Über dieses Buch

Während einer archäologischen Ausgrabung erschüttern Morde die Region im Südosten der Türkei. Ahmet Ümits packender Krimi erzählt in zwei parallel verlaufenden Handlungssträngen von Liebe und Verrat, von Licht und Schatten der menschlichen Seele – in Geschichte und Gegenwart.

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Ahmet Ümit (*1960) studierte Verwaltungslehre in Istanbul und schrieb 1983 seine erste Erzählung. Von 1974 bis 1989 beteiligte er sich an Untergrundaktionen. Später arbeitete er in einer Werbeagentur. Er gilt als der Autor, der für die Türkei den Kriminalroman literaturfähig gemacht hat.

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Recai Hallaç, geboren 1962 in Istanbul, absolvierte in Brüssel eine Ausbildung zum Simultandolmetscher. Seit 1990 ist er als Redakteur, Verleger und literarischer Übersetzer in Deutschland tätig.

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Ahmet Ümit

Patasana – Mord am Euphrat

Kriminalroman

Aus dem Türkischen von Recai Hallaç

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Originalausgabe erschien 2000 unter dem Titel Patasana bei Doğan Kitapçılık, Istanbul.

Die deutsche Erstausgabe erschien 2009 unter dem Titel Patasana in der Edition Galata im Dağyeli Verlag, Berlin.

Die Veröffentlichung wurde gefördert von TEDA, einem Projekt des Ministeriums für Kultur und Tourismus der Republik Türkei.

Originaltitel: Patasana

© by Ahmet Ümit 2012

© by Kalem Literary Agency

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Ladida

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60842-9

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Version vom 22.06.2022, 05:41h

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Inhaltsverzeichnis

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

PATASANA – MORD AM EUPHRAT

1 – Über der Tiefebene lag Dunkelheit. Doch plötzlich flackerte …

Erste Tafel

2 – Auf Esras Gesicht lag der Schatten der schmerzenden …

Zweite Tafel

3 – Die Strahlen der Sonne berührten das dunkle Wasser …

Dritte Tafel

4 – Die Gendarmeriewache war auf einem der hohen Hügel …

Vierte Tafel

5 – Der Minibus fuhr, auf dem Asphalt schaukelnd …

Fünfte Tafel

6 – Nach dem Essen blieb Esra unter der Weinlaube …

Sechste Tafel

7 – Die Archäologen versammelten sich wie jeden Abend zum …

Siebte Tafel

8 – Beim Essen dachte Esra unentwegt an das Unheil …

Achte Tafel

9 – Esra saß unter der Weinlaube und war verstimmt …

Neunte Tafel

10 – Der nächste Morgen begann für alle früh …

Zehnte Tafel

11 – Die zwei Soldaten erhoben sich und gingen Esra …

Elfte Tafel

12 – Esra behielt ihre Angst für sich und sagte …

Zwölfte Tafel

13 – Wie kann man seine Erfolge feiern, wenn die …

Dreizehnte Tafel

14 – Es lag niemand neben ihr. Für einen Moment …

Vierzehnte Tafel

15 – Es war schon längst dunkel geworden, als die …

Fünfzehnte Tafel

16 – Esra fragte sich, was die Schüsse zu bedeuten …

Sechzehnte Tafel

17 – Als Esra erwachte, fühlte sie sich wie gerädert …

Siebzehnte Tafel

18 – Esra und David hatten sich von den beiden …

Achtzehnte Tafel

19 – Nachdem Esra sich von Kemal verabschiedet hatte …

Neunzehnte Tafel

20 – Sie lagen auf Eşrefs Doppelbett nackt nebeneinander …

Zwanzigste Tafel

21 – Der Hauptmann begann zu erzählen. Seine Stimme verriet …

Einundzwanzigste Tafel

22 – Sie hatten sich auf dem Areal der Bibliothek …

Zweiundzwanzigste Tafel

23 – Esra wollte einen einwandfreien Text schreiben, nur wusste …

Dreiundzwanzigste Tafel

24 – Er stand mit dem Rücken zu ihr mitten …

Vierundzwanzigste Tafel

25 – »Wir müssen Kemal finden«, sagte Esra. Alle waren …

Fünfundzwanzigste Tafel

26 – Auf der ganzen Fahrt bis zur Stadtverwaltung gingen …

Sechsundzwanzigste Tafel

27 – Endlich war der ersehnte Tag gekommen. Wie alle …

Siebenundzwanzigste Tafel

28 – »Wir müssen die Grabung abbrechen«, sagte Teoman flüsternd …

Achtundzwanzigste Tafel

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Für Gül

metro

1 

Über der Tiefebene lag Dunkelheit. Doch plötzlich flackerte ein Licht auf, phosphoreszierend wie ein Glühwürmchen. Sie lehnte an der steinernen Festungsmauer der antiken Stadt und beobachtete dieses seltsame Glühen. Eine sanfte Brise trug süßen, an Nelken erinnernden Duft von Oleander herbei. Sie schloss die Augen und spürte, wie der Wind ihre Haut streichelte. Auf einmal verschwand die Brise; stattdessen nahm sie aus der Ferne ein Dröhnen wahr. Neugierig öffnete sie die Augen. Das seltsame Geräusch kam von den sich vermehrenden Glühwürmchen: zwei, fünf, acht … Sie vervielfältigten sich so rasch, dass sie nicht mehr mitzählen konnte. Gebannt schaute sie auf die immer näher kommende, immer größer werdende Lichtermenge und lauschte dem in Wellen ansteigenden Dröhnen. Jetzt konnte sie auch Stimmen vernehmen. Obwohl sie die Worte nicht verstand, glaubte sie, eine vertraute Melodie auszumachen. Ein alter, bekannter Refrain: »Allahüekber, Allahüekber … Allah ist erhaben.«

 Plötzlich tauchten aus der Dunkelheit Menschen auf, die Fackeln in den Händen trugen. Im Widerschein des Feuers sah sie die in den Himmel gereckten Fäuste der Männer und ihre grünen flatternden Fahnen. Ihr Körper spannte sich vor Angst an; sie versuchte zurückzuweichen, aber die eingefallenen Stadtmauern ließen sie nicht durch. Die Menge kam immer näher. »Allahüekber, Allahüekber …«

 Das gesamte Volk der Kleinstadt stand versammelt vor ihr. Als seien alle ein einziger Körper, hatten sie ihre Blicke auf sie gerichtet und starrten sie an. Das Licht, das zwischen den Schatten tanzte, zog eine seltsame Maske über die Gesichter dieser Menschen. Ihr Herz schlug so wild, als würde es im nächsten Augenblick ihren Brustkorb durchbrechen und herausspringen. »Allahüekber, Allahüekber …«

 Sie wollte fliehen, konnte sich aber nicht bewegen; es war, als klebte sie an der antiken Mauer fest. Die Menschen näherten sich beharrlich und schrien wie aus einem Munde: »Allahüekber, Allahüekber …«

