Über dieses Buch

Die Fassade des altehrwürdigen englischen Städtchens Woodstock bekommt deutliche Risse, als im Hinterhof des edlen Pubs Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

Zur Webseite von Colin Dexter.

Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB) – Ihre Ausgabe, E-Book (Apple-Geräte), E-Book (Kindle)

Mehr Informationen, Pressestimmen und Dokumente finden Sie auch im Anhang.

Colin Dexter

Der letzte Bus nach Woodstock

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Marie S. Hammer

Ein Fall für Inspector Morse 1

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

HINWEIS: Ihr Lesegerät arbeitet einer veralteten Software (MOBI). Die Darstellung dieses E-Books ist vermutlich an gewissen Stellen unvollkommen. Der Text des Buches ist davon nicht betroffen.

Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die englische Originalausgabe erschien 1975 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1985 im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: Last Bus to Woodstock

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International Limited 1975

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: 500px (Alamy Stock Photo)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape und Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-31025-4

Diese E-Book-Ausgabe ist optimiert für EPUB-Lesegeräte

Produziert mit der Software transpect (le-tex, Leipzig)

Version vom 03.06.2022, 12:18h

Transpect-Version: ()

DRM Information: Der Unionsverlag liefert alle E-Books mit Wasserzeichen aus, also ohne harten Kopierschutz. Damit möchten wir Ihnen das Lesen erleichtern. Es kann sein, dass der Händler, von dem Sie dieses E-Book erworben haben, es nachträglich mit hartem Kopierschutz versehen hat.

Bitte beachten Sie die Urheberrechte. Dadurch ermöglichen Sie den Autoren, Bücher zu schreiben, und den Verlagen, Bücher zu verlegen.

http://www.unionsverlag.com

mail@unionsverlag.ch

E-Book Service: ebook@unionsverlag.ch

Unsere Angebote für Sie

Allzeit-Lese-Garantie

Falls Sie ein E-Book aus dem Unionsverlag gekauft haben und nicht mehr in der Lage sind, es zu lesen, ersetzen wir es Ihnen. Dies kann zum Beispiel geschehen, wenn Ihr E-Book-Shop schließt, wenn Sie von einem Anbieter zu einem anderen wechseln oder wenn Sie Ihr Lesegerät wechseln.

Bonus-Dokumente

Viele unserer E-Books enthalten zusätzliche informative Dokumente: Interviews mit den Autorinnen und Autoren, Artikel und Materialien. Dieses Bonus-Material wird laufend ergänzt und erweitert.

Regelmässig erneuert, verbessert, aktualisiert

Durch die datenbankgestütze Produktionweise werden unsere E-Books regelmäßig aktualisiert. Satzfehler (kommen leider vor) werden behoben, die Information zu Autor und Werk wird nachgeführt, Bonus-Dokumente werden erweitert, neue Lesegeräte werden unterstützt. Falls Ihr E-Book-Shop keine Möglichkeit anbietet, Ihr gekauftes E-Book zu aktualisieren, liefern wir es Ihnen direkt.

Wir machen das Beste aus Ihrem Lesegerät

Wir versuchen, das Bestmögliche aus Ihrem Lesegerät oder Ihrer Lese-App herauszuholen. Darum stellen wir jedes E-Book in drei optimierten Ausgaben her:

Standard EPUB: Für Reader von Sony, Tolino, Kobo etc.

Kindle: Für Reader von Amazon (E-Ink-Geräte und Tablets)

Apple: Für iPad, iPhone und Mac

Modernste Produktionstechnik kombiniert mit klassischer Sorgfalt

E-Books aus dem Unionsverlag werden mit Sorgfalt gestaltet und lebenslang weiter gepflegt. Wir geben uns Mühe, klassisches herstellerisches Handwerk mit modernsten Mitteln der digitalen Produktion zu verbinden.

Wir bitten um Ihre Mithilfe

Machen Sie Vorschläge, was wir verbessern können. Bitte melden Sie uns Satzfehler, Unschönheiten, Ärgernisse. Gerne bedanken wir uns mit einer kostenlosen e-Story Ihrer Wahl.

Informationen dazu auf der E-Book-Startseite des Unionsverlags

Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

DER LETZTE BUS NACH WOODSTOCK

Vorspiel

Teil eins — Ein Mädchen wird gesucht

1 – Mittwoch, 29. September

2 – Mittwoch, 29. September

3 – Donnerstag, 30. September

4 – Freitag, 1. Oktober

5 – Freitag, 1. Oktober

6 – Samstag, 2. Oktober

7 – Samstag, 2. Oktober

8 – Samstag, 2. Oktober

9 – Sonntag, 3. Oktober

10 – Mittwoch, 6. Oktober

Teil zwei — Ein Mann wird gesucht

11 – Mittwoch, 6. Oktober

12 – Mittwoch, 6. Oktober, und Donnerstag, 7. Oktober

13 – Samstag, 9. Oktober

14 – Samstag, 9. Oktober

15 – Montag, 11. Oktober

16 – Dienstag, 12. Oktober

17 – Mittwoch, 13. Oktober

18 – Mittwoch, 13. Oktober

19 – Donnerstag, 14. Oktober

20 – Freitag, 15. Oktober

21 – Freitag, 15. Oktober

Teil drei — Der Mörder wird gesucht

22 – Sonntag, 17. Oktober

23 – Montag, 18. Oktober

24 – Montag, 18. Oktober

25 – Dienstag, 19. Oktober

26 – Dienstag, 19. Oktober

27 – Donnerstag, 21., und Freitag, 22. Oktober

28 – Freitag, 22. Oktober

29 – Freitag, 22. Oktober

30 – Samstag, 23. Oktober

31 – Montag, 25. Oktober

Epilog

Mehr über dieses Buch

Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von Colin Dexter

Zum Thema Kriminalroman

Zum Thema England

Zum Thema Spannung

Vorspiel

Lass uns doch noch einen Moment warten«, sagte das Mädchen in der dunkelblauen Hose und dem hellen Sommermantel. »Es muss ja gleich einer kommen.«

Offenbar war sie sich jedoch nicht ganz sicher, denn sie begann erneut, den Busfahrplan zu studieren. Der Umgang mit Zahlenkolonnen und Chiffren war ihr schon immer schwergefallen. Zögernd fuhr sie mit dem Zeigefinger ihrer linken Hand eine Waagerechte nach, ihr anderer Zeigefinger bewegte sich unsicher in senkrechter Richtung. Es sah nicht danach aus, als würden ihre Bemühungen in absehbarer Zeit zu einem Erfolg führen. Das Mädchen neben ihr trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen und sagte: »Von mir aus mach, was du willst …«

»Nur eine Minute noch. Ich habs gleich.« Sie starrte angestrengt auf den Fahrplan. 4, 4A (nicht nach 18 Uhr), 4E, 4X (nur samstags). Heute war Mittwoch. Das hieß …

»Du kannst mir mit deinem Bus gestohlen bleiben. Ich trampe.« Höflichkeit gehörte nicht gerade zu Sylvias Tugenden. Sie könnte sich ruhig mal einen anderen Ton angewöhnen.

