Über dieses Buch

Nach Befreiungskämpfen und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen.

Die Geschichten aus der Dominikanischen Republik stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Frank Báez (geb. 1978) ist Dichter, Erzähler und Verfasser literarischer Reportagen. Zu seinem Werk gehört der Roman Postales, der mit dem Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña ausgezeichnet wurde. Er ist Mitglied des Spoken-Word-Kollektivs »El Hombrecito«, von dem zwei Alben erschienen sind.

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Rita Indiana Hernández (geb. 1977) ist Erzählerin, Drehbuchautorin und Komponistin. Im Jahre 2011 zählte sie laut Medien zu den einflussreichsten Lateinamerikanern. Sie schreibt regelmäßig für die spanische Tageszeitung El País.

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Rey Emmanuel Andújar (*1977) ist Autor von Candela, Amoricidio, Saturnario sowie Ugdu. Für seine literarischen Werke wurde er mehrfach ausgezeichnet, u.a. mit dem Literaturpreis Ultramar und vom Pen Club Puerto Rico. Er hat weltweit Auftritte mit den Performances Ciudadano Cero und Antípoda.

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Juan Dicent (geb. 1969) ist Autor von Summertime, Poeta En Animal Planet, Winterness und Monday Street. Seine Werke wurden in zahlreiche Anthologien aufgenommen. Gedichte von ihm erschienen auf Deutsch in verschiedenen Zeitschriften.

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Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums.

Zur Webseite von Willi Zurbrüggen.

Elisabeth Müller wuchs in Mexiko-City auf und lebt mit ihrer Familie in Friedberg (Hessen). Sie studierte Französisch und Spanisch in Paris, Bilbao und Saarbrücken. Zu den von ihr übersetzten Autoren gehören u.a. Laura Restrepo, Gioconda Belli, Rosario Ferré, Carlos María Domínguez und Juan Marsé.

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Timo Berger (*1974) ist Autor und Übersetzer zeitgenössischer lateinamerikanischer Literatur. Zusammen mit Rike Bolte gründete er 2006 das lateinamerikanische Poesiefestival »Latinale«.

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Frank Báez, Rita Indiana Hernández, Rey Emmanuel Andújar, Juan Dicent

Geschichten aus der Dominikanischen Republik

Aus dem Spanischen von Willi Zurbrüggen, Elisabeth Müller, Timo Berger

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

Die Texte dieses Bandes stammen aus der Anthologie Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

Alles Liebe, Carmen (Con cariño, Carmen) erschien erstmals im November 2010 in der Internetzeitschrift Cuadrivio, Mexiko. Der Text wurde für diese Ausgabe leicht gekürzt. Deutsch von Timo Berger.

Lärm und Leidenschaft im Three Lakes Soccer Park (El ruido y la compasión en el Three Lakes Soccer Park) erschien 2012 in der Zeitschrift eñe. Deutsch von Elisabeth Müller.

Superdings (Superaquello) erschien ursprünglich in Saturnario. Deutsch von Willi Zurbrüggen.

