieder herumschlagen muss. Doch wenn sie die Perspektive eines unsympatischen Typen wiedergibt, versteht sie, was in ihm vorgeht. Irgendwann beginnt sie ihn zu mögen. Dann muss sie darauf achten, nicht zu viel seiner positiven Seiten zu zeigen, damit er seine Bosheit nicht verliert. »Es gibt Personen in meinen Büchern, die ich im echten Leben nicht kennen lernen möchte. Wie Klemens Kienast aus Heisse Eisen.« Doch auch er gehört dazu, als einer von vielen im zahlreichen Personal von Petra Ivanov.

Sie freut sich über die Tatsache, zwei verschiedene Serien am Laufen zu haben, die sich deutlich voneinander unterscheiden. Hinter Regina Flint und Bruno Cavalli steht ein ganzer Polizei- und Justizapparat. Das gibt den Ermittlern viel Macht und erlaubt es der Autorin, ernste Themen seriös aufzeigen. Jasmin Meyer und Pal Palushi hingegen sind auf sich alleine gestellt. Dafür seien sie geografisch und thematisch frei, schwärmt Petra Ivanov. Der größte Unterschied der zwei Reihen sei aber, das bei den Meyer/Palushi-Romanen nicht ein Mord im Mittelpunkt stehe. »Wenig Blut, fast keine Leichen! Eine Leserin nannte es einmal ›eine vegetarische Serie‹«.

Wir wenden uns dem Thema zu, das alle Schriftstellerinnen und Schriftsteller kennen: Dem Lesen der eigenen Bücher, nachdem sie veröffentlicht sind.

Tut Petra Ivanov das? »Nur bei Lesungen«, antwortet sie. Einiges würde sie anders machen, wenn sie es nochmals schreiben könnte. Das sei auch gut so, sie verändere sich ja im Laufe der Jahre, das dürfe auch sichtbar sein. »Doch manchmal könnte ich mir die Haare raufen!« In einem Roman, so berichtet sie, habe sie das Pferd einer Nebenfigur Lisa genannt. In einem anderen Krimi spielte eine Frau namens Lisa eine Rolle. Und im übernächsten kamen beide vor. »Da dachte ich: super, Petra, eine Frau ist nach einem Pferd benannt!« Und wenn sie gewusst hätte, dass aus der Nebenfigur Jasmin, die in den Flint/Cavalli-Büchern vorkommt, eine eigene Serienheldin wird, hätte sie sie nicht Meyer genannt. Was Petra Ivanov auch tun würde, wenn sie nochmals von Neuem beginnen könnte: »Regina Flint mehr Geheimnisse mitgeben.« Als sie den ersten Kriminalroman Fremde Hände mit Hauptfigur Flint schrieb, wusste sie noch nicht, ob sie je einen Verlag finden würde, noch weniger, dass sie weiterschreiben würde. »Vieles habe ich erst im Nachhinein gelernt.« In Petra Ivanovs Stimme liegt eine Spur Bedauern.

Als sie über Bruno Cavalli berichtet, hellen sich ihre Gesichtszüge auf. Der Ermittler, der zur Hälfte indianischer Abstammung ist und der unter der weiblichen Leserschaft einen grossen Fanclub hat, hat es auch der Autorin angetan. »Cavalli hat mehr Ecken und Kanten. Als Freund möchte ich ihn nicht, aber als Hauptfigur ist er super.« Er geht auch häufig fremd. Das müsse sie nicht im Detail beschreiben, es reiche, wenn die Leserinnen und Leser wissen, dass er es tut. Dennoch sei Sex in Krimis wichtig, sagt sie. Je nach Situation können Sexszenen eine Geschichte auflockern oder verschärfen. Vor allem aber die Liebe darf in ihren Bücher nicht zu kurz kommen. »Liebe in einem Krimi ist eine Insel, um sich zu erholen.« Ebenso wie der Humor. Es brauche situationsbedingt Stellen, die die Spannung abschwächen oder verstärken.