Wie spät war es jetzt? Viertel vor sieben, das entspräche 18.45 Uhr. Sie kam der Sache allmählich näher.

»Nun mach schon! Wir kriegen bestimmt gleich ein Auto. Die meisten Typen halten doch sofort, wenn ’ne Frau dasteht.«

So wie Sylvia aussah, schien ihr Optimismus nicht unbegründet. Die langen Beine unter dem knappen Minirock würden auf empfängliche Autofahrer ihren Eindruck nicht verfehlen.

Einen Augenblick lang herrschte zwischen den beiden Mädchen ein fast feindseliges Schweigen.

Eine ältere Frau kam langsam die Straße herauf. Ein paar Mal hielt sie im Gehen inne, wandte sich halb um und sah die sich in der Dämmerung verlierende Straße hinunter, die ins Zentrum von Oxford führte. Einige Schritte von den Mädchen entfernt blieb sie stehen und setzte ihre Einkaufstasche ab.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte das Mädchen, das sich mit dem Fahrplan herumgeplagt hatte, »können Sie uns sagen, wann der nächste Bus kommt?«

»In ein paar Minuten müsste einer hier sein, Liebes.«

»Geht er bis Woodstock?«

»Nein, das glaube ich nicht, er fährt nur bis Yarnton und dann wieder zurück.«

»Oh.« Das Mädchen machte ein paar Schritte auf die Fahrbahn, reckte den Hals und kehrte wieder an den Straßenrand zurück, als ein Pulk Autos sich näherte. Die ersten Fahrer hatten schon ihr Standlicht eingeschaltet. Noch immer war kein Bus in Sicht, und das Mädchen wurde zunehmend unruhiger.

»Wird schon gut gehen«, sagte Sylvia mit einem leicht genervten Unterton in der Stimme. »Morgen früh werden wir darüber lachen.«

Ein Auto. Und noch eins. Dann wieder die abendliche Stille.

»Mir reichts. Ich hau jetzt ab.« Das zurückbleibende Mädchen sah Sylvia nach, wie sie entschlossen auf die große Kreuzung, ungefähr zweihundert Meter die Straße hinauf, zuschritt. Es war eine günstige Stelle zum Trampen, weil die Fahrer vor dem Kreisverkehr mit der Geschwindigkeit heruntergehen mussten.

Dann hatte sie sich entschieden. »Sylvia, warte!« Sie hielt mit einer Hand ihren Sommermantel oben zusammen und lief dem anderen Mädchen ungelenk hinterher. Die Frau harrte an der Haltestelle aus. Es hatte sich doch vieles geändert, seit sie jung gewesen war, dachte sie.

Mrs Mabel Jarman musste nicht lange warten. Sie freute sich, gleich zu Hause zu sein. Als sie später aufgefordert wurde, sich zu erinnern, konnte sie das Mädchen, das Sylvia hieß, ziemlich genau beschreiben: das lange blonde Haar, ihre unbekümmerte Sinnlichkeit. Das zweite Mädchen hatte sich ihrem Gedächtnis nicht so gut eingeprägt. Ein heller Mantel, eine dunkle Hose – aber welche Farbe nun genau? Das Haar – hellbraun? »Bitte überlegen Sie, Mrs Jarman. Für uns kann jedes Detail wichtig sein …« Sie sah den vorbeifahrenden Autos nach. Ein schwerer, polternder Sattelschlepper fiel ihr auf. Er transportierte eine schier unglaubliche Anzahl neuer Autokarosserien. Männer? Männer, die allein fuhren? Sie würde versuchen, sich alles wieder so genau wie möglich ins Gedächtnis zu rufen. Ja, in manchen Wagen hatte nur der Fahrer gesessen. Sie war sich dessen ganz sicher.

Um zehn vor sieben wurde in einiger Entfernung ein verschwommenes rosa Rechteck sichtbar, das allmählich feste Konturen annahm. Der rote Bus der Städtischen Verkehrsbetriebe schob sich langsam von Haltestelle zu Haltestelle näher, und sie nahm ihre Einkaufstasche auf. Nicht lange, und die großen Buchstaben über der Frontscheibe waren zu erkennen. Was stand dort? Sie kniff die Augen zusammen: WOODSTOCK. Ach Gott, da hatte sie eben dem Mädchen, das sich so höflich nach dem nächsten Bus erkundigt hatte, eine falsche Auskunft gegeben. Aber wohl nur halb so schlimm. Vermutlich saßen sie jetzt bereits in einem Auto. Falls nicht, so würden sie den Bus sehen und an der nächsten oder übernächsten Haltestelle zusteigen. »Wie lange waren die beiden weg, als der Bus kam, Mrs Jarman?«

Sie trat einen Schritt zurück, und der Bus nach Woodstock fuhr ohne zu halten durch. Er war kaum außer Sicht, als sie einen zweiten herankommen sah. Das musste ihrer sein. Sie gab ein Handzeichen, und der doppelstöckige Bus fuhr an die Haltestelle. Zwei Minuten nach sieben war sie zu Hause.

Sie war Witwe und lebte, seit ihre beiden Kinder geheiratet hatten, allein. Obwohl ihr Haus – die Hälfte eines Doppelhauses – eher bescheiden war, empfand sie doch tiefen Besitzerstolz. Die Einsamkeit bot auch Vorteile. Sie kochte sich eine reichliche Abendmahlzeit, wusch nach dem Essen ab und stellte den Fernseher an. Sie verstand nicht, warum so viele Leute am Programm etwas auszusetzen fanden. Ihr selbst gefiel alles mehr oder weniger, und manchmal bedauerte sie nur, dass sie nicht zwei Sendungen gleichzeitig sehen konnte. Nach den Nachrichten um zehn schaltete sie ab und ging zu Bett. Um halb elf lag sie in festem Schlaf.

