Über dieses Buch

Inspector Morse ermittelt am liebsten bei Bier, Whisky und Zigaretten. Der exorbitante Mangel an körperlicher Betätigung beschert ihm schließlich die Quittung. Nüchtern und ans Bett gefesselt, liest er eine Abhandlung über einen Mordfall von 1859. Morse findet etliche Details, die nicht zusammenpassen wollen, und beginnt, den Fall neu aufzurollen.

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Colin Dexter (1930-2017) studierte Klassische Altertumswissenschaft. Er ist der Schöpfer der vierzehnteiligen Krimireihe um Inspector Morse. Für sein Lebenswerk wurde er mit dem CWA Diamond Dagger und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet.

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Colin Dexter

Gott sei ihrer Seele gnädig

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Christiane Friederike Bamberg

Ein Fall für Inspector Morse 8

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die englische Originalausgabe erschien 1989 bei Macmillan, London.

Die deutsche Erstausgabe erschien 1990 unter dem Titel Mord am Oxford-Kanal im Rowohlt Taschenbuch Verlag, Reinbek.

Für die vorliegende Ausgabe hat Eva Berié die deutsche Übersetzung nach dem Original überarbeitet.

Originaltitel: The Wench is Dead

© by Macmillan, an imprint of Pan Macmillan, a division of Macmillan Publishers International 1989

Übernahme der Übersetzung mit freundlicher Genehmigung des Rowohlt Verlags, Reinbek

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Tim Gainey (Alamy Stock Foto)

Umschlaggestaltung: Sven Schrape und Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-31031-5

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

GOTT SEI IHRER SEELE GNÄDIG

1 – Das Denken ist völlig abhängig vom Magen …

2 – Weißt du, warum wir den Toten mehr Gerechtigkeit …

3 – Blumen, Schreibmaterial und Bücher sind stets willkommene Geschenke …

4 – Meine abendlichen Besucher sollten, falls sie die Uhr …

5 – Diese Art Literatur besitzt zuweilen eine gleichsam lethische …

6 – Ich genieße die Rekonvaleszenz. Es ist der Teil …

7 – MORD AM OXFORD-KANAL

8 – Stil ist das Zeichen eines Temperaments, das sich …

9 – Wie erfreulich und angenehm ist doch die Welt …

10 – TEIL ZWEI

11 – »Mein Ehrenwort, Watson, Sie spielen wunderbar mit …

12 – Das Wichtigste in einer Bibliothek sind die Regale …

13 – Oh, füll den Becher: – was frommt die …

14 – Unter den Lebenden zu sein war ein Privileg …

15 – TEIL DREI

16 – In einem Hotel in Brighton mit Blick auf …

17 – Die Kriminalschriftsteller als Gattung sind auf Originalität und …

18 – TEIL VIER

19 – Wir bekommen beim Lesen eine Menge kluger Einsichten …

20 – Diese hassenswerten Leute, die sich Quellenforscher nennen

21 – Hure: Von der Wiege bis zur Bahre …

22 – Halt! Tue nichts wegen deinem Namen! Ein Name …

23 – Alles, was die Menschheit je getan, gedacht oder …

24 – Magnus Alexander corpore parvus erat. (Nicht einmal Alexander …

25 – Wer unfähig ist, große Verbrechen zu begehen …

26 – Es gibt ein Gesetz, im dunkelsten der Bücher …

27 – Einbildung, die du uns fortziehest

28 – Wir leben in einem System von Lügen.Der eine …

29 – Ich glaube, es grämt die Heiligen im Himmel …

30 – Lente currite, noctis equi!(O trabt langsam, ihr Pferde …

31 – Die zweite Seite (Englands) liegt nach Westen …

32 – Oh, was für ein feines Netz wir webenWenn …

33 – Stet Difficilior Lectio.(Die schwierigere Lesart soll gelten.)

34 – Plündernde Rohlinge erschossen die klagende Eule;Es schweigt der …

35 – Häuf keine Rosen auf ihr GrabSie liebte sie …

36 – Das Wissen eines Mannes stirbt mit ihm …

37 – Die heutigen Tänzer liefern uns eine bedrückende Spiegelung …

38 – Die Prägung des Begriffs »Slum« reflektiert die Wirksamkeit …

39 – Um dessentwillen du dich hergekommen wähntestIst Schale …

40 – Die Welt ist rund, und der Ort …

Epilog

Zitatnachweis

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Über Colin Dexter

Colin Dexter: »Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

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Für Harry Judge, der Kanäle liebt
und der mich bekannt machte mit
dem Buch The Murder of Christina Collins
von John Godwin, eine faszinierende Schilderung
eines frühviktorianischen Mordfalls.
Ich fühle mich tief in beider Schuld.

(Das Buch kann in der Stadtbücherei
in Stafford ausgeliehen werden.)

BERNARDINE So klage ich Sie an der …
BARABAS Hurerei? Das war in einem andern Land
und außerdem – die Schickse lebt nicht mehr.

Christopher Marlowe, Der Jude von Malta

1

Das Denken ist völlig abhängig vom Magen;
dessen ungeachtet sind die mit den besten
Mägen nicht auch die besten Denker.

Voltaire in einem Brief an d’Alembert

Am Dienstag war ihm immer wieder übel. Am Mittwoch musste er sich des Öfteren erbrechen. Am Donnerstag war ihm zwar fast die ganze Zeit über schlecht, doch der Brechreiz hatte nachgelassen. Am Freitagmorgen kostete es ihn, elend und teilnahmslos, wie er sich fühlte, und vor allem unendlich müde, eine große Kraftanstrengung, aufzustehen und sich ans Telefon zu schleppen, um seinem Vorgesetzten im Polizeipräsidium in Kidlington mitzuteilen, dass er heute vermutlich nicht zum Dienst erscheinen werde.

Als er am Samstagmorgen aufwachte, stellte er erfreut fest, dass er sich erheblich besser fühlte, und während er in seinem Schlafanzug – grell gestreift wie eine Sonnenliege – in der Küche seiner im Norden Oxfords gelegenen Junggesellenwohnung saß, überlegte er sogar, ob er seinem Magen unter diesen Umständen bereits wieder eine Schüssel Weetabix zumuten könne. Da klingelte das Telefon.

»Hier Morse«, meldete er sich.

»Guten Morgen, Sir.« (Welch angenehme Stimme!) »Würden Sie bitte einen Augenblick am Apparat bleiben? Der Superintendent möchte Sie sprechen.«

Morse blieb am Apparat – er hatte kaum eine andere Wahl – und überflog, während er wartete, die Schlagzeilen der Times, die ihm gerade durch den Briefschlitz gesteckt worden war. Wie immer samstags reichlich spät.