 Jetzt kann mich nichts mehr retten, dachte sie voller Entsetzen. Jeden Moment könnte ein Stein oder eine Faust ihren Kopf treffen. Sie verbarg ihn unter ihren Armen und Händen und wartete bange auf den ersten Schlag. Doch anstelle des Schmerzes drang aus weiter Ferne ein Rufen an ihr Ohr, so kräftig, dass es den Refrain übertönte. Sie hob den Kopf und suchte in der Finsternis hinter der Menschenmenge diese Stimme, die immer wieder dieselben zwei Wörter rief. Sie wusste, dass sie ihr bekannt waren, verstand aber ihren Sinn nicht und lauschte wie verzaubert. Der Besitzer dieser Stimme blieb hartnäckig. Unermüdlich rief er wieder und wieder die gleichen Worte. Endlich gelang es ihr, zu verstehen: »Esra Hanim … Esra Hanim …«

 Da erhellte sich das Zimmer. Licht floss durch das Fenster in den kleinen Raum einer Grundschule, die noch vor zwei Monaten mit den Kindern des Dorfes gefüllt war. Mit einem Ruck richtete sie sich im Bett auf. Irgendjemand hämmerte wie verrückt an die Tür und wiederholte pausenlos ihren Namen: »Esra Hanim … Esra Hanim …«

 Sie sprang aus dem Bett und rannte zur Tür. Verwirrt machte sie kehrt und blieb abrupt in der Mitte des Zimmers stehen. Sie versuchte, sich zu beruhigen. Da fiel ihr auf, dass sie nur ein T-Shirt anhatte.

 »Einen Moment, ich komme«, rief sie dem Mann draußen zu. Sie griff zu ihrer Leinenhose, die auf einem Stuhl lag. Während sie in die Hose schlüpfte, dachte sie darüber nach, dass sie seine Stimme kannte, konnte ihr aber weder einen Namen noch ein Gesicht zuordnen. Sie öffnete die Tür und blickte in die schüchternen schwarzen Augen des Hauptmanns.

 Hauptmann Eşref stand einen Schritt von der Tür entfernt. Bei seinem Anblick musste Esra unwillkürlich lächeln. Sie mochte keine Uniformen, aber dieser grob gewebte, kakifarbene Stoff schien an Eşref seine Funktion zu verlieren und sah in Esras Augen wie eine ganz normale Kleidung aus. Sie erinnerte sich an die Zeit, als sie in Istanbul die fremdsprachige Schule besucht hatte; damals verachtete sie die Mädchen, die mit den Schülern der Militärschulen ausgingen: »Diese blöden Weiber, die lassen sich doch nur vom Glanz der Uniformen blenden.« Jetzt war sie also auf deren Niveau gesunken. Und obwohl sie außerdem der Ansicht war, dass solche Beziehungen für die Leistung bei Ausgrabungen nicht förderlich seien, hielt sie ihr Interesse an dem groß gewachsenen, schüchternen Hauptmann
aufrecht.

 Als sie ihr Staunen überwunden hatte, fragte sich Esra, wie sie wohl gerade aussah. Ohne einen Blick in den Spiegel zu werfen und ihre Haare in Ordnung zu bringen, hatte sie dem Mann geöffnet. Morgens war ihr Gesicht meistens geschwollen und ihre Augen gerötet. Heute jedoch tat sie sich mit dieser Annahme unrecht. Die zerzausten Haare, die ihr in die Stirn fielen, verliehen ihrem Gesicht einen unschuldigen Ausdruck; ihre großen hellbraunen Augen blickten weich und verträumt.

 Esra hatte eine Schönheit, die sich nicht auf den ersten Blick preisgab; ein feines Gesicht, von dem die Falten sich fernhielten, obwohl sie in ihren Dreißigern war; leuchtende, honigfarbene Augen unter sanft geschwungenen Augenbrauen; Lippen, weder besonders voll noch besonders dünn, die sich zwischen ihrer kleinen Nase und dem zarten Kinn leicht nach rechts neigten und vom Küssen genauso viel verstanden wie vom Sprechen. Wenn sie sprach, zeigte sich die Asymmetrie ihres Mundes deutlicher, aber dieser Fehler gab ihrem ernsten Gesicht einen kindlichen Ausdruck und machte es noch liebenswürdiger. Esra war sich dessen nicht bewusst. Sie empfand sich selbst nicht als besonders schön.

 Hauptmann Eşref begrüßte sie mit einem verlegenen Lächeln.

 »Entschuldigung, ich habe Sie geweckt. Ich habe versucht, Sie auf Ihrem Handy anzurufen, aber es war ausgeschaltet.«

 »Ich schalte es nachts aus. Aber es macht nichts, dass Sie mich früh wecken, wir stehen immer um diese Zeit auf.« Sie bemerkte Eşrefs besorgte Miene. »Aber wie sehen Sie denn aus, ist was passiert?«

 In seinen Augen flackerte es unruhig. Er versuchte, ihr nicht ins Gesicht zu sehen.

 »Haci Settar ist tot.«

 Esra schwankte, als wäre sie geschlagen worden. Sie dachte an Haci Settars weißen Bart, sein strahlendes Gesicht, seine Mütze mit Pompon, die er nie absetzte und die ihm das Aussehen eines aramäischen Geistlichen vor Tausenden von Jahren gab.

 »Er ist wirklich tot?«

 »Ja, er ist heute Morgen gestorben«, sagte der Hauptmann niedergeschlagen. »Er ist vom Minarett heruntergestürzt. Wie jeden Freitag ist er auch heute Morgen hinaufgestiegen, um zum Gebet zu rufen …«

 »In diesem Alter hätte er nicht mehr aufs Minarett steigen dürfen.«

 Der Hauptmann schüttelte traurig den Kopf.

 »Wir gehen nicht davon aus, dass es ein Unfall war. Man hat ihn von dort oben heruntergestoßen.«

 »Sind Sie sicher?«

 »Die Mauern des Umgangs sind sehr hoch; es ist ausgeschlossen, dass er heruntergefallen ist, weil ihm vielleicht schwindlig wurde. Jemand hat Haci Settar umgebracht.«

 »Aber das ist nur eine Vermutung …«

 »Wenn es nur so wäre. Aber Leute, die zum Morgengebet gegangen sind, haben einen Mönch gesehen, der ganz in Schwarz gehüllt war und aus der Moschee geflohen ist …«

 Haci Settar, vom Minarett heruntergestoßen, ein fliehender Mönch in Schwarz … Esra versuchte zu verstehen, was überhaupt geschehen war.

 »Einen Moment, Eşref Bey«, unterbrach sie ihn. »So geht es nicht. Kommen Sie rein, damit Sie mir alles von Anfang an berichten können.«

 Der Hauptmann zeigte sich unentschlossen, aber einen Augenblick später nahm sein Gesicht einen fügsamen Ausdruck an. Er drehte sich zu dem bewaffneten Soldaten um, der ein paar Schritte entfernt neben dem Jeep stand.

