Über dieses Buch

Aus finanzieller Not spielt Privatdetektiv Remzi Ünal den Schuldeneintreiber für die toughe Chefin einer Computerfirma. Doch die liegt plötzlich tot in ihrem Büro, erwürgt mit einem Mauskabel. Schnell stellt Remzi Ünal fest, dass in dieser Geschichte gar nichts zusammenpasst, denn auch der Gatte geht für seine Politikerkarriere über Leichen …

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Celil Oker (1952-2019) arbeitete als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Als er in der Zeitung die Ausschreibung las für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur, schrieb er Schnee am Bosporus und gewann den ersten Preis.

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Nevfel Cumart (*1964) studierte Turkologie, Arabistik und Islamwissenschaft und arbeitet seit 1993 als freiberuflicher Übersetzer und Journalist. Bei Vorträgen und Seminaren setzt er sich mit türkeikundlichen Themen auseinander.

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Celil Oker

Dunkle Geschäfte am Bosporus

Ein Fall für Remzi Ünal

Kriminalroman

Aus dem Türkischen von Nevfel Cumart

Ein Fall für Remzi Ünal (4)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die Originalausgabe erschien 2004 unter dem Titel Son Ceset bei Doğan Kitapçilik in Istanbul.

Die Übersetzung aus dem Türkischen wurde gefördert durch das Kultur- und Tourismusministerium der Republik Türkei.

Originaltitel: Son Ceset (2004)

© by Celil Oker 2004

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Ulrike Haseloff

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60246-5

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DUNKLE GESCHÄFTE AM BOSPORUS

1 – Wie so oft in der letzten Zeit saß …

2 – »Einige Dinge sollten wir gleich zu Anfang klären.« …

3 – Den Autoschlüssel hatte ich nicht eingesteckt. Langsam ging …

4 – Weil es so kalt war, steckte ich die …

5 – Ich erwachte eine ganze Weile vor der Zeit …

6 – »Ich brauche einen Mörder«, sagte Kadir Güler und …

7 – In Kadiköy, am Platz vor dem Haldun-Taner-Theater …

8 – Auf der Straße sog ich die kalte Luft …

9 – Sinan, das alte Haus, das Queue in der …

10 – Ich betete, dass jetzt nicht die Mailbox antwortete

11 – Wir mussten uns nicht besonders anstrengen, um Gülendam …

12 – Ich bereute sofort, die Augen aufgemacht zu haben

13 – Mein erster Gedanke war, dass ich nicht aus …

14 – Koray Şimşek hätte beinahe seinen Kaffee wieder ausgespuckt …

15 – Es sollte eine schöne Schifffahrt werden. Noch schöner …

16 – Ein leichtes Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht …

17 – »Aber ich habe niemanden getötet«, sagte Selma. »Das …

18 – Ein schmächtiges, unscheinbares Mädchen kam mit einem Tablett …

19 – Ich dachte schon, dass Cenk Bozer sich erneut …

20 – Ich starb nicht

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Über Celil Oker

Celil Oker: »Dies ist ein Wink des Schicksals«

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Für Mete, meinen Freund

1 

Wie so oft in der letzten Zeit saß ich vor dem Fernseher in meiner Wohnung und ärgerte mich darüber, dass es nichts in meiner Vergangenheit gab, das ich bereute. Ich hatte es mir in meinem skandinavischen Sessel bequem gemacht. Ein Arm hing neben der Lehne herunter. In der anderen Hand hielt ich die Fernbedienung, eines der wenigen Dinge, die mich mit der Gegenwart verbanden.

Es gibt Tage, an denen wahrscheinlich alle Menschen auf der Welt denken, dass nichts mehr so sein wird wie früher. Ich hatte seit längerer Zeit nicht mehr das Bedürfnis, mich mit dem Flugsimulator zu beschäftigen, wahrscheinlich aus genau diesem Grund. Es war schön gewesen, ich war immer in der Umgebung von Chicago geflogen, aber auch New York war nicht sehr weit weg.

Die Tage plätscherten dahin. Ich verbrachte sie damit, lang zu schlafen, zum Aikidotraining zu gehen und mich durch das Fernsehprogramm zu zappen. Dabei wechselte ich die Nachrichtensender, bevor ich bis neun zählen konnte. Wenn ich begann, mir Sorgen um die Weltlage zu machen, schaltete ich Fox Sports ein. Ich hatte mir auch längst abgewöhnt, den Laufburschen aus dem Krämerladen anzumachen, weil er mir meine Zeitung ständig zu spät brachte.

Wenn ich die Wohnung verließ, ging ich zu Fuß. Ich vermied Orte, die ich nur mit dem Auto erreichen konnte.

Wenn ich nach Hause kam, hörte ich den Anrufbeantworter gar nicht erst ab. Es rief sowieso niemand an. Selbst die Frau, die, ohne ihren Namen zu nennen, immer wieder um meine Hilfe bat, meldete sich nicht mehr. Das Frühstücksritual nach dem Training hatte ich mir auch abgewöhnt. Mein Freund, der Werbefachmann, machte ein langes Gesicht. Der Bankier machte ein langes Gesicht. Der Freund aus der Textilbranche ebenfalls.

Beim Training wendeten wir alle die gelernten Techniken mit größter Härte an, so als hätten wir uns abgesprochen. Wir bogen uns unsere Handgelenke stärker nach hinten als nötig. Unsere Gesichter verzogen sich vor Schmerz, aber wir stoppten unseren uke nicht mit einem »Hey, mach mal halblang«. So oder so, irgendwann war jeder an der Reihe. Und dann ließen wir den ganzen Weltschmerz an unserem Gegenüber aus.

Zur Bank ging ich öfter als gewöhnlich. Nicht um etwas einzuzahlen, sondern um abzuheben.

Als ob es sonst keine Sorgen gäbe, setzte der Winter schon früh ein. Zunächst testete er mit einigen Regenschauern, ob die Schuhsohlen der Leute Löcher hatten. Ehrlich gesagt: Ich beklagte mich nicht über den Regen. Wenn ich mich beim Zappen durch die Fernsehprogramme langweilte, setzte ich mich mit einem Kaffeebecher in der Hand ans Fenster und schaute hinaus, während mein Bein am Radiator förmlich verbrannte. Draußen sah es schön aus, wenn es regnete. Verschneit würde es sicher noch schöner aussehen.

Mein Auto musste zur Inspektion, aber ich kümmerte mich nicht darum. Ich ärgerte mich nicht mal mehr über den Krach im Haus, der tagsüber meinen Schlaf störte. Ich rächte mich, indem ich den Monatsbeitrag für die Nebenkosten nicht zahlte. Zum Glück war ich nicht der Einzige. Nachdem die Hälfte der Mieter es so handhabte wie ich, ergriff der ehrenamtliche Verwalter des Wohnblocks, mein Freund, der pensionierte Militär, die erste Sparmaßnahme: Er entließ den Hausmeister, der abends den Müll abholte. Ich konnte mir nicht vorstellen, was passieren würde, wenn die Rechnung für das Gas käme. Ich selbst hatte gerade meine Putzfrau entlassen, als sie mehr Geld für ihre Arbeit verlangt hatte.

Wenn ich mich zu sehr langweilte, ging ich in das Kino im Akmerkez-Einkaufszentrum. Vormittags waren da ältere Frauen, nachmittags Gymnasiasten, die die Schule schwänzten.

Als ich im Badezimmer gerade zum vierten Mal mein Gesicht inspizierte und mich fragte, ob ich mich rasieren sollte, klingelte es an der Tür.

Die Anzahl der Menschen, die an meiner Tür klingelten, war geringer als die der vernünftigen Sendungen im Fernsehen.

Weil er seit längerer Zeit die Hoffnung auf Bakschisch aufgegeben hatte, hängte der Laufjunge aus dem Krämerladen jeden Morgen lautlos die Plastiktüte mit der Tageszeitung und dem Brot an die Tür und ging. Einmal hatte der Briefträger den Fehler gemacht zu klingeln, bevor ich meinen morgendlichen Kaffee ausgetrunken hatte. Als er mein Gesicht sah, schwor er sich vermutlich, es nie wieder zu tun. Mein Freund, der pensionierte Militär, hatte sich über mein hartnäckiges Nichtzahlen des Nebenkostenbeitrages dermaßen geärgert, dass er mich nicht mal mehr grüßte, geschweige denn besuchte. Natürlich beachtete ich ihn auch nicht.

Mit meinem Freund aus der Werbebranche traf ich mich dreimal in der Woche beim Training im Dojo, warum sollte er noch zu mir nach Hause kommen?

Mit keinem meiner Kunden traf ich mich in meiner Wohnung.

Deshalb wunderte ich mich weniger über den schlechten Abklatsch von Philip Marlowe, der mir aus dem Spiegel entgegenblickte, als darüber, dass es an meiner Tür geklingelt hatte.

