Über dieses Buch

Der Jazzpianist Evan Horne kann nach einem Unfall nicht mehr Klavier spielen. Fast zufällig wird er in einen seltsamen Fall verwickelt. Er soll herausfinden, wer seinen Musikerfreund, den King of Soul Lonnie Cole, mit intimen Fotos erpresst. Dabei wühlt er im zwielichtigen Musik-Geschäft zwischen Los Angeles und Las Vegas eine Menge Dreck auf.

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Bill Moody (1941-2018) studierte Musik am berühmten Berklee College of Music in Boston und spielte Schlagzeug mit Größen wie Maynard Ferguson, Earl Hines und Lou Rawls. Nach einigen Jahren in Europa und Las Vegas zog Moody nach San Francisco, wo er als Jazzmusiker und Schriftsteller arbeitete.

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Anke Caroline Burger (*1964) übersetzt seit vielen Jahren Romane und Kurzgeschichten mit den Schwerpunkten amerikanische Minderheitenliteratur und Kriminalromane. 2003 erhielt sie den Christoph-Martin-Wieland-Übersetzerpreis.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: E-Book (EPUB), E-Book (Apple-Geräte) – Ihre Ausgabe, E-Book (Kindle)

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Bill Moody

Solo Hand

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Anke Caroline Burger

Ein Fall für Evan Horne (1)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 2 Dokumente

Die Originalausgabe erschien 1994 unter dem Titel Solo Hand bei Dell Publishing, New York.

Originaltitel: Solo Hand (1994)

© by Bill Moody 1994

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60235-9

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Version vom 29.06.2022, 17:49h

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

SOLO HAND

Intro

1 – »Musik wählt man nicht«, sage ich, während ich …

2 – Ich bin gegen vier zu Hause und schaffe …

3 – »Komm mit, Mann, ich muss meine Babys füttern« …

4 – Cindy schläft noch, als ich aus ihrem Bett …

5 – Ich habe Carl Caye immer sehr bewundert …

6 – Auf der Rückfahrt zu meiner Wohnung fühle ich …

7 – Der Campus der University of Nevada breitet sich …

8 – Als ich zu Cindy rüberkomme, liegt sie auf …

9 – Ich bin nur ein paar Sekunden lang weg …

10 – Ich rufe Lonnies Privatnummer aus einer Telefonzelle in …

11 – Um Mitternacht bin ich zurück auf LAX …

12 – Ich bin auf der Suche nach einem Tontechniker …

13 – Es ist kurz nach halb neun. Ich komme …

14 – Als ich am Sonntagmorgen nach West-Hollywood fahre …

15 – Sharons und mein letztes gemeinsames Jahr war reine …

16 – Der Radiowecker zeigt 3:06 Uhr an. Ich bin …

17 – »Du bist also das Arschloch, das eben geklingelt …

18 – Von Carltons Büro fahre ich zu Emerson Barnes …

19 – Emerson macht die Tür hinter sich zu und …

20 – »Gütiger Gott«, sagt Megan, als sie die Zerstörung …

Coda

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Über Bill Moody

Bill Moody: »Jazz Fiction — It Don’t Mean a Thing if it Ain’t Got That Swing«

Anke Caroline Burger: Jamsession in Crockett, California

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Für alle Jazzfans.

Die Hilfe und Unterstützung der ersten Montagsautoren-Gruppe – Beth McLaren, Dave Miller, John Myer und John Swetnam –, deren gnädige und kritische Lektüre dieses Buch verbesserte, soll nicht unerwähnt bleiben.

Mein Dank gilt auch Michael Seidman, dem Lektor, der in meiner Arbeit ein Buch sah, obwohl ich gegen seine goldene Regel verstoßen habe.

Intro

Ich bin in Howard Rumseys Lighthouse in Hermosa Beach, Kalifornien. Nur noch wenige Minuten bis zum ersten Set. Der Laden ist voll. Die Leute bestellen Getränke, zünden Zigaretten an. Eine spürbare Spannung liegt in der Luft, alles erwartet die Musik, die gleich losgehen wird. Den Jazz, den wir gleich spielen werden.

Auf der Bühne legt der Schlagzeuger letzte Hand an seine Instrumente. Der Bassist zupft eine Saite, lauscht, streckt den Arm aus und schlägt ein A auf dem riesigen Flügel an. Er wirft einen befriedigten Blick in meine Richtung und nickt. Ich stehe mit Rumsey, selbst Bassspieler und Inhaber eines der bekanntesten Jazzclubs Amerikas, neben der Bühne.

»Lass uns loslegen«, sagt er. Er tritt ans Mikrofon. Ich folge ihm die Stufen hoch aufs Podium, setze mich an den Flügel, spreize die Finger und starre kurz auf die Tastatur. Während Rumsey uns vorstellt, lasse ich den Blick über die Zuschauer gleiten.

Das Summen der Gespräche verstummt. Durch die Öffnung zwischen dem Deckel und dem Flügel fange ich den Blick des Schlagzeugers auf. Er lächelt mir kurz zu. Schwacher Applaus ertönt, als Rumsey mit seiner Einführung fertig ist. Ich schnippe bereits im Takt des ersten Stücks mit den Fingern.

Ich zähle vor. Es ist ein schneller Blues. Jetzt gilt meine Konzentration ganz dem Muster aus schwarzen und weißen Tasten vor mir. Wir spielen die ersten einleitenden Noten und fegen durch den Auftakt, ein altes Bebop-Thema, das Bud Powell mal geschrieben hat. Dann ein harter Break, zwei Takte Pause in der Rhythmusgruppe, während ich in mein Solo überleite.

Meine rechte Hand hat ihren eigenen Willen, produziert Phrase um Phrase, während meine Finger mehrere Chorusse hindurch über die Tasten fliegen. Alles passt zusammen. Der Bass schreitet solide voran, die Becken zischen, wir spielen fast wie ein Mann. Während des Bass-Solos nehme ich die Geräusche aus der Zuschauermenge nur am Rande wahr, während ich zuhöre und dem Bassisten Akkorde vorlege.

Der Schlagzeuger hat seinen Einsatz in einem wirbelnden Vier-Takt-Dialog mit mir, und dann sind wir schon auf dem Heimweg, halten uns im Schlusschorus auf, eine Wiederholung des Themas, dann ein Schlussakkord.

Während der Applaus ausklingt, betrachte ich meine rechte Hand, erstaunt über ihre Lebendigkeit, ihre Leichtigkeit, ihre mühelose Fähigkeit, mein Herz und Gehirn in Anschläge zu übersetzen.

Dann wache ich auf. Es ist dunkel. Ich bin allein. Es gibt keinen Applaus und keinen Club. Nur ich bin da.

Das Lighthouse, fällt mir wieder ein, bringt keinen Jazz mehr. Und ich spiele nicht mehr Klavier.

1 

»Musik wählt man nicht«, sage ich, während ich zugucke, wie die Finger des Arztes die Sehnen meines rechten Handgelenks betasten. »Von der Musik wird man gewählt.«

»Wo haben Sie das her?«, fragt Dr. Martin. Er drückt stärker zu und blickt auf, als ich zusammenzucke. »Immer noch ein bisschen empfindlich?«

Ich nicke und atme die angehaltene Luft aus. Der Schmerz ist beträchtlich, aber beruhigend, ein gutes Zeichen. Eine anhaltende Erinnerung, dass meine Hand noch da, noch irgendwie lebendig ist, auch wenn sie für das Klavier gestorben ist.

»Einer meiner ersten Klavierlehrer«, sage ich, selbst überrascht, dass ich mich noch an die Worte erinnere. Sinnsprüche vergisst man nicht so leicht, aber ich erinnere mich sogar an seine Stimme, besonders, wenn ich mich beim Üben sträubte oder Zweifel an dem Lebensweg ausdrückte, den ich immer selbst gewählt zu haben glaubte.

Dr. Martin richtet sich auf. Greift nach meiner Krankenakte und trägt etwas ein. Er ist ein schmächtiger Mann, kleiner als ich, mit dicken, krausen Haaren und einem offenen, freundlichen Gesicht. Sein einziges Zugeständnis an die ärztliche Kleiderordnung ist der bis zur Taille offen stehende weiße Kittel. Ansonsten trägt er Golfhemd, Jeans und Joggingschuhe. Ich habe ihn ein paar Mal in einem roten BMW gesehen und weiß, dass er sich mit Schlagball fit hält. Er ist mir sympathisch, aber uns verbindet mehr. Momentan ist er die personifizierte Rettung für mich.

Ein Bekannter, ein Geiger der L.A. Philharmonics, hat ihn mir empfohlen. Dr. Martin ist einer von zwei Ärzten in Los Angeles, die sich auf die Behandlung von Musikern spezialisiert haben.

»Glauben Sie, dass Ihr Lehrer Recht hatte?« Er hängt das Klemmbrett zurück an die Tür des Untersuchungszimmers und steht einen Augenblick da und beobachtet mich.

