Über dieses Buch

Um das Jahr 1000 n.Chr. machen sich die Inuit aus Kanada auf nach Grönland, ins Land der großen Erwartungen. Im zweiten Buch der Grönland-Saga wird erzählt, wie Arluk – Nachfahre des mächtigen Schamanen Heq – auf eine Reise rund um Grönland ging und auf der er seiner großen Liebe begegnete, einem Wikingermädchen.

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Jørn Riel (*1931) kam im Alter von achtzehn Jahren als Mitglied einer Expedition in den Osten Grönlands und blieb dort. Von 1962 bis 1965 unternahm er Reisen nach Westindien, Nordafrika und Südostasien. Später arbeitete er im Dienst der UNO im Vorderen Orient, in Syrien und Jordanien.

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Jørn Riel

Arluks große Reise

Roman

Aus dem Dänischen von Wolfgang Th. Recknagel

Die Grönland-Saga II

E-Book-Ausgabe

Unionsverlag

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Impressum

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Die Originalausgabe erschien 1984 unter dem Titel Arluk im Verlag Lindhardt og Ringhof, Kopenhagen.

Die deutsche Erstausgabe erschien in der Trilogie Gesang des Lebens. Die Grönland-Saga im Unionsverlag, Zürich.

Die Übersetzung aus dem Dänischen wurde unterstützt durch das Danish Arts Council Comitee for Literature.

Originaltitel: Sangen for livet (Kopenhagen, 1983–1985)

© by Jørn Riel, 1986

© by Unionsverlag, Zürich 2021

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Martina Heuer

ISBN 978-3-293-60916-7

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Version vom 01.12.2021, 00:05h

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Inhaltsverzeichnis

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Titelseite

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Inhaltsverzeichnis

ARLUKS GROSSE REISE

Vorbemerkung

Übersichtskarte

1 – Es kam ein Jahr, in dem alle in …

2 – Eines Tages hörte Kajaka auf, zu den Kindern …

3 – Isserfik forderte ihren Bruder auf, sich eine Frau …

4 – Bue Steinsson unternahm lange Fahrten nach Europa und …

5 – Sie hielt die Augen geschlossen. Wollte sie nicht …

6 – Am 9. Juli 1492 berief Papst Innozenz VIII …

7 – Sie reisten langsam, denn sie hatten kein anderes …

8 – Man machte am folgenden Tag viele Spiele mit …

9 – Die ersten Tage nach dem Unglück fühlte Arluk …

10 – Um Blutdunst im Haus zu vermeiden, baute Arluk …

11 – Das Land, in dem sie sich niedergelassen hatten …

12 – Als Svava im Jahr zuvor auf die Inuit …

13 – Nungo hatte vernehmlich geseufzt, als Arluk Svava entführte …

14 – Der Aufenthalt in diesen südlichen Landen wurde lang …

15 – Wenn Arluk später in seinem Leben von den …

16 – Zwei Frauenboote fuhren nach Igdloluarsuk. Eines ließ man …

17 – In Ammassalik hatte man gute und schlechte Jahre …

18 – Nach fünf Überwinterungen in den nordöstlichen Ländern meinte …

19 – Arluk nahm sich keine Frau am Uummannaq …

20 – Man erzählt sich, dass ein Mann, der sein …

Worterklärungen

Dank

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Vorbemerkung

Ungefähr gleichzeitig mit der Einwanderung der Inuit der Thule-Kultur aus dem arktischen Kanada in das nördlichste Grönland begann eine europäische Auswanderung von Island aus, die eine Ansiedlung in Südgrönland entstehen ließ.

In den ersten beiden Jahrhunderten lebten diese ganz unterschiedlichen Bevölkerungsgruppen in relativ friedlicher Koexistenz. Die Entfernungen waren groß, die Transportmittel langsam, sodass Konfrontationen vermutlich selten waren.

Die Siedlungen der Nordländer, die westliche Siedlung Vestribygd beim heutigen Godthåb (Nuuk) und die östliche Eystribygd bei Julianehåb (Qaqortoq), blühten auf. Zu ihren großen Zeiten gab es dort mehr als dreihundert Höfe, fünfzehn Pfarrkirchen und zwei Dome sowie Klöster für Mönche und auch Nonnen. Dies alles muss ein einzigartiger, aber auch beunruhigender Anblick für die Inuit gewesen sein, die ihre Jagdgebiete nach Süden ausdehnten.

