Über dieses Buch

Der französische Bestsellerautor erzählt in einem leidenschaftlichen Abenteuerroman von einem außergewöhnlichen Mann und seiner Epoche. Alexandre Yersin, Arzt, Forscher, Seefahrer, Landwirt, Geograf und Mitarbeiter Louis Pasteurs, entdeckt in China den Pestbazillus und entwickelt als Erster einen Impfstoff gegen die Geißel der Menschheit.

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Patrick Deville (*1957) studierte Literatur und Philosophie. Er lebte im Nahen Osten, in Afrika und bereiste Lateinamerika. Seine Werke wurden mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, unter anderem als »bester Roman des Jahres« der Zeitschrift Lire, mit dem Fnac-Preis und dem Prix Femina.

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Holger Fock (*1958) studierte Theaterwissenschaft, Germanistik und Philosophie. Er übersetzt seit 1983 französische Literatur, u. a. Gegenwartsautoren wie Andreï Makine, Cécile Wajsbrot (beide zusammen mit Sabine Müller), Pierre Michon und Antoine Volodine. Er lebt bei Heidelberg.

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Sabine Müller (*1959) studierte Germanistik, Philosophie und Pädagogik. Sie übersetzt aus dem Französischen und Englischen, u. a. Werke von Andreï Makine, Cecile Wajsbrot, (beide zusammen mit Holger Fock), Erik Orsenna, Philippe Grimbert, Annie Leclerc und Alain Mabanckou.

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Patrick Deville

Pest & Cholera

Roman

Aus dem Französischen von Holger Fock und Sabine Müller

E-Book-Ausgabe

Bilgerverlag @ Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 2012 bei Éditions du Seuil, Paris.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2013 im Bilgerverlag, Zürich.

Originaltitel: Peste & Choléra

© by bilgerverlag GmbH, Zürich 2013

© der Originalausgabe by Éditions du Seuil, Paris 2012

© by Bilgerverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Franz Eugen Köhler (Wikimedia Commons)

Umschlaggestaltung: Heike Ossenkop

ISBN 978-3-293-30993-7

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

PEST & CHOLERA

Letzter Flug

Insekten

In Berlin

In Paris

Die Abfuhr

In der Normandie

Ein großer Eisenturm im Zentrum der Welt

Ein Schiffsarzt

In Marseille

Auf See

Parallele Leben

Albert & Alexandre

Während des Flugs

In Haiphong

Ein Arzt für die Armen

Der lange Marsch

In Phnom Penh

Ein neuer Livingstone

In Dalat

Arthur & Alexandre

Unterwegs zu den Sedang

In Hongkong

In Nha Trang

In Madagaskar

Der Impfstoff

In Kanton

In Bombay

Das wahre Leben

In Hanoi

Die Hühnerkontroverse

Eine Arche

Ein Vorposten des Fortschritts

Der Kautschuk-König

Für die Nachwelt

Obst & Gemüse

In Vaugirard

Maschinen & Werkzeug

Der Chinarinden-König

Alexandre & Louis

Beinahe ein Dwem

Auf der Veranda

Das Gespenst der Zukunft

Die kleine Bande

Das Meer

Danksagung

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Laforgue

Letzter Flug

Die alte, fleckige Hand mit dem gespaltenen Daumen schiebt eine pongéseidene Gardine zur Seite. Auf die schlaflose Nacht folgt das rote Leuchten der Morgendämmerung mit dem gloriosen Messingbecken. Das Hotelzimmer in Schneeweiß und Mattgold. In der Ferne der große, hinter einem dünnen Nebelschleier aufragende Eisenturm, der mit seinen Sprossen das Licht zerteilt. Unten die leuchtend grünen Bäume des Square Boucicaut. Die Stadt ist ruhig im Kriegsfrühling. Von Flüchtlingen überschwemmt. All den Menschen, die glaubten, sie würden sich in ihrem Leben nicht mehr vom Fleck bewegen. Die alte Hand löst sich vom Fensterriegel und fasst nach dem Griff des Koffers. Sechs Stockwerke tiefer geht Yersin durch die Drehtür aus lackiertem Holz und Messing. Ein Fahrer in Uniform schließt die Taxitür hinter ihm. Yersin flieht nicht. Er ist nie geflohen. Er hat diesen Flug schon Monate zuvor in einem Reisebüro in Saigon gebucht.

Er ist nun nahezu kahlköpfig, mit weißem Bart und blauen Augen. Trägt ein Gentleman-Farmer-Sakko und eine beigefarbene Hose, ein weißes Hemd mit offenem Kragen. Die großen Fenster des Flughafens Le Bourget gehen auf das Rollfeld hinaus, wo ein Flugboot auf seinem Fahrwerk wartet. Ein kleiner weißer Wal mit rundem Bauch für ein Dutzend Passagiere. Man rollt die Gangway an die linke Seite des Rumpfs, denn die ersten Flieger, zu denen Yersin gehörte, waren Reiter. Er will zu seinen kleinen annamitischen Pferden zurückkehren. Auf den Sitzbänken im Warteraum eine Handvoll Flüchtlinge. Tief unter den Hemden und Abendkleidern in ihrem Gepäck Geldbündel und Goldbarren. Die deutschen Truppen stehen vor Paris. Die Passagiere hier, die auf die Wanduhr und auf ihre Armbanduhren schauen, sind reich genug, um nicht zu kollaborieren.

