Über dieses Buch

Die Leiche eines Fischers wird an die galicische Küste geschwemmt. Seine Hände sind mit einer Plastikfessel zusammengebunden, was auf einen Freitod nach alter Seemannsart schließen lässt. Inspektor Leo Caldas zweifelt jedoch an der Selbstmordtheorie und rührt an der Vergangenheit.

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Domingo Villar (*1971) lebt in Madrid, wo er sich als Journalist einen Namen gemacht hat. Sein Krimidebüt Wasserblaue Augen avancierte bald zum meistverkauften Roman in Galicien.

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Carsten Regling (*1970) studierte Lateinamerikanistik, Soziologie und Ethnologie in Berlin, wo er als freier Lektor und Übersetzer spanischsprachiger Literatur lebt.

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Domingo Villar

Strand der Ertrunkenen

Kriminalroman

Aus dem Spanischen von Carsten Regling

Ein Fall für Inspektor Leo Caldas (2)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 2009 unter dem Titel La playa de los ahogados bei Ediciones Siruela, Madrid.

Originaltitel: La playa de los ahogados (2009)

© by Domingo Villar 2009

© by Unionsverlag, Zürich 2020

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Gianluca »naphtalina« Camporesi

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60284-7

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Produziert mit der Software transpect (le-tex, Leipzig)

Version vom 02.08.2020, 14:49h

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

STRAND DER ERTRUNKENEN

Ersticken

Glut

Abschüssig

Ansprechen

Festbinden

Aneinandergeraten

Übelkeit

Schatten

Erscheinen

Erleuchtung

Aufwachen

Entdecken

Wert

Kette

Sinken

Erscheinung

Tresen

Auswirkung

Hängen

Eindruck

Horizont

Vertrautheit

Spekulieren

Freude

Gräten

Leugnen

Kapitän

Angst

Bild

Spirale

Ordnen

Worte

Ausblasen

Grund

Wundern

Warten

Überraschen

Atempause

Normal

Spur

Piste

Schwindel

Umweg

Schlüssel

Nachlassen

Umziehen

Weg

Dokumente

Erinnerungen

Extrem

Verteidigung

Festung

Riskant

Objektiv

Flut

Schwelle

Rest

Kaffeesatz

Zeuge

Starten

Heikel

Fürchten

Gewissen

Bericht

Überlegen

Widerstand

Enthüllen

Verwickelt

Argwohn

Wachsein

Spott

Mitteilung

Lücke

Erkennen

Überraschung

Festnahme

Versagen

Wissen

Täuschen

Aufschub

Leere

Verschwommen

Ordnung

Gerechtigkeit

Gemurmel

Befreien

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Für meinen Vater

Ersticken

Inspektor Leo Caldas stieg aus dem Taxi und machte zwei große Schritte, um den Pfützen auf dem Gehweg auszuweichen. Er betrat die Eingangshalle des Krankenhauses und drängte sich an den wartenden Leuten vor den Fahrstühlen vorbei zum Treppenhaus. Er stieg in den zweiten Stock hinauf und lief durch einen Flur, in dem sich zu beiden Seiten eine Reihe geschlossener Türen erstreckte. Vor der Tür mit der Nummer 211 blieb er stehen. Er öffnete sie einen Spalt und schaute hinein. Im Bett neben dem Fenster schlief ein Mann, eine grüne Sauerstoffmaske auf dem Gesicht. Der Fernseher lief ohne Ton, das andere Bett, auf dem ein Stapel Bettwäsche lag, war leer.

Caldas schaute auf die Uhr. Er schloss die Tür wieder und ging zum Wartezimmer am Ende des Flurs, wo sich bis auf eine alte Frau, deren schwarze Kleidung sich vom Weiß der Wand abhob, niemand aufhielt. Als der Inspektor seinen Kopf in den Raum steckte, sah die Alte kurz auf, musterte ihn und senkte enttäuscht die Augen.

Caldas hörte Schritte und drehte sich um. Sein Vater kam eilig auf ihn zu. Der Inspektor hob zur Begrüßung die Hand.

»Hast du ihn schon gesehen?«, fragte sein Vater fast flüsternd, als sie vor der geschlossenen Tür standen.

»Nur von hier aus«, antwortete Caldas. »Ich war auch spät dran. Hast du mit den Ärzten gesprochen?«

Der Vater nickte. »Sie meinen, es lohnt sich nicht mehr, ihn zu operieren.«

Im Zimmer setzte sich der Vater auf das freie Bett. Er zog die Stirn in Falten, als er seinen Bruder sah. Leo Caldas war stehen geblieben.

Durch eine Nadel lief der Inhalt verschiedener Infusionen in den abgemagerten Arm seines Onkels Alberto. Seine Brust hob sich schwer unter dem Laken, um sich jäh wieder zu senken, so als wäre jeder Atemzug ein tiefes Seufzen. Das Gurgeln des destillierten Wassers, das den Sauerstoff filterte, und das Pfeifen der an den Rändern der Sauerstoffmaske entweichenden Luft übertönten das Rauschen des Regens.

Leo Caldas ging zum Fenster. Er schob die Gardine ein Stück zur Seite und betrachtete durch die doppelten Fenster die roten und gelben Lichter der im Stau stehenden Autos und die Prozession der Regenschirme auf dem Bürgersteig. Das Pfeifen der Sauerstoffmaske, die sein Onkel zum Sprechen abgenommen hatte, ließ ihn herumfahren.

»Regnet es noch?«, fragte Alberto mit matter, kaum vernehmbarer Stimme und setzte die Atemmaske wieder auf.

Caldas lächelte und deutete mit einem wortlosen Nicken zur Ecke, wo sein Vater saß. Als Alberto den Bruder sah, wollte er sich die Maske wieder abreißen, aber Caldas’ Vater hinderte ihn daran.

»Komm, lass das Ding an seinem Platz. Wie gehts dir?«

Der Kranke bewegte eine Hand und legte sie sich auf die Brust, um deutlich zu machen, dass er Schmerzen hatte.

»Nun«, bemerkte sein Bruder, »das ist ganz normal.«

Sie schwiegen. Dann zeigte der Onkel auf das Radio, das auf seinem Nachttisch stand, und sah den Inspektor an.