Ich hatte gerade einen Schritt vom Badezimmer in Richtung Gegensprechanlage gemacht, als es erneut klingelte.

Ich drückte auf den Knopf der Anlage. »Wer ist da?«, fragte ich mit einer Stimme, die Hausierern, Marktforschern und Drückern, die mir Probepackungen Shampoo oder anderen Kram aufschwatzen wollten, deutlich machen sollte, dass ich mich nicht im Geringsten für sie interessierte.

»Ist dort die Wohnung von Remzi Ünal?«, fragte eine Frauenstimme, die durch die Gegensprechanlage metallisch klang.

Hausierer, Marktforscher und Drücker kannten meinen Namen nicht. »Ja?« Das Fragezeichen hinter meiner Antwort betonte ich extra.

»Kann ich hochkommen?«, fragte die Frau.

»Warum?«

Für einen Moment herrschte Stille. »Ich möchte mit Ihnen über einen Auftrag sprechen.«

Mein zwei Tage alter Bart pikte, als ich über mein Gesicht strich. »Hat Ihnen derjenige, von dem Sie meine Adresse haben, nicht auch meine Telefonnummer gegeben?«

Die Frau war vorbereitet. »Es ist besser, wichtige Angelegenheiten von Angesicht zu Angesicht zu besprechen.« Ich schaute mir den Zustand des Wohnzimmers an und schätzte die Zeit ab, die sie für vier Stockwerke brauchen würde. Kein Problem, solange sie die Treppen nicht im Eiltempo hochkam.

Anstelle einer Antwort drückte ich auf den Türöffner.

Lautlos zählend machte ich mich an die Arbeit. Als Erstes beseitigte ich die Reste von dem mit Käse gefüllten Teiggebäck, die auf dem Beistelltisch lagen. In die andere Hand nahm ich den Aschenbecher und lief in die Küche. Die Küche war auch kein Problem. Schloss man die Tür, war das Chaos nicht zu sehen. Zurück im Wohnzimmer, war ich bei acht angekommen. Ich räumte die Unterhosen und die Socken weg, die ich zum Trocknen auf die Heizung gelegt hatte, ging ins Schlafzimmer und warf alles aufs Bett. Es war so gut wie sicher, dass ich mit meinem Gast nicht hierherkommen würde. Als ich aus dem Zimmer eilte, machte ich hinter mir die Tür zu. Die Tür des Gästezimmers, das nie benutzt wurde, war bereits geschlossen.

Als ich bei zwanzig ankam, stand ich mitten im Wohnzimmer und schaute mich um, ob noch irgendetwas das Bild störte.

Bei fünfundzwanzig kontrollierte ich meine Bekleidung. Für den Augenblick ganz annehmbar.

Zum Glück hatte ich nicht die Gewohnheit, in der Wohnung im Pyjama oder Trainingsanzug herumzulaufen. Auch wenn meine Jeans seit längerer Zeit nicht gewaschen war, ging sie noch durch. Ich trug eines der schwarzen T-Shirts, die ich kürzlich im Dutzend gekauft hatte. Meine nackten Füße musste mein ungebetener Gast akzeptieren. Schuld waren die Leute, die die Heizung in diesem Krisenwinter auf Hochtouren laufen ließen.

Im Fernseher schaltete ich einen Nachrichtensender ein, stellte das Gerät ganz leise und ging zum Fenster. Während ich hinausschaute, zählte ich weiter … achtunddreißig, neununddreißig …

Ich sah einen Opel Corsa auf dem Parkplatz, der von fünf Wohnblöcken umgeben war. Er parkte quer vor den Autos der Mittelstandsfamilien in unserer Siedlung, die anständig in den Parkbuchten standen. Aus dem Fenster auf der Fahrerseite ragte ein Ellenbogen, der in einer Lederjacke steckte. Bei der Kälte war das Fenster wahrscheinlich nur wegen des Rauchens geöffnet worden. Erst recht, wenn der Chef eine Frau war.

Wenn ich die Treppen hinaufstieg, holte ich immer bei ziemlich genau zweiundfünfzig meinen Schlüssel aus der Tasche. Einer Frau, die das Mehrfamilienhaus nicht kannte, räumte ich eine Zeit bis fünfundsechzig ein.

Bei sechsundsechzig klingelte es an der Wohnungstür.

Ich kontrollierte ein letztes Mal das Wohnzimmer und ging zur Tür. Beim Vorbeigehen trat ich die Hürriyet unter den Sessel.

Ohne den Spion in Erwägung zu ziehen, riss ich die Tür ganz weit auf. Nein, ich kannte die Frau nicht. Auf den ersten Blick machte sie den Eindruck einer Person, die man lieber nicht zum Feind haben wollte.

Ihre Hässlichkeit wurde dadurch verstärkt, dass sie ihre Jugend schon vor ziemlich langer Zeit hinter sich gelassen hatte. Die Haare, deren fehlendes Volumen kein Shampoo dieser Welt wettmachen konnte, reichten ihr kaum bis zur Schulter. Die unproportional große Nase beherrschte ihr ganzes Gesicht. Die Lippen waren fest zusammengepresst, als wollte sie deutlich machen, dass es auf dieser Welt sehr wenig Erfreuliches gab. In ihren Augen konnte ich ein entschiedenes und gleichzeitig hinterhältiges Leuchten erkennen. Ich hätte sie nicht zur Nachbarin haben wollen und schon gar nicht als ehrenamtliche Verwalterin des Wohnblocks.

Während ich sie mir genauer anschaute, musterte sie mich ebenfalls.

Aus dem Kragen des langen grauen Mantels lugte ein roter Schal hervor, der vermutlich aus Kaschmir war. Eine Hand steckte in der Manteltasche. An ihrer Schulter hing eine teure Handtasche. Sie hatte schwarze Lederhandschuhe an.

»Remzi Bey?«, fragte sie, ohne mir Gelegenheit zur Antwort zu geben. »Mein Name ist Muazzez Güler. Ich störe doch nicht, oder?«

Darauf erwiderte ich nichts. »Kommen Sie doch rein«, sagte ich stattdessen und trat zur Seite.

Ich wartete, bis sie den Mantel ausgezogen und die Handschuhe in die Manteltasche gesteckt hatte. Zum Vorschein kamen ein ebenfalls roter Pullover mit Stehkragen, der erfolgreich zwei Rundungen in Tennisballgröße versteckte, und ein ziemlich langer grauer Rock. Die Strümpfe zwischen Stiefeln und Rock konnte man nicht sehen.

Ich nahm ihr den Mantel und den roten Schal aus der Hand und hängte sie beide übereinander an den altmodischen Kaffeehaus-Kleiderständer schräg gegenüber der Eingangstür. Stumm deutete ich zum Wohnzimmer. Ohne zu zögern, ging sie mit entschlossenen Schritten weiter, blieb neben dem Sessel gegenüber dem Fernseher stehen und schaute auf meine nackten Füße.

»Setzen Sie sich doch«, sagte ich der Höflichkeit halber.

»Danke schön«, entgegnete sie und setzte sich in den Sessel. Ihre Tasche stellte sie daneben. Dann schaute sie sich schnell nach etwas Bemerkenswertem um. Es gab nichts. »Ich dachte, Privatdetektive hätten ein Büro«, sagte sie.

»Ich habe keins«, sagte ich.

Auf einmal hatte ich großen Durst. »Möchten Sie einen Kaffee?«

»Ja, bitte«, sagte sie. »Mit viel Milch, falls Sie haben …«

»Es müsste welche da sein«, sagte ich.

Eigentlich hatte ich keine Milch. Auf dem Weg in die Küche fiel mir das ein. Dann war ich kreativ.

Mit den beiden Kaffeebechern in der Hand, zog ich mit dem Fuß die Tür so weit zu, dass man das Chaos in der Küche nicht sehen konnte, und ging eilig ins Wohnzimmer zurück. Muazzez Güler schaute aus dem Fenster. Meine nackten Füße machten kein Geräusch, dennoch hatte sie mich bemerkt. Sie drehte sich um. Ich meinte, Reue in ihrem Blick zu erkennen. Manchmal überkommt einen so etwas.

»Haben Sie einen Parkplatz gefunden?«, fragte ich in beiläufigem Konversationston. Ich stellte ihren Kaffee auf den Beistelltisch neben dem Sessel.

»Ich bin mit einem Taxi gekommen«, antwortete sie. »Ihre Wohnung hat eine schöne Aussicht auf das Akmerkez-Einkaufszentrum …«

»Erinnert mich daran, dass ich in der Stadt lebe.«

»Ich habe die Nase voll von der Stadt«, entgegnete sie.

Ich sagte nichts weiter. Das war ihre Meinung. Ich trank einen Schluck von meinem Kaffee. Sie wandte sich vom Fenster ab und setzte sich wieder in den Sessel. Sie schob ihren Po hin und her und machte es sich bequem, nahm ihren Kaffee und rührte mit dem Löffel, der bereits im Becher war, noch etwas darin herum. Dann trank sie einen Schluck. »Kein Zucker«, sagte sie und verzog das Gesicht.