Ein Motorrad mit Beiwagen der Wehrmacht würde genügen, um den kleinen weißen Wal am Boden festzunageln. Der Start verzögert sich. Yersin beachtet die besorgten Gespräche nicht, er notiert einen oder zwei Sätze in sein Notizbuch. Über dem Cockpit, wo die Flügel auf den Rumpf treffen, beginnen die Propeller sich zu drehen. Das Flugboot rollt über den Teermakadam. Am liebsten würden die Flüchtenden es anschieben, zur Eile antreiben. Alle haben an Bord Platz genommen. Man hilft ihm die Leiter hinauf. Es ist der letzte Maitag 1940. Die Hitze lässt das Trugbild einer Pfütze auf dem Rollfeld tanzen. Das Flugzeug vibriert und hebt ab. Die Flüchtlinge wischen sich über die Stirn. Es ist für mehrere Jahre der letzte Flug der Air-France-Fluggesellschaft. Noch weiß man es nicht.

Es ist auch der letzte Flug für Yersin. Er wird nie mehr nach Paris zurückkommen, nie mehr in seinem Zimmer im sechsten Stock des Lutetia wohnen. Er ahnt es wohl und beobachtet tief unten die Kolonnen der Massenflucht durch die große, nahezu baumlose Tiefebene im Südwesten von Paris. Fahrräder und Karren, vollgestopft mit Möbeln und Matratzen. Lastwagen im Schritttempo zwischen denen, die zu Fuß unterwegs sind. All das unter den Schauern der Frühlingsstürme. Schwärme aufgeschreckter Insekten, die vor den Hufen der Herde fliehen. Alle seine Nachbarn im Lutetia haben das Hotel verlassen. Der hoch aufgeschossene irische Brillenträger, Joyce, immer im Dreiteiler, ist bereits im Département Allier. Matisse erreicht Bordeaux und von dort Saint-Jean-de-Luz. Das Flugzeug fliegt Richtung Marseille. In der Zange zwischen Faschismus und Franquismus. Während im Norden, bevor er zuschlägt, der Skorpion den Schwanz aufrichtet. Die braune Pest.

Er, Yersin, kennt beide Sprachen und beide Kulturen, die deutsche und die französische, und ihre alten Streitigkeiten. Er kennt auch die Pest. Sie trägt seinen Namen. An diesem letzten Tag im Mai 1940, als er das letzte Mal durch den stürmischen Himmel über Frankreich fliegt, schon seit sechsundvierzig Jahren.

Yersinia pestis.

Insekten

Der alte Mann blättert im Notizbuch, dann schläft er unter dem Brummen der Motoren ein. Seit Tagen hatte er keinen Schlaf finden können. Das Hotel war überschwemmt von Freiwilligen der Zivilverteidigung mit ihren gelben Armbinden. Nachts Fliegeralarm. Im Schutzraum am Ende der Gänge im Untergeschoss, in denen die Flaschen lagern, waren Sessel aufgestellt. Hinter den geschlossenen Augenlidern das Spiel der Sonne auf dem Meer. Fannys Gesicht. Die Reise eines jungen Paars in die Provence und bis nach Marseille, um Insekten zu fangen. Wie soll man die Geschichte des Sohnes ohne die des Vaters schreiben. Dessen Geschichte war kurz. Der Sohn hat ihn nie gekannt.

Bei den Yersins und ihren Nachbarn in Morges, im Kanton Waadt, regiert nicht die Not, aber strikte Genügsamkeit. Ein Rappen ist dort ein Rappen. Die abgelegten Kleider der Mütter werden von den Bediensteten aufgetragen. Diesem Vater gelingt es, mit Hilfe von Privatunterricht in Genf einen höheren Schulabschluss zu erwerben, eine Zeitlang unterrichtet er an einem Gymnasium, begeistert sich für Botanik und Insektenkunde, doch um sein täglich Brot zu verdienen, arbeitet er in der Verwaltung der Munitionsanstalt. Er trägt die lange, taillierte schwarze Jacke und den Zylinder der Wissenschaftler, er weiß alles über Käfer, spezialisiert sich auf Heuschrecken und die Familie der Feldheuschrecken.

Er zeichnet Grashüpfer und Grillen, tötet sie, betrachtet die Deckflügel und Fühler unter dem Mikroskop, korrespondiert mit der waadtländischen Gesellschaft für Naturkunde und sogar mit der Entomologischen Gesellschaft Frankreichs. Dann hat er es geschafft, er übernimmt die Leitung der Munitionsanstalt. Er untersucht weiter das Nervensystem des Heimchens und modernisiert die Munitionsanstalt. Seine Stirn zerquetscht eine letzte Grille. In einem letzten Krampf stößt ein Arm die Glasbehälter um. Alexandre Yersin stirbt mit achtunddreißig Jahren. Ein grüner Käfer wandert über seine Wange. Eine Heuschrecke verfängt sich in seinem Haar. Ein Kartoffelkäfer spaziert in seinen offenstehenden Mund. Seine junge Frau Fanny ist schwanger. Die Witwe des Leiters wird die Munitionsanstalt verlassen müssen. Nach der Grabrede kommt, inmitten von Wäschebündeln und aufgestapeltem Geschirr, ein Kind zur Welt. Es erhält den Vornamen des verstorbenen Gatten.

