Über dieses Buch

Nicholas Quinn, neu ernanntes Mitglied der Prüfungskommission der Oxford-Universität, lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren und bequemen Ledersessel. Bis er eines Tages vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden wird. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

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Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

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Colin Dexter

Die schweigende Welt des Nicholas Quinn

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ute Tanner

Ein Fall für Inspector Morse 3

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die englische Originalausgabe erschien 1977 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1986 im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: The Silent World of Nicholas Quinn

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International Limited 1977

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Jorge Royan (Alamy Stock Foto)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape und Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-31026-1

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Inhaltsverzeichnis

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

DIE SCHWEIGENDE WELT DES NICHOLAS QUINN

Prolog

Warum?

1 – Während die anderen vier sich in die Halle …

2 – Um die Mitte des 19. Jahrhunderts hatten radikale …

3 – Den ganzen Oktober über war der Gesundheitszustand des …

4 – Am Freitag, dem 21. November, bestieg ein etwa …

5 – Morse sah in den großen Spiegel vor sich …

6 – In den vergangenen zehn Jahren hatte der Verband …

7 – Bartlett konstatierte überrascht und etwas enttäuscht, dass der …

8 – Quinns Büro war geräumig und gut eingerichtet …

Wann?

9 – Morse hatte seit jeher nicht das geringste Interesse …

10 – Wenige der nach dem Zweiten Weltkrieg in Oxford …

11 – Bis auf die Tatsache, dass Mrs Greenaway …

12 – Der Polizeiwagen, weiß mit einem breiten hellblauen Querstreifen …

13 – Als Morse am nächsten Nachmittag um zwei mit …

14 – Christopher Roope war sofort zu einem Treffen mit …

15 – Was Sie fragen, ist mir völlig schnuppe« …

16 – Ogleby sah müde aus, und Morse entschloss sich …

17 – Morse saß in seinem Büro. Die Bartletts erwarteten …

18 – Mrs Bartlett hatte Morse sich irgendwie anders vorgestellt …

19 – Um Viertel vor elf stand Mrs Bartlett auf …

20 – Müde und unrasiert erschien Morse am nächsten Morgen …

21 – Eine Dreiviertelstunde später – die Uhr im Büro …

Wie?

22 – Am frühen Samstagabend gab Nigel Denniston sich einen …

23 – Vor Pinewood Close Nummer 1 stand ein Wagen …

24 – Lewis wartete am Montagvormittag vor dem Büro von …

25 – Sie hatten in dieser bösen Geschichte Glück und …

26 – Der Mann im Haus ist besorgt, aber einigermaßen …

27 – Am Mittwochvormittag legte Morse in der Geschäftsstelle des …

28 – Der Fall war praktisch gelaufen, und Morse hatte …

29 – Als Morse sich die Schüler betrachtete, die am …

30 – Um Viertel vor zehn betrat Mrs Seth das …

31 – Diesmal hatte man Lewis wunderbarerweise nicht im Dunkeln …

Wer?

32 – Die Geschäftsstelle war abgeschlossen, das Personal bis auf …

Epilog

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Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

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Prolog

Tja, was meinen Sie?« Der Präsident des Verbandes für Auslandsprüfungen wandte sich mit seiner Frage direkt an Cedric Voss, den Vorsitzenden des Geschichtsausschusses.

»Nein, nein, lassen Sie erst mal hören, was unser Geschäftsführer meint. Schließlich sind es ja die Hauptamtlichen, die in erster Linie mit dem Mann leben müssen.« In nicht ganz so illustrer Gesellschaft hätte Voss hinzugefügt, dass es ihm herzlich egal war, welcher der Kandidaten den Job bekam. So aber rückte er sich nur in der für ihn typischen schläfrigen Pose wieder in dem bequemen blauen Ledersessel zurecht und hoffte von Herzen, dass man endlich zum Schluss kommen konnte. Die Sitzung dauerte schon fast drei Stunden.

