Über dieses Buch

Die Gäste des edlen Hotels Haworth in Oxford fiebern seit Wochen auf den Silvesterabend hin: das große Kostümgaladinner. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist die erkaltende Leiche in Zimmer Nr. 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

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Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

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Colin Dexter

Das Geheimnis von Zimmer 3

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Marie S. Hammer

Ein Fall für Inspector Morse 7

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die englische Originalausgabe erschien 1986 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1988 unter dem Titel Hüte dich vor Maskeraden im Rowohlt Taschenbuch Verlag, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: The Secret of Annexe 3

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International 1988

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: imageBROKER (Alamy Stock Foto)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape und Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-31030-8

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DAS GEHEIMNIS VON ZIMMER 3

1 – November

2 – November

3 – Dezember

4 – 30./31. Dezember

5 – Dienstag, 31. Dezember

6 – 31. Dezember / 1. Januar

7 – Mittwoch, 1. Januar

8 – Mittwoch, 1. Januar

9 – Mittwoch, 1. Januar

10 – Mittwoch, 1. Januar

11 – Mittwoch, 1. Januar

12 – Mittwoch, 1. Januar

13 – Donnerstag, 2. Januar

14 – Donnerstag, 2. Januar

15 – Donnerstag, 2. Januar

16 – Donnerstag, 2. Januar

17 – Donnerstag, 2. Januar

18 – Donnerstag, 2. Januar

19 – 2./3. Januar

20 – Freitag, 3. Januar

21 – Freitag, 3. Januar

22 – Freitag, 3. Januar

23 – Samstag, 4. Januar

24 – Sonntag, 5. Januar

25 – Montag, 6. Januar

26 – Montag, 6. Januar

27 – Montag, 6. Januar

28 – Montag, 6. Januar

29 – Montag, 6. Januar

30 – Montag, 6. Januar

31 – Montag, 6. Januar

32 – Montag, 6. Januar

33 – Dienstag, 7. Januar

34 – Dienstag, 7. Januar

35 – Dienstag, 7. Januar

36 – Dienstag, 7. Januar

37 – Dienstag, 7. Januar

38 – Dienstag, 7. Januar

39 – Dienstag, 7. Januar

40 – Dienstag, 7. Januar

41 – Mittwoch, 8. Januar

42 – Mittwoch, 8. Januar

43 – Mittwoch, 8. Januar

44 – Mittwoch, 8. Januar

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Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

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Für Elizabeth, Anna und Eve

1

November

Der Prunk bei Beerdigungen hat mehr
mit der Eitelkeit der Lebenden zu tun
als mit der Ehrung der Toten.

La Rochefoucauld, Maximen

Die Ankunft des alten Mannes löste im Himmel vermutlich keine besondere Freude aus, und so hatte sein Hinscheiden auf Erden, genauer gesagt, im Charlbury Drive, einer Sackgasse mit unauffälligen Doppelhäusern, wo der Alte seinen Lebensabend verbracht hatte, keine allzu große Trauer hervorgerufen. Obwohl er eher ungesellig gewesen war, hatten sich doch im Laufe der Jahre in der Nachbarschaft oberflächliche Bekanntschaften ergeben, vor allem mit den Frauen, die mit Einkaufstaschen oder Kinderwagen an seinem ordentlichen kleinen Vorgarten vorbeikamen. Seine Beerdigung war auf einen Samstag angesetzt, und zwei der Frauen hatten beschlossen hinzugehen. Eine der beiden war Margaret Bowman.

»Wie sehe ich aus?«, fragte sie.

»Gut«, sagte er, ohne von der Rennsportseite aufzublicken. Wozu auch, es würde schon stimmen: Sie sah einfach immer gut aus. Hochgewachsen und mit sicherem Instinkt für das, was ihr stand, wirkte sie stets elegant, egal, ob sie zu einem Abendessen ging, zu einer Party – oder eben zu einer Beerdigung.

»Du hast ja gar nicht hergesehen!«

Ergeben blickte er hoch und nickte vage, während er flüchtig ihr schwarzes Komplet musterte. Sie sah tatsächlich gut aus. »Gut«, wiederholte er, »du siehst gut aus.« Was sollte er sonst sagen?