7 Uncles erschien in Winterness. Deutsch von Timo Berger.

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60901-3

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Inhaltsverzeichnis

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Über dieses Buch

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Inhaltsverzeichnis

GESCHICHTEN AUS DER DOMINIKANISCHEN REPUBLIK

Alles Liebe, Carmen

Lärm und Leidenschaft im Three Lakes Soccer Park

Superdings

I – Wie immer erreichte Eduardo den JetBlue-Flug nach Santo …

II – Das Festival »Poesía de la Montaña« wird von …

7 Uncles

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Alles Liebe, Carmen

Frank Báez

Ich lernte Carmen vor fünfzehn Jahren in einem Minibus kennen, der zwei chinesischen Brüdern an meiner Schule gehörte. Nach dem Unterricht fuhren die Chinesen die Strecke zwischen dem Parque Independencia und dem Viertel »Los Kilómetros«. Wenn ich sage, dass sie Chinesen waren, dann meine ich damit nicht nur, dass sie irgendwie aus Asien stammten, sondern dass sie in einer Provinz der Volksrepublik China geboren wurden und mit ihren Eltern in unser Land gekommen waren. Wie viele andere Chinesen hatte man ihre Eltern mit falschen Versprechungen nach Santo Domingo gelockt: Sie dachten, sie seien in Miami oder Puerto Rico gelandet. Die Brüder erzählten mir, dass sie mit dem Geld, das sie mit dem Minibus verdienten, das Schulgeld bezahlten und ein wenig zur Miete für den 2. Stock beitrugen, in dem sie und der Rest der Familie wohnten. Da sie in der Nähe meines Viertels wohnten, bat ich sie manchmal, mich zu mir nach Hause mitzunehmen. An einem dieser Tage lernte ich Carmen kennen. Ich sehe sie in ihrer Schuluniform an der Ecke Correa und Cidrón stehen, mit »Doc Martens«-Boots und so langen und so schwarzen Haaren, dass sie wie eine karibische Version von Alanis Morissette wirkt, die damals berühmt war. Als ich sehe, dass sie den Sammeltaxis zuwinkt, bitte ich die Chinesen anzuhalten, um sie mitzunehmen. Die bremsen, fahren zurück, hupen sie an, und sie zieht, ohne lange zu überlegen, die Schiebetür auf, steigt ein und fragt, ob wir Leute mitnehmen. Ich sage, ja, und sie lässt sich in den Sitz fallen. Obwohl sie lieber Heavy Metal höre, erzählt sie mir, habe sie der Selbstmord von Kurt Cobain sehr traurig gemacht. Wirklich?, frage ich sie. Ich heule seit drei Tagen ununterbrochen, antwortet sie. Als sie den Chinesen sagt, dass sie an der nächsten Ecke aussteigen will, frage ich sie, ob sie mir ihre Telefonnummer gibt. Sie sagt, nein. Ich frage sie, ob sie möchte, dass ich sie nach Hause begleite. Sie sagt noch einmal Nein, auf eine höfliche und liebenswerte Weise, die vielleicht weder höflich noch liebenswert war, mir aber, da Carmen schon mein Interesse geweckt hatte, so vorkam.

Monate später treffe ich sie in einem Minibus wieder. Diesmal nicht der von den Chinesen, sondern einer von den »Fliegenden«, die die Straße nach San Cristóbal bis zum Parque Enriquillo entlangbrausen. Carmen ist in Begleitung einer dicken Cousine, die die ganze Strecke über nichts anderes macht, als die trostlose Handlung einer venezolanischen Telenovela wiederzugeben. Bevor sie aussteigen, nimmt Carmen einen Kugelschreiber und schreibt ihre Telefonnummer auf meine rechte Handfläche. Sie bittet mich, sie noch am selben Tag anzurufen. An dem Tag bin ich aber derart zerstreut, dass ich es vergesse, Carmens Nummer auf ein Stück Papier zu übertragen, und als ich nach Hause komme, ist die auf meine Hand geschriebene Nummer vollständig verwischt. Vielleicht habe ich an dem Tag viel geschwitzt. Ich weiß es nicht mehr.

Ich kenne eine Reihe Mädels. Mit ein paar von ihnen gehe ich aus, mit anderen streite ich mich, mit einigen wenigen schlafe ich. Eines Abends, als ich im Park sitze und mit Kumpels aus der Nachbarschaft CDs tausche, erzählt mir jemand, dass Blas, der Heavy-Metal-Freak aus dem vierten Stock, mit Carmen geht. Da er hässlicher als Joey Ramone ist, lache ich über das Gerücht nur, bis ich sie eine Woche später im Halbdunkel des »El Lumiere« rumknutschen sehe. Blas kann ich nicht ausstehen, seit meine Mutter einmal mein Pink-Floyd-T-Shirt auf der Dachterrasse zum Trocknen aufgehängt hat und es später nicht mehr da war. Als ich das mitkriegte, wurde ich so wütend, dass ich mich in mein Zimmer einschließen musste, einen harten Song auflegte, einen von »Pantera«, und die Lautstärke voll aufdrehte, damit die Nachbarn nicht hören konnten, wie ich schrie und gegen die Wand schlug. Nachdem ich mich abreagiert hatte, ging ich hoch zu Blas und sagte ihm auf den Kopf zu, dass er ein Dieb war. Der schüttelte nur den Kopf und tat so, als würde ihm Pink Floyd gar nicht gefallen. Mann, ich steh auf Metal, sagte er. Ein paar Tage später sah ihn ein Freund von mir trotzdem mit dem T-Shirt im »Café Atlántico«.