Der Präsident wandte sich an seinen Nachbarn zur Linken, einen kleinen Mann von Mitte bis Ende fünfzig mit randloser Brille und einem knabenhaft verschmitzten Zwinkern. »Dann schießen Sie mal los, Dr. Bartlett.«

Bartlett, Geschäftsführer des Verbandes für Auslandsprüfungen, warf einen freundlichen Blick in die Runde, ehe er sich seinen sauber geschriebenen Notizen zuwandte. Er war solche Sachen gewohnt. »Mir scheint, wir gehen – ganz allgemein gesprochen, alles in allem« (der Präsident und etliche der älteren Kollegen zuckten merklich zusammen) »und generell – darin einig, dass uns eine sehr gute Auswahlliste vorgelegen hat. Die Bewerber machten alle einen recht kompetenten Eindruck, die meisten verfügten über ausreichende Erfahrung für den Posten. Aber …« Er zog wieder seine Notizen zurate. »Ja, also ganz ehrlich gesagt – ich würde mich nicht für eine der Frauen entscheiden. Die Bewerberin aus Cambridge war etwas – wie soll ich sagen – etwas schrill …« Er sah die Mitglieder der Auswahlkommission erwartungsvoll an, einige nickten lebhaft zustimmend. »Die andere schien mir doch eine Spur unerfahren, und einige ihrer Antworten haben mich – äh – innerlich nicht hundertprozentig überzeugt.« Auch jetzt war bei den schweigenden Zuhörern kein Zeichen von Widerspruch wahrzunehmen, und Bartlett streichelte recht zufrieden seinen runden Bauch.

»Kommen wir also zu den drei männlichen Bewerbern. Duckham? Ein bisschen vage, fand ich. Netter Junge, aber ich weiß nicht recht, ob er den Biss, das Durchsetzungsvermögen hat, das ich mir für unsere Geisteswissenschaften wünsche. Er steht in meiner Liste an dritter Stelle. Der Nächste wäre Quinn. Hat mir gefallen. Ehrlicher, intelligenter Bursche, entschiedene Ansichten, guter Kopf. Erfahrungen vielleicht nicht ganz ideal, und dann … Ja, um ganz ehrlich zu sein: Meiner Ansicht nach wäre seine – äh – Behinderung doch etwas zu belastend bei uns. Telefongespräche, Sitzungen und dergleichen, Sie wissen schon … Sehr bedauerlich, aber nicht wegzuleugnen. Ich habe ihn auf Platz zwei gesetzt. Bleibt Fielding. Vorbehaltlos mein Favorit. Verteufelt guter Lehrer, hervorragende Schülerleistungen, genau das richtige Alter, bescheiden, sympathisch. Historiker mit Einserexamen, Balliol. Glänzende Referenzen. Einen besseren Kandidaten könnten wir uns nicht wünschen, und ich spreche mich ohne Einschränkung für ihn aus, Herr Präsident.«

Der Präsident schloss recht ostentativ die Mappe mit den Bewerbungsunterlagen, nickte zustimmend und registrierte befriedigt weiteres Kopfnicken. Der Vorstand des Verbandes war vollständig vertreten, ein Dutzend angesehener Professoren aus Colleges der Universität Oxford, die sich zweimal im Semester im Hause des Verbandes einfanden, um die offiziellen Examensrichtlinien festzulegen. Keiner von ihnen arbeitete hauptamtlich für den Verband, keiner kassierte – bis auf die Reisekosten – einen Penny für die Teilnahme an den Sitzungen. Doch die meisten arbeiteten aktiv in den verschiedenen Fachausschüssen mit, stellten sich im Hinblick auf die profitablen Prozeduren der landesweit einheitlichen Prüfungen auf einen Standpunkt aufgeklärten Eigennutzes und betätigten sich im Juni und Juli, wenn ihre Studenten in den Semesterferien waren, als Prüfer bei den Examen an den staatlichen Schulen. Von den hauptamtlichen Mitarbeitern des Verbandes nahm nur Bartlett ex officio und ohne Stimmrecht an den Beratungen dieses Lenkungsgremiums teil, und mit Bartlett waren sie jetzt dreizehn. Doch der Präsident war nicht abergläubisch. Jetzt sah er sich wohlwollend um. Alles bewährte, vertrauenswürdige Kollegen, nur ein oder zwei der Jüngeren kannte er noch nicht näher. Etwas zu lange Haare. Und einer hatte einen Bart. Auch Quinn hatte einen Bart … Ach was! Die Entscheidung musste jetzt sehr bald fallen, und wenn er Glück hatte, konnte er noch vor sechs wieder im Lonsdale College sein. Heute war das jährliche Galadinner der Collegemitglieder und … Auf zum Endspurt.

»Wenn ich also davon ausgehen darf, dass der Ausschuss mit der Berufung von Fielding einverstanden ist, brauchen wir nur noch über sein Anfangsgehalt zu sprechen. Er ist – warten Sie –, ja, er ist vierunddreißig, da dürfte die unterste Gehaltsgruppe für die B-Dozenten –«

»Darf ich noch etwas sagen, Herr Präsident?« Es war einer der jüngeren Hochschullehrer. Einer der Langhaarigen. Der mit dem Bart. Ein Chemiker von Christ Church.