Man weiß, dass die Nordländer zur Wikingerzeit von Grönland auch nach Amerika fuhren, ungefähr fünfhundert Jahre vor Kolumbus’ Geburt. Dass eine Ansiedlung großen Umfanges nie stattfand, ist vor allem auf die kriegerischen Inuit und Indianer zurückzuführen, die den Nordländern zahlenmäßig überlegen waren.

Im 14. Jahrhundert begann die westliche Ansiedlung zu verfallen. Sie lag weiter im Norden und war daher einem raueren Klima ausgesetzt als die Ostsiedlung. Auch wurde sie zuerst von den Inuit heimgesucht, die Richtung Süden zogen. Bereits um 1300 lagen alle Höfe verödet.

Es ist oft die Rede von der friedlichen Gesinnung der Inuit gewesen. Aber vermutlich sind sie weder friedlicher noch kriegerischer als andere Völker. Sie schlagen wie alle anderen zurück, wenn man ihre Jagdgebiete bedroht oder wenn sie angegriffen werden. Eine Bestätigung dieser Annahme findet man in den grönländischen Sagen, die von Zusammenstößen zwischen Grönländern und Inuit berichten, und man hört davon in Berichten aus Labrador aus dem 17. Jahrhundert, in denen von regelrechten Schlachten zwischen europäischen Schiffen und zahlreichen Angreifern der Inuit erzählt wird.

Die östliche Siedlung überlebte noch einige Jahrhunderte. Aber dann musste auch sie aufgegeben werden, vermutlich aus den gleichen Gründen wie die westliche Ansiedlung: Inuit, Veränderungen des Klimas, fehlende Verbindung mit Norwegen (wo sich der grönländische Bischof aufhielt) sowie zahllose Überfälle von Seeräubern.

Die Inuit drängten zur Südspitze Grönlands. Einige zogen weiter zur Ostküste, wo sie sich bis hinauf nach Ammassalik niederließen. Eine zweite Gruppe war früher schon im Norden um Grönland herumgereist und hatte sich längs der Nordostküste angesiedelt, wo die Jagd vorzüglich war. Es ist nur wenig wahrscheinlich, dass diese beiden Gruppen untereinander noch Verbindung hatten.

So verbreiteten sich die Inuit allmählich über die ganze Insel. Dort, wo andere Völker aufgeben mussten, passten sie sich dem Klima der hohen Arktis an und überlebten. Grönland gehörte den Inuit, und so wird es hoffentlich auch für alle Zukunft bleiben.

Mit dieser Erzählung will ich die Reise eines Menschen durch »alle schönen Länder dieser Erde«, das meint Grönland, beschreiben. Eine Reise, die seine Vorväter von ihm forderten und die er zu Beginn des 16. Jahrhunderts durchführte.

Es war keine schwierige Aufgabe, weil die Personen, die auf den folgenden Seiten zu finden sind, sich schon lange Zeit in meinen Gedanken befunden haben. Darum einen herzlichen Dank an die vielen Grönländer, mit denen ich Jahre gelebt und erlebt habe.

Übersichtskarte

1

Es kam ein Jahr, in dem alle in Kullorssuaq unter dem Hunger litten. Es gab weder Fleisch noch Speck, und die Lampen verlöschten, eine nach der anderen, bis es schließlich überhaupt kein Licht mehr in den Häusern gab. In der ersten Zeit lag man im Dunkeln und erzählte. Von guten Zeiten mit reichlichem Fang und von den langen, warmen Tagen des Sommers. Dann aber verstummten alle und wollten keine Gedanken mehr austauschen, weil diese entmutigend waren. Die Kinder weinten häufig zu Beginn der Hungerperiode, aber nach und nach wurden auch sie still.

In diesem Winter wurden zwei Mädchen geboren. Sie wurden sofort nach der Geburt erwürgt und außerhalb der Siedlung ausgesetzt. Die Wölfe holten sie, und der Lärm ihres Kampfes um die beiden kleinen Körper war bis zu den Häusern zu hören.