Ich gehe also auf eine dieser Partys, die in den Wohnblocks des INVI gefeiert werden und fast immer in Schießereien enden, und treffe Carmen, die ohne Blas gekommen ist und ein Iron-Maiden-T-Shirt und an den Knien aufgerissene Jeans trägt, und, mit einer Zigarette zwischen den Fingern umherstreift, als wäre sie gerade mitten in einem »MTV«-Video. Ich frage sie nach Blas, und sie sagt, dass er ein Arschloch sei. Ich versuche erst gar nicht, das Grinsen, das sich auf mein Gesicht legt, zu unterdrücken.

»Was gibt es da zu grinsen?«

»Ich grins doch nicht.«

»Doch, du grinst, als hättest du gerade im Lotto gewonnen.«

Von Zeit zu Zeit stellt sich irgendjemand zu uns und glotzt sie an. Andere versuchen, sich in unser Gespräch einzuklinken, aber da Carmen ihnen keine Gelegenheit dazu gibt, wenden sie sich bald wieder ab und starren auf den Hintern einer anderen Mieze. Als sie mich nach den Chinesen fragt, fällt mir nichts anderes ein, als sie anzulügen und zu behaupten, sie hätten einen Supermarkt eröffnet. Dabei hatte ich sie nach Abschluss der Schule aus den Augen verloren und konnte überhaupt nicht sagen, ob sie noch auf der Insel oder wieder in China waren.

Auf einmal wechselt die Musik von US-Pop zu Reggaeton. Diejenigen, die bis dahin auf den Möbeln oder mit den Rücken an die Wand gelehnt saßen, tanzen nun Perreo, den Doggy-Style-Tanz. Um sie dazu zu bringen, sich mit mir an einen intimeren Ort zurückzuziehen, stelle ich mich taub: Immer wenn Carmen etwas sagt, gebe ich ihr mit Zeichen zu verstehen, dass ich sie nicht hören kann.

»Ich verstehe dich nicht, Mami«, sage ich und zeige zuerst auf mein Ohr und dann auf den Lautsprecher neben uns.

»Warte«, sagt sie und führt mich zwischen Paaren und Trios, die Perreo tanzen, rauf aufs Dach. Oben, umgeben von den Fassaden der Wohnblöcke, reden wir.

»Ich mag den Leberfleck, den du da hast«, sage ich zu ihr.

»Willst du ihn haben? Ich verkauf ihn dir.« Sie zieht sich die »Doc Martens« aus und setzt sich auf den Rand des Dachs, ihre Beine baumeln über dem Abgrund.

»Was machst du denn da?«

»Mach dir doch nicht in die Hose, setz dich zu mir.«

Ich gehe zum Rand des Dachs und strecke die Hand nach ihr aus. Aber je näher ich ihr komme, umso weiter rutscht sie lachend nach rechts. Ich werfe einen Blick in die Tiefe und stelle mir vor, wie sie auf den Asphalt fällt oder das Dach eines geparkten Autos, so wie in dem Lied von »Iron Maiden«, das sie gerade trällert. Ich bitte sie, den Refrain wegzulassen und herunterzukommen, aber sie hört nicht auf mich, bleibt, wo sie ist, und starrt nach unten, als würde sie etwas konzentriert ansehen, was nur in ihrem Kopf existiert.

»Von hier aus sieht man das Meer und Quita Sueño.«

»Komm da runter, Carmen.«

»Nein.«

»Hey, willst du da runter fallen?«

»Ich hab doch gesagt, nein. Pass auf: Wenn du näher kommst, springe ich.«

Als sie das sagt, fällt in dem Viertel das Licht aus. Das Einzige, was ich in der Dunkelheit jenseits der Dächer der Wohnblocks sehen kann, ist die Texaco-Reklame.