»Selbstverständlich, Mr Roope, ich wollte keinesfalls den Eindruck erwecken …«

»Für Sie scheint festzustehen, dass wir alle die Ansicht des Geschäftsführers teilen. Für die anderen mag das ja zutreffen, aber nicht für mich, und ich dachte, der Sinn dieser Sitzung sei es gerade –«

»Aber natürlich, Mr Roope. Wie gesagt, es tut mir leid, wenn ich den Eindruck erweckt haben sollte, dass – äh – ja … Das lag natürlich nicht in meiner Absicht. Ich persönlich hatte das Gefühl, wir hätten einen Konsens erreicht, aber wenn Sie meinen …«

»Danke, Herr Präsident. Es tut mir leid, aber ich kann mich mit der Rangfolge, die unser Geschäftsführer aufgestellt hat, nicht einverstanden erklären. Mir ist Fielding, ehrlich gesagt, zu glatt, zu sehr ein Jasagertyp. Ich habe nichts gegen geschmeidige Persönlichkeiten, aber ein Mensch ganz ohne Ecken und Kanten ist auch nicht ganz das Wahre.« Ein belustigtes Gemurmel erhob sich, und die eben noch wahrnehmbare leichte Spannung ließ merklich nach. Einige der älteren Kollegen hörten sich Roopes Ausführungen jetzt mit entschieden mehr Interesse und Aufmerksamkeit an. »Was die anderen Bewerber betrifft, gehe ich mit dem Geschäftsführer – wenn auch nicht unbedingt mit seinen Begründungen – einig.«

»Sie würden also Quinn an die erste Stelle setzen?«

»Auf jeden Fall. Er hat vernünftige Ansichten zum Prüfungswesen, und er hat einen guten Kopf. Was aber noch wichtiger ist – er scheint ein anständiger Kerl zu sein, und heutzutage –«

»Diesen Eindruck hatten Sie bei Fielding nicht?«

»Nein.«

Der Präsident ignorierte das hörbar geflüsterte »Unfug!« des Geschäftsführers, dankte Roope für seine Bemerkungen und blickte sich vage auffordernd um. Doch zunächst kamen keine weiteren Äußerungen. »Möchte noch jemand – äh …«

»Ich finde es reichlich unfair, wenn wir aufgrund einiger weniger Vorstellungsgespräche tiefschürfende Charakteranalysen erstellen«, sagte der Vorsitzende des Englisch-Ausschusses. »Gewiss, wir müssen uns alle unsere Meinung über die Bewerber bilden, nur deshalb sitzen wir ja hier zusammen. Aber ich bin, was die Rangfolge betrifft, derselben Ansicht wie unser Geschäftsführer.«

Roope lehnte sich zurück und blickte, einen gelben Bleistift zwischen den Zähnen balancierend, zur Decke.

»Noch jemand?«

Der Vizepräsident, der sich entsetzlich langweilte und es eilig hatte, hier herauszukommen, rutschte unruhig in seinem Sessel herum. Seine Aufzeichnungen bestanden aus einem kunstvoll komplizierten Schnörkelgebilde. Er bereicherte die schwungvolle Zeichnung um einen weiteren gekonnten Kringel, während er zu seinem ersten und letzten Diskussionsbeitrag ansetzte: »Beide sind offenbar gute Leute. Ich habe den Eindruck, dass es ziemlich egal ist, für welchen wir uns entscheiden. Wenn der Geschäftsführer Fielding haben will, bin ich für Fielding. Vielleicht könnten wir mal eben abstimmen?«

Etliche Ausschussmitglieder gaben gedämpft zustimmende Blöklaute von sich, und etwas missvergnügt schritt der Präsident zur Abstimmung. »Ich bitte um Handzeichen. Wer ist für Fielding?«

Sieben oder acht Hände hoben sich, doch dann ließ sich unvermittelt wieder Roope vernehmen, und die Hände senkten sich.