»Ich stelle Sie jetzt durch zum Superintendent«, sagte dieselbe angenehme Stimme. »Einen Moment noch.« Morse schwieg, aber er schickte ein Stoßgebet zum Himmel (für einen Atheisten schon eine Überwindung), dass Strange sich beeilen und ans Telefon kommen möge, um ihm endlich mitzuteilen, was immer es mitzuteilen gab … Auf Morse’ Stirn begannen sich Schweißperlen zu bilden, und er suchte mit der Linken in den Taschen seines Pyjama-Oberteils nach einem Taschentuch.

»Hallo, Morse? Sind Sie am Apparat? Ah, ja? Tut mir leid, dass Sie sich nicht wohlfühlen, alter Junge. Geht zur Zeit vielen so. Den Bruder meiner Frau hat es auch erwischt – wann war es doch gleich –, muss jetzt zwei Wochen her sein, glaube ich. Nein, stimmt gar nicht, eher drei Wochen. Aber das tut ja auch nichts zur Sache.«

Der Schweiß floss jetzt in Strömen, und Morse wischte sich immer wieder mit dem Taschentuch über die Stirn, während er pflichtschuldig ein zustimmendes Gemurmel von sich gab.

»Ich habe Sie hoffentlich nicht aus dem Bett geholt?«

»Nein, das nicht, Sir.«

»Gut. Ich dachte, ich ruf mal schnell bei Ihnen an. Äh … Ach, übrigens, Morse …«, (offenbar hatte Strange sich jetzt zu dem durchgerungen, was er sagen wollte) »es besteht keinerlei Notwendigkeit für Sie, heute ins Präsidium zu kommen, keinerlei Notwendigkeit. Es sei denn, Sie fühlen sich schon bedeutend besser. Ich denke, wir werden hier auch ohne Sie schon zurechtkommen. Auf den Friedhöfen liegen reihenweise Männer, die sich für unentbehrlich hielten, ist es nicht so?«

»Vielen Dank, Sir. Sehr freundlich von Ihnen, mich anzurufen. Ich weiß es wirklich zu schätzen. Allerdings hätte ich dieses Wochenende ohnehin freigehabt …«

»Ach? Na, umso besser. Trifft sich gut, nicht wahr? Da können Sie ja in aller Ruhe im Bett bleiben.«

»Ja, vielleicht, Sir«, sagte Morse erschöpft.

»Aber Sie sagten, Sie seien auf, oder?«

»Ja, Sir.«

»Nun, dann machen Sie, dass Sie jetzt schnell wieder ins Bett kommen, Morse. So ein freies Wochenende ist doch die ideale Gelegenheit, sich mal so richtig zu erholen. Genau das, was Sie brauchen, wenn Sie sich nicht ganz wohlfühlen – ein bisschen Ruhe, Erholung … Das hat der Arzt auch dem Bruder meiner Frau gesagt, als der … wann war das noch gleich …«

Hinterher meinte Morse sich zu erinnern, dass er das Telefongespräch mit Strange trotz allem noch halbwegs anständig über die Bühne gebracht hatte, einschließlich einiger angemessen besorgter Äußerungen bezüglich dem Ergehen von Stranges Schwager, doch vor allem hatte sich ihm eingeprägt, dass sich seine Stirn, als er mit der Hand darübergefahren war, plötzlich nicht nur feucht, sondern sehr, sehr kalt angefühlt hatte und dass er dann zwei-, dreimal tief Luft geholt hatte und plötzlich aufgesprungen und ins Bad gelaufen war …

Mrs Green, seine Putzfrau, die jeden Dienstag- und Samstagvormittag bei ihm sauber machte, warf nur einen kurzen Blick auf Morse, der, an die Wand gelehnt, auf dem Boden des Eingangsflurs saß, dann stürzte sie zum Telefon, wählte den Notruf und bestellte einen Krankenwagen. Ihr Arbeitgeber war bei Bewusstsein, allem Anschein nach nüchtern und sah halbwegs manierlich aus bis auf die rötlich braunen Flecken auf der Vorderseite seiner Schlafanzugjacke, Flecken, die Mrs Green, sowohl was ihre Farbe als auch was ihre Konsistenz anging, lebhaft an den Bodensatz in ihrer Kaffeemaschine erinnerten. Sie wusste nur zu genau, was diese Flecken bedeuteten. Der Arzt damals hatte ihr ohne jede Schonung mit brutaler Offenheit gesagt – fünf Jahre war das nun her –, dass ihr Mann, wenn sie ihn nur rechtzeitig ins Krankenhaus gebracht hätte, noch am Leben sein könnte …

»Ja, genau«, hörte sie sich überraschend bestimmt sagen, »gleich südlich vom Banbury-Road-Kreisverkehr. Ja, ich werde an der Tür auf Sie warten.«

Um Viertel nach zehn ließ sich Morse ohne allzu großes Widerstreben von einem Sanitäter die Treppe hinunterhelfen. In Hausschuhen und einem frischen Schlafanzug, eine kratzige graue Decke um die Schultern, saß er etwas verloren auf der Pritsche des Krankenwagens. Die Krankenschwester, eine Frau mittleren Alters, schien seine Weigerung, sich hinzulegen, als persönlichen Affront aufgefasst zu haben. Mürrisch, ohne ein Wort zu sagen, schob sie ihm, als er sich geräuschvoll übergeben musste, eine weiße, emaillierte Nierenschale auf den Schoß und schwieg auch noch, als der Krankenwagen auf das Gelände des John-Radcliffe-Krankenhauses einbog und schließlich vor der Notfall-Ambulanz anhielt.

