Über dieses Buch

Als sich in Chukchi, einem kleinen Städtchen im hohen Norden, die Selbstmorde häufen, wird Alaska State Trooper Nathan Active neugierig. Er ist selbst Inupiaq, laubt aber nicht an den Klatsch über einen alten Schamanenfluch gegen den Clan. Bald steckt er bis zum Hals in einem Umweltskandal, der ihn Kopf, Kragen und Karriere kosten kann.

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Stan Jones (*1947) hat als Journalist für fast alle großen Zeitungen in Alaska gearbeitet. Als Spezialist für Umweltpolitik und als begeisterter Buschpilot gibt er in seinen Romanen Einblicke in die Kultur der Inupiat in der Person des Polizisten Nathan Active und dessen Abenteuern in der Arktis.

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Dirk Löwenberg (*1971) studierte u. a. Anglistik, Publizistik und Skandinavistik mit Sprachschwerpunkt Schwedisch und Isländisch. Er beschäftigt sich mit schottischer und schwedischer Literatur und arbeitet hauptberuflich in einer Softwarefirma in Berlin.

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Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB), E-Book (Apple-Geräte) – Ihre Ausgabe, E-Book (Kindle)

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Stan Jones

Weißer Himmel, Schwarzes Eis

Ein Fall für Nathan Active

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Dirk Löwenberg

Ein Fall für Nathan Active (1)

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die Originalausgabe erschien 1999 unter dem Titel White Sky, Black Ice bei Soho Press, New York.

Originaltitel: White Sky, Black Ice (1999)

© by Stan Jones 1999

© by Unionsverlag, Zürich 2021

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Karl-Heinz Raach/LOOK

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60720-0

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

WEISSER HIMMEL, SCHWARZES EIS

Vorbemerkung

1 — Mittwochmorgen, Chukchi

2 — Mittwochvormittag, Chukchi

3 — Mittwochabend, Chukchi

4 — Donnerstagmorgen, Katy Creek

5 — Donnerstagabend, Katy Creek

6 — Freitagmorgen, Chukchi

7 — Freitagmorgen, Friedhof am Steilufer, Chukchi

8 — Freitagnachmittag, Chukchi

9 — Samstagmorgen, Gray Wolf Mine

10 — Samstagabend, Chukchi

11 — Sonntagmorgen, Chukchi

12 — Sonntagnachmittag, Chukchi

13 — Montagmorgen, Chukchi

14 — Montagmorgen, Chukchi

15 — Montagnachmittag, Jade Portage

16 — Dienstagnachmittag, Chukchi

17 — Dienstagabend, Werners Camp

18 — Mittwochmorgen, Chukchi

19 — Donnerstagmorgen, Chukchi

Worterklärungen

Mehr über dieses Buch

Über Stan Jones

Stan Jones: »Ich liebe es, in einem unerschlossenen Land zu leben«

Über Dirk Löwenberg

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Für Nunmuk, den Träger

Jede Geschichte hat außerhalb ihrer Worte und ihrer Handlung eine Bedeutung. Bald verlor ich mich in einer Welt, die nicht meinem eigenen Denken entsprang – einer fremden Welt, die mich manchmal mit ihrer Gewalt, ihrem Fatalismus, ihrer Gleichgültigkeit gegenüber dem Doppelspiel von Mensch und Tier ängstigte. Und doch erzählten genau diese Geschichten von der besonderen Wechselbeziehung zwischen Mensch und Tier, der Hingabe und Liebe der Eskimos für ihresgleichen und von dem Humor, den die Eskimos ihrer rauen Welt abringen.

Edwin S. Hall jr. und Claire Fejes: The Eskimo Storyteller.
Folktales from Noatak, Alaska

Vorbemerkung

»Eskimo« ist der wohl geläufigste Begriff für die Amerikaner, die in diesem Buch beschrieben werden, aber es ist nicht ihr Begriff. In ihrer eigenen Sprache nennen sie sich Inupiat, was »das Volk« bedeutet. Die Bezeichnung »Eskimo«, die von den Weißen nach Alaska gebracht wurde, ist der Name bestimmter Indianerstämme Ostkanadas für ihre Nachbarn im Norden; ursprünglich bedeutete er wahrscheinlich »die, die rohes Fleisch essen«.

Dennoch werden die Begriffe »Eskimo« und »Inupiat« im heutigen Nordwesten Alaskas mehr oder weniger gleichwertig verwendet, zumindest wenn Englisch gesprochen wird, und diesem Sprachgebrauch folgt dieses Buch.

Aber die Dinge ändern sich. Immer mehr löst das authentische und einheimische »Inupiat« das importierte »Eskimo« ab, besonders unter jüngeren und besser ausgebildeten Mitgliedern dieser Kultur.

Gelegentlich benutzen die »Inupiat« den Begriff »Eskimo« auf andere Weise, und zwar so, wie die Afroamerikaner unter sich »Nigger« verwenden. Manchmal scheint dies als eine Art ironische Waffe gegen weiße Vorurteile gemeint zu sein, manchmal scheint es die Verinnerlichung des Vorurteils zu reflektieren. Dieser Sprachgebrauch taucht auch in diesem Buch auf, wenn zum Beispiel eine der Figuren sich auf ihr eigenes Volk als »dumme Eskimos« bezieht.

In der formalen oder öffentlichen Sprache – wie zum Beispiel im Journalismus – ist »Inuit« wahrscheinlich der am weitesten akzeptierte Sammelbegriff für die Eskimovölker Sibiriens, Alaskas, Kanadas und Grönlands, aber es ist kein aus Alaska stammendes Wort und wird demnach selten von den Inupiat der Nordwestküste des Staates selbst benutzt. Folglich findet es auch in diesem Buch keine Verwendung.

Einige Inupiaq-Wörter – solche, die sich gemeinhin mit dem in Nordwestalaska gesprochenen Englisch vermischen – tauchen in diesem Buch auf. Sie werden in den Worterklärungen aufgeführt, zusammen mit ihrer Aussprache. Da die Orthografie zwischen Inupiaq-Wörterbüchern variiert, habe ich die Schreibweise verwendet, die am ehesten der richtigen Aussprache der Wörter durch Nicht-Inupiat entspricht.

1

Mittwochmorgen, Chukchi

Normalerweise hatte Alaska State Trooper Nathan Active nichts mit Todesfällen innerhalb der Stadtgrenzen von Chukchi zu tun. Aber die City Cops waren alle im Einsatz, und er flirtete gerade mit Lucy aus der Funkzentrale, als der Anruf hereinkam. Also nahm er ihn entgegen.

