Über dieses Buch

Ein 12-Jähriger wird tot aufgefunden. Erdrosselt mit einem Draht, grausam verstümmelt. Der Akt eines Pädophilen? Auf dem Grundstück des Golfclubs, Spielfeld der reichen Weißen? Für Kramer und Zondi beginnt eine intensive Zeit. Ein grausamer Mord an einem Kind – das ist auch für die beiden erfahrenen Ermittler ein harter Brocken.

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James McClure (1936–2006) lebte in Südafrika, bis er 1965 nach England zog. Seine Krimiserie rund um das Ermittlerduo Kramer und Zondi schildert die Jahre der Apartheid. Steam Pig wurde 1971 mit dem CWA Gold Dagger ausgezeichnet.

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James McClure

Caterpillar Cop

Südafrika-Thriller

Aus dem Englischen von Erika Ifang

Kramer & Zondi ermitteln (3)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 1972 unter dem Titel The Caterpillar Cop im Verlag Victor Gollancz Ltd, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1975 unter dem Titel Ein vorwitziges Kind im Scherz Verlag, Bern.

Für die vorliegende Ausgabe wurde die deutsche Übersetzung nach dem Original durchgesehen.

Originaltitel: The Caterpillar Cop (1972)

© by The Estate of James McClure 1972

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Paula Vogg

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30968-5

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

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Inhaltsverzeichnis

CATERPILLAR COP

1 – Das Kreuz des Südens funkelte über dem Platz …

2 – Mord war eigentlich gar keine so schlechte Sache …

3 – Es war zwei Uhr nachts, aber alles andere …

4 – Kramer hielt sie hoch. Er wartete einen Augenblick …

5 – Man soll den Tag nicht vor dem Abend …

6 – Der Colonel drückte es wieder anders aus …

7 – Zondi versuchte weiterzuschlafen. Aber als der Vierte sein …

8 – Bei Kramer hatte es laut »Klick« gemacht

9 – Während er auf Zondis Rückmeldung wartete, ließ Kramer …

10 – Die Mittagspause war fast vorüber, als endlich der …

11 – Wenn es etwas gab, was Kramer absolut zum …

12 – Der Bericht, den Kramer am darauffolgenden Morgen um …

13 – Alles fügte sich perfekt für Pembrook. Kaum hatte …

14 – Auf zum Gefecht! Genau um 10.30 Uhr des …

15 – Wieder bei null anfangen – eine erschreckende Aussicht …

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Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

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Für Bay und Ella

1

Das Kreuz des Südens funkelte über dem Platz, an dem Jonathan Rogers seine Smokingjacke ablegte, um sich an Penny Jones ranzumachen. Seite an Seite ausgestreckt, Ellbogen an Ellbogen, konnten sie durch eine kleine Lücke in den sich wiegenden Zweigen der Akazien, die den Trekkersburg Countryclub umgaben, das Sternbild wie eingerahmt genau über sich sehen. Und es erschien ihnen irgendwie viel romantischer als der Mond.

Das war schließlich das ganze Geheimnis dabei – es so hinzukriegen, als handle es sich um die Liebesaffäre, die bald in strahlendem Technicolor auf Breitwand verfilmt werden würde. Selbst wenn man vor Morgengrauen keinen gläsernen Schuh finden würde. Selbst wenn man es nur machte, weil es angeblich noch nie jemand gemacht hatte. Zumindest nicht mit Miss Jones.

Jonathan fand ihre Hand, löste vorsichtig ein Papiertaschentuch aus seiner Umklammerung und schob seine Finger über die ihren. Dann beschrieb er mit dem Daumen enge kitzlige Kreise in der feuchten kleinen Handfläche.

»Nicht!«, flüsterte sie.

Er hielt sofort inne wie ein gescholtener Spaniel.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Es ist nur – «

»Keine Sorge.«

»Nein, ehrlich. Ich möchte nicht, dass du sauer bist.«

»Bin ich auch nicht.«

»Versprochen?«

»Lass dir ruhig Zeit, Pen.«

Sie drückte sich an ihn und seufzte glücklich.

Aber nicht die ganze Nacht, Schätzchen – es gab schließlich eine Deadline für ihn. Punkt neun sollte das Einzel-Play-off beginnen, und um Mitternacht wurde das Team in der Stadt im Hotel zurückerwartet. Jonathan, hatten sie gesagt, als sie ihn auf sie ansetzten, Jonathan, Junge, wir geben dir Zeit bis 23.30 Uhr, okay? Sie waren ein ganz netter Haufen im Team, aber an ihren Traditionen war nicht zu rütteln. Es wurde als böses Omen angesehen, wenn sie nicht alle für eine letzte Runde wieder zusammenkamen, bevor sie abfuhren. Und da laut Gesetz eine Frau nichts in einer südafrikanischen Bar zu suchen hatte, blieb Jonathan nichts anderes übrig, als die ganze Sache im Freien hinter sich zu bringen. Pronto.

Er brachte seinen Daumen wieder in Bewegung.

»Wie ist es denn so?«, fragte sie schüchtern.

»Was?«

»Ein Tennisstar zu sein.«

»Das bin ich doch noch gar nicht.«

»Du wirst es aber – morgen.«

»Schaust du wieder zu?«

»Natürlich!«

Jetzt war er an der Reihe, sie an sich zu drücken, zu seufzen und zu schweigen. Es funktionierte.

»Was ist denn? Willst du nicht, dass ich hingehe?«

»Ich muss doch den Ball im Auge behalten, oder?«

Sie lachte. »Du sagst, du hättest mich die ganze letzte Woche auf der Tribüne gesehen?«

»Das hat mir ganz schön zu schaffen gemacht, wahrhaftig.«

»Wo habe ich denn gesessen?«

Statt zu antworten, tätschelte er sie.