Während Morse, ausgestreckt auf einer Krankenbahre liegend, auf einen Arzt wartete, dachte er in einem Anflug von Selbstmitleid, dass er hier auf diesem Flur sterben könnte, ohne dass dies irgendjemandem auffiele. Er war schon immer ungeduldig gewesen (vor allen Dingen in Hotels, wenn morgens das Frühstück nicht gleich kam), und vielleicht hatte es ja in Wirklichkeit nur einige wenige Minuten gedauert, bis ein weiß gekleideter Krankenhausangestellter neben ihm auftauchte und begann, in aller Ruhe mit ihm den Aufnahmebogen durchzugehen. Morse musste Auskunft geben über seine nächsten Angehörigen (in seinem Fall nicht vorhanden) sowie seine Konfession (ebenfalls nicht vorhanden). Nachdem solchermaßen die Initiationsriten vollzogen und er gleichsam in den Klub aufgenommen worden war, begann man sich um ihn zu kümmern. Von irgendwoher erschien eine junge Schwester, fühlte ihm den Puls, maß seinen Blutdruck (wobei sie, wie Morse fand, den schwarzen Gummiriemen um seinen Oberarm sehr viel fester als nötig anzog) und trug die Ergebnisse mit einem Gleichmut in sein Krankenblatt (»MORSE, E.«) ein, der den Gedanken nahelegte, dass nur ausgesprochen dramatische Abweichungen von der Norm Grund zur Besorgnis sein könnten. Zum Schluss wollte sie auch noch seine Temperatur messen, und Morse kam sich einigermaßen idiotisch vor, wie er so dalag und das Thermometer ihm aus dem Mund ragte. Die Schwester schien mit dem Ergebnis der Messung offenbar unzufrieden, sie schüttelte das Thermometer einige Male mit einer Bewegung, nicht unähnlich einem Rückhandschlag beim Pingpong, um es ihm schließlich, kaum weniger geschickt als beim ersten Mal, noch einmal unter die Zunge zu zwängen.

»Werde ich überleben?«, wagte Morse einen Vorstoß, während die Schwester die Ergebnisse der Messung auf sein Krankenblatt übertrug.

»Sie haben Temperatur«, antwortete der wenig auskunftsfreudige Teenager.

»Ich dachte, jeder Mensch hätte Temperatur«, murmelte Morse.

Doch da hatte die Schwester ihm schon den Rücken zugewandt, um den nächsten Neuzugang in Augenschein zu nehmen.

Der junge Mann, den man gerade hereingerollt hatte, trug noch sein schwarz-rot gestreiftes Rugby-Trikot. Seine nackten Beine waren dreckverkrustet, und quer über seine Stirn klaffte eine scheußlich aussehende, riesige Wunde. Morse kam er dennoch ganz entspannt vor, als er dem Krankenhausangestellten (derselbe, der auch Morse befragt hatte) bereitwillig Auskunft gab über Lebensgeschichte, Konfession und Verwandte. Genauso entspannt ließ er es über sich ergehen, als die Schwester ihm mit dem Stethoskop zu Leibe rückte, den Puls fühlte und seine Temperatur maß. Morse merkte plötzlich, wie er neidisch wurde auf die selbstverständliche Vertrautheit zwischen dem jungen Mann und der ebenso jungen Schwester. Und plötzlich – und diese Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag – realisierte er, dass die Schwester ihn vermutlich genau als das sah, was er ja auch tatsächlich war: ein Mann, der recht und schlecht ins sechste Lebensjahrzehnt getreten war und sich nun den leicht entwürdigenden Krankheiten des beginnenden Alters gegenübersah – Leistenbruch, Hämorrhoiden, Prostatabeschwerden und, ja!, Zwölffingerdarmgeschwüren.

Morse beugte sich gerade, von einem heftigen Würgereiz gepackt, über die Nierenschale, die sie vorsichtshalber in Reichweite hatten stehen lassen, als ein junger Assistenzarzt, ungefähr halb so alt wie Morse, neben ihn trat und den Bericht über seine Einlieferung, den Fragebogen des Krankenhauses und sein Krankenblatt zu überfliegen begann.

»Eine ziemlich üble Geschichte, Ihre Bauchbeschwerden, ist Ihnen das klar?«

Morse zuckte ausweichend die Achseln. »Mir hat bisher niemand etwas gesagt.«

»Man muss ja nicht gerade ein Sherlock Holmes sein, um zu verstehen, dass da etwas nicht stimmt, ganz und gar nicht stimmt.«

Morse wollte gerade etwas entgegnen, als der Assistenzarzt fortfuhr: »Sie sind gerade erst eingeliefert worden, glaube ich? Wenn Sie uns, Mr, äh, Morse, nicht wahr … wenn Sie uns ein bisschen Zeit lassen, dann werden wir versuchen, Ihnen bald Genaueres zu sagen, okay?«

»Ich fühle mich aber eigentlich ganz in Ordnung. Wirklich«, sagte Morse mit leiser Stimme und einigermaßen eingeschüchtert, während er sich in die Kissen zurücksinken ließ und versuchte, seine verkrampften Schultermuskeln zu entspannen.

»Der Eindruck täuscht, fürchte ich. Bestenfalls haben Sie nur ein Magengeschwür, das spontan zu bluten angefangen hat« – Morse spürte einen Stich von Panik im Zwerchfell –, »aber es kann auch sein, dass es sich um ein durchgebrochenes Magengeschwür handelt, und wenn das der Fall sein sollte …«

»Dann …?«, fragte Morse mit schwacher Stimme.

Aber der junge Arzt schwieg und begann stattdessen, Morse’ Bauch abzutasten.

»Nun, haben Sie etwas gefunden?«, fragte Morse und bemühte sich um einen möglichst munteren Ton.

»Sie sollten versuchen, ein paar Kilo abzunehmen. Ihre Leber ist vergrößert.«

»Ich dachte, Sie hätten gesagt, es sei der Magen.«

»Ja, ist es auch. Sie haben Magenblutungen gehabt.«

»Und was … was hat dann meine Leber damit zu tun?«

»Trinken Sie viel, Mr Morse?«

»Nun, die meisten Leute trinken doch so zwei, drei Gläser pro Tag.«

»Ich habe gefragt, ob Sie viel trinken.« Der Ton war ein wenig schärfer geworden.

Morse versuchte, trotz der in ihm aufsteigenden Angst gleichmütig zu wirken, und so zuckte er mit den Achseln: »Ich trinke gern mal ein Bier, ja.«

»Wie viele Biere pro Woche?«

»Pro Woche?«, fragte Morse erschrocken, und sein Gesicht verzog sich in nachdenkliche Falten wie bei einem Kind, dem man eine komplizierte Multiplikationsaufgabe zu lösen gegeben hat.

»Na, dann eben pro Tag«, schlug der Assistenzarzt entgegenkommend vor.