»Du kommst besser rüber, Nathan«, sagte Hector Martinez. »Irgend so ’n Jüngling hat sich gegenüber vom Dreamland erschossen, und ich will ihn hier weg haben.«

»Wer ist es?«

»Ist völlig egal, wer«, sagte Martinez. »Komm einfach und hol ihn. Er vergrault mir die Kundschaft.« Der Barbesitzer legte auf.

Active stieg die Treppen zu seinem Büro hinauf, nahm seine Fellmütze und seinen Daunenparka vom Haken an der Tür und ging hinaus zu dem acht Jahre alten Trooper Suburban. Der Westwind, der gestern eingesetzt hatte, kratzte auf seinem Gesicht, als er die Fahrertür aufschloss und die Aktentasche hineinwarf.

Ein dünner grauer Wolkenstreifen rollte über den Himmel und spuckte Schnee auf die enge Landzunge aus Strandkies und Tundra, die Chukchis quadratische, ungestrichene Holzhäuser und seine weit verteilten Dreckstraßen beherbergte. Er war erst vor einer halben Stunde zur Arbeit gekommen, aber die Windschutzscheibe war bereits wieder mit Schnee bedeckt. Die Temperatur betrug vielleicht vierzehn Grad minus, schätzte er, als er den Schnee wegbürstete. Die Warmwetterperiode der vergangenen Tage war definitiv vorbei.

Es gab vieles an Chukchi, das er hassen gelernt hatte, seit ihn die Troopers vor achtzehn Monaten hierher versetzt hatten. Aber es war wahrscheinlich der Westwind, den er am meisten verabscheute.

Es war die zahnschmerzähnliche Hartnäckigkeit des Westwinds. Gott hilf, wenn man ohne Handschuhe hantieren musste, beim Zündkerzenwechseln am Suburban oder beim Fotografieren von Beweisen. Er nagte an den Händen und fegte einem Schotter in die Augen. Nachts im Haus konnte man hören, wie er Büsche und Gräser gegen die Wände scharrte. Man konnte fühlen, wie er warme Luft aus den Rissen rund um die Fenster heraussaugte und kalte Luft unter der Tür und durch die Fassungen drückte.

Nun, auch Active konnte hartnäckig sein. Noch ein oder zwei Jahre, rechnete er sich aus, und er würde aus Chukchi weg und ins Alaska-State-Trooper-Hauptquartier nach Anchorage befördert werden, wo seine Adoptiveltern lebten und er aufgezogen worden war. Wo, Gott sei Dank, der Westwind nie so blies wie hier in Chukchi, dem Dorf, in dem er geboren wurde.

Er fuhr vom Parkplatz hinter der Polizeizentrale von Chukchi, einem dreistöckigen Würfel mit verblassender, brauner Sperrholzverkleidung und einem blauen Aluminiumdach. Er fuhr die Third Road hoch, die einzige gepflasterte Straße im Ort, bog an der Lake Street rechts ab und fuhr dann einen Block in östlicher Richtung und hielt gegenüber vom Dreamland. Der Polizei-Bully von Chukchi war bereits da, und zwei Officers liefen zu irgendetwas in einer Weidengruppe hin, vielleicht fünfundsiebzig Meter draußen in der Tundra. Die Telefonistin musste die City Cops entweder über Funk oder einen von ihnen zu Hause übers Telefon erwischt haben.

Mehrere Honda Four-Wheeler waren entlang der Lake Street geparkt. Eine Horde von Frühstückstrinkern beobachtete die Vorgänge von der Treppe des Dreamland aus. Sie waren wahrscheinlich die Kunden, die von Martinez’ Bar »vergrault« wurden.

Active folgte den City Cops zu der Stelle, wo der tote Mann auf dem Rücken lag, gleich neben dem Friedhof von Chukchi. Er war jung, seine schwarzen Haare waren schulterlang, und er trug einen kleinen Schnurrbart. Seine Beine waren mit Schnee zugeweht, aber Kopf und Oberkörper im Schutz der Weiden nur leicht gefroren.

Ein von Schnee bedecktes Gewehr lag quer über seinen schneebedeckten Beinen, ein kugelgroßes Loch klaffte in seiner Kehle, und ein schattiger Fleck war auf dem Schnee unter dem Hals sichtbar. Active war sich sicher, dass sie dort, wo die Kugel wieder ausgetreten war, ein erheblich größeres Loch finden würden, wenn sie ihn umdrehten.

»Kann ich mir das mal anschauen?«, fragte er einen der City Cops, einen Weißen namens Mason.

Mason nickte. »Fass nur nichts an, bis der Chief hier ist.«

Active hockte sich hin und betrachtete das Gewehr durch den Schneestaub. Es sah aus wie ein alter 30-30-Winchester-Karabiner, gut für alles vom Seehund bis zum Karibu, sogar für Elche. Heutzutage hatten die meisten Leute neuere Gewehre, die weiter schossen und mehr Durchschlagskraft hatten, aber 30-30er waren in Chukchi, wo nichts weggeworfen wurde, solange es noch funktionierte oder eines Tages wieder funktionieren könnte, immer noch gebräuchlich.

Active stand auf. Ein paar Schnapsflaschen lagen herum, hauptsächlich kleine Plastikflaschen, die in einem Boot, einem Flugzeug oder einem Schneemobil transportiert werden konnten, ohne zu zerbrechen. Martinez betrieb gleich neben dem Dreamland eine Spirituosenhandlung, sodass die Tundra rundherum immer mit Flaschen zugemüllt war. Wie viele von ihnen hatte der Junge mit dem Loch in der Kehle in seinen letzten Stunden geleert?

Active drehte sich um, als Schritte im Schnee hinter ihm knirschten. Jim Silver, der Chef der City Police, blieb neben Active stehen und betrachtete die Leiche.

Silver war ein großer, dicker Mann mit einem von Akne-Kratern bedeckten Gesicht. Er war schon in Chukchi, bevor Active auf die Welt kam. Active glaubte, dass Silver auch noch hier sein würde, wenn er lange weg war, so wie der Westwind.

»Noch einer, hä?«

»Sieht so aus«, sagte Silver. »Der dritte Selbstmord seit dem Kälteeinbruch.«

»Kennst du ihn?«

»Ich denke schon, aber lass mal sehen.« Silver hockte sich hin und klopfte die Manteltaschen des Jungen ab, griff dann in eine hinein und zog einen Ausweis mit Foto an einer Ecke heraus.