Endlich zieht ein laues Lüftchen von draußen herein und weht den Duft ihres Kräuterbalkons in die Wohnung. Petra Ivanov schenkt Wasser nach, unser Gespräch dreht sich um die Inspiration. Hat sie Angst, dass ihr die Ideen eines Tages ausgehen könnten? Ganz erstaunt schaut sie mich an. »Ich wüsste nicht, warum.« Während des Schreibens fühlt sie sich wie beim Meditieren. Dann zögert sie, überdenkt, was sie gerade gesagt hat und korrigiert sich. »Nein, wie beim Yoga.« Meditation oder Yoga, eines ist klar: Wenn sie sich gestresst fühlt, muss sie schreiben. Weil sie dies nicht als Arbeit erlebt, sondern als Erholung, enstehen in kurzer Zeit viele Romane. Diese bringt sie mit allem, was dazu gehört, unter die Leserinnen und Leser, mit Veranstaltungen und zum Beispiel auch mit einer sehr lebhaften Facebook-Seite. Was jedoch wieder Stress in ihr auslöst. Von welchem sie sich erneut durch Schreiben regeneriert. Was wiederum weitere Bücher enstehen lässt. Ein wahrer Teufelskreis! Wir lachen beide. »So könnte man es nennen!«

Zum Schluss will ich wissen, wo die Wurzeln ihrer Kreativität liegen. Wann hat alles angefangen? In der Primarschule, so Petra Ivanov, als sie noch in New York lebte, habe sie begonnen, sich Geschichten auszudenken. Sie hat kleine Figürchen mit Filzstift auf Karton gemalt, sie ausgeschnitten und in einer Schachtel aufbewahrt. »Das war der Ursprung meines Schreibens.« Als Kind hat sie ihre Kartonleute immer wieder auf dem Boden ausgebreitet und fantasiert, was diese alles erleben könnten. »Es sind über hundert Figuren. Ich habe sie alle noch.« Ihre Augen bekommen wieder dieses leidenschaftliche Flackern, als sie sich ausmalt, was alles möglich ist. »Irgendwann entsteht aus den Kartonfiguren meiner Kindheit vielleicht ein Buch.«

Ich zweifle keine Sekunde daran. Und ich weiß, dass dieses Werk ein Erfolg wird wie alle anderen zuvor.

Mitra Devi ist Schriftstellerin, freie Künstlerin, Filmemacherin und Journalistin. 2001 erschienen ihre ersten Kurzgeschichten. Inzwischen ist sie Autorin von über einem Dutzend Büchern, darunter schwarzhumorige Short Stories und die Krimireihe rund um die Ermittlerin Nora Tabani. 2012 hat sie den Zürcher Krimipreis erhalten.

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Erster Funke

Bruno Cavalli steht kurz vor einem Ermittlungserfolg, als ihm jemand zuvorkommt: Der Datendieb liegt ermordet in einem finsteren Hangar in New York. Zusammen mit der Staatsanwältin Regina Flint folgt Cavalli den Spuren des Killers bis nach Washington. Flint und Cavalli kommen sich näher - und geraten ins Netz der Mafia.

Entführung

Der Täter ist gefasst, doch das Opfer bleibt verschwunden: Eine Studentin wurde entführt, bei der Polizei herrscht Ausnahmezustand. Sexualdelikt oder Terrorismus? Pal Palushi wird zum Strafverteidiger des Entführers ernannt und gerät zwischen die Fronten. Nur Ex-Polizistin Jasmin Meyer hält zu ihm. Sie findet eine tödliche Spur.

Schockfrost

Die alleinerziehende Psychiaterin Sarah Marten hat ihr Leben im Griff. Doch dann stürzt sie die Treppe hinunter, leidet unter Sehstörungen und Gedächtnislücken. Ihr 15-jähriger Sohn verschwindet. Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt.

Die Crime-Queens Petra Ivanov und Mitra Devi haben gemeinsam einen Psychothriller geschrieben, der unter die Haut geht.

Alte Feinde

Der Mord mit einer Waffe aus dem amerikanischen Bürgerkrieg führt die Staatsanwältin Regina Flint in die USA. Dort ermittelt bereits seit Monaten Bruno Cavalli in einem Reservat in den Smoky Mountains – ohne jegliches Lebenszeichen. Auf der Suche nach ihm stößt Regina Flint auf mysteriöse Hinweise, die sie tief in die Vergangenheit führen.