»Carmen!«, rufe ich, ohne eine Antwort zu erhalten, und bekomme Angst, dass sie schon hinuntergefallen ist.

Ich taste mich bis zum Rand des Dachs vor, stoße auf ihre »Doc Martens« und nehme sie an mich. Dann steige ich die Treppen hinunter. Unten auf der Party entdecke ich sie wieder. Sie unterhält sich barfuß mit einer Dunkelhäutigen, die als Center im Basketballteam von Miramar spielte. Ich stelle ihre Stiefel auf einen Stuhl und gehe.

Erst viel später sehe ich sie wieder. Wie viel Zeit ist vergangen? Eineinhalb, vielleicht zwei Jahre. Ich warte in einer Klinik auf eine Untersuchung, da sehe ich sie eintreten, eine riesige Brille auf der Nase. Sie kommt auf mich zu und begrüßt mich mit einer Umarmung. Ihr Haar ist immer noch so wie das von Alanis Morissette, mir kommt es sogar viel länger, viel schwärzer und viel vernachlässigter vor.

»Bist du im Ausland gewesen?«, fragt sie mich. Als ich den Kopf schüttle, erzählt sie mir, dass sie mit dem Programm Work and Travel nach Wisconsin gegangen sei, wo sie auf einem langweiligen Jahrmarkt gearbeitet habe, was sie aber nach kurzer Zeit wieder aufgegeben habe. Ohne weitere Möglichkeiten zu arbeiten, sei sie auf die Insel zurückgekehrt und gehe jetzt an die Uni: Sie habe sich entschlossen, Psychologie zu studieren. Parallel dazu hat sie einen Job als Aushilfslehrerin in einer Vorschule angenommen. In wenigen Monaten habe sie sich auf die Kinder in einer Weise eingelassen, die sie sich vorher nie ausgemalt hätte. Sie lässt sich sogar mit dem Vater eines ihrer Schüler ein. Sie nimmt eine Einladung zum Abendessen an. Obwohl sie es nicht geplant habe, endet die Nacht im Bett. Sie lässt sich weiter einladen, in Ferienressorts und schicke Restaurants, bis seine Frau eines Morgens im Klassenzimmer auftaucht und sie mit einem Klappmesser bedroht. Es müssen die Lehrerinnen der anderen Klassen kommen, um ihr mit vereinten Kräften das Klappmesser abzunehmen. Ohne groß darüber nachzudenken, beschließt Carmen, nicht nur ihn zu verlassen, sondern auch die Vorschule.

Sie holt tief Luft und macht eine lange Pause, die ich nutze, um nach ihrer Telefonnummer zu fragen. Als ich sie gerade aufschreiben will, ruft eine Krankenschwester mit einem Bulldoggengesicht meinen Namen auf, und als ich meine Hand hebe, bedeutet sie mir, ihr den Gang entlang zu folgen. Sie sagt, ich solle mich auf eine Liege setzen, mir den Ärmel hochkrempeln, und jagt mir eine Spritze in den Arm, um mir einen halben Liter Blut abzuzapfen. Als sie fertig ist, versuche ich aufzustehen, aber mir wird schwindlig. Dann verliere ich das Bewusstsein. Als ich wieder zu mir komme, sehe ich als Erstes einen Assistenzarzt in einem grünen Kittel und zu seiner Rechten die Krankenschwester mit dem Bulldoggengesicht. Ich gehe zurück in den Wartesaal. Auf dem Platz, auf dem Carmen gesessen ist, sitzt nun eine dicke Frau und liest die Zeitschrift »Vanidades«. Ich frage die Krankenschwester, ob ich lange ohnmächtig gewesen bin. Sie sagt, weniger als eine Minute.

Monate später treffen wir uns zufällig in einer Bar in »La Zona«, dem Vergnügungsviertel. Anders als bei anderen Malen trägt Carmen eine kurzärmlige Bluse, enge Jeans und das Haar wegen der Hitze hochgesteckt. Statt uns zu unterhalten, kippen wir Tequilas und tanzen, bis die Musik abgestellt wird und uns der Bartender bittet, zu gehen, damit er den Laden schließen kann. Während wir auf ein Taxi warten, lädt mich Carmen, ziemlich betrunken, zu sich ein. Sie wolle mir noch ein Buch von Virginia Woolf ausleihen. Ich habe gesagt, zu sich, aber das muss ich richtigstellen: Carmen lebte damals noch bei ihren Eltern in einer Wohnung am Kilometer 10,5. Natürlich erfahre ich das erst später, als ich schon auf ihrem Bett sitze und mir die Schuhe ausziehe.

