Über dieses Buch

Im Kofferraum eines Autos wird die verweste Leiche eines Mannes gefunden. Der Anblick ist grauenvoll, doch beunruhigender als der Verwesungszustand sind die Verstümmelungen, die der Tote aufweist. Es scheint, als wurde er mit unmenschlicher Kraft misshandelt. Treibt ein mordlustiger Riese sein Unwesen in Trekkersburg?

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James McClure (1936–2006) lebte in Südafrika, bis er 1965 nach England zog. Seine Krimiserie rund um das Ermittlerduo Kramer und Zondi schildert die Jahre der Apartheid. Steam Pig wurde 1971 mit dem CWA Gold Dagger ausgezeichnet.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB) – Ihre Ausgabe, E-Book (Apple-Geräte), E-Book (Kindle)

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James McClure

Blood of an Englishman

Südafrika-Thriller

Aus dem Englischen von Erika Ifang

Kramer & Zondi ermitteln (7)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 1980 unter dem Titel The Blood of an Englishman im Verlag Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1985 unter dem Titel Die Jagd nach dem Schatten im Verlag Moewig, Rastatt.

Für die vorliegende Ausgabe wurde die deutsche Übersetzung nach dem Original durchgesehen.

Originaltitel: The Blood of an Englishman (1980)

© by The Estate of James McClure 1980

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Paula Vogg

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30966-1

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

BLOOD OF AN ENGLISHMAN

1 – Droopy Stephenson war noch nicht sehr lange ein …

2 – Die Nachricht von dem schrecklichen, folgenschweren Fund auf …

3 – Nach hektischen zwanzig Minuten Jagd durch alle Friseursalons …

4 – N2134 NXUMALO, der Zulu-Constable und Assistent von Sergeant …

5 – Für Edward »Bonzo« Hookham hatte endgültig die letzte …

6 – Colonel Hans Muller, Divisionskommandant des CID, stützte die …

7 – Zondi spielte noch immer mit der Schnur herum …

8 – Noch immer bebend vor Wut und Empörung trotz …

9 – Ein durchtriebener schwarzer Bettler mit verkrüppelten Gliedmaßen …

10 – Mama Bhengus fünf Kunden hatten ihren Spaß gehabt …

11 – Kramer sah auf die Uhr. Es war fast …

12 – Bis Mitternacht hatte Meerkat Marais drei Typen zusammengeschlagen …

13 – Der Donnerstag begann hell und klar und brachte …

14 – Die dunstige Hitze überzog den Garten mit einem …

15 – Colonel Muller war an dem Punkt angekommen …

16 – Kramer hatte folgende Idee. Wenn Bradshaw und Hookham …

17 – Kommst du mit?«, fragte Kramer, als er am …

18 – Zondi entspannte die Muskeln ganz allmählich wieder …

19 – Classina Marie Baksteen war eine entzückende Sechzehnjährige mit …

20 – Das ist ja ein schrecklicher Gedanke«, sagte Colonel …

21 – Meerkat Marais war vollkommen von seiner blinden Besessenheit …

22 – Als Kramer am selben Nachmittag um kurz nach …

23 – Tish Hayes stand nicht an der Ecke Alemap …

24 – Das hat mir aber wirklich Angst gemacht!« …

25 – In einer klaren, mondhellen Nacht mit leichter Bewölkung …

26 – Eine Stunde nach Anbruch der Morgendämmerung flogen sie …

27 – Colonel Muller klopfte an Zondis Fenster. »Wo ist …

28 – Alle Welt schien an diesem milden Sommernachmittag im …

Anmerkung des Autors

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Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

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1

Droopy Stephenson war noch nicht sehr lange ein geiler alter Bock. Er musste sich noch an die Vorstellung gewöhnen. Er war dabei, alle Pros und Kontras gegeneinander abzuwägen, und bemühte sich, seine Arbeit nicht darunter leiden zu lassen.

Was gar nicht so leicht war.

»Was höre ich da, Droopy?«, fragte Sam Collins, sein Chef, der neben dem Landrover hockte, unter dem Droopy gerade die Ölwanne ausbaute. »Mann, ich bin ja schockiert über dich!« Und er klatschte sich auf die Schenkel und ging lachend davon.

Droopy streckte die Hand nach einem Achter-Ringschlüssel aus, und Joseph, sein aufmerksamer Zulugehilfe, wischte das Öl vom Griff und reichte ihm den Schlüssel. Dann lag Droopy eine Zeit lang einfach rücklings auf dem Rollwagen und starrte von unten auf die Ablassschraube der Ölwanne.

Vor drei Tagen war er in den Obstladen an der Ecke gegangen, ein paar Meter entfernt von der kleinen Tankstelle, in deren Werkstatt er arbeitete, und hatte zu der Besitzerin gesagt: »Wieder so ein glühend heißer Tag, was, Mavis? Darf ich mal Ihre Tomaten anfassen?« Er mochte nur knackige Tomaten. Und Mavis Koekemoor, die Droopy schon seit Jahren kannte, hatte es nicht einmal für nötig befunden, zu nicken. Stattdessen hatte sie ihm erklärt, dass ihre Füße sie noch umbringen würden und dass sie daran dächte, solange die Hitzewelle anhalte, ihre junge Nichte hinter die Kasse zu stellen. Da der Laden aus nicht viel mehr als einer Kasse bestand, fand Droopy diesen Einfall vernünftig. Und dementsprechend hatte er sich auch geäußert. Er hatte sich ebenso nach Mavis’ junger Nichte erkundigt, die, wie er sich dunkel erinnerte, in den Schulferien öfters im Laden ausgeholfen hatte, und erfahren, dass sie Friseuse werden wollte. »Ja, inzwischen ist sie ein großes Mädchen«, hatte Mavis Koekemoor mit Befriedigung bemerkt und dabei die Tüte Tomaten herumgewirbelt, um sie auf diese Weise in einer Bewegung zu verschließen. Droopy hatte versucht, diesen netten kleinen Trick nachzumachen, nachdem er zwei Tomaten zu seinen Mittagsbroten verspeist hatte, aber sie waren ihm allesamt in die Grube gefallen.

»Wünscht der Boss den Sechser?«, fragte Joseph etwas beunruhigt, da unter dem Fahrzeug keinerlei Geräusche mehr zu hören waren.