In Morges erwirbt die Mutter ein Haus am Ufer des klaren und kalten Sees, La Maison des Figuiers, und verwandelt es in ein Mädchenpensionat. Fanny ist eine elegante Frau mit guten Umgangsformen. Sie bringt den Mädchen Hauswirtschaft und Kochen bei, dazu ein wenig Malerei und Musik. Der Sohn wird diese Tätigkeiten sein Leben lang verachten, Kunst und Unterhaltung verwechseln. Malerei und Literatur und der ganze Quatsch wird ihn immer an die Belanglosigkeiten derer erinnern, die er in seinen Briefen Vogelscheuchen nennt.

Stellen wir uns also einen Wildfang vor, Schlingen legen, Getier aufstöbern, mit einer Lupe Feuer entfachen, völlig verdreckt heimkehren wie aus dem Krieg oder von einer Forschungsreise in den Dschungel. Der Junge ist allein und streift durch die Felder, badet im See oder baut Drachen. Er fängt Insekten, zeichnet sie, spießt sie mit einer Nadel auf und fixiert sie auf einem Karton. Das rituelle Opfer erweckt die Toten wieder zum Leben. Vom Vater erbt er Embleme – wie in einem kriegerischen Volksstamm Lanze und Schild –, Mikroskop und Skalpell, die er aus einem Koffer auf dem Speicher holt. Vor uns steht ein zweiter Alexandre Yersin und ein zweiter Insektenkundler. Die Sammlungen des Toten befinden sich im Genfer Museum. Das kann ein Lebensziel sein: seine Tage mit trockenen Studien verbringen, so lange, bis einem selbst ein Blutgefäß im Gehirn platzt.

Außer der Folterung von Insekten gibt es im Kanton Waadt seit vielen Generationen kaum etwas zur Zerstreuung. Schon der Gedanke daran ist verdächtig. In diesem Landstrich ist das Leben Buße für die Sünde zu leben. Die Familie Yersin sühnt im Schatten der evangelischen Freikirche, die in Lausanne aus einer Spaltung innerhalb des waadtländischen Protestantismus hervorgegangen ist. Diese verweigert dem Staat das Recht, ihre Pfarrer und den Unterhalt der Kirchen zu bezahlen. In ihrer Mittellosigkeit und Strenggläubigkeit bluten die Frommen, um zum Unterhalt ihrer Prediger beizutragen. Das ist ein anderes Paar Stiefel als einen Geistlichen zu verköstigen, auch wenn der bei Tisch kräftig zulangt. Der gottgefällige Pfarrer – seid fruchtbar und mehret euch – ist vom Schlage derer, die sich mit wahnwitziger Geschwindigkeit fortpflanzen. Riesige Familien sitzen im Nest und sperren den Schnabel auf. Die abgetragenen Kleider der Mütter gehen nicht mehr an die Bediensteten. Die Frommen hüllen sich in eine Toga aus elitärem Bewusstsein und Rechtschaffenheit. Sie sind die Reinsten und dem materiellen Leben Fernsten, Aristokraten des Glaubens.

Von dieser hochmütigen Kälte im blauen Frost der Sonntage habe der kleine Kerl, heißt es, die schroffe Aufrichtigkeit und die Verachtung für weltliche Güter bewahrt. Der aus Langeweile gute Schüler wird ein fleißig lernender Jugendlicher. Die einzigen Männer, die in dem kleinen, blumengeschmückten Salon der Maison des Figuiers vorgelassen werden, sind mit der Mutter befreundete Ärzte. Nun heißt es, zwischen Frankreich und Deutschland und ihren beiden Universitätsmodellen wählen. Östlich des Rheins Hauptvorlesungen und große Theorie, Wissenschaft von der Kanzel herab, verkündet durch Gelehrte in schwarzem Anzug mit Zelluloidkragen. In Paris die klinische Ausbildung am Krankenbett und im weißen Kittel, das sogenannte Patronats-Modell, das der Erfinder des Stethoskops, René Laënnec, entwickelt hat.

Die Wahl fällt auf Marburg, wegen der Mutter und den Freunden der Mutter. Yersin wäre lieber nach Berlin gegangen, doch er ist in der Provinz gelandet. Fanny mietet für ihren Sohn ein Zimmer bei einem angesehenen Professor, einer Kapazität, der an der Universität predigt, aber die Messe besucht. Yersin gehorcht und meidet das andere Geschlecht. Ist in Bewegung. Seine Träume sind die eines Kindes. Er beginnt einen Briefwechsel mit Fanny, der erst mit ihrem Tod endet. »Wenn ich Arzt bin, hole ich dich und wir lassen uns in Südfrankreich oder in Italien nieder, nicht wahr?«

Französisch wird eine Geheim-, eine mütterliche Sprache, ein Schatz, die Sprache der Abende und der Briefe an Fanny.

Er ist zwanzig und muss sein Leben nun ganz auf Deutsch führen.

In Berlin

Doch zuerst muss er sich ein langes Jahr gedulden. In einem Brief vom Juli schreibt er, »es regnet wie immer, es ist kalt, Marburg ist eindeutig nicht das Land der Sonne«. Die Arztausbildung ist ebenso enttäuschend wie das Klima. Yersin denkt pragmatisch, experimentell, er muss die Dinge sehen und berühren, sie in den Händen haben, Drachen bauen. Die Koryphäe, bei der er Untermieter ist, hat ein ernstes Gesicht, das einer Banknote zur Zierde gereichen würde. Die Amerikaner haben dafür ein Wort: Dwem (Dead white european male), tote weiße Europäer, piekfein und hochgelehrt, mit Spitzbart und Kneifer.