Zur selben Zeit wurde auf einem Hof in Woodstock die Leiche eines jungen Mädchens gefunden. Es war brutal ermordet worden.

Teil eins

Ein Mädchen wird gesucht

1

Mittwoch, 29. September

Von der St. Giles Street im Herzen Oxfords verlaufen zwei Straßen parallel wie die Enden einer Stimmgabel nach Norden. Am Stadtrand kreuzen beide die viel befahrene Umgehungsstraße, auf der ein nicht abreißender Strom irrwitzig rasender Autofahrer an Oxford vorbeibraust. Der Verzicht auf die Reize der alten Universitätsstadt fällt ihnen wohl nicht allzu schwer. Die östliche der beiden Straßen fuhrt nach Banbury und dann weiter durch eine eher langweilige Gegend in das Industriegebiet der Midlands. Auf der Straße im Westen gelangt der Autofahrer nach ungefähr acht Meilen in das kleine Städtchen Woodstock und von dort aus, folgt er der Straße, schließlich nach Stratford-upon-Avon.

Die Fahrt von Oxford nach Woodstock ist nicht besonders abwechslungsreich, aber angenehm. Ausladende Rasenstreifen beiderseits der Straße vermitteln einen wohltuenden Eindruck von Weite, und nach nur wenigen Meilen, hinter dem Dorf Yarnton, ist sie zu einer Schnellstraße mit einem baumbestandenen Mittelstreifen ausgebaut, sodass der vorher sich nur träge hinschleppende Verkehr zügig am Flughafen vorbeigeführt wird. Etwa eine halbe Meile vor Woodstock erhebt sich auf der linken Seite eine graue Steinmauer, die östliche Begrenzung der ausgedehnten Parkanlagen von Blenheim Palace, dem imposanten Herrenhaus, das Queen Anne ihrem General John Churchill, dem Ersten Herzog von Marlborough, erbauen ließ. Hohe schmiedeeiserne Gitter markieren den Eingang zur Schlossauffahrt. Den ganzen Sommer über kommen die Touristen in Scharen hierher, um in der eindrucksvollen Pracht der großen Räume umherzuwandern. Sie stehen bewundernd vor den flämischen Wandteppichen, die an die siegreichen Schlachten von Malplaquet und Oudenaarde erinnern, und besichtigen den Raum, in dem ein späterer Abkömmling der Familie Churchill, der große Sir Winston, das Licht der Welt erblickt hat. Nicht weit von hier, auf dem Friedhof des Dorfes Bladon, der seither viel von seiner einstigen Ruhe eingebüßt hat, liegt er auch begraben.

Heute lebt Woodstock im Schatten von Blenheim Palace. Das war jedoch nicht immer so. Die soliden grauen Häuser, die die Hauptstraße säumen, haben ein ehrwürdigeres Alter als Schloss Blenheim, auch wenn die vielen, nach letztem Chic eingerichteten Geschenkboutiquen, Antiquitätengeschäfte und Souvenirläden, die jetzt dort untergebracht sind, dies vergessen lassen könnten. Schon immer bot Woodstock seinen Gästen ein breites Spektrum verschiedener Unterkunftsmöglichkeiten, und mehrere der Hotels und Gasthöfe, die sich entlang den Straßen behaglich aneinanderdrängen, blicken nicht nur stolz auf eine lange Tradition zurück, sondern können auch – schwarz auf gelbem Grund – vier oder sogar fünf der begehrten Sterne vorweisen, mit denen der britische Automobilclub Häuser der oberen Kategorie kennzeichnet.

Der Black Prince liegt, wenn man von Süden kommt, linker Hand auf halber Höhe in einer breiten Nebenstraße. Er kann sich keiner alten Herkunft rühmen, und der Name ist wohl kaum darauf zurückzuführen, dass der kampferprobte Sohn König Eduards III. jemals in einem seiner Räume gelacht, geweint, gezecht oder gehurt hätte. Die Wahl des Namens hatte denn auch tatsächlich einen prosaischen Hintergrund. Die Gesellschaft, die das Haus mit den dazugehörigen Nebengebäuden vor etwa zehn Jahren kaufte, folgte damit dem Vorschlag eines ihrer Direktoren, der in einem örtlichen Führer, dem es wohl nicht in erster Linie um historische Genauigkeit zu tun gewesen war, die Behauptung gefunden hatte, der Prinz sei in der Gegend geboren. Die anderen Direktoren hatten ihn zu seinem Erfolg versprechenden Einfall begeistert beglückwünscht, umso mehr, als man nach einem Blick ins Telefonbuch sicher sein konnte, dass der imageträchtige Name bisher noch nicht kommerziell genutzt wurde. So blieb es dabei. Die talentierte Tochter des ersten Geschäftsführers kopierte aus einem Kinderlexikon in gekonnt altertümlicher Schrift eine kurze, sehr romantische Darstellung des prinzlichen Lebens. Nach einer Viertelstunde bei 220 Grad im Backofen ihrer Mutter hatte das Papier jenen bräunlichen Farbton angenommen, den ein unbefangener Gast auf hohes Alter zurückführen mochte. Nun hing das Werk ordentlich gerahmt an gut sichtbarer Stelle in der Lounge Bar, und die Wappen der Oxforder Colleges, die säuberlich hintereinander an die niedrigen Balken genagelt worden waren, trugen ein Übriges dazu bei, dass der Raum so etwas wie Atmosphäre besaß.