»Er sagt, dass er deine Sendung hört«, erklärte der Vater.

»Schön.«

Der Onkel nickte, machte eine Faust und hob den Daumen.

»Sie gefällt ihm«, übersetzte der Vater weiter.

»Schön«, sagte Caldas und zeigte auf den stummen Fernseher, wo gerade die Nachrichten liefen. »Ich glaube, die Glotze ist spannender.«

Sein Onkel schüttelte den Kopf und deutete erneut zum Radio.

»Er sagt, deine Sendung ist besser.«

»Meinst du wirklich, ich verstehe ihn nicht?«, fragte Leo Caldas seinen Vater. »Und außerdem ist das nicht meine Sendung. Ich rede da nur ab und zu.«

Der Vater sah seinen Bruder an, dessen Augen jetzt hinter der Maske lächelten, und Caldas beobachtete fasziniert, wie die beiden begannen, ohne Worte miteinander zu kommunizieren, nur mit Blicken und ihrer Mimik. Sie hatten sich die Sprache ihrer gemeinsamen Kindheit bewahrt.

Als ein Arzt ins Zimmer kam, verzog Alberto das Gesicht.

»Wie geht es unserem Patienten?«, fragte der Arzt, bekam aber nur eine ausweichende Handbewegung zur Antwort.

Der Arzt schlug das Laken hoch und tastete Albertos Unterleib ab, der sein Gesicht hinter seiner schützenden Plastikmaske vor Schmerz verzerrte.

»In einem Monat sind Sie wieder ganz der Alte«, sagte der Arzt am Ende seiner Untersuchung, zwinkerte Caldas’ Vater zu, öffnete die Tür, und weg war er.

Die drei Männer blieben in einer unbehaglichen Stille zurück, bis Alberto seinen Bruder zu sich herwinkte und die Maske abnahm.

»Kannst du mir einen letzten Gefallen tun?«, fragte er mit müder Stimme.

Der Vater wechselte einen Blick mit seinem Sohn. »Na klar.«

»Hast du noch dein Idiotenbuch?«

»Was?«

»Hast du es noch oder nicht?« Alberto ließ nicht locker, obwohl er sich anstrengen musste, damit das Hauchen seiner Stimme das Zischen des Sauerstoffs übertönte.

»Ja, ich glaube schon.«

»Dann notier diesen Typen«, sagte er und deutete mit seinem ausgemergelten Finger zur Tür, durch die der Arzt gerade das Zimmer verlassen hatte.

Er setzte sich die Maske wieder auf, nahm sie aber sogleich wieder ab und flüsterte: »Er heißt Doktor Apraces. Kannst du dir das merken?«

Caldas’ Vater nickte und drückte sanft Albertos Arm. Sein Bruder lächelte, in seinem ganzen Gesicht bildeten sich Falten um das grüne Plastik.

Kaum war er eingeschlafen, setzten das Gurgeln des destillierten Wassers und das abrupte Auf und Ab seiner Atmung wieder ein.

Sie verließen das Krankenhaus. Der Inspektor zündete sich eine Zigarette an, während sein Vater einen Regenschirm öffnete. »Wir passen beide drunter«, sagte er.

Leo Caldas rückte näher. Eingehüllt in das wütende Hupkonzert, das die Autofahrer im Stau veranstalteten, gingen sie zum Parkplatz.

»Du hast ein Idiotenbuch?«

»Wusstest du das nicht?«, antwortete sein Vater, ohne ihn anzusehen. Caldas bemerkte, dass er Tränen in den Augen hatte.

Das überraschte ihn, denn obwohl sein Vater nach dem Tod der Mutter nachts im Stillen geweint hatte, hatte er nie eine Träne vergossen, wenn sein Sohn in der Nähe war. Caldas entschloss sich, trotz des Regens ein paar Schritte hinter ihm zu gehen, damit der Vater seinem Schmerz freien Lauf lassen konnte, ohne sich dafür schämen zu müssen.

Auf dem Parkplatz fragte Caldas’ Vater: »Soll ich dich irgendwo absetzen, Leo?«

»Wohin fährst du?«

»Nach Hause. Dort habe ich meine Ruhe.«

»Kommst du ihn morgen wieder besuchen?«

»Am Nachmittag«, antwortete der Vater. »Nach dem Essen.«

Er könnte gleich am Morgen den Kommissar anrufen und sich den Vormittag freinehmen. Mit etwas Glück würde es zu spät für die Radiosendung werden, und dieser aufgeblasene Losada müsste ohne ihn zurechtkommen.

»Dann komme ich mit und fahre morgen wieder mit dir zurück.«

Der Vater schaute ihn lange an. »Du willst bei mir übernachten?«

»Wenn du nichts dagegen hast …«, sagte Caldas.

»Musst du morgen nicht arbeiten?«

Leo Caldas zuckte mit den Schultern, zog an seiner Zigarette, warf sie auf den Boden und stieg in den Wagen.

Glut

In den Monaten des Schmerzes, die dem Tod seiner Frau folgten, war Leo Caldas’ Vater ein paarmal zu dem Haus hinausgefahren, wo sie ihre Kindheit verbracht hatte, ein Gebäude, von dem kaum mehr als die steinernen Grundmauern übrig geblieben waren. Nur der über einen Hof mit dem Haus verbundene Weinkeller, der zur Hälfte unter der Erde lag, um vor plötzlichen Temperaturschwankungen sicher zu sein, hatte dem Verfall widerstanden. Dort standen noch zahlreiche Fässer, eine altertümliche Presse aus Holz, eine handbetriebene Flaschenabfüllmaschine und andere veraltete Geräte. Die Spaziergänge über den Hof und die Weinberge, die sich wie ein Amphitheater bis hinunter zum Río Miño erstreckten, waren für den Vater des Inspektors zu einer Art Kur geworden. Hier fand er die Erholung, die ihm die Stadt verwehrte.

Als er einmal im Oktober die überreifen Trauben an den Weinstöcken verfaulen sah – und weil ihn der Gedanke reizte, mehr Zeit an diesem Ort zu verbringen –, entschloss er sich, wieder Wein im alten Keller zu keltern. Und so begann er, nachdem er sich einige Monate lang das nötige Fachwissen angelesen und sich hatte beraten lassen, ein kleines, nahe dem Haus gelegenes Stück Land zu bestellen.

