Über dieses Buch

Kälte und Einsamkeit im Polarwinter sind nicht leicht auszuhalten. Aber die Jäger und Fänger finden schon einen Zeitvertreib. Sie erteilen einem Leutnant eine Lektion fürs Leben, feiern ein würdiges Totenmahl, bei dem beinahe der Falsche die letzte Reise antritt, und erfahren am eigenen Leib, wann die Liebe einer Schlange ein Ende hat.

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Jørn Riel (*1931) kam im Alter von achtzehn Jahren als Mitglied einer Expedition in den Osten Grönlands und blieb dort. Von 1962 bis 1965 unternahm er Reisen nach Westindien, Nordafrika und Südostasien. Später arbeitete er im Dienst der UNO im Vorderen Orient, in Syrien und Jordanien.

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Jørn Riel

Zu viel Glück auf einmal

Aus dem Dänischen von Wolfgang Th. Recknagel

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Die Originalausgabe erschien in zwei Bänden unter den Titeln Den kolde jomfru og andre skrøner und Helvedespræsten og andre skrøner 1974 und 1977 in Kopenhagen.

Originaltitel: Den kolde jomfru og andre skrøner / Helvedespræsten og andre skrøner (1974 und 1977)

© by Lindhardt & Ringhof Publishers, Copenhagen

Published by agreement with Leonhardt & Høier Literary Agency, Copenhagen

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Galen Rowell/Corbis

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60443-8

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

ZU VIEL GLÜCK AUF EINMAL

Südost

Alexander

Zu viel Glück auf einmal

Bjørken und die Weltgeschichte

Der Tätowierer

Wie der Leutnant gezähmt wurde

Ein feierliches Begräbnis

Eine absolute Bedingung

Das Schwein

Eine gut erhaltene Leiche

Der Hund, der verstummte

El dedo del diablo

Der kleine Pedersen

Eine literarische Geschichte

Der Floh

Der Höllenprediger

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Über Jørn Riel

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Die dunkle Zeit hatte Anton nichts ausgemacht. Der Übergang vom Hellen ins Dunkle war fast so etwas wie ein Segen gewesen, meinte er. Jegliches Tempo wurde im Takt mit dem schwindenden Licht vermindert, und die Zeit vor Weihnachten war eine Zeit der Ruhe mit kurzen Fahrten zu den Fallen und langen, gemütlichen Abenden mit Valfred in der Hütte.

Als es jedoch im Süden rötlich zu leuchten begann, geschah es auch das erste Mal, dass er ein wenig wunderlich wurde. Das blasse Mittagslicht machte ihn unruhig, er wurde von vielen Gedanken bedrängt. Er behielt sie aber für sich, denn Valfred war schon ein rechtes Rindvieh, der mit solchen Dingen nichts anzufangen wusste. Es waren warme und erhebende Gedanken, aber seltsam genug, machten sie ihn stumm und deprimiert. Er ließ sich leicht durch Kleinigkeiten aus der Fassung bringen, fluchte erbärmlich, wenn die Fallen vom Schnee zugeweht waren, schrie hysterisch die Hunde an und reagierte aufgeregt auf die Raben, die dem Schlitten hinterherflogen, um die Exkremente der Hunde zu fressen. Nachdem Anton zum ersten Mal die roten, sonnenbeschienenen Wolken im Süden erblickt hatte, war alles geradezu wie verhext, schlimmer konnte es nicht sein.

Das neue Jahr war gerade einige Wochen alt, als er zum ersten Mal die Hunde vorspannte und gen Süden jagte, um die Sonne einzufangen. Aber er kam nicht weiter als bis zur Ruther-Insel, als das Licht verschwand. Als er zurückfuhr, war sein Kopf voller Gedanken. Weinen stieg in ihm auf, und Anton war nicht jemand, der es zurückdrängte: Die Tränen liefen durch den Bart und fielen als kleine klare Perlen aufs Eis hinunter. Anton dachte an die Sonne und an alles, worauf sie jetzt schien. Am meisten dachte er an Frauen, denn Anton war ganz jung und auf diesem Gebiet nicht weiter bewandert.

Als er zur Fimbulhütte zurückkehrte, spannte er die Hunde aus und fütterte sie mit getrocknetem Fisch. Und dann ging er hinein und legte sich in seine Koje, starrte auf den Boden der oberen Koje und horchte mit zunehmender Gereiztheit auf Valfreds Schnarchen.

Valfred verstand ihn nicht. Denn Valfred war ein Ochse, der ausgezeichnet im Dunkeln gedieh. Er spürte keine Sehnsucht nach dem roten Licht im Süden. Wenn er nur essen und in Frieden schlafen durfte, war er glücklich. Im Grunde liebte Valfred die dunkle Zeit. Es war eine Zeit ohne belastende Verpflichtungen oder störende Anforderungen von außen. Es kamen keine Schiffe, es gab keine Tiere außer dem Fuchs, die unbedingt gefangen werden mussten, und es trafen nur spärlich Gäste ein. Hatte man Essen, Gesundheit und einen guten Schlaf, dann war die dunkle Zeit ganz nach seinem Geschmack.

Nur ein einziges Mal in seinem langen arktischen Leben hatte Valfred einer dunklen Zeit mit bangen Ahnungen entgegengesehen. Das war, als er in einem Winter gewisse Schwierigkeiten mit der Blase hatte. Ständig musste er aus seiner Koje heraus, um Wasser zu lassen, und der auf diese Weise allzu oft unterbrochene Schlaf bewirkte, dass er nervös und grantig wurde. Aber zum Glück hatte er in jenem Jahr einen erfindungsreichen Arbeitskollegen. Er hieß der Schwarze William und war ein Streuner aus Norwegen. William hat in der Höhe von Valfreds Koje ein Loch in die Wand gebohrt und den Dickdarm einer Mützenrobbe durchgeführt. Und auf diese Weise konnte Valfred sein Wasserwerk in den Dickdarm stecken und laufen lassen, wenn es sehr dringend wurde. So überstand er den Winter. William war ein prächtiger Arbeitskollege, der die tägliche Arbeit mit den Fallen übernahm. Außerdem konnte er ein ganz hervorragendes Rosinenbrot backen, das seinerzeit Mads Madsen in Kap Thompson veranlasst hatte, ihn von Valfred wegzulocken.

Valfred erwachte, als Anton die Tür zuwarf. Er beugte sich zur Hälfte aus der Koje und guckte hinunter.