»Keine Ahnung; wahrscheinlich könnte man dasselbe von vielen Berufen sagen.« Ich rolle meinen Hemdsärmel herunter und knöpfe die Manschette zu. Ich versuche zu lächeln, aber es gelingt mir nicht recht. Es ist nicht das erste Mal, dass Dr. Martin und ich über dieses Thema sprechen.

»Hören Sie zu, Evan: Sie können keine Wunder erwarten, nicht nach dem, was Sie durchgemacht haben. Selbst wenn Sie nie wieder spielen … Sie sind jung, Sie können noch alles Mögliche machen, sogar im Musikbereich.«

»Und das wäre zum Beispiel?«

Dr. Martin zuckt die Achseln. »Bis nächste Woche dann. Vergessen Sie Ihre Krankengymnastik nicht.«

Ich ziehe meine Jacke über und bleibe einige Minuten lang allein im Untersuchungszimmer sitzen. Instinktiv fasse ich nach dem Gummiball in meiner Jackentasche. Ich wiege ihn kurz in der Handfläche, dann schließen sich die Finger meiner rechten Hand um den Ball, als hätten sie nichts mit dem Rest meines Körpers zu tun, und drücken zu, bis mir der altbekannte, zuckende Schmerz durch den Arm schießt; ich versuche, festzuhalten und langsam bis dreißig zu zählen. Ich komme nur bis dreizehn, bevor ich die Umklammerung lockere und mich nach hinten in den Stuhl fallen lasse.

Mein Lehrer hatte Recht. Die Musik hatte mich gewählt und war, einmal erhört, etwas wie eine religiöse Berufung für mich gewesen. Alles andere war zweitrangig geworden. Mit acht hatte ich den Ruf zum ersten Mal vernommen, und nun, mit vierunddreißig, fing ich gerade erst an, mich mit der Vorstellung abzufinden, dass Klavierspielen für mich wohl ein Ding der Vergangenheit war.

Keine Tourneen mehr, keine Studiotermine oder Proben, keine Jamsessions in verrauchten Kellerbars mehr. Keine Musik mehr. All das wegen eines klapprigen Pick-up-Lasters, der auf dem Highway 1 urplötzlich aus dem Nebel aufgetaucht war. Metall knirschte gegen Metall, und zersplittertes Glas durchtrennte die wichtigsten Sehnen meiner rechten Hand.

Der Solohand eines Jazzpianisten.

Es ging zu schnell, als dass ich mich an den Aufprall erinnern konnte. Blitzartige Eindrücke sind mir vage im Gedächtnis geblieben. Ein besorgtes Gesicht, das sich über mich beugt, Lichter, Stimmen, das Geräusch einer Sirene, der Benzingeruch, dann nur noch schwarze Ohnmacht.

Die Operation war erfolgreich verlaufen; die Sehnen waren geflickt worden, doch damit war es nicht getan. Vorsichtiger Optimismus war Dr. Martins Prognose, aber ich weiß es besser. Es ist schon sechs Monate her.

Ich habe nach wie vor Probleme mit Schraubverschlüssen, trotz aller Krankengymnastik und der allwöchentlichen Gesprächstherapie, die vielleicht noch wichtiger ist als jede körperliche Therapie. Allmählich glaube ich, für Musiker gibt es keine Therapie. Mein Klavier steht schweigend in der Wohnung und staubt ein, aber ich weigere mich aufzugeben. Ich versuche, optimistisch zu sein, trotz allem, was ich Dr. Martin sage. Ich klammere mich an die Hoffnung und meinen Gummiball, als wäre ich am Ertrinken und der Ball mein Rettungsring.

Er ist nichts als ein Kinderspielzeug, wie man es in jedem Billigladen bekommen kann, aber er hat sich zu meinem Talisman entwickelt und seinen Platz unter den vertrauten Gegenständen eingenommen, die ich mit mir herumtrage. Brieftasche, Schlüssel, Kamm, Zigaretten – roter Gummiball.

»Mr Horne?« Die Arzthelferin streckt den Kopf zur Tür herein. »Tut mir leid, aber der Doktor braucht diesen Raum gleich wieder. Ist noch etwas?« Sie lächelt mich auf eine Art an, als hoffe sie, dass es nichts mehr gäbe.

Ich salutiere scherzhaft, begebe mich auf den Weg nach unten in die Tiefgarage und frage mich, wie ich den Rest des Tages totschlagen soll. Ich muss noch einen Artikel fertig schreiben. Der Abgabetermin ist bereits verstrichen, aber es fällt mir schwer, darüber zu schreiben, wie gut Chick Corea bei seinem letzten Konzert war. Dr. Martin hat Recht, muss ich mir eingestehen. Ich mache immer noch etwas mit Musik, auch wenn es kein Klavierspielen ist.

Ich trete aus dem Aufzug und bleibe wie angewurzelt stehen. Ich fahre einen schokoladenbraunen Mazda-Sportwagen. Er ist mir immer noch nicht völlig vertraut, aber es ist der weiße Rolls Corniche daneben, der meine Aufmerksamkeit auf sich zieht. Besonders wegen des Kennzeichens SOUL I.

Hinter dem Lenkrad sitzt eine Frau und blättert in einer Zeitschrift. Als ich näher komme, dreht sie sich um. »Hallo, Evan.«

Es dauert einen Moment, bis ich auf die Stimme reagiere. Auch dieser Schmerz ist altvertraut. »Sharon?«

In der Nacht des Unfalls war ich nach einem letzten Streit, der unsere dreijährige Ehe beendet hatte, wutentbrannt von zu Hause weggefahren. Abgesehen von einer kurzen Gute-Besserung-Karte und den Scheidungspapieren hatte ich seitdem nichts mehr von Sharon gehört. Ihr Schweigen entsprang zumindest zum Teil Schuldgefühlen, wie ich hoffte. Doch Sharon sieht trotz ihres vagen Lächelns nicht schuldbewusst aus. Sie sieht verängstigt aus.

Ich betrachte sie, wie sie aus dem Wagen steigt, und verspüre alte Regungen in mir. Sie trägt einen teuren Trainingsanzug, einen von der Sorte, die man nie durchschwitzt, und Joggingschuhe mit Streifen auf der Seite. Die dunkelbraunen Haare hängen ihr ins Gesicht. Ihre Augen sind hinter einer großen, runden Sonnenbrille verborgen. Als sie sie abnimmt, sehe ich, dass sie geweint hat.

»Woher wusstest du, dass ich hier bin?«

»Du bist zuverlässig wie ein Uhrwerk. Montags um zwei.« Sie senkt den Blick. »Ich habe Dr. Martin gesagt, dass … dass es mir leid tut, dass ich noch nicht früher angerufen habe.«

»Tut mir auch leid«, sage ich. »Was willst du?«

»Können wir irgendwo miteinander reden?«

»Jetzt?«

»Es ist wichtig, Evan. Sonst würde ich nicht fragen.«

Ich seufze und versuche, woanders hinzugucken als in ihr Gesicht. Sharon ist keine Schönheit, aber sie hat ein gewisses Etwas, einen Blick, der mir immer unter die Haut gegangen ist. »Stimmt, würdest du vermutlich nicht.« In ihrer Stimme war ein flehentlicher Tonfall, den ich noch nie an ihr gehört habe. Vielleicht läufts doch nicht ganz so gut mit Lonnie Cole.

Für einen Drink ist es zu früh. Ein hell erleuchtetes Restaurant erscheint mir die unverfänglichste Lösung. »Ein Stück die Straße hoch ist ein Café.«

Sharon schließt den Rolls ab und tritt hinter mir in den Fahrstuhl. Schweigend fahren wir hoch zur Straße, während ich ihr Parfüm einatme. Auch irgendwas sehr Teures, würde ich mal vermuten.

Der Herbst hat in Los Angeles Einzug gehalten. Zwei Tage Regen haben Sturzbäche durch die Canyons rauschen lassen und die Luft gereinigt. Heute kann man ausnahmsweise mal die Santa Monica Mountains sehen, die sonst immer hinter gelbem Smog verborgen sind.

Sharon und ich laufen schweigend nebeneinander und spüren die Distanz zwischen uns. Es ist ein typisch südkalifornisches Frühstücksrestaurant: Überall leuchtende Farben, Plastiktische und Kellnerinnen in grell orangen Uniformen. Unsere trägt ein Namensschild, auf dem steht, dass sie Marion aus Des Moines sei.

Wir setzen uns in eine Sitzecke und bestellen Kaffee. Ich zünde mir eine Zigarette an und betrachte Sharon. Sie fingert an dem Riemen ihrer Handtasche herum. Ich weiß nicht, ob ich oder der Grund, aus dem sie gekommen ist, sie so nervös machen.

»Warum hast du Dr. Martin angerufen?«, frage ich.