Morse dividierte durch drei. »So zwei, drei, denke ich.«

»Trinken Sie auch schärfere Sachen?«

»Gelegentlich.«

»Und was?«

Morse bewegte unruhig seine angespannten Schultermuskeln. »Whisky – ab und zu trinke ich einen kleinen Whisky.«

»Wie lange hält denn eine Whiskyflasche in der Regel bei Ihnen?«

»Das kommt darauf an, wie groß die Flasche ist.«

Doch diese Art von Humor kam offenbar nicht gut an, und so multiplizierte er schnell mit drei. »Eine Woche … zehn Tage … so ungefähr.«

»Und wie viele Zigaretten rauchen Sie pro Tag?«

»So acht … bis zehn«, sagte Morse, die richtige Zahl gleich umstandslos durch drei teilend.

»Gibt es irgendeine Art von körperlicher Betätigung, die Sie regelmäßig ausüben – Wandern, Joggen, Radfahren, Squash …?«

Doch bevor Morse mit seinen Überlegungen, welches wohl die günstigste Antwort sei, zu Ende gekommen war, musste er schon wieder nach der Nierenschale greifen. Während er sich geräuschvoll erbrach, registrierte der Assistenzarzt besorgt die rötlich braune Farbe des Erbrochenen, das mit hellroten Spritzern von frischem Blut durchsetzt war, Blut, das durch eine tägliche Dosis Nikotin seines Sauerstoffs beraubt und überdies noch reichlich mit Alkohol versetzt wurde.

Kurz darauf verfiel Morse in eine Art Dämmerzustand. Irgendwann, daran konnte er sich erinnern, hatte sich eine Schwester über ihn gebeugt (dieselbe junge Schwester, die sich auch vorher schon um ihn gekümmert hatte), um ihm den Puls zu fühlen. Ihr Stirnrunzeln hatte Morse verraten, dass sie über das Ergebnis ihrer Messung beunruhigt war.

Und plötzlich hatte er gewusst, dass der Engel des Todes ihn gestreift hatte, und ein Schauer war ihm über den Rücken gelaufen, als er zum ersten Mal in seinem Leben an das Sterben dachte. Einen Augenblick lang hatte er sogar gemeint, seinen Nachruf vor sich zu sehen – einen lobenden Nachruf natürlich.

2

Weißt du, warum wir den Toten mehr
Gerechtigkeit widerfahren lassen?
Wir sind ihnen gegenüber zu nichts
verpflichtet, wir können uns Zeit lassen.
Wir können ihnen unsere Ehrerbietung erweisen
zwischen einer Cocktailparty und einer
zärtlichen Geliebten – in unserer freien Zeit.

Albert Camus, Der Fall

Als Morse am nächsten Morgen erwachte, begann es draußen gerade zu dämmern. Die Uhr im Krankensaal zeigte zehn vor fünf, und durch einen Türbogen erspähte Morse die schlanke Gestalt einer Schwester, die, in warmen Lichtschein gehüllt, an einem Schreibtisch saß und Eintragungen in ihren Unterlagen machte. Vielleicht betraf die Eintragung ja ihn, dachte Morse. Wenn dem so war, so konnte es sich nur um einen kurzen Text handeln, denn abgesehen von einer kurzen Phase des Erbrechens irgendwann nach Mitternacht ging es ihm inzwischen wirklich sehr viel besser, und er hatte keiner weiteren Fürsorge bedurft. Der Infusionsschlauch, der von seinem rechten Handgelenk zu dem über seinem Bett aufgehängten Tropf führte, zog zwar unangenehm an seiner Haut, so als ob die Nadel nicht ganz exakt säße, aber er hatte beschlossen, die Nachtschwester wegen dieser Kleinigkeit nicht zu behelligen. Der Tropf verdammte ihn leider zur Immobilität – jedenfalls so lange, bis er über die gleiche Fähigkeit verfügte wie sein Bettnachbar, ein junger Mann, der gestern den Abend über im Krankenhaus herumgewandert war, den Tropf dabei wie ein äthiopischer Athlet hoch über seinen Kopf emporhaltend, als handele es sich um die Fackel mit dem olympischen Feuer. Seiner eingeschränkten Bewegungsfreiheit war es auch zuzuschreiben gewesen, dass Morse, was ihm ausgesprochen peinlich gewesen war, um eine sogenannte »Ente« hatte bitten müssen. Immerhin, die Bettpfanne war ihm bisher erspart geblieben, und er hoffte, dass mangels fester Nahrung in den letzten Tagen sein Darm ihm diesbezüglich keinen Ärger machen würde.

Die Schwester draußen redete jetzt mit ernster Miene auf einen schmächtigen jungen Assistenzarzt ein, dessen weißer Kittel ihm fast zu den Knöcheln reichte. Aus seiner rechten Tasche ragte ein Stethoskop. Gleich darauf betraten die beiden mit ruhigen Schritten den Krankensaal und verschwanden hinter den Vorhängen, die man gestern Abend zugezogen hatte, um dem Patienten im Bett schräg gegenüber von Morse ein gewisses Maß an Privatheit zu geben.

Morse hatte den Mann gesehen, als er hereingerollt worden war, einen älteren, distinguiert aussehenden Herrn Ende siebzig, mit einem Schnurrbart, wie er früher von Angehörigen der indischen Armee getragen worden war, und einigen spärlichen schneeweißen Haaren. Einen Augenblick lang hatten sich ihre Blicke gekreuzt, und in den Augen des alten Soldaten hatte Morse so etwas wie Aufmunterung und ein Gefühl kameradschaftlicher Nähe aufblitzen sehen. Die in seinem Körper wütende Blutvergiftung, die seinen Wangen bereits einen verräterisch rosa Hauch verlieh, hatte es jedoch nicht mehr zugelassen, dass der sterbende Mann seine Gefühle in Worte kleidete.

Um zwanzig nach fünf schlug der Assistenzarzt die Vorhänge zur Seite, um halb sechs kamen die Pfleger und rollten den Toten hinaus. Und als genau eine halbe Stunde später, um sechs Uhr, das Licht im Krankensaal anging, waren die Vorhänge um das Bett, in dem Oberst Wilfrid Deniston, OBE, MC, in den frühen Morgenstunden gestorben war, beiseitegezogen, so als sei nichts geschehen, und es war nichts zu sehen als ein frisch geplättetes Laken und zwei fachmännisch gefaltete Decken am Fußende. Hätte Morse gewusst, dass der Verstorbene zeit seines Lebens ein Wagner-Hasser gewesen war, so hätte er wohl bei ihm an Sympathie eingebüßt, andererseits hätte die Tatsache, dass Deniston das gesamte poetische Werk von A. E. Housman auswendig konnte, Morse wohl für ihn eingenommen.