»Nein, nein, der Achter passt schon.« Nachdem er ein paar Muttern losgedreht hatte, kam er wieder ins Träumen und ging noch einmal die Ereignisse durch, die ihm seinen neuen Ruf eingetragen hatten.

Vor zwei Tagen war er wieder in dem kleinen Obstladen an der Ecke gewesen und hatte sich – anders konnte man es wirklich nicht sagen – einem Paar erstaunlicher Brüste gegenübergesehen und einer Haartracht, die wie ein Elektroschock wirkte. »Sie kennen Glenda ja schon«, hatte Mavis Koekemoor von ihrem bequemen Sitz vor dem Ventilator aus gesagt. »Schauen Sie sie doch mal an! Ich bitte Sie! Das ist die Vorstellung dieser jungen Dame vom Sonnenbaden – ›Ich will braun werden, Tantchen!‹ –, und jetzt ist sie ganz rot.«

Droopy, der seine normale Schüchternheit und Scheu ganz vergessen hatte, schaute schon längst. Er starrte Glenda wie hypnotisiert an, weniger beeindruckt von den deutlichen Anzeichen des Sonnenbadens als vielmehr von Tatsachen eher bleibender Art. »Hallo, Droopy«, hatte Glenda ihn mit einem süßen, unschuldigen Lächeln begrüßt. »Was darfs denn sein?« – »Ah, darf ich mal deine Tomaten anfassen?« – »Also wirklich, Droopy!« Und von da an war es immer schlimmer geworden. Viel schlimmer. Bis sich Droopy schließlich eine herumliegende Gurke und zwei Orangen geschnappt und fluchtartig den Laden verlassen hatte, während Mavis Koekemoor, der vor Lachen die Puste ausgegangen war, in die Arme ihrer gewissenlosen Nichte sank.

»Ist dem Boss schlecht?«

Droopy hatte unabsichtlich gestöhnt. »Ach was! Aber ist es nicht an der Zeit, mir meinen Tee zu holen?«

»’tschuldigung, Boss.«

Am nächsten Tag – er schien Millionen Jahre zurückzuliegen, obwohl es erst gestern gewesen war – hatte Droopy das kleine Obstgeschäft natürlich wie die Pest gemieden und versucht, die Vorstellung seiner Hauswirtin von einem Lunchpaket aufzubessern, indem er der Konditorei einen Besuch abstattete. Für gewöhnlich schenkten ihm die drei Mädchen dort keinerlei Beachtung, sondern verkauften ihm seine Kuchenstückchen, ohne ihr Gespräch zu unterbrechen. Doch als er diesmal an die Theke trat, war hinter seinem Rücken ein erstes Kichern erklungen, und dann war es über ihn hereingebrochen, als er etwas verärgert gefragt hatte, ob sie Zitronentorten hätten.

»Das hätten wir nie von Ihnen gedacht«, sagte die Blondine. »Stille Wasser sind tief, was, Droopy?«, so etwas hätte jeden aus der Fassung gebracht, und er hatte auch prompt üble Kopfschmerzen bekommen. Deshalb war er auf dem Rückweg zu Sams Tankstelle noch bei der Drogerie vorbeigegangen. Die beiden Verkäuferinnen hatten kichernd hinter einem Schaukasten mit Sonnenbrillen gestanden, bis die eine von ihrer Kollegin vorgeschubst wurde und sagte: »Augenblick, Droopy, ich hol eben den Chef für Sie!«

»Was könnte der mir anderes verkaufen als ihr, he? Ich brauche bloß ein paar Aspirin.«

Daraufhin hatten sich ihre gezupften Augenbrauen gehoben. »Sind Sie sicher? Ihnen fehlt sonst nichts?« 

»Natürlich fehlt mir was!«, empörte sich Droopy zu ihrer unermesslichen Erheiterung.

Das Fass zum Überlaufen brachte die affige Kassiererin bei seiner Rückkehr zur Tankstelle, als sie augenzwinkernd zu ihm sagte: »Na, na, Droopy, wo haben Sie denn den ganzen Mittag über gesteckt? Was hatten Sie denn vor?«

Josephs löcherige Schuhe kamen knirschend neben dem Landrover zum Stehen. »’tschuldigung, Boss. Boss Sam sagen, ob Boss wünschen, dass Boss Sam Zeug in seinen Tee tun.«

»Was für ›Zeug‹?«

»Ungasi, Boss. Ich gehen und ihn fragen?«

»Nein, bring mir endlich meinen Tee, und stell dich nicht so an, Mann! Ich habe zu tun!«

»’tschuldigung, Boss.«

Aber der Achter-Ringschlüssel lag immer noch untätig in seiner Hand. Auf dem Heimweg war ihm dann endlich ein Licht aufgegangen, als ihn nämlich die kleine Miss Brooks, die das PUPPENHOSPITAL an der Ecke führte, in ihren Laden gewunken und gesagt hatte: »Ich wollte Sie nur wissen lassen, Mr Stephenson, dass ich, ganz gleich, was diese freche Göre überall erzählt, mich nie dazu verleiten lassen werde, Sie als einen – einen alten Bock zu bezeichnen.« Droopy hatte ihr kleinlaut gedankt und war nach Hause gegangen, wo er sich die ganze Nacht über auf dem schmalen Sofa hin und her geworfen und darüber nachgegrübelt hatte, auf welche Weise er Glenda Koekemoor umbringen könnte. Am Morgen hatte er sich eingestehen müssen, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als seinen ganzen Mut zusammenzunehmen und die Sache klarzustellen. Und so hatte er vor Arbeitsantritt bei der Konditorei, der Drogerie, beim Reisebüro, beim Filmladen und verschiedenen anderen Geschäften einschließlich des kleinen Obstladens vorgesprochen. Glenda, hatte Mavis Koekemoor ihm gesagt, käme erst später, woraufhin er die Nachricht für sie hinterlassen hatte, dass er mit ihr reden wollte. Droopy war der Gedanke an diesen Rundgang zuerst unangenehm gewesen, aber dann hatte es ihm Spaß gemacht. In der Konditorei wurde die übliche Schar von Lehrlingen und sehr männlich auftretenden jungen Büroangestellten, die sich für ihre Pause um elf Gebäck holten, schlagartig ignoriert, kaum dass er eintrat. Die Mädchen hatten ihm hingebungsvoll zugehört, und er hatte nicht einmal besonders witzig sein müssen, um sie dazu zu bringen, vor Begeisterung zu kreischen und ihre Reize spielen zu lassen. Ähnlich war es ihm in der Drogerie ergangen, bis der Chef erschienen war und Droopy mit der ersten Packung Kondome in vierzig Jahren hinausmarschierte. Und die Rothaarige im Reisebüro hatte ihm maßlos geschmeichelt, als sie darauf bestanden hatte, dass es für einen Mann seiner Reputation nur eins gäbe, nämlich möglichst bald eine Vergnügungsreise nach Paris zu machen – wohin sie ihn, wenn sie es auch nur halbwegs ermöglichen könne, gern begleiten würde. Selbst der Rückweg war aufregend anders gewesen. Während Droopy sonst einfach seines Weges ging, schäbig und unbemerkt, hatte sein Gang diesmal fast grenzenlose Aufmerksamkeit erregt.