Die meisten Hunde wurden geschlachtet und verzehrt, aber ihr Fleisch füllte die vielen leeren Mägen nur wenig, weil sie noch ausgehungerter waren als die Menschen. Man teilte sich in diesem Winter den Hunger, wie man sich sonst den Fang geteilt hatte.

Es lebte dort ein Mann mit Namen Kajaka. Er war alt und unnütz und lebte nur, weil seine Enkel ihn brauchten. Am liebsten hätte er sich aufs Pritschenlager gelegt und dem Leben den Rücken zugewendet, aber er konnte es nicht über sich bringen, die Kinder zu verlassen. Diese waren elternlos, weil sein Sohn und seine Schwiegertochter in einem Herbst durch eine Schneebrücke auf dem Inlandeis gestürzt waren und deshalb für tot gehalten wurden.

Als man alle Hunde aufgegessen hatte, kamen zwei Männer zu Kajakas Haus, um nachzusehen, ob der Alte lebte. Einer war Tutigaq, der andere sein Sohn Urukase. Sie brachten für die Kinder den Schenkel eines Fuchses mit, den Urukase in einer Falle gefangen hatte, und während Arluk und Isserfik das zähe, rohe Fleisch vom Knochen lösten, sprachen Vater und Sohn mit Kajaka. Es war ihre Absicht gewesen, ihn zu bitten, einen Geisterflug zu Arnaqarssak, der Mutter des Meeres, zu unternehmen und sie zu bewegen, die Seetiere freizugeben, die sie auf Grund der Unvernunft der Menschen zurückhielt. Jeder wusste, dass die Sünden der Menschen sich wie Schmutz in das lange Haar der Frau setzten und nur ein tüchtiger Geisterbeschwörer sie aufspüren und ihr Haar sauberkämmen konnte. Aber als sie sahen, wie entkräftet Kajaka war, begriffen sie, dass er nicht in der Verfassung für eine anstrengende Beschwörung war, und deshalb erwähnten sie ihr Vorhaben erst gar nicht. Sie redeten nur über Allgemeines, übers Wetter vor allem und dann über die Toten und die, die im Sterben lagen. Nach einiger Zeit verließen sie das Haus.

Dass es Kajaka gelang, Arluk und Isserfik am Leben zu erhalten, lag nicht daran, dass er mehr Essbares als andere besaß, sondern weil er mit ihnen auf eine Art und Weise sprach, die sie den Hunger beinahe vergessen ließ. Der alte Mann lag auf dem Lager und hatte an jeder Seite eines der Kinder, und die Wärme ihrer Körper hielt seine Gedanken am Leben. Er sprach viel von den Eltern. Isserfik lauschte aufmerksam, während sie dalag und auf einem Stück Kamiksohle kaute. Arluk schloss die Augen, denn hinter geschlossenen Lidern konnte er sich die Erzählungen des Großvaters besser vorstellen.

Kajaka wusste, dass er diesen Winter nicht überleben würde. Darum kam es darauf an, die Kinder auf ein Leben ohne Familie vorzubereiten. Und darum sprach er viel über die Vorväter, denn in diesen Worten über die Alten war eine Kraft, die jenseits der des Fleisches und der Wärme lag. Es war eine Kraft, die ein Geschenk der Geister war; Worte, so stark, dass die Kinder Nahrung aus ihnen saugen konnten, wenn er selbst fortgegangen war.

Sie lagen auf dem Pritschenlager, Tag für Tag, Nacht für Nacht, und sie waren ganz aus der Zeit. Der endlose Winter drang ins Haus mit Kälte und Dunkelheit, und nicht einmal die grauen Lichtwechsel des Mittags erreichten sie.

Kajaka erzählte von Menschen, die aus dem mystischen Land im Westen gekommen waren. Er nannte dieses Land Akilineq. Das Land an der äußersten Grenze der Welt, das Land mit dem größten aller Flüsse, das Land, in dem die furchtbaren Itqiliit wohnten. Er nannte die Namen dieser Menschen früherer Zeiten, denn die Berichte von ihnen waren von Geschlecht zu Geschlecht ohne Veränderungen weitergegeben worden. Am häufigsten erwähnte er den Geisterbeschwörer Heq und dessen Frau mit dem fremdartigen Namen Tewee-soo.