»Yep«, sagte er nach kurzer Überprüfung. »George Clinton, einer von Daniels Jungs. Sieht so aus, als ob er sich einen Job in der Gray Wolf Mine besorgt hätte.«

Er winkte Active mit dem Ausweis zu, dann steckte er ihn in die gleiche Tasche zurück, aus der er ihn genommen hatte. »Wir werden ihn gleich wegschaffen, wir müssen nur noch ein paar Bilder für den Gerichtsmediziner machen. Nicht, dass es Zweifel daran gibt, was hier passiert ist.«

»Gut, dann brauchst du mich ja nicht. Ich bin nur hier, weil Lucy euch nicht gleich finden konnte.« Active ging auf den Suburban zu.

»Eine Sache wäre da allerdings.«

Er drehte sich um und wusste bereits, was kommen würde. Silver war ein Weißer, genau wie die anderen Cops am Schauplatz. Er, Nathan Active, war ein Inupiat. Genau wie George Clinton.

»Hast du vielleicht ’ne Minute Zeit, um dem alten Daniel die Nachricht zu überbringen?«

»Jim, ich spreche weniger Inupiaq als du. Das weißt du.«

»Na ja, Daniels Englisch ist ziemlich gut.«

»Wie wärs mit einem der anderen Jungs?« Active zeigte mit einem Daumen in Richtung der zwei City Cops, die ihre Arbeit an George Clintons Leiche begannen.

»Ich brauche sie hier noch ein bisschen.«

Active schüttelte den Kopf und zuckte mit den Schultern. »Wo ist das Haus?« Silver deutete über die Tundra nach Südosten. »Das weiße dort bei der Lagune.«

»Du schuldest mir was, Jim.«

»Ich schulde dir was«, sagte Silver.

Active ging zurück zum Suburban und holte seine Schlüssel heraus.

»Fährst du nach Norden?«

Er drehte sich um. Ein dürrer Zivilist mit einem Mariners-Baseballcap und einem langen, schmuddeligen Parka hatte sich aus der Menge rund ums Dreamland gelöst und kam auf den Suburban zu, eine Büchse Olympia-Bier in der Hand.

»Nicht nach Norden, Kinnuk. Ich fahre nach Süden, Richtung Flugplatz«, sagte Active.

»Großartig, ich auch«, antwortete Kinnuk Wilson mit seiner hohen Stimme. Er kletterte auf den Beifahrersitz des Suburban, das Bier zwischen die Knie geklemmt. Die Troopers und die City Cops tolerierten ihn aus zwei Gründen. Zum einen tat in den Augen der Gesetzeshüter Chukchis jeder, der die Leute dazu brachte, Hasch zu rauchen, statt zu saufen, allen einen Gefallen. Und zum anderen redete Kinnuk Wilson gerne mit den Cops.

Das Verrückte war, dass jeder im Ort wusste, dass er quatschte. Aber anstatt ihn eines Nachts in ein Eisloch zu werfen, erzählten die Schwarzhändler Kinnuk weiterhin alles, und Kinnuk gab weiterhin alles weiter.

Active hatte das noch nie begreifen können. Aber warum einem geschenkten Gaul ins Maul schauen? Er stieg auf den Fahrersitz.

»Gehst wohl wegen George zum alten Daniel, hä?«, sagte Wilson, als Active den Zündschlüssel umdrehte.

»Ja, aber du nicht.«

»Nein, ich warte im Wagen.«

Active fuhr östlich in die Lake Street Richtung Lagune. Sie holperten gute zehn Sekunden schweigsam des Wegs.

»Schlimm, das mit George, hä?«, sagte Wilson.

Active sagte nichts. Wenn Kinnuk Wilson was zu sagen hatte, war Schweigen die beste Methode, ihn zum Reden zu bringen.

»Obwohl, er war an der Reihe.«

»An der Reihe?« Active ärgerte sich sofort über sich, weil er sein Schweigegelöbnis gebrochen hatte.

»Ja, wegen des Clinton-Fluchs.«

»Des Clinton-Fluchs?«

»Haste nie davon gehört? Kann ich deine Heizung hochdrehen? Alipaa heute.« Wilson drehte das Gebläse hoch, ohne auf eine Antwort zu warten. »Weißte nicht, dass schon zwei der anderen Clinton-Jungs sich umgebracht haben? Ach ja, du warst ja unten in Anchorage mit deinen weißen Eltern.« Er kippte das Olympia und schluckte. Der Adamsapfel hüpfte in seinem dürren Hals.

Active griff rüber und trommelte auf die Oly-Büchse. »Du weißt, dass du damit nicht hier drin sitzen darfst.«

»Ist sowieso leer.« Wilson drehte das Fenster runter und schmiss die Dose in die Tundra.

»Was ist mit dem Fluch?«

»Ach ja.« Wilson kurbelte das Fenster wieder hoch. »Es hat etwa vor fünfzehn Jahren angefangen. Da war dieser alte Mann, Billy Karl, oben in der Beach Street. Er baute Hundeschlitten.«

Active nickte und lenkte den Suburban auf die Fourth Street. Jetzt fuhren sie Richtung Süden, parallel zur Lagune. Sie fror zu, wenn der Winter kam, und der Fleck offenes Wasser in der Mitte schrumpfte zusammen wie die Pupille eines Auges in grellem Licht.

»Billy Karl hatte ein Kind namens Frank«, sagte Wilson in seinem kargen Dorfenglisch, das sich für Active allmählich so normal anhörte wie das Standardenglisch, das in Anchorage gesprochen wurde. Ein weiterer Grund, so schnell wie möglich aus Chukchi rauszukommen.

»Frank war scharf auf Daniel Clintons Frau, obwohl sie viel älter war als er«, fuhr Wilson fort. »Sie und Frank Karl waren Cousins oder so was, und man weiß ja, wie diese Karls es immer schon mochten, mit ihren Verwandten rumzumachen. Drum sind sie so dämlich.«

»Woher weißt du das?«

»George hats mir erzählt, als wir in der Fünften zusammen waren.«

»Dann muss es wohl stimmen.«

Wilson ignorierte Actives Sarkasmus. »Frank hat nichts getaugt, trank und prügelte sich ständig, und Annie – das ist Daniels Frau – ging viel in die Kirche. Also wollte sie nichts mit ihm zu tun haben. Aber Frank denkt, das ist, weil sie so auf Daniel steht, und fängt an, in der Stadt rumzuerzählen, dass Daniel ihm besser aus dem Weg gehen soll. Schließlich, eines Abends, betrinkt sich Frank und geht mit einem Gewehr rüber zu Daniels Haus. Er steht davor und schreit und brüllt, schießt in die Luft und droht damit, reinzukommen und Daniel und Annie zu holen und sie beide zu töten oder sich selbst zu erschießen. Das war, bevor Daniel ein Telefon hatte, also können er und Annie nicht viel tun. Sie und ihre Kinder sind da drin gefangen.«

Sie hatten jetzt Daniel Clintons Haus erreicht. Active hielt den Suburban vor dem Haus an. Aber er stieg nicht aus.