Weil die Weinreben gepflegt werden mussten, standen Leo und er jeden Samstag und Sonntag in aller Frühe auf, um mit dem Auto rauszufahren, eine Reise von fast fünfzig Kilometern über kurvenreiche Straßen, die sie wegen des empfindlichen Magens des kleinen Leo nur mit vielen Pausen und bei geöffnetem Fenster zurücklegen konnten.

Im März befreiten sie das Gelände von Unkraut und Gestrüpp, im April und Mai rissen sie die verdorrten, unbrauchbaren Weinstöcke aus. Während des Sommers nutzten sie die Schulferien und die längeren Tage, um Pfähle einzuschlagen und Drähte zu spannen, an denen die gesunden Reben und später, im Winter, nach der Weinlese, auch die neuen Setzlinge wachsen würden.

Jahr für Jahr dehnte er die Fläche der Weinberge aus. Zunächst hatte Caldas’ Vater den Wein noch direkt vom Fass verkauft oder an Freunde verschenkt. Später, als die neuen Reben Früchte trugen, gab er seine ganzen Ersparnisse her, um den Wein zum Verkauf in Flaschen abfüllen und mit Etiketten versehen zu lassen. Da sein Wein immer beliebter wurde, machte sich die Investition schnell bezahlt. Obwohl er jedes Jahr mehr Flaschen abfüllte, war die gesamte Jahresproduktion im Nu verkauft.

Als Leo alt genug war, um allein daheimbleiben zu können, beschloss er, dass ihn die vielen Kurven lange genug gequält hatten, und begleitete seinen Vater nicht mehr zum Hof. Der Vater wartete, bis sein Sohn zur Universität ging, bevor er seine Arbeit in Vigo endgültig aufgab und in das Haus seiner Frau zog, das er über die Jahre instand gesetzt hatte.

Die Ländereien, die anfangs nur dazu gedient hatten, seine Trauer zu mildern, waren inzwischen zu einem einträglichen Geschäft geworden – und die vielen durchweinten Nächte nur noch eine blasse Erinnerung.

Der Wein, der so vielen Menschen zum Verhängnis wird, war seine Rettung gewesen.

Während der Fahrt sagten sie kaum ein Wort. Obwohl die neuen Straßen die Kurven etwas erträglicher machten, hatte Leo Caldas beim Einsteigen sofort das Fenster heruntergekurbelt und die Augen geschlossen. Tief in seinen Sitz versunken, rührte er sich nicht einmal, als ein paar Regentropfen durch den Fensterspalt auf sein Gesicht fielen.

Sein Vater steuerte den Wagen mit einer Hand, während er gedankenverloren auf den Nägeln der anderen Hand kaute.

Sie erreichten den Hof. Leo Caldas stieg aus, öffnete das Gatter und wartete im Regen, bis der Wagen die Einfahrt passiert hatte. Als sie den Weg zum Haus hochfuhren, glaubte er plötzlich, einen Schatten vorbeihuschen zu sehen. Durch die nasse Heckscheibe erkannte er ein Tier, das ihnen folgte. »Hast du einen Hund?«, fragte er erstaunt.

»Nein.«

»Ist das nicht deiner?«, hakte er nach und deutete nach hinten.

Sein Vater warf einen Blick in den Rückspiegel. »Nein, der gehört mir nicht.«

Als sie aus dem Auto stiegen und zur Haustür gingen, war der Hund immer noch da und tollte um den Vater herum. Er bellte, sprang wild auf und ab, um plötzlich wie ein Pfeil durch den Regen davonzuschießen. Nach wenigen Metern drehte er um und kehrte blitzschnell zu ihnen zurück. Dabei winselte er die ganze Zeit vor Freude, wedelte wie verrückt mit dem Schwanz und versuchte, die Hände und das Gesicht von Caldas’ Vater abzulecken.

»Guck dir an, wie ich jetzt aussehe«, schimpfte er, als er das Haus betrat.

Er klopfte sich Hemd und Hose ab, auf denen die nassen Hundepfoten dunkle Flecken hinterlassen hatten, und stieg die Treppe zum Schlafzimmer hinauf. Caldas blieb unten und wartete. »Zum Glück ist es nicht deiner«, murmelte er vor sich hin.

Er ging am großen Esszimmertisch vorbei ins Wohnzimmer und setzte sich auf das Sofa vor dem Kamin, in dem noch die Asche vom letzten Feuer lag. An einer Seite des niedrigen Tisches stand neben einem Stapel alter Zeitungen ein Korb mit Brennholz.

Sein Vater hatte sich umgezogen und kam die Treppe herunter. »Soll ich dir was Trockenes zum Anziehen geben?«

»Morgen vielleicht. Ich möchte mich lieber am Kamin trocknen. Darf ich?«, fragte er und zeigte auf das Holz.

»Wenn du es schaffst, ihn anzumachen …«, antwortete sein Vater spitz und verschwand in der Küche.

Leo Caldas seufzte, nahm zwei dicke Kiefernholzscheite aus dem Korb und legte sie auf den Kaminrost. Dann faltete er etwas Zeitungspapier, stopfte es zwischen die Holzscheite und legte mehrere Kiefernzapfen und Rebholz darauf, das er in kleine Stücke brach. Er zog eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug aus der Tasche, zündete sich eine Zigarette an und hielt die Flamme des Feuerzeugs an das Zeitungspapier. Als es zu brennen begann, setzte er sich aufs Sofa und schaute dem Feuer zu.

Sein Vater kam mit einer Flasche Weißwein ohne Etikett ins Wohnzimmer zurück. Er öffnete sie mit einem Wandkorkenzieher, stellte sie auf den Tisch und holte zwei Gläser aus einem Schrank.

»Aus diesem Jahrgang«, erklärte er, während er die Gläser mit dem noch trüben Wein füllte. »Ich bin gespannt, was du sagst.«

Leo Caldas legte die Zigarette auf den Rand des Aschenbechers und steckte seine Nase tief ins Glas. Sein Vater tat es ihm gleich.

»Die Trübstoffe müssen sich noch setzen, aber das Aroma ist schon ausgereift«, erläuterte er.