Marburg besitzt vier Universitäten, ein Theater, einen botanischen Garten, ein Gericht und ein Krankenhaus. Alles zu Füßen des hessisch-landgräflichen Schlosses. Ein Rechercheur und Schreiber, bewaffnet mit einem Maulwurfsleder-Notizbuch, ein Gespenst aus der Zukunft, das auf den Spuren Yersins im Hotel Zur Sonne absteigt und auf der Suche nach der Jugend des Helden die abschüssigen Straßen und die Lahn entlanggeht, findet mitten in dieser friedlichen Insel der Kultur unter dem grauen, tiefhängenden Himmel mühelos das hohe Fachwerkhaus, in dem der Jüngling mit den ernsten blauen Augen und dem aufkeimenden Bart Trübsal bläst.

Das Gespenst kann ebenso durch Mauern gehen wie durch die Zeit, es sieht die dunklen Holzmöbel, die dunklen Ledersessel hinter der Fachwerkfassade und die dunklen Ledereinbände in der Bibliothek. Schwarz und Braun auf einem flämischen Gemälde. Abends das Gold der Lampen beim gemurmelten Segen, beim schweigsamen Abendessen. Das Pendel der Uhr fängt einen Lichtstrahl ein. Oben bewegt es das Räderwerk mit einem Klick eine Kerbe vorwärts. Am Frontgiebel des Rathauses dreht der Tod jede Stunde sein Stundenglas um. Man kümmert sich nicht darum. Diese Gegenwart währt ewig. Die Welt würde wenig gewinnen, wenn sie sich noch weiterentwickelte. Diese Zivilisation ist auf ihrem Gipfel angelangt. Einige Einzelheiten müssen vielleicht noch geregelt, Medikamente zweifellos noch verbessert werden.

Am anderen Ende des Tisches sitzt feierlich und schweigend Jupiter, Professor Julius Wilhelm Wigand, Doktor der Philosophie, Direktor des Pharmazeutischen Instituts, Konservator des Botanischen Gartens, Dekan der Fakultät. Abends empfängt er den jungen Waadtländer in seinem Büro. Er kümmert sich paternalistisch um ihn. Er möchte den jungen Mann bei seinem akademischen Aufstieg leiten und ihm helfen, peinliche Fehler zu vermeiden. So wirft er ihm den Umgang mit diesem Sternberg vor, dessen Name schon alles sagt. Er rät ihm, einer Burschenschaft beizutreten. Aber Yersin, dieser schüchterne Student, der vor ihm im Sessel sitzt, hat nie einen Vater gehabt. Und bislang ist er gut ohne einen ausgekommen.

Ob in Medizin, Jura, Botanik oder Theologie eingeschrieben, neun von zehn Marburger Studenten haben damals eines gemein, sie gehören einer Burschenschaft an. Nach den Aufnahmeritualen, den geleisteten Schwüren besteht die gemeinsame Aktivität darin, sich Abend für Abend in derselben Kneipe zu treffen, deren Wände mit Wappen geschmückt sind, um sich dort volllaufen zu lassen und sich im Duell zu schlagen. Den Hals mit einer Schärpe, das Herz mit einem Plastron geschützt, zieht man die Klingen. Beim ersten Blutstropfen ist Schluss. Unverbrüchliche Freundschaften entstehen. Stolz stellt man die Schmisse auf dem Körper zur Schau wie später die Orden auf der Uniform. Einer von zehn ist jedoch von dieser Kameradschaft ausgeschlossen. Das ist der Numerus clausus, den das Universitätsgesetz für Juden vorsieht.

Der kleine junge Mann in Schwarz entscheidet sich für die Ruhe des Studiums, Wanderungen im Umland, Diskussionen mit Sternberg. Die Vorlesungen in Anatomie und klinischer Medizin werden im Großen Hörsaal gehalten, diese beiden würden jedoch schon gerne die Arbeit im Krankenhaus kennenlernen. Sezieren. In die Praxis eintauchen. In Berlin, wohin es Yersin schließlich zieht, nimmt er in einer Woche an zwei Hüftresektionen teil, während eine solche Operation in Marburg nur einmal im Jahr stattfindet. Endlich wandert er durch die Straßen einer Großstadt. In diesem Jahr sind die Hotels voll von Diplomaten und Entdeckern. Berlin wird zur Hauptstadt der Welt.

Auf Initiative Bismarcks haben sich dort alle Kolonialmächte vor dem Atlas versammelt, um Afrika unter sich aufzuteilen. Es ist der Berliner Kongress. Der sagenumwobene Stanley, der vierzehn Jahre zuvor Livingstone gefunden hat, repräsentiert dort den belgischen König, den Besitzer des Kongo. Yersin liest die Zeitungen, erfährt viel über das Leben Livingstones, und Livingstone wird sein Vorbild: Der Schotte, zugleich Entdecker, Mann der Tat, Gelehrter, Priester, Entdecker des Sambesi und Arzt, jahrelang in unbekannten Gebieten Zentralafrikas verschollen, entscheidet sich, als Stanley ihn endlich findet, zu bleiben, wo er ist, und dort zu sterben.

Eines Tages wird Yersin der neue Livingstone sein.

Das schreibt er in einem Brief an Fanny.