»Ich weiß nicht. Ich wollte hören, wie es dir geht.« Sie unterbricht sich und sieht zum Fenster hinaus. »Nein, das stimmt nicht ganz. Ich weiß, dass ich mich früher hätte melden sollen. Ich …«

»Was hat er dir gesagt?« Tief im Innern bin ich davon überzeugt, dass Dr. Martin mir nicht die Wahrheit sagt und immer noch einen Weg sucht, es mir schonend beizubringen. Es ist eine Möglichkeit, die ich mir noch nicht einmal selbst eingestehen will.

»Er sagte, dass es dir den Umständen entsprechend sehr gut geht.«

Ich lächle. »Das hört sich nach Martin an.« Marion kommt mit unserem Kaffee zurück. Ich schütte ein Beutelchen Zucker und etwas Kaffeeweißer in meinen. Ich sehe Sharon an und versuche zu lächeln. »Sieh mal, ich kann meinen Kaffee schon selbst umrühren.«

Sharon fasst über den Tisch hinweg nach meiner Hand, aber ich ziehe sie weg. Draußen sehe ich, wie ein Mann verzweifelt versucht, einem Zeitungsautomaten eine Zeitung zu entreißen. Entnervt gibt er auf und schlägt mit dem Handrücken gegen das Plexiglas. Beinah beneide ich ihn.

Ich sehe Sharon wieder an. »Ich sehe, dass es dir gut geht; lassen wir den Rest der Floskeln also unter den Tisch fallen, einverstanden? Was willst du von mir?«

»Evan, du machst es mir nicht gerade leichter.«

»Warum sollte ich?« Es muss sich wohl heftiger angehört haben als beabsichtigt. Ich will mehr sagen, aber Sharon sieht aus, als würden sie jeden Moment losheulen. »Schon gut, schon gut«, sage ich. »Ist ja jetzt alles vorbei und vergessen. Und mit welchen Problemen sieht sich die High Society dieser Tage konfrontiert?«

Ich warte, aber sie weiß anscheinend nicht, wie sie anfangen soll. Schließlich spuckt sies doch aus. »Es geht um Lonnie. Er steckt in Schwierigkeiten. Du hast wahrscheinlich von dem neuen Album gehört. Das von Lonnie und Charlie Crisp.«

Ich nicke mit wenig Begeisterung. Diese Nachricht ist sogar bis in meinen Winkel durchgedrungen, in den ich mich niedergeschlagen zurückgezogen habe. Sie wurde in allen wichtigen Fernsehsendungen wie Entertainment Tonight gebracht. Die Fachblätter nannten es die großartigste Verbindung, seit Willie Nelson und Marvin Gaye zusammen auf Tournee gegangen sind.

Lonnie Cole, König des Soul, hatte sich mit Mr Country and Western, Charlie Crisp, zusammengetan. Der Grund war natürlich, das Geld aus beiden Käufergruppen abzusahnen. Natürlich nannten die Plattenfirmagenies das Ganze The Soul of Country. Es würde vermutlich innerhalb eines Monats ein Platinbestseller werden.

Meine mangelnde Begeisterung liegt nicht nur in meinem Musikgeschmack begründet – ich habe Countrymusik noch nie leiden können, auch wenn ich mir im Laufe meiner Karriere bei ein paar Klampf- und Stampf-Bands meine Sporen verdient habe –, nein, der wahre Grund ist, dass Lonnie Cole mein ehemaliger Chef ist und Sharon jetzt bei ihm wohnt.

Während meiner Zeit bei Lonnie hatte Sharon ein hervorragendes Verhältnis zu seiner fünfjährigen Tochter Kesha entwickelt. Lonnie war geschieden, und wenn wir auf Tournee gingen, war Sharon oft in Lonnies Haus geblieben, um sich um Kesha zu kümmern. Als Sharon und ich uns trennten, zog sie bei ihm ein, angeblich, um Vollzeitkinderfrau zu werden. Das war es, was ich gern glauben wollte. Ich hatte gedacht, dass es mich nicht mehr groß interessieren würde, was da sonst noch vor sich gehen mochte. Als ich Sharon jetzt wieder vor mir sehe, merke ich, dass ich mir nicht so sicher bin, ob ich wirklich schon über sie hinweg bin oder hinweg sein will.

»Jedenfalls«, fährt Sharon fort, »fand die Session in Nashville in Charlies Haus statt. Er hat sein eigenes Studio.«

»Wie schön für ihn. Und wann legt Lonnie sich eins zu?« Sharon und ich wissen beide, dass ich auf dem Album hätte sein können, wenn nicht der Unfall und einige kreative Meinungsverschiedenheiten zwischen Lonnie und mir dazwischengekommen wären.

Sie ignoriert meinen Sarkasmus. Wenn sie das in der Vergangenheit öfter getan hätte, wären wir vielleicht noch verheiratet. Einer meiner schlimmsten Fehler, hatte sie immer gesagt.

»Nach der Aufnahmesession sind alle zurück nach Las Vegas geflogen. Charlie tritt da auf, im Frontier. Er hat eine große Party geschmissen, um die Platte zu feiern. Die Fete hat fast drei Tage gedauert und wurde ziemlich, na ja, du weißt ja, wies da abgeht.«

»Allerdings.« Ich konnte es mir nur zu gut vorstellen. Die »L.A. Soul Brothers« treffen sich mit den »Nashville Good Ole Boys« zu einer Orgie mit Wein, Weib und Weizengrütze. Ich habe in meinem Leben so einige Plattenfirmafestlichkeiten mitgemacht, konnte mir aber nur schwer vorstellen, dass Sharon so etwas Spaß machte. Das war ein Punkt gewesen, in dem wir uns immer einig gewesen waren. Ich sehe sie an und warte auf die Pointe.

»Hier«, sagt sie plötzlich. Sie zieht einen braunen Umschlag aus der Handtasche. In ihm sind zwei 20×25-cm-Hochglanz-Schwarzweißabzüge. Keine der üblichen Glamourfotos. Die Bildqualität ist insgesamt gar nicht übel, die Gesichter gut zu erkennen. Die restlichen Körper auch. Sharon hat Recht. Lonnie Cole steckt in Schwierigkeiten – bis zum Hals.

Ausgestreckt auf einem gigantischen Doppelbett, liegen in einer offensichtlich freundschaftlichen Umarmung verschlungen Mr Macho-Man Lonnie Cole und Amerikas liebster guter alter Junge Charlie Crisp. In den Jockey-Shorts sieht Charlie nicht unbedingt wie ein Unterhosenmodel aus; Lonnie hat dunkle Socken und ein weißes T-Shirt an.

Ich werfe einen Blick hoch zu Sharon und merke, dass sie mir forschend ins Gesicht blickt. Ich sehe mir die Fotos noch einmal an und stoße einen leisen Pfiff aus. »Na ja, wie du schon sagtest: Eine wüste Party. Und wo warst du, als es hier so heiß herging?«

»Es war überhaupt nicht so, wie es aussieht«, wirft Sharon schnell ein. »Du weißt doch, wie es auf solchen Partys läuft. Sie waren beide betrunken. Ich habe schon geschlafen. Lonnie sagt, er kann sich an nichts erinnern.«

Ich nicke. Charlie Crisp kenne ich nur vom Hörensagen, aber Lonnie hat keinerlei Tendenzen in diese Richtung. In den zwei Jahren, die ich für ihn dirigiert und gespielt habe, habe ich bei ihm eine Menge Frauen durchlaufen sehen. Und ich sitze, wie ich mir eher schmerzlich ins Gedächtnis rufe, jemandem gegenüber, der in der Lage sein dürfte, Zeugnis seiner sexuellen Vorlieben abzulegen. »Wer hat die Fotos gemacht?«

Sharon wendet wieder den Blick ab. »Ich … wir wissen es nicht. Sie sind gestern mit der Post gekommen.«

Ich betrachte sie wieder und fange langsam an zu verstehen. »Und?«

Sharon schluckt und sieht aus dem Fenster. »Ein Brief lag auch dabei. Der, der das geschickt hat, will von beiden fünfhunderttausend Dollar haben, sonst werden Abzüge an …«

Ich beende den Satz im Geiste. An neugierige Menschen geschickt, die sich dafür interessieren würden. Ich pfeife wieder, diesmal nicht mehr so leise. Eine halbe Million, das sind eine Menge Nullen, sogar für Schallplattenstars wie Lonnie Cole und Charlie Crisp. Beide haben sorgsam gepflegte Images.

Crisp steht für den erdverbundenen Western Look, eine toughere Version eines Waylon Jennings oder Johnny Cash, falls so etwas möglich ist. Lonnie ist der kultivierte, großstädtische Schwarze, der überall eine gute Figur macht. Er ist früher Sportler gewesen, hat das Titelbild von Ebony bereits zweimal geziert und umgibt sich stets mit schönen Frauen. Er wirbt für Harte-Männer-Biere.