Um Viertel vor sieben bemerkte Morse in der Umgebung des Krankensaals eine rege Geschäftigkeit, ohne jedoch ausmachen zu können, was genau vor sich ging. Er hörte Stimmen, das Klappern von Geschirr und das Quietschen schlecht geölter Räder, bis sich schließlich das Rätsel löste, als Violet, eine schwergewichtige, gut gelaunte Frau aus Westindien, einen Teewagen vor sich herschiebend den Krankensaal betrat. Die Aussicht auf eine Tasse heißen Tee war Morse mehr als willkommen. Zum ersten Mal seit einigen Tagen verspürte er wieder Lust, etwas zu sich zu nehmen, und erst vor ein paar Minuten hatte er mit Neid die Wasserkrüge und Saftflaschen auf den Nachttischen seiner Mitpatienten registriert. Nur der Patient gegenüber, ein gewisser Walter Greenaway, hatte keinerlei Getränk auf seinem Nachttisch stehen. Über seinem Bett hing ein Zettel mit der Aufschrift: PATIENT MUSS NÜCHTERN BLEIBEN!

»Tee oder Kaffee, Mr Greenaway?«

»Oh, wenn es Ihnen recht ist, dann hätte ich gern einen Gin Tonic.«

»Mit Eis und Zitrone?«

»Ohne Eis bitte, das verdirbt den Gin.«

Violet grinste, ließ Mr Greenaway zurück – ohne Eis, ohne irgendetwas – und schob ihre massive Gestalt zum nächsten Bett. Doch den munteren Sechzigjährigen schien es nicht weiter zu kränken, dass er übergangen wurde. Verschmitzt zwinkerte er Morse zu. »Alles in Ordnung, Chef?«

»Auf dem Weg der Besserung«, sagte Morse vorsichtig.

»Ha! Das hat der alte Oberst auch gesagt. ›Auf dem Weg der Besserung.‹ Der arme Teufel.«

»So, hat er das?«, murmelte Morse unbehaglich.

Nachdem der Ausdruck pietätvoller Bekümmerung auf Greenaways Gesicht gewichen war, fuhr Morse fort: »Sie bekommen nicht einmal Tee?«

Greenaway schüttelte den Kopf. »Sie werden schon wissen, was das Beste für mich ist.«

»Meinen Sie?«

»Aber ja! Die Ärzte hier sind großartig! Und die Schwestern erst!«

Morse nickte. Er hoffte nur, dass Greenaway mit seiner Einschätzung recht hatte.

»Sie haben das Gleiche wie ich, nicht wahr?«, fragte Greenaway in vertraulichem Ton.

»Wie bitte?«

»Der Magen – oder?«

Morse nickte. »Es heißt, ich hätte ein Magengeschwür.«

»Meines war schon durchgebrochen.« Greenaway verkündete die Tatsache, als gebe sie Anlass zu Stolz. »Um zehn werde ich operiert, deshalb durfte ich auch eben nichts trinken.«

»Ach so.« Einen Moment lang verspürte Morse den irrationalen Wunsch, sich ebenfalls mit einer gefährlich klingenden Diagnose brüsten zu können – mit einem ganzen Dutzend durchgebrochener Magengeschwüre am besten –, doch dann wurde seine Aufmerksamkeit abgelenkt, denn Violet mit ihrem Teewagen stand neben seinem Bett.

Sie begrüßte ihren neuen Schützling mit einem vergnügten Lächeln. »Morgen, Mister … äh (sie warf einen Blick auf sein Namensschild über dem Bett) äh … Mister Morse!«

»Guten Morgen«, antwortete Morse freundlich. »Ich hätte gern einen Kaffee – mit zwei Löffeln Zucker.«

»So, so! Zwei Löffel Zucker!« Violet verdrehte in gespieltem Erstaunen die Augen, sodass nur noch das Weiße zu sehen war. Dann blickte sie zu Greenaway hinüber, und beide tauschten ein verschwörerisches Lächeln aus. »Ich muss Ihnen leider sagen«, sagte sie dann zu Morse gewandt, »dass Sie weder Kaffee noch Tee noch Zucker bekommen dürfen.« Sie wies mit dem Zeigefinger auf die Wand hinter seinem Bett, und Morse verrenkte sich beinahe den Hals, um zu entziffern, was auf dem kleinen Kärtchen geschrieben stand: PATIENT MUSS NÜCHTERN BLEIBEN!

3

Blumen, Schreibmaterial und Bücher sind stets willkommene Geschenke. Falls Sie jedoch dem Patienten etwas zu essen
oder zu trinken mitbringen möchten, fragen Sie bitte vorher
eine Schwester. Sie wird Ihnen sagen, was erlaubt ist.

Gesundheitsbehörde Oxford,
Merkblatt für Patienten und Besucher

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Am besten denkt es sich doch immer noch bei einem Bierchen im rauchigen Pub. Inspector Morse denkt auch gerne bei einem Bierchen am Vormittag und dem gelegentlichen Whisky zwischendurch. Die Kombination mit etlichen Zigaretten und einer abgrundtiefen Abneigung gegen jegliche Form körperlicher Betätigung beschert Morse schließlich die Quittung – er wird mit einem Magengeschwür ins Krankenhaus eingeliefert.

Nüchtern und gedemütigt von hartnäckigen Fragen zu seinem Trinkverhalten, liest Morse in dem Buch, das ihm sein Zimmernachbar hinterlassen hat: ein mysteriöser Mordfall aus dem Jahr 1859. Die junge Joanne Franks wurde tot aus dem Oxford-Kanal geborgen, zwei Männer dafür gehenkt. Morse findet etliche Details, die nicht zusammenpassen wollen, und beginnt, den Fall neu aufzurollen.