Mit unangebrachter Fröhlichkeit vollführte sie auf den Spitzen ihrer kürzlich neu erworbenen schwarzen Pumps eine Drehung. Sie wusste, dass sie gut aussah. Zwar hatte sie seit jenem enttäuschenden Tag, als sie sich, ein fast mager zu nennendes Mädchen von Anfang zwanzig, vergeblich um eine Stelle als Stewardess beworben hatte, um die Hüften herum kräftig zugenommen und würde sich heute, sechzehn Jahre danach, wohl mit größeren Schwierigkeiten durch den Mittelgang einer Boeing 737 hindurchzwängen. Ihre Beine und ihre Fesseln waren jedoch noch immer fast genauso schlank wie damals, als sie, ein Jahr nach ihrer Ablehnung durch die Fluggesellschaft, Tom Bowman geheiratet hatte und zusammen nach Torquay in die Flitterwochen gefahren waren. Und lediglich ihre Füße, das heißt, die kleinen weißen Knötchen entlang der mittleren Gelenke ihrer ohnehin etwas knubbeligen, nicht besonders hübschen Zehen, verrieten, dass sie allmählich auf die vierzig zuging. Doch wenn sie ehrlich war, gab es auch noch andere Anzeichen. Da war zum Beispiel der wöchentliche Besuch der teuren Klinik. Den Gedanken daran schob sie schnell wieder beiseite.

»Mehr fällt dir nicht ein?«, fragte sie.

Er sah sie wieder an, etwas aufmerksamer diesmal. »Du ziehst doch andere Schuhe an, oder?«

»Wieso?« In ihre braunen Augen mit der grünlich gesprenkelten Iris trat ein Ausdruck verwirrter Unsicherheit. Mechanisch richtete sie mit der Linken ihr eben erst frisiertes, blond gefärbtes Haar, während sie mit der Rechten immer wieder fahrig über ihren Rock strich, als gelte es, hartnäckige Flusen zu entfernen.

»Es gießt in Strömen – hast du das nicht bemerkt?« Kleine Rinnsale liefen außen am Wohnzimmerfenster hinab, und noch während er sprach, klatschten ein paar dicke Tropfen gegen die Scheibe und verliehen seinen Worten Nachdruck.

Sie blickte hinunter auf ihre neuen schwarzen Schuhe, die nicht nur elegant waren, sondern auch herrlich bequem. Aber bevor sie etwas sagen konnte, fuhr er schon fort: »Es ist doch eine Erdbestattung, oder?«

Einen Augenblick lang wusste sie nicht, wovon er sprach. Das Wort »Erdbestattung« klang so unbekannt, als sei es einer jener fremdartigen Ausdrücke, die man erst im Lexikon nachschlagen muss, um sie zu verstehen. Doch dann wusste sie, was er meinte: Erdbestattung bedeutete, dass die Leiche nicht eingeäschert wurde, sondern dass man stattdessen in der rötlichen, lehmigen Erde eine längliche Grube aushob, in die man den Toten hinablassen würde. Sie hatte dergleichen schon oft im Fernsehen und im Kino gesehen – es hatte übrigens immer geregnet.

Sie blickte aus dem Fenster. Auf ihrem Gesicht malte sich Enttäuschung.

»In den Schuhen wirst du dir nasse Füße holen – hast du mir nicht zugehört?« Er schlug die Mittelseiten der Zeitung auf und vertiefte sich in einen Bericht über die sexuellen Abenteuer eines prominenten Billardspielers.

Einen Augenblick hing alles in der Schwebe, war es unentschieden, ob das Leben der Bowmans im gleichen Trott weitergehen würde wie bisher. Einen Moment später war die Entscheidung gefallen.