»Entschuldigen Sie«, sagte ich, ohne mich von meinem Platz zu bewegen. »Ich bringe ihn sofort. Die Macht der Gewohnheit.«

»Nein, nein«, sagte Muazzez Güler. »Machen Sie sich keine Mühe.«

Ich machte mir keine Mühe. »Gut«, sagte ich und setzte mich in den Sessel, der für mich übrig blieb. Ich wusste sowieso nicht, ob ich Würfelzucker dahatte oder nicht.

»Kann ich Ihnen eine Zigarette anbieten?«, fragte ich. »Oder sollen wir sofort anfangen, diesen wichtigen Auftrag zu besprechen?«

Muazzez Güler schaute mich an. »Ich bin im Moment noch unentschlossen«, erwiderte sie.

»Dann warte ich auf Ihre Entscheidung.« Ich nahm eine Zigarette aus der Packung, die auf dem Beistelltisch lag, und steckte sie in den Mund. Dann hielt ich ihr die Packung hin. Sie schüttelte den Kopf. Ich zündete meine Zigarette an und trank einen Schluck.

»Eigentlich hatte ich Sie mir anders vorgestellt«, begann Muazzez Güler.

»Was gefällt Ihnen nicht an mir?«, fragte ich. »Okay, ich gebe zu, ich hatte keine Milch zu Hause und musste Sahnepulver nehmen.«

Sie lachte. Dann zog sie ihre Lippen zusammen. »Ihr Kaffee ist eine Katastrophe, aber das ist nicht so wichtig. Ich weiß nicht, ob der Privatdetektiv in meiner Vorstellung so aussah wie Sie.«

»Wie sah er denn in Ihrer Vorstellung aus?«, fragte ich, nachdem ich noch einen ordentlichen Schluck von meinem Kaffee genommen hatte. Ich fand ihn nicht katastrophal. Wer einen besseren trinken wollte, musste ihn eben selbst machen. Und zwar in seiner Wohnung.

»Das ist ja das Problem«, erwiderte Muazzez Güler. »Wie er in meiner Vorstellung aussah, weiß ich auch nicht mehr. Ich weiß nur, dass ich bis jetzt noch nie einen echten Privatdetektiv gesehen habe.«

»Unsereins ist ein völlig neuer Typ in diesem Land«, sagte ich. »Die Sorte, die Sie aus den Filmen kennen, hat in Wirklichkeit sowieso kein Mensch je gesehen.« Dann entschloss ich mich, sie etwas zu provozieren. »Sie sind auch nicht anders als meine anderen Kunden«, sagte ich.

Zu dem entschiedenen und hinterhältigen Leuchten in ihren Augen kam Neugier dazu. »Wie denn?«

»Fast alle lügen, wenn sie zum ersten Mal zu mir kommen«, erklärte ich.

»Ich habe Ihnen doch noch gar nichts erzählt«, sagte sie.

Da war ich anderer Meinung. »Sie sind nicht mit dem Taxi gekommen.« Ich hielt meine Zigarette in der Hand, doch ich zog nicht daran. Vielleicht war es keine Glanznummer, dies herausgefunden zu haben, aber immerhin etwas.

Sie schaute mir direkt in die Augen, als ob sie verstehen wollte, wovon ich sprach. Ich reagierte nicht. Dann nahm Muazzez Güler einen beachtlichen Schluck von dem Kaffee, den sie so katastrophal fand. Dieses Mal verzog sie das Gesicht nicht.

»Okay«, sagte sie. Noch einen Schluck, als wollte sie Zeit gewinnen.

»Wollen Sie nicht fragen, warum ich das gesagt habe?«

»Nein«, sagte ich. »Warum?«

Muazzez Güler lehnte sich im Sessel zurück und legte die Hände unterhalb der Brust zusammen. Sie sah aus wie eine Mathematiklehrerin, die anfängt zu erklären, warum man in der Mathematikprüfung durchgefallen ist. Ich wartete darauf, dass sie redete.

»Ich möchte, dass Sie mein Geld retten«, sagte sie, während sie auf den lautlos durchlaufenden Schriftzug des Nachrichtensenders im Fernsehen schaute.

»Wo ist Ihr Geld?«, fragte ich.

»Bei einem niederträchtigen Typen.«

»Die Welt ist voll von niederträchtigen Typen«, sagte ich. Dann hielt ich mich wieder zurück und überließ ihr das Reden.

»Die Sache ist folgendermaßen …«, begann Muazzez Güler. »Ich bin in der Computerbranche tätig. Computer, die aus verschiedenen Komponenten zusammengestellt werden. In Beşiktaş habe ich eine mittelgroße Firma. Wir bauen in meiner Werkstatt die Computer aus Einzelteilen zusammen. Wir verkaufen selbst, aber ich liefere auch an rund fünfzehn Computerläden. Kleine Läden in verschiedenen Stadtteilen. Einer von den Händlern ist drüben in Kadiköy. Er will seine Schulden nicht begleichen.«

»Sie brauchen keinen Detektiv, sondern einen Rechtsanwalt«, sagte ich. Anscheinend glaubte ich, was ich gerade sagte.

»In der heutigen Zeit hat es keinen Sinn, sich mit Anwälten und Richtern herumzuschlagen«, antwortete Muazzez Güler. »In den Vollstreckungsbehörden stapeln sich die Akten bis zur Decke. Bis man da ein Ergebnis erreicht, vergehen Wochen und Monate.«

Ich hatte gar kein Bedürfnis, mich über das türkische Rechtssystem zu beklagen. »Haben Sie schon mal mit dem Verantwortlichen in dem Laden gesprochen?«, fragte ich.

»Mein Mann hat gestern mit ihm telefoniert. Es schien ihn nicht zu interessieren.«

»Ich verstehe.«

Ich schaute ihr ins Gesicht, als ob ich etwas überlegte. »Vermutlich passiert Ihnen das nicht zum ersten Mal«, sagte ich.

»Nein, nicht zum ersten Mal«, antwortete sie. »Einige andere Forderungen von mir sind auch nicht erfüllt worden. Diese Krise … Ich glaube, dass dieses ganze Gerede über Krise viel schädlicher für Geschäftsleute ist als die Krise selbst. Als ob diese verdammte Krise etwas wäre, hinter dem man sich verstecken kann.«

»Aber in den anderen Fällen haben Sie nicht daran gedacht, einen Privatdetektiv zu engagieren.«

»Nein«, entgegnete Muazzez Güler. Sie schaute mir dabei ins Gesicht, als hätte sie sich über meine Frage geärgert.

»Ich verstehe«, sagte ich.

»Würden Sie für mich mit diesem niederträchtigen Mann sprechen?«, fragte sie und unterstrich damit, dass sie zum Thema zurückkommen wollte. Ihre Stimme klang nicht herausfordernd, sondern so, als wollte sie lediglich wissen, ob ich dieser Aufgabe gewachsen war. Das Wort »niederträchtig« kam ihr so selbstverständlich über die Lippen, als ob sie es dreimal täglich benutzen würde.

»Nehmen wir mal an, ich spreche mit ihm«, sagte ich. »Welches Ergebnis erwarten Sie?«

Muazzez Güler schaute mich fragend an. Was gibt es da nicht zu verstehen, sagten ihre Augen. Der Gesichtsausdruck einer Mathematiklehrerin wich jetzt dem Ausdruck eines Kindes, dem man seinen Gameboy weggenommen hatte. Sie zupfte an ihren Haaren. »Ich dachte, Sie sprechen mit unserem Mann auf eine so überzeugende Art und Weise, dass er seine Schulden begleicht«, erklärte sie. »Sie wissen schon, wie so etwas geht.« Dann lächelte sie wie ein Kind, das gerade unbemerkt einen Lolli in den Einkaufswagen seiner Mutter gelegt hat. »Der Typ ist ziemlich dickköpfig, verstehen Sie …«

Ich gab ihr keine Antwort. Ich bückte mich, um unter den Sessel zu greifen, auf dem sie saß. Weil sie nicht wusste, was ich vorhatte, zog sie erschrocken die Beine hoch. Ich schenkte dem keine Beachtung und zog die Hürriyet, die ich vorher unter den Sessel getreten hatte, aus ihrem Versteck. Ich fand die Seite mit den Inseraten und übersprang die Autoverkäufer, die Hausverkäufer und die Angebote für Personensuche gegen ansehnliches Honorar plus Prämie.

Muazzez Güler schaute mich verdutzt an. Ob sie glaubte, dass ich die Adresse des Schuldigen, dessen Namen sie noch nicht erwähnt hatte, finden würde?