»Sie schlafen nebenan.«

»Warum hast du mir das nicht vorher gesagt?«

»Du hast nicht danach gefragt.«

»Ah, Mist!«

»Du hast gedacht, ich würde allein wohnen?«

Carmen sucht das Buch von Virginia Woolf, um mir ein paar der von ihr unterstrichenen Absätze vorzulesen. Nach dem Film, in dem Nicole Kidman Virginia Woolf spielt, halten sich alle für Experten für das Werk der englischen Schriftstellerin. Ich versuche, das Gespräch auf ein anderes Thema zu lenken, doch Carmen kommt immer wieder auf Virginia Woolf zurück und liest ihre langen Unterstreichungen vor. Mir bleibt nichts anderes übrig, als zu nicken und auf ihr Muttermal in der Nähe des Halses und ihre Bluse zu starren, mit der ganzen Geduld, die einer aufzubringen vermag, der bei einer landen möchte und sich, damit ihm das gelingt, in ein sechs Fuß großes Ohr verwandelt.

Während Carmen ihre unterstrichenen Passagen vorträgt, lasse ich mich dazu hinreißen, meine Hand auszufahren und ihr an den Busen zu fassen. Sie reagiert heftig, schlägt mir das Buch auf den Kopf. Dann steht sie auf, als wäre nichts geschehen. Sie sagt zu mir, sie werde sich jetzt über den Kühlschrank hermachen. Genervt lege ich mich aufs Bett und lasse meinen Blick über mehrere Kinoplakate aus den Neunzigern wandern. Mit der vagen Hoffnung, die Eltern von Carmen zu hören, stehe ich auch auf und stelle mich an die Wand, hinter der das Nebenzimmer liegt. Ich klebe noch an der Wand, als sie zurückkommt und mich fragt, was zum Teufel ich da mache.

»Mein Vater hat einen leichten Schlaf.«

»Aber dann sprich doch leiser.«

»Was denn?«

»Schrei doch nicht so.«

»Wir müssen warten, bis er schnarcht. Es kann sein, dass er auf der anderen Seite horcht.« Sie wirft einen Blick auf ihre Uhr. »Jetzt müsste er anfangen.«

Sie verschränkt ihre Arme. »Ich hab Hunger, und im Kühlschrank ist nichts!«

»Kannst du das nicht aushalten?«

»Ich will eine Pizza.«

»So spät noch? Unmöglich. Morgen.«

»Ich will eine Pizza!« Sie setzt sich aufs Bett und beobachtet mich, als ob sie mich bis dahin nur ohne Brille angesehen hätte und sich nun eine aufsetzt, um mich so zu sehen, wie ich wirklich bin. Dann singt sie etwas auf Englisch.

»Psst! Willst du, dass sie wach werden?«

»Holst du mir einen Chimi?« Sie nimmt eine Zigarette, raucht, und verteilt die Asche über den Boden und das Bett.

»Einen Chimichurri?«

»Ja, bitte. Ich hab so ’nen Hunger.«

»Ey, mitten in der Nacht einen Burger essen, das macht man doch nicht. Ich bin noch nie mit einem Mädel ausgegangen, das Chimis gegessen hat. Und schon gar nicht mitten in der Nacht.«

»Halt mir keine Vorträge über meine Essgewohnheiten.«

»Willst du wirklich einen Chimi?«

»Ja, bitte.«

Allem Anschein nach plagt mich meine sexuelle Abstinenz dermaßen, dass ich ihrer Bitte Folge leiste. Ich steige die Treppe hinunter, verlasse das Gebäude und gehe Richtung Independencia, zu einem Einkaufszentrum, an dem immer ein Imbisswagen für Nachtschwärmer steht. Es liegt mehr als einen Kilometer von mir entfernt. Ich mache große Schritte und bete inständig, dass jetzt keine Motorradstreife auftaucht und mir Geld abzuknöpfen versucht und, da ich kaum was dabeihabe, mich am Ende verhaftet und auf die Wache mitnimmt, die sicher voller Krimineller und Transvestiten ist.