»Ja.«

»Wie findest du ihn, Leo?«

Der Inspektor nippte an seinem Glas und bewegte den Wein einige Sekunden im Mund, bevor er ihn hinunterschluckte.

»Nun, was meinst du?«, fragte ihn sein Vater ungeduldig.

Leo Caldas nickte ein paarmal und leerte den Rest des Glases in einem Zug.

Sie öffneten eine weitere Flasche, diesmal vom letzten Jahr. Dazu wärmten sie sich zwei Tassen Brühe aus Rinderknochen, Steckrüben, Saubohnen und Kartoffeln auf, die der Vater noch im Kühlschrank hatte. Als Nachtisch gab es Landkäse mit Quittenpaste, die Maria zu Hause herstellte.

Nachdem sie gegessen und die Teller abgeräumt hatten, stellte Leo Caldas Flasche und Gläser auf den Wohnzimmertisch, schenkte nach und setzte sich aufs Sofa. Er konnte stundenlang ins Kaminfeuer sehen, ohne sich zu langweilen. Sein Vater ging in die Bibliothek und durchstöberte einige Minuten leise fluchend die Bücherregale, bis er ein kleines Heft herauszog. Der kartonierte Umschlag war so abgegriffen, dass die ursprüngliche Farbe kaum noch zu erkennen war. Er nahm sein Glas, kehrte zum Esszimmertisch zurück und blätterte in dem Heft.

Als Leo aufstand, um nach der Weinflasche zu greifen, fragte er seinen Vater: »Ist das dieses Idiotenbuch?«

Sein Vater nickte. »Ich weiß nicht, wie sich dein Onkel noch daran erinnern konnte. Seit Jahren habe ich es nicht mehr angeschaut«, sagte er beim Überfliegen der Seiten, die unzählige Namen und biografische Notizen enthielten.

Schließlich nahm er einen Kugelschreiber und schlug das Heft auf der Seite mit dem letzten Eintrag auf.

»Doktor Apraces, oder?«

»Ja«, bestätigte der Inspektor und bemerkte plötzlich einen trüben Glanz in den Augen seines Vaters, den er noch nie an ihm wahrgenommen hatte.

Leo Caldas machte es sich für die Nacht auf dem Sofa bequem und starrte lange Zeit in das prasselnde Feuer, um seinen Vater in Ruhe weinen zu lassen.

Abschüssig

Am nächsten Morgen borgte sich Leo Caldas frische Unterwäsche aus dem Kleiderschrank seines Vaters, duschte ausgiebig und ging in den kleinen Hof hinaus, der das Haus vom Weinkeller trennte. Nachdem es wochenlang geregnet hatte, legte der Herbst eine kurze Ruhepause ein, und obwohl eine dichte Wolkendecke die Sonne verbarg, schien es ein milder, nicht allzu windiger Tag zu werden.

Er ging zum Blumenbeet, pflückte ein paar Blätter Zitronenmelisse und zerrieb sie zwischen den Fingern. Er hielt sie sich dicht unter die Nase, um den intensiven Duft einzuatmen.

»Die Brühe scheint Ihnen geschmeckt zu haben«, hörte er jemanden hinter sich sagen. Es war Maria, die Frau, die jeden Morgen kam, um im Haus für Ordnung zu sorgen und für seinen Vater zu kochen. Sie war dabei, die rötlichen Blätter wegzufegen, die der Amberbaum über Nacht verloren hatte.

»Sie war hervorragend, Maria.«

»Man muss den Schaum gut abschöpfen, das ist das ganze Geheimnis«, vertraute sie ihm an, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen. Und um sein Lob zu erwidern, fügte sie schnell hinzu: »Ihre Sendung gefällt mir auch sehr gut. Wir lassen uns nie eine Folge der Hörfunkstreife entgehen.«

Der Inspektor wunderte sich, dass man die Radiosendung sogar hier noch empfangen konnte. War Onda Vigo etwa kein lokaler Sender?

Er bedankte sich für das Kompliment und wechselte schnell das Thema: »Haben Sie zufällig meinen Vater gesehen?«

»Er ist runtergegangen, mit dem Hund«, erklärte Maria und deutete zum Fluss. »Wollen Sie nicht frühstücken? In der Thermoskanne ist noch heißer Kaffee.«

»Später vielleicht …«, antwortete Caldas ausweichend und stahl sich davon.

Er ging ums Haus herum und weiter zum Aussichtspunkt, lehnte sich an die steinerne Balustrade und betrachtete den sieben Hektar großen Weinberg. Etwa hundert Meter weiter unten stand ein Traktor auf dem Weg, der durch die Terrassen führte. Caldas sah mehrere Personen zwischen den Weinstöcken, und ihm fiel wieder ein, wie sein Vater ihm beim Essen erzählt hatte, dass sie mit dem Beschneiden der Pflanzen begonnen hatten.

Der Inspektor steckte sich eine Zigarette an und genoss die Ruhe. Gerade als er im Kommissariat anrufen wollte, um sich für den Vormittag zu entschuldigen, ertönte der schrille Klingelton seines Handys. Auf dem Display las Caldas den Namen seines Assistenten.

»Sind Sie schon unterwegs, Chef?«, begrüßte ihn Rafael Estévez.

»Ist etwas passiert?«

»Vor einer halben Stunde kam ein Anruf vom Hafen in Panxón. Man hat die Leiche eines Mannes am Strand gefunden.«

»Ein Fischer?«

»Woher soll ich das wissen, Inspektor?« Der Aragonese war bereits in Höchstform.

»Liegt eine Vermisstenanzeige vor?« Caldas wusste, dass Tage vergehen konnten, bis das Meer die Leiche eines Ertrunkenen anspülte.

