Über dieses Buch

In der Hauptstadt des Turbokapitalismus will C. F. Wong mit Fengshui-Beratungen leichtes Geld verdienen und die schönen Dinge des Lebens genießen. Leider hat er aber nicht bedacht, dass die verrückte Riesenmetropole ihr eigenes Karma besitzt … Der Fengshui-Detektiv hat keine Wahl: Er muss die Welt und Shanghai retten.

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Nury Vittachi (*1958) gilt - laut BBC – als »Hongkongs witzigster Kommentator«. Er lebt seit 1986 in Hongkong, wo er sich als Kolumnist, Buchautor und Herausgeber einer Literaturzeitschrift Kultstatus verschafft hat. Er arbeitet als Dozent an der Hong Kong Polytechnic University.

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Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, wuchs in England und Finnland auf. Viele Jahre verbrachte sie in China und Taiwan, zuletzt als Professorin für Geschichte in Taipeh. Sie arbeitet als freie Übersetzerin.

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Nury Vittachi

Shanghai Dinner

Der Fengshui-Detektiv rettet die Welt

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Ursula Ballin

Der Fengshui-Detektiv (4)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die Originalausgabe erschien 2006 unter dem Titel The Shanghai Union of Industrial Mystics bei Allen & Unwin in Crows Nest, Australien.

Originaltitel: The Shanghai Union of Industrial Mystics (2006)

© by Nury Vittachi 2006

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: John Lawrence/Getty Images

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60603-6

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Version vom 23.11.2022, 22:28h

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

SHANGHAI DINNER

Dank

1 – Im alten China, im ersten Jahrhundert, wurde ein …

2 – Wer zur Arbeit geht, wenn alle andern nach …

3 – Es war im Jahre 61 v. Chr. …

4 – Joyce radelte, so rasch sie konnte. Der Wind …

5 – Wo ist mein Kind? Geben Sie mir meine …

6 – Früh um zwanzig vor acht wurde Angelita Consolación …

7 – Im ehemaligen Theater herrschte eine angespannte, fiebrige Atmosphäre …

8 – Agent Thomas »Cobb« Dooley begab sich ins Foyer …

9 – Der König von Ji wurde vom Säuglingsalter an …

10 – Okay, wo ist er?«

11 – Dooley rannte treppauf

12 – Im Altertum lebte im Westen Chinas ein Fruchtbarkeits-Gottkaiser …

13 – Im alten China gab es im Feuervolk am …

14 – Im Jahre 56 v. Chr. kam wieder einmal …

15 – Dooley saß unbehaglich zuckend auf dem Motorrad …

16 – Sosehr es mir widerstrebt, unsern schlechten Karten noch …

17 – Wong zog seine feuchte Luopan aus der Jackentasche …

18 – Ein Problem, das sich bei den Zusammenkünften der …

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Dank

Ich bin vielen Menschen dankbar, die mir beim Schreiben dieses Buches in mancher Hinsicht geholfen haben. Großer Dank gebührt dem Verleger Patrick Gallagher dafür, dass er mich in den illustren Kreis der Autoren von Allen & Unwin aufnahm, und meinen scharfsichtigen Lektorinnen Clare Emery und Jo Jarrah. Dank an meine wunderbare Familie für Gewährung meiner »Entfernung von der Truppe« nach Shanghai. Dieses Buch handelt davon, welche Wunder Menschen aus unterschiedlichen Kulturen im asiatisch-pazifischen Raum vollbringen können, wenn sie zusammenarbeiten. Daher widme ich den Band den beiden Paaren Todd und Allison Wong sowie Scott und Marybeth Lawson, den lieben Freunden und interkulturellen Brückenbaumeistern.

1

Im alten China, im ersten Jahrhundert, wurde ein Übeltäter ertappt, als er eben den Kaiserpalast ausrauben wollte. Man verurteilte ihn zu zwanzig Tagen Kerker. Der Kerker war jedoch, wie sich zeigte, kein gewöhnliches Gefängnis. Er bestand aus weißen Vierecken, die auf den nackten Boden gemalt waren.

Man führte den Räuber in die Mitte eines der gemalten Vierecke. Nur ein einziger anderer Mensch befand sich dort im angrenzenden Viereck: ein alter Mann mit langem Bart.

Der Räuber fragte: »Was ist denn das für ein Kerker?«

Der alte Mann sagte: »Der schlimmste, den es gibt auf der Welt. Sollte ein Gefangener je seine Linien überschreiten, so kommen alle Dämonen der Hölle und verschlingen ihn.«

Der Räuber war entsetzt und verharrte die vollen zwanzig Tage innerhalb der gemalten Striche. Nach Ablauf der Frist trat der alte Mann aus seinem Viereck heraus.

Der Räuber fragte: »Warum wirst du nicht von den höllischen Dämonen aufgefressen?«

Der alte Mann antwortete: »Ich bin kein Gefangener. Ich bin der Wärter.«

Grashalm: Die Leute glauben, dass sie auf ihre Umgebung reagieren. In Wahrheit jedoch reagieren sie darauf, wie andere auf ihre Umgebung reagieren. Die schlimmsten Dämonen hausen im Innern des Men…

Kawumm! In ohrenbetäubendem Tosen ging die Welt zugrunde. Zumindest klang es so. Und wirklich erzitterte das Gebäude derart heftig, dass C.F. Wong der Füller aus der Hand flog und die elegante letzte Zeile mit einem unschönen Krakel abschloss. Jäh fuhr er hoch, plötzlich auf der Hut. Mut yeh si? Was ist los? Ist das Ende der Welt gekommen? Bricht das Büro zusammen? Hat jemand im oberen Stockwerk einen Amboss fallen lassen? Er sah, wie durch die Erschütterung sein Becher mit Chrysanthemen-Tee zum äußersten Tischrand wanderte, und zog ihn zurück.

»Himmel!«, sagte seine Assistentin Joyce McQuinnie, deren Kopfhörer von ihrem Schreibtisch rollten und zu Boden fielen. »Was war das denn? So was wie ʼn Erdbeben?« Sie begann an einem Fingernagel zu knabbern.

»Aijaaaa!«, schrie Wongs Sekretärin Winnie Lim, die aus ihrem vegetativen Zustand erwachte und vom Stuhl aufsprang. »Jeder muss selbst zuerst retten!« Sie wühlte in ihrem Schreibtisch und torkelte dann aus dem Büro. »Wenn ich umkomme, ich verklag Sie!«, warnte sie ihren Arbeitgeber aus dem Korridor und klickte dann auf ihren Pfennigabsätzen die Treppe hinunter. Unversehens verstummte das Geräusch ihrer Schritte. Offenbar hatte sie es sich anders überlegt. Klick, klack, kam es wieder näher, als sie zurückstieg. Wie ein kleines Nachbeben stürmte sie durch die Bürotür und grub in ihrer Schublade nach etwas Wichtigem, das sie retten musste: ihrem silbrigrosa Lippenstift, den man hierzulande nicht bekam.

In diesem Augenblick schickte ein neuer gewaltiger Stoß noch heftigere Vibrationen durchs Gebäude und durchzitterte alles Lebende und Unbeseelte im Raum. Wongs Teebecher fiel vom Tisch, und er musste zusehen, wie er mit melodischem Klirren am Boden zerschellte. Auf dem fadenscheinigen Teppich hinterließ der helle Tee einen Fleck, dunkel wie Blut. Wieso verursachten helle Flüssigkeiten so oft schwarze Flecke? Wong schob die Frage für künftige Überlegungen beiseite. Joyceʼ iPod landete neben ihren Kopfhörern am Boden. Jetzt hatte sie vier Finger im Mund.

Winnie wimmerte und stakste ohne ihren kosmetischen Schatz wieder hinaus. »Sie schulden mir ein Lippenstift Vergütung«, keifte sie.

»Ehe ich zahle, sterbe ich lieber!«, rief Wong ihr nach.