Ein Paar ölgetränkte Mokassins tauchten neben dem Landrover auf. »Morgen, Droopy!« Es war sein Kollege Boet Swart.

»Morgen, Boet. Wie gehts?«

»So lala. Aber sag mal, wie machst du das eigentlich?«

»Was?«

»Ach, komm schon, Droopy – mir kannst du doch nichts vormachen, he! Es ist raus – ich sags dir, es ist raus!«

»Ich weiß«, sagte Droopy, und es überraschte ihn, dass er den Gedanken sogar irgendwie mochte. Manches von dem Kitzel dieses Morgens tat immer noch seine Wirkung. »Ich habe es gestern Abend von Miss Brooks gehört.«

»Ach ja?«

Der ungläubige Ton in Boets Stimme versetzte seinem Stimmungshoch einen Dämpfer. »Warum sagst du so komisch ›ach ja‹? Du wärst bestimmt froh, wenn all die Puppen –«

»Ausgerechnet Miss Brooks?«

»Sie hat mich in ihren Laden gerufen und –«

»Teufel auch.«

»Sie hats aus purer Freundlichkeit getan – was ist daran so verkehrt?«

»Hm.«

Droopy kam unter dem Landrover hervorgepaddelt und erhob sich vom Rollwagen. »Was soll das, Boet – am besten erzählst du mir mal, was du eigentlich meinst.«

»Na ja, du weißt vielleicht noch nichts über Miss Brooks, alter Freund. Es könnte einen anderen Grund geben, warum sie sich plötzlich für dich interessiert …«

Droopy legte den Kopf schief und wartete. »Was könnte eine alte Frau wie sie denn von mir wollen?«, sagte er.

»Mann, die Frage ist doch, was für eine alte Frau sie ist«, sagte Boet trübselig, »und sie wird nicht die Einzige bleiben, die hinter dir her ist, nachdems nun raus ist. Sie werden von allen Seiten hinter dir her sein.« Damit drehte er sich auf dem Absatz um und ging schnell davon, und die affige Brünette an der Kasse grinste.

Droopy wurde von Panik erfasst. Die Fantasien attraktiver junger Dinger waren eine Sache, aber nicht eine Sekunde lang hätte er es für möglich gehalten, dass geile alte Weiber scharf auf ihn sein könnten. Sein Bruder war früher Polizist gewesen und hatte oft gesagt, er würde es lieber mit neun Kaffern aufnehmen, die mit Zuckerrohrmacheten bewaffnet seien, als mit einer entschlossenen Frau – besonders so piekfeinen wie Miss Brooks, die noch dazu hysterisch seien. Hätte er mehr Zeit gehabt, wäre Droopy vielleicht einfach mit einem Lachen über die ganze Sache hinweggegangen, aber er hatte keine Chance mehr dazu.

Eine hohe kultivierte Stimme war vom offenen Werkstatttor her zu vernehmen. »Ich weiß gar nicht, was daran so schwierig sein soll! Warum kann ich den nicht haben? Es sieht nicht so aus, als wäre er gerade beschäftigt.«

Als Droopy sich umdrehte, sah er eine hochgewachsene dünne Frau mit weißem Haar und knallroten Lippen, die mit dem Finger auf ihn zeigte.

»Kannst du mal einen Moment herkommen?«, fragte Sam und wartete, bis Droopy herbeigeschlurft war, ehe er weitersprach. »Die Dame hat anscheinend ein Problem, bei dem du ihr helfen kannst.«

»Ja, bitte, gnä’ Frau?«, sagte Droopy, ohne Sams Blinzeln und das Kichern von der Kasse her zu beachten.

»Mein Kofferraum geht nicht auf – es ist zum Verzweifeln. Gerade habe ich Berge von Zeug eingekauft, das da hineinsollte, und nun kann ich einfach nicht aufschließen. Der Schlüssel lässt sich nicht einmal ins Schloss stecken.«

»Kümmer dich drum«, sagte Sam und ging in sein Büro zurück.

»Hier«, sagte die Frau und reichte Droopy ihre Autoschlüssel. »Ich hab ihn dort drüben abgestellt. Ich muss gleich los, sonst komme ich zu spät zum Friseur.«

Droopy ging nach draußen und ein kurzes Stück die Straße entlang. Das Erste, was ihm an dem Wagen auffiel, war, dass Hunde die Hinterreifen und die hintere Stoßstange vollgepinkelt hatten. Das war zwar ein bisschen merkwürdig, hätte aber dem Schloss nichts ausmachen dürfen. Dann kauerte er sich hin und inspizierte das Schloss.

»He, Droopy!«

Er sprang auf. Es war Glenda, die fast aus ihrer dünnen Bluse platzte und keinerlei Reue zeigte. Sein Griff um den Achter-Ringschlüssel, den er noch immer bei sich trug, wurde fester.

»Du wolltest mich sprechen, hat Tantchen gesagt? Ich hoffe, es wird nicht so peinlich wie neulich.«

»Hör mal!«, stieß Droopy hervor und verstummte jäh.

Es nützt sowieso nichts, sagte ihm sein gesunder Menschenverstand. Was er auch erklären würde, es würde nichts mehr ändern an dem, was sie getan hatte. Er konnte nur beten, dass irgendetwas geschah, was ihn der allgemeinen Aufmerksamkeit entzog, aber das war ja der Ärger mit dieser Straße, dass so gut wie nie etwas passierte.

»Ach, vergiss es«, murmelte er.