»Du bist noch zu früh draußen, lieber Anton«, sagte er freundlich. »Sie geht nicht vor einem Monat wieder richtig auf. Dann kannst du sie draußen bei den kleinen Inseln sehen.«

Anton zuckte mit den Schultern. Er sagte nichts. Er war niedergeschlagen und reizbar und wusste, dass es in diesem Zustand das Klügste war, den Mund zu halten. Im Übrigen war Valfred zu dumm, seine Sehnsüchte zu begreifen. Valfred war eine große, dumme Schlafmütze, die sich nicht für seine Umwelt interessierte. Er ahnte nicht, dass es schönere und bessere Dinge im Leben gab als eine muffige Koje in einem kalten Holzschuppen.

»Hähä«, lachte Valfred leise. »Es lohnt sich nicht, der Sonne hinterherzulaufen, lieber Anton. Sie ist wie alle anderen Frauensleute, man kann nicht mit ihnen rechnen, hähä.« Er rieb sich die Augen und war fast ganz wach. »Ich kannte einmal einen Koch, der sich vergeblich abrackerte. Von ihm hättest du einiges lernen können, denn er war ein ausdauernder Kerl.« Er schwang seine Beine über den Kojenrand. »Er war ein richtig halbverrückter Bengel, sie nannten ihn Chinakoch. Aber er war ein mächtig feiner Mann, denn er spielte Mandoline, das kann ich dir aber sagen. Alle, die Mandoline spielen können, die haben etwas Feines an sich, meine ich. Wer Banjo und Mundharmonika spielt, ist so wie ich und der Schwarze William und Lodvig. Aber er, der Chinakoch, war ein richtig feiner kleiner Kerl. Er konnte hinter dem Nebenschuppen sitzen und vor sich hin klimpern, dass man sich schließlich fast um den Verstand geheult hätte.«

Valfred setzte sich auf und sprang auf den Fußboden. Anton starrte genau auf seine langen, grauschwarzen Unterhosen und legte sich zurück in seiner Koje, um diesem Anblick zu entgehen.

»Es wäre bestimmt nicht unklug, etwas Futter zusammenzurühren«, murmelte Valfred, »es ist schon so, dass man mit vollem Magen am besten schlummert. Möchtest du etwas haben, lieber Anton?«

Anton schüttelte den Kopf und antwortete mit Nein. Er verspürte keinen Appetit und wäre am liebsten ohne Valfreds Gesellschaft gewesen.

Valfred stellte den Kocher auf den Tisch und pumpte die Schale unterm Brenner voll mit Petroleum. Als er ihn anzündete, schlug eine Rußwolke bis unter die Decke, und kleine schwarze Flocken begannen, in der Stube herumzutreiben. Der Brenner wurde warm, und der Kocher brummte gutmütig. Valfred gab etwas Moschustalg in die Pfanne und säbelte einen Streifen von der Ochsenkeule ab, die vom Deckenbalken herunterhing.

»Hähä, ja. Dieser Chinakoch, er war ein Teufelsfänger, das kannst du glauben. Mit ihm hättest du überwintern müssen, lieber Anton. Ihr beiden hättet verdammt einen Stafettenlauf hinter Wind und Sonne her veranstalten können. Verstehst du, obgleich er Mandoline spielte und eine schreckliche Menge von Sachen erzählte, die man nicht kapierte, so war es doch gut, ihn in der Hütte um sich zu haben. Ein Fänger wurde er freilich nie, aber Essen kochen konnte der Bursche. Und das ist fast genauso wichtig wie Fangen. Er war irgendwo da draußen im Osten geboren worden, weil sein Vater etwas bei der Gesandtschaft gewesen war oder was weiß ich. Darum haben sie ihn Chinakoch genannt.«

Valfred wendete das Fleisch in der Pfanne. Er nahm eine Flasche aus dem Eisschrank und maß den Inhalt nach Fingerbreiten.

»Hm … das sieht wirklich ernst aus, Anton«, sagte er bekümmert. »Es sind nur noch drei Fingerbreit in der Flasche. Wir müssen wohl wieder brennen. Vielleicht kommt Bjørken zu Besuch, und dann ist der Teufel los, wenn wir nichts anzubieten haben.« Er drückte seinen dicken Zeigefinger auf das Fleisch. »Uh, das hier wäre genau etwas für den Chinakoch gewesen. Er kam auch mit dem zähesten alten Ochsenfleisch klar, das Messer ging einfach durch. Wie er das gemacht hat, darfst du mich nicht fragen.«

Er warf das Fleisch auf die Wachstuchdecke und löschte den Kocher.

»Joho, tüchtig war er, dieser Kerl. Aber dieser arme Bursche hatte auch seine Probleme. Ja, das kann man sagen. Zuerst hat er sich fast zu Tode gegrübelt darüber, wie die Robben im Winter unterm Eis die Atemlöcher finden. Das hat ihn sehr beschäftigt, den Chinakoch, denn es gab bestimmt keinen, der es wusste. Er ging so weit, dass er selbst unters Eis ging und Robbe spielte. Natürlich mit Seil um den Körper und Bambusrohr und allem. Es war verdammt spannend, beinahe ein bisschen wissenschaftlich, kann man sagen.«

Valfred ergriff das Fleisch mit zwei Fingern und begann es zu verzehren. »Es war im Übrigen zu dieser Jahreszeit, ich erinnere mich, denn als wir von zu Hause wegfuhren, war es so hell geworden, dass man den Unterschied bei den Hunden sehen konnte. Wir fuhren hinaus zur Mündung des Vela-Sundes, wo ein Eisberg lag mit etwas offenem Wasser um den Sockel herum. Der Chinakoch war ganz Feuer und Flamme. Er hatte Ölzeug angezogen und es an Händen und Füßen gut zugebunden, um sich einigermaßen trocken dort unten zu halten. Ich hatte, ums genau zu sagen, etwas Bedenken bei dem ganzen Vorhaben, aber man muss sich ja hin und wieder opfern, wenn der Kamerad dabei ist, einen Rappel zu bekommen.«

Langsam und sorgfältig kaute Valfred das Fleisch mit den drei Zähnen, die seine arktischen Jahre überlebt hatten. Es sah genauso aus, als käute er wieder. Er leckte die Finger ab und nahm einen fingerbreiten Schluck aus der Flasche.