»Jonathan!«

Stille – wie Richter sie eintreten lassen, bevor sie das Urteil sprechen.

»Jetzt bist du sauer, Pen. Stimmts?«

»Nein.«

»Bestimmt nicht?«

»Nein!«

»Darf ich dich dann küssen?«

»Wenn du willst.«

Er probierte es noch einmal. Dieser war auch nicht besser als das erste halbe Dutzend; ihre Lippen waren zwar weich, teilten sich jedoch nicht richtig, sodass sie mit den Zähnen aneinanderstießen, und sie hatte ziemlich harte Zähne.

»O Jonathan …«

Er setzte sich langsam auf und schaute sich um, wobei er sich fragte, ob er seine Zunge riskieren sollte.

Es war erstaunlich, wie hell der Wald zu sein schien, sobald sich die Augen vom grellen Licht des Tanzsaals umgestellt hatten. Er konnte sogar sehr gut sehen. Die Akazienstämme ragten deutlich erkennbar aus dem Farnkraut über ihm empor. Er konnte sogar Spinnenaugen ausmachen, aus dunklen Ecken hervorschimmernd, zwischen denen die unsichtbaren Netze aufgespannt waren. Und einen Stofffetzen, hängen gebliebenes Zeichen eines Cross-Country-Laufes. Der Mond lag irgendwo da oben auf der Lauer, so viel stand fest, er zierte sich wohl noch ein bisschen. Aber Jonathan wartete schon ungeduldig darauf, dass er sich endlich einen Weg durch die Bäume bahnte und Wunder wirkte bei zwei nackten Brüsten, an denen sonst nichts Besonderes war. Er schloss die Augenlider, um in seiner Fantasie ihr Bild entstehen zu lassen.

Das war der Augenblick, wie er später immer wieder sagte, in dem er über seine Schulter hinter sich ins Unterholz hätte spähen sollen. Nur ein kurzer Blick, und alles wäre anders gelaufen. Natürlich auch furchtbar, aber nicht so. Dann überlief ihn immer ein Schauder, und er dachte an Miss Jones, während seine Freunde versuchten, sich durch ein stilles Gedenken an sie der Peinlichkeit des Augenblicks zu entziehen. Die arme alte Penny Jones, die alte Jungfer der Gemeinde. Für immer und ewig.

»Was gibts?«

Er hielt die Augen geschlossen und drehte den Kopf mit einem leichten Lächeln zur Seite. »Nichts.«

»Du bist wirklich komisch, Jonathan. Warum hast du die Augen zugemacht?«

»Ich habe gelauscht.«

»Ach ja? Ist jemand …?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass es hier in Ordnung ist; weit und breit keine schwarze Seele. Es ist etwas anderes –hörst du nichts?«

»Die Musik?«

»Ja.«

»Sie kommt vom Clubhaus.«

»Stimmt. Und das Stück?«

Klang ganz nach Stevie-Boy. Jedes Team hatte seinen Komiker, und Steve besaß die Fähigkeit, noch komischer als andere zu sein. Jetzt stand er sicher gerade auf der Bühne, machte einen auf Sinatra und schmetterte sein Lied so verflucht laut herunter, dass sein Doppelpartner im Wald es nicht überhören konnte. Und die übrige Mannschaft kugelte sich ohne Zweifel bis zum Umfallen.

»Kenne ich nicht. Aber ich höre nicht viel Radio, nur die Hitparade, wenn meine Schwester sie anstellt.«

Das war vielleicht ganz gut so. Steve wartete jetzt mit dem Oldie »Have you met Miss Jones?« auf.

»Unser Lied«, kicherte Jonathan.

»Wirklich?«

Weit mehr: Es war eine Herausforderung. Auf dem Platz oder anderswo, bei den Jungs hing es ganz vom Captain ab, ob sie eine hohe Spielmoral bewiesen, indem er das Unmögliche möglich machte. Jetzt konnte er nicht mehr mit eingekniffenem Schwanz zurück.

Jonathan begann, die Rinde von einem heruntergefallenen Ast abzuziehen, und drehte sich dabei unauffällig um, sodass sie nur seinen Rücken sehen konnte. Er wartete. Der Gesang verebbte. Er wartete noch etwas länger.

»Es ist doch etwas!«, sagte sie.

Er zuckte die Achseln.

»Du musst es mir sagen. Was ist los?«

»Teufel auch. Ich glaube, es liegt daran, dass du anders bist.«

»Inwiefern?«

»Einfach anders, sonst nichts. Nicht wie die anderen.«

»Wie wer?«

»Diese Mädchen, die zu uns zum Tanzen kommen – du weißt schon, was ich meine.«

»Nein, weiß ich nicht.«

»Dann musst du ein sehr behütetes Leben gehabt haben. Hast du nie gehört, warum die meisten von ihnen kommen? Es ist so, als wäre man ein Popstar. Du weißt schon.«

»Du meinst …?«

»Ja.«

»Verstehe.«

Langsam bis zehn zählen.

»Nein, tust du nicht. Davon spreche ich nicht. Jedenfalls nicht genau davon.«

»Sondern?«

»Pen, ich glaube, ich liebe dich. Ist das nicht verrückt?«

Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs –

»Warum sollte es?«

Sieben, acht, neun, zehn.