Glenda hockte sich neben ihn und stieß mit ihrer rechten an seine linke Schulter. »Wo liegt das Problem?«

»Du hast doch Augen im Kopf!«

»Ja. Da steckt ein abgebrochenes Streichholz drin.«

Das hatte Droopy gar nicht bemerkt. Er warf ihr einen schrägen Blick zu, legte den Schraubenschlüssel ab und suchte in seinen Taschen. »Mit ’ner Haarnadel«, sagte sie und gab ihm eine.

»Geht nicht.«

»Du hast es ja noch gar nicht probiert.«

Er probierte es. Das Streichholz steckte nur noch fester. »Diese verdammten Bälger«, knurrte er. »Denen ist alles …«

»Jaja, immer sind es die Kinder – immer sind sie schuld! Woher willst du das wissen?«

»Wer denn sonst?«

»Lass mich mal, Droopy.«

»Merkst du nicht, dass du hier überflüssig bist?«

Glenda blieb. Sie schnupperte. Sie zog die Nase kraus und schnitt ein Gesicht. »Zum Teufel, hier stinkt es ja grauenhaft«, sagte sie angeekelt. »Woher kommt dieses Auto – von einer Farm? Es muss an den Rädern kleben.«

»Zieh Leine, hab ich gesagt!«

»Ach Droopy, Mann, sei doch nicht so!«, sie legte ihre weiche Hand auf seine schwielige Faust, und schon durchfuhr ihn ein Prickeln. »Du musst auch mal einen Spaß vertragen können!«

»Was ist daran spaßig?«, sagte er verächtlich. »Seit wann ist das, was du getan hast, ein Spaß?«

»Meinst du das, was ich über die Tomaten erzählt habe?«

Ihre Unverfrorenheit nahm ihm den Atem. »Man sollte dir die Hosen runterziehen und den Hintern versohlen, mein Fräulein!«

»Ist das ein Angebot?«

»Glenda Koekemoor!«

»Natürlich war es ein Spaß«, fuhr sie ungerührt fort und nahm ihm die Haarnadel aus den nervösen Fingern, um selbst einmal ihr Glück mit dem Schloss zu versuchen. »Es wäre kein Spaß gewesen, wenn du wirklich ein Dreckschwein wärst, nicht wahr? Aber das bist du ja nicht – in Trekkersburg bist du wahrscheinlich der Mann mit dem geringsten Sex-Appeal.«

»Bitte?«

»Meinst du denn, es würde sich jemand trauen, dich so aufzuziehen, wenn du nicht so ein – so eine richtige Null wärst? Nie im Leben!«

»I – Ich –«

»Mein Freund könnte das Ding hier leicht aufkriegen – er verpasst ihm einfach einen Tritt, und schon fliegt es auf.«

»Ich –«

»Glaub mir, das hat ihm schon Ärger mit den Cops eingebracht!«

»Allmächtiger!«, keuchte Droopy so verletzt wie nie zuvor. »Eine ›richtige Null‹, sagst du, he? Was weißt du denn schon von den Männern –!«

»Aha!« Glenda lachte entzückt auf. »Du gibst also zu, dass du doch gewisse Schuldgefühle hattest, als du so rot wie eine Rübe geworden bist?«

Das reichte. Droopy hatte auf einmal wieder den Achter-Ringschlüssel in der Hand und wollte nur noch damit auf sie einschlagen, auf sie einschlagen und sie ebenso verletzen, wie sie ihn mit jedem frechen Zungenschlag verletzte. Und mehr noch, er wollte ihr den Kopf zerschmettern, sodass das Hirn, das sich solche gemeinen Dinge über ihn ausdachte, auf die Straße spritzte.

»Droopy!«, schrie Glenda und sprang entsetzt auf.

Er holte aus und schlug mit aller Kraft zu, und traf genau auf das Schloss. Der Kofferraumdeckel sprang auf, ein entsetzlicher Gestank verpestete die Luft, und vor ihnen lag unzweifelhaft der dreckigste Kerl, den sie je gesehen hatten. Er war von Schlamm, Exkrementen und Blut bedeckt, und seine Hände hatte man mit einem so grauenhaft festen Knoten nach hinten gebunden, dass die Knochen gebrochen waren. Und tot war er außerdem.

Glenda schrie und schrie, und die ganze Straße eilte zu ihrer Rettung herbei.

2

Die Nachricht von dem schrecklichen, folgenschweren Fund auf der Gillespie Street erreichte das CID-Hauptquartier in der Boomplaas Street nicht so schnell, wie sie sollte. Dafür gab es verschiedene Gründe. Als die uniformierten Officer der südafrikanischen Polizei am Tatort erschienen, mussten sie erst unter beträchtlichen Schwierigkeiten die öffentliche Ordnung wiederherstellen. Eben hatten sie die Menschenmenge unter Kontrolle, da biss einer der Polizeihunde schändlicherweise den leitenden Sergeant, dessen aufgeregt hektische Art wahrscheinlich seinen Verdacht erregt hatte. Bis also alles geregelt und eine neue Befehlskette eingerichtet worden war, herrschte noch der Status quo im CID-Gebäude. Manche Detectives saßen murrend über Schreibarbeiten, andere redeten auf die Stenotypistinnen ein, und einige wenige gingen beharrlich weiterhin Ermittlungen nach.

Er musste so lange und so still dagesessen haben, dass die Fliege gedacht hatte, sie könnte ihn getrost zum Eierlegen ansteuern. Denn was sollte sie sonst vorhaben, wenn sie ihren Rüssel in sein linkes Nasenloch schob? Um dann zu zaudern und zu überlegen, ob nicht doch das andere Nasenloch das bessere wäre. Dieses rechte Nasenloch war bei Lieutenant Tromp Kramer vom Trekkersburger Morddezernat verschnupft, und so war es dort mit Gewissheit weniger zugig. Genauer gesagt, hatte er durch dieses Nasenloch schon drei Tage lang nicht mehr atmen können. Die Fliege wechselte dorthin.

Der Gefangene fand all das offensichtlich spannend. Er saß selbst ziemlich still, starrte Kramer an und schwitzte stark.