»Ahhhhh … ja ja, du, Anton. Mit diesem Chinakoch war nicht so einfach klarzukommen. Er war empfindlich wie der wahre Satan und hatte auch noch eine lange Angelrute aus Bambus mitgebracht, in der sich passende Löcher befanden, sodass er durchpusten konnte.« Valfred genehmigte sich noch einen halben Fingerbreit aus der Flasche.

»Siehst du, draußen beim Eisloch hielt ich die Hunde ein paar hundert Meter von der Tauchstelle, zur Sicherheit. Man weiß nie, was sich die Viecher ausdenken, wenn sie einen zugebundenen Chinakoch im Wasser sehen. Wir tranken dann einige Schnäpse, um das Blut gleichsam in etwas schnellere Bewegung zu bringen, denn es war ein verdammt kalter Tag mit Eisnebel über dem Wasserloch. Und dann sprang der Chinakoch in den Zuber. Ich gab etwas Leine, und bald war er ganz im schwarzen Wasser verschwunden. Keine Blase stieg hinter ihm auf.«

Valfred rülpste ungeniert und guckte wieder betrübt auf die Flasche. »Hör, Anton, wir sollten besser morgen mit dem Brennen anfangen. Verdammte Mühe.« Er lehnte sich behaglich im Stuhl zurück und blinzelte schläfrig. »Weißt du, was dann passierte, lieber Anton? Nein, man kann wohl kaum verlangen, dass du es weißt. Ja, also, als ich einige Zeit dagestanden und ins Wasser gestarrt und mich gewundert hatte, wo der Chinakoch mit seinem Bambusstock Luft geholt hatte, da fingen die Hunde plötzlich an zu kläffen. Und diese Melodie war gut bekannt. Es war dieses hitzige Blaffen, das wirklich jeder Idiot so gut wie seine Muttersprache versteht. Ich drehte mich erschrocken um und sah, dass ich mich nicht geirrt hatte: Denn da, lieber Anton, kamen die Viecher zum Wasserloch gerannt, einem gewaltigen Bären auf den Fersen. Und wenn ich gewaltig sage, dann meine ich gewaltig. Den Bären hättest du sehen sollen. Der war so groß, dass man fast nicht alles auf einen Blick mitbekam. Wenn du zum Beispiel einen ganz normalen Bären nimmst, wie ihn Herbert im letzten Herbst geschossen hat, vielleicht hier und da ein etwas gelberes Fell, und ihn noch mit drei malnimmst, dann hast du ungefähr die Größe. Ein Teufelskerl, wenn ich ehrlich bin. Und was habe ich gemacht? Hähä, ja, das fragt man sich schon. Hier stand ich mit dem Chinakoch an der Leine, und da kommt ein hungriger Bärenteufel mit elf Hunden am Hintern. Ein vertracktes Durcheinander!«

Valfred schloss die Augen und verfiel in Gedanken. Als sein Kinn die Brust berührte, erwachte er ruckartig.

»Dieser Bär damals«, fuhr er fort, »das war ein verdrießlicher Kamerad, der keinen Winterschlaf hielt. Und diese Burschen, mein Junge, haben einen Heißhunger auf alles, selbst auf ältliche Fänger, hähä. Diesen Bären geht es genauso wie uns Menschen, glaube ich. Wenn ich den Winter nicht verschlafen kann, bin ich auch mürrisch und schwer zu ertragen. Es ist wohl das Schlimmste, was einem hier oben zustoßen kann, Tieren und Menschen, wenn sie über Winter nicht schlafen können.«

Er nahm die Flasche und rollte sie zwischen den Handflächen. »Na ja, es blieb ja nicht so schrecklich viel Zeit, um etwas zu planen. Ich klemmte das Seil zum Chinakoch zwischen einigen Eisschollen fest und warf mich zur Seite. Und das hatte der Bär wohl nicht erwartet. Oder vielleicht wurde er auch durch die Hundeviecher abgelenkt, die ihm auf den Fersen waren. Er machte einen gewaltigen Sprung und fiel genau dort zu Boden, wo ich gestanden hatte, aber er vergaß einfach, die Bremse anzuziehen, hähä. Er rutschte genauso schön ins Eisloch hinein wie der Chinakoch, sage ich dir. Die Hunde zerstreuten sich, so gut sie es mit den Leinen konnten, und einige sausten ins Wasser, wo sie herumpaddelten und von ihrem Gegner angeknurrt wurden.

Während ich die Büchse auf den Schlittenwangen postierte und eine Patrone ins Schloss einlegte, dachte ich etwas wehmütig an den Chinakoch. Selbst wenn er jetzt vielleicht herausgefunden hatte, wie die Robben die Atemlöcher finden, so war doch die Wahrscheinlichkeit gering, dass er es jemandem erzählen konnte.

Der Bär bekam mit der Stahlkappe eins hinter die Ohren und begab sich in den Winterschlaf. Ich dachte ein bisschen darüber nach, wen ich vielleicht zuerst bergen sollte, den Bären oder den Chinakoch, aber da ja sonnenklar war, dass der Chinakoch längst diese Welt verlassen hatte und nun da unten lag mit Wasser in den Kaldaunen, da meinte ich, es wäre am sichersten, all das schöne Fleisch zuerst zu bergen. Also spannte ich die Köter vor den Petz und zog ihn aufs Trockene. Was für ein Bär, Anton. Du hättest ihn sehen sollen. Einer von den Bären, die immer wieder Rückenschmerzen verursachen, wenn man daran denkt, wie schwer er war.«

Valfred versank aufs Neue in Erinnerungen. Er fuhr jedoch fort, bevor er wieder einschlief.

»Die Hunde bekamen die Pfoten unter die Halsbänder, damit sie sich nicht am Fleisch vergreifen konnten, und dann zog ich den Chinakoch aus dem Eisloch. Das tat ich mit schwerem Herzen, du verstehst es sicher, denn er war ein feiner Mann und eine angenehme Gesellschaft.« Valfred lächelte. »Hähä, aber das kannst du glauben, dass das schwere Herz einen gewaltigen Hopser tat, als er auftauchte. Er war putzmunter, kann ich dir sagen, tauchte und schrie. Als er auf dem Eis lag, mit dem Nacken auf dem warmen Bauch des Bären, versuchte er, mir alles zu erzählen, was da drunten im Wasser passiert war. Aber seine Zähne klapperten dermaßen, dass ich kein einziges Wort verstand. Ich hielt es für angeraten, ihm das Gebiss herauszunehmen und in die Tasche zu stecken. Es kann nämlich gefährlich werden, wenn ein Mann seine Zähne nicht in der Gewalt hat, weißt du.«

Mit einem leichten Kopfschütteln blickte Valfred zu seinem jungen Arbeitskameraden hin. Anton lag da und starrte zur oberen Koje hinauf und gab durch nichts zu erkennen, dass er Valfred zugehört hatte.