»Soweit ich weiß, nicht.«

»Gut.«

»Wann können Sie hier sein, Inspektor?«, fragte Estévez ungeduldig wie immer. »Der Richter ist vor zehn Minuten losgefahren, und der Rechtsmediziner hat angerufen und gefragt, ob wir ihn auf dem Weg zum Hafen mitnehmen können.«

Caldas schaute auf die Uhr. Der Stress hatte sich an diesem Montag entschieden zu früh zurückgemeldet, aber glücklicherweise war die Stadt weit weg. »Dann nimm du ihn doch einfach mit.«

»Und Sie?«

»Ich glaube nicht, dass ich es vor dem Nachmittag ins Kommissariat schaffe, Rafa.«

»Glauben Sie das nur, oder wissen Sie es?«

»Komm mir bitte nicht damit, Rafa. Ich wollte gerade anrufen.«

Unter missmutigem Gebrummel verabschiedete sich Estévez. Der Inspektor beschloss, dem Kommissar mitzuteilen, dass er am Vormittag nicht da sein würde. Vielleicht sollte er ihn auch bitten, Estévez einen Begleiter an die Seite zu stellen. Aber bevor er die Nummer wählte, verwarf er den Gedanken wieder. Schließlich handelte es sich nur um einen Ertrunkenen.

Er lief den Weg hinunter, der sich durch die Weinstöcke bis zum Ufer des Flusses schlängelte. Die Reben im oberen Teil waren noch nicht beschnitten, obwohl der lange Herbst dafür gesorgt hatte, dass sie fast kahl waren. Nur ein paar verwelkte Blätter hingen noch an den Zweigen.

Auf der Höhe des Traktors blieb er stehen und sah zu, wie die Hilfskräfte jeweils fünf, sechs Zweige einer Rebe in die Hand nahmen und an den Drähten festbanden. Sie wählten die mit den meisten Knospen, aus denen im Frühling die Triebe sprießen würden. Die anderen schnitten sie ab. Später würden sie das zum Heizen geeignete Rebholz auf den Traktor laden, bevor die nächste Terrasse an der Reihe wäre. Den Rest ließ man auf dem Boden verfaulen.

Die Weidenruten, mit denen sein Vater und er damals noch die Zweige an den Pfählen befestigt hatten, waren inzwischen durch Kunststoffbänder ersetzt worden, doch alles andere schien noch zu sein wie früher.

Weiter unten begegnete er dem braunen Hund, der sie letzte Nacht auf dem Hof empfangen hatte. Wenig später tauchte auch sein Vater zwischen den Weinreben auf. Er hielt eine Gartenschere in der Hand, auf seinen Gummistiefeln glänzte morgendlicher Tau.

Der Inspektor ging ihm entgegen.

»Im Schuppen sind noch Stiefel«, bemerkte der Vater und schaute auf die Schuhe seines Sohnes.

Leo Caldas zuckte mit den Schultern. »Ich bleibe auf dem Weg.«

»Wie du willst. Kennst du schon die neue Pflanzung?«, fragte ihn sein Vater und zeigte in Richtung Fluss.

Er kannte sie, schüttelte aber trotzdem den Kopf, und sie gingen los, um sich die jungen Pflanzen anzusehen. Der Hund lief voraus und tollte übermütig zwischen den Weinstöcken umher, die Schnauze dicht über dem Boden. Von Zeit zu Zeit tauchte er wieder am Wegrand auf, wo er kurz stehen blieb und seinen Kopf in die Höhe reckte. Kaum hatte er begriffen, dass sie ihm weiter folgten, setzte er seine Jagd durch die Weinstöcke fort.

»Hat er einen Namen?«, fragte der Inspektor, als der Hund sich wieder einmal zeigte.

»Keine Ahnung. Ist ja nicht meiner.«

Am unteren Teil des Weinguts machte der Weg einen Schlenker nach rechts und verlief von da an parallel zum Fluss. Auf beiden Seiten erstreckten sich zahllose Reihen weißer Pfähle, die mit Drähten verbunden waren. Am Fuß eines jeden Pfahls schaute eine junge Weinrebe aus der Erde.

Sie hätten einen Löffelbagger benötigt, um das Gelände einzuebnen, erklärte der Vater, und zwischen den einzelnen Reihen einen größeren Abstand gelassen, damit der Traktor leichter hindurchkam. Der Inspektor hörte ihm schweigend zu und nickte hin und wieder, so als erzählte ihm sein Vater das alles zum ersten Mal.

Während sein Vater stehen blieb, um eine Rebe festzubinden, die sich vom Pfahl gelöst hatte, ging Caldas weiter bis zum Fluss.

An dieser Stelle war der Fluss voller Strudel. Zum Baden mussten sie erst eine halbe Stunde flussaufwärts gehen, bis zu einer Biegung mit einem Strand, wo das Wasser ruhiger floss. Gewöhnlich waren sie nach dem Mittagessen aufgebrochen und erst bei Einbruch der Dunkelheit wieder nach Hause zurückgekehrt. Damals, in seiner Kindheit, als ihm die Tage noch unendlich lang vorgekommen waren.

Als er jetzt den Fluss betrachtete und dem Rauschen der Strömung lauschte, musste er an Rafaels Anruf und den angeschwemmten Mann denken. Und plötzlich fiel ihm wieder der Abend ein, als die Apothekerin in den Stromschnellen ertrunken war. Er hatte im Auto gewartet, während sein Vater die Polizisten begleitete, die über das Weingut zum Fluss liefen und das Wasser vom Ufer aus mit Holzstangen absuchten. Später war er mit seinem Vater zurück nach Vigo gefahren, und die Polizisten hatten ihre Suche weiter unten fortgesetzt.

Es dauerte drei Tage, bis die Leiche der Apothekerin gefunden wurde. Fischer hatten sie entdeckt, acht Kilometer von der Stelle entfernt, wo sie ins Wasser gefallen war.

Erst Jahre später erfuhr der Inspektor, dass sie mit Absicht in den Fluss gesprungen war, obwohl sie nicht schwimmen konnte. Aber damals, als kleiner Junge, hatte er monatelang immer wieder denselben Albtraum gehabt. Er träumte, dass er mit der Apothekerin zusammen im Fluss schwamm. Sie flehte ihn an, sie zu retten, doch die Strömung zog sie einfach nach unten. Schweißgebadet war er jedes Mal hochgeschreckt, so nass, als wäre er tatsächlich im Fluss geschwommen.

Caldas schaute auf die Uhr. Rafael Estévez müsste bereits am Strand von Panxón sein, und er ging davon aus, bis zum Nachmittag nicht mehr mit diesem Fall behelligt zu werden.