Gaye arbeitete seit zweieinhalb Jahren hier. Die Anstrengungen der Geschäftsleitung, der Lounge Bar des Black Prince einen Hauch von Exklusivität zu geben, hatten Erfolg gehabt: Nur selten hatte sie es mit einer so gewöhnlichen Bestellung wie etwa »ein Pint von eurem besten Bitter« zu tun. Die junge Schickeria, die die Lounge Bar frequentierte, bevorzugte Wodka mit Limone, die amerikanischen Touristen verlangten Manhattan-Cocktails und die Universitätsleute aus Oxford tranken Gin-Martinis. Gaye kam den Bestellungen routiniert nach und griff mit traumwandlerischer Sicherheit nach den verschiedenen Flaschen, die verführerisch glitzernd und schimmernd hinter ihr aufgereiht standen. Der Boden der Lounge Bar war mit schweren Teppichen bedeckt, die Sessel und die Polsterbänke längs der Wände wirkten in ihrem warmen Orangeton anheimelnd. Der Raum lag in gedämpftes Licht getaucht, sodass ein Hell-dunkel-Effekt erzielt wurde, von dem man sich erhoffte, dass er dem Ganzen die Stimmung gewisser Rembrandt-Bilder verleihen würde. Gaye war eine attraktive junge Frau mit kastanienbraunen Haaren. An diesem Mittwochabend trug sie, wie immer untadelig gekleidet, einen schwarzen Hosenanzug und eine weiße Spitzenbluse. Die funkelnden Ringe an Mittel- und Ringfinger ihrer linken Hand bedeuteten eine sanfte, aber unmissverständliche Warnung an Möchtegern-Playboys, ihren Wünschen nicht die Zügel schießen zu lassen. Böse Zungen behaupteten indes, sie dienten ebenso sehr dazu, ehemüden Männern zu signalisieren, dass sie sich ein Abenteuer mit ihr etwas würden kosten lassen müssen. Sie war verheiratet gewesen, aber inzwischen geschieden und lebte mit ihrem kleinen Sohn und ihrer Mutter zusammen, die der diskreten Promiskuität ihrer Tochter mit Nachsicht begegnete. Das Kind hatte nach der missglückten Ehe mit diesem üblen Schwein etwas Abwechslung verdient. Gaye war sowohl mit ihrem Leben als geschiedene Frau wie auch mit der Arbeit sehr zufrieden und hatte vor, beides beizubehalten.

An diesem Abend war, wie immer mittwochs, viel los gewesen, und sie atmete ein bisschen auf, als es endlich kurz vor halb elf war und sie die Gäste darauf hinweisen konnte, dass sie jetzt ihre letzte Bestellung machen müssten. Ein junger Mann am Ende der Theke schob ihr sein Whiskyglas zu.

»Noch mal dasselbe.«

Gaye sah ihm etwas zweifelnd in die unruhigen Augen, sagte aber nichts. Sie drückte sein Glas unter den Portionierer der Whiskyflasche, setzte es dann vor ihn hin und hielt die rechte Hand auf, während sie mit der linken automatisch den Preis eintippte. Der junge Mann war offensichtlich betrunken. Er wühlte umständlich und nicht sehr methodisch in seinen Taschen nach dem passenden Kleingeld, zahlte, nahm einen Schluck von seinem Whisky und ließ sich vorsichtig vom Hocker gleiten. Einen Augenblick lang fixierte er angestrengt die Tür, bevor er erstaunlich geradlinig auf sie zusteuerte.

Auf dem Hof waren früher Pferdehufe über das Pflaster getrappelt. Um von dort auf die Straße zu gelangen, musste man einen schmalen Torbogen passieren. Über die Jahre hatte sich dieser Hof für den Black Prince als unschätzbarer Vorteil erwiesen. Die Pest der Bußgeldbescheide, der keiner entging, der die Park- und Halteverbote an den Straßen missachtete, hatte bewirkt, dass diese Verbote inzwischen, wenn auch widerwillig, respektiert wurden. Da es keine noch so abgelegene Straße zu geben schien, die von diesen Verboten ausgenommen war, konnte jedes Haus, das seinen Gästen einen privaten Parkplatz bieten konnte – Nur für Gäste. Benutzung auf eigene Gefahr –, mit regem Zuspruch rechnen. Auch an diesem Abend war der Hof wieder mit den unvermeidlichen Volvos und Rovers vollgepackt. Eine Lampe über dem Torbogen warf ein schwaches Licht auf die Einfahrt, der Rest lag im Dunkeln. Der junge Mann stolperte auf eine der hinteren Ecken zu. Er hatte sie noch nicht ganz erreicht, als er hinter dem letzten Wagen undeutlich etwas liegen sah. Er bückte sich und tastete danach. Das Grauen kroch ihm den Rücken hoch. Er erbrach sich unvermittelt und heftig gegen die Tür eines ausgedienten Stallgebäudes.

2

Mittwoch, 29. September

Der Geschäftsführer des Black Prince, Mr Stephen Westbrook, verständigte, nachdem er von der Entdeckung der Leiche erfahren hatte, umgehend die Polizei. Dort reagierte man mit lobenswerter Schnelligkeit. Sergeant Lewis von der Thames Valley Police gab ihm präzise Verhaltensmaßregeln. Ein Polizeiwagen werde innerhalb der nächsten zehn Minuten eintreffen, Westbrook solle darauf achten, dass keiner den Black Prince verlasse, niemand den Hof betrete. Falls ein Gast darauf bestehe zu gehen, solle er Namen und Adresse des Betreffenden notieren. Sollte jemand nachfragen, was das alles zu bedeuten habe, könne er wahrheitsgemäß antworten.

Es dauerte eine Zeit, bis es sich herumgesprochen hatte: Ein Mord war geschehen. Die aufgekratzte Stimmung verflog, das Stimmengewirr wurde gedämpfter. Niemand schien besonders eilig aufbrechen zu wollen, zwei oder drei Gäste baten darum, telefonieren zu dürfen. Alle fühlten sich auf einmal nüchtern, auch der blasse junge Mann im Büro des Geschäftsführers, dessen fast volles Whiskyglas noch immer auf der Theke der Lounge Bar stand.

Als Sergeant Lewis zusammen mit zwei Constables am Black Prince eintraf, sammelte sich auf der gegenüberliegenden Straßenseite sogleich eine kleine Gruppe Neugieriger. Es wurde mit Interesse registriert, dass sich das Polizeifahrzeug direkt vor die Einfahrt gestellt hatte und sie auf diese Weise wirksam blockierte. Fünf Minuten später fuhr ein zweiter Polizeiwagen vor. Alle Augen folgten dem zierlichen, dunkelhaarigen Mann, der ausstieg, mit dem Constable an der Einfahrt ein paar Worte wechselte, mehrmals zustimmend mit dem Kopf nickte und dann im Black Prince verschwand.