 »Warte dort auf mich!«, rief er ihm zu. »Wir werden gleich weiterfahren.«

 Der Soldat nahm Haltung an und brüllte: »Zu Befehl, mein Kommandant!«

 Esra schaute auf den Euphrat, der einige Hundert Meter entfernt in seinem jahrtausendealten Bett still dahinfloss und in der Morgensonne lapislazulifarben leuchtete.

 Als ihr die Unordnung in ihrem Zimmer auffiel, bereute sie, Hauptmann Eşref hereingebeten zu haben, ärgerte sich aber sogleich, diesen Gedanken überhaupt gefasst zu haben. Wo es um einen Tod ging, der vielleicht die ganze Ausgrabung gefährden würde, hatte sie nichts Besseres zu tun, als sich um das Durcheinander im Zimmer zu sorgen. Sie räumte den Stuhl neben dem Tisch frei.

 »Setzen Sie sich doch.«

 Der Hauptmann ließ sich auf einen Stuhl fallen, Esra setzte sich ihm gegenüber. Auf dem Tisch lagen Fotografien der ausgegrabenen Tontafeln. Eşref betrachtete sie interessiert, als würde er die akkadische Schrift darauf entziffern wollen. Aber Esra hatte jetzt nicht die Nerven, seine Neugier zu befriedigen. Mit einer raschen Handbewegung zog sie die Fotos zu sich heran.

 »Sind Sie sicher, dass Haci Settar umgebracht wurde?«

 »Ich fürchte, ja. Die Aussagen der Augenzeugen und unsere Erkundungen vor Ort deuten darauf hin, dass es sich um Mord handelt.« Während er erzählte, ruhte sein schüchterner Blick auf Esra. Diese verängstigte Haltung eines Soldaten, der in der Frontlinie des Krieges in dieser Region gekämpft, an Dutzenden von Schusswechseln teilgenommen, Hunderte von Toten gesehen hatte, überraschte Esra und entmutigte sie. Denn unter den Menschen, denen sie vertrauen konnte, stand Hauptmann Eşref an erster Stelle. Er hatte die Ausgrabungstruppe von Anfang an unterstützt und war ihnen immer zu Hilfe geeilt, wenn sie ihn brauchten. Aber vielleicht irrte sie sich, vielleicht hatte der Hauptmann gar keine Angst, und dieser geheimnisvolle Tod hatte ihn nur für einen Moment durcheinandergebracht und hilflos erscheinen lassen … Sie versuchte, möglichst stark zu wirken.

 »Schauen Sie, Eşref Bey, Sie wissen, wie wichtig diese Angelegenheit für uns ist. Wenn die Nachricht, dass Haci Settar vom Minarett heruntergestoßen wurde, und dazu noch von einem Mönch in Schwarz, sich verbreitet …«

 »Sie verbreitet sich bereits«, unterbrach er resigniert. »Abid, der Vorbeter der Moschee, hat sich sogar neben dem Leichnam aufgebaut und verkündet: Das Schwarze Grab wurde angetastet. Deswegen ist das passiert.«

 Esra bekam eine Gänsehaut. Was ihr damals durch den Kopf ging, als sie zum ersten Mal hergekommen war und das Grab dieses Heiligen gesehen hatte, widerfuhr ihr jetzt wirklich.

 »Völlig absurd! Wie können die so was denken?«

 Der Hauptmann gab keine Antwort. Esra nahm an, dass er dachte: Wenn ihr aufhört zu graben, wird sich alles wieder fügen. Er hatte sogar die Befugnis, die Grabung auszusetzen. Würde er davon Gebrauch machen?

 »Sie müssen die Schuldigen finden.« Sie wusste, dass ihre Stimme lauter als nötig geklungen hatte; sie befürchtete aber, dass Eşrefs Zaudern auch von ihr Besitz ergreifen würde, wenn sie schwieg.

 »Sie müssen die Schuldigen finden«, sagte sie noch einmal mit Nachdruck. »Wenn sie gefunden sind, wird sich zeigen, dass diese Sache nichts mit unserer Ausgrabung zu tun hat.«

 Sie glaubte, ein Leuchten in den erschöpften Augen des Hauptmanns zu erkennen. Vielleicht könnte sie ihn überzeugen.

 »Das ist ein kleiner Ort hier, es dürfte nicht so schwer sein, einen Mörder zu finden.«

 Eşref wich ihrem Blick aus.

 »Falls, wie ich vermute, die separatistische Organisation dahintersteckt, wird es nicht so einfach sein«, sagte er leise.

 »Die Separatisten? Sie meinen also, die hätten Haci Settar umgebracht?«

 »Zweifellos ja. Ich vermute, sie sind in diese Gegend hier geflohen. Um das Dorf Göven herum haben wir alles abgesucht, aber niemanden gefunden. Da habe ich gedacht, wo ich schon mal da bin, komme ich doch kurz bei Ihnen vorbei und sage Bescheid.«

 »Vielen Dank, dass Sie vorbeigekommen sind. Aber diese Sache mit der Organisation erscheint mir nicht besonders logisch. Warum sollten die denn Haci Settar töten wollen?«

 »Um Unruhe zu stiften, Anarchie zu erzeugen, das Vertrauen in den Staat zu erschüttern.«

 »Es gibt doch so vieles, was man benutzen kann, um das Volk anzustacheln; ich glaube nicht, dass die dafür auf einen solchen Mord angewiesen sind.«

 »Sie kennen die Menschen in dieser Region nicht. Ihnen sind die Orte heilig, an denen Sie graben. Das beunruhigt die Leute in der Kleinstadt. Und die Separatisten schrecken nicht davor zurück, jedes Ereignis zu nutzen, das Beunruhigung auslöst. Deswegen haben sie meiner Meinung nach Haci Settar getötet.«

 »Ich bin mir nicht sicher, aber ich habe das Gefühl, es stecken andere dahinter. Ich denke eher, dass die religiösen Fanatiker Haci Settar umgebracht haben. Sie haben ja selber gesagt, dass der Vorbeter Abid sofort uns dafür verantwortlich gemacht hat. Und wie Sie bereits wissen, erhalte ich auch Drohungen am Telefon.«

 »Wir wissen aber nicht, ob es die Religiösen sind, die Sie bedrohen.«

 »Meiner Meinung nach sind die es. Ich habe sie an ihrer Art zu sprechen erkannt. In jedem Satz fiel das Wort Allah. Und trotz aller Drohungen haben sie mich kein einziges Mal beschimpft.« Sie schwieg für einen Moment, dann fügte sie hinzu: »Wenn Sie sie fassen, wird sich sicher alles klären. Dann gibt es kein Problem mehr zwischen den Leuten und uns.«

 »Doch. Glauben Sie mir, auch wenn wir die Mörder fassen, werden die Menschen in der Kleinstadt weiterhin die Ausgrabung beschuldigen. Sie werden sagen: Bevor man hier gegraben hat, war die Welt in Ordnung. Jetzt sind die hierhergekommen und haben uns unsere Ruhe geraubt.«

 »Das ist doch der Aberglaube von Analphabeten!«, widersprach sie.