»Du findest es also nicht verrückt? Obwohl wir uns erst heute Abend kennengelernt haben?«

»Ich – ich habe letztes Jahr dein Bild aus der Zeitung ausgeschnitten.«

»Und warum?«

»Weil du auch anders bist, Jonathan. Das habe ich allen gesagt.«

»Woran hast du das gemerkt?«

»Ich weiß es einfach.«

Er schnippte den Ast ins Farnkraut.

»Legst du dich wieder hin, Jonathan?«

»Nein.«

»Aber du hast doch gesagt …«

»Du bist anders, Pen. Anders. Es macht mir Angst.«

»Was?«

»Dass ich dich immer noch – küssen will und so.«

»Vielleicht bin ich doch wie sie.«

»Sei nicht albern! Ich habe dir ja gesagt, was ich fühle. Ist mir noch nie passiert.«

»Ich … ich liebe dich auch, weißt du.«

»Schlimm genug.«

Ihre Hand bewegte sich, und das Laub raschelte.

»Ich habe sie abgenommen, Jonathan.«

Teufel auch. Ohne Brille sah Penny Jones plötzlich gar nicht mehr wie eine angehende Grundschullehrerin aus. Jetzt kamen ihre dichten, langen Wimpern zur Geltung, ebenso ihr keckes, mit witzigen Sommersprossen übersätes Näschen. Die Kurzsichtigkeit verlieh ihr den letzten Schliff: die großen, vertrauensvoll unschuldigen Augen. Die Gesamtwirkung war tatsächlich recht appetitanregend.

Jonathan ließ sich langsam wieder zurücksinken, nahm den ersten Teil des Kusses vorsichtig mit gespitzten Lippen in Angriff, bearbeitete ihren Mund sanft mit den Fingerspitzen, wie er es bei seinem Hund zu tun pflegte, wenn er ihm eine Medizin gegen Würmer verabreichte, und verschaffte sich so Einlass in ihre Mundhöhle.

Einen schrecklichen Augenblick lang dachte er, die Fingersprache lernen zu müssen. Doch dann überließ sie sich ihren ersten Empfindungen als erwachsene Frau und ließ seinen Atem stocken.

Buchstäblich.

Unter Anspannung aller Muskeln seines athletischen Körpers gelang es ihm, ein Husten zu unterdrücken, und dann ging er gleich zur nächsten Stufe über. Wieder war seine hervorragende Kondition von ausschlaggebender Bedeutung, denn sie gestattete ihm, sich leicht auf ihre rechte Seite zu legen und sein Gewicht dabei ganz auf seine andere Körperhälfte zu verlagern. Jetzt brauchte er nur noch ihre Lippen beschäftigt zu halten, während die Hitze seines Körpers sie umfing.

Sie schmolz schnell dahin, und sein Knie sank in ihre Wärme ein. Er nahm vorsichtig rhythmische Bewegungen auf. Ihre Schenkel klammerten sich so fest um sein Bein, dass er unwillkürlich losließ.

»Du bist stark«, murmelte er.

»Vom Reiten«, sagte sie. »Ich bin in einem Ponyclub.«

Gott, war das komisch. Beide mussten sie lachen. Nur fand sie offenbar das Absurde daran komisch und er den unfreiwilligen Humor. Im Lachen verlor sich auch seine Spannung, die durch eine gewisse Sorge verursacht wurde – wenn sie schon von einem Sattel malträtiert worden war, brauchte er sie nicht mehr zu entjungfern, und das war immer eine Erleichterung. Besonders wenn die Jungs einen unter Zeitdruck setzten.

»Ich liebe dich, Pen«, sagte er.

»Wirklich?«

»Ganz und gar. Mit Haut und Haar. Darf ich gucken?«

Bevor sie noch den Kopf heben konnte, hielt er sie mit dem Mund unten und ließ seine linke Hand vorn an ihrem Pseudo-Regencykleid heruntergleiten, um die lange Reihe von Knöpfen zu öffnen. Seine Rechte löste geschickt durch den dünnen Stoff an ihrem Rücken hindurch die Haken ihres BHs.

Dann setzte er sich auf – verblüfft.

Einem geschenkten Gaul sieht man nicht ins Maul. Aber sie war untendrunter einfach unglaublich. Wie Sahne, die aus einer Kanne fließt – verschiedene Formen wie aus einem Guss in schönster Vollkommenheit. Es war unmöglich, Einzelheiten herauszugreifen.

»Du bist …« Er fand keine Worte.

»Ist mein Busen nicht zu dick? Darum trage ich immer solche Kleider wie dieses.«

»Was?«

»Das ist unfair, Jonathan.«

»Was ist unfair?«

»Dass du mich anschaust. Und ich kann dich nicht sehen!«

»Soll ich mich …?«

»Ohne Brille, meine ich.«

»Pen, soll ich – ja?«

Sie nickte.

Und als er bis auf seine schwarzen Socken nackt war, kicherte sie und sagte: »Du bist immer noch ganz verschwommen. Du musst sie mir suchen.«

»Berühre mich lieber, Pen.«

Sie tat es, erst widerstrebend. Dann wie ein Bildhauer, der seine Hand über ein Werk von Michelangelo gleiten lässt, voller Ehrfurcht und Schöpferdrang.

Er berührte sie ebenfalls, hier und dort, und vergaß ganz, ihr zu sagen, wie sehr er sie liebte. Nicht dass es noch eine Rolle gespielt hätte.

Sie zog ihn in sich hinein. Rein instinktiv.

Der Instinkt. Ein Überbleibsel aus der Urzeit, das den Menschen bei einem Paar Augen, das ihn anstarrt, in Alarm versetzt.

Jonathan ließ sein Kinn auf ihrer Stirn ruhen und schaute ins Gebüsch.