Wilson deutete auf den verwitterten Sturmfänger aus Spanholz, der an der Frontseite von Clintons Haus angebaut war. »Frank geht hoch zu Daniels Kunnichuk dort und fängt an, wie der Teufel an die Tür zu hämmern. Aber Daniel stemmt ein Brett davor, sodass Frank nicht reinkann. Dann fängt Frank an, durch die Tür zu schießen. Annie und die Kinder kauern weit hinten, versteckt hinter Zeugs, also trifft er niemand.«

Wilson blickte vom Kunnichuk zu Active und wieder zurück zum Kunnichuk. »Aber Daniel hat genug. Er lädt eine Patrone in seine Schrotflinte und richtet den Lauf direkt auf die Tür des Kunnichuk und drückt den Abzug. Na ja, ein Glückstreffer. Die Patrone brennt ein großes Loch durch Franks Eingeweide und trifft sein Rückgrat. Frank fällt tot um, genau dort.«

»Dort.« Wilson deutete wieder auf den Sturmfänger. »Siehste die Löcher in der Tür des Kunnichuk? Man sagt, das sind die Löcher, die Daniel und Frank gemacht haben, als sie sich an jenem Abend gegenseitig beschossen. Das große ist das von der Patrone, die Frank schließlich getötet hat.«

Active betrachtete die Tür genauer. Das Loch sah viel zu groß und weichrandig aus, selbst für Schrot. Aber vielleicht musste das genau so sein nach fünfzehn Jahren Regen und Wind und mit Kindern, die Stöcke hindurchsteckten. »Was ist dann passiert, na?«

»Die Nalauqmiut-Cops entscheiden, es war Notwehr, und sie belassen es dabei«, sagte Wilson. »Aber die Eskimos wissen, dass es nicht vorbei ist. Zum einen war Frank der einzige Junge, den Billy hatte. Seine anderen Kinder waren alles Mädchen. Außerdem … du weißt, was ein Angatquq ist?«

Active erinnerte sich an das Wort aus einem Buch, das ihm seine Adoptiveltern gegeben hatten, um ihm zu helfen, seine Herkunft zu verstehen. Damals interessierte er sich mehr für Hardy Boys Geschichten. »Ein Schamane?«

»Ja, richtig«, sagte Wilson. »In den frühen Tagen, bevor die Missionare kamen, beherrschten die Angatquqs alles. Die alten Eskimos dachten, sie hätten magische Kräfte, und hatten Angst vor ihnen. Jedenfalls sagte man, dass Billy Karl aus einer Familie von Schamanen stammte, und viele Leute glauben, er wäre selbst einer. Also, jeder wartet darauf, wie er Daniel Clinton töten wird. Alle denken, dass es eine richtig traditionelle Eskimo-Blutsfehde geben wird.«

Active drehte sich, um noch einmal die Löcher in der Tür des Kunnichuk zu betrachten, dann wandte er sich wieder Wilson zu. »Aber Daniel ist noch am Leben.«

»Stimmt, Billy hat ihn nicht getötet. Eines Nachts ist großer Schneesturm, und jemand klopft an Daniels Tür. Als er öffnet, steht Billy da. Er schaut hinein, und er sieht Annie weiter hinten und George und ihre vier Jungs. Er starrt jeden Jungen nacheinander an.«

»›Ich werde keine Rache nehmen für das, was du getan hast‹, sagt er zu Daniel. ›Aber du hast mir meinen Sohn genommen, und jetzt werden deine Söhne durch ihre eigene Hand von dir genommen werden.‹«

Wilson wandte sich zu Active, dann ließ er den Blick im Suburban hin und her wandern, so wie Billy Karl Daniels verfluchte Söhne betrachtet hatte. Dann schaute er wieder Active an.

Ungefähr fünfzig Prozent von dem, was Wilson so sagte, war normalerweise wahr. Aber es war mit Unwahrheiten verflochten wie die Stränge eines Taus. Wilsons Geschichte von Fluch und Blutsfehde glich in nichts dem, was Active aus den Büchern, die ihm seine Adoptiveltern gegeben hatten, kannte oder was er in den Anthropologiekursen während seines Kriminologiestudiums an der University of Alaska gehört hatte.

»Hast du das mit eigenen Augen gesehen?«

»Nein, aber alle sagen es«, sagte Wilson. »Der älteste Junge war zu der Zeit ungefähr sechzehn und ein bisschen mit Frank Karl befreundet. Er hängte sich ein paar Jahre später auf. Seitdem bringen sich die Clinton-Jungs immer um, sobald sie um die zwanzig sind. Bis jetzt hat der Fluch sie alle erwischt. Nach George hat Daniel nur noch einen Jungen übrig.«

»Billy Karl sagt ein paar Worte, und Daniels Jungs fangen an, sich umzubringen?«, fragte Active. »Ich bitte dich.«

»Es hat Sinn, wenn man nicht drüber nachdenkt«, sagte Wilson. »Wenn du die Idee in den Kopf eines dummen Eskimos pflanzt, wird er sich ziemlich wahrscheinlich umbringen.«

»Sag das nicht, Kinnuk«, sagte Active. »Die Inupiat sind nicht dumm.«

»Wie kommt es dann, dass wir uns so oft selber töten?«

Active wusste, dass diese Diskussion sinnlos war. Kinnuk hatte die Verachtung des weißen Mannes für die Inupiat verinnerlicht, und es würde mehr brauchen als einen mit dem Finger drohenden State Trooper, das zu löschen. Aber er nahm noch einen Anlauf. »Man nennt das Kulturschock.«

»Ich nenn das dumme Eskimos«, zuckte Wilson mit den Schultern. »Deshalb glauben Daniel und seine Jungs, was Billy Karl sagt.«

»Deine Söhne werden durch ihre eigene Hand von dir genommen werden«, wiederholte Active.

Verzweiflung wehte wie der Westwind durch Chukchis Straßen. Er fragte sich, ob er es lange genug aushalten würde, um seine Versetzung nach Anchorage zu bekommen.