Kramer starrte zurück; er schwitzte überhaupt nicht. Sein Fieber war über Nacht gewichen, und jetzt waren auch seine Halsschmerzen kaum noch zu spüren. Er merkte, wie die Fliege hochkrabbelte und innehielt. Papiertaschentücher, angeblich garantiert weicher als das knubbelige Gegenstück eines Kinderpopos, hatten die Mund- und Nasenpartie so aufgeraut, dass sie ungewöhnlich empfindlich war und Kramer sich leicht vorstellen konnte, was vor sich ging. Die Fliege stand auf fünf Beinen, kratzte sich mit dem sechsten den hässlichen haarigen Kopf und fragte sich, ob sie eine Münze werfen sollte oder so was. Wieder Bewegung. Sie hatte sich schließlich doch für das linke Nasenloch entschieden und bahnte sich kitzelnd einen Weg durch die Härchen.

Ein schwaches verschlagenes Lächeln erschien auf dem schmalen Gesicht des Gefangenen. Meerkat Marais – von seinen englischen Geschäftspartnern »Mungo« genannt – gab sich immer gern den Anschein, als wüsste er mehr als die anderen, und es war ziemlich egal, was.

Kramer nahm sich ein Papiertaschentuch, ohne dabei auch nur im Geringsten den Kopf zu bewegen. Er breitete das Tuch auf seiner rechten Hand aus. Dann kniff er urplötzlich die Nase ziemlich fest damit zu und blies das tote Insekt genau in die Mitte des Papiertuchs.

»Es funktioniert immer«, murmelte er.

Volle fünf Minuten dauerte es, bis der Gefangene nicht mehr an die Fliege dachte und schließlich das Schweigen brach, indem er mit dünner, gepresster Stimme fragte, warum er eigentlich auf dem Aktenschrank sitzen müsse.

Kramer zuckte die Achseln und ließ das zerknüllte Papiertuch in den Papierkorb neben sich fallen. »Ich habe gehört, du hättest Höhenangst, Meerkat, mein Söhnchen.«

»Was?«

»Na ja, ich dachte, fangen wir mal klein an, und dann sehen wir, wies weitergeht. Okay?«

Meerkat wurde aschfahl und gab ein kurzes entsetztes Lachen von sich. »Da komm ich nicht mit, Mann!«, sagte er. »Ich verstehe nicht ganz! Was für Höhen?«

Auf der anderen Seite des CID-Parkplatzes wurde gerade ein achtzehnstöckiges Bürohochhaus für eine Versicherung gebaut. Das oberste Stockwerk war fast fertig. Kramer wandte sich vom Fenster ab und sah die auffallend gekleidete Gestalt an, die mit Handschellen auf seinem Aktenschrank hockte. Sie zitterte wie ein Presbyter, der Pornofotos von sich selbst auspackt.

»Komm«, sagte Kramer und erhob sich. »Ich weiß, wo es eine hübsche steife Brise gibt.«

»Nein!«

»Bitte?«

»Seien Sie doch fair, Lieutenant«, flehte Meerkat. »Wie viele Stunden halten Sie mich schon hier fest? Drei? Und Sie –«

»Erst zwei, Meerkat.«

»Gut, zwei, aber was haben Sie mich bisher gefragt? Nichts! Woher soll ich denn wissen, was Sie wollen? Wie kann ich die leiseste Ahnung haben? Verdammt, es könnte alles Mögliche sein, stimmts?«

Kramer setzte sich wieder hinter seinen leeren Schreibtisch. »Nein, Mann, könnte es nicht«, sagte er. »Ich für mein Teil bearbeite nur Morde und Raubüberfälle, wenn ich also einen Typen zum Reden herbringe, steht das Thema bereits fest. Und wenn ich nichts sage, dann nur, verflucht noch mal, weil es unfein ist, zu unterbrechen.«

»Was zu unterbrechen?«

»Deinen Redefluss, Meerkat. Deinen Redeschwall. Deine Herzensergüsse, deine Offenbarungen. Glaub mir, Meerkat, du wirst dich dann entschieden wohler fühlen.«

Meerkat entspannte sich. »Ich soll also etwas zu gestehen haben?«, sagte er mit einem nervösen Lächeln. »Das höre ich aber jetzt zum ersten Mal!«

»Ja, schon möglich«, pflichtete Kramer bei.

Der Gefangene war ein ausgemachter Psychopath von der Sorte, die bereits mit drei Jahren der Großmama in die Wärmflasche pissen, und danach ist dann kein Halten mehr. Menschen spielten für Meerkat einfach keine Rolle. Er hatte Leuten Dinge angetan, an die man gar nicht denken durfte, alles, ohne mit der Wimper zu zucken, manchmal sogar, ohne es überhaupt zur Kenntnis zu nehmen.

»Sie haben mir immer noch nicht gesagt, worum es eigentlich geht, Lieutenant.«

»Vielleicht ist es andersherum.«

»Bitte?«

»Archie Bradshaw – erzähl mir von ihm.«

Meerkat blinzelte. »Verdammt, wenn Sie glauben, ich hätte damit –«

»Erzähl schon!«, bellte Kramer. »Erzähl mir alles, was du über Archie Bradshaw weißt, sonst gehst du in zwei Minuten in einem Zementkübel auf Reisen!«

Meerkat schluckte heftig und wand sich, als wäre sein Arschloch so fest zu, dass es ihn zwickte. »Jemand hat versucht, Bradshaw fertigzumachen«, sagte er. »Vor sechs Tagen, stimmts? Er führte gerade seinen Hund aus, oben an der Pferderennbahn, und der Schuss hat ihn hier ins Schlüsselbein getroffen. Nicht tiefer. Als er wieder zu sich kam, war sein Hund dabei, ihn abzulecken. Ich für mein Teil glaube ja, dass der Hund das Blut …« Er räusperte sich nervös, als er sah, wie Kramer die Fäuste ballte. »Na ja, wie dem auch sei, er ist jedenfalls in sein Auto gestiegen und nach Hause gefahren. Es war ein Wagen mit Automatik, es ging also. Seine Frau sah das ganze Blut und fragte ihn, was passiert sei. Er wollte ihr nichts sagen. Selbst dem Arzt wollte er nichts sagen. Dann haben sie ihn ins Krankenhaus gebracht und operiert. Als er wieder zu sich kam, sah er den Polizisten dort, wollte aber immer noch nicht mit der Sprache heraus. Die Ärzte meinten, er habe höchstwahrscheinlich einen schweren Schock erlitten. Am nächsten Morgen hat seine Frau zum ersten Mal die Story gehört. Bradshaw erzählte, er sei gerade unter den Bäumen spazieren gegangen, als er ein Geräusch im Gebüsch hörte. Daraufhin habe er sich umgeschaut und einen großen Kerl erblickt – wie ein Gorilla, hat er gesagt, oder ein Riese – mit einem silbernen Revolver in der Hand. Er habe noch nie im Leben einen so riesenhaften Kerl gesehen, sagte er, und es sei ein solcher Schock gewesen, dass er wie erstarrt gewesen sei. Dann hätte er das Mündungsfeuer gesehen, ehe er eine Chance hatte, etwas zu sagen, und es sei wie –«