»Einfach dexterisch genial.«

The Guardian

»Jedes Kapitel ist mit einem Motto eingeleitet, von Ovid bis Keats oder Brecht. ›The Wench is Dead‹ heißt der Roman im Original, die Dirne ist tot. Mit seiner Methode der ›spekulativen Unwahrscheinlichkeit‹ rückt Morse den Fall wieder zurecht.«

Fritz Göttler, Süddeutsche Zeitung, München

»Der achte Fall des Chefinspectors Morse ist wohl der außergewöhnlichste dieser großartigen Reihe. Es gibt keine detailliert beschriebenen polizeilichen Ermittlungen, kein schaurig-schwarzhumoriges Intermezzo in der Leichenhalle, keine Verfolgungsjagd, der Kriminalist liegt krank und hilflos auf dem Rücken, und das Mordopfer wurde vor mehr als einem Jahrhundert von seinem Schicksal ereilt. Doch was eigentlich gegen sämtliche Regeln des Krimispaßes verstößt, bringt eine von der ersten bis zur letzten Zeile ebenso spannende wie witzige und sogar bewegende Geschichte hervor. Selten hat man die Möglichkeit, einen wahren Meister bei der Arbeit zu beobachten. Dexter verschränkt nicht nur die historische Wahrheit nahtlos mit der Fiktion – er lässt es auch noch trügerisch oder besser spielerisch einfach aussehen!«

Michael Drewniok, Krimi-Couch

»Fans werden von der Rückkehr des jähzornigen und dennoch liebenswerten Inspector Morse nicht enttäuscht sein. Ein gut gemachtes Lesevergnügen, das das vergangene und das gegenwärtige Oxford mit Fantasie und Raffinesse nebeneinander stellt.«

Publishers Weekly

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Colin Dexter

Colin Dexter wurde am 29.09.1930 in Stamford, England, geboren. Er studierte Klassische Altertumswissenschaft am Christs College in Cambridge. Seine anschließende 13-jährige Lehrtätigkeit musste er wegen eintretender Taubheit beenden, woraufhin er eine Stelle in einer Prüfungskommission an der University of Oxford annahm. 1973 schrieb er während eines verregneten Familienurlaubs in Wales seinen ersten Kriminalroman Der letzte Bus nach Woodstock. Es folgten zwölf weitere Fälle für Inspector Morse sowie ein Erzählband, die in England immens erfolgreich waren und als Fernsehserie unter dem Titel Inspektor Morse, Mordkommission Oxford verfilmt wurden. Basierend auf Dexters Figuren wurden 2007 und 2012 zwei weitere Fernsehserien (Lewis – der Oxford Krimi und Der junge Inspektor Morse) ins Leben gerufen. Mit seinem Ermittler verbindet ihn die Liebe zu Kreuzworträtseln, Wagner, Ale und Whisky. Seine Werke wurden mehrfach ausgezeichnet, u. a. mehrmals mit dem CWA Silver und Gold Dagger. Für sein Lebenswerk wurde Dexter mit dem CWA Diamond Dagger, dem Theakstons Old Peculier Outstanding Contribution to Crime Fiction Award und dem Order of the British Empire für Verdienste um die Literatur ausgezeichnet. Er starb im Alter von sechsundachtzig Jahren in Oxford.

»Die dreizehn Romane sind so etwas wie der Goldstandard des Whodunit-Genres: ungemein spannend, aber auch sagenhaft ironisch. Sie waren die Vorlage für die Fernsehserien Inspektor Morse, Lewis und Der junge Inspektor Morse. Der Glanz der jahrhundertealten gelehrten Tradition von Oxford bildet den Hintergrund der meisten Geschichten. In dieser Welt kannte sich Dexter aus, er hatte lange an einem College in Oxford gearbeitet.«

Christian Schröder, Der Tagesspiegel, Berlin

»Kaum ein Krimiautor schreibt so intelligent und behaglich beunruhigend wie Colin Dexter. Brillant webt er dichte, gewitzte Handlungen, gespickt mit literarischen Bezügen und falschen Fährten.«

The Washington Times

»Dexters eleganter Prosastil entwickelt geradezu Suchtpotenzial – der Sound macht eine versunkene Zeit aufs Angenehmste wieder lebendig. Dexter erweist sich als Meister des Whodunit.«

Hannes Hintermeier, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Liebhaber von vertrackten Whodunits sollten zu den gut abgehangenen Krimiklassikern von Colin Dexter greifen. Dank der kompletten Neuausgabe im Unionsverlag kann man sich nämlich alle dreizehn Inspector-Morse-Romane und einen Band mit Erzählungen neben dem Ohrensessel stapeln – und die verschrobenen Oxford-Krimis genüsslich bei einem Scotch genießen. Very, very british!«

Nils Heuner, Kulturnews

»Ein Meister des Kriminalromans, an den kaum einer heranreicht.«

Publishers Weekly

»Inspector Morse wird zweifellos als einer der beliebtesten Detektive in die Geschichte eingehen.«

P. D. James

»Der ebenso bärbeißige wie gutmütige Chief Inspector und sein ebenso fähiger wie verständnisvoller Assistent sind sicher eines der berühmtesten Ermittlerduos der Kriminalliteratur. Colin Dexters Oxford-Krimis mit den beiden erlangten schon in den 80er- und 90er-Jahren Kultstatus und wurden verfilmt. Grund für diese Popularität war nicht zuletzt auch der unnachahmliche Stil Dexters, der ständig changiert zwischen ironisch, humorvoll, kauzig und spannend und die britische Lebensart karikierend. Umso schöner, dass es die Dexter-Krimis jetzt in einer überarbeiteten Übersetzung gibt. Ein herrliches Lesevergnügen, allen Büchereien sehr zu empfehlen.«

Günter Bielemeier, Buchprofile/Medienprofile

»Morse ist ein sperriger Typ, manchmal cholerisch; er trinkt zu viel, was sein Denkvermögen aber überhaupt nicht beeinträchtigt. Es macht einfach Laune, diesen nicht alltäglichen Typen beim Entschlüsseln der vertrackten und absonderlichen Verbrechen zu begleiten. Ein Krimi der besseren Sorte; kann bestens empfohlen werden.«

Erwin Wieser, Buchprofile, München

»Britischer Humor, der scheinbar mühelos das Alltägliche mit dem Absurden, die feinen mit den niederen Instinkten verbindet und alles in der täuschenden Sachlichkeit des Vortrags auf einen Nenner bringt, wird von Colin Dexter in höchster Vollendung zelebriert. Morses Ungeschick als Heimwerker, die peinlich boshaften Gerüchte, die darüber im Polizeirevier kursieren, Morses selbstironisch verzweifelter Versuch, ihrer wieder Herr zu werden, oder seine unbeholfenen Bemühungen, sich einer der seltenen Frauen in seinem Leben ins möglichst vorteilhafte Licht zu rücken – Dexter versteht es meisterhaft, gleichzeitig die Komik und die Tragik herauszustellen, die solchen Begebenheiten innewohnt.«

Michael Drewniok, Krimi-Couch.de, Münster

»Die Inspector-Morse-Krimis bieten intelligente Unterhaltung mit einem launigen Protagonisten und gut gezeichneten Nebenfiguren vor der Kulisse Oxfords. In England absolute Klassiker, die auch hier das Zeug dazu haben.«

Michael Lehmann, Cuxhavener Kurier

Mehr zu Colin Dexter auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Colin Dexter

Colin Dexter

»Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden.«

Aus einem Interview

Strand Magazine: Erzählen Sie uns, wie alles angefangen hat. Wie haben die Geschichten um Inspector Morse begonnen?