Unter der Rubrik »Stellengesuche« fand ich, was ich suchte. »… bei Ihren Recherchen und Nachforschungen …«, las ich ihr vor, ohne mich zu bemühen, mit meinem Tonfall dem Gelesenen eine besondere Bedeutung zu geben. Ich legte eine kleine Pause ein und sprang zur zweiten Anzeige: »… bei der Suche nach Adressen, bei Ihren Nachforschungen, bei Ihren nicht lösbaren privaten Problemen …« Ich faltete die Hürriyet zusammen und streckte sie Muazzez Güler entgegen.

»Die Telefonnummern habe ich ausgelassen«, sagte ich. »Ich empfehle insbesondere den Letzten.«

»Was soll das heißen?«, fragte Muazzez Güler.

»Das heißt Folgendes«, begann ich. Ich musste mich beherrschen, damit ich nicht noch eine Zigarette anzündete. »Es gibt eine Menge Kollegen von mir. Die würden die Sache, die Sie von mir verlangen, noch motivierter ausführen als ich. Es ist besser, wenn Sie einen von denen aufsuchen. Die können mit dickköpfigen Typen besser reden. Insbesondere mit dickköpfigen …«

»Sie haben mich wahrscheinlich missverstanden.«

»Denke ich nicht«, sagte ich. »Sehen Sie, Muazzez Hanim, auf der linken oberen Ecke meines Ausweises gibt es ein großes Zeichen. Einen Mond und einen Stern in einem roten Kreis. Aber das ist auch fast alles, was meine offizielle Beziehung zur Türkischen Republik ausmacht. Ich möchte diese Beziehung nicht so weit ausdehnen, dass ich mich als Richter und gleichzeitig als Staatsanwalt zur Vollstreckung befugt sehe. Lassen Sie einen anderen Kollegen dieses ›überzeugende Gespräch‹ führen.«

Muazzez Güler legte die Hürriyet auf den Tisch. Sie kontrollierte mit der Hand ihren Rock und schlug die Beine übereinander. Ich fand, die Stiefel sahen nun noch hässlicher aus als vorher. »So ist das also«, sagte sie.

»So ist das«, wiederholte ich. »Es war nett, mit Ihnen Kaffee zu trinken.« Ich stand auf. Vielleicht würde ich auf Eurosport einen spannenden Curling-Wettkampf finden, falls ich diese Frau mit Anstand aus der Wohnung bekam.

Die Frau fühlte sich aber anscheinend nicht angesprochen und rührte sich nicht von der Stelle. Ihr Blick war jetzt auf den Fernseher gerichtet. Ein Reporter stand vor dem Amtssitz des Ministerpräsidenten und berichtete aufgeregt.

Was passiert jetzt, fragte ich mich.

Die Szenerie im Fernsehen änderte sich. Eine Weile schauten wir zu, wie Bereitschaftspolizisten lautlos mit Schlagstöcken in die Menge stießen und auf die Menschen einschlugen.

Dann drehte sie sich plötzlich zu mir. Mit der Hand strich sie über den ziemlich abgenutzten Stoff meines skandinavischen Sessels. »Ich hatte also recht, als ich daran zweifelte, dass der Privatdetektiv in meinem Kopf Ihnen ähnelt.«

»Vermutlich.« Ich setzte mich absichtlich nicht hin, damit sich das Gespräch nicht noch mehr in die Länge zog.

»Aber man hat mir gesagt, Sie seien der Kompetenteste von allen.«

»Die haben sicher gelogen.« Ich war nicht neugierig darauf, zu erfahren, wer das gesagt hatte. Jeder konnte so etwas sagen.

»Man hat mir auch gesagt, dass Sie nicht sehr umgänglich sind. Das ist zutreffend.« Muazzez Güler lachte plötzlich auf. Mir gefiel dieses Lachen ganz und gar nicht. Es sah so aus, als hätte sie eine Entscheidung getroffen. Sie strich erneut über den Stoff des Sessels. »Ich habe auch recherchiert«, sagte sie und schwieg, als hätte sie noch etwas Wichtiges mitzuteilen.

Ich ließ sie reden. Vielleicht hatte sie wirklich noch etwas Interessantes zu sagen.

Als sie sprach, sah sie plötzlich so aus, als wäre sie die stellvertretende Schulleiterin, die mir klarzumachen versucht, warum ich meine Tochter oder meinen Sohn von der Schule nehmen muss. »Mein Mann Kadir Güler ist Bezirksvorsitzender von Beşiktaş, wenn Sie verstehen.« Als sie den Namen der Partei ihres Mannes aussprach, schaute sie mich fragend an. Ich achtete darauf, keine Regung zu zeigen. Macht ist nur von vorübergehender Dauer.

»Falls ich ihn ins richtige Licht rücken muss: Er ist drei Amtsperioden hintereinander gewählt worden«, sagte Muazzez Güler weiter. »Er ist kein großer Politiker auf einem hohen Posten. Aber wenn man die richtigen Leute kennt, kann man manche Informationen etwas leichter bekommen.«

Sie war neugierig auf die Wirkung ihrer Worte. Ich bemühte mich, keine Reaktion erkennen zu lassen. Mir ging eine Frage durch den Kopf, aber ich stellte sie nicht.

Sie sah mir direkt in die Augen. »Man hat Kadir berichtet, dass in Ihrer Akte im Regierungspräsidium einige Unterlagen fehlen. Niemand kümmert sich zurzeit darum.«

Na so was, dachte ich mir. Ich hatte sowieso nie behauptet, dass ich alle Auflagen des Gesetzes Nr. 3963 vom 20. Januar 1994 zur Regelung der Tätigkeit von Privatdetekteien erfüllte. Und niemand hatte sich bislang dafür interessiert. Ich wartete neugierig ab, ob sie auch die Steuerproblematik ansprechen würde.

Sie sprach sie nicht an. Es war klar, dass ich jetzt an der Reihe war. Ich schaute ihr in die Augen, bevor ich begann. Sie sahen entschlossen und hinterhältig aus. »Vermutlich heißt das Schlüsselwort hier ›zurzeit‹«, sagte ich. Sie antwortete nicht.

Ich beabsichtigte, etwas Zeit zu gewinnen, beugte mich zum Beistelltisch zwischen den beiden Sesseln und griff nach meiner Zigarettenpackung. Muazzez Güler bot ich keine an. Mit einer Sorgfalt, als handle es sich um die wichtigste Aufgabe der Welt, zündete ich mir eine Zigarette an und ließ dann den Rauch durch die Nase ausströmen. Muazzez Güler betrachtete mich, während sie sich innerlich wahrscheinlich zu ihrem kleinen Sieg gratulierte.

Jetzt konnte ich endlich eine Frage stellen. Dadurch würden wir sogar vom Thema abkommen. Ich verlieh meiner Stimme einen sarkastischen Ton. »Konnte neben meiner Akte im Regierungspräsidium nicht auch die Akte von diesem besagten Typen durchwühlt werden?«

»Remzi Bey«, sagte Muazzez Güler mit einer Stimme, als wollte sie herausfinden, ab welchem Punkt ich mich beeindrucken lasse. »In der Politik hat man die Möglichkeit, Macht auszuüben. Doch wer seine Macht zu oft falsch einsetzt, geht schnell unter. Alles hat seine Grenzen.«

»Mit Sicherheit«, sagte ich. Ich musste eine Entscheidung treffen.

Und ich traf eine Entscheidung. Manchmal konnte ich mich eben schnell entscheiden. Ich atmete tief ein, ohne es mir anmerken zu lassen. Innerlich fluchte ich über alle Bestimmungen, die in dem Gesetz Nr. 3963 aufgeführt waren.

2 

»Einige Dinge sollten wir gleich zu Anfang klären.« Im Sessel zurückgelehnt sprach ich ein wenig von oben herab.

Still auf ihrem Platz hörte Muazzez Güler mir zu. Sie machte nicht den Eindruck, als hätte sie einen Sieg errungen. »Besprechen wir sie also«, antwortete sie.

[Ende der Leseprobe]

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Muazzez Güler, die toughe Chefin einer Computerfirma in Istanbul, kann es nicht leiden, wenn ihre Kunden nicht bezahlen. Um einem besonders hartnäckigen Schuldner Beine zu machen, setzt sie den Privatdetektiv Remzi Ünal auf ihn an. Der muss mitten in der Wirtschaftskrise jeden Auftrag annehmen. Als er jedoch sein Honorar abholen will, findet er Muazzez Güler tot in ihrem Büro vor, mit einem Mauskabel um den Hals. Schnell stellt Remzi Ünal fest, dass in dieser Geschichte gar nichts zusammenpasst. Muazzez Gülers Geschäfte beschränkten sich keineswegs auf Computerteile, und ihr Politikergatte geht für seine Karriere über Leichen. Und war es wirklich die schöne und blitzgescheite Selma, die den Politiker erpresst und damit die Sache ins Rollen gebracht hat?