Ihre Schuhe, ihre neuen Schuhe zu ruinieren, darauf wollte Margaret es nun doch nicht ankommen lassen. Zwar hatte sie sie eigens für die Beerdigung angeschafft, aber sie bei diesem Wetter anziehen, hieße fünfzig Pfund zum Fenster hinauswerfen, und das wäre nun doch zu unvernünftig. Es würde den Schuhen schon den Rest geben, wenn sie bloß vor die Tür trat. Erneut schaute sie auf ihre teuer beschuhten Füße, dann auf die Uhr auf dem Kaminsims. Viel Zeit war nicht mehr. Aber trotzdem – sie würde die Schuhe wechseln. Zu Schwarz passte zum Glück fast alles, und die grauen Schuhe mit den dicken Sohlen wären genau das Richtige, und vielleicht sollte sie auch eine andere Handtasche mitnehmen. Sie hatte da noch diese graue Ledertasche, die eigentlich farblich genau zu den Schuhen passen müsste.

Sie stolperte die Treppe hinauf, sehr eilig.

Und das Schicksal nahm seinen Lauf.

Ein, zwei Minuten nach dieser Entscheidung, die niemand für bemerkenswert gehalten hätte, klingelte es an der Haustür. Thomas Bowman legte seine Zeitung beiseite und erhob sich, um sie zu öffnen. Draußen im strömenden Regen stand eine der Nachbarinnen in dunkler Trauerkleidung unter einem grellbunten Regenschirm. Sie hatte sich gelbe Gummistiefel angezogen, die in ihm Erinnerungen weckten an die ersten Farbfernsehaufnahmen von der Landung eines bemannten Raumschiffes auf dem Mond. Ganz offenbar legten nicht alle Frauen in der Siedlung so viel Wert auf Eleganz wie Margaret.

»Sie ist fast fertig«, sagte er. »Schlüpft nur noch rasch in ihre Ballettschuhe, dann kann die Führung über Gottes Acker losgehen.«

»Ich bin etwas spät dran.«

»Wollen Sie hereinkommen?«

»Besser nicht. Wir sollten uns beeilen. Hallo Margaret!«

War sie eben in den zierlichen schwarzen Pumps leichtfüßig die Treppe hinaufgeschwebt, so wirkte Margarets Schritt in den grauen, dicksohligen Halbschuhen nun beinahe schwerfällig. Sie steckte sich, die Hand schon im grauen Handschuh, noch schnell ein weißes Taschentuch in die graue Handtasche, dann war sie für die Beerdigung bereit.

2

November

»Postboten werden irgendwie nie beachtet«,
sagte er nachdenklich, »und doch haben sie
Leidenschaften wie alle anderen Menschen auch.«

G. K. Chesterton, Der unsichtbare Mann

Nachdem sich die Haustür hinter den beiden Frauen geschlossen hatte, wartete er noch eine Weile, dann trat er ans Wohnzimmerfenster und blickte über den jetzt völlig durchweichten Rasen zur Straße. Er hatte Margaret den Wagen angeboten, da er ohnehin zu Hause bleiben wollte. Aber offenbar waren sie doch im Auto der Nachbarin gefahren, denn sein brauner Metro stand noch in der Auffahrt. Weit und breit war niemand zu sehen, so als sei Charlbury Drive von seinen Bewohnern verlassen worden. Es regnete noch immer.