Deutschland schafft sich wie Frankreich und England mit Säbel und Maschinengewehr ein Weltreich, kolonisiert Kamerun, das gegenwärtige Namibia und das heutige Tansania bis nach Sansibar. Im Jahr des Berliner Kongresses begleitet Arthur Rimbaud, der Autor von Bismarcks Traum, auf dem Rücken eines Kamels zweitausend Gewehre und sechzigtausend Patronen zu König Menelik II. nach Abessinien. Er, der einst ein französischer Dichter war, macht sich für den französischen Einfluss stark, widersetzt sich den territorialen Zielen der von Gordon angeführten Engländer und Ägypter. »Ihr Gordon ist ein Idiot, ihr Wolseley ein Esel und alle ihre Unternehmungen eine unsinnige Folge von Absurditäten und Plünderungen.« Er betont als Erster die strategische Bedeutung jenes Hafens, den er Dhjibouti schreibt, wie Baudelaire Saharah schrieb, er verfasst einen Bericht über seine Forschungsreise für die Société de Géographie in Paris, schickt geopolitische Artikel an den Bosphore égyptien, die in Deutschland, Österreich und Italien Widerhall finden. Er spricht von den Verheerungen des Krieges. »Die Abessinier haben in wenigen Monaten den Vorrat an Sorghumhirse verzehrt, den die Ägypter zurückgelassen hatten und der für mehrere Jahre ausgereicht hätte. Jetzt stehen Hunger und Pest ins Haus.«

Ein Insekt verbreitet die Pest. Der Floh. Noch weiß das niemand.

Von Berlin aus fährt Yersin nach Jena. Bei Carl Zeiss erwirbt er ein Mikroskop, an dem alles perfektioniert wurde und das ihm überallhin folgen, ihn auf seiner Reise um den Erdball im Gepäck begleiten sollte, jenes Mikroskop, mit dem er zehn Jahre später den Pestbazillus identifiziert hat. Carl Zeiss ist eine Art Spinoza, bei beiden war das Schleifen von Gläsern fruchtbar für die Reflexion und die Utopie. Baruch Spinoza war ebenfalls Jude, sagt Sternberg. Jetzt sind die beiden Studenten wieder in Marburg, beugen sich nacheinander über das nagelneue Okular, spielen über der Geometrie eines Libellenflügels mit der gerändelten Stellschraube. Yersin hat auch die antisemitischen Ausschreitungen erlebt, die eingeschlagenen Scheiben, die Fausthiebe. In die Unterhaltung der beiden Studenten schleicht sich vielleicht das Wort Pest ein.

Häufig werden, solange man sich nicht mit einer der beiden ansteckt, die Pest und die Lepra verwechselt. Die große Pest des Mittelalters, der Schwarze Tod, forderte fünfundzwanzig Millionen Opfer, die man ins Verhältnis zur Bevölkerungsdichte setzen muss. Die Bevölkerung Europas wird um die Hälfte dezimiert. Noch hat kein Krieg je ein solches Massensterben verursacht. Das Ausmaß der Seuche ist metaphysisch, sie gilt als göttlicher Zorn, die Strafe Gottes. Die Schweizer waren nicht immer wohlmeinende Zeloten für Toleranz und Mäßigung. Fünf Jahrhunderte zuvor haben Bewohner von Villeneuve am Ufer des Genfer Sees Juden der Verbreitung der Seuche durch Brunnenvergiftung angeklagt und sie bei lebendigem Leib verbrannt. Fünf Jahrhunderte später mag der Obskurantismus zwar zurückgegangen sein, doch der Hass ist gleich geblieben. Über die Pest weiß man noch immer nicht mehr. Wie sie auftaucht, tötet und verschwindet. Eines Tages vielleicht. Die beiden Studenten glauben an die Wissenschaft. An den Fortschritt. Mit der Heilung der Pest würde man zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen, sagt Sternberg. Yersin kündigt ihm an, dass er nach Frankreich reisen will.

Im folgenden Jahr setzt er sein Studium in Paris fort. In diesem Jahr des Berliner Kongresses, als Arthur Rimbaud seine Beine in der steinigen Wüste auf dem Rücken von Kamelen verschleißt, hat Louis Pasteur gerade das Kind Joseph Meister gerettet. Die Tollwut durch einen Impfstoff zu heilen, stößt eine Tür auf. Bald wird man nicht mehr zwischen Pest und Cholera wählen müssen, sondern heilen. Yersin hat den Vorteil, zweisprachig zu sein. Sternberg an seiner Stelle würde zögern. Zwischen Berlin und Paris wie zwischen Skylla und Charybdis. Dieser Sternberg ist lieber ein Pessimist mit klarem Verstand, wenn das nicht ein Pleonasmus ist. Zehn Jahre später, zu Beginn der Dreyfus-Affäre, wird man Yersins Namen vergeblich unter einer Petition suchen. Es stimmt schon, alle diese Schreckensgeschichten in Europa machen einem schnell Lust aufs andere Ende der Welt. Als der Prozess stattfindet, ist Yersin in Nha Trang oder in Hongkong.

In Paris

Als Yersin die andere Hauptstadt entdeckt, stößt er vor allem auf den Antigermanismus. In Paris tut man besser daran, den komischen Schweizerhut statt Pickelhaube zu tragen, zu jodeln statt bayrische Lieder zu singen.