»Dass man so nebenbei unheimlich Lust bekommt, nach Istanbul zu fahren, ist als Nebeneffekt garantiert beabsichtigt.«

Katharina Granzin, taz.de, Berlin

»Oker hat Istanbul ein Kolorit verliehen, das sich mit keinem anderen Helden der inzwischen auch hierzulande vielstimmigen türkischen Krimiszene vergleichen lässt – schon weil er mit den Wandlungen der Stadt näher vertraut ist als jeder andere.«

Gregor Dotzauer, Der Tagesspiegel - alpha Lesen, Berlin

»Oker hat Istanbul ein Kolorit verliehen, das sich mit keinem anderen Helden der inzwischen auch hierzulande vielstimmigen türkischen Krimiszene vergleichen lässt-schon weil er mit den Wandlungen der Stadt näher vertraut ist als jeder andere.«

Gregor Dotzauer, Der Tagesspiegel - alpha Lesen, Berlin

»In der ewigen Konkurrenz um den besten Einstiegssatz in der Kriminalliteratur gibt es einen neuen Anwärter: ›Wie so oft in der letzten Zeit saß ich vor dem Fenster in meiner Wohnung und ärgerte mich darüber, dass es nichts in meiner Vergangenheit gab, das ich bereute.‹ So beginnt ›Dunkle Geschäfte am Bosporus‹.«

Ulrich Noller, Deutsche Welle, Bücherwelt, Bonn

»Also empfiehlt unser Rezensent: Erstens nach Istanbul zu fahren und zweitens statt Orhan Pamuks sentimentales Erinnerungsbuch über die Stadt als Reiseführer lieber die Remzi Ünal-Krimis von Celil Oker, erschienen im Unionsverlag, zu lesen. Man lernt dabei alles über eine Stadt und ein Genre im Aufbruch.«

Andreas Ammer, Bayerischer Rundfunk, München

»Ein Kriminalroman in einem modernen Istanbul, in dem archaische Strukturen noch immer die dunkle Seite der Metropole nähren.«

Martin Schöne, ZDF/3Sat Kulturzeit, Mainz

»In der Literatur hat jede Metropole einen Privatdetektiv, der sie prägt und für den sie steht. Seit einigen Jahren hat nun auch Istanbul einen Schnüffler: Remzi Ünal heißt die Romanfigur von Celil Oker, der die Sechzehn-Millionen-Metropole in einem für die Istanbul-Literatur ganz neuen, ungewohnt modernen Licht erscheinen lässt. Seine Fälle erzählen von kapriziösen Modeschöpfern und ehrgeizigen Fotografen, von reichen Fußballspielern und korrupten Unternehmern; es geht um Mord aus Eifersucht und meistens um sehr viel Geld. Politik und die omnipräsente türkische Polizei lässt Oker aus dem Spiel, entlarvt aber politische Lebenslügen indirekt, durch die Charakterisierungen seiner Figuren, bei denen Oker sich als hervorragender Beobachter mit einem feinen Sinn für Ironie erweist.«

Karen Krüger, Frankfurter Allgemeine Zeitung

»Istanbul und seine Bewohner sind bei Oker nicht nur Kulisse. Sein Detektiv taucht ein in die Stadt und gibt seinen Lesern einen unmittelbaren und unaufdringlichen Einblick ins Istanbuler Leben abseits der touristischen Routen, dabei vieles mit ironischem Blick und leichter Hand kommentierend.«

Frank Rumpel, Titel-Magazin, Hamburg

»Für Krimifans uneingeschränkt empfohlen.«

Jeanne Locher-Polier, Schweizer Bibliotheksdienst, Bern

»Ünal bewegt sich sehr vorsichtig unterhalb der Wahrnehmungsschwelle der Behörden, was ihn allerdings leicht erpressbar macht. Folglich tappt er lange im Dunkeln, begreift überhaupt nicht, in welchen Fall er hineingeraten ist. Daraus formt Oker nebenbei ein Bild für das Großstadtleben, in dem wir uns beständig am Rand von etwas bewegen, das wir nicht durchschauen und oft nicht einmal bemerken.«

Stuttgarter Zeitung

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Celil Oker

Celil Oker, geboren 1952 in Kayseri, gestorben 2019, studierte Anglistik in Istanbul. Danach arbeitete er als Journalist, Übersetzer und Leiter einer Werbeagentur. Seit 1998 lehrte er an der Fakultät für Kommunikation an der Istanbuler Bilgi-Universität.

1999 las er in der Zeitung die Ausschreibung für den ersten türkischen Wettbewerb für Kriminalliteratur. Er beschloss, seinen Lebenstraum zu verwirklichen, und schrieb Schnee am Bosporus. Er gewann den ersten Preis und hat seither fünf Bände der Remzi-Ünal-Serie veröffentlicht.

»Istanbul ist cool. Istanbul ist hip. Istanbul ist trendy. Der ganze Bosporus tanzt, nur Celil Oker sitzt ruhig vor seinem Raki in einer Bar und sieht ein ganz anderes Istanbul: Eine Stadt geprägt von Mord und Totschlag und Korruption. Der Blick eines Krimi-Autoren.«

Michael Ostafel, Südwestrundfunk - Krimi Revue, Baden-Baden

»Kriminalromane aus der Türkei, da muss zuallererst der Name Celil Oker fallen. Istanbul ist das eigentliche Thema von Celil Okers Geschichten; die Stadt, so sagt der Erzähler, sei sein heimlicher Coautor. Dabei geht es Oker nicht um ein Loblied auf die Metropole, sondern um ein Lied über die Stadt, die er liebt, mit allen dunklen Ecken, Wucherungen und Bruchstellen. Kriminalliteratur von Celil Oker – realistisch ist das Ergebnis vielleicht nicht immer, wahrhaftig aber allemal.«

Ulrich Noller, WDR

»Celil Oker besticht seine Leser durch eine prägnante Sprache und lückenlose Plots. Hochspannung an der Schnittkante von neuer und alter Welt.«

Karsten Koblo, www.aus-erlesen.de

»Oker zeigt die Metropole am Bosporus, wie sie in keinem Reiseführer steht: ›Mit der Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag. Das hört sich für das Land furchtbar an, ist aber ein Paradies für den Krimischriftsteller‹.«

Facts, Zürich

»Eine brillant gezeichnete Hauptfigur und unbarmherziger Realismus kennzeichnen die drei bislang in Deutsch erschienenen Kriminalromane von Celil Oker.«

7 Plus - Freizeit und TV Magazin Main Echo, Aschaffenburg

»So wie wir Deutschen Ende der Fünfzigerjahre bei Dashiell Hammett und Raymond Chandler lernten, wie es in Amerika zugeht, so können wir jetzt bei Celil Oker lernen, was auf Istanbuls Straßen Sache ist.«

Andreas Ammer, Bayerischer Rundfunk

»Mit seinem Witz, mit seinem Sarkasmus, mit bösem Blick auf Korruption und Verdorbenheit findet dieser Autor mit Hilfe seines ungewöhnlichen Detektivs für jede Situation genau die richtigen Worte.«

Ulrich Noller, Westdeutscher Rundfunk, Köln

»Schonungslos entlang der Wirklichkeit erzählend, die sich in den Seitengassen Istanbuls abspielt und die Pauschlareisende bei ihren Streifzügen kaum entdecken, orientiert sich Oker an amerikanischen Vorbildern, vor allem am großen Krimiautor Dashiell Hammett.«

12.6.2008, Rheinischer Merkur, Bonn

»Celil Oker, der Grandseigneur des türkischen Krimis...«

Stuttgarter Zeitung

»Der Türke Celil Oker ist ein großes Talent und orientiert sich an den amerikanischen Klassikern wie Chandler. Wäre er ein Amerikaner, so würde man seine coolen, streng linear erzählten, gerade dadurch spannendenen Krimis ein wenig altmodisch finden; doch die Bücher wirken frisch, weil das unbekannte Setting, die Türkei eben, fasziniert.«

Facts

Mehr zu Celil Oker auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Dies ist ein Wink des Schicksals«

Oker über Oker, Remzi Ünal und den Kriminalroman in der Türkei

Zum Kriminalroman bin ich gekommen, weil ich die leichten Seiten des Lebens besonders liebe, weil die sogenannte E-Literatur sich irgendwann schmollend von mir abgewandt hat, weil ich mit Begeisterung Jazz höre und an B-Movies meine besondere Freude habe.

Ich hatte während meiner gesamten beruflichen Laufbahn – als Journalist, Übersetzer und schließlich als Werbetexter – immer mit Sprache zu tun, doch mit meinem ersten Roman habe ich mir Zeit gelassen. Obwohl die Idee zu einer echten Detektivgeschichte schon länger in meinem Kopf herumspukte und auch die Figur des Remzi Ünal allmählich Form annahm, habe ich mir die Niederschrift eigentlich mehr als Zeitvertreib während des angestrebten frühen Ruhestands vorgestellt. Doch dann sind zwei Faktoren zusammengefallen, die mich veranlasst haben, die Arbeit früher in Angriff zu nehmen. Zum einen eine gewisse Ermüdung bei meiner Arbeit in der seit dreizehn Jahren zusammen mit Kollegen geführten Werbeagentur, zum andern der Wettbewerb, der vom Café Kaktüs 1999 zum ersten Mal ausgeschrieben wurde. Als ich die Ankündigung sah, dachte ich: Dies ist ein Wink des Schicksals. Ich nahm Urlaub und begann zu schreiben.