»Es ist ein gewaltiger Unterschied zwischen dir und dem Chinakoch«, sagte Valfred. »Denn er war trotz allem ein zäher kleiner Bursche, der nicht so ohne weiteres aufgab. Als wir in der Hütte saßen und Bärenfleisch aßen, erzählte er mir eine ganze Menge über schwarze Flecken unter dem Eis und von Strömung und was weiß ich. Und das Bambusrohr – Mann, das hatte er ganz einfach durch ein altes Atemloch nach oben gestochert und so während der ganzen Bärenjagd Luft geholt.«

Mit dem Daumen drückte Valfred den Korken aus der Flasche und trank die Hälfte des letzten Fingerbreits.

»Ein seltsamer Mann, das war er schon«, sagte er. »Ein Mann mit vielen Ideen. Da gab es die Sache mit den Damen, bei denen er sich nicht so richtig auskannte. Und das machte ihn so schrecklich melancholisch, dass er nichts über diese Sache wusste. Genauso wie du, lieber Anton. Du glaubst, die verstecken sich in der Sonne, was? Aber das ist gelogen, mein Freund. Das ist genau das, was ich immer gesagt habe: Bevor ihr hierher kommt, müsst ihr verdammt erst einmal auf einen Studienbesuch in ein ordentliches Freudenhaus. Guck mal, wie es dem Chinakoch ergangen ist. Mit der Zeit wurde es immer schlimmer mit ihm. Er saß nur da und klimperte auf seiner Mandoline und bearbeitete sie so, dass man kaum schlafen konnte. Und das, was mit ihm los war –, er hat nichts von dem bekommen, du weißt schon, und ich glaube, er hat es auch nie bekommen. Wenn man sich aber in dieser Sache auskennt, kann man so etwas leicht entbehren. Dann ist ein Gläschen Branntwein verdammt genauso angenehm. Aber so ein Bursche, der fantasiert herum und denkt sich eine Menge aus.«

Valfred stellte den Petroleumkocher weg. Er kramte ein wenig im Küchenschrank und fand eine Dose Sardinen. »Das hier ist etwas, das den Magen in Ordnung hält«, sagte er und stach zwei Löcher in die Dose. Die Augen auf die rußige Decke gerichtet, saugte er das Öl aus.

»Da gab es einen Tag«, fuhr er fort, »an dem es mit dem Kerl ganz verrückt war. Er nahm seine Mandoline und knallte sie auf den Herd. Pling! Plang! machte es, und für den Rest des Winters war es mit der Musik vorbei. Aber es war ja seine Sache, ich hatte mich nicht einzumischen. Aber so war es nun, er begann zu heulen wie ein mondsüchtiger Fuchs, und diese Musik mochte ich nicht. ›Zum Teufel‹, sagte ich mir, ›jetzt haben wir den Koller.‹ Ich drückte ihn auf einen Stuhl und sprach mit ihm, wie man mit einer Hündin spricht, die ihre Welpen nicht richtig zur Welt bringen kann, du weißt, so ein bisschen beruhigend. ›Was soll ich machen›, heulte er. ›Was soll ich machen, Valfred?‹ Und so ging es am laufenden Band.

Und was zum Teufel macht man, wenn man einige tausend Kilometer vom nächsten Frauenzimmer sitzt? Ich klopfte dem Kerl auf die Schulter und sagte, dass wir das bald geregelt haben würden. ›Du musst die Hose ausziehen‹, sagte ich, ›und dann musst du dich genau nach Südosten aufmachen, das Beste, was ich dir raten kann.‹ Das sagte ich ihm, Anton, und ich habe es ihm immer wieder gesagt, bis ich dann merkte, dass es bei ihm angekommen war. Denn es war das einzige Mittel, das ich kenne, das bei dieser Sache hilft. ›Auf nach Südosten‹, sagte ich, ›du bist ein Teufelskerl, wenn du zurückkommst.‹«

Valfred leerte die Flasche. »Wir müssen diesen Mist bestimmt noch einmal zusätzlich brennen«, sagte er. »Dieses Fuselgesöff können wir unseren Gästen nicht anbieten.« Er ließ den letzten kleinen Schluck über seinen harten Gaumen rieseln und seufzte selig.

»Ja, ja, lieber Anton. So kann es gehen. Einige müssen nach Südosten, andere versuchen, die Sonne zu fangen. Und wir, wir können ein bisschen aus der Flasche genießen. Wenn es nur hilft, kann es sicher auch egal sein, wonach man greift. Der Chinakoch bekam jedenfalls sein Rezept, und er verstand es auch anzuwenden. Er ließ die langen Wollunterhosen fallen und sprang zur Tür hinaus. An diesem Tag blies ein kleiner, warmer Südostwind, und als er ihn fühlte, kann es gut sein, dass er Tempo machte. Hinunter durchs Tal, über den Hundefluss und hinauf zum Fimbulberg, so gings, so schnell, dass ich ihm im Halbdunkel gar nicht folgen konnte.«

Nachdem er sein Messer sorgfältig an der Unterhose abgewischt hatte, stellte Valfred die Sardinendose zu späterem Gebrauch zurück und blies den Ruß vom Brenner des Petroleumkochers.

»Hähä, wie er lief. Er sauste davon, um das Teufelszeug aus dem Körper zu treiben. Und als er zurückkehrte, Anton, da war er so gut wie neu. Ich reparierte die Mandoline, und wenn sie auch nie wieder ihren feinen, spröden Ton hatte, so bekamen wir doch eine erträgliche Musik für den Rest der dunklen Zeit.«

Valfred streckte sich und guckte schläfrig aus dem Fenster. »Nein, dunkel, verdammt dunkel ist es draußen. Davon kann man schon deprimiert werden, wenn man kein guter Schläfer ist. Man wird ganz rappelig im Kopf, wenn man da hinaussieht.« Er drehte sich um und schlurfte zur Koje.