»Meerkat!«

»Ja, Lieutenant?«

»Du erzählst mir genau das, was in der Zeitung steht!«

»Aber – ich …«

»Nun komm schon, Mann«, sagte Kramer, stand auf und ging zu Meerkat hinüber, um ihn von Nahem anzuschauen. »Lass mal hören, was noch nicht die ganze Stadt weiß. Lass mal hören, was du –«

»Hören Sie, Lieutenant Kramer, bitte, Sir. Alles, was ich über diese Sache weiß, habe ich in der Gazette gelesen – und das ist die reine Wahrheit.«

Kramer holte eine kleine Plastiktüte aus der Tasche und ließ sie ein paar Zentimeter vor Meerkats Nase baumeln, sodass der zu schielen anfing. »Und was ist das, he? Eine .32er Kugel.«

»Na und?«

»Kaliber .32 ist doch relativ ungewöhnlich, nicht?«

»Vielleicht, aber –«

»Vergiss das nicht«, sagte Kramer und nahm seinen Platz am Schreibtisch wieder ein. »Es heißt, ein gewisses Individuum sei illegal im Besitz einer silberbeschlagenen Pistole mit verdecktem Schlaghammer und fünf Kammern –«

»Ich?« Meerkat bemühte sich, ein ungläubiges Lachen zustande zu bringen. »Es muss ja wirklich schlecht stehen, wenn Sie ausgerechnet mich rauspicken, Mann! Erstens kenne ich diesen Bradshaw nicht einmal, und –«

»Er schwört, er hätte den Kerl auch noch nie gesehen.«

»Ach ja? Sehe ich vielleicht wie ein Riese aus?«

»Bei so etwas kommt es leicht zu Übertreibungen, wie du dir vorstellen kannst. Meiner Meinung nach kann jeder, der mit einem Revolver genau auf einen zielt, den Eindruck hinterlassen, als wäre er ein riesenhafter Kerl. Ich kann mich noch daran erinnern, wie einmal nach einem bewaffneten Raubüberfall in Peacevale ein Kaffer hinter mir und Zondi her war, und er kam uns so monströs wie King Kong vor, bis wir ihm ein paar Löcher in den Pelz gebrannt hatten.«

»Trotzdem –«

»Er war zwölf.«

Meerkat schaute den Wandkalender mit den Blutspritzern an. »Vor sechs Tagen, das wäre der Zehnte gewesen«, sagte er. »Für den Zehnten habe ich ein Alibi.«

»Wie heißt sie?«

»Krankenschwester Turner.«

»Und wo warst du mit Krankenschwester Turner zur fraglichen Zeit? In der Klappe?«

»Ich schon. Ich sollte einen Weisheitszahn gezogen bekommen.«

»Unmöglich«, sagte Kramer.

Eine zweite Fliege begann, ihn zu belästigen. Er schlug mit der Akte Archibald Meredith Bradshaw, Mordversuch nach ihr und wünschte, er hätte einen anderen Beruf ergriffen. In den sechs Tagen, seit er den Fall bearbeitete, war er in eine Sackgasse nach der anderen geraten und kein Stück weitergekommen. Bald würde Colonel Muller anfangen, ihm unangenehme Fragen zu stellen. War ein mögliches Motiv für diesen Mordanschlag ermittelt worden? Nein. Eine Spur von der Tatwaffe? Nein. War seit dem letzten Freitag überhaupt ein Fortschritt in den Ermittlungen zu verzeichnen gewesen? Nein. War Kramer vielleicht mit seinem Latein am Ende? Gut möglich, ja.

»Meerkat …«

»Ja, Lieutenant?«

»Ich will ganz offen sein. Ich habe Probleme mit diesem Fall, und mein Boss ist schon ganz schön am Fluchen. Am besten für mich wäre, wenn ich einfach eine Aussage tippe – die du natürlich unterschreibst –, dass du deine .32er an einen riesenhaften Verrückten verkauft hast, den du vorher noch nie gesehen hast. Ich weiß, dass das nicht alles ist, aber –«

»Was?«, keuchte Meerkat. Er wäre beinahe von seinem Sitz gefallen.

»Es sei denn, du kannst irgendwie beweisen, dass ich falschliege.«

Kramer hörte schnelle Schritte im Treppenhaus und sah zur Tür. Zwei Sekunden später kam ein schmucker, gut gebauter Zulu in schmissigem, schwarzem, mit Silberfäden durchwirktem Anzug und weichem, breitkrempigem Schlapphut rutschend auf der Veranda zum Stehen und steckte den Kopf zur Tür herein. Es war sein Assistent, der Bantu-Detective Sergeant Mickey Zondi.

»Sag nichts«, seufzte Kramer, »lass mich raten. Ihr Ehemann kam überraschend nach Hause und hat kein Wort gegl–«

»Es hat einen Mord gegeben, Lieutenant. Der Colonel hat versucht, telefonisch zu Ihnen durchzukommen, aber es war immer besetzt.«

Kramer legte den Hörer auf die Gabel zurück. »Welcher Art? Schwarz gegen Schwarz?«

»Ein weißer Boss – die Leiche ist eben erst gefunden worden.«

»Wo?«

»Gillespie Street.«

Meerkat sah, wie Kramer sein Jackett nahm und zur Tür schlurfte. »Moment mal, Lieutenant!«

»Was gibts, alter Freund?«

»Was wird denn aus mir?«

»Das«, sagte Kramer, schon mit Zondi auf dem Weg nach draußen, »ist eine Frage, die du dir selbst stellen solltest.«

Der Verkehr war für einen Mittwoch sehr zäh, und Zondi kam nur langsam voran. Sie fuhren zwei Häuserblocks weiter, ohne miteinander zu reden, jeder in eigene Überlegungen darüber vertieft, was sie in der Gillespie Street wohl erwartete. Dann hielt der Chevrolet vor einer roten Ampel.