 »Analphabeten oder was auch immer, diese Menschen leben so«, entgegnete der Hauptmann.

 »Und was tun wir jetzt?«, fragte sie gereizt. »Sollen wir die Ausgrabung abbrechen?«

 »Ich weiß es nicht, glauben Sie mir, Esra Hanim, ich weiß es wirklich nicht.«

 Seine eingeschüchterte, resignierte Haltung nervte sie jetzt langsam.

 »Schauen Sie, Hauptmann«, sagte sie, das Wort »Hauptmann« besonders betonend. »Es mag sein, dass Sie nicht wissen, was Sie tun sollen, ich aber muss diese Ausgrabung bis zum Ende weiterführen. Wir haben sehr wichtige Erkenntnisse gewonnen. Wegen des Aberglaubens von irgendwelchen Leuten kann ich diese Arbeit nicht abbrechen.«

 »Ein Mensch ist tot …«, sagte er missbilligend.

 »Ebendeswegen dürfen wir die Ausgrabung nicht abbrechen«, fiel ihm Esra ins Wort. »Haci Settar war auf unserer Seite. Er hat immer gesagt, unsere Arbeit sei keine Respektlosigkeit dem Grab des Heiligen gegenüber. Vielleicht hat man ihn deswegen getötet. Wenn wir die Ausgrabung nicht zu Ende führen, werden wir uns vor allem dem Andenken Haci Settars gegenüber als respektlos erweisen. Wir müssen diese Arbeit weiterführen, damit die Mörder ihr Ziel nicht erreichen.«

 Der Hauptmann schwieg und dachte nach. Dann zeigte er auf die Fotos, die vor Esra auf dem Tisch lagen. »Ist es das, was Sie ausgegraben haben?«

 »Ja, das sind die ersten Tafeln, die wir gefunden haben. Sie wurden vor ungefähr 2700 Jahren geschrieben.«

 »Darf ich?«

 Er nahm ein Foto in die Hand und betrachtete die fremdartigen Schriftzeichen.

 »Wer hat das geschrieben?«

 »Die Hethiter, besser gesagt, die späten Hethiter.«

 »Diese späten Hethiter, ist das nicht die Zivilisation, die wir Eti nennen?«

 »Ja, genau. Sie gründeten das erste große Reich in Anatolien. Und obwohl sie indoeuropäischer Abstammung waren, ähneln sie unseren Osmanen; sie kamen auch von außen nach Anatolien. Genauso wie die türkischen Stämme lebten sie ein paar Jahrhunderte lang mit den Völkern in Anatolien zusammen, vermischten sich mit den hier ansässigen Menschen und gründeten ein großes Imperium. Wenn ich groß sage, meine ich das auch wörtlich. Damals war es nach den Ägyptern das zweitgrößte Reich der Erde.«

 »In der Tat sehr groß«, staunte der Hauptmann. »Und was ist das für eine Schrift?«

 »Keilschrift. Eigentlich benutzten die späten Hethiter die Hieroglyphenschrift. Aber der Schreiber hat hier die Keilschrift verwendet, weil sie haltbarer war, und er hat die akkadische Schrift benutzt, weil sie einen größeren Kreis von Menschen erreichte. Akkadisch ist eine Art Englisch von damals; die Schriftsprache, in der sich in Mesopotamien und Anatolien die Völker verständigten.«

 »Und können Sie auch verstehen, was auf den Tafeln steht?«

 »Natürlich. Timothy Hurley, unser amerikanischer Experte für tote Sprachen, hat bereits elf Tafeln entziffert. Wir haben es mit einem höchst interessanten Fund zu tun. Denn diese hier ähneln nicht den Tafeln, die man gewöhnlich findet.«

 Der Hauptmann runzelte die Stirn. »Wie meinen Sie das?«

 »Normalerweise stehen auf den Tafeln die Vermächtnisse der Könige oder religiöse Schriften, Abkommen zwischen Staaten, Gesetze und Verträge, die das gesellschaftliche Leben ordnen, oder Epen. Aber auf diesen wird eine ganz andere Geschichte erzählt.«

 »Eine Geschichte?«

 »Das Wort Geschichte habe ich so dahergesagt; vielleicht hätte ich sagen sollen: Geständnisse. Denn diese Tafeln wurden nicht von einem König diktiert.«

 »Und wissen Sie auch, wer sie geschrieben hat?«

 »Ja, jemand namens Patasana. Er war der Erste Hofschreiber. Bei den Hethitern bekleidete der Erste Hofschreiber ein sehr wichtiges Amt im Staat. Diese Männer wurden sehr gut ausgebildet und lernten mehrere Sprachen. Sie standen im Dienst des Königs und führten seine Korrespondenz. Ihre eigenen Gefühle und Gedanken hatten dort nichts zu suchen. Aber seltsamerweise hat der Schreiber Patasana hier seine eigenen Erinnerungen aufgeschrieben. Deswegen sind diese Tafeln sehr wichtig. Wir planen, unsere Entdeckung bald der Weltöffentlichkeit mitzuteilen.«

 »Sind sie wirklich so wichtig?«

 »Ich denke schon. Haben sie schon mal vom Gilgamesch-Epos gehört?«

 »Ich habe davon gehört, es aber nicht gelesen.«

 »Das ist eines der ersten niedergeschriebenen Epen der Menschheit. Wir glauben, dass diese Tafeln mindestens genauso bedeutend sind. Wir sind davon überzeugt, das erste Dokument der inoffiziellen Geschichtsschreibung der Menschheit gefunden zu haben. In ein paar Tagen werden wir eine internationale Pressekonferenz geben. Das Deutsche Archäologische Institut hat schon mit der Öffentlichkeitsarbeit begonnen.«

 »Und was hat dieser Mann geschrieben, was so wichtig sein soll?«

 »Wir haben Grund zur Annahme, dass er die Geschichte von der Vernichtung der antiken Stadt erzählt. Aber das ist nicht alles, denn zusammen mit der Geschichte dieser Stadt erzählt er auch seine persönliche Geschichte. Die erste Tafel fängt mit den Worten an: Ich war ein niederträchtiger Schuft, der in Zeiten erbarmungsloser Peiniger lebte.«

 In Gedanken versunken, sah sich der Hauptmann noch eine Weile die Fotos an. Dann stand er auf.