[Ende der Leseprobe]

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Nach Jahrzehnten der Befreiungskämpfe und Revolutionen ist Mittelamerika geprägt durch die Suche nach Jobs in den USA, den Drogenhandel, die damit zusammenhängende Gewalt, eine neue Armut und den Zerfall traditioneller Strukturen, denen sich neue, globalisierte Verhältnisse überstülpen.

Diese Geschichten aus der Dominikanischen Republik stammen aus dem Sammelband Zwischen Süd und Nord, herausgegeben von Sergio Ramírez.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Frank Báez

Frank Báez, geboren 1978, ist Dichter, Erzähler und Verfasser literarischer Reportagen. Zu seinen Werken gehören Jarrón y Otros Poemas (2004), Págales tú a los psicoanalistas (2007), Postales (Costa Rica 2008), En Rosario no se baila cumbia (2011) und En Granada no duerme nadie (2013). Er wurde mit dem Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña ausgezeichnet und ist Mitglied des Spoken-Word-Kollektivs »El Hombrecito«, von dem zwei Alben erschienen sind.

Mehr zu Frank Báez auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Rita Indiana Hernández

Rita Indiana Hernández, geboren 1977, ist Erzählerin, Drehbuchautorin und Komponistin. Sie veröffentlichte die Romane La estrategia de Chochueca, PAPI und Nombres y Animales, der auf der Shortlist für den Las-Américas-Preis 2014 in Puerto Rico stand. Im Jahre 2011 zählte sie die spanische Zeitung El País zu den einflussreichsten Lateinamerikanern. Sie schreibt regelmäßig für die Beilage El País Semanal der spanischen Tageszeitung El País.

Mehr zu Rita Indiana Hernández auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Rey Emmanuel Andújar

Rey Emmanuel Andújar, geboren 1977, ist Autor von Candela, Amoricidio, Saturnario sowie Ugdu. Für seine literarischen Werke wurde er mehrfach ausgezeichnet, u.a. mit dem Literaturpreis Ultramar und vom Pen Club Puerto Rico. Er arbeitet bei Musik-, Theater- und Filmproduktionen mit. Zudem hat er weltweit Auftritte mit den Performances Ciudadano Cero und Antípoda.

Mehr zu Rey Emmanuel Andújar auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Juan Dicent

Juan Dicent, geboren 1969, ist Autor von Summertime (Dominikanische Republik, 2006), Poeta En Animal Planet (Argentinien, 2009), Winterness (Costa Rica, 2012) und Monday Street (Costa Rica, 2013). Seine Werke wurden in verschiedene Anthologien aufgenommen. Gedichte von ihm erschienen auf Deutsch in den Zeitschriften poet, Poetenladen und alba.

Mehr zu Juan Dicent auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Willi Zurbrüggen

Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet nach einer Übersetzerausbildung in Heidelberg und mehrjährigem Aufenthalt in Mittelamerika seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums. 2010 erschien sein erster Roman Nordlich.

Mehr zu Willi Zurbrüggen auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Elisabeth Müller

Elisabeth Müller wuchs in Mexiko-City auf und lebt mit ihrer Familie in Friedberg (Hessen). Sie studierte Französisch und Spanisch in Paris, Bilbao und Saarbrücken. Zu den von ihr übersetzten Autoren gehören Laura Restrepo, Gioconda Belli, Rosario Ferré, Carlos María Domínguez, José Carlos Somoza und Juan Marsé.

Mehr zu Elisabeth Müller auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Timo Berger

Timo Berger, geboren 1974 in Stuttgart, ist Autor und Übersetzer zeitgenössischer lateinamerikanischer Literatur. Er lebt als freier Journalist, Herausgeber und Kurator in Berlin. Zusammen mit Rike Bolte gründete er 2006 das lateinamerikanische Poesiefestival »Latinale«.

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