»Ihr beide seid von ihrem Blut«, sagte er, »und es ist ein Blut, das länger als das anderer fließen wird. In unserer Familie wird man alt, wenn kein Unglück eintrifft, wie es eure Eltern getroffen hat. Auch Heq starb früh, weil die Geister ihn bei sich haben wollten. Sein Tod kam in der Gestalt eines Bären, der sowohl weiß als auch schwarz war. Er wusste um seinen Tod, bevor ihn dieser traf, und er war wohlvorbereitet.«

Kajaka seufzte tief. Er dachte an die große Bucht, in der Heq umgekommen war, und seine Gedanken gingen nach Sardlia, der kleinen Insel vor Kullorssuaq, wo er so oft gesessen und nach Walen Ausschau gehalten hatte. Es waren lichterfüllte, glückliche Tage gewesen. Er sehnte sich nach der Erregung, die ihn jedes Mal ergriff, wenn er eine Schule Weißwale gesichtet hatte, und er sehnte sich danach, wieder den Träumen nachzuhängen, die ihn aus diesem Leben erlösen konnten. Aber als sich die Kinder ungeduldig bewegten und Fragen stellten, fuhr er fort.

»Tewee-soo lebte lange, wie ihr großer Geist Manito es befohlen hatte. Von ihr will ich euch erzählen, was ich gehört habe. So weit geht diese Erzählung in der Zeit zurück, dass sich keiner mehr erinnert, wer diese Worte zuerst im Munde hatte.« Kajaka lachte ein wenig. Er atmete tief und angestrengt ein und blickte mit seinen halb blinden Augen hinauf ins Dunkle.

»Heq war Angakoq, Geisterbeschwörer, und Kalaaluch, Häuptling, für die Menschen am Uummannaq. Vielleicht der größte, den man kennt. Angakoq pulik war er, unser Vorvater, der oberste Geisterbeschwörer. Und sein Tornaq war der schwarze Bär, der schließlich kam und ihn holte. Seine Frau Tewee-soo besaß ihren eigenen Tornaq, einen großen, weißen Wolf, den sie Manito nannte. Durch den Wolf konnte sie verschwundene Seelen finden, gutes Wetter und guten Fang herbeischaffen. Erst jetzt fängt meine Erzählung an.«

Kajakas müde, schwache Stimme wurde auf einmal kräftig und volltönend. So, als spräche plötzlich ein junger Mensch durch seinen Mund. Arluk und Isserfik wussten, dass das, was er jetzt berichtete, Okalugtuaq war, eine wortgetreue Wiedergabe der Überlieferung von den Vorvätern. Vielleicht war die Stimme seine eigene, vielleicht die der Vorväter. Sie wussten es nicht.

»Es ist oft von Tewee-soo gesprochen worden, deren Name ›die immer wandert‹ bedeutet, und deshalb lebt sie immer weiter unter uns. Weil sie sehr alt wurde, geschah es bei verschiedenen Gelegenheiten, dass ihre Seele geraubt und ins Totenreich entführt wurde. Aber weil sie auf den Tod nicht vorbereitet war, zwang sie jedes Mal die Seele wieder in ihren Körper. So eine große Geisterbeschwörerin war sie. Sie brach vom Uummannaq auf und zog mit ihrem Sohn Taq, der selbst ein alter Mann geworden war, seiner Frau Saawi, die Inlandbewohnerin war, Simutaq und den Enkeln zu der Insel, von der man die große Bucht sehen kann. Diese Insel wird Savissivik genannt.

Ihr Sohn Taq hatte mehrere Kinder. Von einigen weiß man noch die Namen, unter anderem von einem Mädchen, das unverheiratet blieb und Itiva genannt wurde. Dieses Mädchen, Taqs jüngste Tochter, war eigensinnig und ähnelte ihrer Großmutter sowohl im Wesen als auch im Aussehen. Sie war groß und rank und hatte große, fremdartige Augen, die die Männer dazu bringen konnten, sich töricht zu benehmen. Aber sie war Tewee-soos Schülerin gewesen, hatte bei Geisterbeschwörungen auf ihrem Schoß gesessen und auf diese Weise Einsicht in die heimliche Welt gewonnen, die den meisten unbekannt war. Vielleicht weil sie mehr als andere wusste und dadurch Macht besaß, wurde ihr Lager nie aufgesucht. Denn bekanntlich mögen Männer keine Frauen, die ihnen überlegen sind.