»Ja, ich hoffe«, gab Winnie zurück und klapperte schwankend die Treppe hinab. »Heute!«

Joyce, vor lauter Unentschiedenheit wie gelähmt, biss sich nicht länger auf die Finger, sondern zog sie aus dem Mund und begann stattdessen an ihrer Unterlippe zu nagen. Winnies Vorbild folgend sah sie sich nach wichtigen Besitztümern um, kramte in den Zeitschriften auf ihrem Schreibtisch und fand ihre wertvollste Habe: ihr Handy, oder genauer das digitale Adressenverzeichnis darin.

Joyce neigte bei Panik zu verlangsamter Reaktion: je akuter, desto zögerlicher. Das war freilich kein besonders intelligentes Verhalten, auch entsprach es durchaus nicht der evolutionären Überlebenstheorie. Aber so war Joyce nun mal. Sie hatte wirklich keine Ahnung, wie sie auf die Situation reagieren sollte. »Wir ziehen wohl am besten Leine, sag ich mal?«

Selbstverständlich hatte Joyce Angst, doch zugleich war sie einfach sauer. Sollte sie jetzt vor Furcht oder vor Frust schreien? Ein Erdbeben! War das zu fassen? Im Lonely Planet stand kein Wort über Erdbeben. Schon die ganze Woche war sie irgendwie genervt, weil sie sich nach dem schicken, englischsprachigen Singapur in Shanghai nur schwer zurechtfand. Hier sprach ja fast niemand Englisch. Die meisten Hinweistafeln, Ladenschilder, Speisekarten und überhaupt alles trugen nur chinesische Schriftzeichen. Zudem kam ihr das Leben in dieser Stadt größtenteils unwirklich vor. Die Gebäude schienen direkt vom Set der Jetsons – oder vielleicht von Dune – zu stammen: antik und futuristisch direkt nebeneinander. Einer der oft abgebildeten Shanghaier Wolkenkratzer sah aus wie eine Stahlzange, die einen Ballon hielt. Andere waren kugelförmig, und einer glich einem Ball am Stiel: ein absurdes, gigantisches kantonesisches Fischbällchen, in dem Leute herumwuselten. Das Park Hotel wirkte, als hätte jemand eine Kopie des Empire State Building gebaut und dann darauf herumgetrampelt und die Stockwerke zusammengedrückt. Nicht weit davon stand das Radisson, ein hoher weißer Turm, auf dem anscheinend ein riesiges UFO aus einem Science-Fiction-Streifen der Fünfzigerjahre gelandet war. Zwei dünne Seile hingen von Dachverstrebungen herab, als ob die Außerirdischen gerade angeln würden.

Ebenso abartig wie die Architektur erschien ihr die hiesige Kultur. Täglich entdeckte sie Neues, Seltsames und total Unglaubliches. War die Menschheit wirklich reif für den Fischleder-Anzug aus Heilongjiang-Lachs von Hezhenin? Oder für die englischen Schildchen in manchen Taxis: »Keine Betrunkenen und Psychopathen ohne Wärter«? Sollte es Läden echt erlaubt sein, getrocknete Schweineschnauzen auszustellen? Die wollte doch wohl keiner sehen, geschweige denn verzehren! Und als sie Shanghaier Bekannten erzählte, dass sie kein Fleisch mehr aß, meinten diese argwöhnisch, Vegetarismus sei ein Kult, der traditionell mit Gewalt, Gangstertum und Unterwelt zusammenhinge. China war dermaßen anders als … na ja, die ganze Welt, dass Joyce sich bedroht und ausgesetzt fühlte. Je weniger sie ihr neues Domizil begriff, desto stärker hatte sie den Eindruck, dass unter ihren Füßen Risse und Spalten klafften. Und jetzt schwankte Shanghai tatsächlich! Die Eingeweide der Stadt rumorten. Ebenso ihre eigenen: Sie merkte, dass sie dringend auf die Toilette musste.

Wong gab ihr vom andern Ende des Büroraums her keine Antwort. Ihm war unklar, was Joyce gemeint hatte, als sie von »Leine ziehen« redete. Wenn das jetzt wirklich ein Erdbeben war, hatten sie wohl kaum Zeit, irgendwelche Seile zu spannen …

Er war erschüttert, aber nur körperlich. Panik empfand er keine. Er dachte nach. Schon früher hatte er Erdbeben durchgemacht, und das Gefühl vergaß man nicht so leicht. Es war unmöglich, das Grauen bei einem Beben jemandem zu vermitteln, der noch nie eins erlebt hat. Das geht über bloßes Erschrecken hinaus. Da wandelt sich dies eine, auf das man sich immer, immer, immer verlassen hat, in einen tödlichen Feind! Der Boden, das Firmament, die Felsen und Bäume und Berge, die Erde, die festen Fundamente aller von jeher vertrauten Dinge spielen auf einmal verrückt, tanzen minutenlang Shimmy und Tango. In der materiellen Welt entspricht das dem psychischen Schock, den ein Kind erleidet, wenn seine Mutter ihm mitteilt, sie sei nicht seine richtige Mutter, weil es in Wirklichkeit vom Seegespenst Kanasi in der Provinz Xinjiang abstammte. Erdbeben rühren an die tiefste, dunkelste Seite der Seele. Doch das hier hatte nichts dergleichen getan.

»Ich glaube, kein Erdbeben«, kommentierte Wong eher für sich selbst, während er an seinen spärlichen Kinnhaaren zupfte. »Abbruch, glaube ich.«

Er trat an das alte Schiebefenster, das er nicht ohne erhebliche Mühe aufzog. Die kühle Luft eines Shanghaier Apriltags strömte herein, zugleich mit der Erkennungsmelodie der City: Ein winselnder Schlagbohrer-Sopran übertönte atonal das rhythmische Bariton-Stakkato der Presslufthämmer, und seltsam fremd heulte in der Ferne als Tenor-Fuge die Gegenstimme einer Polizeisirene im New Yorker Ton.

Auf dem sumpfigen Ödland vor ihrem kleinen Häuserblock abseits der Henanzhong-Lu¹ in einem weniger angesagten Winkel des Huangpu-Bezirks² standen denn auch etliche wuchtige Geräte, die vorher nicht da gewesen waren. Wong machte sogleich den Übeltäter aus: Ein rostiger grüner Kran schwenkte lässig eine Abrissbirne gegen die Räume, die an ihr Büro im vierten Stock grenzten. Der Anblick war ihm auf Anhieb vertraut und doch neu. In Shanghai gab es an jedem beliebigen Tag einundzwanzigtausend Baustellen, und ihr Bürohaus war anscheinend soeben zur einundzwanzigtausendersten geworden. Doch ein Abriss durch Schwermaschinen samt seiner kompletten Büroeinrichtung: das war entschieden kein gutes Fengshui! Ganz besonders heute, am inoffiziellen Eröffnungstag der Firma C.F. Wong & Co. (Shanghai), Fengshui-Berater, getragen vom multinationalen Immobilienkonzern East Trade Industries GmbH.

»Wei!«, rief Wong einem Mann mit Schmerbauch und schmutzigem gelbem Helm zu, der eine Klemmtafel hielt und die Arbeiten vom Boden aus zu leiten schien. »Sie können dies Gebäude jetzt nicht abreißen. Es sind noch Leute drin. Leute sind hier!« Er sprach Hochchinesisch mit südlichem Akzent.

Der Bauführer hob träge sein Megafon und richtete es auf ihr Fenster. »Bringen Sie die Leute raus, dalli, dalli«, antwortete er im selben Dialekt und deutete auf seine lehmverschmierte Armbanduhr. »Wir haben Termine!«

Joyce, die zu ihrem Chef ans Fenster getreten war, froh, endlich den Mut gefunden zu haben, sich ein paar Meter vorzuwagen, schüttelte ungläubig den Kopf. »Das ist ja wohl so was von nicht angesagt, also total!«, fand sie.