Seit fünfzehn Jahren, seit Sedan ist Frankreich kleiner, und das kann man nicht durchgehen lassen. Für die Abtrennung des Elsass und Lothringens rächt sich Frankreich durch die Eroberung eines ausgedehnten Übersee-Imperiums, das weit größer ist als das der Deutschen. Von den Karibischen Inseln bis nach Polynesien, von Afrika bis Asien: Über der Trikolore geht die Sonne ebenso wenig unter wie über dem Union Jack. In jenem Jahr trifft Auguste Pavie, der Erforscher von Laos, Pierre Savorgnan de Brazza, den Erforscher des Kongo. In der Rue Mazarine, im Restaurant La Petite Vache, versammelt sich auch die kleine Schar der Sahara-Reisenden. Zwei Jahre zuvor hatte sich die französische Marine von Cochinchina aus der Provinzen Annam und Tonkin bemächtigt. Yersin liest die Berichte, studiert die Karten. Hier hat er es mit Männern zu tun, und die würden nicht nach Marburg gehen und dort vor sich hinvegetieren. Er ist überzeugt von der Richtigkeit seiner Wahl. Hier muss man leben.

Paris ist vielleicht zum letzten Mal in seiner Geschichte eine moderne Stadt. Die Renovierungsarbeiten nach Haussmanns Plänen sind abgeschlossen. Man entwirft den Plan einer U-Bahn. »Ich betrete den Louvre. Heute besuche ich die ägyptische Sammlung.« Im Salon des Bon Marché liest Yersin Zeitungen. Gegenüber hat die Familie Boucicaut, Besitzer dieses Warenhauses, fünfundzwanzig Jahre später das Hotel Lutetia bauen lassen. Und gegen Ende seines Lebens bezieht Yersin dort jedes Jahr regelmäßig für ein paar Wochen ein Zimmer, nachdem er dafür um die halbe Welt gereist ist, immer dasselbe Eckzimmer im siebten Stock, ein paar hundert Meter von seiner ersten Studentenbude entfernt, einer armseligen Mansarde in der Rue Madame, von wo aus er den Kirchturm von Saint-Sulpice sehen kann, wenn er sich den Hals verrenkt, wie er Fanny schreibt.

In der Rue d’Ulm ist Louis Pasteur gerade eine zweite Impfung gegen die Tollwut gelungen. Nach dem Erfolg bei dem kleinen Elsässer Joseph Meister jetzt der bei Jean-Baptiste Jupille aus dem Jura. Bald kommen Patienten von überall her. Bislang bestand die medizinische Behandlung in allen schneebedeckten Landstrichen und Wäldern mit Wölfen, in Frankreich wie in Russland, häufig darin, die Tollwütigen zu fesseln und zu ersticken, bevor man selbst gebissen wurde. Das Abenteuer liegt um die Ecke in der Rue d’Ulm ebenso wie an den Hängen der Dünen in der Sahara. Die neue Grenze der Mikrobiologie. Der zweiundzwanzigjährige ausländische Student, der über den Zeitungen sitzt, liegt noch seiner Mutter auf der Tasche. Wie alle Männer damals trägt er einen kurz geschnittenen Bart und eine dunkle Jacke, speist in Kellerkneipen zu Abend, in denen Proletarier gerne ein Gläschen über den Durst trinken, denn jedes geleerte Glas mehr ist ein Glas weniger für die Boches, und es wäre doch idiotisch, Herr Wirt, wenn man ihnen das Fass überließe. »Ich war Zeuge eines heftigen Streits zwischen den Arbeitern und einer aus Deutschland stammenden Person, die, glaube ich, das Pech hatte, ihre Muttersprache zu sprechen und dafür fast erschlagen wurde.«

Im Augenblick muss er sich kümmerlich durchschlagen. Er schreibt sich in den Grundkurs für Bakteriologie ein, den Professor Cornil hält. Es ist ein neues Fach. Sein Leben lang wählt Yersin das Neue, das ganz und gar Moderne.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Alexandre Yersin, Arzt, Forscher, Seefahrer, Landwirt, Geograf und Mitarbeiter Louis Pasteurs, wird von einer unbändigen Neugier um die Welt getrieben. Als Schiffsarzt befährt er die Meere Asiens und stürzt sich in immer neue wissenschaftliche Abenteuer. In China gelingt ihm unter dramatischen Umständen eine sensationelle Entdeckung: Er identifiziert den Pestbazillus und entwickelt als Erster einen Impfstoff gegen die Geißel der Menschheit.

Der französische Schriftsteller und Bestsellerautor Patrick Deville erzählt in einem leidenschaftlichen Abenteuerroman von diesem außergewöhnlichen Mann und seiner Epoche.

»Patrick Deville hat nicht nur eine fulminante romanhafte Biografie geschrieben, sondern einen Wissenschaftskrimi, der die in Fachzeitschriften und Reagenzgläsern schlummernde Geschichte der modernen Medizin vom Staub der Bibliotheken befreit und auf stupende Weise zum Leben erweckt.«

Hans Christoph Buch, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Was für ein großes kleines Buch. Der französische Schriftsteller Patrick Deville zeigt in seinem neuen Roman einmal mehr, wie erfrischend unterhaltsam und erkenntnisbildend Zeitgeschichte erzählt werden kann.«

Sabine Vogel, Frankfurter Rundschau

»Zug um Zug entsteht das packende, sinnliche Porträt eines genialen Wissenschaftlers, Autodidakten und Bahnbrechers. Und, ganz nonchalant, auch das elegante Porträt einer Epoche. Die brillante Übersetzung ins Deutsche besorgten Holger Fock und Sabine Müller. Ein großer Mann. Ein großes Buch.«