 »Ich muss jetzt gehen.« Er warf einen letzten Blick auf den Tisch, schaute dann Esra an und lächelte bitter: »Er sagt also, ich war ein niederträchtiger Schuft, der in Zeiten erbarmungsloser Peiniger lebte, ja?«

Erste Tafel

Ich war ein niederträchtiger Schuft, der in Zeiten erbarmungsloser Peiniger lebte. Ein Schuft, den die Götter zu einem Feigling gemacht haben. Der kümmerlichste aller Niederträchtigen, der abscheulichste. Ein hinterhältiger Hofschreiber, der sein Herz von würdelosem Schmeicheln, seinen Geist von Feindseligkeit ernährt.

 Ein schuldbeladener Dichter, der nicht mit dem Zauber, den ihm seine wahren Gebieter, der Gott der Stürme des Himmels Teschup, seine Frau, die Sonnengöttin Hepat, und unsere Göttin Kupaba in den Atem einhauchen, Gedichte vor sich hin sprach, wie es sich gebührt, sondern im Interesse der Könige Abkommen schrieb und seine Fähigkeiten verriet.

 Ein scheinheiliger Mann der Zeremonien, der den ehrwürdigen Hass in allen Poren seines Körpers, den tiefen Schmerz im Gesicht über prunkvoller Kleidung, hinter einer Maske härter als Bronze verbarg und dem König von Hatti zu Befehl eilte.

 Der unwürdigste Mann der Erde, der, während die geliebte Frau seiner Liebe wegen starb, es vorzog, vor seinem König in würdevoller Ergebenheit die Arme auf der Brust zu verschränken und stillzuhalten. Eine Schande für die Männer. Der schamloseste aller Wüstlinge, der, anstatt die Erhabenheit des Todes für seine Liebe zu wählen, sich skrupellos hinter dem prachtvollen, auf den Steinmauern des Schlosses wachsenden Schatten seines wertlosen Wesens verschanzte.

 Ich, Patasana, Berater des Königs Pisiris, Erster Hofschreiber des Hethitischen Hofes, das erlauchte Mitglied der großen Versammlung Panku, ich, der tadeligste aller Adeligen.

 Ich, Erster Hofschreiber Patasana, der im Blut der Toten schwimmt, ich, dem die Götter »bis in alle Zeiten wird er Qualen leiden« auf die Stirn geschrieben haben.

 Ich, erbärmlicher Patasana, der mit den Abkommen, mit den Briefen, die er verfasste, das Schicksal seines Landes veränderte und seinem eigenen Schicksal ohnmächtig gegenübersteht.

 Dir, der diese Tafeln finden wird, sage ich:

 Nimm dich in Acht! Damit der Fluch der Götter, der mein Leben von einem blühenden Baum in einen verdorrten Zweig verwandelte, nicht auch dich befällt. Damit sie nicht auch dein Leben wie meines durch Befehle eines erbarmungslosen Königs zur Unglücklichkeit verurteilen.

 Bevor du diese Tafeln liest, gehe zum Tempel. Erweiche das Herz der tausend Götter des Landes Hatti. Bringe meinen und deinen Gebietern, dem Gott der Stürme Teschup, seiner Frau, der Sonnengöttin Hepat, und der Göttin Kupaba wertvolle Gaben, erweise ihnen Achtung. Damit sich zu den Tausenden Menschen, die durch meine Schuld gekreuzigt, enthäutet, ins Feuer geworfen, aus ihrem Land vertrieben wurden, nicht ein weiterer gesellt. Und damit mein Jahre anhaltender Fluch nicht einen weiteren Menschen ins Verderben stürzt.

 Wirst du das alles nicht erfüllen, hüte dich davor, diese Tafeln anzuschauen, zu berühren, zu lesen. Atme nicht die schimmelige Luft dieser steinernen unterirdischen Kammer ein, in der ich sie versteckt habe. Seist du jung, mit so schwungvollen Beinen wie ein Fohlen, oder seist du ein Greis, der kaum noch stehen kann, entferne dich von diesen Gegenden mit aller Kraft. Sprich zu niemandem von diesen Tafeln, nicht einmal deinem Allernächsten, nicht einmal deinem Weib, das du nachts in die Arme schließt. Vielleicht erbarmen sich dann die Götter deiner, vielleicht entkommst du in dieser weisen Stadt diesem unheilvollen, sich auf die glanzvollen Ufer des Euphrat wie eine finstere Mauer niederstürzenden Fluch.

 Du, der Mensch, dessen Antlitz meinen Augen, dessen Stimme meinen Ohren, dessen Name meinem Gedächtnis fremd ist. Ich weiß, wenn du die Kammer unter dem Hofe, diesen geheimen Ort, an dem ich diese Tafeln versteckt habe, betrittst, werde ich schon längst ins Reich der Toten gewandert sein. Ich weiß, auch nach meinem Tod werden mir die Götter nicht verzeihen. Sie werden mir diesen Fluch, der mein Herz versengt, bis in die Unendlichkeit zum Weggefährten geben. Sollen sie es, ich bitte sie nicht um Vergebung. Ich habe es verdient. Mein einziger Wunsch ist, meine Nachkommen würden erfahren, was ich erlebt habe. Dafür habe ich diese Tafeln geschrieben. Damit sie dem Zahn der Zeit, nagender als die Zähne einer hungrigen Ratte, widerstehen mögen, habe ich sie im Feuer gehärtet.

 Ich habe sie in der Kammer unter dem Hofe auf den Regalen, die ich bauen ließ, aufgereiht. Diese Tafeln sind für dich. Diese Tafeln sind für den, der liest.

 Du kannst alles in Zweifel ziehen, aber sei dir versichert, auf diesen Tafeln gibt es keine Lüge. Meine Feigheit und meinen Mut, meine Güte und meine Bösartigkeit, meine Zuversicht und meinen Zweifel, meine Barmherzigkeit und meine Erbarmungslosigkeit, meine Selbstsucht und meine Selbstlosigkeit habe ich unverfälscht in Worte gefasst. Danach habe ich diese Worte auf die Waage meines Geistes gelegt. Ich habe alles getilgt, was fad, was gefälscht, was übertrieben war. Ich habe mir gewünscht, der Mensch, der meine Geständnisse, dieses große Vermächtnis meiner, in die Hand nimmt, möge sich nicht langweilen. Er möge es mit Neugier, in Schmerzen und Zorn in einem Atemzug zu Ende lesen, wie wenn er das Epos des Gottes Telipinu lesen würde. Selbst wenn es mir nicht gegönnt sein sollte, mein Anliegen gebührend vorzutragen, sei dir versichert, unter allem, was ich geschrieben habe, gibt es kein einziges Wort, das nicht Wahrheit ist. Meine unwahren Worte habe ich in die Mauer am Wassertor geritzt, um den König Pisiris zu loben, in Briefen ausgebreitet, um den phrygischen König Midas hinters Licht zu führen, aneinandergereiht, um den urartäischen König Rusa zu verwirren, verschleudert, um den assyrischen König Sargon anzustacheln. Die übertriebenen, geschmückten, gelogenen Worte habe ich benutzt, um diese Könige, die sich mit dem Lob, das sie bekommen, aufblasen, diese Könige mit großen Namen und kümmerlichen Wesen gegeneinander aufzuhetzen. In die Tafeln, die du lesen wirst, fand kein einziges dieser gelogenen Worte Einlass.