Heiße Eisen

Der engagierte Politiker Moritz Kienast kämpft gegen die Villenbesitzer um den freien Zugang zu den Seeufern – bis er plötzlich verschwindet. Kurz darauf wird eine verkohlte und aufgespießte Leiche gefunden. Die Nachforschungen der Staatsanwältin Regina Flint führen sie an Abgründe, die mit »menschlich« nichts mehr zu tun haben.

Das Geständnis

Nach einem Einbruch in der Zürcher Bahnhofstrasse sitzt Regina Flint einem Verdächtigen gegenüber, der starrsinnig behauptet: »Ich war es!« Doch Regina Flint hat einen ganz anderen Verdacht. In einem atemlosen Verhör prallen die Juristin und der albanischstämmige Angeklagte aufeinander und aneinander ab.

Hafturlaub

Hafturlaub. Wenn die ehemalige Polizistin Jasmin Meyer das Wort bloß hört, wird ihr übel – auch sie wurde Opfer einer Gewalttat. Nun aber muss sie sich ihren Ängsten stellen: Die 11-jährige Fanny wird bedroht. Jasmin vermutet, dass ein Strafgefangener dahintersteckt. Und der Verdächtige erhält Hafturlaub …

Fremde Hände

In der Müllverbrennungsanlage Zürich Nord wird die Leiche einer jungen Frau gefunden. Regina Flint und Bruno Cavalli kommen im Zürcher Rotlichtmilieu Frauenhändlern auf die Spur, die vor nichts zurückschrecken. Gleichzeitig kämpfen die beiden gegen ihre Liebe an, die sie in der Vergangenheit bereits einmal an den Abgrund geführt hat.

Tote Träume

Nach einem Brand in einer Zürcher Asylunterkunft wird der Sudanese Thok Lado tot aufgefunden. Während Kriminalpolizist Bruno Cavalli den Täter über das Opfer zu ermitteln meint, verlangt Bezirksanwältin Regina Flint, da anzusetzen, wo die ersten Spuren hinführten: zum Pfarrhaus. Dort gehen einige als Ausländerhasser bekannte Jugendliche ein und aus.

Kalte Schüsse

Kurz nach Weihnachten wird eine Kickboxerin in ihrem Badezimmer tot aufgefunden, wenig später wird die Leiche einer älteren Frau entdeckt. Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli suchen zunächst vergeblich nach weiteren Gemeinsamkeiten zwischen den Mordfällen. Führt die Spur in den Osten?

Stille Lügen

Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli nutzen die Ferien, um nach ihrer ehemaligen Schulfreundin zu suchen. Diese arbeitete in Georgien als Entwicklungshelferin und verschwand von einem Tag auf den anderen. Einer ihrer Kollegen stirbt kurz darauf. Selbstmord? Flint und Cavalli stoßen auf eine Mauer des Schweigens.

Tiefe Narben

Staatsanwältin Regina Flint und Kriminalpolizist Bruno Cavalli haben es mit ihrem bislang schwierigsten Fall zu tun: Ein brutaler Frauenmord weist auf den »Metzger« hin – aber der sitzt bereits im Gefängnis. Der Täter muss also über Insiderwissen verfügen. Wem können Flint und Cavalli noch trauen?

Tatverdacht

Camp Casablanca in Kosovo: Ein Swisscoy-Soldat wird beschuldigt, eine Bardame vergewaltigt zu haben. Er bestreitet die Tat, doch die Spuren zeichnen ein anderes Bild. Jasmin Meyer und Pal Palushi versuchen beide auf ihre eigene Weise, Licht in die Sache zu bringen. Hat Fabian Zaugg etwas gesehen, das nicht für seine Augen bestimmt war?

Leere Gräber

Vom Grund des Zürichsees wird eine Leiche geborgen, deren Glieder mit Hanteln beschwert wurden, was einen Unfall ausschließt. Der Tote ist ein argentinischer Journalist, der vor sechs Monaten spurlos verschwunden ist. Doch was führte Ramón Penasso nach Zürich? Und woran arbeitete er vor seinem Tod?

Geballte Wut

Sebastians Leben ist eine einzige Abwärtsspirale. Die Eltern sind enttäuscht, Freunde hat er kaum. Als er Isabella kennenlernt, scheint sein Leben eine Wende zu nehmen. Doch statt auf sicheren Boden, führt ihn diese Beziehung aufs Glatteis. Unfähig, sich aufzufangen, schlittert Seb geradewegs in eine Katastrophe.

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