Ingeborg Waldinger, Neue Zürcher Zeitung

»Ein großartiges Epos über einen außergewöhnlichen Mann – den Reisenden im Arztkittel, der am Ende der Welt den Pestbazillus entdeckte.«

Le Monde, Paris

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Patrick Deville

Patrick Deville, geboren 1957, studierte Vergleichende Literaturwissenschaften und Philosophie in Nantes und arbeitete dort anfänglich als Dozent. Er lebte in den 1980er Jahren im Nahen Osten, in Nigeria und Algerien. In den 1990er Jahren besuchte er Kuba, Uruguay, Mittelamerikanische Staaten und Staaten des ehemaligen Ostblocks. Er gründete und leitet die »Maison des écrivains étrangers et des traducteurs« und deren Zeitschrift Meet.

Seine Werke wurden mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, unter anderem als »bester Roman des Jahres« der Zeitschrift Lire, mit dem Fnac-Preis und dem Prix Femina.

»Patrick Deville ist ein begnadeter literarischer Globetrotter mit dem Ehrgeiz, den Atlas, in den er sich in der Kindheit vertieft hat, vollständig zu durchwandern. Er erzählt in seinen ›Romanen ohne Fiktion‹ die Welt und was sie im Innersten zusammenhält – und wie sie wieder auseinanderfällt.«

Jürgen Ritte, Die Zeit

»Deville ist ein Romancier der Oberliga im zeitgenössischen Frankreich.«

Tobias Eisermann, WDR

»Patrick Deville fügt der linearen Erzählung eine neue Dimension an, die der ›Gleichzeitigkeit‹, eine Art Netz, das durch Speisung mit Informationen aus Raum und Zeit immer enger miteinander verknüpft wird, und in dem so alle Ereignisse direkt oder indirekt in Zusammenhang stehen. Aus konkreten Lebensgeschichten entstehen großartige Werke, die den Vernetzungen und Antriebskräften der Geschichte nachspüren. Ankerpunkt ist für ihn das Jahr 1860, ›der Augenblick, in dem Europa beschließt, dass die Welt europäisch sein soll‹.«

Maria Leitner, Buchkultur, Wien

»Es geht dem Autor um Zufälle und Konstellationen, Tiefenbohrungen und Zusammenhänge, das Kleinste im Großen und umgekehrt. Es geht um Details, die, wenn man sie länger anschaut, eine Vergangenheit offenbaren und eine ganze Welt aufschließen.«

Martin Ebel, Tages-Anzeiger, Zürich

»Das Leben ist ein Roman, und vielleicht erzählt es sich so auch am besten. Einer der kreativsten Schilderer von Lebensgeschichten ist Patrick Deville, wie schon seine Romanbiografien über William Walker, den Kurzzeitpräsidenten von Nicaragua (›Pura Vida‹), oder über den Kongo-Erforscher Pierre Savorgnan de Brazza (›Äquatoria‹) eindrucksvoll bewiesen.«

Ingeborg Waldinger, Neue Zürcher Zeitung

»Der so luzide wie sensible literarische Globetrotter Deville denkt (und schreibt) in Zyklen. Sie formen sich zu einem großen Panorama, dem er den Übertitel ›Sic transit gloria mundi‹ gibt, und dessen letztes Kapitel noch lange nicht geschrieben ist.«

Ingeborg Waldinger, Wiener Zeitung

»Für Deville sind Reisen und Schreiben unabdingbar miteinander verwoben, um so Knoten für Knoten des Heute und des Gestern knüpfen zu können.«

Almut Scheller-Mahmoud, Literatur Garage, München

»Wer den Kosmos Patrick Devilles in der vorzüglichen Übersetzung von Holger Fock entdeckt, möchte weiter mit ihm durch die Welt irren, durch Afrika, Hongkong, Vietnam, Indochina.«

Stuttgarter Zeitung

»Er ist ein Griot des Westens. Gäbe es keine Bücher mehr auf der Welt, wir würden uns all die Geschichten der alten Welt von Patrick Deville erzählen lassen.«

Christine Siméone, France Inter

»Patrick Deville überlässt den Lesern ein faszinierendes Epos, das zeigt, dass Geschichte mehr ist als nur ein paar Jahreszahlen. Dass Geschichte Menschen sind und Geschichten, die miteinander verbunden, verflochten und verwoben sind. Das Vergangene ist nicht tot, es ist nicht einmal vergangen.«

Almut Scheller-Mahmoud, Heymann-Buecher.de

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Über Holger Fock

Holger Fock, geboren 1958 in Ludwigsburg, studierte Theaterwissenschaft, Germanistik und Philosophie. Er übersetzt seit 1983 französische Belletristik und wissenschaftliche Literatur, u. a. Gegenwartsautoren wie Andreï Makine, Cécile Wajsbrot (beide zusammen mit Sabine Müller), Pierre Michon und Antoine Volodine. 2011 wurde er zusammen mit Sabine Müller mit dem Eugen-Helmlé-Übersetzerpreis ausgezeichnet. Er lebt bei Heidelberg.