Sein Vater kam zu ihm, und gemeinsam sahen sie zu, wie der Fluss Blätter und Äste mit sich fortriss.

»Du hättest die Stiefel anziehen sollen.«

»Du hast recht«, stimmte ihm Caldas zu, ohne den Blick vom Fluss abzuwenden.

»Hast du schon gefrühstückt?«, fragte der Vater gleich darauf.

Als Leo den Kopf schüttelte, schlug sein Vater ihm vor: »Wie wärs mit einem Kaffee?«

Während sie zurück zum Haus gingen, sagte sein Vater bedauernd: »Ich weiß nicht, warum ich hier unten nicht schon früher Weinstöcke gepflanzt habe.«

»Hast du nicht immer behauptet, der sandige Boden eignet sich nicht für Wein?«

»Du wirst noch sehen, was für einen ausgezeichneten Wein die Trauben einmal geben werden. Nicht bei dieser Weinlese, auch nicht bei der nächsten, aber in fünf Jahren wird hier der beste Wein des Hofes heranreifen. Und wenn ich recht behalte, pflanze ich dort drüben die nächsten Reben«, sagte er und deutete auf die andere Seite des Weges.

»In fünf Jahren?«

»Fünf oder sechs … Wenn die Reben größer sind.«

»Eine lange Zeit, nicht?«

»Darauf habe ich keinen Einfluss. So lange dauert es eben, bis sie ausgewachsen sind.«

»Schon klar«, sagte der Inspektor. »Ich meinte etwas anderes. Ist dir noch nie der Gedanke gekommen, dich zur Ruhe zu setzen?«

»Mich zur Ruhe setzen? Um was zu tun?«

Leo Caldas zuckte mit den Schultern. »Irgendwas …«

»Ist das hier etwa nichts?« Sein Vater wies auf die Weinberge rechts und links des Wegs. »Wenn man einen ruhigen Lebensabend verbringen will, ohne sich um alles Gedanken zu machen, muss man sich mit etwas Sinnvollem beschäftigen. Sonst könnte ich gleich Däumchen drehen und zuschauen, wie die Zeit vergeht. Ich will selbst über mein Leben bestimmen.«

Leo Caldas hatte das Gefühl, zu weit gegangen zu sein. Es tat ihm leid, das Thema angesprochen zu haben, auch wenn sein Vater mit einem Lächeln hinzufügte: »Abgesehen davon haben Rentner nie Ferien.«

In der Küche schenkte der Vater zwei Tassen Kaffee aus der Thermoskanne ein. Er schüttete etwas Milch und Zucker in seine eigene Tasse und hielt ihm die andere hin.

»Gehen wir raus?« Er deutete zur Tür, die zum Hof führte.

Sie gingen am Haus vorbei zum Aussichtspunkt und lehnten sich an die Brüstung. Als der Vater gerade etwas sagen wollte, klingelte das Handy. Auf dem Display leuchtete Rafael Estévez’ Name auf. Der Inspektor seufzte.

»Arbeit?«, fragte der Vater.

»Mein Assistent.« Bevor Caldas abnahm, entfernte er sich ein paar Meter, kramte in seiner Hosentasche nach den Zigaretten und steckte sich eine zwischen die Lippen. »Wie ist es gelaufen?«

»Ich bin immer noch am Hafen.«

»Beim Ertrunkenen?«

»Sieht so aus, als ob er nicht ganz freiwillig ertrunken ist.«

»Ach ja?«

»Seine Hände sind gefesselt.«

Es war schon vorgekommen, dass sich Selbstmörder an den Händen oder Füßen gefesselt hatten, bevor sie ins Wasser gesprungen waren, damit sie ihr Ziel auch wirklich erreichten.

»Das könnte er selbst getan haben.«

»Nein, Chef. Fragen Sie mich nicht, warum, aber der Rechtsmediziner glaubt nicht, dass der Mann sich umgebracht hat oder beim Forellenfischen ertrunken ist.«

»Im Meer gibt es keine Forellen«, bemerkte Caldas trocken.

»Sie wissen, was ich meine.«

»Schon gut.«

Caldas zog an seiner Zigarette. Er hatte das ungute Gefühl, dass er es noch bereuen würde, seinen Assistenten allein losgeschickt zu haben.

»Weiß man schon, wer der Mann ist?«

»Jemand aus dem Dorf. Ein Fischer aus Panxón. Die Leiche wird gerade nach Vigo gebracht, um sie zu identifizieren und eine Autopsie vorzunehmen. Von der Spurensicherung kommt auch noch wer, vielleicht finden die ja was.«

»Kennt ihn jemand?«

»Nein, kein Mensch. Sie wissen ja, wie die Leute hier sind.« Seine Versetzung nach Galicien lag zwar schon Monate zurück, aber Rafael Estévez hatte sich noch immer nicht daran gewöhnt, dass seine neuen Nachbarn nur selten sagten, was sie tatsächlich meinten.

»Versuch, etwas aus ihnen herauszubekommen.« Sofort bereute Leo Caldas, was er gesagt hatte, schließlich kannte er die ungestüme Art seines Assistenten. »Aber auf die sanfte Tour, Rafa«, fügte er schnell hinzu. »Ich will keinen Ärger.«

»Keine Sorge, Chef. Ich mach das schon«, antwortete Estévez in einem Ton, der alles andere als beruhigend klang.

Leo Caldas ging zu seinem Vater zurück und griff nach der Tasse, die er auf der Balustrade abgestellt hatte.

»Gewöhnt sich dein Assistent langsam ein?«

Caldas nippte an seinem Kaffee. »Das wird ihm, glaub ich, nie gelingen.«

Sein Vater zückte einen Kugelschreiber und tat, als würde er etwas in die Luft schreiben. »Soll ich ihn in mein Buch aufnehmen?«, fragte er, als wäre das die grausamste Strafe, die man sich vorstellen konnte.

Weil Caldas nicht antwortete, fügte er hinzu: »Man kann ihn natürlich auch wieder entfernen. Das wäre nicht das erste Mal.«

»Meinetwegen.«

Der Vater nahm einen Anflug von Sorge auf dem Gesicht seines Sohnes wahr. »Stimmt irgendetwas nicht, Leo?«

»Ein Toter«, antwortete Caldas knapp und schnalzte mit der Zunge.