Fotos dieser zwei Halbgötter amerikanischer Männlichkeit, umschlungen im Doppelbett, werden ihren Verkaufszahlen zwar nicht schaden, sind aber ganz eindeutig Schlagzeilenmaterial für die Gazetten. Derjenige, der sich das hat einfallen lassen, versteht etwas von Timing.

Die American Music Awards werden in ungefähr zehn Tagen vergeben.

Ich stecke die Fotos zurück in den Umschlag. »Und was habe ich damit zu tun?« Ich habe ein Gefühl in der Magengrube, das mir gar nicht gefallen will.

Sharon sieht mich zum ersten Mal richtig an. »Lonnie will, dass du ihm hilfst. Er will, dass du … dir die Sache ansiehst.«

Ich starre sie einen Augenblick lang verständnislos an. »Kannst du das bitte noch mal wiederholen? Die Sache ansiehst?«

»Ob dus glaubst oder nicht«, sagt Sharon, »Lonnie vertraut dir. Er meinte, dass du bestimmt weißt, was zu tun ist. Wie die Sache gehandhabt werden soll.«

Ich stecke mir noch eine Zigarette an. »Komm schon, Sharon. Das soll doch ein Witz sein. Lonnie hat sie doch nicht mehr alle. Ich habe doch keine Ahnung, wie man so was anpacken soll.«

»Du hast den Anwalt aufgespürt bei der Versicherungssache nach deinem Unfall.«

»Das war etwas anderes. Ein paar Nachforschungen, öffentlich zugängliche Unterlagen. So was kann jeder. Sharon, das hier ist Erpressung. Von der schlimmsten Sorte. Sag Lonnie, er soll zur Polizei gehen, einen Privatdetektiv anheuern.«

»Kann er nicht. In dem Brief steht ›Keine Polizei‹, und Lonnie will nicht, dass irgendjemand davon erfährt. Er will dich.«

»Du meinst als Detektiv, um die Sache zu untersuchen?« Ist ja lachhaft. Evan Horne, Privatdetektiv der Stars, vormals Jazzpianist. Sharon verzieht keine Miene.

»Lonnie vertraut dir trotz allem, was zwischen euch vorgefallen ist.« Diese Bemerkung bedenken wir beide mit einem ausgiebigen Schweigen. »Lonnie meint, du wärst der einzige ehrliche Musiker, mit dem er je zusammengearbeitet hat.«

»Obwohl ich weiß bin?«

»Obwohl du weiß bist.« Ich lächle fast und schüttle den Kopf. Es ist ein alter Witz zwischen Lonnie und mir, aber wenn man an seine schlechten Erfahrungen denkt und wen alles seine Exfrau eingestellt hat, ist vermutlich was dran.

Ich versuche, mir die Unterhaltung vorzustellen. Meine Exfrau und mein Exarbeitgeber, wie sie sich über die Tugenden des Exehemannes und Exangestellten austauschen. Da hätte ich zu gern Mäuschen gespielt.

Aber es stimmte wirklich. Diplomatisches Verhalten ist noch nie meine Stärke gewesen. Ich war oft ehrlicher, als mir gut tat. Das hatte mich schon mehr als einen Job gekostet, aber ich machte einfach nicht mit beim Umschmeicheln berühmter Leute. Und Lonnie Cole war da keine Ausnahme gewesen. Wenn er nicht gut sang, dann sagte ich ihm das. Vielleicht einmal zu oft. Unsere Trennung war nicht unbedingt im besten Einvernehmen gewesen, doch ich hatte immer den Verdacht, dass Lonnie zum Teil deshalb auf mich wütend war, weil er wusste, dass ich Recht hatte. Er wurde jetzt zwar reich, aber ein Jazzsänger war er nicht mehr.

»Lonnie dachte, wenn ich dich frage …«

Ich fixiere Sharon einen Augenblick lang. Sie will mir einfach nicht in die Augen sehen. Da ist noch etwas, was sie mir nicht sagt. Ich hoffe, dass es eine verhaltene Einladung ist, die erste, die ich seit langem bekommen habe.

Die letzten paar Monate habe ich in einem dicken Nebel der Niedergeschlagenheit verbracht und herauszufinden versucht, was ich mit dem Rest meines Lebens anfangen soll, wenn ich kein Klavier mehr spielen kann. Ich schrieb genug, um mich fast »freier Journalist« nennen zu können. Ich las viele Bücher, die ich schon immer hatte lesen wollen, und wenn ich es ertragen konnte, ging ich zu Konzerten. Ich war zwar nicht schrecklich beschäftigt, verspürte aber kein Bedürfnis, Sharon oder Lonnie Cole zu helfen.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Was tun, wenn man das, was man zuvor am liebsten gemacht hat, nicht mehr tun kann? Evan Horne geht dem Unfall nach, der seine rechte Hand verletzt hat – die Hand, mit der er die unglaublichsten Jazzfiguren auf dem Klavier spielen konnte. Fast zufällig wird er in einen neuen Fall verwickelt. Er soll herausfinden, wer seinen Musikerfreund, den King of Soul Lonnie Cole, mit intimen Fotos erpresst. Der melancholische Detektiv wider Willen wühlt dabei im zwielichtigen Musik-Geschäft zwischen Los Angeles und Las Vegas eine Menge Dreck auf. Und da kommt ihm seine Vergangenheit zugute: Ohne Feeling und das richtige Timing geht nichts.

»Es gelingt Moody hervorragend, die zum Teil offenbar recht finsteren Kulissen hinter dem schillernden Vorhang des grossen Musikgeschäfts zwischen Los Angeles und Las Vegasauszuleuchten und seinem Roman dabei das authentische Feeling und Timbre einzuschreiben: ›It don’t mean a thing if it ain’t got that swing.‹«

Neue Zürcher Zeitung

»Viel stimmungsvolle Atmosphäre, Spannung und ein ungemein interessanter Held machen Lust auf mehr von Bill Moody. Diesen besonderen Stoff abseits des gängigen Krimi-Mainstreams sollte man sich nicht entgehen lassen.«

Ulrich Deurer, Amazon.de

»Moodys Blick auf die Musikindustrie ist weniger desillusioniert als nüchtern. Keine Speziallektüre für Hardbopexperten, nur eine Verführung zum Jazzhören für Krimifreunde.«

Stuttgarter Zeitung

»Solo Hand ist ein spannender, klassischer ’Who donit?’-Krimi, mit falschen Fährten und überraschenden Wendungen für Musik- und Krimifans.«

Music Scene

»Ein packender, temporeicher Krimi, der die Übersetzung der bislang drei weiteren Horne-Abenteuer dringendst erhoffen lässt.«

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»Ein toller Krimi aus dem zwielichtigen Musik-Business, mit Insiderinfos!«

Wolf Bortlik, Club-Ticket

»Ein echter Geheimtipp aus Thomas Wörtches großartiger und innovativer Krimireihe UT metro.«

Ulrich Deurer, Amazon.de

»Bill Moody erzählt mit einem Gespür für die Melodie der Sprache, zwischen jeder Zeile klingt wunderbarer Jazz durch.«

Franz Schmider, Badische Zeitung

»Wenn Bill Moody schreibt, hört man die Blue Notes von den Wänden hallen.«

The New York Times

»Gut geschrieben, witzig, voller Überraschungen, ein echter Lesegenuss.«

San Francisco Chronicle

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Bill Moody

Bill Moody wuchs in Santa Monica, Kalifornien, auf. Nach vier Jahren bei der Luftwaffe studierte er am Berklee College of Music in Boston. Doch es hielt ihn nicht länger im Hörsaal, und er tat sich mit dem Pianisten Junior Mance und dem legendären Sänger Jimmy Rushing zusammen.

Im Sommer 1968 war Moody mit dem Gustav-Brom-Jazz-Orchestra als Gast-Schlagzeuger beim internationalen Jazz-Festival in Prag und wurde dort von der russischen Invasion überrascht. Nach zwei weiteren Jahren in Europa, in denen er mit Maynard Ferguson, Jon Hendricks und Annie Ross auf Tour war, kehrte er nach Los Angeles zurück, um mit dem Sänger Lou Rawls und später mit dem Pianisten Earl Hines zu spielen.

In den folgenden Jahren spielte Moody in den Hotel-Casinos von Las Vegas. In dieser Zeit begann er, auch für Zeitschriften wie Jazz Times, The Armchair Detective sowie Popular Culture Journal zu schreiben und gab The Magazine of Las Vegas heraus. Nebenbei machte er seinen Master in Englischer Literatur an der University of Nevada und begann, an der University of Las Vegas zu unterrichten.

Acht Jahre lang arbeitete er als Jazz-DJ für den Radiosender KUNVFM. Moodys erste publizierte Erzählung war The Resurrection of Bobo Jones in der Anthologie B Flat, Bebop, Scat. Zu seinen Short Stories gehören The Rehearsal, Jazzline (in Ellery Queen Mystery Magazine) und Grace Notes. The Jazz Exiles: American Musicians Abroad basiert auf seinen Erfahrungen in Europa.