 Du, der Fremde, der an meinen Geheimnissen teilhaben wird, bist du ein Adeliger, ein Glaubender, ein Gutherziger oder ein Peiniger, bist du ein Kluger, ein nichtsnutziger Dummer? Ich weiß es nicht. Ich hoffe, du bist ein guter Mensch. Ich hoffe, dein Herz ist voller Liebe und Mut. Ich hoffe, du bist klug genug, um zu verstehen, was du liest, um aus dem Lehren zu ziehen, was du verstehst. Ich hoffe, du erzählst anderen, was du gelesen, und sie dann wieder anderen. Ich hoffe, mein schwarzes Schicksal wird von Ohr zu Ohr geflüstert, in alle Sprachen an den Ufern des Euphrat übersetzt, auf Tafeln geschrieben, von Alten den Jungen erzählt, Kinder wachsen mit diesem Epos auf. Vielleicht werden dann die Menschen klug, vielleicht peinigen sie dann nicht mehr, vielleicht gibt es dann weniger Tote, vielleicht wird weniger Schmerz erlitten.

2 

Auf Esras Gesicht lag der Schatten der schmerzenden Nachricht, die sie erhalten hatte. Sie stand vor der Tür und sah dem Jeep des Hauptmanns hinterher, der sich schaukelnd entfernte. Die Sonne stand noch nicht hoch, aber die Hitze hatte sich bereits über der Tiefebene ausgebreitet. In dieser Gegend ging der kühle Morgen so schnell vorbei wie die Dauer eines Frühstücks. Nach der trockenen Kälte der Nacht, die einen frösteln ließ, kam nur kurz eine Frische auf. Wenn die Farbe des Himmels von Schwarz zu Aschgrau und Orange wechselte und die Sonne ihre Nase am Horizont zeigte, wurde es in wenigen Minuten heiß wie in der Hölle. Gärten, die von Nuss- und Pflaumen-, Aprikosen- und Maulbeerbäumen beschattet wurden, Baumwoll- und Maisfelder, deren Grenzen große Steine markierten, Dörfer mit ihren Lehmhäusern, die antike Stadt, die mit ihren robusten Festungstürmen, die der Zeit noch immer widerstanden, ihren eingefallenen Schlössern, Tempeln, Reliefs und unzähligen Geheimnissen den Hethitern über Hunderte von Jahren als Metropole diente – sie alle fingen an zu brennen.

 Um sich vor der Hitze zu schützen, begannen sie vor dem Sonnenaufgang mit der Arbeit, noch bevor der wohlriechende, feine Dunst, der vom Euphrat aufstieg, sich im endlosen Blau des Himmels auflöste. Und bevor der Tag den Mittag berührte, machten sie Pause, bis der Nachmittag vorbei war, die Sonne ihre Wut zügelte und sich zum Horizont zurückzog. Dann kehrten die Archäologen, die noch zu tun hatten, wieder zum Ausgrabungsort zurück. Aber heute war Freitag, das heißt Ruhetag. Die Arbeiter, selbst die am wenigsten religiösen, wollten ihr Freitagsgebet in der Kleinstadt verrichten. Deswegen war der Ruhetag auf den Freitag verlegt worden. Die Grabung war jetzt dem alten Selo, dem ehemaligen Schmuggler, und seiner Selbstspanner-Doppelflinte anvertraut. Das war auch der Grund, warum Hauptmann Eşref Esra im Schlaf überrascht hatte. An einem anderen Tag hätte man sie zu dieser Stunde nur bei der Arbeit antreffen können.

 Als der Jeep des Hauptmanns hinter einer Staubwolke verschwunden war, dachte Esra: Wenn er bloß nicht hergekommen wäre! Wenn er mir bloß diese Nachricht nicht überbracht hätte! Die Dimensionen der Katastrophe, die der Mord an Haci Settar auslösen konnte, wurden ihr immer klarer, je länger sie darüber nachdachte. Jede Einzelheit, die ihr einfiel, deprimierte sie mehr und ließ ihre Hoffnung schwinden. Als hätte Hauptmann Eşref auch Esras Selbstvertrauen mit in den Jeep genommen und würde sich mit ihm davonmachen. Ihre Entschlossenheit, die sie ihm gegenüber eben noch an den Tag gelegt hatte, war auf einmal, wie die Staubwolke hinter dem Jeep, verflogen. Sie fühlte sich hilflos wie ein kleines Mädchen, das in einem fremden Land auf sich selbst gestellt war.