»Übrigens«, knurrte Kramer. »Wie steht die Sache mit dem Clown, der in Mama Bhengus Bordell niedergestochen wurde?«

»Nicht so gut, Boss. Ich habe die Mordwaffe gefunden, aber das wärs auch schon. Es war ein geschärftes altes Sägeblatt.«

»Hm. Zumindest ein Anfang. Ich habe überhaupt noch nichts.« Zondi schnalzte mit der Zunge und schüttelte mitfühlend den Kopf. »Vielleicht sollte ich noch einmal zu Boss Bradshaws Haus gehen und mich gründlicher mit der Dienerschaft unterhalten.«

»Zeitverschwendung.«

»Und mit dem Kaliber lässt sich auch nichts anfangen?«

»Ebenfalls Zeitverschwendung. Und weißt du, was der einzige Schmutzfleck ist, den ich bisher an Bradshaw gefunden habe? Dass er einmal eine alte Dame um ein paar Goldmünzen gebracht hat, aber ihr Sohn hat es gemerkt, und Bradshaw hat dafür bezahlt. Toll, was? Nenn mir mal einen Antiquitätenhändler, der nicht von Zeit zu Zeit mit solchen kleinen Tricks arbeitet.«

Die Ampel sprang um, und sie fuhren an. »Was ist denn mit dem Silber, dessen Spur von den Kollegen vom Einbruch bis in seinen Laden zurückverfolgt worden ist, Boss?«

»Dafür hatte er eine plausible Erklärung, wie mir gesagt wurde, sodass sie keine Anzeige erstattet haben. Täusch dich nicht, Mickey, dieser Bradshaw ist ein harter Brocken. Eine Menge Leute in der Stadt halten ihn für einen brutalen Schläger und Mistkerl, aber keiner wüsste, warum jemand ihn umbringen wollte.«

»Und?«

»Und so komme ich wieder auf die Idee des Colonels zurück, dass der Täter einfach irgendein Verrückter war, der sich ausgerechnet Bradshaw als Tontaube ausgesucht hat. Sag du mir mal, welche Theorie sonst noch infrage käme.«

»Vielleicht versucht der gleiche Mann es noch einmal.«

Kramer schnaubte. »Himmel, sei doch nicht so herzlos! Habe ich nicht schon genug am Hals mit dieser neuen Sache? Nein, es war ein Verrückter, da bin ich sicher, und der Blitz schlägt nicht zweimal an der gleichen Stelle ein.«

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Mitten in Trekkersburg wird im Kofferraum eines Autos die verweste Leiche eines Mannes gefunden. Der Anblick ist grauenvoll, doch beunruhigender als der Verwesungszustand sind die Verstümmelungen, die der Tote aufweist. Es wirkt, als wurde er mit unmenschlicher Kraft misshandelt. Alles deutet daraufhin, dass ein mordlustiger Riese sein Unwesen in Trekkersburg treibt. Archie Bradshaw konnte dem Mörder knapp entrinnen, da er sich tot stellte. Ist es bloßer Zufall, dass beide Opfer im Zweiten Weltkrieg Piloten der RAF waren?
Lieutenant Tromp Kramer und Sergeant Michael Zondi sind misstrauisch und stehen abermals vor einem Rätsel. Kramer gerät in Konflikt mit seinem Boss, da er sich zu respektlos in die Privatangelegenheiten der Trekkersburger Bürger einmischt und Gerichtsmediziner Strydom kommt auf sehr ausgefallene Experimente mit Leichenteilen, um dem Riesen auf die Spur zu kommen.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über James McClure

1936 in Johannesburg geboren, arbeitete James McClure zunächst als Fotograf. 1959 nahm er eine Stelle als Englischlehrer an seiner ehemaligen Schule in Pietermaritzburg an, wo er im Rahmen von Schultheaterproduktionen zu schreiben begann. Danach wurde er Journalist und Fotograf für die südafrikanischen Tageszeitungen Natal Witness und Natal Mercury. Weil er offen über Polizeigewalt gegen schwarze Südafrikaner berichtete, wurde er von den Behörden streng überwacht und drangsaliert. Mehrere seiner Freunde wurden verhaftet.

Im Jahr 1965 entschloss er sich, mit seiner Familie Südafrika zu verlassen. In Edinburgh arbeitete er zunächst als Journalist, dann war er Redakteur der Oxford Times, ab 2000 der Oxford Mail. Er betätigte sich zudem als Cartoonist.

Während seiner Zeit in Oxford schuf er das ungleiche Ermittlerduo, das einem internationalen Lesepublikum zum ersten Mal die Zustände unter der südafrikanischen Apartheid im Genre des Kriminalromans nahebrachte. Der weiße Afrikaaner Lieutenant Tromp Kramer und sein schwarzer Assistent Sergeant Michael Zondi bilden ein ungleiches Paar, bei dem jeder auf den anderen angewiesen ist. Inmitten einer Gesellschaft, die von Unterdrückung, Verachtung und Hass geprägt ist, sind die beiden über alle Maßen erfolgreich, weil jeder die Talente des anderen respektiert.

Für Steam Pig wurde James McClure 1971 mit dem Crime Writers’ Association Gold Dagger ausgezeichnet. Neben anderen Romanen und Sachbüchern folgten sieben weitere Fälle für Kramer und Zondi, darunter der von der Times unter die 100 besten Kriminalromane des 20. Jahrhunderts gewählte Krimi Artful Egg.

James McClure starb 2006 im Alter von 66 Jahren.