Er stieg die Treppe hinauf in den ersten Stock, betrat das zweite Schlafzimmer, öffnete die rechte Seite des klobigen Mahagoni-Kleiderschrankes, in dem seine und Margarets abgelegte Kleidung aufbewahrt wurde. In der hinteren Ecke standen aufeinandergestapelt acht weiße Schuhkartons. Mit sicherem Griff zog er den dritten von unten aus dem Stapel heraus, nahm den Deckel ab und holte mit einem tiefen Seufzer die Whiskyflasche heraus. Sie war bereits zu zwei Dritteln leer, oder noch ein Drittel voll – wie es ein nach einem Drink lechzender Mann bezeichnet hätte. Der Karton war sehr alt und diente ihm seit Beginn seiner Ehe mit Margaret als Versteck. Vor Jahren, damals war er noch aktives Mitglied eines Fußballklubs gewesen, hatte er eine Woche lang eine Reihe obszöner Fotos darin aufbewahrt, die in der Mannschaft, angefangen vom schon recht betagten Torhüter bis hinunter zum erst vierzehnjährigen Linksaußen, die Runde gemacht hatten. Inzwischen war er seit Längerem schon der Aufbewahrungsort für seinen Whisky, der, wie er sich selbst eingestand, auf gefährliche Weise für ihn immer unverzichtbarer wurde. Dunkle Geheimnisse, ganz gewiss, die ihm ein schlechtes, wenn auch nicht allzu schlechtes Gewissen bescherten. Im Laufe der Zeit war er zu der Ansicht gelangt, dass ihm seine hübsche, wenn auch etwas übergewichtige Frau die Fotos eher verzeihen würde als den Whisky. Oder würde sie ihm vielleicht auch den Whisky verzeihen? Früher hatte er immer angenommen, dass ihr im Zweifelsfall ein nicht trinkender, untreuer Ehemann lieber sei als einer, der zwar treu, aber ständig alkoholisiert war. In letzter Zeit allerdings war er sich dieser Einschätzung nicht mehr so sicher gewesen. Hatte sie sich vielleicht, was ihre Einstellung zum Alkohol anging, verändert, und wenn ja, seit wann? Sie musste mehr als einmal an seinem Atem gemerkt haben, dass er getrunken hatte, auch wenn sie sich in den letzten Monaten zugegebenermaßen nur sehr selten und dann auch immer nur flüchtig körperlich nahegekommen waren. Aber derlei Gedanken, mochten sie auch des Öfteren auftauchen, nahmen seine Aufmerksamkeit immer nur kurze Zeit in Anspruch, dann pflegte er sie energisch beiseitezuschieben. So auch jetzt. Er packte den Schuhkarton zurück und wollte gerade zwei seiner ausgedienten Anzüge wieder an ihren alten Platz auf der Kleiderstange zurückschieben, als er plötzlich auf dem Boden des Schrankes, direkt hinter der linken Tür – einer Tür, die seiner Erinnerung nach kaum geöffnet wurde, die schwarze Handtasche entdeckte, gegen die sich Margaret im letzten Augenblick entschieden hatte.

Im ersten Moment war er nicht besonders überrascht, erst recht spürte er keine Neugier, doch dann auf einmal kam es ihm merkwürdig vor, und je länger er die Tasche ansah, umso merkwürdiger: Er konnte sich nicht entsinnen, jemals vorher eine ihrer Taschen dort gesehen zu haben. In der Regel befand sich die Tasche, die sie gerade in Gebrauch hatte, neben ihrem Bett. Er ging hinüber in das gemeinsame Schlafzimmer. Vor dem Bett am Fenster, ihrem Bett, lagen unordentlich ihre schwarzen Pumps, so wie sie sie in aller Eile vor ihrem Aufbruch abgestreift hatte.

Er ging wieder zurück und zog die Handtasche hervor. Als Mann, der selten seine Nase in anderer Leute Dinge steckte, wäre er normalerweise nie auf die Idee gekommen, einen ihrer Briefe zu lesen oder ihre Handtasche zu durchwühlen. Normalerweise. Aber warum hatte sie versucht, ihre Handtasche vor ihm zu verstecken? Und wenn sie das jetzt tat, dann konnte es nur einen Grund geben: Es gab irgendetwas in dieser Tasche, das er nicht sehen sollte, das sie aber bei ihrem eiligen Aufbruch auch nicht mehr hatte verstecken können. Der Verschluss der Tasche sprang sofort auf, und er sah den Brief gleich auf den ersten Blick. Er war vier Seiten lang.