Die Augen starrten ihn an.

Ein Gesicht war auch da. Das Gesicht eines Jungen mit blondem Haar, der ihn durch die niedrige Astgabel eines Baumes hindurch anlächelte.

»Jonathan?« Sie klang beunruhigt.

In kalter Wut löste er sich von ihr und rollte auf die Seite. Sie tastete nach ihm.

»Was ist denn jetzt los? Bitte! Wir sind doch schon …«

Er stieß sie beiseite. Er zitterte, so wenig hatte er sich in der Gewalt. Auf seinem Gesicht lag nur eins: Abscheu.

Ehe sie ihn wieder bitten konnte, war er schon auf und davon, brach sich einen Weg durch den Farn, stöhnend, fluchend, geradewegs auf den Jungen hinter dem Baum zu.

Der sich nicht rührte.

Bis er ihn an den Schultern gepackt und zu Boden gezerrt hatte. Jonathan holte eben mit dem Fuß zu einem Tritt in die Leiste aus, als ihm plötzlich so übel wurde, dass er drei Schritte stolperte und über einen Stamm fiel.

Sekunden später kam sie mit einem Dorn im Fuß auf einem Bein aus dem Farn gehüpft, hoppelnd wie ein Häschen und heulend.

»Liebe mich doch!«, weinte sie. »Ich bin nicht anders!«

Damit warf sie sich auf die verschwommene männliche Gestalt und zog eine schlaffe Hand an ihre Brust.

Dann bemerkte sie die Starre. Und das Blut an der Stelle, wo die Männlichkeit hätte sein müssen.

»Jonathan!«

»Ich bin hier drüben«, keuchte er, »an dem Stamm.«

Mit ihrem letzten klaren Gedanken fasste Miss Jones den Entschluss, nie wieder die Brille abzunehmen.

Die arme Penny Jones.

2

Mord war eigentlich gar keine so schlechte Sache, sinnierte Lieutenant Trompie Kramer vom Trekkersburger Morddezernat. Er hatte seine Vorteile. So dachte jedenfalls auch jeder Mörder – wenn auch nur für die Hälfte einer vom Blitz gespaltenen Sekunde. Und eine erstaunliche Zahl von sogenannten Opfern ebenfalls, nach der Art und Weise zu urteilen, wie sie solche Kerle geradezu herausforderten.

Er fuhr seinen langen schwarzen Chevrolet mit Vollgas am Rand der Vorstadt vorbei und auf den doppelspurigen Highway zum Countryclub. Er schlürfte eine Tomatensaucenmatsche als Aperitif herunter, ehe er sich an einen Hamburger machte.

Und dann denke man nur an die große Masse der Menschen: Man frage sie, wie gern sie ohne Mord leben würden. Nicht sehr gern. Bei genauerem Nachdenken sogar überhaupt nicht. Ein Mann mit einer Seele von Stahl tat eine Menge für die blutarme Welt, die die meisten Menschen bewohnten; alle, von den bleichen Richtern, die ihre Filz- und Bleistifte wie Messer und Gabeln ordnen, bis hin zu den alten hohlwangigen Weibern auf der Besuchergalerie, das Riechfläschchen in der Tasche, waren gern dabei – und die Jungs von der Presse mit ihrem Sinn für die Bedürfnisse der Öffentlichkeit rührten einen schönen Brei zur Frühstückslektüre daraus. Und wenn für einen Artikel nichts Echtes da war, gab es immer noch die unzähligen Morde, die gegen Entgelt mit der Feder begangen wurden. Ja, sie hielten alles in Gang, genauso wie die Pin-up-Fotos in antarktischen Wetterstationen. So wurde auf Kosten von ein oder zwei Menschen, höchstens mal einer Familie, dafür Sorge getragen, dass ein größerer Teil der Gesellschaft entweder zu beschäftigt oder zu zufrieden oder beides war, um Dummheiten zu machen. Etwas, das all dies bewirkte, konnte doch nicht schlecht sein! No, Sir.

Aber gemeine Sexualmorde, bei denen Jugendliche betroffen waren, waren eine ganz andere Sache. Kramer leckte sich die klebrigen Finger ab und fragte sich, warum eigentlich.

Den ersten Ansatz einer Antwort erhielt er, als er sich die Reaktion der Witwe Fourie auf die Nachricht von seinem Auftrag vor ein paar Minuten ins Gedächtnis zurückrief. Er hatte es ihr ohne Umschweife gesagt und sich entschuldigt, dass ihre gemeinsamen Pläne nun durchkreuzt wurden. Als sie sich daraufhin abrupt abwandte, hatte er sich noch einmal entschuldigt. Dann erst war ihm aufgefallen, dass sie sich krampfhaft bemühte, nicht zum Zimmer ihrer Kinder hinüberzuschauen. Und das war die Antwort: Gegen diese Art von Mord war niemand gefeit. Man selbst und seine Lieben kamen infrage, wenn nicht dieses Mal, dann vielleicht nächstes Mal, ganz gleich, wie sehr man heikle Situationen vermied, ganz gleich, wie oft man mit einem Cop schlief. Schon das Wissen um einen frei herumlaufenden Lustmörder reichte aus, dass man die Tatsache verfluchte, vier nette, hübsche Kinder zu haben. Hübsch! Mann, alles Süße wurde bitter, wenn irgend so ein Tier im Schatten lauerte.