In einem Lager bei der großen Bucht wurde Tewee-soo wieder krank. Itiva verließ ihre Pritsche nicht und pflegte sie geduldig. Ab und zu sprachen die Geister durch Tewee-soo, und dann lauschte das Mädchen aufmerksam. Es glückte der alten Geisterbeschwörerin noch einmal, ihre Seele dem Tod zu entwinden, und während sie nach der Krankheit Kräfte sammelte, erzählte sie ihrer Enkelin von den vielen Begebenheiten, die ihr Leben ausmachten. Sie fasste die lange Erzählung mit wenigen Worten zusammen. ›Nichts‹, sagte sie, ›wissen wir. Nur die Ungeborenen und die Toten besitzen Wissen, denn so will es Manito.‹ Manito war ihr großer Geist, ein Geist, den wir nicht kennen, der aber von den Hundemenschen verehrt und gefürchtet wird.

Es konnte geschehen, dass die alte Frau in die Sprache ihrer Kindheit zurückfiel, und dann verstand Itiva sie nicht. Aber sie blieb immer geduldig am Lager sitzen, bis die Alte wieder wie ein Mensch redete. Eines Tages brach es aus Tewee-soo heraus: ›Es geschieht, dass die alles Bestimmenden einzelnen Menschen ein wenig Einsicht gewähren. Hin und wieder hat man selbst ein gewisses Verständnis erlebt, durch die vielen Geheimnisse gesehen. Aber jetzt, wo man alt geworden ist, ist diese Einsicht fort. Manito hat sie entfernt. Denn gerade jetzt, wo der Tod mich umfängt, kann es gefährlich werden. Ob ich gerne dieses Verständnis an meine Lieben weitergeben würde, damit sie besser aufs Leben vorbereitet wären? O ja. Leicht sollten sie mit diesem Verständnis leben, so leicht, dass alles zum Stillstand kommen würde. Denn welcher Jäger würde wohl auf die Jagd gehen, wenn er die innersten Geheimnisse des Lebens kennte? Welche Frau würde Felle gerben oder das Feuer behüten, wenn sie allwissend wäre?‹

Itiva nahm die Worte der Alten in sich auf. Es gab vieles, was sie nicht verstand, aber sie spürte die Weisheit, die ihnen innewohnte, und hoffte, dass es eines Tages die ihre sein würde.

Auch vom Tod sprach Tewee-soo. Sie sprach von ihm, als wäre er ein lieber und langerwarteter Verwandter, der auf Besuchsreise wäre.

›Der Tod‹, sagte sie zu Itiva, ›ist der Vater der Menschen. Nicht streng und ungerecht, sondern liebevoll und zärtlich und verständnisvoll. Und doch klammert sich der Mensch an seine Mutter, die das Leben ist, das Bekannte und Verständliche. Denn alle fürchten wir das Unbekannte. Wir kennen nichts anderes und können deshalb nichts anderes. Aber die Seele gehört dem Tod. Darum fürchten wir die Seelen der Toten, wie wir alles Unbekannte fürchten. Der Tod trennt das gefangene Leben und die freie Seele. Manito, der Vater der Seele, schenkt uns ein Leben, das kein Ende nimmt. Das weiß ich, obgleich alles andere Wissen verschwunden ist. Denn er ist mir in der Gestalt eines weißen Wolfes begegnet, und ich habe von seinem Fleisch gegessen, als ich jung war.‹ Sie lag ein wenig in Gedanken, bevor sie fortfuhr.

›Ich weiß das alles. Aber ich bin ein Mensch und tue mich wie alle anderen Menschen schwer, zu sterben. Nur weil Manito wollte, dass man älter als die meisten werden sollte, lebt man.‹

Da fragte Itiva sie: ›Wie komme ich zu dem großen Wissen, Ninio?‹

Tewee-soo sah das junge Mädchen lange an. Ihre Augen waren ohne die Glut der Jugend, alt und tiefblickend.