Du bist ein egoistisches Biest, aber wenn du denkst, du kannst dich jetzt so ohne Weiteres zurückziehen, wie es dir passt, dann mach dich auf Ärger gefasst, vielleicht habe ich da auch noch ein Wörtchen mitzureden. Wenn du vorhast, mich wie ein Stück Dreck zu behandeln, dann mach dir am besten gleich klar, dass ich es dir heimzahlen werde. Und ich warne dich: Ich kann ganz schön gemein sein, wenn ich will, so gemein wie du jedenfalls allemal. Und wie gern hast du doch alles genommen, was ich dir geben konnte, und die Tatsache, dass ich es dir auch geben wollte, heißt noch lange nicht, dass wir jetzt quitt wären, und du so mir nichts, dir nichts alles hinschmeißen und so tun kannst, als sei nichts gewesen. Nun, der Zweck dieses Briefes ist, dich eines Besseren zu belehren. Und gib dich keinen falschen Hoffnungen hin – ich meine es ernst …

Sein Mund fühlte sich völlig ausgedörrt an. Hastig überflog er die übrigen Seiten. Keine Anrede auf Seite eins – keine Unterschrift auf Seite vier. Die Botschaft des Briefes war dennoch klar genug, er hätte ein kompletter Idiot sein müssen, sie nicht zu begreifen: Seine Frau betrog ihn – und das offenbar schon seit ein paar Monaten.

Hinter seiner Stirn begann es schmerzhaft zu pochen, das Blut dröhnte ihm in den Ohren, und er hatte das Gefühl, keinen klaren Gedanken fassen zu können. Merkwürdigerweise schien sein Körper ihm jedoch zu gehorchen, denn seine Hand war völlig ruhig, als er sich den Whisky in das billige kleine Glas goss, das er immer benutzte. Es gab Tage, da verdünnte er den Alkohol mit Leitungswasser. Heute jedoch trank er ihn pur. Erst einen kleinen Schluck, dann einen größeren, und den Rest kippte er in einem einzigen Zug hinunter. Er goss sich sofort nach und hatte auch das zweite Glas bald geleert. Der Rest aus der Flasche reichte gerade für ein drittes Glas, und bei diesem letzten Glas ließ er sich Zeit und versuchte, das vertraute Gefühl von Wärme zu genießen, das sich allmählich in seinem Gehirn ausbreitete. Und auf einmal, unerwartet und geradezu paradox, spürte er, wie die wütende Eifersucht, die ihn eben noch zu überfluten gedroht hatte, wich, und er wurde sich seiner Liebe zu seiner Frau bewusst. Plötzlich stand ihm wieder jener Tag vor Augen, als sie in völliger Überschätzung ihres Könnens und sehr unzureichend vorbereitet in die Fahrprüfung gegangen und durchgefallen war. Als sie ihm hinterher gefasst und ganz ruhig erklärt hatte, warum sie ihrer Meinung nach gescheitert war, hatte ihn eine Welle von Mitgefühl durchströmt. Und wäre er in jenem Moment dem Prüfer, der sich gezwungen gesehen hatte, seiner Frau Unfähigkeit zu attestieren, begegnet, er hätte ihn erschossen. Er war finster entschlossen gewesen, alles in seiner Kraft Stehende zu tun, um ihr weitere Niederlagen zu ersparen.

Das Glas war leer – die Flasche war leer; Thomas Bowman stieg mit langsamen, aber sicheren Schritten die Treppe hinunter – die leere Flasche in der Linken, in der Rechten den Brief. Er holte sich die Autoschlüssel vom Küchentisch und zog sich den Regenmantel an. Bevor er den Metro aufschloss, ging er hinüber zu den Abfalltonnen und ließ die Whiskyflasche verschwinden, setzte sich dann hinter das Steuer seines Wagens und fuhr los. Es gab da etwas zu erledigen, eine Kleinigkeit nur, aber er wollte es sofort tun.

Seine Arbeitsstelle lag nur etwa einen Kilometer entfernt in Chipping Norton. Auf der Fahrt dahin war er sich der überraschenden unabweisbaren Logik dessen, was er plante, bewusst. Erst bei seiner Rückkehr, etwa eine Viertelstunde später, als er den Brief wieder in die Handtasche zurücklegte, nahm er wahr, wie sehr er den Mann, der ihm die Zuneigung seiner Frau geraubt und sie zur Untreue verleitet hatte, hasste und verachtete – er war ja nicht einmal Manns genug gewesen, den Brief mit seinem Namen zu unterzeichnen.