Ein entgegenkommendes Fahrzeug blendete kurz auf, ehe sich der Lichtstrahl wieder senkte, und Kramer musste daran denken, wie sachverständige Zeugen plötzlich die Augen zu senken pflegten, wenn er das Wort »Tier« fallen ließ. Zur Hölle mit ihnen und all dem Scheiß von Muttersöhnchen und gestörter Kindheit; er wusste, wovon er redete. Bei Menschen wird ermittelt, Tiere werden gejagt.

Und da er Kriminalbeamter war und kein verfluchter Ranger, nagte das immer an ihm. So viel –

Sein Fuß war vom Gaspedal auf die Bremse gesprungen.

Kaum hundert Meter vor ihm war ein Landrover hinter einem abgestellten Bulldozer in die Straße eingebogen und fuhr gemächlich über den Mittelstreifen. Angesichts des Bulldozers, der bereits einen Teil der Straße versperrte, blieb dem Chevrolet bei seiner derzeitigen Geschwindigkeit nur ein Weg in die nächste Kurve, und der führte geradewegs durch den Landrover hindurch.

So weit die unbestreitbaren Fakten.

Kramer verstärkte instinktiv seine spontane Reaktion, indem er noch einmal voll auf das Pedal trat und um die eigene Achse wirbelte, gerade als sich der andere Fahrer voller Erstaunen über die Störung umwandte. Er war genau der Typ, der einen zum Sprung ums liebe Leben zwingt. Der Landrover bockte. Kramer schloss die Augen.

Als er sie in der plötzlich eingetretenen Stille wieder öffnete, merkte er, dass er in der Richtung, aus der er gekommen war, stand. Er war erleichtert, als er feststellte, dass der Chevrolet immer noch bei ihm war. Alles schien unversehrt zu sein – besonders der Bulldozer. Kramer murmelte ein Stoßgebet, das in keinem Gebetbuch stand.

Der Landroverfahrer hatte keine Zeit für ein gemeinsames Gebet. Kramer konnte sich gerade noch seine Autonummer merken. Verfluchter Bauer.

Das war es, dachte Kramer, als er durch die Büsche zum Countryclub weiterfuhr, was ihn an Sexualmorden so fuchsteufelswild machte: Sie waren ebenso gemein wie Unfallflucht. Zeit und Ort waren reiner Zufall – die einzige Verbindung zwischen den Beteiligten war ein einziger spontaner Gewaltakt. Und da er nicht von emotionalen Verflechtungen ausgehen konnte, durch die er auf X, Y oder Z hätte schließen können, nützte ihm auch seine analytische Brillanz nichts, auf die er sich normalerweise verließ.

Letztlich ebenso wenig, wie wenn man die Angehörigen von jemandem, der von einem bösartigen Nashorn platt gewalzt wurde, fragen würde, ob der Verstorbene vielleicht mit dem Tier Streit gehabt hätte.

O ja, kein Wunder, dass die Ranger ein so ungebildeter Haufen waren.

Blut sieht bei Mondschein schwarz aus.

Das hatte Constable Hendriks bei zahllosen Gelegenheiten bemerkt, ohne sich je darüber Gedanken zu machen, ob es viel zur Gesamtwirkung beitrug. Manchmal erinnerte es ihn nur an Zuckerrohrsirup. Bisweilen wurde ihm auch übel davon – vielleicht, weil Sirup etwas zum Essen war. Das war meistens der Fall, wenn Fliegenschwärme herumsurrten und das Bild unscharf werden ließen, aber Gott sei Dank war es weit über die Zeit hinaus, wo sie schlafen zu gehen pflegten. Wie auch über seine eigene und wahrscheinlich auch die des Jungen zu seinen Füßen. Er gähnte.

Beim Geräusch herannahender Schritte erstarrte er in Habtachtstellung. Die Schritte stoppten genau am Rand der Lichtung. »So, wohin wollen Sie sie haben?«

»He? Wer ist denn da?«

»Entschuldigen Sie, Kumpel, und reden Sie nicht so gestelzt – Pringle von der Feuerwache mit den Lampen, die Sie angefordert haben.«

Sechs Feuerwehrleute standen in respektvoller Entfernung bei Pringle; zwei von ihnen schleppten einen tragbaren Generator, drei trugen Lampen, die an ihren Händen baumelten, und die anderen waren mit aufgerollten Starkstromkabeln behängt. Alle versuchten, einen Blick auf die willkommene Tragödie zu erhaschen, die die Eintönigkeit von Steppenfeuern und Snookerspielen unterbrach.

»Habe gehört, es wäre ein Jüngelchen«, sagte der kleinste Feuerwehrmann in Afrikaans.

Hendriks zuckte die Achseln, trat jedoch zu ihm hinüber.

»Was ist denn mit diesem Redneck?«, fragte er und fasste dabei Pringle scharf ins Auge. »Wieder so ein verfluchter englischer Einwanderer?«

»O nein, er kommt aus dem Norden. Er ist in Ordnung.«

Pringle musste gemerkt haben, dass eine entschuldigende Bemerkung über ihn gemacht wurde, wie er sie wohl schon öfter gehört hatte. Er fügte hilfsbereit hinzu: »Uganda.«

»Ja, da oben ist es fürchterlich«, erwiderte Hendriks gewichtig – und auf Englisch. Alles lächelte.

Es trat eine Pause ein. Pringle schob einen Finger unter seinen Umhang und die Schlafanzugjacke, um seine Hitzebläschen zu kratzen. Die zwei mit dem Generator warteten ungeduldig auf Befehle und stellten die Maschine ab, wo sie gerade standen. Pringle zog eine Augenbraue hoch und ließ sie nach reiflicher Überlegung wieder sinken.