»Vor der Abstimmung hätte ich gern noch eine Auskunft von unserem Geschäftsführer. Bestimmt kann er mir auswendig sagen, was ich wissen will.«

Bartlett beäugte Roope mit frostiger Ablehnung, und einige Ausschussmitglieder hatten Mühe, Ärger und Ungeduld zu verbergen. Warum hatten sie nur Roope in dieses Gremium gewählt? Gewiss, er war ein glänzender Chemiker, und im Hinblick auf die Verpflichtungen des Verbandes, hatte man sich gesagt, war seine zweijährige Tätigkeit bei der Anglo-Arabian Oil Co. entschieden ein Plus. Aber er war zu jung, zu großspurig, zu laut und spektakulär. Wie ein ordinäres Schnellboot, das die ruhigen Gewässer der Verbandsregatta aufwühlte. Es war nicht sein erster Zusammenstoß mit dem Geschäftsführer. Und er arbeitete nicht einmal aktiv im Chemie-Ausschuss mit, machte keinen Finger für Prüfungen krumm. Er habe zu viel zu tun, behauptete er immer.

»Der Geschäftsführer wird sicherlich gern – äh – Worum geht es denn, Mr Roope?«

»Bekanntlich bin ich ja noch nicht allzu lange dabei, Herr Präsident, aber ich habe mir mal die Satzung des Verbandes angesehen und habe zufällig heute auch ein Exemplar mitgebracht.«

»Das fehlte noch«, brummelte der Vizepräsident.

»In Paragraf 23 – soll ich ihn vorlesen?«

Da die Hälfte der Anwesenden niemals die Satzung zu Gesicht bekommen, geschweige denn gelesen hatte, wäre es verfehlt gewesen, Vertrautheit mit dem Text vorzutäuschen, und der Präsident nickte widerstrebend.

»Hoffentlich nicht zu – äh – umfangreich, Mr Roope?«

»Nein, nein, ganz kurz. Ich zitiere: Der Verband wird sich bemühen, jederzeit im Auge zu behalten, dass er finanziell völlig auf öffentliche Mittel angewiesen ist und deswegen eine entsprechende Verantwortung gegenüber der Öffentlichkeit wie auch gegenüber seinen hauptamtlichen Mitarbeitern hat. Insbesondere verpflichtet er sich, einen kleinen Anteil behinderter Mitarbeiter einzustellen, sofern deren Behinderung der Ausführung der ihnen übertragenen Aufgaben nicht im Wege steht.« Roope klappte die schmale Akte zu und legte sie aus der Hand. »Und jetzt darf ich den Geschäftsführer bitten, uns mitzuteilen, wie viele behinderte Mitarbeiter zurzeit in unserem Verband tätig sind.«

Der Präsident wandte sich erneut an den Geschäftsführer, dessen gewohnte Liebenswürdigkeit offenbar wieder die Oberhand gewonnen hatte.

»Wir hatten mal einen Einäugigen in der Expedition …« Inmitten der ausbrechenden Heiterkeit ging der Vizepräsident, der mit einer schwachen Blase geschlagen war, hinaus, während Roope ohne jede Spur von Humor nachfasste:

»Der aber vermutlich nicht mehr bei uns ist?«

Bartlett schüttelte den Kopf. »Leider nein. Es stellte sich heraus, dass er eine unbezähmbare Schwäche hatte. Er klaute Toilettenpapier. Rollenweise. Und wir …« Der Rest des Satzes ging in wieherndem Gelächter unter, und es dauerte eine Weile, bis der Präsident die Ordnung wiederhergestellt hatte. Er wies darauf hin, dass es sich bei Paragraf 23 natürlich nicht um eine satzungsmäßige Festlegung, sondern um eine marginale Empfehlung im Interesse eines normalen zivilisierten – äh – Zusammenlebens handelte. Doch da hatte er sich offenbar im Ton vergriffen. Er hätte besser daran getan, den Geschäftsführer noch die eine oder andere Anekdote über seine misslichen Erfahrungen mit den vom Leben Benachteiligten zum Besten geben zu lassen. Aber die Weichenstellung war nun mal erfolgt, der behinderte Bewerber war wieder im Rennen. Er holte weiter auf, als Roope geschickt nachstieß:

»Ich möchte ja nur Folgendes wissen, Herr Präsident: Ist in unseren Augen Mr Quinns Schwerhörigkeit eine wesentliche Belastung für die Aufgabe, für die er vorgesehen ist?«

Bartlett übernahm die Antwort. »Da wäre, wie gesagt, zunächst mal das Telefon. Vielleicht übersieht Mr Roope nicht ganz, wie viele Gespräche bei uns eingehen und von uns geführt werden. Ich bitte um Verzeihung, wenn ich darauf hinweise, dass ich mich da ein bisschen besser auskenne als er. Es ist ziemlich problematisch für einen Schwerhörigen –«