»Ermordet?«

»Möglich.«

»Wir können sofort nach Vigo fahren«, bot der Vater an.

»Schon gut.« Caldas wusste, dass sein Vater mit Sicherheit keine Lust hatte, sich länger als nötig in der Stadt aufzuhalten.

»Ich könnte deinen Onkel schon am Vormittag besuchen.«

»Es ist wirklich nicht nötig.«

»Mir käme es sogar ganz gelegen, Leo«, bekannte der Vater. »Ich habe hier am Nachmittag noch viel zu tun.«

»Also gut, lass uns fahren«, antwortete Caldas dankbar, auch wenn er wusste, dass sein Vater nicht die Wahrheit gesagt hatte.

Ansprechen

Sie waren noch eine Straße vom Kommissariat entfernt, als der Wagen an einer roten Ampel hielt. Leo Caldas stammelte eine fadenscheinige Entschuldigung und stieg aus. Sein Vater machte gerade eine schwierige Zeit durch, und als der Inspektor sah, wie sich das Auto im Verkehr verlor, tat es ihm leid, sich so hastig von ihm verabschiedet zu haben.

Nachdem sie aufgebrochen waren, hatten sie zunächst über Alberto gesprochen, darüber, wie ihn die Krankheit von innen her auffraß und ihn von einer Maschine abhängig sein ließ. Den Rest der Strecke hatten sie schweigend zurückgelegt. Caldas hatte die Augen geschlossen, während sein Vater starr auf die Straße blickte.

Sie hatten die Stadt bereits erreicht und waren die steile Straße zum Kommissariat hinuntergefahren, als der Vater sich plötzlich nach Alba erkundigt hatte. Caldas wollte das Thema möglichst schnell abhaken und antwortete, dass er seit Monaten nichts mehr von ihr gehört habe. Trotzdem bohrte sein Vater weiter, aber bis auf ein paar ausweichende Antworten bekam er nichts mehr aus ihm heraus. Warum musste er die unbequemsten Fragen auch immer im allerletzten Moment stellen? Seine lästige Fragerei führte zu nichts anderem, als dass Caldas sich so schnell wie möglich verabschiedete, was bei beiden einen schalen Geschmack zurückließ.

Caldas betrat das Kommissariat und schritt durch den schmalen Gang zwischen den beiden Tischreihen. Er öffnete die Milchglastür zu seinem Büro, hängte seinen Regenmantel an den Kleiderständer und ließ sich in den schwarzen Bürosessel fallen.

Während sein Blick über die hohen Papierstapel schweifte, die sich auf seinem Schreibtisch türmten, dachte er weiter an seinen Vater, bis ihn Kommissar Soto aus seinen Gedanken riss.

»Wie wars in Panxón?«

»Ich hatte keine Zeit hinzufahren, Kommissar. Estévez kümmert sich um die Sache.«

»Du hast Estévez allein zur Begutachtung der Leiche geschickt?«

Als Caldas schwieg, schüttelte der Kommissar ungläubig den Kopf und verließ unter unverständlichem Gemurmel das Zimmer.

Caldas nahm den Hörer ab, wählte Olgas Nummer und bat sie, Estévez zu ihm zu schicken, sobald er im Kommissariat auftauchte.

Obwohl ihm sein Magen lautstark zu verstehen gab, dass es längst Essenszeit war, blieb er am Schreibtisch sitzen. Er nutzte die Zeit, um ein paar Unterlagen auf seinem Schreibtisch durchzusehen, machte hier und da mit einem Bleistift Vermerke und legte sie anschließend auf einen neuen Stoß. Jedes Mal, wenn er mit einem Dokument fertig war, schaute er auf die Uhr und richtete den Blick zur Tür. Er fragte sich, wie es seinem Assistenten am Hafen ergehen mochte. Dann musste er wieder an seinen Vater und den überstürzten Abschied denken.

Es war Viertel vor zwei – er überflog gerade die Zeugenaussagen zu einem Überfall auf einen Juwelierladen in der Calle del Príncipe, der wichtigsten Geschäftsstraße in Vigo –, als Rafael Estévez’ gewaltige Erscheinung die Glastür verdunkelte.

»Mann, was für ein Vormittag, Chef«, schnaubte sein Assistent beim Eintreten.

Caldas knurrte der Magen. Außerdem wollte er sich Estévez’ Bericht lieber irgendwo anhören, wo sie ungestört waren. Er legte die Zeugenaussagen auf den Schreibtisch zurück und stand auf.

»Hast du schon gegessen? Ich lad dich ein.«

»Danke, aber ich bezweifle, dass ich jetzt einen Bissen runterkriege«, antwortete Estévez. »Sie können sich nicht vorstellen, wie der Typ aussah.«

Bevor sein Assistent sich in Einzelheiten verlieren konnte, schnappte Caldas seinen Regenmantel, hängte ihn sich über den Arm und ging zur Tür.

»Stört es dich, mich beim Essen auf den neusten Stand zu bringen? Ich hab außer einem Kaffee zum Frühstück nichts im Magen, und wenn wir uns nicht sputen, werden wir nichts mehr bekommen.«

»Es soll heute nicht regnen.« Estévez deutete auf den Mantel.

»Ich weiß«, erwiderte der Inspektor und verließ eilig das Büro.

Rafael Estévez folgte ihm auf die Straße, wo die Sonne zur Abwechslung zwischen den Wolken hervorschaute.

Sie überquerten die laubbedeckte Plaza de la Alameda und bogen in die Calle del Arenal mit ihren vornehmen Gebäuden ein. Die schmiedeeisernen Galerien an den Vorderseiten, die seit einigen Jahrzehnten nur noch auf die Container im Frachthafen blickten, schienen sich noch immer zu fragen, wo sich der Strand und das Meer wohl verstecken mochten.