»Warum eigentlich nicht?«, sagte er. »Unsere Truppe hat Anweisung, nicht zu nahe heranzugehen wegen der Fußabdrücke und so weiter. Sollen wir die Scheinwerfer an die Bäume dort hängen?«

»Sicher. Braucht ihr Hilfe?«

»Danke, wir kommen am besten allein zurecht. Auf gehts. Viljoen.«

»Sir.«

»Ich werde inzwischen den Generator anstellen«, sagte Pringle. Während er sich daran zu schaffen machte, erzählte er Hendriks, seine Heimatstadt sei Margate. Hendriks sagte, Margate sei nicht übel, es würde aber viel von seinem Reiz verlieren durch die Haifischnetze. Pringle erklärte ihm, sein Margate sei das andere Margate, obwohl das am Indischen Ozean natürlich viel hübscher sei. Hendriks sagte, für seinen Urlaub zöge er ohnehin Umkomaas vor.

Es war kein richtiges Gespräch, geschweige denn ein Dialog, aber es schuf immerhin eine Atmosphäre professioneller Unbekümmertheit. Die gegenseitige Achtung wuchs.

In weniger als fünf Minuten waren die Lampen in den Bäumen aufgehängt und an den Generator angeschlossen. Pringle riss kräftig am Anlasser, und die kleine Maschine knatterte beim ersten Mal los und scheuchte eine Waldtaube mit lautem Flügelschlagen aus den Zweigen über ihren Köpfen. Als Hendriks und die anderen, die bei dem Lärm alle nach oben geschaut hatten, die Augen wieder auf die Lichtung richteten, gaben sie ein leises Geräusch von sich wie Kinder im Pantomimentheater, wenn der Vorhang aufgeht.

Zuerst huschte nur ein blasser Schein über die Elfengrotte, bis sich der Generator zur Höchstleistung aufgeschwungen hatte, und dann hob sich endlich jeder Zweig, jedes Blatt und jeder Grashalm mit einer lebendigen, künstlichen Sprödigkeit gegen die schwarzen Tiefen des Hochwaldes ab. Es sah aus, als wäre alles aus Draht, Papier und Farbe gemacht. Das Licht der Lampen zuckte im schnellen Rhythmus des Zweitakters und erfüllte die unwirkliche Szene mit einem eigenen flackernden Leben.

Und in der Mitte ausgebreitet ein nackter Elf. Es musste ein Elf sein, denn wie jeder sehen konnte, war er geschlechtslos.

Wenn auch erst seit Kurzem.

Kramer überraschte Sergeant Bokkie Kritzinger, der auf dem Parkplatz des Countryclubs auf ihn wartete, bei einer ungehörigen persönlichen Eigenart.

»Kauen Sie immer noch daran, Bokkie?«

Der große Kerl spuckte das Ende seines Schlipses aus. »Sir? Mir ist nur ein wenig mulmig, sonst nichts.«

»Warum sind Sie denn hier draußen?«

»Ich wollte ein Wörtchen mit Ihnen reden, bevor Sie sie sehen – irgendwas an der Sache gefällt mir nicht.«

»Wovon sprechen Sie denn?«

»Von den beiden, die den Jungen angeblich gefunden haben. Sie sind blutbeschmiert.«

»Das haben Sie schon am Telefon gesagt.«

»Nicht nur die Hände. Ich habe genauer hingesehen – es ist untendrunter.«

»Wo drunter?«

»Unter ihrer Kleidung.«

»Aber – «

»Am Körper, Sir!«

Kramer streckte die Hand aus und steckte Bokkie das feuchte Ende seines Schlipses in die gebauschte blaue Hemdfront. Der Sergeant grinste, die Fäuste heimlich hinter dem Rücken geballt.

»Da drunter, meinen Sie, Bokkie?«

»Ja, Sir.«

»Dann gehen wir ihre Geschichte lieber noch einmal durch. Hier, wir können uns in diese Kutsche setzen.«

Sie schoben sich auf den Vordersitz des Ambulanzwagens der Feuerwehr. Kramer zündete sich eine Lucky Strike an und stellte fest, dass die Vielzweckeinrichtung alles hatte außer einem Aschenbecher für sein Streichholz.

»Nun, Sir, es ist im Grunde so wie vorher. Der Bursche ist ein Junior-Tennisass aus Transvaal und heißt Jonathan Rogers. Siebzehn Jahre alt, im letzten Schuljahr, spricht Englisch als Muttersprache. Bei dem Mädchen handelt es sich um Penelope Jones, sechzehn Jahre alt, kurz vor dem Schulabschluss, und sie kommt aus der Gegend von Greenside.«

»Und was ist nach ihren Angaben passiert?«

»Der Junge behauptet, er hätte die Tanzveranstaltung – sie wird immer vom Trekkersburger Tennisclub für die Mannschaften von außerhalb organisiert – ungefähr um elf Uhr verlassen. Er und das Mädchen hätten sich die Stadt bei Nacht ansehen wollen.«

»Mitten im Gebüsch?«

»Es ist seine Geschichte, Sir. Jedenfalls habe ich ihm die gleiche Frage gestellt, und darauf hat er geantwortet, er hätte gedacht, es sei ein kleiner Hügel dort, von wo aus man die Lichter gut sehen könnte.«

»Hm.«

»Sie waren auf dem Weg dorthin, als sie einen Jungen erblickten, der sie zu beobachten schien. Sein Kopf ruhte in einer Astgabel, so, und er hing irgendwie darin, mit den Armen auf der anderen Seite.«