»Das nehme ich Ihnen nicht ab. Denken Sie mal an die vielen technischen Hilfsmittel, die es heutzutage gibt. Diese Dinger, die man hinter dem Ohr trägt zum Beispiel, wo das Mikrofon –«

»Ist Mr Roope persönlich mit jemandem bekannt, der schwerhörig ist und der –«

»Nein, aber –«

»Dann dürfte die Gefahr bestehen, dass er die damit verbundene Problematik unterschätzt, die –«

»Aber meine Herren!« Der Wortwechsel war zunehmend schärfer geworden, und der Präsident legte sich ins Mittel. »Wir sind uns wohl alle darüber einig, dass es hier durchaus Probleme gibt. Die Frage ist: Wie schwer wiegen sie?«

»Es geht ja nicht nur um das Telefon. Jedes Jahr finden Dutzende von Sitzungen statt, eine Sitzung wie diese hier zum Beispiel. Da sitzt einer auf derselben Tischseite, drei oder vier Plätze entfernt …« Bartlett geriet in Schwung und brachte sein Argument vor, ohne unterbrochen zu werden. Er wusste, dass er wieder festeren Boden unter den Füßen hatte. Auch bei ihm machte sich neuerdings eine leichte Schwerhörigkeit bemerkbar.

»Aber es dürfte die menschliche Intelligenz nicht überfordern, die Sitzordnung so zu gestalten, dass –«

»Natürlich nicht«, fuhr Bartlett dazwischen. »Und es dürfte die menschliche Intelligenz ebenfalls nicht überfordern, eine Batterie von Kopfhörern und Mikros und Gott weiß was aufzustellen, und notfalls können wir ja alle die Taubstummensprache lernen.«

Es wurde immer deutlicher, dass zwischen den beiden eine schwelende, sehr persönlich gefärbte Antipathie bestand, was die älteren Kollegen sich alle nicht so recht erklären konnten. Bartlett hatte normalerweise ein geradezu bewundernswert ausgeglichenes Temperament. Und er war noch nicht fertig. »Sie haben alle den Bericht der Klinik gelesen. Sie haben die Audiogramme gesehen. Es steht fest, dass Quinn sehr schwerhörig ist. Sehr schwerhörig.«

»Uns hat er offenbar alle hervorragend verstanden.« Roope sprach so leise, dass seine Worte Quinn, wäre er dabei gewesen, höchstwahrscheinlich entgangen wären. Aber den Anwesenden entgingen sie nicht, und es war klar, dass Roope einen Punkt für sich hatte verbuchen können. Einen dicken Punkt.

Der Präsident wandte sich wieder an den Geschäftsführer. »Hm. Eigentlich wirklich erstaunlich, dass er uns so gut verstanden hat, nicht?«

Eine Weile wurde planlos hin und her geredet, das Gespräch entfernte sich zunehmend von der noch immer ausstehenden Entscheidung. Mrs Seth, die Vorsitzende des Wissenschaftsausschusses, dachte an ihren Vater. Er hatte mit Ende vierzig, als sie noch zur Schule ging, sehr rasch sein Gehör verloren und war entlassen worden. Arbeitslosengeld und eine dürftige Behindertenrente von der Firma – gewiss, sie hatten versucht, seiner Lage Rechnung zu tragen, fair zu sein. Aber er war ein so klarer, logischer Denker gewesen. Und er hatte nie wieder eine Stellung gefunden. Sein Selbstvertrauen war unwiederbringlich dahin. Dabei hätte er bei sehr vielen Posten seine Sache besser gemacht als die meisten dieser schlappen Typen, die den Hintern auf einem Bürostuhl wetzten. Tiefer Kummer und heftiger Zorn ergriffen sie bei dem Gedanken an ihn.

Plötzlich merkte sie, dass abgestimmt wurde. Fünf Hände hoben sich fast unverzüglich für Fielding. Mrs Seth fand, wie der Geschäftsführer, dass er wohl der beste Kandidat war. Sie würde auch für ihn stimmen. Aber merkwürdigerweise blieb ihre Hand auf der Schreibunterlage liegen.

»Und wer ist für Quinn?«

Drei der Anwesenden, einschließlich Roope, meldeten sich, ein Vierter … Der Präsident zählte, links beginnend: »Eins, zwei, drei … vier …« Da kam die nächste Hand, und er fing noch einmal von vorn an. »Eins, zwei, drei, vier, fünf … Es sieht aus …« Und dann ging langsam und dramatisch Mrs Seths Hand nach oben.