›Nur durch Leiden, Einsamkeit und Entbehrung‹, entgegnete sie. ›Dies lehrte mich Heq, als ich jung war, und später lehrte mich das Leben seine Wahrheit.‹

So redeten sie oft miteinander.«

»Es geschah, dass Tewee-soo ihren Sohn darum bat, weit hinunter in die große Bucht zu fahren, wo sie und Itiva sich in einer Grotte niederließen, die zwischen einem großen Gletscher und einem breiten Fluss lag. Es war eine tiefe Grotte mit vereisten Wänden und einer ganz kleinen Eingangsöffnung. Sie verlor sich im Dunkel weit unter dem Felsen, aber als Taq untersuchen wollte, ob sie ganz bis unter das Inlandeis reichte, verbot es ihm seine Mutter. Sie bat ihn, sich zu entfernen und nie wieder zur Grotte zurückzukommen.«

Kajaka schwieg eine Weile. Arluk bewegte sich etwas unruhig. Kajaka hob den Kopf des Jungen und ließ ihn auf seinem Arm ruhen.

»Danach hörte man lange Zeit nichts mehr von den beiden in der Grotte. Vielleicht war Itiva bei der alten Frau, als diese starb, vielleicht kam der Tod gar nicht zu ihnen. Keiner weiß es.« Kajaka schwieg. Nur das Geräusch ihrer Atemzüge und das Kauen Isserfiks auf der Tierhaut füllte den dunklen Raum. Als er wieder redete, war die jugendliche Stimme verschwunden, und die Kinder wussten, dass das, was jetzt folgte, Oqalualarut war, eine Erzählung, die häufig dem Gespräch oder der Unterhaltung gedient hatte. Kajaka sagte: »So berichtete es mein Großvater, der ein Mann war, der keine Unwahrheit kannte. Angussaq hieß er, und sein Vetter, der auch in dieser Erzählung vorkommt, hieß Ulajuk. Sie waren gleichaltrig und fürchteten nur die Geister, wie es einem Menschen auch zukommt. Oft herrschte zwischen ihnen Wettstreit, da jeder besser als der andere sein wollte. Sie zerstritten sich jedoch nie, weil sie sich wie zwei Brüder liebten.

Schon als Jungen hatten sie die Sage von Tewee-soo und Itiva gehört, und als junge Männer begannen sie, sich nach der Grotte zu sehnen. Aber die Alten in der Siedlung rieten ihnen davon ab, nach Süden zu fahren, da allgemein bekannt war, dass die Frau in der Grotte und ihre Enkelin Reisende töteten, ob diese nun aus dem Norden oder Süden kamen: Darum gab es damals keine Verbindung zwischen den Menschen, die früher nach Süden gezogen waren, und uns nördlich der Bucht.

Aber eines Tages konnten Angussaq und Ulajuk ihre Neugierde nicht mehr beherrschen. Mein Großvater erzählte, dass er lange Zeit Locktöne in seinem Kopf vernommen hatte. Sie wurden ihm vom Wind zugetragen, sie waren genauso zärtlich wie das erste Piepsen der Schneeammer oder das Murmeln des Baches unter dem Schnee im Frühling. So unwiderstehlich waren diese Locktöne, dass die beiden Männer ihre Schlitten beluden und zur Bucht fuhren.

Es war eine beschwerliche Reise, weil sie erst hinauf übers Land und dort hoch über dem Meer auf schmalen Pfaden fahren mussten, um hinunter aufs Eis zu gelangen. An einigen Stellen waren die Pfade nicht breiter als die beiden Kamiksohlen eines Mannes. In Kurven mussten sie die Hunde einzeln ziehen und danach Ladung und Schlitten Stück für Stück herumholen.«

Arluk lag mit geschlossenen Augen und lauschte. Er sah diese gefährliche Fahrt vor seinen Augen und begriff, dass seines Großvaters Großvater ein großer Schlittenführer gewesen war.

»Als sie endlich hinunter aufs Eis kamen«, erzählte Kajaka weiter, »entdeckten sie, dass die Eisstaus größer als alle Staus waren, die sie bisher gesehen hatten. Selbst die berüchtigten Eisbänke, die sich am Übergang vom alten Land nördlich vom Uummannaq aufbauen können, waren im Verhältnis zu diesen hier klein. Darum wurde es eine langsame Reise. Außerdem gab es auf dem Eis nichts zu jagen, obgleich dort eigentlich Robben und Bären hätten sein müssen. O ja, die beiden kamen nur langsam voran, das könnt ihr euch denken.