»Und geblasen hat es sicher den ganzen Tag, ein kleiner, flotter Südostwind, Anton.« Er seufzte. »Ja ja, es ist etwas Kluges, wenn man sein Bettgestell wieder umarmt und sich für ein paar Stunden für die Schönheit aufs Ohr legt.« Und er kroch zurück in seine Koje und legte sich unter einigen befreienden Seufzern hin. Er war fast eingeschlafen, als er die Koje seines Arbeitskameraden knacken hörte. Als er hinunterschaute, konnte er erkennen, dass Anton damit beschäftigt war, seine Hose auszuziehen.

Valfred hatte gerade eine Viertelstunde geschlafen, als Anton zurückkam. Es war ein schweigsamer und gequälter Anton, der wieder in seine Hose stieg und ins Bett kroch. Er atmete schwer und starrte verloren auf den Boden von Valfreds Koje.

»Na, hmm«, brummte Valfred, »hat es geholfen?«

»Es … jetzt ist Windstille«, entgegnete Anton mit tränenerstickter Stimme.

Valfred drehte sich auf die Seite. »So sind die Frauen, lieber Anton, man kann nicht mit ihnen rechnen.« Er schmatzte einige Male vor Wohlbehagen. »Ein verdammtes Theater.«

Alexander

Herbert dachte oft an Alexander. Er konnte stundenlang dasitzen und über dessen Verlust brüten und eine schwer lastende Einsamkeit verspüren. Am schlimmsten war es, wenn die großen Winterstürme ihn in der Hütte gefangen hielten. Dann saß er da und lauschte dem unheimlichen Heulen im Giebel und erinnerte sich an die vielen guten Stunden, die er und Alexander zusammen verbracht hatten. Er sehnte sich fast verzweifelt nach dem Kameraden.

Alexander erschien an einem warmen Augusttag in Herberts Leben. Er verließ es in einer eiskalten Vormittagsstunde im Februar. Die beiden hatten zusammen ein halbes Jahr lang auf der Guess-Grave-Station gelebt, bevor sie sich trennten. Und das war an und für sich schon ungewöhnlich. Denn Herbert hatte es noch nie eine so lange Zeit mit einem Arbeitskameraden ausgehalten. Entweder hatte der Betreffende Herbert satt, dessen Seelenleben kompliziert war und recht ermüdend, wenn man es Tag für Tag unter die Nase gerieben bekam, oder aber er war wegen der Hütte weggezogen – sie war wie ein Blasebalg, und der Bezirk Guess Grave war einer der wildärmsten an der Küste.

Die Station war alt und schlicht gehalten. Dies war eine Tatsache, die alle kannten. Wenn es aus Nordwesten blies, musste Herbert Schirme aus Keksdosen um die Stearinlichter setzen, damit sie nicht ausgeblasen wurden. Und wenn der Wind auch noch Schnee mit sich führte, war er genötigt, den Fußboden von Schneeverwehungen freizuschaufeln, und das mehrmals am Tage.

Aber Herbert liebte Guess Grave. Denn er war ein romantischer Mann mit der Seele eines Künstlers. Er sah, wofür die anderen Fänger kein Auge hatten, und er erfreute sich an kleinen Dingen, die die Jäger an der Küste als gegeben hinnahmen und deshalb auch meist gar nicht mehr bemerkten.

Guess Grave hatte eine schöne Lage. Es war ganz außer Zweifel, dass es die am schönsten gelegene Station an der Küste war. Sie befand sich an der Mündung des Silberfjords, in einer kleinen Niederung hinter einem breiten Bach. Aus dem Fenster hatte man die herrlichste Aussicht zum Fjord. Man konnte über das eisbedeckte Meer bis zu einem überhängenden Felsen sehen, Svenssons Buckel genannt, der nach Norden verlief und vor dem vorherrschenden Wind abschirmte.

Viele Jahre hatte Herbert hier allein gelebt. Einige Male hatte er Arbeitskameraden gehabt, aber diese waren, wie schon erwähnt, schnell wieder verschwunden – zu besseren Jagdgründen und weniger gesprächigen Kameraden. Aber dann geschah es, dass er Alexander bekam: Einen hübschen italienischen Hahn mit dickem, feuerrotem Kamm, zwei wippenden Schwanzfedern und orangefarbenen Ringen um die Augen.

Man hatte Alexander mit dem Robbenfänger Veslemari in die Arktis gebracht. Er sollte als Stimulator zum Eierlegen auf der Reise nach Ostgrönland dienen und auf der Reise zurück nach Norwegen in die Suppenschüssel wandern. Aber es sollte anders kommen.

Denn als Herbert in einem gewaltigen Rausch aus Skipper Olsens Kajüte wankte, in der Absicht, zu seiner Hütte zurückzurudern, fiel er über Alexanders Käfig, der ganz vorn auf der Back stand. Herbert guckte überrascht auf den Hahn, dieser gluckte genauso überrascht.

»Ach so, du willst reden, lieber Freund«, nickte Herbert. Er stieß etwas nach Whisky auf und setzte sich vor den Käfig. »Dann bist du, Gott seis geklagt, auch der Einzige hier an Bord, der dazu in der Lage ist«, hickste er. »Alle diese Bollwerksmatrosen da unten sind schon längst umgefallen.«

Alexander hielt den Kopf schräg und fixierte Herbert scharf. Dann gluckerte er wieder freundlich.

[Ende der Leseprobe]

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Kälte und Einsamkeit im Polarwinter sind nicht leicht auszuhalten. Aber zum Glück ist da Herr Joensen, der die Kunst des Tätowierens beherrscht. Während eines langen Winters lassen sich Valfred, Fjordur, Lasselille, der Graf, und viele andere ihre Sehnsüchte unter die Haut malen. Wenn dann ein paar Wochen nach Neujahr die Sonne erstmals am Horizont wieder sichtbar wird, hat manch ein Jäger und Fänger das Bedürfnis, die Hunde vorzuspannen und dem glühenden roten Ball nachzujagen. Sie erteilen außerdem einem Leutnant eine Lektion fürs Leben, nachdem sie die Lust am Exerzieren verloren haben, feiern ein würdiges Totenmahl, bei dem beinahe der Falsche die letzte Reise antritt, und erfahren am eigenen Leib, wann die Liebe einer Schlange ein Ende hat.