Jetzt, nachdem ich den Preis erhalten und meine Anteile an der Werbeagentur veräußert habe, fühle ich mich wie jemand, der sich einen Jugendtraum erfüllt hat. Auf jeden Fall möchte ich weiter schreiben - auch wenn ich vorläufig noch unterrichte, um mich und meine Familie über Wasser zu halten. Der zweite Remzi-Ünal-Roman liegt bereits vor, der dritte wird demnächst erscheinen.

Meine Beziehung zum Krimi - ich meine damit die echte »Detective-Story« im Gegensatz zu den später im Kalten Krieg entstandenen Agenten- und Spionageromanen - geht auf meine frühe Kindheit zurück. Mike Hammer und Konsorten habe ich reihenweise verschlungen. Während der Studienzeit war Agatha Christie eine wichtige Autorin für mich. Mit Çağlayan Yayinlari hatte in den Sechzigerjahren die Türkei einen Verlag, der ausschließlich Kriminalromane verlegte. Und wenn die Nachfrage beispielsweise nach Mike-Hammer-Abenteuern nicht durch Übersetzungen zu befriedigen war, ergänzte man die Serie durch namhafte türkische Autoren. Die so entstandenen Originalausgaben waren von den »echten« kaum zu unterscheiden! Doch Remzi Ünal ist nicht der erste türkische Privatdetektiv, er hat einen berühmten Vorgänger: Murat Davman, den Helden der Romane von Ümit Deniz. Ihm habe ich mit einigen Anspielungen zu Beginn von Schnee am Bosporus meinen Respekt gezollt.

Ich möchte hier ausdrücklich die Vorliebe des letzten Kalifen Sultan Abdülhamid für diese Literaturgattung hervorheben. Seine Bibliothek soll Tausende von Originalen und eigens für ihn übersetzte Werke enthalten haben. Es wird sogar behauptet, dass er überhaupt nichts anderes las! Ich teile übrigens die Meinung vieler Autoren und Fachleute, dass keine andere Literaturgattung in der Lage ist, die Welt von heute in ihren vielen verschiedenen Realitäten so gut und packend zu schildern wie der Kriminalroman.

Mit Remzi Ünal wollte ich ganz bewusst eine eher unauffällige Gegenfigur zu den unbesiegbaren, damenverschleißenden Bond-ähnlichen Typen der Agentenliteratur schaffen. Als ehemaligem Piloten konnte ich ihm Scharfsinn, Welterfahrung, Risikobereitschaft und Entschlusskraft zueignen und ihm außerdem zwei meiner eigenen Hobbys unterschieben: Aikido und das Spielen mit dem Flugsimulator. Ein dunkler Punkt in seiner Vergangenheit wird angedeutet: Ein Alkoholproblem hat ihn seine Pilotenkarriere gekostet. Doch das ist inzwischen überwunden, Remzi Ünal hält sich an Mineralwasser und Cola!

Mein Protagonist zeichnet sich dadurch aus, dass er auf keinen Fall in irgendeiner Weise die Justiz oder auch nur die Sicherheitskräfte ersetzen will. Stattdessen verteilt er gute Ratschläge, ob die nun gern gehört werden oder nicht. Das trifft sich gut, denn meine Bekanntschaft mit den Ordnungshütern beschränkt sich auf gelegentliche Verkehrsdelikte, ansonsten weiß ich nicht, wie diese Organisation funktioniert. Absolute Genauigkeit und Wahrhaftigkeit sind gerade beim Krimi unabdingbar. Darum habe ich die Polizei und ihre Organe nur am Rande erwähnt. Dafür hat sich als Hauptschauplatz die Bosporus-Universität von Istanbul dadurch ergeben, dass ich natürlich keine andere türkische Universität so gut kenne wie die meiner eigenen Studienjahre.

Immer wieder werde ich gefragt, warum mein Detektiv so ungewöhnlich viel Abstand zum weiblichen Geschlecht hält, auch wenn er offensichtlich weibliche Reize durchaus zu schätzen weiß. Eine eindeutige Antwort kann ich nicht geben. Ich möchte jede Art von Sentimentalität vermeiden, vielleicht lasse ich meinen Detektiv deshalb als Einzelgänger auftreten. Natürlich wollte ich im ersten Roman auch nicht mein ganzes Pulver verschießen! Wie in allen guten Krimis soll der Leser die Hauptfigur erst nach und nach richtig kennenlernen, obwohl ich mich bemüht habe, Remzi Ünal gleich bei seinem ersten Auftritt durch unverwechselbare Konturen lebendig zu machen.

Über Celil Oker

Celil Oker

»Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End«

Celil Oker im Interview mit Thomas Wörtche

Thomas Wörtche: Herr Oker, Sie haben den zeitgenössischen türkischen Privatdetektivroman sozusagen erfunden. Das ist gerade mal sechs Jahre her. Inzwischen kommen eine Menge Kriminalromane aus der Türkei. Sind Sie stolz, diese Welle ausgelöst zu haben?

Celil Oker: Mir ist bewusst, dass ich das Kind einer starken kriminalliterarischen Tradition in der Türkei bin. Dabei handelt es sich natürlich hauptsächlich um Übersetzungen, aber seit rund hundert Jahren verfolgen die türkischen Leser das Genre anhand französischer, englischer und amerikanischer Autoren, und ein paar unserer türkischen Schriftsteller haben sich auch daran versucht. Wir haben sogar das Copyright von Mr. Spillane schwerstens verletzt und ungefähr dreihundert Mike-Hammer-Romane aus einheimischer Produktion auf den Markt gebracht. Ja, dreihundert. In den Fünfzigerjahren gab es einige Verlage, die ausschließlich Krimis gemacht haben. Und der Schriftsteller Ümit Deniz erfand in den Sechzigerjahren einen Journalisten als Ermittler und schrieb eine ganze Serie, die perfekt in dieses Format passte. Inzwischen benutzen auch einige moderne Schriftsteller eine gewisse kriminalliterarische Anmutung in ihren Büchern. Aber ein Privatdetektiv war nicht darunter, was natürlich verständlich ist. In gewisser Hinsicht habe ich tatsächlich der Kriminalliteratur in meinem Land einen neuen Schub gegeben. Stolz darauf? Ja, sehr sogar. So stolz wie ein Torhüter, der in der letzten Minute einen Unhaltbaren gehalten hat.

Warum aber kam die türkische Kriminalliteratur erst so spät zur Blüte? Istanbul ist ja seit Jahrzehnten und Jahrhunderten eine Metropole, nicht erst seit gestern …

Die türkische Gesellschaft, die Wirtschaft, der Alltag, die populäre Kultur und die zwischenmenschlichen Beziehungen haben sich seit Beginn der Regierung Özal drastisch verändert. Vielleicht haben wir endlich den Traum unserer rechten Politiker aus den Fünfzigern realisiert: ein kleines Amerika zu sein. Das hat natürlich auch das Verbrechen entscheidend verändert. Jahrzehntelang hatten wir den Typus Mörder, der öffentlich zu seiner Tat gestanden hat, die er aus diesen oder jenen Gründen begangen hat. Bekennende Mörderin oder bekennender Mörder war man hauptsächlich aus zwei Gründen: um soziale Akzeptanz zu bekommen, weil man aus Gründen der Ehre getötet hat, und um von erheblichen Strafminderungen dafür zu profitieren. In den letzten Strafrechtsreformen fallen diese Strafminderungsgründe weg. Also ist es heutzutage nur logisch, das zu verbergen, was man getan hat. Dazu kommt, dass die Akkumulation von Reichtum in gewissen Händen zu mancherlei legaler und illegaler Art der Umverteilung führt; so kam das sogenannte Mafia-Phänomen in unseren Alltag, besonders in den großen Städten. Das hört sich für das Land natürlich furchtbar an, ist aber ein Paradies für einen Kriminalschriftsteller. Was immer man sich ausdenkt, den Lesern kommt es plausibel vor.

Die Figur des Privatdetektivs funktioniert aber schon sehr gut in Istanbul, obwohl sie keine echte Tradition hat.

Ohne lebensweltliche Tradition und vor allem ohne rechtliche Grundlage. Aber das Detail aus den Remzi-Ünal-Romanen, ich meine die Zeitungsanzeigen von Privatdetekteien, das stimmt schon. Es gibt eine ganze Menge Leute, die sich Privatdetektiv nennen. Es gibt ein Gesetz hinsichtlich privater Sicherheitskräfte. Banken, Firmen, Prominente haben ihre eigenen Sicherheitsdienste. Aber dass die literarische Figur Privatdetektiv in einer Gesellschaft ohne solche Privatdetektive so gut funktioniert, liegt möglicherweise an der oben erwähnten literarischen Tradition. Und natürlich könnte es sein, dass die Literatur der Wirklichkeit vorgreift. Ich persönlich würde nicht mal im Traum daran denken, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben.