Die Frau mit der grauen Handtasche stand am Grab, rötlich gelber Lehm klebte an ihren Schuhsohlen. Der Regen hatte fast aufgehört. Der jungenhaft aussehende Geistliche leitete die Trauerfeier mit würdigem Ernst und ohne ungebührliche Hast. Sie hatte hier und da Gesprächsfetzen aufgefangen und so erfahren, dass der Alte bei der Landung in der Normandie dabei gewesen war und bis zum Schluss mitgekämpft hatte. Als zum Abschluss einer der Veteranen aus dem Britischen Frontkämpferverband eine Mohnblume auf seinen Sarg geworfen hatte, waren ihr die Tränen in die Augen gestiegen.

»Das wärs dann wohl gewesen«, sagte die Frau mit den gelben Gummistiefeln. »Mit Port und Schinkensandwiches ist heute wohl nicht zu rechnen.«

»Ist das denn sonst üblich?«

»Na klar, schon um auf andere Gedanken zu kommen. Heute hätten wir es gut gebrauchen können – bei dem Mistwetter.«

Margaret erwiderte nichts darauf, und die beiden Frauen schwiegen, bis sie wieder im Wagen saßen.

»Kommst du noch mit in den Pub?«

Margaret schüttelte den Kopf. »Nein, lieber nicht. Ich möchte schnell nach Hause.«

»Du wirst dich doch wohl jetzt nicht hinstellen und ihm das Mittagessen kochen?«

»Ich habe gesagt, ich würde uns eine Kleinigkeit zurechtmachen, wenn ich wieder zurück bin«, sagte sie beinahe entschuldigend.

Die Frau in den Gummistiefeln unternahm keine weiteren Versuche, Margaret umzustimmen. Es war wohl das Beste, ihre Begleiterin so schnell wie möglich zu Hause abzusetzen und dann allein zum Pub weiterzufahren, wo die anderen schon auf sie warten würden.

Margaret trat sich die Füße ab und schob ihren Haustürschlüssel in das Sicherheitsschloss. »Ich bin wieder da-ha!«, rief sie. Doch sie erhielt keine Antwort. Sie warf einen schnellen Blick in die Küche, ins Wohnzimmer und ins Schlafzimmer – schließlich ins Gästezimmer. Er war nicht da, und sie war froh darüber. Der Metro war nicht in der Auffahrt gestanden, aber es hätte ja auch sein können, dass er ihn wegen des Regens in die Garage gefahren hatte. Wahrscheinlich war er also in den Pub gefahren – es war ihr nur recht. Sie betrat das Gästezimmer, zog die Tür des Kleiderschrankes auf, holte ihre Handtasche hervor und öffnete sie – der Brief war noch da. Sie hatte sich also umsonst Sorgen gemacht und bereute jetzt beinahe, nicht mit den anderen zum Leichentrunk in den Pub gegangen zu sein; einen Gin hätte sie ganz gut vertragen können. Aber seis drum. Der Stapel Schuhkartons in der hinteren Ecke sah etwas wackelig aus, und sie schob die Schachteln wieder ordentlich aufeinander. Erleichtert beschloss sie, in Zukunft vorsichtiger zu sein.

Sie wärmte sich die Reste des Hühnchen-Risotto auf, das es gestern zum Abendessen gegeben hatte, aber die wenigen Bissen, die sie hinunterzuschlucken vermochte, schmeckten wie Stroh. In was für eine Situation hatte sie sich bloß gebracht! Was für eine unselige, aussichtslose Situation! Sie setzte sich ins Wohnzimmer, stellte das Radio an und hörte die Ein-Uhr-Nachrichten. Das englische Pfund hatte sich über Nacht leicht erholt; sie wünschte, von ihrem Herzen ließe sich dasselbe sagen. Sie schaltete den Fernseher ein und sah sich die Übertragung der ersten beiden Rennen aus Newbury an, ohne dass sie allerdings hinterher hätte sagen können, welches der Pferde den Sieg davongetragen hatte. Auch vom dritten Rennen bekam sie so gut wie nichts mit, und erst das Quietschen der Bremsen auf der Auffahrt riss sie aus ihrer Versunkenheit. Er küsste sie zur Begrüßung leicht auf die Wange und erkundigte sich, wie die Beerdigung gewesen sei. Seine Stimme klang erstaunlich nüchtern, doch sie wusste, dass er stark getrunken hatte, und war infolgedessen nicht im Mindesten überrascht, als er erklärte, sich hinlegen zu wollen.