Inspector Morse kannte Sergeant Lewis nur flüchtig und war angenehm überrascht von seiner Kompetenz und ruhigen Umsicht. Die beiden Männer hatten eine kurze, lebhafte Unterredung miteinander und waren sich dann über das weitere Vorgehen einig: Lewis würde mithilfe eines der beiden Constables Namen, Adressen und Autokennzeichen der Anwesenden notieren. Alle würden angeben müssen, wo sie sich den Abend über aufgehalten hatten und unter welcher Adresse sie in den nächsten Stunden zu erreichen sein würden. Es waren über fünfzig Personen zu befragen, und Morse war klar, dass dies längere Zeit in Anspruch nehmen würde.

»Soll ich versuchen, noch einige Leute zu Ihrer Unterstützung zu bekommen, Sergeant?«

»Ich glaube, der Constable und ich kommen schon klar.«

»Gut, dann lassen Sie uns anfangen.«

Der Hof ließ sich durch eine Seitentür von der Lounge Bar her betreten. Morse machte bedachtsam einige Schritte und sah sich um. Er zählte die dicht an dicht geparkten Autos und kam auf dreizehn. Es war allerdings gut möglich, dass er sich um eins oder zwei verzählt hatte, denn die etwas weiter hinten abgestellten Wagen verschwammen fast mit dem schwarzen Schatten der Hofmauer. Einen Augenblick sann er erstaunt darüber nach, mittels welcher außergewöhnlichen Fahrkünste es den Gästen des Black Prince gelingen mochte, ihre Fahrzeuge selbst noch in alkoholisiertem Zustand ohne Schrammen durch die enge Ausfahrt zu steuern. Langsam schritt er die Länge des Hofs ab und ließ dabei den Strahl seiner Taschenlampe systematisch über das Pflaster wandern. Der Fahrer des letzten Wagens in der linken Reihe hatte sich beim Rückwärtseinparken, wohl in der Annahme, es mit einer der üblichen schmalen Parklücken zu tun zu haben, dicht an das neben ihm stehende Auto gequetscht und dabei zwischen seiner Beifahrerseite und der Hofmauer fast einen Meter Platz gelassen. Ausgestreckt in diesem Zwischenraum lag die Leiche eines jungen Mädchens. Sie lag auf der rechten Seite, den Kopf fast im Winkel der Hofmauern, das lange blonde Haar blutverklebt. Ein Blick genügte, um zu erkennen, dass das Mädchen durch einen wuchtigen Schlag auf den Hinterkopf getötet worden war. Neben ihr auf dem Pflaster sah Morse ein schweres, flaches Montiereisen, wie es sich früher in jedem Autowerkzeug befunden hatte. Es war ungefähr vier Zentimeter breit und knapp einen halben Meter lang, mit einer wellenförmigen Krümmung an beiden Enden zum Abheben der Reifendecke. Seit die meisten Autos mit schlauchlosen Reifen fuhren, waren Montiereisen eine Seltenheit geworden. Morse stand ein paar Minuten in die Betrachtung der Ermordeten versunken. Es war ein hässlicher Anblick. Die Tote war nur mit dem Notwendigsten bekleidet. Eine weiße Bluse, ein knapper dunkelblauer Minirock, Schuhe mit Keilabsatz. Morse lenkte das Licht seiner Taschenlampe auf ihren Oberkörper. Die linke Hälfte der Bluse war zerrissen, die beiden oberen Knöpfe standen offen, der dritte Knopf fehlte, sodass ihre vollen Brüste fast ganz entblößt waren. Morse leuchtete suchend über das Pflaster. Er hatte den fehlenden Knopf schnell entdeckt – eine kleine weiße Perlmuttscheibe, die im Schein der Taschenlampe aufblinkte. Wie er Sexualmorde verabscheute! Er rief nach dem Constable an der Einfahrt.

»Ja, Sir?«

»Wir brauchen ein paar Bogenlampen!«

»Wär sicher nicht schlecht, Sir.«

»Besorgen Sie welche!«

»Ich, Sir?«

»Wer denn sonst?«

»Und woher …?«

»Wie, zum Teufel, soll ich das wissen!«, blaffte Morse.

Eine Viertelstunde vor Mitternacht war Lewis mit der Befragung fertig. Morse saß derweil schon im Büro des Geschäftsführers und hatte sich in die Times vertieft. Das Getränk vor ihm auf dem Tisch sah sehr nach Whisky aus.

»Da sind Sie ja, Lewis!« Morse hielt ihm die Zeitung entgegen.

»Hier, sehen Sie mal. 14 senkrecht. Passt doch genau, was?« Lewis las: ›Essenz der Potenz, drei Buchstaben.‹ Die entsprechenden Kästchen waren schon ausgefüllt. SEX. Erwartete Morse, dass er sich dazu äußerte? Lewis arbeitete das erste Mal mit ihm zusammen.

»Hübsche Definition, finden Sie nicht auch?«

Lewis, der sich höchstens mal an das Kreuzworträtsel im Daily Mirror mit der Überschrift Rätsel zur Kaffeestunde herantraute, wusste nicht recht, was er von alldem halten sollte.

»Ich mache mir eigentlich nicht so besonders viel aus Kreuzworträtseln, Sir.«

»Haben Sie den Eindruck, ich stehle Ihnen die Zeit?«

Lewis besaß eine ganze Portion Standfestigkeit und ließ sich nicht so leicht etwas vormachen. »Ja, Sir.«

Morse’ Mund entspannte sich zu einem gewinnenden Lächeln. Er hatte das Gefühl, der Sergeant und er würden gut miteinander auskommen.

»Lewis, ich möchte, dass Sie mit mir zusammen diesen Fall bearbeiten.« Der Sergeant sah Morse mit geradem Blick in die wachen grauen Augen und hörte sich antworten, dass es ihm eine Freude wäre.

»Das ist ein Grund zum Feiern«, sagte Morse. »Chef!« Westbrook hatte sich die ganze Zeit unauffällig in der Nähe zu schaffen gemacht und war sofort zur Stelle. »Einen doppelten Whisky.« Morse schob ihm sein Glas über den Tisch.

»Für Sie auch einen, Sir?«, wandte sich Westbrook nach einem Moment des Zögerns an Lewis.

»Sergeant Lewis ist im Dienst, Mr Westbrook.«

Als der Geschäftsführer mit dem Whisky zurückkehrte, bat ihn Morse, Gäste und Personal im größten verfügbaren Raum zusammenzurufen, trank schweigend seinen Whisky und überflog die restlichen Seiten der Times.