»Sie sollten uns das im Voraus mitteilen«, schrie der Fengshui-Meister auf Chinesisch den teilnahmslosen Männern zwölf Meter weiter unten zu. »Man muss uns warnen. Sie können nicht einfach das Haus demolieren!«

Der Kranführer zu ihrer Linken schwenkte den Eisenball fort vom Gebäude, blieb aber abwartend vor seinem Armaturenbrett sitzen und überließ seinem Vorgesetzten ein kurzes Zwischenspiel, damit dieser den Insassen des ausrangierten Blocks die schlechte Nachricht in vollem Umfang beibringen konnte. »Das Gebäude wird abgerissen. Heute. Sie müssen es räumen.«

Als er die beiden schockierten Gesichter sah, die trotzig am Fenster verharrten, fügte er hinzu: »Wir haben Ihnen geschrieben, dass wir zu diesem Termin den Block hier abreißen. Der Brief ist wohl verloren gegangen.« Auf seinem Gesicht breitete sich ein hässliches halbes Grinsen aus.

»Oh!« Wong überlegte kurz. Für Joyce dolmetschte er: »Der Mann sagt, sie haben uns geschrieben, aber der Brief ging in der Post verloren.«

Die Augen des Fengshui-Meisters verschwanden zwischen lauter Runzeln, während er seine Alternativen erwog. Hm. Aha! Jetzt wusste er, was ablief: eins der beliebtesten Spielchen in der Volksrepublik China. Es hieß Bürokratie. Jederzeit, Tag und Nacht, konnte man sich mitten in einer Runde finden, auf Gedeih und Verderb. Das machte das Leben in China so, nun, sagen wir: interessant. Erfolgreiches Spiel erforderte äußerstes Geschick, das man allein durch aktiven Einsatz entwickelte, da es weder Handbücher noch Lehrer gab, welche die Regeln erklärten. Zum Glück hatte Wong schon früher mitgespielt, wenn auch nicht sehr lange.

Joyce blinzelte. »Moment mal! Die haben uns ja vielleicht einen Brief geschickt. Aber woher will der Typ wissen, dass der nicht angekommen ist?«

Das war nun zwar logisch gedacht, aber doch wohl etwas zu folgerichtig, um hier weiterzuhelfen. Trotzdem entschloss sich Wong mangels anderer Ideen, das Argument aufzugreifen. »Woher wissen Sie denn, dass die Post verloren ging?«, rief er aus dem Fenster.

»Solche Briefe gehen meistens flöten«, gab der Vorarbeiter zurück, wobei sein unangenehmes Grienen noch um eine Spur boshafter wurde, weil er glaubte, einen K.-o.-Schlag geliefert zu haben.

Wong nickte. Genial pariert, dagegen ließ sich nur schwer etwas einwenden. Aber er musste es probieren. Da der Mann da unten die spitzfindige, typisch festländische Logik gegen ihn ins Feld führte, hieß es mithalten. »Er ist ja gar nicht weg. Wir haben ihn bekommen«, sagte er mit hochgerecktem Kinn und gesenkten Brauen, um deutlich zu machen, dass er durchaus kein schwächlicher Gegner war.

Nun zog der Vorarbeiter die Brauen zusammen. Diese Antwort hatte er nicht erwartet. So hatte bisher noch kein Opfer der Bürokratie zu reagieren gewagt. Darauf war er nicht gefasst. Er senkte seine Flüstertüte, um sich mit dem neben ihm stehenden Mann zu beraten, einem hageren Menschen, der ein Bündel Pläne hielt. Was sagen wir jetzt?

Wong beobachtete das zunehmende Unbehagen der Männer und erkannte, dass er in Führung lag. Daran musste er sich mit all seinen knotigen Fingern festklammern! »Jawohl, wir haben das Schreiben bekommen. Und auch darauf geantwortet mit der Bitte um Aufschub. Und auch Antwort erhalten, worin uns der Aufschub zugesagt wurde!«

Der Bauführer verlor die Partie. Wütend fauchte er: »Ach was! Nein, nein, nein! Der Brief ist auf jeden Fall verloren gegangen.«

»Ist er nicht.«

»Ist er wohl! Muss er ja, denn wir haben ihn doch überhaupt nicht …« Abrupt verstummte er. Um ein Haar hätte er sein Blatt verraten, und er wusste, dass sein Gegner das wusste und dass der auch wusste, dass er das wusste. Während er die Strategie wechselte, nahm seine Miene einen neuen, leise angriffslustigen Ausdruck an. »Der Brief ist wurscht!«, rief er. »Ob angekommen oder nicht. Verschwinden Sie! Wir haben eine Genehmigung für diese Arbeiten.«

Genehmigung. Eine Trumpfkarte in China. Aber Wong hatte in Singapur gelebt. Mit Genehmigungen kannte er sich aus. »Sie müssen mir drei Genehmigungen von den drei zuständigen Ministerien zeigen«, antwortete er seelenruhig.

»Ah, wir haben eine Sondergenehmigung«, sagte der Vorarbeiter. Eindeutig hatten beide Seiten eine Art Gleichstand in ihrem Gefecht erreicht: Hieb, Parade, Hieb.

»Dann müssen Sie mir die Sondergenehmigung zeigen, womit sich die drei behördlichen Genehmigungen erübrigen.«

»Auch die hat man uns erlassen.«

Wong knirschte mit den Zähnen. Sein Feind verstand sich sehr geschickt auf die Kampftechniken der Mann-gegen-Mann-Bürokratie, schwarzer Gürtel, vierter Dan. Was sollte er jetzt vorbringen? Aber natürlich: Stempel, Siegel! In China ging gar nichts ohne mit amtlicher roter Siegelfarbe beschmierte Dokumente. »Das kann man Ihnen nur mit einem abgestempelten Bescheid erlassen. Zeigen Sie mir die Siegel!«

Wieder senkte der Bauführer sein Megafon und dachte nach. Sekunden später hob er es und erklärte etwas weniger selbstsicher: »Klar hab ich gestempelte Papiere. Drüben im Büro.«

»Holen Sie sie.«

»Geht nicht. Zu viel zu tun. Keine Zeit.«

»Dann telefoniere ich mit meinem Freund Zhong, Chef der Sicherheitsabteilung im Zentralkomitee der Kommunistischen Partei Chinas, damit seine Leute kommen und Ihnen erklären, warum Sie die richtigen Stempel brauchen. Ich ruf ihn gleich an, okay?«

Ein schiefes Grinsen war die Antwort. »Wenn Sie mit den Unsterblichen vom Politbüro so dick befreundet sind, wieso hocken Sie dann in diesem lumpigen Kasten in der billigsten Straße der Stadt?«

»Ich bin nur ein einfacher Fengshui-Berater«, sagte Wong und hielt demonstrativ seine Luopan³ aus dem Fenster. »Aber heutzutage achtet jeder auf Fengshui – sogar der Ministerpräsident.« Mit seiner freien Hand griff er in die Tasche, zog etwas hervor, das wie eine Visitenkarte aussah, und hielt auch diese ans Fenster, obwohl er wusste, dass der Bauführer den Text auf die Entfernung nicht entziffern konnte. »Vor einem Monat hatte ich eine Besprechung mit den mächtigsten Persönlichkeiten in diesem Land.« Die Karte war bloß ein Stück Werbemüll, worauf ein gewisser Wu, »der Wunder wirkende Wasserinstallateur Nummer eins«, seine Dienste anpries. Wong sprach dennoch im Brustton der Überzeugung, denn tatsächlich hatte er im vergangenen Monat bei einem Sondierungsbesuch den Sicherheitsbeauftragten des Ministerpräsidenten in Fengshui-Fragen beraten.

»Ich glaub kein Wort«, sagte der Bauführer, dessen nervöse Stimme verriet, dass er Wong sehr wohl einiges glaubte. Er starrte den chinesischen Kompass und das Kärtchen an. Allmählich verflüchtigte sich sein überheblicher Gesichtsausdruck.

»Dann ruf ich ihn jetzt an«, sagte der Geomant, legte die Luopan beiseite, nahm einen Telefonhörer auf und begann die Tasten zu drücken.