»Ein grandioser Schriftsteller, dessen sprachliche Präzision, seine Erzählökonomie, das Gefühl für kleinste Nuancen, seine überraschenden und verblüffenden Wendungen und sein Gespür für die fürchterliche Komik der Umstände auch heute nur selten erreicht werden.«

Thomas Wörtche, Deutschlandradio

»James McClure hat mit dieser Serie ein gültiges Porträt des Apartheidsstaats vorgelegt: seine Helden sind darin immer in Gefahr, doch noch zu verrohen.«

Stuttgarter Zeitung

»Gekonnter Spannungsaufbau, präzise Ausleuchtung der Figuren und große atmosphärische Dichte – wir befinden uns inmitten der alltäglichen Verwerfungen des rassistischen Systems, in dem Buren, Engländer und ›Eingeborene‹ ein abstruses Miteinander leben. Die Kritik daran schwingt immer mit, auch wenn die Verhältnisse nie explizit erklärt werden. Gerade dadurch entfaltet sie ihre  Wirksamkeit. Acht Folgen, von denen jede lesenswert ist.«

Anita Djafari, Literaturnachrichten, Frankfurt

»Das Tempo ist schnell, die Auflösung genial. Über allem aber steht der ungeschminkte Stil des Autors. Er ist ein seltener Fall – ein feinnerviger Schriftsteller, der seinen Standpunkt deutlich machen kann, ohne ihn dem Leser aufzuzwingen.«

The New York Times Book Review

»McClure hat mit seinem Duo Kramer und Zondi zwei Ermittler geschaffen, die weit von allen Stereotypen des Genres entfernt sind.«

P. D. James

»McClures Humor lässt einen laut loslachen. Durch seine Sensibilität für komplexe menschliche Beziehungen kann er auch in knappen Dialogfetzen verborgene Bedeutungen freilegen. Während wir Kramer und Zondi beim Ermitteln zuschauen, gleitet die Geschichte Südafrikas an unserem inneren Auge vorbei.«

Richard Peck, bookslive.co.za, Johannesburg

»McClure schreibt nicht nur exzellente Kriminalromane, sondern ergründet auch eine Gesellschaft voller Hass, die Apartheid verinnerlicht hat.«

The Washington Post

»Sogar die Leichen bei James McClure sind realistischer beschrieben als viele lebende Charaktere in anderen Büchern.«

Sunday Telegraph, London

»McClure ist ein brillanter Schriftsteller, der die Widerwärtigkeit der Apartheid analytisch seziert und dabei glaubwürdige Menschen schafft. Kriminalliteratur muss kein Terrain an Grimmi-Geblödel abgeben. McClure gibt ein feines Beispiel dafür, was ästhetisch im Genre steckt.«

Thomas Wörtche

»McClures Bücher können getrost als Klassiker des Genres bezeichnet werden, und ihre literarische Qualität steht außer Frage.«

Uwe Grosser, Heilbronner Stimme

Mehr zu James McClure auf der Webseite des Unionsverlags.

Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

Aus einem Interview mit James McClure

»Es stört mich aber nicht, wenn jemand die Ironie in meinen Büchern nicht erkennt – es freut mich. Es bedeutet nämlich, dass meine Geschichten einigermaßen wahrheitsgetreu sind. Viele Leute finden sie vollkommen unkritisch, während andere in meinen Büchern eine ›flammende Anklage gegen die Apartheid‹ sehen. Ich sehe mein Schreiben nicht in einer spezifischen Tradition der Kriminalliteratur. Schon seit sehr, sehr langer Zeit finde ich: Der Autor sollte vor allem ein Entertainer sein – jemand, der eine Unmenge lustiger Dinge zu sagen hat. Wenn manche noch viel mehr in meinen Werken entdecken, freut mich das sehr. Aber mir reicht es, wenn die Menschen sie einfach nur lesen und dabei mal wieder herzlich lachen. Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter. Ich war mehrmals in heiklen Situationen, aus denen sich nur wegen eines Lachens ein Ausweg bot. Gelächter gehört einfach immer dazu. Schon als ich klein war – und viel besser Zulu sprach als heute – ist mir eine offensichtliche, alltägliche Ironie aufgefallen. Arbeiter, die einen Graben ausheben und dabei in einem Lied die Weißen beschreiben, die an ihnen vorbeilaufen – das ist einfach witzig!«

»Alle meine Bücher sind spezifisch südafrikanisch. Ich kenne andere ›südafrikanische‹ Krimis, die überall auf der Welt spielen könnten. Ich aber wollte so vielen Menschen wie möglich vermitteln, wie hier die Zustände sind – in Südafrika. Eines Abends sah ich im Fernsehen, wie die Kriminalliteratur als das konservativste, aber auch das meistgelesene Genre beschrieben wurde. Da kam mir die Idee, selbst Krimis zu schreiben. Ich wollte ein wirklich weitreichendes Medium nutzen. Hinzu kam, dass die Polizei sich in allen Ebenen der Gesellschaft bewegt. Der Krimi kann zwischen allen gesellschaftlichen Schichten und Gruppen wechseln – in einem Roman geht das nicht so einfach. Ich habe mich also sehr bewusst für die Form des Kriminalromans entschieden.

Mein Schreibprozess ist überhaupt nicht methodisch, ich konstruiere die Handlung nie im Voraus. Das habe ich einmal versucht, fand es aber fürchterlich langweilig. Die Handlung entwickelt sich einfach – und zum Schluss fügt sich alles ineinander. Mein erster Krimi, Steam Pig, ist genau so entstanden. Ich hatte diesen Stapel weißen Papiers vor mir, und wusste einfach nicht, was ich schreiben sollte. Am Wochenende zuvor hatte ich auf einem Zettel ein wenig rumgekritzelt – Fußballergebnisse aufgeschrieben, kleine Männchen gemalt und dergleichen. Ich weiß nicht genau, wie es passiert ist, aber ich hatte auch einen Satz geschrieben: ›Für einen Leichenbestatter war George Henry Abbott ein beklagenswerter Mensch.‹ Das wurde der erste Satz von Steam Pig. Danach habe ich einfach weitergeschrieben. Zwei Wochen später war mein erster Krimi fertig, und er hat mir schließlich den CWA Gold Dagger eingebracht. Das ermutigte mich, und nun halte ich mir jedes Jahr zwei Wochen frei zum Schreiben.«

»Meine Figuren durchlaufen verschiedene Phasen und Stimmungen. In manchen Büchern sind sie etwas pessimistischer als in anderen, zum Beispiel in Sunday Hangman. Die Figuren entwickeln sich immer weiter, allerdings ist mir das nie bewusst. Nur in Song Dog habe ich gemerkt, dass Kramer sehr viel ungehobelter ist als sonst, er fährt einen viel härteren Kurs, ist in gewisser Weise ›mehr Afrikaaner‹. Ich selbst identifiziere mich übrigens mit Zondi. Bewusst geworden ist mir das jedoch erst, als mich jemand darauf aufmerksam gemacht hat.«

Erschienen in Southern African Review of Books 30, 1994. Das Interview führte Sarah Nutall.

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Steam Pig

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Song Dog

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