Colin Dexter: Ich war mit meiner Familie im Urlaub, im August, wie immer. Dieser August war wie üblich ziemlich verregnet, und wir wohnten in einem Ferienhaus. Gibt es etwas Schlimmeres als bei Regen in einem Ferienhaus festzusitzen? Alle wollten nach Hause, wir hatten den Regen gründlich satt. Ich hatte gerade einen Krimi ausgelesen, den ich im Haus gefunden hatte. Ich glaubte zwar nicht, dass ich einen besseren Krimi schreiben könnte, aber vielleicht einen genauso guten. Also ging ich in die Küche, schloss die Tür hinter mir und begann zu schreiben. Und nach dem ersten Absatz, nach der ersten Seite, nahmen mein Ideen langsam Gestalt an. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Im Studium hatte ich gelernt: Initium est dimidium facti – Gut begonnen ist halb gewonnen. Einen Text sollte man nicht mit der Erwartung beginnen, den besten ersten Satz aller Zeiten zu schreiben. Ich dachte immer, ich würde den fürchterlichsten ersten Satz aller Zeiten schreiben. Aber auch das ist immerhin ein Anfang! Dann hat man schon mal was Fürchterliches geschrieben. Beim zweiten Lesen ist es meist gar nicht so schlimm. Man schubst die Wörter ein bisschen hin und her, buchstabiert die schwierigen dieses Mal richtig, setzt ein paar Punkte – und schon läuft es. Für mich war der Anfang immer die größte Hürde. Ein Wort zustande kriegen, irgendein Wort. Sobald ich das erste Wort zu Papier gebracht hatte, lief es wie von selbst.

Folgen Sie beim Schreiben einem Fahrplan? Sind alle Kapitel bereits von Anfang an durchdacht oder lassen Sie sich von Ihrer Geschichte leiten?

Außer bei einem einzigen Buch wusste ich immer, was passieren würde. Ich hatte zwar keine Ahnung, wo ich anfangen sollte, aber wo ich hinwollte, stand immer fest. Was im letzten Kapitel passieren würde, war mir klar, aber in der Mitte? Keine Ahnung. Ich bin ein Verfechter des klassischen Kriminalromans. Ich konzentriere mich vor allem darauf, wer den Mord begangen hat, und weniger darauf, warum er es getan hat. Aristoteles sagt, ein Ganzes ist, was Anfang, Mitte und Ende hat. Ich halte mich in dieser Hinsicht eher an Philip Larkins Definition eines Ganzen – ein Anfang, ein Wirrwarr und ein Ende. Ich liebe es, von einem Krimi an der Nase herumgeführt zu werden. Wie bei Agatha Christie. Bei ihren Büchern weiß man schon auf der ersten Seite, dass nichts so ist, wie es scheint, dass Sie den Leser überraschen wird. Aber bis zum letzten Kapitel hat man keine Ahnung, wie sie das machen wird. Sie hatte ein unglaubliches Talent dafür, den Leser zu verblüffen. Diese Überraschungen am Ende eines Krimis liebe ich.

Was haben Sie mit Inspector Morse gemeinsam? Die Liebe zur klassischen Musik?

Definitiv. Die Walküre könnte ich in Dauerschleife hören, genau wie der gute alte Morse. Wir beide lieben Wagner. Was ich an Morse am bedeutsamsten finde, ist sein Sinn für das Schöne. Wenn der Allmächtige – so es ihn denn gibt – mir irgendetwas mit auf den Weg gegeben hat, dann ist es der Sinn für die Künste, für Musik und Literatur.

Morse ist großer Fan von Glenfiddich, ein Single Malt Scotch, und von Real Ale. Das bin ich auch. Ich habe immer schon zu gerne getrunken.

Ich bin nicht so schlau wie Morse. Ich wollte eine Figur erschaffen, die außergewöhnlich klug ist. Und der klügste Mann, den ich kenne, ist ein Mann namens Sir Jeremy Morse, ehemals Vorsitzender der Lloyds Bank und Fellow am All Souls College der Universität Oxford. Ein wunderbarer Mann, und ein sehr guter Freund von mir. Ich selbst bin nicht annähernd so klug wie Inspector Morse. Glücklicherweise bin ich auch nicht so gemein wie er, und auch nicht so geizig. Der arme Sergeant Lewis muss mit seinem schlechteren Lohn fast jede Runde im Pub zahlen.

Morse ist den Frauen verfallen, meistens den Bösen. Er ist sehr pessimistisch. Immer geht er davon aus, dass etwas schiefgehen könnte. Ich bin da ähnlich. Wenn ich morgens aufwache, denke ich seltsamerweise sehr häufig, dass etwas Schreckliches passieren wird. Wie bei Pferdewetten – man glaubt immer, dass das eigene Pferd verliert, obwohl man ja vorher darauf gewettet hat, dass es gewinnt.

Warum haben Sie Inspector Morse umgebracht?

Ich habe ihn nicht umgebracht. Er ist eines natürlichen Todes gestorben. Er hat zu viel getrunken, seine Leber war hin, und er hat viel zu viel geraucht, seine Lungen waren in keinem guten Zustand. Außerdem hat er praktisch überhaupt keinen Sport gemacht. Es war abzusehen, dass er nicht sehr alt werden würde.

Agatha Christie hat Poirot am Leben erhalten, bis er über hundert Jahre alt war.

Das stimmt. Aber sie hatte eine Zeit lang die Nase voll von ihm, oder? Sie hat mit Miss Marple und zwei Jüngeren weitergemacht. Von Morse hatte ich nie die Nase voll, aber ich hatte das Gefühl, dass die Luft raus war. Wenn ich zeigen wollte, wie gemein er ist, musste ich noch eine Szene mit ihm und Lewis im Pub schreiben, in der Morse mal wieder feststellt, dass er blöderweise sein Portemonnaie vergessen hat. Das hatte ich alles schon mal erzählt. Ich will mich nicht mit Arthur Conan Doyle vergleichen, aber in dieser Hinsicht ging es mir wie ihm. Er hatte genug gesagt über die Beziehung zwischen Holmes und Watson, also hat er Holmes umgebracht. Naja, dann hat er ihn natürlich wieder auferstehen lassen. Aber ich finde, nach Holmes’ Auferstehung hat Conan Doyle nicht mehr so geschrieben wir vorher. Ich hatte einfach das Gefühl, das ich alt werde, und ich glaube, die wenigsten Schriftsteller werden besser, je älter sie werden. Ich war erschöpft und hatte viel anderes im Kopf. Aber vor allem hatte ich das Gefühl, dass ich keine guten Ideen mehr hatte. Ich bin nicht wie Agatha Christie. Wie viele Krimis hat sie geschrieben? Fünfundachtzig? Eine außergewöhnliche Frau. Ich bewundere ihre Fähigkeit, Handlungen scheinbar intuitiv zu kreieren. In dieser Hinsicht ist sie wohl die größte von uns allen.