»Und dann?«

»Rogers sagt, er hätte den Jungen gefragt, was er dort macht. Als der Junge keinen Ton sagte und sich nicht rührte, gingen sie zu ihm. Sie hätten gedacht, der Junge sei vom Baum herabgerutscht und hätte sich in der Gabel verfangen. Wäre verletzt. Wie Rogers sagt, haben sie versucht, ihn da herauszuholen, und dabei ist er rückwärts auf sie heruntergefallen und hat sie unter sich begraben. Erst dann wurde ihnen klar, dass er – «

»Hat lange genug gedauert!«

»Finde ich auch, Sir.«

[Ende der Leseprobe]

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Jonathan hat sich sein erstes Rendezvous mit Penny anders vorgestellt. Kaum kommen sie sich näher, spürt er die Blicke eines Beobachters. Wutentbrannt stürmt er los, um dem vermeintlichen Spanner eine Lektion zu erteilen. Doch als er ihn hervorzerrt, sackt dieser zusammen: Der Unterleib ist blutüberströmt.

Lieutenant Tromp Kramer erfährt, dass es sich bei dem Toten um den 12-jährigen Boetie handelt, der mit einem Draht erdrosselt und erbarmungslos verstümmelt wurde.

Nun beginnt für Kramer und Sergeant Zondi eine intensive Zeit der Investigation. Ein grausamer Mord an einem Kind – das ist auch für die beiden erfahrenen Ermittler ein harter Brocken. Zudem sitzt ihnen der neue Colonel höchstpersönlich im Nacken; genauso wie die Witwe Fourie, Mutter von vier Kindern.

»The Caterpillar Cop, ungewöhnlich genug, ist mindestens genauso gut wie seine Vorgänger, wenn nicht besser.«

St. Louis Post Dispatch

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Über James McClure

1936 in Johannesburg geboren, arbeitete James McClure zunächst als Fotograf. 1959 nahm er eine Stelle als Englischlehrer an seiner ehemaligen Schule in Pietermaritzburg an, wo er im Rahmen von Schultheaterproduktionen zu schreiben begann. Danach wurde er Journalist und Fotograf für die südafrikanischen Tageszeitungen Natal Witness und Natal Mercury. Weil er offen über Polizeigewalt gegen schwarze Südafrikaner berichtete, wurde er von den Behörden streng überwacht und drangsaliert. Mehrere seiner Freunde wurden verhaftet.

Im Jahr 1965 entschloss er sich, mit seiner Familie Südafrika zu verlassen. In Edinburgh arbeitete er zunächst als Journalist, dann war er Redakteur der Oxford Times, ab 2000 der Oxford Mail. Er betätigte sich zudem als Cartoonist.

Während seiner Zeit in Oxford schuf er das ungleiche Ermittlerduo, das einem internationalen Lesepublikum zum ersten Mal die Zustände unter der südafrikanischen Apartheid im Genre des Kriminalromans nahebrachte. Der weiße Afrikaaner Lieutenant Tromp Kramer und sein schwarzer Assistent Sergeant Michael Zondi bilden ein ungleiches Paar, bei dem jeder auf den anderen angewiesen ist. Inmitten einer Gesellschaft, die von Unterdrückung, Verachtung und Hass geprägt ist, sind die beiden über alle Maßen erfolgreich, weil jeder die Talente des anderen respektiert.

Für Steam Pig wurde James McClure 1971 mit dem Crime Writers’ Association Gold Dagger ausgezeichnet. Neben anderen Romanen und Sachbüchern folgten sieben weitere Fälle für Kramer und Zondi, darunter der von der Times unter die 100 besten Kriminalromane des 20. Jahrhunderts gewählte Krimi Artful Egg.

James McClure starb 2006 im Alter von 66 Jahren.

»Ein grandioser Schriftsteller, dessen sprachliche Präzision, seine Erzählökonomie, das Gefühl für kleinste Nuancen, seine überraschenden und verblüffenden Wendungen und sein Gespür für die fürchterliche Komik der Umstände auch heute nur selten erreicht werden.«

Thomas Wörtche, Deutschlandradio

»James McClure hat mit dieser Serie ein gültiges Porträt des Apartheidsstaats vorgelegt: seine Helden sind darin immer in Gefahr, doch noch zu verrohen.«

Stuttgarter Zeitung

»Gekonnter Spannungsaufbau, präzise Ausleuchtung der Figuren und große atmosphärische Dichte – wir befinden uns inmitten der alltäglichen Verwerfungen des rassistischen Systems, in dem Buren, Engländer und ›Eingeborene‹ ein abstruses Miteinander leben. Die Kritik daran schwingt immer mit, auch wenn die Verhältnisse nie explizit erklärt werden. Gerade dadurch entfaltet sie ihre  Wirksamkeit. Acht Folgen, von denen jede lesenswert ist.«

Anita Djafari, Literaturnachrichten, Frankfurt

»Das Tempo ist schnell, die Auflösung genial. Über allem aber steht der ungeschminkte Stil des Autors. Er ist ein seltener Fall – ein feinnerviger Schriftsteller, der seinen Standpunkt deutlich machen kann, ohne ihn dem Leser aufzuzwingen.«

The New York Times Book Review

»McClure hat mit seinem Duo Kramer und Zondi zwei Ermittler geschaffen, die weit von allen Stereotypen des Genres entfernt sind.«

P. D. James

»McClures Humor lässt einen laut loslachen. Durch seine Sensibilität für komplexe menschliche Beziehungen kann er auch in knappen Dialogfetzen verborgene Bedeutungen freilegen. Während wir Kramer und Zondi beim Ermitteln zuschauen, gleitet die Geschichte Südafrikas an unserem inneren Auge vorbei.«