Doch Thomas Bowman fand an diesem Samstagnachmittag nur wenig Ruhe, denn in seinem Kopf begann sich ein Plan zu formen. Niemand außer ihm war im Raum gewesen, als er in seiner Dienststelle den an Margaret gerichteten Brief fotokopiert hatte. Anschließend hatte er auf die Postautos im Hinterhof gestarrt. Wie unauffällig doch solch ein Postauto war. Kein Passant interessierte sich für den Fahrer, den man überhaupt nur von vorne richtig sehen konnte, da an den Seiten keine Fenster waren. Nicht einmal die ansonsten nach Opfern Ausschau haltenden Politessen schenkten ihnen Beachtung, wenn sie sich langsam von einem Haltepunkt zum nächsten bewegten. In dem Brief hatte der Mann, der Margaret offenbar rücksichtslos unter Druck zu setzen versuchte, geschrieben, dass er sie am Montag um zehn vor eins vor der Summertown-Bücherei in der South Parade treffen wolle – und er, Thomas Bowman, würde auch kommen. Ein rotes Zustellauto zu bekommen, war kein Problem, das würde er schon hinkriegen. Er hatte Margaret, bevor sie ihren Führerschein machte, oft zur Bücherei gebracht und auch wieder abgeholt, und ihm fiel wieder ein, dass sich an der Ecke von South Parade und Middle Way ein kleines Postamt befand mit einem Briefkasten davor. Einen günstigeren Treffpunkt konnte es kaum geben …

Doch dann schien plötzlich für einen Moment sein ganzer schöner Plan wieder in sich zusammenzufallen: Wie lange trug Margaret den Brief schon mit sich herum? Er war undatiert, es gab also keinerlei Anhaltspunkt, welcher Montag gemeint war. War es der letzte Montag gewesen? Doch irgendwie war er fest davon überzeugt, dass sie den Brief (vermutlich an ihre Arbeit geschickt) erst am Tag zuvor erhalten hatte. Genauso zweifelte er keinen Moment daran, dass Margaret diese Verabredung einhalten würde. Er sollte in beiden Punkten recht behalten.

Am folgenden Montag um zehn vor eins sah er im Seitenspiegel, dass Margaret sich seinem Auto näherte. Er rutschte auf seinem Sitz ein Stück tiefer, sie ging nur wenige Schritte entfernt vorüber. Eine Minute später hielt plötzlich unmittelbar vor ihm ein Maestro. Der Fahrer beugte sich hinüber, um die Beifahrertür zu öffnen. Margaret stieg ein, und im selben Moment brauste der Wagen mit hoher Geschwindigkeit davon.

Drei Wagen dahinter folgte das rote Postauto. Die Beschattung des Maestros war das erste Glied in einer Kette von Ereignissen, die schließlich in Mord gipfeln würden – clever geplant und mit entschlossener Brutalität ausgeführt.

3

Dezember

»Ich habe ein weiteres Jahr beendet«, sprach Gott,
»In Grau, Grün, Weiß und Braun;
Ich habe das Blatt auf den Rasen gestreut,
Den Wurm in der Erde versiegelt,
Und die letzte Sonne herabgelassen.«

Thomas Hardy, New Year’s Eve

Die von Bäumen gesäumte St. Giles’ Street weist sich an vier oder fünf Stellen mit schweren, gusseisernen Schildern aus (weiße Lettern auf schwarzem Grund), die in Lucy’s Gießerei im angrenzenden Stadtteil Jericho angefertigt worden sind. Der Apostroph am Ende des Namenszugs bedeutet vermutlich, dass Oxford glaubt, seinem Ruf als Gelehrtenstadt gerecht werden zu müssen, und es ist nur ein Glück, dass nicht auch noch die Autoritäten der Fakultät für Englisch ein Mitspracherecht haben, denn sie würden ganz sicher darauf bestehen, hyperkorrekt dem Apostroph noch ein weiteres »s« sowie einen zweiten Apostroph folgen zu lassen: St. Giles’s’ Street. Der Kreis derer, die mit dem Rat Fowlers bezüglich des Umgangs mit dem Genitiv vertraut sind, dürfte nicht allzu groß sein, und die Personen der nun folgenden Kapitel gehören ganz gewiss nicht dazu. Sie zählen, hält man sich an die gängige Oxforder Unterscheidung zwischen »Geist« und »Geld«, ganz eindeutig zur letzteren Kategorie.