»Sechs. Nun gut, Sie haben entschieden, meine Damen und Herren. Quinn wird den Posten bekommen. Das Stimmenverhältnis ist knapp, sechs zu fünf, aber am Ausgang der Abstimmung besteht kein Zweifel.« Er wandte sich ziemlich befangen nach links. »Sind Sie zufrieden, Dr. Bartlett?«

»Sagen wir so: Jeder hat seine eigenen Ansichten, und meine Ansichten decken sich nicht mit denen der Auswahlkommission. Aber sie hat, wie Sie ganz richtig sagen, ihre Entscheidung getroffen, und ich muss sie akzeptieren.«

Roope lehnte sich zurück und sah wieder unbestimmt zur Decke hoch, den gelben Bleistift zwischen den Zähnen. Mochte er sich auch innerlich an seinem kleinen Triumph weiden – seine Miene blieb unbewegt, wirkte fast distanziert.

Zehn Minuten später gingen der Präsident und der Geschäftsführer nebeneinander die Treppe hinunter, die zum Erdgeschoss und zu Bartletts Büro führte. »Glauben Sie wirklich, dass wir einen schwerwiegenden Fehler gemacht haben, Tom?«

Bartlett blieb stehen und sah zu dem hochgewachsenen, grauhaarigen Theologen hoch. »Ja, Felix, das haben wir.«

Roope schob sich an ihnen vorbei. »Wiedersehen«, murmelte er.

»Äh – guten Abend«, sagte der Präsident, während Bartlett ziemlich betont schwieg und Roope nachsah, bis er verschwunden war. Erst dann ging er die letzten Stufen hinunter und betrat sein Büro.

Oberhalb der Tür war ein über zwei Schalter auf seinem Schreibtisch steuerbares zweifarbiges Signallämpchen angebracht, wie man es in Krankenhäusern hat. Der erste Schalter ließ ein rotes Licht aufleuchten und signalisierte, dass Bartlett eine Besprechung hatte und nicht gestört werden wollte. Der zweite Schalter aktivierte ein grünes Licht und bedeutete dem Einlass Begehrenden, er möge klopfen und näher treten. Wenn niemand die Schalter betätigte, brannte auch kein Licht, und man durfte folgern, dass das Büro nicht besetzt war. Seit Antritt seiner Stellung als Geschäftsführer des Verbandes für Auslandsprüfungen bestand Bartlett energisch darauf, dass jeder, der eine wichtige Angelegenheit mit ihm zu besprechen wünschte, gefälligst selbst für einen ungestörten und vertraulichen Ablauf des Gesprächs Sorge zu tragen habe. Seine Mitarbeiter akzeptierten diese Regelung und hielten sich in den meisten Fällen auch daran. Falls doch einmal – was selten vorkam – gegen diese Regel verstoßen wurde, ließ Bartlett eine für ihn ganz untypische Verärgerung erkennen.

Als er jetzt sein Zimmer betrat, schaltete er das rote Licht ein, öffnete ein Schränkchen und schenkte sich einen Gin mit trockenem Vermouth ein. Dann setzte er sich an den Schreibtisch und holte eine Schachtel Zigaretten heraus. In Sitzungen rauchte er nie, jetzt aber zündete er sich eine Zigarette an, inhalierte tief und nippte gemächlich an seinem Drink. Er würde morgen früh Quinn ein Telegramm schicken, jetzt war es dafür schon zu spät. Er griff noch einmal nach seiner Akte und las die Angaben über Quinn nach. Kein Zweifel, sie hatten sich für den Falschen entschieden. Und daran war nur Roope schuld, dieser verdammte Idiot.

Er räumte seine Papiere weg, schaffte Ordnung auf dem Schreibtisch und lehnte sich in seinem Sessel zurück. Um seine Lippen lag ein leises, eigentümliches Lächeln.

Warum?

1

Während die anderen vier sich in die Halle des Cherwell-Motels setzten, ging er zur Bar und bestellte den Aperitif: Zwei Gin-and-Tonics, zwei halbtrockene Sherrys und einen trockenen Sherry. Letzteren hatte er für sich geordert. Er liebte trockenen Sherry.

»Schreiben Sie es auf die Rechnung des Verbandes für Auslandsprüfungen, bitte. Wir wollen hier essen. Bitte sagen Sie dem Ober Bescheid, wir sitzen da drüben.« Sein nordenglischer Akzent schlug noch durch, allerdings nicht mehr so merklich wie früher.