»Sie hätten eine Chance, wenn es nicht angefangen hätte«, sagte Wilson. »Aber die jüngeren Jungs, die sehen, wie sich ihre Brüder umbringen, und sie glauben daran. Die dummen Eskimos fühlen, dass sie immer weniger werden, und bald sind sie verschwunden.«

»Hört sich an, als ob du es selbst durchgemacht hättest.«

»Manchmal …« Wilson hörte auf zu sprechen und schaute wieder auf Daniel Clintons Kunnichuk. »Ach, ich gehe einfach ins Dreamland, und dann fühle ich mich wieder gut.«

»Nichts anfassen«, sagte Active und stieg aus dem Suburban. Als er zurückblickte, zog Wilson gerade ein frisches Oly aus einer der Taschen seines Parkas.

Active ging durch den Kunnichuk und klopfte an die innere Tür. Während er wartete, schaute er sich um und genoss die scharfen, öligen Gerüche im Schuppen. Mehrere Parkas hingen an Nägeln von den Wänden, zusammen mit Stahlfallen, einem Paar Karibu-Mukluks – den traditionellen Schneeschuhen – und den Fellen eines Marders und zweier Füchse. Zwei rote Plastikkanister für Schneemobil- und Bootsbenzin standen in einer Ecke auf dem Boden. In einer anderen Ecke standen drei Gewehre und zwei Schrotflinten.

Active ging hinüber und inspizierte sie. Kein 30-30-Winchester-Karabiner.

Es gab ein Geräusch hinter der Tür, und eine Inupiaq-Frau öffnete. Sie war Anfang fünfzig, vermutete Active. Ihre Augen waren gerötet, und sie umklammerte einen durchnässten Ball Tempos mit einer Hand.

»Sind Sie Mrs. Clinton?«, fragte er.

»Wir haben schon von George gehört«, sagte sie. »Sie hätten nicht herkommen brauchen.«

»Na ja, ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen für meinen Bericht.«

Sie führte ihn in einen Flur, der das Haus in zwei Hälften teilte. Am gegenüberliegenden Ende war ein halb zugezogener grüner Vorhang und dahinter eine Badewanne und eine Toilette.

»Daniel ist dort drin.« Sie zeigte auf eine Tür auf der rechten Seite. Active ging hinein.

Daniel Clinton saß mit einer Tasse Kaffee vor sich an einem mit Resopal überzogenen Esstisch. Er hatte ein rundes, mahagonifarbenes Gesicht über einem gedrungenen, massiv wirkenden Körper. Ein kleiner Schwarzweißfernseher auf dem Tisch war auf den staatlichen Provinzkanal eingestellt, der eine Glücksrad-Folge wiederholte. Clinton schenkte weder dem Kaffee noch dem Fernseher Beachtung. Er schaute hinaus, über die Lagune hinweg zu den weißen Tundrafalten. Im Gegensatz zu seiner Frau hatte er trockene Augen.

Es befand sich eine weitere Person im Raum. Ein dünner, ungefähr fünfzehnjähriger Junge mit langen, schwarzen Haaren lag auf der Couch und las einen Archie-Comic. Wenn Kinnuk Wilsons Geschichte stimmte, war das Daniel Clintons letzter Sohn.

Der Junge sah hoch und sagte: »Sieh mich nicht so an«, als könnte er Actives Gedanken lesen.

Daniel Clinton drehte sich um und sah Active. »Du könntest ins andere Zimmer gehen, Julius«, sagte er. Der Teenager ging, aber nicht in ein anderes Zimmer. Active hörte die Haustür zuschlagen, dann die Tür des Kunnichuk. Clinton schaltete den Fernseher aus.

»Danke, dass Sie vorbeikommen, Mr. Active«, sagte Clinton. »Entschuldigen Sie, dass wir Ärger machen.«

»Es tut mir Leid, das mit George, Mr. Clinton.«

»Es ist meine Schuld, wegen etwas, das vor langer Zeit passiert ist«, sagte Clinton. »Sie waren nicht hier, Sie waren bei Ihren Nalauqmiut-Eltern, damals.«

Active war nicht überrascht, wie viel Daniel Clinton über ihn wusste. Seit seiner Ankunft im letzten Jahr hatte es schnell die Runde gemacht, dass das Chukchi-Baby, das von weißen Schullehrern adoptiert worden war, erwachsen geworden und als Alaska State Trooper zurückgekehrt war. Diejenigen, die seine Geschichte nicht gekannt hatten, hatten sie schnell aus dem Fluss des Klatsches, der ständig durch die Straßen des Dorfes floss, herausgefischt.

»Ich glaube, ich habe davon gehört«, sagte Active, um Clinton wissen zu lassen, dass er nicht über den Fluch reden musste, wenn er nicht wollte.

»Möchten Sie einen Kaffee, Mr. Active?«, fragte Clinton. Offensichtlich wollte Clinton nicht darüber reden.

Active nickte, und als ihm Clinton eine Tasse eingegossen hatte, fragte er, ob sich George in letzter Zeit anders als sonst verhalten hatte.

»Nein, er schien mir in Ordnung. Er hatte einen Job in der Gray Wolf Mine bekommen, und er hatte etwas Geld, kaufte ein neues Schneemobil, er schien glücklich. Er sagte, er zieht aus und sucht sich bald seinen eigenen Platz«, sagte Clinton. »Ich habe angefangen zu denken, dass vielleicht George der eine ist, der es schafft. Aber wohl doch nicht.«

Die Gray Wolf war eine riesige Kupfermine, die vor ein paar Monaten hundertsechzig Kilometer nördlich von Chukchi am Gray Wolf Creek in Betrieb genommen worden war. Eine norwegische Bergwerksgesellschaft namens GeoNord betrieb sie, aber sie befand sich auf Land, das der Chukchi Region Inc. gehörte, der Gesellschaft, der alle Inupiat dieser Gegend angehörten. Also heuerten die Norweger eine Menge Inupiat an, und die Schichten waren auf Leute, die gerne jagten und fischten, zugeschnitten: zwei Wochen arbeiten, zwei Wochen frei, und die Firma zahlte den Leuten entweder die Flüge hin und zurück zur Gray Wolf oder den entsprechenden Betrag in bar für die, die lieber mit ihren Schneemobilen fahren wollten.