Für Sie persönlich, wie sieht der perfekte Kriminalroman – neben Ihren eigenen, natürlich – aus?

Danke für das Kompliment, das ich gar nicht verdiene. Ich weiß nicht, wie man den perfekten Kriminalroman definieren sollte. Ich könnte natürlich Beispiele nennen, aber das machen wir jetzt lieber nicht, weil das gefährlich ist. Wenn zwei Aficionados damit anfangen, kann das Stunden und Tage dauern … Auf jeden Fall versuche ich die Bücher zu schreiben, die ich gerne lesen würde.

Derek Raymond hat einmal gesagt: »Der Detektiv ist der Dosenöffner der Gesellschaft. Aber wenn die Dose offen ist, dann zeigt sich, dass sie voller verfaulter stinkender Fische ist.« Können Sie dem zustimmen?

Ganz und gar. Ich glaube, wir laden die ganze Last des Lebens in einer Welt, in der fast alles Lüge ist, auf dem armen Detektiv ab und sagen: Übernimm du!, während wir auf der Couch sitzen. Es ist eine geringe Erleichterung, für die er bezahlt wird. Manchmal.

Wo liegt eigentlich der Unterschied zwischen Istanbul und anderen großen Städten?

Ich war schon in einigen großen Städten, aber nie lange genug, um alle Subtexte dort zu lesen. Aber ich glaube, Istanbul ist nicht gänzlich anders als die anderen. Der größte Unterschied ist vielleicht, dass Istanbul eine Stadt mit sehr vielen Schichten ist. Vermutlich ist das bei jeder Metropole so, aber Istanbul hat seine eigenen spezifischen Lagen von Geschichte, europäisch-asiatischen Demarkationslinien, ethnischen Mischungen und künstlerischem Erbe.

Mögen Sie Ihre Stadt? Lieben Sie sie gar?

Ich bin mit einundzwanzig Jahren nach Istanbul gekommen. Seitdem lebe ich hier. Die Beziehung zu meiner Stadt dauert länger als meine Ehe. Und wie ich irgendwo bei einer Lesung in Deutschland mal gesagt habe: Ich habe das Gefühl, dass die Hälfte jedes meiner Bücher von der Stadt geschrieben worden ist. Wie also kann man seinen Koautor nicht lieben?

Fühlen Sie europäisch?

Sehr sogar. Die Kriterien von Kopenhagen haben mein persönliches Leben seit Jahrzehnten sehr effektiv beeinflusst. Wie Sie wissen, hat man seit Jahrhunderten Istanbul in die europäische und die anatolische Seite geteilt. Das bedeutet auch unseren Willen, Teil von beidem zu sein. Auch da, wo die Teile aufeinanderprallen. Ich wurde mit einer ganz natürlichen europäischen Perspektive geboren und erzogen, ich habe nach dieser Perspektive gearbeitet, geschrieben, gelebt. Trotzdem leugne ich nicht, ziemlich oft die anatolische Seite meiner Seele zu besuchen.

Mögen Sie Remzi Ünal?

Ich sehe ihn als einen Freund, den man ein-, zweimal im Jahr auf einen Kaffee mit Blick über den Bosporus trifft. Er erzählt nicht allzu viel über seine Abenteuer, und so muss ich seine dahingemurmelten Bruchstücke zusammensetzen und mir die Leute erträumen, mit denen er geredet hat, die er mit Fragen gelöchert hat oder mit denen er in eine Schlägerei geraten ist. Zu sich nach Hause lädt er mich nicht ein, und ich mache mich nicht über sein größtes Dilemma lustig. Seinen Widerwillen, das Leben anderer Leute zu verändern, obwohl es jedes Mal genau so kommt.

Er ist ein Einzelgänger – Sie sind ein verheirateter Mann mit Frau, Kindern und Familienleben. Mag Ihre Frau Remzi?

Ich frag sie mal. Aha – sie findet ihn sehr attraktiv. Sie kreidet ihm an, dass er so unsozial ist. Er hat noch nicht mal eine Katze, sagt sie. Außerdem findet sie, dass er manchmal ziemlich langweilig ist. Er ist sportlicher, charismatischer und stattlicher als mancher Mann, den sie kennt, aber nicht so liebevoll und zärtlich. Sie hat auch noch nicht ganz raus, ob er ein komplexer Typ ist oder ein Typ voller Komplexe. Ich habe nur genau übersetzt, was sie gesagt hat …

Was ist eigentlich Ihr ganz persönliches Ding mit Privatdetektivromanen? Realistische Romane über Istanbul oder Unterhaltung? Oder gibts da keinen Widerspruch?

Zuallererst unterhalte ich mich dabei. Klar, der Akt des Schreibens ist nicht immer das reine Vergnügen, aber ohne heimliches Grinsen, während ich in die Tasten haue, wäre das nichts. Dann glaube ich ganz fest daran, dass Privatdetektivgeschichten zur populären Kultur gehören, und ich weiß, dass jedes Werk der populären Kultur etwas über seine Zeit, über seine Gesellschaft sagt, in der es steht. Was mein Werk dazu sagt, das steht mir nicht zu, zu formulieren. Ich hoffe, es hat was zu sagen, was Bedeutsames oder auch nicht. Aber das Gefühl, dass die Leute gerne lesen, was ich schreibe, das hält mich immer auf Trab.

Chandler und mehr noch Hammett hatten ja eine offen sozialkritische Einstellung zur Kriminalliteratur. Remzis Fälle sind eher menschliche Tragödien, die in jedem Umfeld passieren können.

Wenn wir gerade von Chandler und menschlichen Tragödien reden – es gibt ein Zitat von ihm, das genau beschreibt, was ich seit Jahren versuche: »Der Detektivroman ist eine Tragödie mit Happy End.« Ich will gar nicht über diese Definition hinaus. Ich überlasse es den Schriftstellern, die Literatur mit einem großen L machen, sich um Tragödien zu kümmern. Die machen das toll. Also, lasst mich meinen Spaß mit dem Ende aller meiner Bücher haben, die genau so happy ausgehen, wie Chandler das gemeint hat. Und ich weiß, dass ernsthafte Leser von Detektivromanen das genauso sehen und erwarten …

Hatten Sie schon einen Gesamtplan, als Sie mit der Serie angefangen haben?

Bevor ich auch nur einen Satz hingeschrieben habe, habe ich lange überlegt, was die Grundlagen für einen türkischen Detektivroman sein könnten. Der Held, seine Vergangenheit, der rechtliche Status und alle Probleme, die sich da anschließen. Wie ich gerade gesagt habe, nicht mal im Traum könnte ich mir vorstellen, einen Kriminalroman ohne Privatdetektiv zu schreiben. Nachdem dieses Hauptproblem gelöst war, ergab sich daraus alles andere: Wie geht der Held mit Mord um und so weiter. Was ich damals noch nicht kannte, war die Rolle von Ärzten und Piloten in bestsellernden Deppen-Büchern. Für mich war die besondere Position eines Piloten von Turkish Airlines, ich meine sein militärischer Hintergrund, nachgerade perfekt. Um die Wahrheit zu sagen: Lange bevor ich den »Kaktüs-Preis« für das erste Buch Schnee am Bosporus gewonnen habe, habe ich alles aus imaginären Interviews heraus entwickelt. Mögliche Mängel und Einwände gegen Kritik waren schon in diesen imaginären Interviews enthalten. Jetzt kommt ein Geständnis: Vor dreißig und noch was Jahren, als ich noch sehr, sehr jung und literarisch sehr ambitioniert war, habe ich Stunden damit verbracht, meine Dankesrede für den Nobelpreis zu konzipieren. Das ist eine gute Technik, um sich über viele Dinge klar zu werden.

Und was kam dann – die Plots oder die anderen Figuren?

Von der eben besprochenen Basis aus gehts los: Manchmal hab ich den Eindruck, dass mein Held hart arbeitet, bis er den Mörder gefunden hat. Er tut, was er kann, als Privatdetektiv, geht Spuren nach, redet mit Leuten, denkt, muss kämpfen, schwitzen und so weiter! Und wenn er am Ende den Mörder hat, ist er genau da, wo die türkische Polizei auch ist, einfach indem sie einem der Verdächtigen ein paar Minuten lang die Fresse poliert. Die anderen Figuren, das Milieu, das alles basiert auf meinen Erfahrungen als Werbemensch. Und werden es auch weiter tun.

Remzi Ünal versucht immer, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Ist das tatsächlich Remzi, oder sind das Sie?