Neben dem Schreiben gab er Kompositionsunterricht an der Sonoma State University und trat immer wieder in Jazzclubs und Konzerten auf. Darüber hinaus arbeitete er als Jazzredakteur für den Hörfunk.

Bill Moody starb 2018.

»Man kann es nicht anders sagen: Moody trifft den richtigen Ton.«

Tangled Review, London

»Moody erzählt seine fein gesponnenen Plots mit Humor und Spannung und zeigt die Jazzmusiker als Menschen aus Fleisch und Blut. Er schreibt aus dem Inneren heraus und lässt seine eigenen Erfahrungen in die Geschichten einfließen.«

International Herald Tribune

»Moody ist wie sein Held ein Meister des Timings, des Tempowechsels und der Improvisation. So pendelt er lässig zwischen einer gefährlichen Affäre, Schlaglichtern aufs Musikgeschäft und souverän arrangierter Krimispannung hin und her und kann auf inflationäre Grausamkeit getrost verzichten.«

Kölnische Rundschau, Köln

»Genau darin liegt die grosse Stärke des 1941 geborenen Bill Moody, der einen Master in Englischer Literatur besitzt: In seinen Jazzkrimis gelingt es ihm, Fakten und Fiktion gekonnt miteinander zu verbinden. Weil er als Musiker lange Jahre in Europa und in den Staaten unterwegs gewesen ist, kennt er die jeweiligen Szenen aus dem Effeff. Er hat in den Bands von Maynard Ferguson, Junior Mance oder Earl Hines getrommelt, hat Sängerinnen und Sänger wie Jimmy Rushing, Lou Rawls, Jon Hendricks und Annie Ross begleitet. So erfuhr er auch einiges über die psychische Befindlichkeit dieser Jazzgrössen. Als Journalist und Radiomann weiss er schliesslich, wie es im Umfeld des Jazz zu und her geht.«

Bruno Rub, JAZZ `N` MOORE, Urdorf

»Moody ist ein ausgezeichneter Autor, seine Krimis überragen den Durchschnitt bei weitem, sie sind konkret in der Beschreibung der Realität, spannend in der Handlungsführung und haben in Evan Horne einen eigenwilligen Protagonisten.«

Wilhelm Roth, Evangelischer Pressedienst, Frankfurt

»Da gibt es keine Brüche, nichts ist aufgesetzt, wie selbstverständlich fügen sich Musik und Literatur zu einem harmonischen und fesselnden Ganzen. Dennoch sei es ganz deutlich gesagt – Bill Moodys Romane sind nicht nur für Jazzfans geschrieben, sondern haben ein großes Krimipublikum verdient.«

Ulrich Deurer, amazon.de

»Bill Moody hat zwar kein neues Genre erfunden, aber er hat einen neuen Ton in der Krimiliteratur angestimmt, und der macht bekanntlich die Musik.«

Dr. Rosemarie Altenhofer, Hessischer Rundfunk

»Moodys Stärke ist die Fähigkeit, sein enormes Wissen über Jazz in Literatur umzusetzen und in den Text einfließen zu lassen. Wir werden nicht nur spannend unterhalten, sondern lernen nebenbei einiges über Jazz und zwar auf eine Art und Weise, die den Gang zur Stereoanlage zwangsläufig macht.«

Dschungelbuch

»Bill Moody geht bei seinen Büchern einen anderen Weg. Er schreibt über den Jazz nicht aus der Außenperspektive. Bei ihm taucht kein Ermittler in ein für ihn fremdes Milieu ein, sondern der Detektiv ermittelt in einem ihm sehr vertrauten Milieu. Evan Horne ist, wie sein Erfinder Bill Moody, ein Insider. Für beide ist der Jazz Sauerstoff, ohne den sie nicht leben können. Entsprechend organisch entwickeln sich Evan Hornes Fälle aus seinem Leben und seinem Interesse an der Jazzgeschichte und dem Musikgeschäft.«

Axel Bussmer, alligatorpapiere.de, Wuppertal

»Ohne Feeling und ohne das richtige Timing geht gar nichts, im Jazz nicht und auch im Aufbau der Plots. Moody hat beides, als Musiker und als Autor.«

Uwe Meyer, Westdeutsche Allgemeine Zeitung, Essen

Mehr zu Bill Moody auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Bill Moody

Bill Moody

»Jazz Fiction — It Don’t Mean a Thing if it Ain’t Got That Swing«

Über Jazz und Literatur

»Der grundsätzliche Unterschied zwischen klassischer Musik und Jazz besteht darin, dass bei der Klassik die Musik immer bedeutender ist als die Aufführung – wobei die Art und Weise, wie Jazz vorgetragen wird, wichtiger ist als das, was gespielt wird.« André Previn

Nur ein paar Erzähler haben die Welt des Jazz überhaupt betreten, trotz ihrer reichen Geschichte, ihrer amerikanischen Ursprünge und ihrer starken Figuren wie Bird, Dizzy, Fat und Willie the Lion. Die, die es dann doch getan haben, haben entweder ihre Geschichten mit berühmten Namen aus dem Jazz aufgepeppt (und dabei oft die Falschen erwischt) oder freizügig ein paar Portionen davon in ihren Text geträufelt, was sie in Dialogen für Jazzjargon hielten. Wenn man so was liest, bekommt man den Eindruck, Jazzmusiker sagen nur Sachen wie »Hey, man« oder »Go man, go!« oder »You cats sure were swingin’ when you played those funky riffs«.

Dorothy Bakers Roman Young Man With a Horn (1938), James Baldwins Kurzgeschichte Sonny’s Blues (1956) und John Clellon Holmes’ Roman The Horn (1959) sind aber immerhin beachtliche Ausnahmen. Wenn man über diese Beispiele und andere, neuere Versuche nachdenkt, die Welt der Musik und der Jazzmusiker literarisch zu erfassen, stößt man auf zwei Probleme: 1) die Schwierigkeiten für Nichtmusiker, über Jazz zu schreiben, und 2) die Gründe, warum so etwas immer schiefgeht. Ausnahmen sind Highlights und werden als solche gepriesen.

Unter »Jazz-Fiction« wollen wir hier verstehen: eine Kurzgeschichte oder einen Roman mit Jazz als Thema. Oder mit einem Jazzmusiker als Hauptfigur. Oder eine Geschichte, die im Jazzmilieu spielt. Um authentisch über Jazz schreiben zu können, muss der Schriftsteller sich völlig in diese Welt versetzen oder ihr immerhin so nahe sein, dass er fast ein Teil von ihr ist. Idealerweise sollte der Schriftsteller sogar selbst Musiker sein: nur garantiert das keinen Erfolg. Stephen Crane hat ja bekanntlich in The Red Badge of Courage über den Krieg geschrieben, ohne selbst je an einer Kampfhandlung teilgenommen zu haben. Aber für die meisten Schriftsteller genügen Erfahrungen aus zweiter Hand eben nicht. Das musste der Romancier James Jones bei seinem abgebrochenen Versuch, einen Jazzroman zu schreiben, feststellen.

Nach dem Erfolg von Verdammt in alle Ewigkeit wohnte James Jones in Paris und war von der Echtheit des Jazz und des Blues fasziniert. So beschloss er, sein Interesse an dieser Musik in einen Roman umzusetzen, der die Biografie des französischen Gitarristen Django Reinhardt als Grundlage haben sollte. Nachdem er den Klarinettisten Sidney Bechet kennengelernt hatte, beschrieb Jones ihn als »riesigen, sanft aussehenden Jazzpianisten (sic!) und eine der latent energischsten Persönlichkeiten, die ich je erlebt habe«.

Django Reinhardt, das hatte Jones im Gefühl, würde sich als Romanfigur ähnlich gut machen. Ein hervorragender Musiker und einer der allerersten ausländischen Musiker mit hoher Wertschätzung bei den Amerikanern. Außerdem war Reinhardt in jungen Jahren gestorben und hatte merkwürdige, gespenstische Legenden über sich hinterlassen, die ihn als Romanfigur geradezu ideal erscheinen ließen.

Jones und seine Frau Gloria zogen also durch die Pariser Jazzclubs, in denen Django aufgetreten war, und saugten deren Atmosphäre auf. Sie interviewten Musiker, die mit Django gespielt hatten – Duke Ellington, Lester Young, Billie Holiday –, und befragten seine Witwe und seinen Bruder. Aber mit je mehr Leuten Jones redete, desto verwirrter wurde er. Er fand sehr widersprüchliche Geschichten über den Gitarristen, und als einzige, konsistente Tatsache blieb übrig, dass er »unglaubliche, wunderschöne Musik« gespielt habe. Vermutlich merkte Jones irgendwann, dass er nie wirklich Zugang zu dieser Welt finden würde, in der Django Reinhardt zu Hause war – also ließ er dann endgültig ab von No Peace I Find (das war der Arbeitstitel).