»Er kam gerade erst von der Gray Wolf zurück?«

»Montag, glaube ich. Er zog mit seinen Kumpels rum, ging runter zum GeoNord-Büro wegen irgendetwas mit seinem Job, ging Hasen jagen hinter der Lagune, blieb drüben bei Emily Hoffman, zog eben rum. Sie wissen, wie das mit diesen jungen Kerlen ist. Ich glaube, er wollte Karibus jagen, wenn das Eis auf der Chukchi Bay sich wieder von der Wärme, die wir hatten, erholt hat.«

»Emily Hoffman?« Active schrieb den Namen in sein Notizbuch.

»Seine Freundin«, sagte Clinton. »Sie ist schwanger, glaube ich. Ich hatte gedacht, dass sie bald seine Frau wird.«

»Wissen Sie, wen er bei GeoNord sprechen wollte?«

»Er hat mir nie was erzählt«, sagte Clinton. »Er sagte nur, er muss etwas klären. Als er zurückkam, sagte er bloß, alles in Ordnung.«

»Sie fanden ein 30-30-Gewehr bei ihm. Hatte er eins?«

[Ende der Leseprobe]

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»Ein vielversprechendes Krimidebüt.«

Neue Luzerner Zeitung

»Ein spannender Krimi, der zugleich einen einmaligen Einblick in die Kultur der Eskimos ermöglicht.«

Schweizer Familie

»Der Leser, dem der Roman eine Menge Wissenswertes über das Leben in der Arktis und über die Probleme ihrer Bewohner in der modernen Welt vermittelt, wird Active gern wiederbegegnen, nicht nur seiner kriminalistischen Fähigkeiten wegen, sondern auch deshalb, weil er ein sympathischer junger Mann ist, der das Herz auf dem rechten Fleck hat.«

Silke Behl, Radio Bremen 2

»So spannend wie die Handlung ist das soziale Ambiente, welches der in Anchorage lebende Autor Stan Jones ebenso gekonnt einfängt wie die Geografie der eisigen Landstriche Nordalaskas. Wunderbarer Ethno- und Umweltkrimi, um eine Liebesgeschichte ergänzt.«

Facts

»Mit viel Lakonie, etwas kitschigen Liebesszenen und wohltuend wenig Geschwafel hat der Journalist Stan Jones einen sehr guten Plot entworfen, in dem Landschaft, Typen, Tagespolitik und Vergangenheit nahtlos ineinandergreifen.«

Ultimo

»Aus dieser Serie könnte so etwas werden wie die Alaskavariante von K.C. Constantines Kleinstadtkrimis, eine Langzeitstudie sozialer Zusammenhänge.«

Stuttgarter Zeitung

»Der Alaska-Pilot Stan Jones hat einen packenden Kriminalroman vorgelegt, der die Leser in die eisigkalte Welt Nordamerikas entführt.«

Nordwest-Zeitung

»Ein wunderbarer Roman um Überleben und mysteriöses Sterben im härtesten Klima Amerikas. Zusammen mit Nathan Active lernen die Leser die Menschen, ihre Kultur, aber auch ihre Probleme kennen: Arbeitslosigkeit, Armut, Alkoholismus. Das alles ist vom Autor kenntnisreich, spannend und mit viel Sympathie für Alaska und seine Bewohner geschrieben.«

WDR2, Westzeit

»Ein kultureller Zwitter und somit stets halber Außenseiter als Hauptfigur. Mit vielen starken Nebenfiguren«

Robert Schekulin, ufo-Buchladen

»Kultur und Umgebung der Eskimos werden in diesem packenden Erstling äußerst authentisch gezeichnet.«

Booklist

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Stan Jones

Stan Jones, geboren 1947 in Anchorage, lebt nach wie vor in Alaska. Er hat als Journalist für fast alle großen Zeitungen in Alaska gearbeitet, war als Nachrichtenchef bei Radio Kotzebue und hat etliche Journalistenpreise erhalten. Als Spezialist für Umweltpolitik und als begeisterter Buschpilot weiß Stan Jones genau, wovon er in seinen Romanen erzählt. Aus erster Hand gibt er Einblicke in die Kultur der Inupiat in der Person des eigenwilligen Polizisten Nathan Active und dessen Abenteuern in der Arktis.

»Von der ersten Seite weg spürt man den eisigen Wind, der durch die Tundra heult. Aber Nathan Active bringt viel heiße Spannung ...«

New York Times

»Tapfer hält Stan Jones die tatsächlich existierenden Angriffe gegen ihn und seine Stoffe durch, ganz wie sein Inupiat–Held. Im Reich einer konservativen Gouverneurin Sarah Palin, die 2008 als Vizepräsidentin der republikanischen Partei kandidierte, lassen sich viele seiner Landsleute nur schwer davon überzeugen, daß auch das saubere, freizeitabenteuerliche Alaska seine tiefschwarzen Abgründe hat – an die lieber nicht gerührt werden sollte. Für den Rest der Welt wird hoffentlich das Werk von Stan Jones weiterhin ein starktes Korrektiv der örtlichen Selbstverliebtheit sein können.«

Rowald Daus, Kosmopolis, Berlin

»Stan Jones ist ein begnadeter Erzähler und großartiger Handwerker. Er hat ein hervorragendes Gespür für Dialoge, dafür, wann und wie er sie einsetzt. Seine Figuren sind lebendig und überzeugend, nie eindimensional; es sind Pragmatiker des Überlebens in einer extrem feindlichen Umwelt, wie sie nur jemand darstellen kann, der selbst dort lebt.«

Rosemarie Altenhofer, Hessischer Rundfunk

»Ein Tony Hillerman in Schneeschuhen!«

Megan Rust, Dead Stick

»Stan Jones ist ein genauer Beobachter der gesellschaftlichen Verhältnisse, der es zudem versteht, seine Stoffe in spannungsgeladene Erzählungen zu verpacken.«

Associated Press

»Stan Jones ist ein begnadeter Erzähler und großartiger Handwerker: Er hat ein gutes Gespür für Dialoge, zeichnet seine Figuren einzigartig, ohne in Ethno-Kitsch zu verfallen. Mit schlichten aber wohlüberlegten Mitteln erzeugt Jones Spannung.«

Jan Christian Schmidt, titel Magazin für Literatur und Film

Mehr zu Stan Jones auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Stan Jones

Stan Jones

»Ich liebe es, in einem unerschlossenen Land zu leben«

Ein Interview mit Thomas Wörtche

Thomas Wörtche: Wo genau liegt eigentlich Chukchi? Auf der Karte ist es nicht zu finden, aber ich würde es irgendwo in der Gegend von Kotzebue ansiedeln.