Einen spannungsgeladenen Augenblick lang stagnierte die Partie – eine Sekunde, die wie zehn wirkte. »Halt!«, sagte der Bauführer zu seinem Kollegen im Kran, darauf zu Wong: »Ihr habt eine Stunde zum Packen. Dann machen wir den Kasten zu Staub, mit allen, die noch drin sind. Wir arbeiten hier nämlich im Auftrag der Zentralen Militärkommission. Einer wie Sie hält unser Projekt nicht auf! Sie haben eine Stunde.« So, wie er den Namen der Behörde herausposaunte, betonte er die Macht, die er hinter sich wusste.

Wie eine Schildkröte, deren Kopf man angestoßen hat, zog der Fengshui-Meister seinen Oberkörper aus dem Fenster zurück. »Sieg, aber nur ganz klein«, erklärte er seiner Assistentin. »Gerade genug Zeit zum Packen, und weg. Eine Stunde.«

Joyce wählte bereits eine Nummer am Telefon. »Wenn wir raus müssen, dann sollten wir et cetera. Ich ruf Marker an, PDQ.«

»Pie-die-Kuh?«

»Englischer Slang. Heißt pretty damn quick – ganz verflixt schnell. Er kann uns ja wieder beim Räumen mit unserm Kram helfen.«

»Jawohl«, stimmte Wong zu, setzte sich und stützte sein Kinn in die Hände. »Rufen Sie ihn an, pie-die-Kuh!«

Er bedauerte, dass sie ausziehen mussten. Dieses Büro gefiel ihm recht gut. Sein Leben bestand ja aus einer endlosen Suche nach Räumlichkeiten, in denen das Chi⁴ so perfekt strömte, dass es seine Existenz förderte. Allzu oft plante man heutzutage Büros mit großen Fenstern als offene Großräume, durch die die Energie in mächtigem geradlinigem Strom vorwärtsstürzte: Da wunderten sich die Leute, wenn sie sich ständig müde und ausgebrannt fühlten. Andererseits glichen ältere Büros mit ihren Aktenschränken und Papierstapeln nicht selten irrgartenartigen Kaninchenbauten, wo das Chi sich staute: Dort rätselte man, wieso die Geschäfte nicht florierten. Was er suchte, waren Räume, in denen das Chi strömen, sich sammeln und dahinschlängeln konnte wie ein Bach, der durch Teiche rieselt. Zudem mit billiger Miete, versteht sich. Auf dieses Büro traf beides zu. Doch anscheinend war ihm diesmal kein Glück beschieden. Er würde seine Schicksalssäulen befragen müssen, um herauszufinden, wo der Fehler lag.

Heute früh hatte großes Yin vorgeherrscht – stille, kühle, weiche Wasserenergie umströmte ihn, sodass er imstande gewesen war, produktiv an seinem literarischen Meisterwerk zu arbeiten, einer Zusammenstellung erbaulicher, geistig anregender altchinesischer Anekdoten, die er unter dem Titel Gesammelte Sprüche östlicher Weisheit niederschrieb. Yin war intellektuell, kreativ, es konzentrierte das Denken auf wundervolle Weise. Und doch war dieser Yin-Tag von einer Abrissbirne gestört worden, einem Gegenstand von denkbar stärkstem Yang, allenfalls übertroffen von Kanonenkugeln. Yang-Energie war brutal, unnachgiebig, schwer, und sie hatte in seine Yin-Oase mit der Wucht eines Meteoriten eingeschlagen. Wie konnten derart extreme Gegensätze nebeneinander bestehen? Da fiel ihm ein alter Text ein, der besagte, dass extremes Yin nur einen Schritt von seiner Wandlung in Yang entfernt war, extremes Yang wiederum ganz nah bei Yin. Rasch durchblätterte er sein Notizbuch und fand die Stelle, die er suchte. Sie stammte aus dem elften Jahrhundert und war den Schriften von Zhou Dunyi⁵ entnommen: »Taiji, das Urprinzip, bringt durch Bewegung Yang-Energie hervor. Was geschieht, wenn Bewegung ihre äußerste Intensität erreicht? Sie wandelt sich in Ruhe. Die Ruhe nimmt zu. Was geschieht, wenn Ruhe ihre äußerste Grenze erreicht? Sie weicht der Tätigkeit. So wird Yang zu Yin und Yin zu Yang. Jedes bildet die Wurzel des anderen.«

Doch so sehr es Wong auch widerstrebte, jetzt war nicht die richtige Zeit für Betrachtungen klassischer chinesischer Philosophie, sondern sie mussten ausziehen. Ihre kurze Zeit in diesem Bürohaus war um. Er sah ein, dass er einen kleinen Teilsieg errungen hatte, auf keinen Fall aber die ganze Schlacht gewinnen konnte. Nicht gegen die Zentrale Militärkommission. Die Woche fing ja gut an! Kaum etwas war eher geeignet, einen Fengshui-Experten zutiefst zu deprimieren, als wenn er, nachdem er einen Raum sorgfältig im Interesse einer Erfolgsmaximierung eingerichtet hatte, am Tag seiner Vollendung dessen Abbruch erleben musste. Es sei denn, natürlich, der Klient hatte im Voraus für die Einschätzung bezahlt und würde später nochmals zahlen müssen. Was aber hier nicht zutraf, da Wong sein eigener Klient war. Ihm blieb nur die Hoffnung, die Extrakosten nach oben weiterzuleiten, an den Konzern, der ihn finanzierte.

Noch etwas anderes kam ihm in den Sinn: Heute Morgen hatte er ein merkwürdiges Omen gesehen, über dessen Bedeutung er sich den Kopf zerbrach. Eine Shanghaier Tageszeitung brachte auf der Titelseite das Bild eines weißen Elefanten, den man zweifellos für irgendeinen Zirkus oder dergleichen importiert hatte. Das Bild hatte sich ihm eingeprägt, denn wenn jemand sein Leben entscheidend veränderte, etwa ein neues Geschäft in einem neuen Land aufmachte, dann achtete er selbstverständlich darauf, welche Vorzeichen auftauchten. In den verschiedenen Esoterikschulen Asiens – chinesischen, thailändischen, indischen, vietnamesischen – symbolisierten weiße Elefanten unterschiedliche, aber stets bedeutsame Faktoren wie Königswürde, langes Leben, Magie, den Himmel und eine Reihe anderer Dinge. Doch wofür standen sie in seinem konkreten Fall, zu diesem Zeitpunkt, an diesem Ort?

Sogar Joyce hatte er gefragt, was weiße Elefanten für Westler bedeuteten. (Wie die meisten Chinesen betrachtete Wong alle europäisch aussehenden Ausländer, einschließlich Australiern und Neuseeländern, als Westler.) »Im Englischen ist ein white elephant was total Nutzloses«, hatte sie ihm erläutert. »Irgendwas, das man echt überhaupt nicht brauchen kann.« Nun ja, das war die Kultur des Westens.

Schließlich hatte er den Gedanken an das Omen verscheucht und sich an die Niederschrift einer altchinesischen Anekdote gemacht für sein Buch, das erste seiner Werke, das auf Englisch erscheinen sollte. Und mitten in dieser klassischen Erzählung war er dann so rüde durch jenen donnernden Yang-Metallklotz unterbrochen worden.

Fünfzig Minuten später trugen ein paar Möbelpacker und ihr Chef, Marker Cai, ein kleiner, aber kräftiger junger Mann, die ihnen erst vor acht Tagen beim Einzug in dieses Büro geholfen hatten, dieselben Kisten hinaus, um sie einzulagern, bis sich neue Räumlichkeiten finden würden. Es war leichte Arbeit. Keine der beiden Mitarbeiterinnen Wongs tat sich durch Effizienz oder besonders flinkes Arbeitstempo hervor, sodass manche der Umzugskisten noch immer nicht geöffnet, geschweige denn ausgepackt waren.