Das hat mit der Situation zu tun, die ich gerade beschrieben habe. Die türkische Polizei hat seit Langem die Reputation, ihre Fälle zu lösen, indem sie nicht den Spuren zu einem Verdächtigen folgt, sondern den Verdächtigen erst mal dazu bringt, zu gestehen, und dann dazu, die passenden Spuren zu sammeln. Allerdings scheint sich das seit Kurzem zu ändern. Aber dennoch: Jeder Versuch – egal ob als Roman, Film oder Fernsehserie –, einen Helden, der der türkischen Polizei nahesteht, konträr zu dieser Wirklichkeit handeln zu lassen, kommt mir immer sehr unwahrscheinlich vor. Nicht nur Remzi Ünal, sondern mein ganzes Konzept versucht, der Polizei aus dem Weg zu gehen. Und unter uns: Ich weiß nicht genug darüber, wie die Polizei arbeitet, spricht, scherzt, flucht, um daraus eine ganze Welt zu bauen. Und sowieso will das kein normaler Mensch wissen.

Über Celil Oker

Thomas Wörtche

Universal Ünal

Der Privatdetektiv ist universell

Seit Auguste Dupin funktioniert er weltweit, in Frankreich, in den USA, in Brasilien, in Thailand und Chile, in England, in Deutschland oder in Israel. Und in der Türkei. Er ist allerlei Geschlechts. Er tritt uns als strahlender Siegertyp entgegen und als verbeulter Loser. Er ist Zyniker, Snob, Melancholiker oder von eher heiterem Gemüt. Man hat ihn demontiert, ihm Gliedmaßen abgenommen, ihn mit Drogen und Alkohol vollgepumpt oder mit mittelständischen Werten ausgestattet. Er kann ein analytisches Genie sein oder ein Paranoiker mit den richtigen Instinkten. Er kommt als Gewalttäter daher oder als rechtes Weichei. Zwischen Humphrey Bogarts Schmächtigkeit und der Leibesfülle von Nero Wolfe erscheint er in jedwedem Körperformat, wenn männlich. Wenn weiblich, ist zwischen der drahtigen, trainierten, nicht rauchenden nicht trinkenden und vegetarischen »Neuen Frau« und der eher barocken, fluchenden, (Männer-)Fleisch verzehrenden Casey Jones jede Variante denkbar.

Das alles kann er nur sein, weil er ein Topos ist, vergleichbar mit dem »reinen Tor« des Schelmenromans. Im weitläufigen Genre der Kriminalliteratur ist der Privatdetektiv die künstlichste, die literarischste Figur von allen. Und der Privatdetektivroman ist noch immer der Zweig der Kriminalliteratur, dessen Strukturen sich seit Sherlock Holmes kaum verändert haben. Das Muster von Klient-Detektiv-Fall-Auflösung ist im Großen und Ganzen gleich geblieben von Monsieur Dupin über Sherlock Holmes, Hercule Poirot, Sam Spade, Philip Marlowe, V.I. Warshawski, Sharon McCone und – eben – Remzi Ünal.

Natürlich liegen Welten zwischen beispielsweise Marlowe und den ausgeklinkten Einzelkämpfern von Robert W. Campbell oder J. W. Rider – aber kaum erzählerische Quantensprünge. Und erst recht zwischen den artifiziellen Denksportaufgaben, mit denen sich die Herren Dupin und Holmes beschäftigen, und den Realitäten, mit denen zum Beispiel unser Remzi Ünal in Istanbul heute zu tun hat.

Die Stilisierungen der literarischen Gestalt des Privatdetektivs haben sich dem jeweiligen Kontext angepasst. Als literarische Figur trägt er wie vor hundert Jahren völlig plausibel eine Geschichte. Die Hartnäckigkeit der Form trägt sogar nicht nur die diversen Demontagen der Figur, die in Wellen immer mal wieder über den armen Detektiv hereingebrochen sind. Sie trägt vielmehr auch ihre Globalisierung.

Privatdetektivromane waren schon immer ein weltweit beliebter Lesestoff – anscheinend ist ihre Formel überall verständlich und liest sich immer mit Genuss. Aber das heißt noch nicht, dass ihre Konstruktion in jeder Gesellschaft funktionieren würde. Bei reinen Märchen wie denen von Agatha Christie ist dies noch unerheblich, und auch die abstrakten Deduktionen von Edgar Allan Poe brauchen keinen Boden in außerliterarischen Realitäten. Aber mit der realistischen Wende aller Kriminalliteratur, also seit Dashiell Hammett, stellt sich immer die Frage, »ob so was auch wirklich geht«. In den USA dürfen die Herrschaften einfach mehr unternehmen, wofür sie zum Beispiel in Deutschland schon nach der dritten Seite in den Knast wandern würden. Deswegen kommen aus den USA interessantere Romane, während Deutschland bis auf zwei oder drei Ausnahmen keine erwähnenswerten Privatdetektivromane zu bieten hat.

In der Türkei, so erzählt Celil Oker, hat das Lesevergnügen an Privatdetektivabenteuern eine lange und schöne Tradition – es handelte sich meistens um Übernahmen aus den USA und landeseigene Produkte im amerikanischen Stil und mit Handlungsort USA. Vor Okers Remzi Ünal gab es denn auch nur einen autochthonen türkischen Romanhelden aus diesem Genre: Murat Davman aus der Feder von Ümit Deniz. Remzi Ünal aber ist zweifellos der zeitgenössische Privatdetektiv in einem Staatswesen, das hart am Polizeistaat entlangschrammt und das für einen Ermittler auf eigene Faust und auf eigene Rechnung wenig Verwendung hat. Aus dieser Situation heraus ist Remzi Ünal entworfen: Mit dem Staat und dessen Sicherheitsorganen möchte er lieber nichts zu tun haben. Bislang gelingt ihm das auch. Oker blendet dieses Stück Realität einfach aus – und kommt damit durch. Seine Ünal-Romane sind dennoch Romane aus der heutigen Türkei, erkennbar und im Detail.

Womit wir wieder beim Privatdetektivroman an und für sich wären. Aus dem rein literarischen Konzept, so wie es in Poes The Murders in the Rue Morgue ausgefaltet wurde, ist eine Erzählweise geworden, die mit Realitäten künstlerisch umgehen kann, ohne in den Verdacht des Platt-Realistischen zu geraten, weil sie durch die Verwendung einer artifiziellen Figur an ihrem Literaturcharakter keine Abstriche machen muss. Remzi Ünal aus Istanbul ist eine Kunstfigur, die uns mit Geschichten aus der türkischen Wirklichkeit unterhält. Und weil sie eine Kunstfigur ist, können wir die Geschichten ohne Problem in Deutschland, in der Schweiz, in Österreich, in England, in den USA oder in Spanien genießen. Ünal ist universell.

Über Nevfel Cumart

Nevfel Cumart, geboren 1964 in Lingenfeld, studierte Turkologie, Arabistik und Islamwissenschaft und lebt seit 1993 als freiberuflicher Übersetzer und Journalist bei Bamberg. Bei Vorträgen und Seminaren setzt er sich mit türkeikundlichen Themen auseinander.

Mehr zu Nevfel Cumart auf der Webseite des Unionsverlags.

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Bücher von Celil Oker

Lass mich leben, Istanbul

Remzi Ünal, Istanbuls einsamer Privatdetektiv, nikotinsüchtig und Kaffeeliebhaber, hat schon bessere Zeiten gesehen. Da übernimmt er einen neuen Fall und scheint prompt in ein Wespennest zu stechen. Plötzlich halten ihn schöne, kluge Krankenschwestern, lügende Ärzte und eine verwirrte alte Frau im verkehrsverstopften Istanbul ganz schön auf Trab.

Schnee am Bosporus / Letzter Akt am Bosporus / Foul am Bosporus / Dunkle Geschäfte am Bosporus

Seit Remzi Ünal als Pilot bei Turkish Airlines rausgeflogen ist, sorgt sein Job als Privatdetektiv fürs nötige Kleingeld. Als er aber bei seinem ersten Fall nicht nur einen ausgerissenen Studenten finden soll, sondern auch noch über eine Leiche stolpert, lernt er die verborgenen Seiten von Istanbul kennen.

Foul am Bosporus

Der eine braucht die Werbung, der andere hat eine fußballverrückte Frau. Zwei Textilmagnaten aus Istanbul halten sich Fußballclubs, bei denen es allerdings kriselt. Der Abstieg steht bevor. Remzi Ünal soll eigentlich nur verhindern, dass die Spieler verkauft werden. Und dann läuft die Angelegenheit schwer aus dem Ruder.

Letzter Akt am Bosporus

Remzi Ünal, Privatdetektiv in Istanbul, hat einen Fehler gemacht. Er hat eine junge, hübsche Schauspielerin nicht ernst genommen, die sich bedroht fühlte. Jetzt ist sie tot. Um sein Gewissen zu beruhigen und seine Ehre wieder herzustellen, macht sich Remzi an die Arbeit, um die Wahrheit herauszufinden. Denn nur die kann ihn retten.

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