»Lesen Sie auch die Times, Lewis?«

»Nein, Sir. Wir lesen den Mirror.« Es klang wie eine Entschuldigung.

»Da sehe ich auch manchmal rein«, sagte Morse.

Eine Viertelstunde nach Mitternacht erschien er in dem Raum mit der Aufschrift Restaurant. Alle hatten sich inzwischen vollzählig eingefunden. Gaye sah ihm bei seinem Eintreten kurz in die Augen. Sie fühlte in seiner Gegenwart eine sonderbare Lähmung. Nicht weil er sie, wie die meisten Männer, die sie kannte, in Gedanken auszuziehen schien, sondern weil er den Eindruck machte, dies schon getan zu haben. Sie hörte ihm mit gespannter Aufmerksamkeit zu.

Morse dankte allen für ihre Geduld und ihr Entgegenkommen. Es sei sehr spät geworden, und er werde sie nicht mehr lange aufhalten. Sie alle wüssten inzwischen, warum die Polizei gerufen worden sei. Draußen auf dem Hof sei ein Mord verübt worden. Das Opfer sei ein junges Mädchen mit blonden Haaren. Sie würden sicher verstehen, dass sie ihre Wagen bis zum Vormittag auf dem Hof würden stehen lassen müssen. Er wisse, dass es für einige von ihnen schwierig sei, ohne Fahrzeug nach Hause zu kommen, es seien deshalb Taxis bestellt worden. Falls einer der Anwesenden etwas bemerkt habe, das für die polizeilichen Ermittlungen von Wichtigkeit sein könnte, so möge er bitte dableiben und sich an ihn oder Sergeant Lewis wenden. Ansonsten könnten sie jetzt gehen.

Gaye war von Morse’ Auftritt enttäuscht. Da hatte sie sich nun, während ein Mord geschah, in unmittelbarer Nähe des Tatorts aufgehalten, und dann war das Ganze so wenig aufregend, fast banal. Sie würde jetzt nach Hause gehen wie immer. Ihre Mutter und ihr Sohn würden sicher schon schlafen, aber selbst wenn sie noch wach wären, was hätte sie ihnen schon zu erzählen? Die Polizei war bereits anderthalb Stunden vor Ort. Holmes oder Poirot hätten jetzt schon die Hauptverdächtigen befragt und aus den banalsten Dingen die unglaublichsten Schlüsse gezogen.

Das allgemeine Gemurmel im Anschluss an Morse’ Mitteilung erstarb allmählich, als seine Zuhörer einer nach dem anderen ihre Mäntel holten und den Saal verließen. Auch Gaye hatte sich erhoben. War ihr etwas Wichtiges aufgefallen? Sie rief sich den Abend noch einmal ins Gedächtnis zurück. Der junge Mann, der das Mädchen gefunden hatte … Sie hatte ihn schon früher hier gesehen. Wenn sie nur wüsste, wann. Er war nicht allein gewesen … Dann auf einmal fiel es ihr wieder ein – blondes Haar! Er war erst letzte Woche da gewesen, zusammen mit einem blonden Mädchen. Obwohl – es gab natürlich nicht nur ein blondes Mädchen. Viele Mädchen ließen sich heutzutage ihre Haare blond färben. Sollte sie es dem Inspector trotzdem mitteilen? Sie ging auf Morse zu.

»Sie sagten, das ermordete Mädchen hatte blonde Haare.« Morse sah sie an und nickte. »Ich glaube, ich habe sie in der vergangenen Woche hier gesehen. Sie hat zusammen mit dem jungen Mann, der sie heute Abend gefunden hat, in der Lounge Bar gesessen. Ich habe sie bedient. Ich arbeite dort.«

»Eine interessante Beobachtung, Miss –?«

»Mrs, Mrs McFee.«

»Ich bitte vielmals um Entschuldigung, Mrs McFee. Ich dachte, die beiden Ringe an Ihrer Hand seien nur dazu da, Ihre Verehrer abzuschrecken, damit sie Sie nicht den ganzen Abend mit Blicken verschlingen.«

Gaye fühlte Wut in sich aufsteigen. Sie hasste diesen Mann! »Sehen Sie, Inspector, ich bin gekommen, um Ihnen etwas mitzuteilen, von dem ich annahm, dass es Ihnen vielleicht weiterhelfen würde. Wenn Sie sich einbilden …«

»Mrs McFee«, unterbrach Morse sie sanft und musterte sie mit einem eindeutigen Blick, »wenn ich in der Nähe wohnte, würde es mich auch zu Ihnen an die Bar treiben. Jeden Abend.«

Kurz nach eins war eine Anzahl primitiver Scheinwerfer aufgestellt, die jedoch stark genug waren, den Hof ausreichend zu erhellen. Morse hatte Lewis angewiesen, den jungen Mann, der das Mädchen gefunden hatte, so lange festzuhalten, bis sie sich genau umgesehen hätten. Die beiden Männer standen jetzt vor der Leiche des Mädchens. Überall war Blut. Der Sergeant fühlte, während er auf die Tote hinuntersah, wie angesichts der Gewalttätigkeit und Sinnlosigkeit dieses Mordes ein Gefühl des Abscheus von ihm Besitz ergriff. Morse schien auf einmal sein Interesse für den Nachthimmel entdeckt zu haben. »Haben Sie sich schon mal mit den Sternen beschäftigt, Lewis?«

»Ich lese manchmal Horoskope, Sir.«

Morse schien die Antwort nicht gehört zu haben. »Mir hat vor einiger Zeit jemand eine Geschichte erzählt von einer Gruppe Schulkinder, die wollten eine Million Streichhölzer sammeln. Nachdem sie die ganze Schule bis zum Dach vollgepackt hatten, sahen sie ein, dass es sinnlos war.« Lewis fühlte, dass er etwas erwidern sollte, aber es fiel ihm nichts ein.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Das kleine englische Städtchen Woodstock ist stolz auf seine historischen Gebäude und die edlen Pubs, in denen angeblich schon die frühen Royals zu Gast waren. Kaum einer erliegt nicht dem Charme von altehrwürdigen Mauern und schicken Hotels. Doch die heile Fassade bekommt deutliche Risse, als im dunklen Hinterhof des Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse wird auf den Fall angesetzt und entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

»Seit Sherlock Holmes gibt es in der englischen Kriminalliteratur keine interessantere Figur als Chief Inspector Morse.«