Der korrekte chinesische Name des jungen Spediteurs lautete Cai Make, doch für Westler vertauschte er die Reihenfolge von Familiennamen und Rufnamen zu Marker Cai. Er war attraktiv: Für sich nannte Joyce ihn Mister Sigh – seufz! Sie träumte davon, ihn eines Tages so gut zu kennen, dass sie ihn überreden konnte, statt des absurden »Marker« den gebräuchlicheren Namen Mark, vielleicht sogar die sexy Version Marc oder Marco anzunehmen. Womöglich blieben sie ja tatsächlich in Verbindung. Denn Cai war »Knochenwäger«, übte also eine der ältesten chinesischen Wahrsagepraktiken aus und stand daher beruflich C.F. Wong nahe. Allerdings kommt ein ehrgeiziger junger Mensch im modernen Shanghai mit Knochenwägen allein auf keinen grünen Zweig. Also schleppte er tagsüber Umzugskisten.

Joyce McQuinnie verstaute die wenigen Sachen von ihrem Schreibtisch in einen Pappkarton – den letzten. Eigentlich war sie fertig. Sie arbeitete so langsam, wie es ihr die bedrohliche Lage erlaubte. Marker Cai und seine Leute trugen die Kisten nach unten, sobald Joyce sie vollgepackt hatte. Er war fünfundzwanzig, sie fünfeinhalb Jahre jünger. Sie musterten sich mit verstohlenen Blicken. Beide fanden einander unsagbar schön, was für Dritte durchaus nicht so offensichtlich war. Jedes hoffte, dass der/die andere sein/ihr heimliches, aber intensives Interesse nicht bemerkte, und ersehnte zugleich halbwegs das Gegenteil. Das schien sich nicht zu reimen, aber was war schon logisch im Liebesspiel?

Selbst Marker versank in nachdenkliche Stimmung. Auch er wusste, dass die Räumarbeit so gut wie geschafft war. Seine Augen schossen hin und her, eindeutig suchte er nach einem Vorwand, um noch ein wenig länger mit dieser jungen lao wai⁶ zusammenzubleiben. Aber er war um Worte verlegen. Sie sprach, wie er wusste, nur wenig Chinesisch, weshalb ihm klar war, dass ihre Gespräche auf Englisch geführt werden mussten, und das gehörte nicht zu seinen Stärken. Wenn er sich oben im Büro in ihrer Nähe aufhielt, presste er die Oberarme an den Leib, denn er fühlte sich heiß und verschwitzt und fürchtete, dass Joyce sein Geruch unangenehm wäre, so wie Chinesen ja auch den Körpergeruch westlicher Ausländer abstoßend finden. Er trug die vorletzte Kiste nach unten.

Joyce verwendete aus feministisch-ideologischen Gründen nur wenig Make-up, wünschte sich aber, sie hätte heute etwas mehr aufgelegt. In ihrer Brust stach etwas, ein körperlicher Schmerz, den sie sich nicht erklären konnte. Anscheinend hatte er irgendwas mit Markers gutem Aussehen zu tun und damit, dass es/er ihr Herz bis zum Bersten rasen ließ und dass er demnächst von der Bildfläche verschwinden würde. Sie musste unbedingt einen Anlass erfinden, ihn so bald wie möglich wiederzusehen. Heute waren sie sich zum zweiten Mal begegnet. Und wieder, wie beim ersten Mal, löste seine Gegenwart bei ihr einen Anfall von Atemnot aus. Aber man konnte doch nicht jede Woche umziehen. Oder? Vielleicht doch. Irgendwann mussten die Sachen schließlich vom Lager in ein neues Büro geschafft werden. Nur: Bis dahin konnten gut und gern ein, zwei Wochen vergehen, wenn nicht drei. Zu lange!

Immerhin sah es so aus, als würde Wong den jungen Mann einladen, dem Mystiker-Verein beizutreten. Aber dessen nächste Zusammenkunft stand erst am Donnerstag an, in zwei Tagen. So, wie sie sich momentan fühlte, kam ihr selbst ein einziger Tag Wartezeit ewig vor. Ob er wohl morgen Abend frei war? Sie sollte was sagen, die Initiative ergreifen, sich sogar mit ihm verabreden! Chinesische Typen waren ja angeblich viel zu schüchtern für den ersten Schritt. Was sagte sie bloß zu ihm? Ihr wollte beim besten Willen nichts einfallen. Sie griff nach einer vergoldeten Vase mit dem Symbol für langes Leben, wickelte sie in Zeitungspapier und legte sie in den Karton. Wie viel Zeit blieb ihnen noch? Höchstens ein, zwei Minuten. Sie blickte sich nach weiteren Gegenständen zum Einpacken um, aber alle Schreibtische waren leer gefegt. Ganz langsam klebte sie den letzten Karton zu.

Marker erschien wieder im Büro. »Fast fertig«, sagte er und stemmte die Kiste hoch.

Joyce blickte auf. Sieben Zehntelsekunden lang kreuzten sich ihre Blicke.

In diesem Augenblick geschah etwas in Joyceʼ Kopf und Herz – bei ihr handelte es sich um ein und denselben Ort, zwei Seiten, die mit einem ständig »on« geschalteten organischen Breitbandkabel verbunden waren. Die Last ihrer Jugend bedrückte sie. Der wahre Grund lag – vermutlich überraschenderweise – am Gewicht der Mathematik, oder genauer: der Statistik. Joyce hatte nämlich in diesem Moment die Wahl zwischen fünf Möglichkeiten. (Eigentlich wären es sieben gewesen, wenn sie nicht gestern Abend bei OʼMalley drei Gläser Tsingtao-Bier⁷ getrunken hätte.) Sie konnte den Blick des jungen Mannes festhalten und ihm aus großen Hundebaby-Augen unmissverständlich signalisieren, dass zwischen ihnen beziehungsmäßig gerade etwas total Wichtiges ablief; sie konnte weiter mit dem Klebeband hantieren, das sie gar nicht mehr brauchte; sie konnte husten (etwas in ihrer Kehle juckte und schickte ein Memo an ihr Hirn: Bitte sofort husten!); sie konnte ihre Augen auf Durchzug stellen und einem Gedanken nachgehen, der ihr durch den Hinterkopf geisterte und unter anderem Takte eines im Radio gehörten Songs enthielt; und letztlich konnte sie einfach überhaupt nichts tun, leer werden, nicht mal denken.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Vor einer Woche hat C. F. Wong eine Zweigstelle in Shanghai eröffnet. In der Hauptstadt des Turbokapitalismus will er mit Fengshui-Beratungen leichtes Geld verdienen und die schönen Dinge des Lebens genießen. Mit von der Partie sind seine junge Assistentin Joyce und die chaotische Sekretärin Winnie Lim. Leider hat C. F. Wong aber nicht bedacht, dass die verrückte Riesenmetropole ihr eigenes Karma besitzt … Einer zerstörerischen Abrissbirne können die drei gerade noch entkommen. Doch dann bleiben sie im größten Verkehrsstau stecken, den Shanghai je erlebt hat: Der amerikanische Präsident wird erwartet, vegane Terroristen sind in der Stadt und mitten im Zentrum treibt sich ein weißer Elefant herum. C. F. Wong hat keine Wahl: Er muss die Welt und Shanghai retten.