»Hatten Sie einen Tisch bestellt, Sir?«

Das »Sir« tat ihm gut. »Ja. Auf den Namen Quinn.« Er griff sich eine Handvoll Erdnüsse und das Tablett mit den Gläsern und setzte sich zu den anderen Historikern.

Es war seine dritte Sitzung seit Antritt seiner Stellung, weitere würden folgen. Er machte es sich in dem niedrigen Ledersessel bequem, trank sein Glas auf einen Zug halb leer und sah auf den lebhaften Mittagsverkehr hinaus, der über die A40 rollte. So ließ es sich leben. Ein gutes Essen, Wein, Kaffee – und dann zurück in die Beratungen. Wenn er Glück hatte, war um fünf Schluss, vielleicht schon früher. Die Vormittagssitzung war konzentriert und anstrengend gewesen, aber sie waren gut vorangekommen. Die Prüfungsbögen über die Zeiträume von den Kreuzzügen bis zum englischen Bürgerkrieg standen. In dieser Form würden sie im Sommer den Kandidaten für den Mittelschulabschluss im Fach Geschichte vorgelegt werden. Es fehlte nur noch die Fortsetzung – von den Hannoveranern bis zum Versailler Vertrag –, und in moderner Geschichte kannte er sich sehr viel besser aus. In der Schule war Geschichte sein Lieblingsfach gewesen, und seinen Leistungen auf diesem Gebiet verdankte er auch sein Stipendium für Cambridge. Doch nach der Vorprüfung war er auf Englisch umgestiegen, und an der Priestley Grammar School in Bradford, nur einige zwanzig Meilen von seinem Heimatdorf in Yorkshire entfernt, als Englischlehrer eingestellt worden. Rückblickend begriff er, was für ein Glücksfall es gewesen war, dass er auf Englisch umgesattelt hatte. In der Stellenausschreibung waren Lehrerfahrung in Geschichte und Englisch zur Bedingung gemacht worden, und er hatte sich durchaus eine Chance ausgerechnet. Dass er den Posten tatsächlich bekommen hatte, konnte er allerdings noch immer nicht so ganz fassen. Nicht, dass seine Schwerhörigkeit …

»Die Speisekarte, Sir.«

Quinn hatte den Ober nicht kommen hören, er bemerkte ihn erst, als sich die ausladende Karte in sein Gesichtsfeld schob. Ja, vielleicht war seine Schwerhörigkeit doch ein größeres Handicap, als er gedacht hatte. Bisher allerdings war alles erstaunlich gut gelaufen.

Wie die anderen lehnte er sich zurück und studierte die verwirrende Vielfalt der Möglichkeiten auf der Speisekarte. Teuer war fast alles, aber, wie er von seinen beiden früheren Besuchen wusste, von ausgezeichneter Qualität. Hoffentlich wählten die anderen nicht etwas zu Ausgefallenes. Bartlett hatte nach dem letzten Gelage diskret darauf hingewiesen, dass die Rechnung vielleicht eine Spur zu hoch gewesen sei. Die Tagessuppe und danach Schinken mit Ananas, überlegte er, das würde wohl selbst bei den derzeitigen angespannten Verhältnissen den Verband nicht überstrapazieren. Und einen Schluck Rotwein durfte man sich auch noch leisten. Ein anderer Wein stand ohnehin nicht zur Diskussion, das wusste er inzwischen. In Oxford wurde ständig Rotwein getrunken – sogar zur Seezunge.

»Noch Zeit für eine zweite Runde, wie?« Cedric Voss, Vorsitzender der Historiker, schob sein leeres Glas über den Tisch. »Austrinken, Leute. Wir brauchen eine Stärkung für heute Nachmittag.«

[Ende der Leseprobe]

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Der fast taube Nicholas Quinn wird überraschend zum Mitglied des Verbands für Auslandsprüfungen der Oxford-Universität berufen. Quinn lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren, der Nachmittagssitzungen mit gutem Rotwein und der bequemen Ledersessel. Nur hat er kaum Gelegenheit, sich an seinem neuen Job zu erfreuen: Schon kurz nach seiner Ernennung wird Quinn vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

»Colin Dexter holt im dritten Roman der Oxford-Reihe mit Inspector Morse zum ganz großen Schlag aus. Der oder die Täter sind intelligente Täter. Nichts geschieht impulsiv. Jeder Schritt ist durchdacht. Jedes Alibi Morse-abweisend. Doch nicht zu hundert Prozent. Morse selbst ist nicht auf den Kopf gefallen. Er durchschaut nach anfänglichen Schwierigkeiten die Denkweise der Täter.«