 Eşref hatte recht. Esra kannte die Menschen dieser Gegend nicht wirklich. Sie war zwar in den letzten zehn Jahren jeden Sommer zwei oder drei Monate lang bei Ausgrabungen mit den Menschen unterschiedlicher Regionen in Südostanatolien zusammengekommen, war bei ihnen zu Gast gewesen, hatte sie als Arbeiter eingesetzt, den Frauen bei Entbindungen geholfen, war zu Hochzeiten eingeladen worden. Sie war Zeugin ihres Unwissens geworden, ihrer Freigebigkeit, ihrer Armut, ihrer kleinen Intrigen, ihrer Aufrichtigkeit und ihrer Bereitschaft, einander erbarmungslos zu vernichten. Aber es war ihr nicht gelungen, das Geheimnis der hartnäckigen Schweigsamkeit, die auf ihren dunklen, von der Sonne schonungslos verbrannten Gesichtern nie fehlte, zu lüften. Was sie, Frauen wie Männer, Alte wie Junge hinter dieser etwas unterwürfigen Stille, die sie wie eine eiserne Maske auf ihrem Gesicht trugen, verbargen, hatte sie nicht herausgefunden. Ihre Art, das Leben zu betrachten, die wahren Gründe ihres Verhaltens und ihre Denkstrukturen hatte sie in diesen zehn Jahren nicht begriffen. Obwohl sie mit ihnen im gleichen Land lebte, waren sie für Esra immer noch Fremde, deren Reaktionen sie nicht einschätzen konnte. Diese Ungewissheit war auch die eigentliche Ursache ihres wachsenden Unbehagens, seitdem Probleme mit dem Schwarzen Grab aufgekommen waren. Als die Angelegenheit dank der entschlossenen Haltung von Hauptmann Eşref und der beschwichtigenden Vermittlung von Haci Settar friedlich gelöst werden konnte, hatten sich ihre Sorgen einigermaßen gelegt. Aber jetzt, mit der Nachricht von Haci Settars Tod, regte sich dieses Unbehagen in ihr stärker als früher. Und dummerweise musste sie immer an die schlimmsten Möglichkeiten denken. Schreckliche Szenen spielten sich vor ihren Augen ab, von einem Aufstand der Bauern wie in ihrem nächtlichen Albtraum, die für die Ereignisse die Archäologen verantwortlich machten und das blutige Hemd von Haci Settar in ihren Händen, »Allah ist erhaben« auf ihren Lippen, die Ausgrabungsstätte steinigten, bis hin zu der Vorstellung, sie würden alle Mitglieder des Teams gefangen nehmen und in den Kellergewölben des antiken Schlosses unterhalb des Schwarzen Grabes bei lebendigem Leibe begraben. Wie um die schlimmen Bilder zu verjagen, fuhr sie mit der rechten Hand durch die Luft und murmelte vor sich hin: »Ich muss mich beruhigen, ich muss mich beruhigen!« Dann fiel ihr ein, dass jemand sehen könnte, wie sie derart wunderliche Gesten machte und mit sich selbst sprach, und eilte hinein. Aber kaum war sie in ihrem Zimmer, bereute sie es auch schon wieder. Warum erzählte sie ihren Kollegen nicht von dem Vorfall? Wenn eine Entscheidung getroffen werden musste, sollten sie sie alle gemeinsam treffen. Das würde sie auch davor bewahren, die Verantwortung ganz allein zu tragen. Der Gedanke hatte etwas Beruhigendes, aber eine innere Stimme sagte ihr, das sei falsch. Sie war die Leiterin der Ausgrabung, deswegen musste sie, Esra Beyhan, die Entscheidung treffen. Aber auch der verantwortliche Archäologe konnte eine Aussetzung der Grabung beschließen. Anders als die Leiterin hatte er die Funktion eines autorisierten Beobachters, der vor Ort die staatliche Kompetenz repräsentierte. Zu seinen Aufgaben gehörte die Auflistung der Funde und die Aufsicht über die ausländischen Archäologen. Und er durfte im Falle einer negativen Entwicklung die Ausgrabung auch abbrechen. Zum Glück war diesmal Kemal verantwortlicher Archäologe, was übrigens kein Zufall war. Kemal arbeitete im Archäologischen Museum in Istanbul. Bei der letzten Ausgrabung hatte er die Fotografin Elif kennengelernt, und zwischen beiden war eine große Liebe entflammt. Um bei dieser Ausgrabung mit ihr zusammen sein zu können, hatte er, auch mithilfe einflussreicher Personen im Ministerium, diese Aufgabe übernommen. Es kam Esra gelegen, dass ein alter Freund wie Kemal, mit dem sie in Harmonie zusammenarbeiten konnte und der sich nicht in ihre Arbeit einmischen würde, für die Ausgrabung zuständig war. Was wäre wohl geschehen, wenn statt Kemal einer der üblichen bürokratischen Archäologen da gewesen wäre? Wahrscheinlich hätte dieser die Ausgrabung sofort abgebrochen. Aber war es denn richtig, sie nicht zu beenden? Ein Mensch war ermordet worden; nicht nur die Zukunft der Grabung war in Gefahr, sondern vielleicht sogar das Leben der Mitarbeiter. Es war also nur richtig, dass sie sich an der Entscheidung beteiligen durften. Aber musste sie nicht als Leiterin ihren Kollegen die verschiedenen Alternativen präsentieren, damit sie sich entscheiden konnten? Andererseits könnte es auch als Schwäche ausgelegt werden, wenn sie die Entscheidung anderen überließ, und das könnte die Kollegen an ihrer Kompetenz zweifeln lassen …

 Während sie noch unentschlossen in der Mitte des Zimmers herumstand, fiel ihr Blick auf die Zigarettenschachtel, die auf dem kleinen Beistelltisch am Kopfende des Bettes lag. Hastig nahm sie eine Zigarette heraus. Als sie sie an die Lippen führte, fiel ihr das Zittern ihrer Hände auf. In diesem Augenblick wurde ihr klar, wie sehr sie all diese Gedanken, die wirr in ihrem Kopf herumflogen, dieses verzweifelte Herumstehen in der Mitte des Zimmers und das Zittern ihrer Hände verabscheute. Sie schleuderte die Zigarette zurück auf den Tisch, als wäre sie für den ganzen Schlamassel verantwortlich. Was sie brauchte, war keine Zigarette. Sie musste sich sammeln; falls sie in Panik geraten sollte, würde diese erste Ausgrabung, die sie leitete, in einem Fiasko enden. Ihr Scheitern würde nicht nur ihre Karriere an der Universität beeinträchtigen, sondern auch von ihr geschätzte Persönlichkeiten wie Professorin Behice Hanim und einen Kollegen wie Professor Krencker, den Leiter der Istanbuler Abteilung des Deutschen Archäologischen Instituts, der sie immer unterstützt hatte, enttäuschen. Und was sollte sie Elif, Teoman und Kemal sagen? Sie hatten mehr als zwei Jahre mit ihr dieses Projekt vorbereitet. Monatelanger Schriftwechsel, die ganzen Bemühungen, Geldgeber zu finden und Kontakte mit ausländischen Archäologen zu knüpfen. Und wie sollte sie den Ausländern in der Gruppe die Situation erklären? Sollte sie Timothy und Bernd gegenübertreten und ihnen sagen, tut mir leid, wegen eines dummen Aberglaubens lassen wir die Arbeit, gerade in einem Moment, in dem wir wahrscheinlich die ersten Dokumente der inoffiziellen Geschichtsschreibung der Menschheit gefunden haben, ruhen? Timothy, der schon mit allen Wassern gewaschen war, könnte ihr vielleicht recht geben. Aber Bernd, der sich von Anfang an bemüht hatte, Grabungsleiter zu werden, dieses Ziel aber nicht erreicht hatte und Esra nicht leiden konnte, würde er sich nicht über sie lustig machen? Würde er nicht dem Deutschen Archäologischen Institut berichten, die von der Universität Istanbul erwählte Grabungsleiterin habe alles vermasselt? Nein, nein … Sie durfte die Ausgrabung nicht abbrechen. Sie musste sich besinnen und tun, was zu tun war. Die Mitglieder der Gruppe sollten in so einem kritischen Moment eine selbstbewusste Leiterin vor sich haben. Sonst wären alle Bemühungen umsonst. Als Erstes musste sie das verlorene Selbstbewusstsein wiedererlangen oder wenigstens zu der Ruhe wiederfinden, die sie gestern vor dem Schlafengehen noch gehabt hatte …