»Atemlos verfolgt der Leser das spannende Geschehen, das genauso schrill und bunt wie das in kreischendem Pink gehaltene Cover daherkommt. ›Shanghai Dinner‹ verknüpft Westen und Osten auf einzigartige Art und Weise. Nury Vittachis Krimi macht Appetit auf mehr. Nur gut, dass es noch mehr Bücher über den Fengshui–Detektiv gibt...!«

Annegret Thier, Domradio, Köln

»Eine rasante Story wird gekonnt verknüpft mit witzigen und dramatischen Einsichten ins heutige China. Vittachi jongliert ironisch mit allen mystischen und esoterischen Überzeugungen und das zum absoluten Vergnügen des Lesers.«

Jürgen Küssow, Radio Transglobal, Hamburg

»›Shanghai Dinner‹ ist ein wahnwitziges, exotisches und explosives Abenteuer, ein turbulentes Roadmovie in Buchform, herrlich schräg, knallig bunt und actiongeladen, eine leicht überkandidelte Parodie auf Geheimdienst- und Terrorismus-Thriller mit einem Feuerwerk an völlig verrückten Einfällen. Im irrwitzigen Plot prallen die kulturellen Gegensätze von West und Ost aufeinander, dass es nur so knallt.«

Stadtanzeiger Neustadt

»Vittachis satirischer Blick auf esoterische und politische Überzeugungen hat auch eine philosophische Qualität.«

Anne Stürzer, Nordsee Zeitung, Bremerhaven

»Skurrile Spannung mit östlicher Philosophie – rasant und kurzweilig.«

cch , Saarbrücker Zeitung

»Munter zusammengewürfelt und durcheinandergewirbelt werden hochbrisante sozio- und ökopolitische Themen, menschliche Abgründe und altchinesische Weisheit. Eine rasante Story mit aberwitzigem Inhalt, z.T. Grausames flapsig-frech verpackt, ein ziemlich gut getroffener Fokus auf den modernen chinesischen way of life!«

Elisabeth Bachthaler, Buchprofile (Borromäusverein), Heft 2/2007

»Der wunderliche Feng-Shui-Meister C. F. Wong amtiert wieder! ›Shanghai Dinner‹ bietet einen surrealen Zusammenprall der Kulturen, aberwitzige Slapstick-Szenen, weise Sprüche und Rettung in allerletzter Minute.«

Ingeborg Sperl, Der Standard, Wien

»›Shanghai Dinner‹ ist ein wüstes Machwerk voll denkwürdiger Ein- und überraschender Ausblicke, geschrieben mit einer unverhohlenen Freude am gelebten Chaos. Das lehrt viel über die Menschen im 21. Jahrhundert und bereitet nebenbei jede Menge Lesespaß.«

Matthias Busch, Münchner Merkur

»So ein gut gewürtzes literarisches Menü bekommt man weiß Gott nicht alle Tage vorgesetzt.«

Dietmar Jacobsen, tour-literatur.de, Erfurt Mai 2007

»Vittachi gelingt eine würzige Mischung aus Komik, Spannung, Hintergrundinformationen und Weisheit, mit der er das Aufeinanderprallen unterschiedlicher Kulturen und Haltungen beschreibt.«

Undine Materni, Sächsische Zeitung, Dresden 7./8. April 2007

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Nury Vittachi

Nury Vittachi wurde 1958 in Sri Lanka geboren. Andere Quellen sagen 1959 – aber diese Widersprüchlichkeit ist nur ein weiterer Farbspritzer auf einem unwahrscheinlich bunten Lebensbild. Sein indischer Großvater stand angeblich neben Mahatma Gandhi, als dieser ermordet wurde; sein Vater, der ebenfalls Journalist war, musste als Regimekritiker unter Todesdrohungen aus Ceylon fliehen und strandete mit seiner Familie völlig mittellos in Singapur. Die Schulbildung erhielt Nury Vittachi schließlich in England, und sein journalistisches Handwerk lernte er bei den berühmt-berüchtigten tabloids in der Londoner Fleet Street.

1986 landete er auf der Hochzeitsreise mit seiner anglo-irischen Frau Mary in Hongkong, und die beiden beschlossen, dort zu bleiben. Vittachi fand einen Job bei der South China Morning Post, und schon bald war seine Kolumne über den Alltag in Hongkong, »Lai See«, die bei den Lesern beliebteste Kolumne. Inzwischen hat er auch eine Reihe satirischer Bücher und Kinderbücher veröffentlicht. CNN nennt ihn den »beat reporter of the offbeat«, für die BBC ist er »Hongkongs witzigster Kommentator«.

Nachdem die Kronkolonie 1997 an China übergegangen war, ging der South China Morning Post Nury Vittachis Spott über Tung Chee-hwa, den neuen Regierungschef Hongkongs, zu weit. Er erhielt Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, »zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs«. Das war die Geburtsstunde der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.

Die Frage, ob C. F. Wong sein Alter Ego sei, amüsiert Vittachi: »Ich war immer der Ansicht, er sei überhaupt nicht wie ich, bis eines Tages jemand mit einem Trickfilmprojekt zu mir kam. Er hatte einen kleinen, dicken Chinesen in westlichen Kleidern gezeichnet, der wie jemand aus Chinatown aussah. Ich sagte, nein, nein, nein, er ist klein und dürr, hat eine Glatze und trägt seltsame asiatische Kleider. Erst als ich dem Künstler all diese Details beschrieben hatte, merkte ich, dass ich damit eigentlich mich selbst beschrieben hatte.« Auch Wongs Kommunikationsprobleme hat er selbst erfahren: »Mein ganzes Leben lang musste ich mich immer wieder an eine neue Kultur anpassen. Zur Schule bin ich in England gegangen, als Kind sprach ich Singalesisch und Tamil. Ich kann besser Chinesisch als viele Ausländer in Hongkong, aber Chinesisch ist sehr schwer zu lernen, und ich würde es nie wagen, in dieser Sprache zu schreiben.« Und was hält Nury Vittachi selbst von Fengshui? »Alles, was Wong in diesem Buch erwähnt, ist authentisch. Ich habe mich eingehend mit Fengshui beschäftigt und von einem berühmten Fengshui-Meister in Hongkong gelernt. Ich glaube nicht eigentlich daran, aber den Grundgedanken, nämlich dass die Umgebung einen beeinflusst, sollte man ruhig ernst nehmen.«

Mittlerweile hat Nury Vittachi, der mit seiner Frau und drei adoptierten chinesischen Kindern in Hongkong lebt, als freier Kolumnist Kultstatus, moderiert Fernsehsendungen für CNN, CNBC und Hongkonger Lokalsender und unterrichtet an der Hong Kong Polytechnic University. Besonders am Herzen liegt ihm jedoch, Autorinnen und Autoren aus Asien eine Plattform zu bieten – zum Beispiel im Rahmen des alljährlich stattfindenden Honkong-Literaturfestivals: »Sonst kann es passieren, dass ein asiatischer Shakespeare auftaucht, und keiner merkt es.«

»Die Bücher von Nury Vittachi bringen uns Westlern das Leben im modernen, urbanen Asien näher – und kommentieren dies zugleich ungeheuer bissig und hintersinnig. Eine Pointe jagt da die nächste, eine so hyperrealistische wie surreale Alltagsszene reiht sich an die andere. Das Ergebnis ist tatsächlich eine richtig gelungene Mischung aus Information und Unterhaltung.«

Ulrich Noller, Deutsche Welle, Bonn

»Nury Vittachi, selbst ein Grenzgänger zwischen Ost und West, hat sein gegensätzliches Paar so liebe- und humorvoll gestaltet, dass man die beiden einfach mögen muss. Auch und gerade, weil man ständig über ihre Missverständnisse lachen muss. Vittachi ist ein glänzender Satiriker. Mit präziser Beobachtung, mit viel Sinn für die Dramaturgie von Komik und mit einer alles durchdringenden Ironie nimmt er seine Umgebung aufs Korn.«

Kathrin Fischer, Hessischer Rundfunk hr2, Frankfurt

»Es sind die Schrulligkeiten, aus denen Nury Vittachis Fengshui-Krimis ihren besonderen Charme beziehen: der Held ein hutzliger, schlitzohriger Geomant, seine Adlata eine Schnepfe, die Plots stets mit einer Portion satirischen Unernstes gewürzt.«

Gitta List, Schnüss - Das Bonner Stadtmagazin

»Die Komik von Vittachis Büchern lebt vom grotesken Gegensatz zwischen einem verwöhnten australischen Glamourgirl, das jeden Abend in der Szenedisco ›Dan T.’s Inferno‹ abhängt, und dem betagten und biederen Fengshui-Meister Wong, der auch in Cocktailbars seinen geliebten grünen Tee ordert.«