»Stimmt genau! Glück hat der Leser wirklich! Denn seine sechzehn höchst skurrilen Pelztierjägergeschichten aus dem Nordosten Grönlands sind so eulenspiegelhaft ausgetieft, dass es zum Schreien tragikomisch ist. Göttlich!«

Harff-Peter Schönherr, Stadtblatt, Osnabrück

»Dass diese kuriosen Geschichten, so wie Riel sie schildert, selbstverständlich klingen, und der Autor sich in der Entwicklung so viel Zeit lässt wie die Sonne, bevor sie aus der monatelangen Dunkelheit wieder auftaucht, das macht den Reiz aus. Die Dankbarkeit für diese Geschichte kommt nach vielen Lese-Kilometern. Jørn Riel hat keine Weltgeschichte geschrieben, aber einige Zeilen über normale Menschen, die zwar wärmer angezogen sind als wir, aber trotzdem viel mit uns zu tun haben.«

Robert Streibel, Die Furche, Wien

»In pointierten Anekdoten spinnt Riel, der selbst jahrelang vor Ort gelebt hat, eine Art Seemannsgarn, das die arktische Welt und ihre Helden vom ewigen Eis zu befreien vermag. Er tut das in einem ebenso lakonischen wie emphatischen Tonfall, sodass sich auch die bedrückendste Polarnacht durch die sympathische Unverwüstlichkeit der Protagonisten wie von selbst erhellt.«

Peter Kapp (Associated Press), Dresdner Neueste Nachrichten

»Amüsant, makaber, nachdenklich, spannend, nie langweilend.«

Wilfried Funke, Borromäusverein Redaktion Buchprofile, Bonn

»Jørn Riel erzählt so, dass ihm der Leser glaubt, lustvoll die unglaublichsten Sachen glaubt.«

Angelika Maass, Der Landbote, Winterthur

»Riels Erzählungen sind gerade in ihrer Beschränkung sehr menschlich. In der Einfachheit ihrer Protagonisten erinnern sie an den Tiefsinn archaisch-germanischer Sagen. Herzerfrischende Lektüre.«

Helmut Sturm, Salzburger Nachrichten

»Ob ein Leutnant, ein Pastor, ein Schwein oder ein Floh Protagonist der Erzählungen ist und die Monotonie des Alltags auf subtile Weise unterbricht – jede Geschichte macht neugierig auf die nächste.«

Christa Wochner, bn - Österreichisches Bibliothekswerk, Salzburg

»Jørn Riel erzählt in eleganter Sprache und mit leisem Humor. Die Kurzgeschichten sind philosophische Perlen.«

Schweizer Familie, Zürich

»In diesem wunderbaren Buch voller skurriler Geschichten und kauziger Individuen bringt er uns Grönland näher, und lässt eine Ahnung von der Kälte und Schönheit der arktischen Landschaft entstehen. Für alle Bibliotheken empfohlen.«

Martina Burchert, EKZ-Informationsdienst, Reutlingen

»Eine Hauptattraktion dieses arktischen Kulturbetriebes sind ›Skroener‹. Das sind Geschichten im ständigen Ausbau, Stories-in-progress, die sich die Pelztierfänger des KGH (Königlich Grönländischer Handel) erzählen und die oft jahrelang kursieren. Worum es üblicherweise geht, sind genau diese stetigen und absurden Versuche, in der Einsamkeit einer reinen Männergesellschaft der kahlen Lebensweise etwas Würde abzugewinnen. Worauf es bei einer ›Skroene‹ möglicherweise ankommt, erfahren wir vom Erzähler der Erzähler: ›Der Mann hatte etwas Vertrauen erweckendes, wenn er erzählte. Jeder konnte hören, dass es alles Lügen waren, aber er erzählte die Geschichte überzeugend und mit Begeisterung, dass man den Eindruck hatte, er glaubte jedenfalls selbst daran.‹«

Martin Zähringer, Literaturkritik.de, Marburg

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Jørn Riel

Jørn Riel wurde 1931 in Odense (Dänemark) geboren. Er zählt zu den größten zeitgenössischen Autoren Skandinaviens und des arktischen Nordamerika. Sein Werk umfasst über vierzig Romane, Erzählungen, Kurzgeschichten, Märchen und Gedichte und wurde in acht Sprachen übersetzt. 1951 bis 1953 nahm Jørn Riel, gerade zwanzig Jahre alt, an einer geologischen Expedition in die Arktis teil. In dieser Zeit begann er zu schreiben. Insgesamt lebte Riel sechzehn Jahre auf Grönland, wovon er zwei Jahre auf der Insel Ella mit einem Eskimo seines Alters verbrachte.

Riel war Zeit seines Lebens ein Reisender. In den Sechzigerjahren durchstreifte er Westindien, Nordafrika und Südostasien. Zu Fuß durchquerte er Sumatra in elf Monaten. Jahrelang war er für die Vereinten Nationen in zahlreichen Ländern auf verschiedenen Kontinenten als Beobachter tätig. Nachdem er in Thailand, Indonesien und Papua-Neuguinea seinen Wohnsitz hatte, lebt der Globetrotter heute abwechselnd – bei bis zu 40 Grad Celsius – in Malaysia und – bei bis zu -40 Grad Celsius – in Südschweden.

1971 begann Riel, seine Geschichten über die Arktis niederzuschreiben. In allen geht es um die Jäger und Fallensteller im Nordosten Grönlands, und sie geben ein außergewöhnliches Zeugnis ab von der Zivilisation der Arktis, der Kultur und dem Leben der Inuit. Jørn Riel folgt in seinen Romanen und Erzählungen den mündlichen Erzähl-Traditionen und dem Sprachgestus dieses nordischen Volkes, bringt den Lesenden das Leben und die Kultur der arktischen Eiswüste in reichhaltiger wie schalkhaft schillernder Weise nahe.

Jørn Riels Werke wurden ins Französische, Italienische, Englische, Serbo-Kroatische, Finnische, Schwedische, Norwegische, Polnische und ins Deutsche übersetzt. Er wurde mit zahlreichen Auszeichnungen geehrt, darunter 1995 der Goldene Lorbeer für den Autor des Jahres, verliehen vom Dänischen Buchhändlerverband, und 1998 der Prix de Littérature Nordique, verliehen von »Les Boréales de Normandie«, in Zusammenarbeit mit der Landesregierung der Normandie, dem französischen Kultusministerium und dem Literaturzentrum Caen.