Die St. Giles’ Street teilt sich an ihrem nördlichen Ende, dort, wo sich auf einem Rasendreieck ein Mahnmal zum Gedenken an die Toten der beiden Weltkriege erhebt, nach links in die Woodstock, nach rechts in die Banbury Road. Folgt er dieser (an der Inspector Morse seit vielen Jahren lebt), so wird dem Besucher nach einigen Hundert Metern eine Reihe von Häusern auffallen, die alle im selben Stil gehalten sind, einem Stil, den man mit einigem Recht als venezianische Gotik beschreiben darf. Über Fenstern und Türen wölben sich Spitzbögen, und die Fenster selbst sind durch zwei, manchmal auch drei schmale Säulen unterteilt.

Die Häuser sind in den Siebzigerjahren des 19. Jahrhunderts entworfen worden, und Ruskins Einfluss ist so deutlich zu spüren, dass man meint, er hätte den Architekten während ihrer Arbeit über die Schulter geschaut. Dem Betrachter mögen sie mit ihren gelb-beigen Mauern und den purpurblauen Schieferdächern zunächst ein wenig streng und humorlos erscheinen, doch wird er sein Urteil bei genauerem Hinsehen revidieren müssen: Die eingefügten Reihen orangefarbener Steine mildern den sakralen Eindruck, und die Wiederkehr der Spitzbögen als flächiges Ornament in Orange und Purpur tut sein Übriges, das Ganze aufzulockern.

[Ende der Leseprobe]

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Die Gäste des edlen Hotels Haworth freuen sich schon seit Wochen auf die gebuchten Ferien: Drei-Tage-Pauschalangebot über Silvester, Entertainment und Oxford-Führungen inklusive. Für den Höhepunkt, das große Kostümgaladinner, sind die Gäste bestens vorbereitet. Nicht wenige sind kaum wiederzuerkennen. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren, Cluedomarathons und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist, dass sich die Anzahl der Gäste soeben verringert hat – einer der ihrigen liegt ermordet in Zimmer Nummer 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

»Sein britischer Humor und die ausgesprochen amüsanten Dialoge zwischen Morse und Lewis machen diesen Krimi wieder zu einem absoluten Lesevergnügen. Für alle Morse-und-Lewis-Fans und für alle Krimifans der englischen Art … Wunderbare Unterhaltung! Wie immer bei Colin Dexter.«

Matthias Rybak, Barsortiment Könemann, Hagen

»Herrlich verzwickt und raffiniert.«

The Times

»Der Leser weiß, dass er sich in den Händen eines intelligenten Autors befindet, der das Ermittlungsprozedere interessant zu erzählen vermag, indem er zwischen den Perspektiven der Charaktere hin- und herwechselt.«

Norman Price, Crime Scraps

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Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

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Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

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Das noble Lonsdale College ist weit weg von den Unruhen der Außenwelt – wie dem Mord an einer jungen Frau. Doch die Ruhe trügt. Am College ist ein Kampf um die Nachfolge des Rektors entbrannt. Morse’ Ermittlungen führen ihn erst durch die Stripclubs von Soho, doch bald deuten die Hinweise zur Universität. Würde jemand für den Rektorposten töten?

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Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

Das Rätsel der dritten Meile

Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

Der letzte Bus nach Woodstock

Die Fassade des altehrwürdigen englischen Städtchens Woodstock bekommt deutliche Risse, als im Hinterhof des edlen Pubs Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

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Eine Messe für all die Toten

Seit Ewigkeiten ist im verschlafenen St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Chief Inspector Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem Rätsel.

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