Stan Jones: Ja, erwischt. In der Tat ist Chukchi Kotzebue nachempfunden. Ich habe dort ein paar Jahre gewohnt und dort ist auch mein Sohn zur Welt gekommen. Zu Gunsten der Einwohner von Kotzebue muss ich aber betonen, dass die Begebenheiten der Nathan-Active-Geschichten reine Erfindung sind. Kotzebue, aber das wissen Sie vermutlich, hat seinen Namen von Otto von Kotzebue, der bei der russischen Expedition dabei war, die 1816 die Nordwestküste Alaskas kartographierte.

Gibt es eigentlich viele Inupiaq bei den State Troopern, der Staatspolizei?

Natürlich gibt es State Trooper, die Inupiaq sind. Der derzeitige Chef der State Trooper ist »Alaska Native«, wenn auch, so glaube ich wenigstens, kein Inupiaq. In allen Polizeibehörden, auf allen Ebenen gibt es »native cops«. Unter dem Aspekt ist Nathan Active eine realistische Figur.

Wenn wir schon über Realitäten reden: Sie sind ja selbst ein begeisterter Busch-Pilot. Wie viele von Cowboy Deckers Abenteuern haben Sie selbst erlebt?

Das stimmt, ich bin viel in der Arktis geflogen und habe jede Minute genossen. Glücklicherweise bin ich nie abgestürzt, aber ein paar Mal war es ziemlich knapp – diese Situation haben die meisten Buschflieger schon mal erlebt. Das Vorbild für Cowboy Decker ist, zum Teil wenigstens, ein Pilot, den ich gekannt habe. Deckers Flug und Absturz in Gefrorene Sonne folgt ziemlich genau dem letzten Flug dieses echten Piloten. Der allerdings kam ums Leben. Und: Er hatte keine Passagiere an Bord.

Und Amazing Grace selbst? Hat die auch ein reales Vorbild?

Amazing Grace ist beinahe reine Erfindung. Beinahe deswegen, weil etliche Schönheitsköniginnen aus kleinen Eskimodörfern kommen. Eine von ihnen ist heute sogar Senatorin in unserem Parlament. Ein weiterer Aspekt der Figur stammt von einem Hinweis, den ich während meiner Zeit bei der Zeitung Anchorage Daily News bekommen hatte. Er besagte, dass eine ehemalige Schönheitskönigin (natürlich nicht die Senatorin) obdachlos auf der Fourth Avenue (so heißt die Four Street in Wirklichkeit) lebe. Wir gingen der Sache nach, aber es war nichts dran. Als Idee hat sich das jedoch bei mir festgesetzt, bis ich Gefrorene Sonne schreiben konnte.

Man liest und hört immer wieder, dass Sie »auf Umweltpolitik spezialisiert« seien. Können Sie uns das bitte genauer erklären?

Ich bin Pressesprecher einer Organisation, die sich »Prince William Sound Regional Citizens’ Advisory Council« nennt, also ein Interessenverband der Anwohner des Prince William Sound ist. Dieser Verband wurde nach dem Exxon-Valdez-Unglück 1989 gegründet und will verhindern, dass sich eine solche Umweltkatastrophe in Alaska wiederholt. Wir verfolgen dieses Ziel durch peinlich genaue Überwachung aller Bewegungen von Öltankern im Prince William Sound und im Golf von Alaska. Weil wir selbst keine Kompetenzen haben, sind wir eine Art Lobby für sicherere Verfahren – gegenüber der Ölindustrie und den entsprechenden Regierungsstellen. Wir können, wenn nötig, auch sehr laut werden in der Öffentlichkeit. Mehr über uns finden Sie bei http://www.pwsrcac.org.

Die neue Bush-Administration hat eine vielkritisierte Initiative zur Ausbeutung von Bodenschätzen in Naturschutzgebieten von Alaska gestartet. Wie schätzen Sie das ein?

Es geht hauptsächlich darum, Teile des Gebietes des »Arctic National Wildlife Refuge« für die Erschließung und Förderung von Erdöl zu öffnen. Es gibt eine heftige Debatte um die daraus resultierenden Umweltschäden, aber objektiv betrachtet ist es wohl so, dass die Schäden relativ gering wären. Die Erschließung soll nur auf dem Festland erfolgen, was unkontrollierten Ölverlust unter dem Eis der Beaufort Sea ausschließt. Die Erschließungen in der Pruedhoe Bay ganz in der Nähe haben keine negativen Folgen für die Karibuherden dort ergeben. Zudem ist die Technik heute so weit fortgeschritten, dass die Erdoberfläche nur sehr wenig beschädigt werden muss; d. h. die ganze Infrastruktur der Bohrungen (Straßen, Gebäude, Bohrtürme, Pipelines etc.) kann dank neuer Techniken sehr gering gehalten werden. Ein Teil der Gegner des Bush-Plans räumt denn auch ein, dass die reinen Umweltschäden gering sein würden. Das Hauptargument für die Gegner des Projekts – und, wie ich vermute, für die meisten Amerikaner – ist aber, dass wieder eine Wildnis all den menschlichen Aktivitäten, die mit den Ölbohrungen einhergehen, ausgesetzt ist. Das ist eher ein ästhetisches bzw. moralisches Argument, kein biologisches oder umwelttechnisches Argument im wissenschaftlichen Sinn. Außerdem muss man bedenken, dass nur ein kleiner Teil des Reservats davon betroffen ist, ein schmaler Streifen entlang der Küste. Die großartigen Berglandschaften der Brooks Range wären nicht betroffen. Jede wilde Natur hat ihre eigenen Schönheiten, aber kaum jemand würde diesen Küstenstreifen so toll finden, dass er als Tourist dorthin wollte. Es handelt sich um flache, baumlose Tundra, keine Berge oder Hügel, bloß flache Seen mit Sümpfen dazwischen. Im Sommer ist es dort nass und matschig, es wimmelt von Mücken und abgesehen von ein paar Wasservögeln gibt es nichts. Im Winter ist die Gegend sturmgepeitscht und kalt. Das Gelände bietet auch keine Unterschlupfmöglichkeiten zum campen. Vermutlich sehen die meisten Menschen in Alaska beide Seiten: Die Vorteile – höhere Einkünfte des Staates – und die Nachteile – die Störung einer Wildnis. Der Ausgang einer Abstimmung wäre vollkommen ungewiss.

Ist Alaska eigentlich ein reicher Staat?