Richard Peck, bookslive.co.za, Johannesburg

»McClure schreibt nicht nur exzellente Kriminalromane, sondern ergründet auch eine Gesellschaft voller Hass, die Apartheid verinnerlicht hat.«

The Washington Post

»Sogar die Leichen bei James McClure sind realistischer beschrieben als viele lebende Charaktere in anderen Büchern.«

Sunday Telegraph, London

»McClure ist ein brillanter Schriftsteller, der die Widerwärtigkeit der Apartheid analytisch seziert und dabei glaubwürdige Menschen schafft. Kriminalliteratur muss kein Terrain an Grimmi-Geblödel abgeben. McClure gibt ein feines Beispiel dafür, was ästhetisch im Genre steckt.«

Thomas Wörtche

»McClures Bücher können getrost als Klassiker des Genres bezeichnet werden, und ihre literarische Qualität steht außer Frage.«

Uwe Grosser, Heilbronner Stimme

Mehr zu James McClure auf der Webseite des Unionsverlags.

Über James McClure

»Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter«

Aus einem Interview mit James McClure

»Es stört mich aber nicht, wenn jemand die Ironie in meinen Büchern nicht erkennt – es freut mich. Es bedeutet nämlich, dass meine Geschichten einigermaßen wahrheitsgetreu sind. Viele Leute finden sie vollkommen unkritisch, während andere in meinen Büchern eine ›flammende Anklage gegen die Apartheid‹ sehen. Ich sehe mein Schreiben nicht in einer spezifischen Tradition der Kriminalliteratur. Schon seit sehr, sehr langer Zeit finde ich: Der Autor sollte vor allem ein Entertainer sein – jemand, der eine Unmenge lustiger Dinge zu sagen hat. Wenn manche noch viel mehr in meinen Werken entdecken, freut mich das sehr. Aber mir reicht es, wenn die Menschen sie einfach nur lesen und dabei mal wieder herzlich lachen. Wenn meine Gedanken in Südafrika sind, höre ich immer Gelächter. Ich war mehrmals in heiklen Situationen, aus denen sich nur wegen eines Lachens ein Ausweg bot. Gelächter gehört einfach immer dazu. Schon als ich klein war – und viel besser Zulu sprach als heute – ist mir eine offensichtliche, alltägliche Ironie aufgefallen. Arbeiter, die einen Graben ausheben und dabei in einem Lied die Weißen beschreiben, die an ihnen vorbeilaufen – das ist einfach witzig!«

»Alle meine Bücher sind spezifisch südafrikanisch. Ich kenne andere ›südafrikanische‹ Krimis, die überall auf der Welt spielen könnten. Ich aber wollte so vielen Menschen wie möglich vermitteln, wie hier die Zustände sind – in Südafrika. Eines Abends sah ich im Fernsehen, wie die Kriminalliteratur als das konservativste, aber auch das meistgelesene Genre beschrieben wurde. Da kam mir die Idee, selbst Krimis zu schreiben. Ich wollte ein wirklich weitreichendes Medium nutzen. Hinzu kam, dass die Polizei sich in allen Ebenen der Gesellschaft bewegt. Der Krimi kann zwischen allen gesellschaftlichen Schichten und Gruppen wechseln – in einem Roman geht das nicht so einfach. Ich habe mich also sehr bewusst für die Form des Kriminalromans entschieden.

Mein Schreibprozess ist überhaupt nicht methodisch, ich konstruiere die Handlung nie im Voraus. Das habe ich einmal versucht, fand es aber fürchterlich langweilig. Die Handlung entwickelt sich einfach – und zum Schluss fügt sich alles ineinander. Mein erster Krimi, Steam Pig, ist genau so entstanden. Ich hatte diesen Stapel weißen Papiers vor mir, und wusste einfach nicht, was ich schreiben sollte. Am Wochenende zuvor hatte ich auf einem Zettel ein wenig rumgekritzelt – Fußballergebnisse aufgeschrieben, kleine Männchen gemalt und dergleichen. Ich weiß nicht genau, wie es passiert ist, aber ich hatte auch einen Satz geschrieben: ›Für einen Leichenbestatter war George Henry Abbott ein beklagenswerter Mensch.‹ Das wurde der erste Satz von Steam Pig. Danach habe ich einfach weitergeschrieben. Zwei Wochen später war mein erster Krimi fertig, und er hat mir schließlich den CWA Gold Dagger eingebracht. Das ermutigte mich, und nun halte ich mir jedes Jahr zwei Wochen frei zum Schreiben.«

»Meine Figuren durchlaufen verschiedene Phasen und Stimmungen. In manchen Büchern sind sie etwas pessimistischer als in anderen, zum Beispiel in Sunday Hangman. Die Figuren entwickeln sich immer weiter, allerdings ist mir das nie bewusst. Nur in Song Dog habe ich gemerkt, dass Kramer sehr viel ungehobelter ist als sonst, er fährt einen viel härteren Kurs, ist in gewisser Weise ›mehr Afrikaaner‹. Ich selbst identifiziere mich übrigens mit Zondi. Bewusst geworden ist mir das jedoch erst, als mich jemand darauf aufmerksam gemacht hat.«

Erschienen in Southern African Review of Books 30, 1994. Das Interview führte Sarah Nutall.

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Im Kofferraum eines Autos wird die verweste Leiche eines Mannes gefunden. Der Anblick ist grauenvoll, doch beunruhigender als der Verwesungszustand sind die Verstümmelungen, die der Tote aufweist. Es scheint, als wurde er mit unmenschlicher Kraft misshandelt. Treibt ein mordlustiger Riese sein Unwesen in Trekkersburg?

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