Ingrid Müller-Münch, WDR 5, Köln

»Der Autor ist ein Spieler. In seinen Büchern jongliert er waghalsig mit den Weisheiten seiner Altvorderen, niemals aber diskreditiert er sie. Klassisch ist in Vittachis Büchern nur der Nervenkitzel, ansonsten gehen Brauchtum und Lifestyle, Gespenster und Computerviren fröhlich durcheinander. Der Facettenreichtum seiner Romane spiegelt das bunte Leben des Mittvierzigers, der Mitte der Achtzigerjahre auf der Hochzeitsreise mit seiner angloirischen Frau Mary in Hongkong landete. Dort wurden die beiden sesshaft und adoptierten drei chinesische Kinder. Vittachi fand einen Job bei der ›South China Morning Post‹ und avancierte zum beliebtesten Kolumnisten in Hongkong. Sein Spott über den früheren Regierungschef Tung Chee-hwa ging seinen Arbeitgebern allerdings zu weit. Prompt erhielt er Schreibverbot und wurde, wie er selbst sagt, ›zum bestbezahlten Arbeitslosen Hongkongs‹. Das war der Beginn der Abenteuer von Fengshui-Meister C. F. Wong und Joyce McQuinnie.«

Stephanie Riedi, Facts, Zürich

»Die Romane um und mit dem schlauen und oft naiven Fengshui-Meister C.F. Wong gehören zum Vergnüglichsten, was die Krimi-Literatur bietet. Spannend, lustig, verpackt in fernöstliche Weisheiten, angereichert mit der Hektik in Städten wie Singapur und Hongkong sind sie für den westlichen Leser eine echte Bereicherung.«

Sonja Kolb, AP - Associates Press

»Nury Vittachi versteht es, geschickt mit Gegensätzen, Vorurteilen und Rollenklischees zu jonglieren, seine schrägen Multikulti-Krimis verbinden Spannung und Humor in einer originellen, durchaus auflagenfördernden Allianz.«

Wolfgang Seibel, Österreichischer Rundfunk 1/ ORF.at, Wien

»Nicht mehr wegzudenken sind seit Jahren seine berühmten Travellers Tales in der renommierten Zeitschrift ›Far Eastern Economic Review‹: Eigenwillige Reiseerlebnisse, journalistisch aufbereitet, werden in jeder Ausgabe zum Besten gegeben – nicht nur der Fanclub wartet begierig darauf. Nun stellt sich der schon lange in Hongkong lebende ceylonesische Nury Vittachi erstmalig auch dem deutschsprachigen Publikum. Die Leichtigkeit und Selbstverständlichkeit der Beschreibungen, die Kombination von britischem Humor mit asiatischer Philosophie zeichnen Nury Vittachi nicht nur als exzellenten Kenner der zwei Welten aus, sondern lassen vermuten, dass neben skurrilen Fengshui-Geschichten seine weiteren Werke ihren Weg von Asien nach Europa finden werden.«

Anna Gerstlacher, Das neue China, Berlin

»Die Krimi-Komödie des in Hongkong lebenden Satirikers Vittachi gehören wohl zum originellsten, was in der Branche derzeit auf dem Markt ist.«

Klappe auf, Karlsruhe

»In Hong Kong ist er bekannt wie ein bunter Hund: Mit seinen bissigen Kolumnen in der ›South China Morning Post‹ eckte der Journalist und Comedian Nury Vittachi so sehr an, dass ihm ein De-facto-Berufsverbot auferlegt wurde. Das Schreiben hat er freilich nicht aufgegeben: Seither lässt er den schrägen Geomatiker C.F. Wong durch Asien wirbeln und dabei allerhand Kriminalfälle lösen. Politisch korrekt ist er jedenfalls noch immer nicht.«

Francoise Hauser, In Asien, Frankfurt Mai/Juni 2007

Mehr zu Nury Vittachi auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Nury Vittachi

Zhuang Lee

Ein asiatischer Autor tritt ins Rampenlicht

Als »Verseschmied« kann man den Krimikomödienschreiber Nury Vittachi nicht gerade bezeichnen. Ein Blick auf die Menge seiner Publikationen fordert eine solche Behauptung geradezu heraus: In einem einzigen Jahr verfasst er im Durchschnitt einen Roman, ein Sachbuch, zwei bis drei Kinderbücher und mehrere hundert Kolumnen für Zeitungen und Zeitschriften. Er selbst spricht augenzwinkernd von »Quantität, statt Qualität«, aber davon kann keine Rede sein. Schließlich ist es kein Kinderspiel, Romane zu schreiben, die in viele Sprachen übersetzt und in aller Welt gelesen werden. Zudem hat Vittachi eine Vollzeitstelle an der Hong Kong Polytechnic University. Er unterrichtet junge Autoren und Filmemacher in der Kunst, gute Geschichten zu schreiben. Welche dieser Tätigkeiten liegt ihm besonders am Herzen?

»Keine der oben genannten«, sagt er. »Tausende von Kindern kennen in Asien Mister Jam the Story Man, allein das zählt für mich.«

Sein besonderes Eintreten für junge Autoren scheint eines der Geheimnisse seiner Beliebtheit in der Literaturszene Asiens zu sein. Nachdem er für sich selbst einen Weg nach oben gebahnt hat, bemüht er sich nun, den Weg für andere begabte Autoren zu ebnen, die seinem Beispiel folgen wollen. Als er in den 1990er Jahren begann, belletristische Texte zu schreiben, stellte er fest, dass die Buchproduktion in den meisten asiatischen Ländern ein brachliegendes Feld war: Es gab weder Autoren noch Herausgeber, weder Literaturagenten noch nennenswerte Verlage und auch keine bedeutenden Buchhandlungen. Während andere Autoren unter Murren ihre Manuskripte nach London und New York schickten, wo sie dann auf einem hohen Stapel landeten, begann Vittachi, das Brachland zu beackern.

Er gründete mit Xu Xi, einer asiatischen Schriftstellerin, eine Autorengruppe in Hongkong und kurz darauf einen Verlag. 1999 gab er eine Zeitschrift für Literatur und Poesie heraus, die Asia Literary Review, das asiatische Pendant zu Großbritanniens Granta. Mit anderen zusammen rief Vittachi im Jahr 2000 das Internationale Literaturfestival von Hongkong ins Leben, ein Ereignis, das zur Gründung weiterer ähnlicher Festivals in der Gegend führte. 2007 kreierte er den Man Asian Literary Prize, und 2008 war er Vorsitzender der Jury, die erstmals den Australia-Asia Literary Award vergab.

Heute verbringt er die meiste Zeit damit, jungen Menschen – vom Kindergartenalter bis zur Universität – beizubringen, wie eine Geschichte sein muss, damit sie Erfolg hat. Unter dem Pseudonym Mister Jam the Story Man tourt er durch Schulen in ganz Asien, und seine Homepage (http://mrjam.typepad.com/) ist einer der meistgefragten Blogs im asiatischen Raum.

»Früher war Asien eine der kreativsten Ecken der Welt«, sagt Vittachi, ein kleiner kahlköpfiger, erstaunlich schüchterner Mann mit srilankischen Wurzeln. »Die ältesten Schriften wurden in China und Pakistan gefunden, und die vergangenen Jahrtausende haben bemerkenswerte Gedichte und Schriftstücke hervorgebracht. Aber seit zweihundert Jahren hat der Westen das Monopol auf die Kunst des Geschichtenerzählens. Es ist an der Zeit, dass Asien sich wieder Gehör verschafft. Wir haben so viel Großartiges zu erzählen.«

Das trifft sicherlich zu, auch für ihn selbst. Und es erklärt die Beliebtheit von Vittachis bekanntester Serie Der Fengshui-Detektiv. Auf den ersten Blick ein typischer Krimi mit Verbrechen und Auflösung, zeigen sich bei genauerem Hinsehen doch viele Abweichungen von der Norm. Im Gegensatz zum gut aussehenden, edlen Einzelgänger, der in westlichen Kriminalromanen Fälle löst, ist Vittachis Detektiv C. F. Wong dünn, unattraktiv und nicht einmal besonders ehrlich. Der Fengshui-Meister predigt anderen hehre Prinzipien, die er selbst natürlich nicht befolgt. Sein Hauptinteresse besteht darin, in kürzester Zeit möglichst große Geldsummen anzuhäufen. Morde scheinen ihm eine besonders willkommene Angelegenheit, da er dann seinen Klienten mehr Geld abknöpfen kann. Aber wie bei jedem gut gezeichneten Antihelden wird der Leser unweigerlich von seinem eigenwilligen, widrigen Charakter angezogen.