Ziemlich reich, würde ich sagen. Wir haben ganz anständige Schulen und eine gute medizinische Versorgung. Alaskas Einkünfte kommen hauptsächlich vom Öl und von der Bundesregierung. Die meisten Arbeitsplätze stellen Öl, Fischfang, Tourismus und Verwaltung. Eine Besonderheit ist die »Alaska Permanent Fund Dividend« – ein Auszahlungsmodus für Ölgelder. Dieser Fond wurde vor 25 Jahren gegründet, in ihn fließt ein bestimmter Teil der Einnahmen der Erdölindustrie. Inzwischen ist der Fond 25 Milliarden Dollar wert und die Erträge werden jährlich verteilt. Letztes Jahr hat jeder einzelne Bürger Alaskas 2000 Dollar daraus bekommen. Dieses Jahr werden es wegen der Börsenkrise nur 1850 Dollar sein, aber das macht für eine vierköpfige Familie immer noch 7400 Dollar. Die Schecks gehen jeweils im Oktober an 600 000 Leute – und sofort boomen Kaufleute, Autohändler, Fluggesellschaften und Bordelle, die prompt »Permanent Fund«-Sonderangebote anbieten. Weil das im Detail zu kompliziert für einen Roman ist, hab ich es in Gefrorene Sonne einfach »Öldividende« genannt.

Und wo stecken dann die Probleme von Alaska?

Armut auf dem flachen Land, im Busch. In den winzigen Dörfchen gibt es nichts zu verdienen, das führt dann zu dem unvermeidlichen Bündel von Problemen: Alkoholismus, hohe Selbstmordrate und Gewalt in der Familie. Und so weiter … Ich habe ja in Weißer Himmel, schwarzes Eis davon erzählt.

Eigentlich sind Sie ja Journalist, der Öffentlichkeit hat. Trotzdem benutzen sie ausgerechnet den Polizeiroman als Erzählform …

Die Möglichkeit, Dinge zu sagen, die ich im Radio oder in einer Zeitung so nicht sagen kann, war sicher ein Grund. Und weil ein Polizist notwendigerweise Außenseiter und Beobachter ist, das ist schließlich sein Job. Das erlaubt ihm, seine Nase in Dinge zu stecken und nachzubohren, zu beobachten und dann darauf zu reagieren, wenn etwas merkwürdig erscheint. Deswegen ist Nathan nicht wirklich ein Bürger von Chukchi, deswegen habe ich ihm Adoptiveltern in Anchorage gegeben. Zurück in Chukchi als Trooper ist er ein Fremder und genauso überrascht, was er da so sieht, wie irgendein Weißer, der zum ersten Mal in eine solche Gemeinde kommt.

Wie werden Sie eigentlich mit den langen Wintern fertig?

Gar nicht einfach zu beantworten. Ich weiß auch nicht genau warum, aber ich mag Kälte und Schnee. Wirklich, je kälter und je mehr Schnee, desto besser. Ich würde eigentlich lieber in der Arktis wohnen als in Anchorage, wo die Winter viel, viel milder sind. Ich mag einfach den Anblick der Arktis – offenes, weites Land ohne Bäume und die meiste Zeit des Jahres zugedeckt mit einer schimmernden, weißen Decke. Ich bin sowas wie ein begeistertes Amateurfotograf, vielleicht erklärt das, warum ich diesen Anblick so gerne mag.

Sie lieben Alaska wirklich? Wann mehr, wann weniger?

Vermutlich liebe ich es, weil ich hier geboren bin und hier die längste Zeit meines Lebens verbracht habe. Mit anderen Worten: Ich bin es gewohnt. Und ich liebe es, in einem unerschlossenen Land zu leben. In riesigen Teilen Alaskas hat der Mensch noch keine Spuren hinterlassen. Alaska ist so groß und so wild, dass man den Eindruck hat, es gehe einem nie aus, dass man nie alles gesehen haben wird. In diesem Sinn ist es ein sehr romantisches Land. Nur eines ist wirklich abscheulich: Der April in Anchorage. Der Schnee ist weg, aber das Land ist noch nicht grün. Alles ist braun und tot. Wenn unsere Regierung etwas Gutes tun möchte, müsste sie den April verbieten. Wenn meine Leserinnen und Leser nach Alaska kommen wollen, bloß nicht im April. Lieber von Juni bis September!

Schmeckt Ihnen eigentlich Muktuk, also Walspeckstreifen?

Hm, ja, ich mag Muktuk, aber nur ganz frisch. Wenn es nicht ganz frisch ist, schmeckt es irgendwie schal und fischig, nicht sehr empfehlenswert. Es gibt aber noch ein anderes, sehr gutes Inupiaq-Gericht, Mikiuk. Das ist sauer vergorenes Fleisch und ich weiß nicht genau, wie es hergestellt wird, aber in kleinen Mengen ist es wunderbar – scharf und würzig, eher eine Vorspeise. Und gefrorener roher Fisch ist natürlich gut, besonders wenn man eine Weile draußen in der Kälte war.

Sie erzählen in Gefrorene Sonne völlig selbstverständlich die Episode über sexuelle Beziehungen zwischen Mensch und Hund. Haben Sie das erfunden?

Na ja, es gibt da oben in der Arktis ein gewisses Dorf, wo man, wie es heißt, umfänglich der »Tierhaltung« obliegt. Auf diesen Begriff bin ich erst in Verbindung mit ebenjenem Dorf gestoßen. Glücklicherweise habe ich diese Art von Beiwohnung nie mit ansehen müssen, also kann ich nicht eigentlich bezeugen, dass so etwas tatsächlich vorkommt …

Und wie geht es weiter mit Nathan Active?

Ich bin gerade mit dem nächsten Roman fertig. Er wird Shaman Pass heißen und es geht um einen Mord in der Gegenwart, der mit einem Mord in der Vergangenheit zusammenhängt. Wie der Titel schon sagt, kommen auch Schamanen vor. Nathan muss bei großer Kälte anstrengende Reisen unternehmen, er wird verwundet und es gibt, natürlich, exzellenten, wiederbelebenden Sex!

Vielen Dank, Stan Jones.

Über Dirk Löwenberg

Dirk Löwenberg, geboren 1971, studierte u. a. Anglistik, Publizistik und Skandinavistik mit Sprachschwerpunkt Schwedisch und Isländisch. Er beschäftigt sich mit schottischer und schwedischer Literatur und arbeitet hauptberuflich in einer Softwarefirma in Berlin.

Mehr zu Dirk Löwenberg auf der Webseite des Unionsverlags.

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Schamanenpass

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