Die Bar Puerto war gerappelt voll. Wie jeden Mittag saß an den Tischen eine bunte Mischung aus Krawattenträgern, Arbeitern in blauen Overalls und Matrosen. Caldas warf einen Blick auf die Teller.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Die Leiche eines Fischers wird an die galicische Küste geschwemmt. Seine Hände sind mit einer Plastikfessel zusammengebunden, was auf einen Freitod nach alter Seemannsart schließen lässt. Inspektor Leo Caldas zweifelt an der Selbstmordtheorie und hört sich im Heimatort des ertrunkenen Fischers unter den abergläubischen Dörflern um. Der Geist eines verstorbenen Kapitäns soll umgehen und an dem Fischer Rache genommen haben. Doch Caldas gibt wenig auf derlei Seemannsgarn. Bei seinen Ermittlungen stößt er auf unrühmliche Details aus der Vergangenheit des Fischers, die diesem zum Verhängnis geworden sind.

Psychologisch ausgefeilt und atmosphärisch dicht, beweist Strand der Ertrunkenen, dass Domingo Villar in der Ersten Liga der spanischen Kriminalliteratur spielt.

»Das Leben am Meer, die Eigenheiten der Menschen und eine gehörige Portion Lokalkolorit sind die Zutaten für einen echten Regionalkrimi. Jetzt kommt es auf den Koch an. Domingo Villar gehört zu den Sterneköchen. Der Strand der Ertrunkenen ist ein meisterhaftes Menü mit historischem Entree, sättigendem Hauptgang und einem Dessert, das einem den Lesegenuss niemals vergessen lässt.«

Karsten Koblo, www.aus-erlesen.de

»Ein Krimi der mit kraftvoller Sprache Atmosphäre wie auch Komik erzeugt. Die Dialoge zwischen den starken Charakteren – dem wortkargen Inspektor Caldas und seinem exzentrischen Assistenten Estévez – sind humorvoll, die Beschreibungen der spanischen Küstenlandschaft poetisch.«

Emily Walton, Buchkultur Krimi Spezial, Wien

»Seinen besonderen Reiz bezieht der Roman aus seiner psychologischen und atmosphärischen Dichte – es tun sich wahre Abgründe auf, sobald die einzelnen Charaktere genauer beleuchtet werden, und doch trügt wie immer der Schein allzu leicht. Hinzu kommt die galicische Küste mit ihren stillen, abgelegenen Buchten, gefährlichen Felsen und verschwiegenen Dörfern, von einem regenschweren, verhangenen Himmel überwölbt. Der Autor versteht es, dieses Szenerie perfekt einzusetzen.«

Regina Karolyi, www.sandammeer.at, Wien

»Einfühlsam und glaubwürdig führt Villar seine Leser bis an die seelischen Abgründe seiner Romanfiguren. Und setzt zugleich die stimmungsvolle nordspanische Landschaft und den spröden Charme ihrer Bewohner in dichten Bildern in Szene: ein Lesevergnügen von der ersten bis zur letzten Seite.«

Felice Balletta, Nürnberger Zeitung

»Ein atmosphärisch dichter Roman, ein empfehlenswerter Krimi, der in den oft nebligen, windig-kühlen Nordwesten Spaniens entführt. Spannung, Psychologie, Einfühlungsvermögen und Tiefgründigkeit zeichnen diesen Krimi aus. Eine Entdeckung!«

Angela Zemanek-Hackl, bibliotheksnachrichten, Salzburg

»Domingo Villar hat mit Strand der Ertrunkenen einen stimmungsvollen, spannenden Roman geschrieben, indem es nicht nur um einen Mordfall, sondern ebenso sehr um ganz gewöhnliche Dinge wie das Essen, die Familie, das normale Leben und die Schwierigkeiten, sich anderen Menschen verständlich zu machen geht. Und um eine Region, deren kühlen Charme Villar dem Leser ganz unaufdringlich nahe bringt.«

Nicole Rodriguez Cardenas, Hessischer Rundfunk, Frankfurt

»Die Geschichte lebt von der Feinheit, mit der Domingo Villar seine lokalen Akteure zeichnet. Mit Spannung erwartet man bereits den dritten Fall.«

Martin Eden, Mare - Die Zeitschrift der Meere, Hamburg

»Ein guter Lokaler von der rauen spanischen Atlantikküste. Der zweite nach einem gelungenen Debüt mit dem Titel Wasserblaue Augen.«

Barbara Keller, www.berlinkriminell.de, Berlin

»Ein Top-Krimi aus Spanien, der bis ins überraschende Finale den Untergang einer alten Welt voller Aberglauben und Traditionen beschreibt.«

Udo Ernst, Prinz Ruhrgebiet, Duisburg

»Inspektor Leo Caldas ist die größte und originellste Entdeckung der klassischen Kriminalliteratur seit Jahren.«

Florian Hunger, Jüdische Zeitung, Berlin

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Domingo Villar

Domingo Villar, geboren 1971 in Vigo, lebt in Madrid, wo er sich als Journalist einen Namen gemacht hat. Daneben betätigt er sich als Gastronomiekritiker. Sein Krimidebüt Wasserblaue Augen wurde von den Kritikern begeistert aufgenommen, mit mehreren Preisen ausgezeichnet und avancierte bald zum meistverkauften Roman in Galicien. Domingo Villars Romane um den melancholischen Kriminalinspektor Leo Caldas werden in mehrere Sprachen übersetzt.

»Einfühlsam und glaubwürdig führt Villar seine Leser bis an die seelischen Abgründe seiner Romanfiguren.«

Felice Balletta, Nürnberger Zeitung

»Inspektor Leo Caldas ist die größte und originellste Entdeckung der klassischen Kriminalliteratur seit Jahren.«

Florian Hunger, Jüdische Zeitung, Berlin

»Domingo Villar hat einen neuen literarischen Schauplatz etabliert, mit ihm strahlt an Europas Krimi–Himmel ein vielversprechender neuer Stern, der auf viele Fortsetzungen hoffen lässt.«

Felice Balletta, Nürnberger Zeitung

»Endlich wieder ein spanischer Autor, bei dem der Leser auf eine Fortsetzung hofft.«

Ruth Dickhoven, WDR 5, Köln

Mehr zu Domingo Villar auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Carsten Regling

Carsten Regling, geboren 1970 in Göttingen, studierte Lateinamerikanistik, Soziologie und Ethnologie in Berlin, wo er mit seiner Familie als freier Lektor und Übersetzer spanischsprachiger Literatur lebt.

Mehr zu Carsten Regling auf der Webseite des Unionsverlags.

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