Erstmals erschienen in The Strand Magazine.

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Der letzte Tag

Der Tod von Yvonne Harrison beschäftigt die Polizei schon seit einem Jahr. Gefesselt starb sie auf ihrem eigenen Bett, und alles deutet darauf hin, dass sie sich freiwillig in diese Lage begab. Doch unerklärlicherweise will Inspector Morse den Fall nicht übernehmen. Sergeant Lewis quält der Verdacht, dass er ein dunkles Geheimnis hat.

Ihr Fall, Inspector Morse

Wie führt Inspector Morse die Kurzgeschichte einer Oxford-Absolventin zu ihrem Mörder? Was erwartet Morse und Lewis in Zimmer 231 des Randolph Hotels? Und was passiert, wenn Morse selbst einem brillant ausgeführten Verbrechen zum Opfer fällt? In sechs raffinierten Fällen läuft Inspector Morse noch einmal zur Hochform auf.

Die Töchter von Kain

Die Ermittlungen zum Mord an einem Professor der Oxford-Universität haben kaum Fortschritte gemacht, als Inspector Morse der Fall übertragen wird. Kurz darauf wird der Hauptverdächtige mit derselben Waffe getötet. Zum ersten Mal scheint Morse ratlos. Bis ihn Catulls Liebesgedichte und das Times-Kreuzworträtsel auf die entscheidende Idee bringen.

Der Tod ist mein Nachbar

Das noble Lonsdale College ist weit weg von den Unruhen der Außenwelt – wie dem Mord an einer jungen Frau. Doch die Ruhe trügt. Am College ist ein Kampf um die Nachfolge des Rektors entbrannt. Morse’ Ermittlungen führen ihn erst durch die Stripclubs von Soho, doch bald deuten die Hinweise zur Universität. Würde jemand für den Rektorposten töten?

Der Wolvercote-Dorn

Die Amerikanerin Laura Stratton hütet eine archäologische Kostbarkeit: den Wolvercote-Dorn. Alles ist für die Übergabe an das Ashmolean Museum vorbereitet, doch kurz vorher wird Stratton tot aufgefunden. Was zunächst nach einem natürlichen Tod aussieht, wird zu einem Fall für Inspector Morse – denn der wertvolle Wolvercote-Dorn ist verschwunden.

Der Weg durch Wytham Woods

Inspector Morse genießt seinen Urlaub, als er auf einen seltsamen Brief in der Times stößt. Ein Jahr zuvor war eine Studentin verschwunden, die Ermittlungen liefen ins Leere. Jetzt scheint es, als veröffentliche jemand hinweisträchtige Gedichte. Morse kann nicht widerstehen und folgt den Spuren auf einen verschlungenen Pfad durch die Wytham Woods.

Das Geheimnis von Zimmer 3

Die Gäste des edlen Hotels Haworth in Oxford fiebern seit Wochen auf den Silvesterabend hin: das große Kostümgaladinner. Was der fröhlichen Gesellschaft zwischen Scrabbleturnieren und bunten Cocktails allerdings entgeht, ist die erkaltende Leiche in Zimmer Nr. 3. Inspector Morse ermittelt in einem Fall, in dem jeder eine Maske zu tragen scheint.

Die Toten von Jericho

Inspector Morse hatte noch nie Glück in der Liebe. Umso verwirrter ist er, als er ohne die kleinste Peinlichkeit einen ganzen Abend in Gesellschaft der bezaubernden Anne meistert. Als er sie besuchen will, steht die Tür offen, doch niemand ist da. Kurz darauf wird er an einen Tatort gerufen: in ihre Wohnung. Anne wurde tot aufgefunden. Erhängt.

Das Rätsel der dritten Meile

Als Dr. Browne-Smith, Prüfer am Lonsdale College, nicht mehr zur Arbeit erscheint und eine ominöse Abwesenheitsnotiz von ihm auftaucht, wird der Rektor misstrauisch. Kurz darauf wird im Oxford-Kanal eine Wasserleiche gefunden – und bei ihr die Überreste eines Briefs, die Morse scheinbar direkt ins Herz des elitären Colleges führen.

Der letzte Bus nach Woodstock

Die Fassade des altehrwürdigen englischen Städtchens Woodstock bekommt deutliche Risse, als im Hinterhof des edlen Pubs Black Prince die Leiche einer jungen Frau gefunden wird. Alles deutet auf einen Sexualmord hin. Inspector Morse entwickelt eine brillante Theorie nach der anderen – doch die Wahrheit scheint sich ihm immer wieder zu entziehen.

Die schweigende Welt des Nicholas Quinn

Nicholas Quinn, neu ernanntes Mitglied der Prüfungskommission der Oxford-Universität, lebt sich schnell ein in die Welt der angesehenen Professoren und bequemen Ledersessel. Bis er eines Tages vergiftet in seiner Wohnung aufgefunden wird. Ein Mord ohne die geringsten Anhaltspunkte – wie geschaffen für den brillanten Inspector Morse.

Eine Messe für all die Toten

Seit Ewigkeiten ist im verschlafenen St. Frideswide’s nichts Aufregendes mehr passiert. Bis eines Tages der Kirchenvorsteher ermordet wird - während des Gottesdienstes. Als kurz darauf der Pfarrer höchstselbst vom Kirchturm in den Tod springt, stehen Chief Inspector Morse und sein treuer Sergeant Lewis vor einem Rätsel.

Zuletzt gesehen in Kidlington

Vor zwei Jahren ist die junge Valerie Taylor spurlos verschwunden. Inspector Morse soll den Fall neu aufrollen, sieht aber keine Chance, das Mädchen noch lebend zu finden. Bis ein Brief eintrifft, der Valeries Unterschrift trägt, und der damalige Ermittler kurz darauf bei einem Verkehrsunfall ums Leben kommt. Morse glaubt nicht an einen Zufall.

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