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Über Sabine Müller

Sabine Müller, geboren 1959 in Lauffen am Neckar, studierte Germanistik, Philosophie und Pädagogik. Sie übersetzt Belletristik und wissenschaftliche Literatur aus dem Französischen und Englischen, u. a. Werke von Andreï Makine, Cecile Wajsbrot, (beide zusammen mit Holger Fock), Erik Orsenna, Philippe Grimbert, Annie Leclerc und Alain Mabanckou. 2011 wurde sie zusammen mit Holger Fock mit dem Eugen-Helmlé-Übersetzerpreis ausgezeichnet.

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Bücher von Patrick Deville

Taba-Taba

Wegen eines zu kurzen Beins fristet ein kleiner Junge den Alltag im Bett und flüchtet in die Welt der Bücher. Als Erwachsener begibt er sich schließlich auf die Spuren seiner Familiengeschichte und der französischen Vergangenheit. Deville erzählt von weltbewegenden Ereignissen und persönlichen Wendepunkten - der Schlüsselroman seines Buchzyklus.

Viva

Leo Trotzki, Revolutionär auf der Flucht, steigt in Mexiko von Bord eines Tankers. In Frida Kahlos Garten brütet er über der Entgleisung der Russischen Revolution. Währenddessen schreibt Malcolm Lowry zum Rhythmus des mexikanischen Regens sein Meisterwerk Unter dem Vulkan. Patrick Deville verwebt ihre Geschichten zu einem virtuosen Mosaik.

Äquatoria

Schon als Kind packte ihn das Entdeckungsfieber. In Frankreichs Auftrag reist Pierre Savorgnan de Brazza durch Gabun, Angola, Algerien, in den Kongo, an die Ufer des Tanganjikasees und nach Sansibar. Als er später der brutalen Gewaltherrschaft der kolonialen Regimes begegnet, wird sein Bericht im Safe des Ministeriums weggesperrt.

Kampuchea

Auf einer Schmetterlingsjagd steht Henri Mouhot plötzlich vor den vergessenen Ruinen von Angkor Wat. Hundertfünfzig Jahre später wird dem Leiter des Foltergefängnisses der Roten Khmer der Prozess gemacht. Zwischen Königen und Bauern, Generälen und Kommunisten entfaltet sich das Drama der kambodschanischen Geschichte.

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Im Rhythmus von Schostakowitschs »Opus 77« erzählt Ariane die verborgene Geschichte ihrer genialen Musikerfamilie.

Guy de Maupassant: Auf See

»Ein Reisebericht über die Côte d’Azur, herrlich – und auf geheimnisvolle Weise aufschlussreich.« Julian Barnes

Sylvain Prudhomme: Legenden

Zwei Brüder, Enfants terribles, wild, elegant und voller Verachtung für Gefahren.

Xavier-Marie Bonnot: Der erste Mensch

Eine prähistorische Spurensuche vor der Marseiller Küste führt de Palma zu uralten Mordritualen.

Michèle Maillet: Schwarzer Stern

Ein einzigartiges Dokument: die Lebensgeschichte einer schwarzen Frau im KZ in Deutschland.

Jürgen Heimbach: Vorboten

Bald nach dem Ersten Weltkrieg regen sich nationale Kräfte. Wieland Göth gerät zwischen die Fronten.

Sylvain Prudhomme: Allerorten

Eine zarte Geschichte über Sehnsüchte und die Frage, was ein erfülltes Leben ausmacht.

Jürgen Heimbach: Die Rote Hand

Der Fremdenlegionär Streich gerät in die Machenschaften einer terroristischen Geheimorganisation.

Jan Jacobs Mulder: Joseph, der schwarze Mozart

Der Roman über Joseph Boulogne, Chevalier de Saint-George, den vergessenen »schwarzen Mozart«.

Álvaro Mutis: Triptychon von Wasser und Land

Der Gaviero springt als Vater für einen verunglückten Freund ein. Das Kind eröffnet ihm eine neue Welt.

Raja Alem: Sarab

Fanatiker überfallen die Moschee in Mekka. Unter ihnen, in Männerkleidern versteckt, ist das Mädchen Sarab.

Julia Blackburn: Des Kaisers letzte Insel

Napoleons auf Sankt Helena – ein Herrscher am Ende der Welt.

Xavier-Marie Bonnot: Im Sumpf der Camargue

Der Baron von Marseille und die Tarasque: Ist das Ungeheuer aus den Sümpfen mehr als ein Mythos?

Björn Larsson: Träume am Ufer des Meeres

Vier Menschen begegnen einem Kapitän, der ihr Leben verändert – und dann spurlos verschwindet.

Maxence Fermine: Die schwarze Violine

Eine geheimnisvolle Violine zieht den jungen Geigenvirtuosen Johannes Karelsky in ihren Bann.

Xavier-Marie Bonnot: Die Melodie der Geister

Michel de Palma, der »Baron« von Marseille – opernbegeistert, unbeugsam, unberechenbar.

Reise in die Provence

Die Provence – das Land des Lichts.

Henry de Monfreid: Die Geheimnisse des Roten Meeres

Ein gigantisches, mythisches Œuvre, das bis heute nichts von seiner Faszination verloren hat.

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Jean-Claude Izzo: Solea

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Stefan Howald (Hg.): Projekt Schweiz

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Von der entführten Lara Blum fehlt jede Spur: Die Zeit arbeitet gegen Jasmin Meyer und Pal Palushi.

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Texte von tibetischen Autorinnen und Autoren der jüngeren Generation aus Tibet und dem Exil.

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Eine geheimnisvolle Karawane, unterwegs ins Heilige Land des Jahres 29 n. Chr.

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