1956 erschien Sonny’s Blues von James Baldwin. Eine Kurzgeschichte, die vermutlich so oft wie kaum eine andere in Anthologien aufgenommen worden ist, und die, darüber kann man streiten, ein paar der scharfsichtigsten Beobachtungen aus dem Innenleben der Welt des Jazz enthält. Hier harmonieren literarische Brillanz und Authentizität der Jazzelemente perfekt.

Baldwin stellt die Story nicht ganz und gar auf einen Musiker ab, sondern benutzt die Musik, um Charakterzüge zu entwerfen, die Atmosphäre Nachkriegs-Harlems zu beschwören und die musikalischen, kulturellen und philosophischen Klüfte zwischen zwei sich gegenseitig entfremdeten Brüdern zu illustrieren, die sich nach Jahren beim Begräbnis ihrer Mutter wieder treffen. Als Sonny, der jüngere Bruder des Erzählers, diesem eröffnet, er wolle Jazzmusiker werden, ist der vor den Kopf gestoßen und hat überhaupt kein Verständnis. Doch nach und nach fängt der Erzähler an, über den Jazz Sonnys Welt kennenzulernen, und findet dabei auch etwas über seine eigene Identität heraus. Gerade dann nämlich, wenn ihm zeitweise Zutritt zum Inner Circle in einem Jazzclub gewährt wird, der Sonnys Ersatzfamilie geworden ist. Diese berühmte Szene ist bemerkenswert, sowohl für Baldwins Beobachtungsgabe aus der Perspektive eines Nichtmusikers als auch für die Beschreibung der Musik, so wie sie aufgeführt wird. Das ist die Position des Außenseiters, der versucht, eine völlig fremde Welt zu verstehen. Baldwin macht das so gut wie vor oder nach ihm kein zweiter.

In Another World, einem späteren Roman, führt Baldwin den Jazzschlagzeuger Rufus Scott ein, eine Figur, die das Schicksal aller anderen Personen streift, die aber am Ende des ersten Teils des Buches Selbstmord begeht. Und wieder erweckt Baldwin mit großer Meisterschaft die Jazzclub-Szenerie und die Musik, die dort gespielt wird, zum Leben.

Musik sollte dann im späteren Werk von Baldwin immer noch eine zweifache Rolle spielen, aber die beiden erwähnten Texte sind wahrscheinlich die besten Beispiele für seinen genauen Umgang mit dem Leben von Jazzmusikern und mit Figuren, für die Wichtigkeit der Musik nicht beim Rand der Bühne aufhört.

Die bittere Erkenntnis von James Jones konnte Dorothy Baker nicht bremsen, deren Roman Young Man With a Horn aus der Hingabe des Fans und dem Jagdfieber des Rechercheurs entsprungen ist. Dorothy Baker raffte so viel Information, Atmosphäre und Hintergründe zusammen, wie sie von den Musikern und den Jazzclubs in New York absaugen konnte. Bakers Thema war, wie das von James Jones, eine legendäre Figur: der Kornettist Bix Beiderbecke, dessen meteorhafter Aufstieg in der Jazzszene alsbald von seinem frühen Tod mit achtundzwanzig Jahren verdüstert wurde und von dessen Talent nur ein Bruchteil zur Entfaltung kam. Nur während seiner Zeit im Orchester von Paul Whiteman wurde er einem breiteren Publikum bekannt. Er war, so sahen es jedenfalls viele, der tragische Held des Jazz – eine musikalische Ausgabe von Keats oder Rupert Brooke.

Über Bakers Roman allerdings gehen die Meinungen auseinander. »Bix hätte ihn abscheulich gefunden«, sagt sein Freund und Kollege Bud Freeman. Er erinnert sich an die Schriftstellerin, wie sie in den Clubs herumhing, herumredete und Teile des Manuskripts herumzeigte, das mit Bix’ Leben nur sehr entfernt zu tun hatte. Später wurde das Buch verfilmt. Kirk Douglas »hatte nur sehr entfernt Ähnlichkeit mit Bix, und Harry James imitierte sehr entfernt dessen Trompetenspiel«.

Young Man With a Horn (dt. Verklungene Trompete, o.D.) ist jedoch, trotz all seiner Mängel, eine der frühesten literarischen Annäherungen an den Jazz und ganz sicher der erste Roman, der sich ganz und gar um einen Jazzmusiker dreht. Und es gibt sogar ein paar Stellen, in denen Dorothy Baker so etwas wie einen echten, kurzen Einblick in das Jazzmusiker-Leben ihrer Figur Rick Martin zustande bringt.

Der Rest des Romans allerdings ist nicht so ganz auf der Höhe der Jazzwelt. Die Integration einer Liebesgeschichte funktioniert nicht wirklich, und Bakers Blick hat mit dem von der Bühne herunter nicht viel zu tun. Manchmal hat man sogar den Eindruck, sie gestalte Rick absichtlich unwirklich.

Einen Überschuss gab es nie, und wie Bix stirbt auch Rick am Ende in einem Meer aus Alkohol auf der Suche nach etwas, wovon er selbst keine Ahnung hat. Unklar ist auch, wer genau den Roman erzählt, und das stiftet bei den Lesern doch manche Verwirrung.

Schlussendlich muss man Dorothy Baker für ihre Bemühungen dennoch Beifall spenden. Young Man With a Horn gilt als der erste Jazzroman. Und bis zum nächsten verging etliche Zeit.

Garson Kanins Blow Up a Storm von 1959 ist auch eine Schilderung des Jazzlebens der Dreißigerjahre. Als Exsaxofonist steht Kanin auf Du und Du mit Jazzfiguren und echten Menschen. Bunny Berigan, Coleman Hawkings oder Stuff Smith treten in seinem Roman pausenlos auf und ab. Einige musikalische Stellen sind sogar fesselnd.

In einer Reihe von Rückblenden erinnert sich der Erzähler, der jetzt ein erfolgreicher Bühnenautor ist, an sein Jazzerleben. Zwar sind die Figuren ein wenig überzeichnet, aber Kanin geht ernsthaft mit der Musik um. Die Namen, die in den Unterhaltungen fallen, stimmen, und die Jazzszene der Dreißigerjahre ist akkurat erfasst.

Das Jazz Journal bezeichnet John Clellon Holmes’ Roman The Horn aus dem Jahre 1958 als den bisher »besten Jazzroman«. Das könnte selbst nach dreißig Jahren noch stimmen. Es hat zwar seitdem eine ganze Anzahl von Werken gegeben, die sich mit Jazz beschäftigt haben, aber keiner hat es geschafft, die Musik, das Musikleben und die Musiker ähnlich genau und ähnlich literarisch gelungen zu erfassen. Der Roman beginnt wie eine Kurzgeschichte mit dem Titel Afternoon of a Tenor Man und erzählt von den Tagträumen eines jungen Tenorsaxofonisten namens Walden Blue. Der grübelt über die Jam-Session des vergangenen Abends nach – ein Herzstück des Jazz in den späten Vierzigern und frühen Fünfzigern. Walden war als Sieger gegen einen gewissen Edgar Pool aus der Saxofon-Schlacht hervorgegangen. Pool ist ein legendärer Veteran der Jazz-Battles, unter dem Namen The Horn bekannt. Walden Blue macht sich Sorgen um den älteren Musiker, der deutlich auf dem Weg nach unten ist, und das veranlasst ihn, am nächsten Tag Pool The Horn bei seinen Freunden, Liebchen und Feinden zu suchen. Dabei erfahren wir mehr von Walden Blue, von Edgar Pool und den Unbilden des Jazzlebens. Holmes’ Blick auf die Jazzwelt, ihre dünnhäutigen Figuren und die Schwierigkeiten, in einer solchen Welt zu überleben, sind klar gezeichnet.

Holmes gelingt es nicht nur, in die Köpfe seiner Figuren einzudringen, er ist auch dazu fähig, den Blick von der Bühne herunter präzise zu reproduzieren; meistens durch die Augen der Musiker und auf eine Art und Weise, wie es vorher noch niemand getan hat. Weil Holmes seinen Edgar Pool aus echten Zügen von Lester Young und Charlie Parker zusammensetzt und auch Nebenrollen von Jazzfans leicht als Dizzy Gillespie und Billie Holiday erkannt werden können, schafft er es, die Jazzwelt, die manchmal so unerbittlich und unergiebig für ihre eigenen Helden ist, literarisch auf bis heute unerreichte Art zu bannen.

Spätere Versuche in »Jazz-Fiction« sind, mit der Ausnahme von Baldwins Büchern, immer hinter Holmes zurückgefallen. Eine weitere Ausnahme ist vielleicht Nat Henthoffs Jazz Country. Aber in den meisten anderen Fällen ist ein Jazzhintergrund nur der Rahmen für ansonsten nicht weiter bemerkenswerte Storys. Meist sind Ungenauigkeiten an der Tagesordnung, obwohl manche Schriftsteller offensichtlich ein bisschen Ahnung haben.