»Riel ist ein Meister der Lakonik.«

buchhandel.de

»Riel ist ein geborener Geschichtenerzähler. Unnachahmlich mäandert er zwischen Tiefsinn und Tragikomik.«

Stadtanzeiger, Neustadt

»Das Wissen, das Jørn Riels Bücher vermitteln, ist eindrücklicher als ein Museumsbesuch. Näher kann man den Ureinwohnern nicht kommen, ihren Sitten und Tabus, ihren Göttern, dem harten Kampf um Nahrung und Wärme und ums Überleben.«

Gazette der Gemeinschaft für Seefahrt, Konstanz

»Jørn Riel erzählt mit originärer Stimme. Seine Geschichten beweisen, dass es noch ein anderes Leben geben kann als das zwischen TV, Talk-Shows und Fast food.«

Annerose Kirchner, Ostthüringer Zeitung, Löbichau

»Humor ist eine Pflanze, die im kalten Polarklima selten gedeiht. Der Däne Jørn Riel bringt sie wie kein Zweiter zum Blühen.«

Rheinischer Merkur, Bonn

»Jørn Riel erzählt so, dass ihm der Leser glaubt, lustvoll die unglaublichsten Sachen glaubt.«

Angelika Maass, Der Landbote, Winterthur

Mehr zu Jørn Riel auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Jørn Riel

Jørn Riel

Weintrauben aus Grönland

Über den Klimawandel

Das Land, das Erik der Rote 980 entdeckte, war grün. Und der Name, den er ihm gab, Grönland, war mehr als ein Lockname, der Emigranten aus Island anziehen sollte. Die Isländer, die sich in Grönland niederließen, fanden, dass es grüner war als ihre karge Heimat und dass die Lebensbedingungen mindestens gleich gut waren wie in dem Land, das sie verlassen hatten.

Doch 400 Jahre später waren sie auf und davon. Das war nicht zuletzt die Folge einer Veränderung des Klimas. Die langen, milden Winter und die herrlich warmen Hochsommer waren von strengem Winterwetter und kurzen, kalten Sommern abgelöst worden. Die Lebensbedingungen hatten sich derart verschlechtert, dass die meisten Nordländer das Land verließen. Diejenigen, die zurückblieben, verhungerten oder wurden durch Eskimos aus Nordgrönland vernichtet.

Heute, weitere 500 Jahre später, ist der Klimawandel erneut aktuell. Aber jetzt ist er größeren Ausmaßes, und er ist Menschenwerk. Und anders als beim letzten Mal wird es jetzt wärmer, was zur Folge hat, dass das Eis schneller schmilzt und dass Flora und Fauna sich verändern. Wissenschaftler aus der ganzen Welt sind sich darin einig, dass der Klimawandel tatsächlich eingesetzt hat. Politiker in der ganzen Welt wurden jahrelang gewarnt, und es sieht so aus, als würden sie langsam erwachen.

Während meines letzten Aufenthalts in Grönland hatte ich einen Traum. Wir hatten an jenem Tag dreißig Kilometer in schwerem Terrain zurückgelegt und waren deshalb sehr müde. Sobald ich im Schlafsack lag, fiel ich in einen unruhigen Schlaf. Es war ein böser Traum. Wir reisten unter blauem Himmel und strahlender Sonne in Nordostgrönland. Weiche Schneeverwehungen, so weit das Auge reichte, weiß und jungfräulich. Die Hunde waren gut gelaunt und hatten vor Freude die Schwänze geringelt.

Es war herrlich. Eine Schönheit, die einen demütig werden ließ, aber auch zum Jubeln froh. Eine Schlittenfahrt in der Arktis. Doch plötzlich schmolz der Schnee, und es bildeten sich große Schmelzwasserseen, und bald schon standen die Hunde bis zum Bauch im Wasser. Furchteinflößendes Getöse war vom Inlandeis her zu hören, wo riesige Eisklötze abbrachen und donnernd ins Meer stürzten. Es dröhnte über das Meer, und die mächtigen Eisberge kenterten und prallten auf die Eismasse, die aus dem Becken des Nordpols herantrieb.

Dann veränderte sich die Szenerie. Bilder ohne Zahl flimmerten vorüber. Die Südhänge des Tals von Qaerssormiut waren von Weinreben bewachsen, und ein Wald aus Birken und Weiden malte die Nordhänge grün. Die Berge waren schneefrei, so weit das Auge reichte. Unglaublich! In der Hocharktis mussten die Berge im Winter von einer Schneeschicht bedeckt sein. Ich starrte hin und sah, dass die Eiszungen, die sich gewöhnlich auf dem Weg zum Meer die Berghänge hinabschlängelten, verschwunden waren.

Ein böser Traum? Oder ein Zukunftsbild? War das arktische Grönland im Begriff zu verschwinden? Und was war die Ursache? Die Torheit der Menschen oder die zunehmende Aktivität der Sonne? Vielleicht eine unglückliche Kombination.

Dieser Albtraum hält mich gefangen. Träumend wünsche ich mir sehnlichst, zu erwachen und dass die Arktis Arktis bleibe, so wie während Jahrtausenden. Wachend weiß ich noch immer nicht, ob ich weiter träume oder ob der Traum Wirklichkeit geworden ist.

Über Jørn Riel

Jørn Riel

»Zwei Pferde, die gemeinsam eine Kutsche ziehen«

Interview

Wann haben Sie mit Schreiben begonnen?

Bei meinem ersten Aufenthalt im Nordosten Grönlands. Damals war ich neunzehn Jahre alt. Ich war dort, um meteorologische Untersuchungen durchzuführen. Einen ganzen Winter lang hatte ich nur einen jungen Eskimo als Begleiter. Um die Zeit zu vertreiben, kam mir die Idee, literarische Abende zu veranstalten, doch wir hatten nur Technikbücher bei uns. Nachdem wir also 1500 Seiten über die Radioübertragung abgehakt hatten, habe ich mich an den Tisch gesetzt und angefangen zu schreiben, nur um der Erzähllust willen. Was ich geschrieben hatte, las ich dann nach und nach meinem Eskimofreund vor. Seither habe ich nicht mehr aufgehört mit Schreiben. Mir jagt ein leeres Blatt Papier keinen Schrecken ein, mir fällt das Schreiben leicht, es fließt in einem einzigen Strahl aus mir heraus. Danach ändere ich eigentlich nur noch wenig.