Wie lange sie in den Eisstaus fuhren, wird nicht erzählt. Es war, als reichte in diesem Punkt das Gedächtnis meines Großvaters nicht weit genug zurück. So ist es oft, wenn man über unangenehme Dinge berichten muss. Vielleicht war es ein halber Mondwechsel, vielleicht länger, vielleicht auch kürzer. Keiner weiß es. Und sie fingen nichts und hungerten viel. Sie waren sehr erschöpft, als sie endlich glattes Eis erreichten. Hier machten sie Halt, und in zwei Tagen fingen sie so viele Robben, dass sie einen Teil des Fleisches in Depots für die Heimreise lagern mussten. Die Hunde fraßen sich wieder Kräfte an, und die beiden ruhten sich aus und kamen wieder zu Kräften.

Außerhalb der Bucht konnten sie die Küstenlinie sehen, wo ungeheure Gletscher Seite an Seite lagen, ihre langen Zungen leckten auf das zugefrorene Meer. Sie befürchteten, dass sich das Eis im Laufe der Jahre über die Grotte geschoben haben könnte und diese gar nicht mehr sichtbar wäre. Aber als sie dichter unter Land fuhren, sahen sie die Grotte über einem schmalen Küstenstreifen liegen. Auf ihrer einen Seite lag ein Gletscher, auf der anderen ein Flusslauf. Mein Großvater sagte, dass die Grotte vom Strand her wie ein gelbes Auge leuchtete, aber als sie hinaufkamen und in das kleine Loch blickten, das der Eingang war, fanden sie sie leer und dunkel. Sie legten sich vor der Grotte zum Schlafen nieder, wurden aber in der Nacht von Frauengesang geweckt.«

Kajaka hob mit Mühe seinen Oberkörper und zog das Fell über Isserfik, die eingeschlafen war. Er spürte, wie jeder Muskel in seinem Körper schmerzte, und fühlte, dass er nur noch eine kurze Zeit vor sich hatte.

»Es war die Stimme einer Frau«, sagte er, als er sich wieder gelegt hatte. »Mein Großvater und sein Vetter kamen verwirrt aus ihren Fellen, und sie erblickten ein schwaches Licht, das aus der Grotte schimmerte. Furchtsam krochen sie zum Licht hin, so wie man sich an eine schlafende Robbe auf dem Eis anschleicht. Immer tiefer drangen sie in die Grotte ein, von dem flackernden Lichtstreifen geleitet. Sie hatten große Angst, aber die Stimme, die sie vernahmen, war so lockend, dass sie widerstandslos zu ihr hingezogen wurden. Endlich wurde das Licht stärker, und sie merkten, dass es jetzt abwärts ging. Es gab keinen Weg, nur eine schmale Öffnung in der Klippe, eng wie der Gang in einem Schneehaus.

Plötzlich sahen sie die Frau. Sie war alt, so alt, dass sie einem Menschen nicht mehr ähnlich war. Aber sie war freundlich zu ihnen und redete die Sprache der Inuit, jedoch in einem singenden Tonfall.

Sie lud sie ein, zu essen, und sie legten sich jeder auf sein Fell und nahmen das Fleisch, das sie ihnen reichte. Sie selbst sagten nichts, denn sie waren vor Überraschung und Furcht stumm. Nachdem sie von vielerlei Fangtieren gegessen hatten, trat eine junge Frau aus dem Dunkel der Grotte. Auf einmal stand sie vor ihnen mit der großen Lampe, ohne dass sie begriffen, woher sie gekommen war. Auch sie sprach mit ihnen, und sie begriffen, dass sie Itiva war.

Es dauerte nicht lange, da kam eine überwältigende Müdigkeit über sie. Vielleicht war das Fleisch, das sie gegessen hatten, von einer besonders kräftigen Sorte, denn plötzlich mussten sie gähnen und blinzeln. Als Itiva dies sah, teilte sie sich, und je eine Hälfte von ihr legte sich zu einem von ihnen. Es war seltsam, aber überhaupt nicht unangenehm, erzählte mein Großvater, denn die beiden Mädchenhälften hatten alles, was Mädchen zu haben pflegen, und obwohl sie müde waren, schliefen sie in dieser Nacht nur wenig. Sie waren ja lange gereist und hatten fast vergessen, wie herrlich es ist, bei einer Frau zu liegen.«