Einige Romane folgen im Aufbau Krimis aus dem Westen, andere sind – so Vittachi – »Bänder«, die aus einzelnen Kurzgeschichten geflochten werden. »Das Band ist ein charakteristisches asiatisches Romanmodel«, sagt Vittachi. »Nehmen wir zum Beispiel das indische Epos Mahabharata oder Chinas Die Räuber vom Liang-Schan-Moor. Da sind lange Fäden einzelner Erzählungen zu einer Geschichte verflochten.«

Dem fünfzigjährigen Vittachi scheint einfach alles zu gelingen. Aber bis er seinen Platz auf der Bühne der Welt gefunden hatte, musste Vittachi einen steinigen Weg zurücklegen. Seine ehemaligen Kollegen von der South China Morning Post erinnern sich an einen Einzelgänger, der vor allen anderen im Büro war und nach Feierabend nie auf einen Drink mitkam. »Vielleicht habe ich mich abgeschottet, aber das war nicht meine Absicht. Ich war einfach zu busy«, sagt er. »Die Leute vergessen, dass man als Autor auch noch Bücher schreiben muss.«

Eines von Vittachis bestgehüteten Geheimnissen ist, dass er keinen Tropfen Alkohol trinkt. Das muss er jedoch geheim halten, da eine seiner beliebtesten Figuren in seiner täglichen Kolumne ein namenloser Barkeeper ist, der regelmäßig auftaucht, um seine Weisheiten zu verkünden.

Glaubt Vittachi, dass die große Stunde für asiatische Autoren geschlagen hat, nachdem in jüngster Zeit Werke asiatischer Autoren einige wichtige Literaturpreise, darunter den Man Booker Prize, eingeheimst haben? Er verneint. »So einfach ist das nicht. Nachdem Arundhati Roy 1997 den Man Booker Prize erhalten hatte, meinten alle, nun würden indische Autoren von Weltformat den Buchmarkt überschwemmen, aber dazu kam es nicht. Weder ganze Regionen noch Länder rücken ins Rampenlicht. Es sind einzelne Bücher oder Drehbücher, denen das gelingt. Es ist der einzelne Autor, der zählt.«

Über Ursula Ballin

Ursula Ballin, geboren 1939 in Hamburg, aufgewachsen in England und Finnland. Rückkehr nach Deutschland 1953. 1957–1960: Kunstgeschichtestudium in Hamburg; 1961–1970 verheiratet in Kiel, zwei Töchter; Studium Slavistik. 1973–1981 Universität München, Studium Sinologie, Anglistik, Neuere Geschichte, Politikwissenschaften. 1981 Magister Artium (»sehr gut«) daselbst; 1983 Promotion (»magna cum laude«) daselbst zum Dr. phil.

Während der Ehe- und Studienjahre Tätigkeit als Publizistin und Übersetzerin aus dem Englischen und Französischen, u.a. für Kursbuch. 1983–1985: Beijing, Lektorin am dortigen »Fremdsprachenverlag«. Übersetzungen aus dem Chinesischen, u. a. der Werke von Shen Congwen, erschienen bei Suhrkamp und Insel 1985. 1985–1986 Lektorin für Englisch und Deutsch an der Zhejiang-Universität in Hangzhou. 1986–2001 Associate Professor am Institut für Neuere Geschichte bei der Academia Sinica in Taipeh, Taiwan.

Lebt als freischaffende Übersetzerin und Publizistin in München.

Mehr zu Ursula Ballin auf der Webseite des Unionsverlags.

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Drei Meister-Wong-Krimis

Nur aus Gefälligkeit stellt der Fengshui-Meister C. F. Wong die siebzehnjährige Australierin Joyce als Praktikantin ein. Trotz aller Missverständnisse werden die beiden ein unschlagbares Team. Mit britischem Humor, asiatischer Philosophie und gesundem Menschenverstand wenden die beiden auch noch das schlechteste Fengshui zum Guten.

Der Fengshui-Detektiv und der Geistheiler

Der Fengshui-Detektiv C. F. Wong und seine Assistentin Joyce sind wieder unterwegs – auf dem Dach der Oper von Sydney. Hier herrscht das schlechteste Fengshui überhaupt, ein perfekter Ort, um jemanden umzubringen, ohne Spuren zu hinterlassen. Die hinterlässt dafür C. F. Wong. Die Stadt ist nach seinen turbulenten Aktionen nicht mehr dieselbe.

Der Fengshui-Detektiv und der Computertiger

Was für ein Glückstag! Der Fengshui-Meister C. F. Wong wittert leicht verdientes Geld bei seinem neuen Auftrag. Doch schnell wird die Routine zum Rätsel, und Wong und seine Assistentin müssen in einer turbulenten Tour de force um den halben Globus ihr ganzes Können einsetzen, um einer Reihe höchst obskurer Geschehnisse auf den Grund zu gehen.

Der Fengshui-Detektiv im Auftrag Ihrer Majestät

Dem Fengshui-Detektiv kommt ein lukrativer Auftrag wie gerufen: C. F. Wong soll im teuersten Flugzeug aller Zeiten für gutes Fengshui sorgen. Zudem wird er von Queen Elizabeth persönlich nach London eingeladen, um im Buckingham-Palast Heilquellen aufzuspüren. Doch es kommt alles anders.

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Funkelnde, scharfsinnige, heitere, melancholische Menschenbilder: Eine Epoche wird lebendig.

Ahmet Hamdi Tanpinar: Seelenfrieden

Das »Kultbuch« der türkischen Gegenwartsliteratur.

Von Istanbul nach Hakkari

Über dreißig Erzählungen von namhaften Autorinnen und Autoren aller Generationen.

Nagib Machfus: Zuckergässchen

Der dritte Band der Kairo-Trilogie – das Hauptwerk des Literaturnobelpreisträgers

Nagib Machfus: Palast der Sehnsucht

Der zweite Band der Kairo-Trilogie – das Hauptwerk des Nobelpreisträgers.

Camilo Sánchez: Die Witwe der Brüder van Gogh

Ein überraschender Blick auf das Leben des weltbekannten Malers.

Maeve Brennan: Tanz der Dienstmädchen

Der Blick der irischen Dienstmädchen auf die feine New Yorker Gesellschaft.

Nagib Machfus: Die Midaq-Gasse

Eine Altstadtgasse in Kairo, Mikrokosmos einer Welt im Umbruch.

Nagib Machfus: Ehrenwerter Herr

Mit leichter Feder, kompakt und satirisch, hat Machfus einen Prototyp des Bürokraten geschaffen.

Nagib Machfus: Der letzte Tag des Präsidenten

Ein dichtes Porträt der ägyptischen Gesellschaft in der Ära Sadat.

Nagib Machfus: Anfang und Ende

Eine Mutter kämpft für das Wohl ihrer Kinder – und steht vor den Trümmern eines ehrbaren Lebens.

Yaşar Kemal: Auch die Vögel sind fort

Yaşar Kemals Istanbul, eine farbige, brodelnde Welt.

Nagib Machfus: Das junge Kairo

Kairo, gestern wie heute ein Ort gewaltiger Ungleichheiten und großer Umbrüche.

Halid Ziya Usakligil: Verbotene Lieben

Mit diesem Meisterwerk beginnt die moderne türkische Literatur.

Nagib Machfus: Der Dieb und die Hunde

Eine Anklage gegen die Verlust der Werte, der Liebe und der Freundschaft.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com