Ihre Erzählungen und Romane haben mit der afrikanischen Literatur eine Gemeinsamkeit, sie beziehen sich beide auf die mündliche Überlieferung. Aber glauben Sie, dass die eisige Einöde die Menschen dort dazu animiert hat, so etwas wie eine mündliche Literatur zu schaffen?

Diese Erzählungen und Geschichten sind in der Tat von einer sehr alten Erzähltradition inspiriert, Spuren davon findet man sogar in den großen skandinavischen Sagen. Eine Tradition, die bis heute lebendig geblieben ist und vom Vater an den Sohn weitergegeben wird, indem man an langen Winterabenden sich diese Geschichten erzählt.

Eigentlich existieren zwei unterschiedliche Traditionen: bei der einen erzählt man die Geschichte stets mit denselben Worten; bei der anderen hingegen ist der Erzähler gefordert, er muss die Geschichten ausschmücken, sie verschönern, sie – wenn nötig – verändern … Es ist wohl überflüssig zu erwähnen, dass ich mich dieser zweiten Tradition verschrieben habe.

Meinen Erzählungen liegen Geschichten zugrunde, die sich die skandinavischen Jäger im Nordosten Grönlands erzählen. Diese Region gehört zu den unzugänglichsten Gebieten dieses Landes. Hier liegt ein Gebirgszug, neben dem die Alpen wie niedliche Hügel aussehen. Als ich Anfang der 50er Jahre hierhergekam, schlossen die Jäger gerade ihre Stützpunkte. Heute findet man keinen einzigen mehr. Die Jäger sind alle verschwunden, wurden Opfer der Nationalparks. Diese Jäger glichen die Entbehrungen ihres rauhen Lebens mit ihrer Fantasie aus.

Verwenden Sie Ihre ethnologischen Erfahrungen beim Schreiben?

Das passiert immer wieder. Ich lebte bei den Eskimos und in Papua-Neuguinea, habe über viele Völker und Länder geschrieben. In der Trilogie Der Gesang für das Leben wird die Geschichte der Inuit erzählt, und zwar während drei verschiedener Epochen: einmal vor tausend Jahren, dann vor fünfzig Jahren und heute. Die Eskimos wussten zwar, dass außerhalb ihres Universums eine andere Welt exisitiert, doch sie konnten sich das nicht wirklich vorstellen und auch nicht daran glauben. Ein Inuit, der nach Dänemark gereist war, versuchte nach seiner Rückkehr zu erklären, was ein Zug sei. Dabei erhielt er dann einen Spitznamen, der ihm sein Leben lang anhaften sollte: »Großer Lügner«.

Fühlen Sie eine gewisse Nähe zu Reiseschriftstellern?

Ich lese eigentlich keine Reiseberichte. Da reise ich schon lieber selbst. Hingegen lese ich gerne die Werke von Autoren, die viel gereist sind. Ich sehe beispielsweise eine gewisse Verwandtschaft mit Conrad. Wir haben dieselbe Erziehung genossen und sind vom selben Punkt aufgebrochen. Genau wie er habe ich eine Ausbildung als Seemann, und wir beide sind viel gereist und haben viel geschrieben. Auch Dickens bedeutet mir viel. Er war der Lieblingsautor meines Vaters, und seine Welt hat meine Kindheit nicht unwesentlich beeinflusst. Genau wie Conrad ist auch er ein Geschichtenerzähler, ich halte mich auch für einen – wenn ich das in aller Bescheidenheit hinzufügen darf.

Ist das Schreiben eine andere Art des Reisens? Eine Rückkehr zur Insel, die sie verlassen haben?

Genau so ist es. Schreiben ist eine Art Rückblick, der mir ermöglicht, das, was ich gesehen, was ich gelebt habe, lebendig zu halten. Schreiben und Reisen hängen für mich ganz eng zusammen, wie zwei Pferde, die gemeinsam eine Kutsche ziehen. Sollte ich eines Tages die Lust am Schreiben verlieren, dann ginge damit sicherlich auch die Freude am Reisen verloren. Und umgekehrt.

Jean-Luc Bertini und Sébastian Omont, Magazine de Littérature Européenne, April 1995

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Bücher von Jørn Riel

Der Raub der Stammesmutter

Um das Jahr 1000 n. Chr. machen sich die Inuit aus Kanada auf in ein unbekanntes Land: Grönland, das »Land der großen Erwartungen«. Im ersten Buch der Grönland-Saga wird erzählt, wie die Stammesmutter Tewee-soo von den Inuit geraubt und wie ihr Mann Heq ein großer und mächtiger Schamane wird.

Arluks große Reise

Um das Jahr 1000 n.Chr. machen sich die Inuit aus Kanada auf nach Grönland, ins Land der großen Erwartungen. Im zweiten Buch der Grönland-Saga wird erzählt, wie Arluk – Nachfahre des mächtigen Schamanen Heq – auf eine Reise rund um Grönland ging und auf der er seiner großen Liebe begegnete, einem Wikingermädchen.

Das Haus meiner Väter

Mit achtzehn Jahren brach Jørn Riel nach Grönland auf. Sechzehn Jahre lebte er dort im unzugänglichen Nordosten. Als die Einsamkeit ihn zu überwältigen drohte, begann er, seinen Gefährten Geschichten zu erzählen. Dies ist die Geschichte des Inuit-Jungen Agorajaq, seiner zwei weißen Väter, seiner drei Onkel und ihrem Haus am Fuß des Berges Miss Molly.

Nicht alle Eisbären halten Winterschlaf

In Nordostgrönland stranden die Männer, die die Nase voll haben von der Zivilisation. Mit Witz und Poesie erzählt Jørn Riel, wie man in diesem Land der atemberaubenden Naturschönheiten seinen ersten Eisbären fängt, in der Ödnis eine Funkstation errichtet, sich auf einem Eisberg durch die Fjorde treiben lässt oder sich eine Frau erträumt.

Vor dem Morgen

Einen glücklichen Sommer verbringen die Inuit-Großmutter und ihr Lieblingsenkel auf einer unbewohnten Insel vor der Küste Grönlands. Aber dann, im Herbst, bleiben die Boote, die sie zurückholen sollen, aus. Was wäre, wenn sie den unbarmherzigen arktischen Winter alleine überstehen müssten? Wenn sie gar die letzten Menschen auf dieser Welt wären?

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