Karsten Koblo, aus-erlesen.de

»Der klassisch gebildete, doch primitiven Gelüsten nicht abgeneigte Ermittler hat auch bei uns seine Fangemeinde. Dass die Romane großen Spaß machen, liegt vor allem an ihrer sprachlichen Ironie.«

Joachim Feldmann, Der Freitag, Berlin

»Morse’ Superman-Status bestätigt sich in einer Auflösung, die kein Normalsterblicher jemals hätte voraussehen können.«

The Financial Times

»Colin Dexter lässt den Kopf des Krimifreundes auf Hochtouren laufen.«

Norddeutscher Rundfunk

»›Die schweigende Welt des Nicholas Quinn‹ ist ein geschickt konstruiertes, amüsantes Lesevergnügen.«

Jose Ignacio, A Crime is Afoot

»Dexter entführt den Leser in eine fiktionale Welt, die sich so real für ihn anfühlt, dass er am liebsten in das Geschehen eingreifen würde. Ein fesselndes Lesevergnügen.«

The Long Victorian

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Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

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Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

Ihr Fall, Inspector Morse

Wie führt Inspector Morse die Kurzgeschichte einer Oxford-Absolventin zu ihrem Mörder? Was erwartet Morse und Lewis in Zimmer 231 des Randolph Hotels? Und was passiert, wenn Morse selbst einem brillant ausgeführten Verbrechen zum Opfer fällt? In sechs raffinierten Fällen läuft Inspector Morse noch einmal zur Hochform auf.

Die Töchter von Kain

Die Ermittlungen zum Mord an einem Professor der Oxford-Universität haben kaum Fortschritte gemacht, als Inspector Morse der Fall übertragen wird. Kurz darauf wird der Hauptverdächtige mit derselben Waffe getötet. Zum ersten Mal scheint Morse ratlos. Bis ihn Catulls Liebesgedichte und das Times-Kreuzworträtsel auf die entscheidende Idee bringen.

Der Tod ist mein Nachbar

Das noble Lonsdale College ist weit weg von den Unruhen der Außenwelt – wie dem Mord an einer jungen Frau. Doch die Ruhe trügt. Am College ist ein Kampf um die Nachfolge des Rektors entbrannt. Morse’ Ermittlungen führen ihn erst durch die Stripclubs von Soho, doch bald deuten die Hinweise zur Universität. Würde jemand für den Rektorposten töten?

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Die Amerikanerin Laura Stratton hütet eine archäologische Kostbarkeit: den Wolvercote-Dorn. Alles ist für die Übergabe an das Ashmolean Museum vorbereitet, doch kurz vorher wird Stratton tot aufgefunden. Was zunächst nach einem natürlichen Tod aussieht, wird zu einem Fall für Inspector Morse – denn der wertvolle Wolvercote-Dorn ist verschwunden.

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Inspector Morse genießt seinen Urlaub, als er auf einen seltsamen Brief in der Times stößt. Ein Jahr zuvor war eine Studentin verschwunden, die Ermittlungen liefen ins Leere. Jetzt scheint es, als veröffentliche jemand hinweisträchtige Gedichte. Morse kann nicht widerstehen und folgt den Spuren auf einen verschlungenen Pfad durch die Wytham Woods.

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Die Gäste des edlen Hotels Haworth in Oxford fiebern seit Wochen auf den Silvesterabend hin: das große Kostümgaladinner. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist die erkaltende Leiche in Zimmer Nr. 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

Gott sei ihrer Seele gnädig

Inspector Morse ermittelt am liebsten bei Bier, Whisky und Zigaretten. Der exorbitante Mangel an körperlicher Betätigung beschert ihm schließlich die Quittung. Nüchtern und ans Bett gefesselt, liest er eine Abhandlung über einen Mordfall von 1859. Morse findet etliche Details, die nicht zusammenpassen wollen, und beginnt, den Fall neu aufzurollen.

Die Toten von Jericho

Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

Das Rätsel der dritten Meile

Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

Der letzte Bus nach Woodstock

Die Fassade des altehrwürdigen englischen Städtchens Woodstock bekommt deutliche Risse, als im Hinterhof des edlen Pubs Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

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Vor zwei Jahren ist die junge Valerie Taylor spurlos verschwunden. Inspector Morse soll den Fall neu aufrollen, sieht aber keine Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

Eine Messe für all die Toten

Seit Ewigkeiten ist im verschlafenen St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Chief Inspector Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem Rätsel.

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