Süddeutsche Zeitung

»Inspector Morse ist Englands Schimanski. Er ist ein Oldtimer, nicht anders als sein roter Jaguar, ein englisches Erfolgsmodell aus einer Zeit lange vor Thatcher und Tony Blair. In einer Welt der alltäglichen Gräuel geht Morse seinem Job nach, unbeirrt, ohne die Hoffnung, etwas zu ändern. Und wenn seine Kollegen ihn suchen, sitzt er meist in der ›Chapters Bar‹ oder im ›King’s Arms‹. Jedenfalls nicht am Schreibtisch im Revier der Thames Valley Police in Kidlington.«

Peter Sager, Die Zeit

»Dexter gelingt die Zeichnung seiner beiden Hauptfiguren auf Anhieb verblüffend gut. Wer melancholische, grüblerische, einsame, schlaue Polizisten schätzt und die notorisch depressive Welt des Kommissar Wallander für eine Weile verlassen möchte, ist gut beraten, der Thames Valley Police einen Besuch abzustatten. Die Welt ist auch dort so schlecht wie im schwedischen Ystad, aber wenigstens hilft eine gesunde Dosis köstlichen Humors über diesen Tatbestand hinweg!«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Der letzte Bus nach Woodstock erschien 1975 und wurde zum Erfolg, sowohl bei der Kritik als auch beim Lesepublikum. Es war das Jahr, in dem Agatha Christie den sterbenskranken Poirot seinen letzten Fall lösen ließ.«

Joachim Feldmann, Der Freitag, Berlin

»Lasset jene, die den Niedergang des englischen Kriminalromans anprangern, Colin Dexter lesen.«

The Guardian

»Colin Dexter hat einen der rätselhaftesten Charaktere der Kriminalliteratur hervorgebracht – einen mürrischen, gebildeten und unergründlichen Mann, der Dichtung und Musik liebt, wahrscheinlich zu viel trinkt und dessen Vernarrtheit in Kreuzworträtsel ihm dabei zu helfen scheint, den Killer zu finden.«

Elizabeth Grice, The Telegraph

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von Colin Dexter

Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

Ihr Fall, Inspector Morse

Wie führt Inspector Morse die Kurzgeschichte einer Oxford-Absolventin zu ihrem Mörder? Was erwartet Morse und Lewis in Zimmer 231 des Randolph Hotels? Und was passiert, wenn Morse selbst einem brillant ausgeführten Verbrechen zum Opfer fällt? In sechs raffinierten Fällen läuft Inspector Morse noch einmal zur Hochform auf.

Die Töchter von Kain

Die Ermittlungen zum Mord an einem Professor der Oxford-Universität haben kaum Fortschritte gemacht, als Inspector Morse der Fall übertragen wird. Kurz darauf wird der Hauptverdächtige mit derselben Waffe getötet. Zum ersten Mal scheint Morse ratlos. Bis ihn Catulls Liebesgedichte und das Times-Kreuzworträtsel auf die entscheidende Idee bringen.

Der Tod ist mein Nachbar

Das noble Lonsdale College ist weit weg von den Unruhen der Außenwelt – wie dem Mord an einer jungen Frau. Doch die Ruhe trügt. Am College ist ein Kampf um die Nachfolge des Rektors entbrannt. Morse’ Ermittlungen führen ihn erst durch die Stripclubs von Soho, doch bald deuten die Hinweise zur Universität. Würde jemand für den Rektorposten töten?

Der Wolvercote-Dorn

Die Amerikanerin Laura Stratton hütet eine archäologische Kostbarkeit: den Wolvercote-Dorn. Alles ist für die Übergabe an das Ashmolean Museum vorbereitet, doch kurz vorher wird Stratton tot aufgefunden. Was zunächst nach einem natürlichen Tod aussieht, wird zu einem Fall für Inspector Morse – denn der wertvolle Wolvercote-Dorn ist verschwunden.

Der Weg durch Wytham Woods

Inspector Morse genießt seinen Urlaub, als er auf einen seltsamen Brief in der Times stößt. Ein Jahr zuvor war eine Studentin verschwunden, die Ermittlungen liefen ins Leere. Jetzt scheint es, als veröffentliche jemand hinweisträchtige Gedichte. Morse kann nicht widerstehen und folgt den Spuren auf einen verschlungenen Pfad durch die Wytham Woods.

Das Geheimnis von Zimmer 3

Die Gäste des edlen Hotels Haworth in Oxford fiebern seit Wochen auf den Silvesterabend hin: das große Kostümgaladinner. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist die erkaltende Leiche in Zimmer Nr. 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

Gott sei ihrer Seele gnädig

Inspector Morse ermittelt am liebsten bei Bier, Whisky und Zigaretten. Der exorbitante Mangel an körperlicher Betätigung beschert ihm schließlich die Quittung. Nüchtern und ans Bett gefesselt, liest er eine Abhandlung über einen Mordfall von 1859. Morse findet etliche Details, die nicht zusammenpassen wollen, und beginnt, den Fall neu aufzurollen.

Die Toten von Jericho

Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

Das Rätsel der dritten Meile

Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

Die schweigende Welt des Nicholas Quinn

Nicholas Quinn, neu ernanntes Mitglied der Prüfungskommission der Oxford-Universität, lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren und bequemen Ledersessel. Bis er eines Tages vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden wird. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

Eine Messe für all die Toten

Seit Ewigkeiten ist im verschlafenen St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Chief Inspector Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem Rätsel.

Zuletzt gesehen in Kidlington

Vor zwei Jahren ist die junge Valerie Taylor spurlos verschwunden. Inspector Morse soll den Fall neu aufrollen, sieht aber keine Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Kriminalroman

Garry Disher: Hope Hill Drive

Ein Pferdemassaker im australischen Tiverton gibt Constable Paul Hirschhausen Rätsel auf.

Hoeps & Toes: Der Tallinn-Twist

Ein Spionagefall in der EU führt die Agentin Marie Vos von Brüssel nach Estland.

Mercedes Rosende: Falsche Ursula

Eine kriminalistische Verwechslung führt Ursula in ein abstrus herrliches Abenteuer.

Patrícia Melo: Der Nachbar

Ein Nachbar, der das Leben zur Hölle macht, kann das Monster wecken, das in uns allen schlummert.