 Esra fiel ein, dass sie nicht einmal ihr Gesicht gewaschen hatte. Entschlossen ging sie hinaus in den kleinen Garten und lief zu dem Wasserhahn unter der Weinlaube. Das Wasser hatte die nächtliche Kälte aufgenommen und war eisig. Sie machte sich nichts daraus, klatschte das Wasser ins Gesicht, kühlte sich hinter den Ohren und am Hals ab. Leider half es nicht. Weder verschwand die unheilvolle Unruhe, die in ihr immer weiter wuchs, noch wurden die Fragen, die in ihrem Kopf hämmerten, weniger. »Dir gehts gut, dir gehts gut«, murmelte sie und nickte zustimmend. Dabei wusste sie, dass es ihr nicht gut ging. Ihr war klar, dass ihr Zustand an ihrem Gesicht abzulesen war und dass sie wie jemand wirkte, der gleich losheulen würde. Sie kehrte ins Zimmer zurück. Ohne sich weiter zu wehren, nahm sie die weggeworfene Zigarette und presste sie zwischen die Lippen. Sie zündete sie hastig an, schloss die Augen und inhalierte tief. Bitterer Tabakgeruch füllte den Raum. Als sie die Augen einen Spaltbreit öffnete, sah sie den aschgrauen Rauch zur Decke aufsteigen. Sie nahm noch ein paar Züge, als wäre der Rauch sonst vergeudet. Sie betrachtete wieder ihre Hände; sie zitterten zwar noch, aber sie fühlte sich etwas besser. Sie setzte sich auf den Stuhl, von dem vorhin der Hauptmann aufgestanden war, und dachte nach.

 Haci Settar musste getötet worden sein, um die Archäologen aus der Region zu vertreiben. Ihr fiel der groß gewachsene Fayat mit dem schütteren Bart und den blauen Augen ein, der in der Kleinstadt als Laufbursche für den Korankurs arbeitete. Fayat war der Sohn der Schwester von Haci Settar, ähnelte aber seinem Onkel nicht im Geringsten. Im Sommer wie im Winter lief er mit seinem grünen Turban auf dem Kopf, dem braunen Talar auf dem Rücken und einem Stab in der Hand herum. Sosehr Haci Settar der Ausgrabungstruppe nahestand, so distanziert war Fayat ihnen gegenüber. Immer, wenn sie sich begegneten, verzog er das Gesicht, als hätte er den Teufel in Person gesehen. In der zweiten Woche war er den ganzen Weg von der Kleinstadt bis hierher gelaufen, um die Archäologen zu warnen. Dieser Tag ging Esra nicht aus dem Kopf.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Ein deutsch-türkisches Archäologenteam macht im Südosten der Türkei einen sensationellen Fund: 2700 Jahre alte Tontafeln aus der Zeit der Hethiter, auf denen die Vernichtung eines ganzen Volkes beschrieben wird. Während der Ausgrabungen erschüttern Morde die Region. Für Esra, die junge Leiterin, sind es Fundamentalisten, die Grabungen an heiligen Orten verhindern wollen. Oder steckt die kurdische Guerilla dahinter? Und was hat der deutsche Archäologe mit den Fällen zu tun?

Ahmet Ümits packender Krimi erzählt in zwei parallel verlaufenden Handlungssträngen von Liebe und Verrat, von Licht und Schatten der menschlichen Seele – in Geschichte und Gegenwart.

»Ahmet Ümit stellt mehrere Erzählstränge nebeneinander. Die Protagonisten erfüllen diesen Roman bis in die kleinsten Nebenrollen hinein mit prallem Leben. Ein grandioser Roman über Liebe, Verrat und Rache, der in seiner opulenten Erzählweise fast vergessen läßt, dass die Leser es mit einem Kriminalroman zu tun haben.«

Dagmar Rosenau, Radio ZuSa, Niedersachsen

»Es geht um politische Brennpunkte der heutigen Türkei. Darüber vergisst der Erzähler jedoch keineswegs die kleinen Dinge des Alltags und die großen Geschichten des Lebens.«

Norbert Mecklenburg, literaturkritik.de

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Ahmet Ümit

Ahmet Ümit wurde 1960 in der südost-türkischen Stadt Gaziantep geboren. 1978 zog er nach Istanbul und begann das Studium der Verwaltungswissenschaften. Nach Beendigung seines Studiums an der Marmara Universität (1983) verfasste er seine erste Erzählung. Weitere Gedichte und Erzählungen folgten. 1989 veröffentlichte Ahmet Ümit seinen ersten Gedichtband Sokagin Zulasi (Der Diebstahl der Straße), der das Festhalten eines jungen Mannes an seine Utopien und Ideale im Schatten politischer Bedrängnis zum Thema hat. 1992 folgt sein preisgekröntes Werk Ciplak ayakliydi gece (Barfuß war die Nacht). Neun weitere Romane sowie ein Kinderbuch folgten.

1974 bis 1989 war er aktives Mitglied der Türkischen Kommunistischen Partei. Während der Militärdiktatur 1980-1990 nahm er an den Kämpfen im Untergrund für die Demokratisierung teil. 1985/86 studierte er illegal an der Akadamie für Gesellschaftswissenschaften in Moskau. 1989 bis 1998 arbeitete er in einer Werbeagentur in Istanbul.

Ahmet Ümit arbeitet auch als Drehbuchautor für TV-Krimiserien (1994 Auf den Spuren der Schakale). Einige seiner eigenen Werke wurden und werden verfilmt. 1996 erschien sein bisher meistdiskutiertes Buch in der türkischen Öffentlichkeit, Nacht und Nebel.

Ahmet Ümit: »Wenn ich von Schuld erzähle, dann auch von den psychologischen und gesellschaftlichen Deformationen, die zur Schuld führen. Mich beschäftigen die psychologische Struktur des Täters und der Beteiligten, das Panorama der Straftat, die tieferen Ursachen. Ich versuche, einen spannenden Handlungsaufbau mit einer universellen Hinterfragung des Menschen zu verbinden. Ich versuche, philosophischen Fragen nachzugehen, ohne den Spannungsbogen der Erzählung zu beschädigen. Darum schreibe ich auch keine ›leichten Romane‹.«

»Ahmet Ümit gehört zu den großen populären Schriftstellern in der Türkei. Seine Bücher erreichen ungewöhnlich hohe Verkaufszahlen. Das hat viel mit den brisanten Themen zu tun, an die sich der Autor heranwagt. Kukla(Marionette), Ümits letzter Kriminalroman, der um den so genannten Susurluk-Skandal kreist, um jenen Autounfall im Jahr 1996 also, der die kriminellen Verstrickungen der damaligen türkischen Regierung ans Licht brachte, kam mit 50 000 Exemplaren Erstauflage in die Buchläden. In Deutschland freilich hat man bisher vergeblich nach den Politkrimis des 45-jährigen Istanbuler Schriftstellers gesucht.«

Sibylle Thelen, Stuttgarter Zeitung

Mehr zu Ahmet Ümit auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Recai Hallaç

Recai Hallaç, geboren 1962 in Istanbul, absolvierte in Brüssel eine Ausbildung zum Simultandolmetscher. 1990 übersiedelte er nach Deutschland, wo er als Redakteur, Verleger und literarischer Übersetzer tätig ist.

Mehr zu Recai Hallaç auf der Webseite des Unionsverlags.

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