Paul Pines etwa betrieb selbst einen Jazzclub in New York, aber in The Tin Angel (1983) zerstört die Freundin seines Helden, die Schlagzeugerin sein will, jede Glaubwürdigkeit mit diesem Dialog: »Sie kratzte sich den Kopf mit den dicken, honigfarbenen Haaren, als ich ihr nach drinnen folgte. ›Bei wem spielst du?‹ – ›Mit Buddy Richs Big Band im Vanguard.‹ – ›Hört sich nach ’nem netten Job an.‹ – ›Ja, ich mag Buddy Rich. Komm doch rein.‹«

Es mag ja ein netter Job sein, aber der einzige Schlagzeuger bei Buddy Rich ist Buddy Rich.

James Houstons Gig von 1969 hat zwar vielversprechende Anlagen, stürzt dann aber in Introspektion und Pop-Psychologie ab. Roy Ambrose spielt Klavier in einer Bar, und obwohl Houston selbst Musiker war, gönnt der Roman der Musik nur einen Seitenblick, während Ambrose damit beschäftigt ist, sich mit Wochenend-Schluckspechten rumzuschlagen, die in Pianobars rumhängen und nach Melancholy Baby verlangen.

Herbert Simons’ Man Walking on Eggshells hat einen arg von Miles Davis inspirierten Helden. Raymond Douglas ist Trompeter, wächst in East St. Louis auf und hat Drogenprobleme, bevor er als berühmter Jazzer Karriere macht. Auch hier stimmen die erwähnten Namen, aber musikalische Bezüge sind manchmal ein wenig verwirrend. So beschreibt Simons etwa eine Nachtclubszene, in der Douglas mit einer »militanten Rhythmusgruppe» spielen muss, die »einen entspannten Beat unterlegt – in 7/8«. Dürfte nicht einfach sein.

Zwar macht die Schilderung schwarzen Lebens in St. Louis einen stimmigen Eindruck, aber der Jazz ist für diesen Entwicklungsroman eher zufällig.

Auch Paris Blues von Harold Flenders aus dem Jahr 1958 verspricht mehr, als es dann liefert. Es ist ein Blick auf die schwarze Jazz-Emigrantenszene in Europa. Eddie Cook ist Altsaxofonist und lebt seit zwölf Jahren im Paris der Fünfzigerjahre. Ihm geht es gut, er ist beliebt und bekannt, und er kann seine Musik machen. Plötzlich werden seine Gefühle durch den Besuch der amerikanischen Schullehrerin Connie und ein Jobangebot von Wild Man Moore aufgewühlt. Moore ist eine Figur wie Louis Armstrong (der in der Verfilmung tatsächlich diese Rolle spielt) und möchte Cook nach Hause holen und dort »einen Batzen verdienen« lassen. Cook weiß nicht so recht, und der Löwenanteil des Romans zeigt ihn beim Ringen mit seinen Dämonen und mit seinen Wurzeln. Schließlich beschließt er dann doch, in die Staaten zurückzukehren.

Meistenteils nimmt Flender die Musik ernst, aber der Jazz ist für die persönlichen Probleme der Hauptfigur nur sekundär. Eddie Cook ist eben zufällig ein Jazzmusiker. Es gibt allerdings auch ein paar Vermischungen musikalischer Stile, die der Glaubwürdigkeit dann doch Abbruch tun. So ist Wild Man Moore als Dixieland-Musiker dargestellt, während Cook mit eher moderneren Saxofonisten wie Coleman Hawkins, Ben Webster und Don Byas verglichen wird. Aber immerhin, es gibt keine gröberen Schnitzer, und dafür sollten wir schon dankbar sein.

Der Roman And Sleep Until Noon (1966) von dem Textschreiber und Jazzjournalisten Gene Lee ist nur wegen der Genauigkeit bei der Verwendung von Namen aus dem Jazz und kurzen musikalischen Szenen bemerkenswert. Es handelt sich wiederum um einen selbstreflexiven Erziehungsroman, der die Möglichkeit verpasst, das Jazzleben aus der Perspektive von jemandem, der es eigentlich können müsste, zu schildern. Wegen Lees Neigung, immer wieder die Handlung zu unterbrechen und Vorträge über diverse Sachgebiete zu halten, und wegen eines völlig zusammenhanglosen Handlungsteils in Südamerika haben wir auch da bloß wieder einen Roman, in dem Musik zufällig eine Rolle spielt.

Big Chocolate Cookies von E. S. Goldman (1988) fängt mit der New Yorker Jazzszene der Vierzigerjahre an, endet aber eher mit der Wall Street als mit der 52sten Straße. Es gibt da eine Fülle peinlich genau benutzter Jazznamen, aber wenig übers Jazzleben. Play my Melancholy Baby (1986) von John Daniels bietet einen Hotelpianisten als zögerlichen Privatdetektiv und ein Minimum an Klavierspiel rund um einen Mordfall in den Siebzigerjahren, und um Jazz handelt es sich ganz gewiss nicht dabei.

Kurzgeschichten taugen ein bisschen mehr, obwohl William Kotzwinkles Sammlung The Hot Jazz Trio (1989) eigentlich mehr mit Fantasy als mit Jazz zu tun hat, besonders in der Story Django Reinhardt Plays the Blues. Die anderen beiden Texte der Sammlung sind womöglich noch weiter von der Welt des Jazz entfernt.

B Flat, Bebop, Scat (1986) bringt sowohl Geschichten von Musikern als auch von Fans. Die literarische Qualität ist hier aber sehr unterschiedlich.

Eine neuere Anthologie, Hot and Cool: Jazz Short Stories (1990) enthält Sonny’s Blues und andere bekannte Texte, die eine gewisse Bandbreite von Musik und Epochen abdecken – Donald Barthelmes King of Jazz, Eudora Weltys Powerhouse und Julio Cortázars The Pursuer. Die Qualität der Storys reicht von sehr gut bis grauenhaft. Der Bezug auf Earl »Fatha« Hines als »father« macht einmal eine ganze Geschichte kaputt und lässt Zweifel über die Urteilsfähigkeit des Herausgebers aufkommen, genauso wie die materialreiche Einführung zum Thema »Jazz-Fiction«, die allerdings John Clellon Holmes nicht mal erwähnt. Holmes und in etwas geringerem Maß James Baldwin stehen also weiterhin als die einzigen Schriftsteller da, die mit Erfolg literarische Qualität und Authentizität in Jazzdingen kombiniert haben. Holmes sagte einmal: »Manchmal, wenn ich mit dem Stift übers Papier rase, stelle ich mir vor, ich wüsste, wie es ist, ein Jazzmusiker zu sein.«

Wenigstens das: Holmes hat die Aufgabe gemeistert, eine Musik zu beschreiben, die in dem Moment, in dem sie gespielt wird, schon wieder verschwunden ist. Warum aber scheitern Jazzromane immer wieder? Vielleicht hatte F. Scott Fitzgerald ja Recht als er über die Reichen, über die er so erfolgreich geschrieben hat, sagte: »Sie sind so anders als wir.« So anders als Fitzgerald waren die Reichen nicht, und vermutlich liegt darin der Schlüssel für seinen Erfolg und der Grund für das Scheitern von »Jazz-Fiction«. Es ist eben eine ganz besondere Welt, die man kennen, lieben oder Teil von ihr sein muss. Und bis jetzt gibt es eben noch keine Erben für das Vermächtnis der Baker, Baldwin und Holmes.

Über Bill Moody

Anke Caroline Burger

Jamsession in Crockett, California

Bill Moody lädt mich zu seinem allwöchentlichen Auftritt als Jazzschlagzeuger in Crockett ein. Dort könne ich ihn dann auch mit Fragen zur Übersetzung seines ersten Romans aus der Evan-Horne-Reihe, dem vorliegenden Solo Hand, löchern, verspricht er.