Petra Ivanov: Stumme Schreie

Erstmals dürfen sich Flint und Cavalli nicht austauschen, und das Verbrechen kriecht immer näher.

Patrícia Melo: Trügerisches Licht

Ein vielschichtiges Verwirrspiel in der grellen Scheinwelt zwischen Realität und Reality-TV.

Mercedes Rosende: Der Ursula-Effekt

Ursula hat einen Haufen Geld erbeutet. Und sie hat nicht vor, es den Verbrechern zurückzugeben.

Garry Disher: Barrier Highway

Hirsch bemüht sich auf den einsamen Farmen Tivertons um Kontrolle. Bis sie ihm entgleitet.

Xavier-Marie Bonnot: Der erste Mensch

Eine prähistorische Spurensuche vor der Marseiller Küste führt de Palma zu uralten Mordritualen.

Garry Disher: Kaltes Licht

Ein Skelett, ein jahrealter Mordfall und vergessene Geheimnisse - ein Fall für Sergeant Alan Auhl.

Hoeps & Toes: Die Cannabis-Connection

Die Gesetzesinitiative zur Cannabis-Legalisierung hat tödliche Gegner.

John Burdett: Der buddhistische Mönch

Ein Mord in einem Snuff-Movie lässt Sonchai an der menschlichen Spezies zweifeln.

John Burdett: Sonchai Jitpleecheep ermittelt in Bangkok

Der buddhistische Polizist Sonchai Jitpleecheep ermittelt im brodelnden Bangkok.

Jürgen Heimbach: Vorboten

Bald nach dem Ersten Weltkrieg regen sich nationale Kräfte. Wieland Göth gerät zwischen die Fronten.

Petra Ivanov: Entführung

Von der entführten Lara Blum fehlt jede Spur: Die Zeit arbeitet gegen Jasmin Meyer und Pal Palushi.

Patrícia Melo: Gestapelte Frauen

Eine Anwältin verfolgt die Aufklärung von Frauenmorden, doch Gerechtigkeit scheint unerreichbar.

Devi & Ivanov: Schockfrost

Die Crime-Queens Petra Ivanov und Mitra Devi haben gemeinsam einen Psychothriller geschrieben, der unter die Haut geht.

Jeong Yu-jeong: Der gute Sohn

Was, wenn du dir selbst nicht mehr trauen kannst?

John Burdett: Bangkok Tattoo

Eine Prostituierte glaubt, einen Mord begangen zu haben, doch Sonchai sieht andere Täter am Werk.

Leonardo Padura: Die Durchlässigkeit der Zeit

Die Suche nach der Schwarzen Madonna führt Mario Conde tief in die Vergangenheit.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema England

Reginald Arkell: Charley Moon

Die Geschichte eines jungen Mannes, der auszog, um die Bühnen der Welt zu erobern.

Henry James: Die Aspern-Schriften

Ein Sommer in Venedig, funkelnd und geheimnisumwittert wie die Lagunenstadt selbst.

Sarah Moss: Schlaflos

Auf der kargen schottischen Insel versucht Anna, zugleich gute Mutter und Wissenschaftlerin zu sein.

Aphra Behn: Oroonoko

»Aphra Behn erstritt den Frauen das Recht, ihre Gedanken auszusprechen.« Virginia Woolf

Julia Blackburn: Daisy Bates in der Wüste

Die Aborigines nannten sie Kabbarli, Großmutter. Blackburn spürt dem Leben der Daisy Bates nach.

Martina Clavadetscher: Die Erfindung des Ungehorsams

Drei Frauen, verbunden durch die Suche nach einer Antwort - nach dem Kern der Dinge.

Sarah Moss: Zwischen den Meeren

Ally tritt im Conrwall des 19. Jahrhunderts unter kritischen Augen eine Stelle in der Psychatrie an.

Laurie Lee: Cider mit Rosie

Eine der schönsten Kindheitserinnerungen in der Literatur des 20. Jahrhunderts.

Frederick Marryat: Das Geisterschiff oder Der fliegende Holländer

Marryats klassisch gewordene Verarbeitung eines jahrhundertealten Sagenstoffs.

Sarah Moss: Wo Licht ist

Um als eine der ersten Frauen Englands Medizin zu studieren, muss Ally in einer Männerwelt bestehen.

Björn Larsson: Long John Silver

Der Held von der »Schatzinsel« erzählt von seinem Leben als Pirat und Feind der Menschheit.

Romesh Gunesekera: Riff

Die Geschichte eines Jungen, der in einer zerbrechenden Welt erwachsen wird.

Richard Woodman: Die Wette

Eine Frau kämpft unter Seefahrern um ihre Freiheit.

Dudley Pope: Trommelwirbel

Ein heikler Auftrag: Nicholas Ramage muss die schöne Marchesa sicher nach Gibraltar bringen.

Dudley Pope: Leutnant Ramage

Das erste Abenteuer der berühmten Serie um Leutnant Nicholas Ramage.

Roy Lewis: Edward

»Das witzigste Buch der letzten 500’000 Jahre.« Terry Pratchett

Reginald Arkell: Pinnegars Garten

Von einem Mann, dem sein Garten über alles geht, Herr über Heckenrosen und Buschwinden.

Daphne du Maurier: Der Apfelbaum

Die bittersüße Geschichte einer späten Rache.

Kathleen Winsor: Amber

Der Aufstieg einer wagemutigen Kämpferin und Liebenden im England Karls II.

London fürs Handgepäck

Der literarische Reiseführer mit Geschichten und Berichten aus und über London.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Spannung

Kai Hensel: Terminal

Dieser Flughafen birgt ein Geheimnis, das niemanden kaltlässt.

Claudia Piñeiro: Wer nicht?

Geheimnisse, Abgründe und gewöhnlich seltsame Menschen, denen das Leben eine Falle stellt.

Friedrich Glauser: Letztes Stelldichein

Die besten Kriminalgeschichten aus der Feder des Großmeisters Friedrich Glauser.

Jean-Claude Izzo: Chourmo

Fabio Montale sucht einen Toten – der zweite Band der Marseille-Trilogie.

Jean-Claude Izzo: Solea

Im Visier der südfranzösischen Mafia – der dritte Band der Marseille-Triologie.

Claudia Piñeiro: Elena weiß Bescheid

Das Drama einer Mutter-Tochter-Beziehung, hinter der sich eine überraschende Wahrheit verbirgt.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com