An einem Sonntagnachmittag fahre ich aus dem neblig kühlen San Francisco über die Bay Bridge nach Berkeley, von da auf dem Highway 80 weiter nach Norden. Mit jeder Meile, die ich mich vom Pazifik entferne, wird es heißer und trockener. Direkt hinter den Türmen einer Raffinerie kommt die Abfahrt Crockett, ein Dreitausenddreihundert-Seelen-Dorf mitten in den gelb verbrannten Hügeln Nordkaliforniens. Eine ewig lange, geschwungene Abfahrt, vorbei an der riesigen Zuckerfabrik der California & Hawaiian Sugar Company. Kaum ist man auf der Hauptstraße, ist das Dorf auch schon wieder vorbei. Doch der Valona Market Delicatessen ist nicht zu verfehlen. Bill Moody steht davor, raucht und weigert sich, beim kalifornischen Gesundheits- und Political-Correctness-Fanatismus mitzumachen. Drinnen gibt es eine Sandwichtheke, eine Wand voller Kühlschränke, Sierra Nevada-, Guiness- und Newcastle-Bier vom Fass. Ich bestelle mir ein Bier und ein Reuben-Sandwich – »Saurkraut, Corned Beef, Swiss Cheese, 1000 Island Dressing on grilled rye, 5.50 Dollar«. Der enorm sympathische Laden, in dem sich jeden Sonntag halb Crockett zum Jazzkonzert einfindet, gehört Nicky, der Frau des Pianisten. Sie und ihr Mann wurden Anfang der Siebzigerjahre wie viele Hippies aus Haight-Ashbury durch Zeitungsanzeigen – »Cheap rent. No police« – hierher gelockt und sind geblieben. Und nun wird hier seit acht Jahren jeden Sonntag gejammt. Die Musiker, die mit ihrem Vibrafon, ihrer Trompete oder Geige erscheinen, sind zumeist ältere Herrschaften, die Atmosphäre ist entspannt und familiär, jeder kennt jeden. Wenn der Laden ein bisschen düsterer und der Raum ein bisschen verqualmter wäre, könnte man sich in die Anfangszeiten des Jazz irgendwo in den Südstaaten zurückversetzt fühlen.

Bill Moody verlässt seit Jahren jeden Sonntag seine Autorenklause in einem kleinen Ort am Russian River nördlich von San Francisco, um hier Schlagzeug zu spielen. Vor seiner Karriere als Schriftsteller reiste er als Jazzmusiker um die Welt. Er verlegte sich mehr oder minder gezwungenermaßen aufs Schreiben, als er des beschwerlichen Lebens »on the road« überdrüssig wurde. Moody spielte viele Jahre lang professionell Schlagzeug, anfangs, als er aus der U.S. Airforce kam, auch mal für eine südkalifornische Surfband. Doch im Grunde hatte ihn der Rock’n’Roll schon immer kaltgelassen, selbst als Jugendlicher interessierten ihn die Jazz- und Rhythm-’n’-Blues-Platten seiner Mutter mehr als Elvis. Das Trommeln für die Surfrocker wurde ihm schnell zu langweilig, und er spielte im Laufe seiner Karriere für viele sehr gute Jazzmusiker wie Maynard Ferguson, Jon Hendricks und Annie Ross und später Earl »Fatha« Hines.

Nach Europa verschlug es ihn 1967, wo er vom Gustav Brom Jazz Orchester in Brno in der Tschechischen Republik gefragt wurde, ob er zwei Wochen lang bei Auftritten während des Prager Jazzfestivals aushelfen könne. Aus den zwei Wochen wurden drei, dann vier Wochen, schließlich ein ganzes Jahr. In dieser Zeit bereiste er als einziger Amerikaner mit der Band die Sowjetunion und die DDR. Zu den Auftritten beim (West-)Berliner Jazzfest musste er jeden Abend über den Checkpoint Charlie in sein Hotel im Ostteil der Stadt zurückkehren.

Das Ende des Prager Frühlings 1968 überraschte ihn auf einem Wochenendausflug nach London – im Fernsehen sah er die Sowjetpanzer in Prag einrollen, und es dauerte Monate, bis er zu seinem Schlagzeug und seiner Wohnung in Brno zurückkehren konnte. Mit Maynard Ferguson kam Moody noch einmal zum Prager Jazzfestival zurück, doch in dem dramatisch verschlechterten politischen und kulturellen Klima ließ es sich dort nicht mehr leben, und man konnte keine Musik mehr machen. Drei Jahre war er in Europa gewesen, hatte mit Peter Herbolzheimer bei einer Theaterproduktion in Hamburg gespielt und bei Lou Rawls’ Deutschlandtournee ausgeholfen. Als Rawls ihn als festes Bandmitglied anheuerte, kehrte er in die USA zurück, wo er mehrere Jahre lang mit ihm unterwegs war. Sie spielten in den großen Hotels amerikanischer Städte, in Las Vegas, in Japan und Australien.

Der afroamerikanische Jazzsänger Lou Rawls diente in Ansätzen als Vorbild für die Figur des Lonnie Cole. Ähnlich wie Cole im vorliegenden Roman war auch Rawls ein sehr begabter und eigenwilliger Vokalist, der nach dem Wechsel des Plattenlabels und des Produzenten zum Popstar und Allround-Entertainer umgemodelt werde sollte. Wie Cole wurde auch Rawls von seinem Manager überzeugt, dass seine Texte und sein Sound zu anspruchsvoll und zu wenig teenagergerecht seien – bis Lou Rawls zwar leicht zu vermarkten war, aber seine Chance, ein wichtiger Jazzsänger zu werden, vertan hatte. Die weiteren unglücklichen Verwicklungen des Lonnie Cole sind natürlich frei erfunden.

Als Vorbild für die sympathische Hauptfigur der Evan-Horne-Serie hat Moody vor allem Bill Evans im Sinn gehabt, einen der ganz großen lyrischen Jazzpianisten der Sechzigerjahre. Der Ausverkauf der Kunstform Jazz an den Kommerz, der im Zentrum von Solo Hand steht, ist eines von Moodys Lieblingsthemen, das ihm die Zornesröte ins Gesicht steigen lässt. Oder wie er es in seiner typischen Art ausdrückt: »Je größer das Publikum, das man mit einer Musik zu erreichen versucht, desto verwässerter das Ergebnis – wie soll man einen guten Hamburger braten, wenn man acht Millionen Stück davon herstellt?«

Moody spielte und spielt Bebop, Neobop, Postbop, wie immer man es nennen will. Er ist dem Sound der Fünfziger- und Sechzigerjahre in vieler Hinsicht treu geblieben. Ihm ist das Wichtigste am Jazz das Improvisieren – es ist das Größte, in einem Club auf der Bühne vor dem Publikum zu stehen, mit anderen guten Musikern live zusammen zu spielen und gemeinsam aus dem Gerüst des Songs, der Harmonie, der Melodie und der Akkordfolgen Improvisationen zu entwickeln.

Das Schreiben seiner Romane empfindet er in vieler Hinsicht als vergleichbar. Er beginnt mit einer Grundstruktur und einigen grundlegenden Einfällen zur Handlung, doch von da an überlässt er sich der freien Improvisation – auch er weiß am Anfang noch nicht, wohin ihn seine Figuren führen werden. Das Live-Publikum vermisst er dabei nicht allzu sehr. Er schreibt die Bücher, die er selbst gerne lesen würde, hier kann er über Jazz und die Jazzszene schreiben, von Musikern erzählen, die vielen Leuten unbekannt sind, und hoffentlich informieren, ohne in irgendeiner Art und Weise belehrend zu wirken. Diese Begeisterung des Insiders, der Blick von der Bühne aus, ist es auch, der seine Bücher für sämtliche Leserinnen und Leser so spannend macht – Jazzfans werden viele geliebte Musiker und Themen wiederfinden, Nicht-Eingeweihte bekommen ein gutes Gefühl dafür, warum Jazz so faszinierend ist.

Nicht nur in Solo Hand schöpft Moody aus den eigenen Erfahrungen als Jazzmusiker. Death of a Tenor Man, der zweite Band der Reihe, spielt in Las Vegas, wo er zwanzig Jahre lang gelebt und als Musiker in den großen Kasinos und später als Dozent an der Universität gearbeitet hat. Evan Horne untersucht den Tod des fünfundzwanzigjährigen schwarzen Tenorsaxofonisten Wardell Grey, der 1955 im Moulin Rouge, dem ersten schwarz-weiß-gemischten Casino in Las Vegas, auftrat und kurz danach tot aufgefunden wurde – eine in Jazzkreisen weithin bekannte Legende, über die aber noch nie jemand geschrieben hat. Basierend auf diesem Roman hat Moody ein Drehbuch verfasst, dessen Verfilmung mit dem Regisseur Steve Jones derzeit anläuft. In Bird lives!, dem vierten Band, knöpft Moody sich wieder das Thema der Kommerzialisierung des Jazz vor: Eine Serie von Mordfällen schreckt L. A. auf, bei denen Musiker ermordet aufgefunden werden, die dem reinen Jazz abgeschworen und sich dem Geldverdienen mit verwässerter Mainstream-Musik hingegeben haben. Im fünften Band der Reihe, den er gerade abgeschlossen hat, steht Chet Bakers mysteriöser Tod durch den Sturz aus einem Fenster des ersten Stocks eines Hotels in Amsterdam im Mittelpunkt.

San Francisco, Oktober 2000

Über Anke Caroline Burger

Anke Caroline Burger, geboren 1964 in Darmstadt, übersetzt seit vielen Jahren Romane und Kurzgeschichten mit den Schwerpunkten amerikanische Minderheitenliteratur und Kriminalromane. 2003 erhielt sie den Christoph-Martin-Wieland-Übersetzerpreis.

Mehr zu Anke Caroline Burger auf der Webseite des Unionsverlags.

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