»Konnte sie sich wirklich zweiteilen?«, fragte Arluk. »Wie machte sie das?«

[Ende der Leseprobe]

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Über Jørn Riel

Jørn Riel wurde 1931 in Odense (Dänemark) geboren. Er zählt zu den größten zeitgenössischen Autoren Skandinaviens und des arktischen Nordamerika. Sein Werk umfasst über vierzig Romane, Erzählungen, Kurzgeschichten, Märchen und Gedichte und wurde in acht Sprachen übersetzt. 1951 bis 1953 nahm Jørn Riel, gerade zwanzig Jahre alt, an einer geologischen Expedition in die Arktis teil. In dieser Zeit begann er zu schreiben. Insgesamt lebte Riel sechzehn Jahre auf Grönland, wovon er zwei Jahre auf der Insel Ella mit einem Eskimo seines Alters verbrachte.

Riel war Zeit seines Lebens ein Reisender. In den Sechzigerjahren durchstreifte er Westindien, Nordafrika und Südostasien. Zu Fuß durchquerte er Sumatra in elf Monaten. Jahrelang war er für die Vereinten Nationen in zahlreichen Ländern auf verschiedenen Kontinenten als Beobachter tätig. Nachdem er in Thailand, Indonesien und Papua-Neuguinea seinen Wohnsitz hatte, lebt der Globetrotter heute abwechselnd – bei bis zu 40 Grad Celsius – in Malaysia und – bei bis zu -40 Grad Celsius – in Südschweden.

1971 begann Riel, seine Geschichten über die Arktis niederzuschreiben. In allen geht es um die Jäger und Fallensteller im Nordosten Grönlands, und sie geben ein außergewöhnliches Zeugnis ab von der Zivilisation der Arktis, der Kultur und dem Leben der Inuit. Jørn Riel folgt in seinen Romanen und Erzählungen den mündlichen Erzähl-Traditionen und dem Sprachgestus dieses nordischen Volkes, bringt den Lesenden das Leben und die Kultur der arktischen Eiswüste in reichhaltiger wie schalkhaft schillernder Weise nahe.

Jørn Riels Werke wurden ins Französische, Italienische, Englische, Serbo-Kroatische, Finnische, Schwedische, Norwegische, Polnische und ins Deutsche übersetzt. Er wurde mit zahlreichen Auszeichnungen geehrt, darunter 1995 der Goldene Lorbeer für den Autor des Jahres, verliehen vom Dänischen Buchhändlerverband, und 1998 der Prix de Littérature Nordique, verliehen von »Les Boréales de Normandie«, in Zusammenarbeit mit der Landesregierung der Normandie, dem französischen Kultusministerium und dem Literaturzentrum Caen.

»Riel ist ein Meister der Lakonik.«

buchhandel.de

»Riel ist ein geborener Geschichtenerzähler. Unnachahmlich mäandert er zwischen Tiefsinn und Tragikomik.«

Stadtanzeiger, Neustadt

»Das Wissen, das Jørn Riels Bücher vermitteln, ist eindrücklicher als ein Museumsbesuch. Näher kann man den Ureinwohnern nicht kommen, ihren Sitten und Tabus, ihren Göttern, dem harten Kampf um Nahrung und Wärme und ums Überleben.«

Gazette der Gemeinschaft für Seefahrt, Konstanz

»Jørn Riel erzählt mit originärer Stimme. Seine Geschichten beweisen, dass es noch ein anderes Leben geben kann als das zwischen TV, Talk-Shows und Fast food.«

Annerose Kirchner, Ostthüringer Zeitung, Löbichau

»Humor ist eine Pflanze, die im kalten Polarklima selten gedeiht. Der Däne Jørn Riel bringt sie wie kein Zweiter zum Blühen.«

Rheinischer Merkur, Bonn

»Jørn Riel erzählt so, dass ihm der Leser glaubt, lustvoll die unglaublichsten Sachen glaubt.«

Angelika Maass, Der Landbote, Winterthur

Mehr zu Jørn Riel auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Jørn Riel

Jørn Riel

Weintrauben aus Grönland

Über den Klimawandel

Das Land, das Erik der Rote 980 entdeckte, war grün. Und der Name, den er ihm gab, Grönland, war mehr als ein Lockname, der Emigranten aus Island anziehen sollte. Die Isländer, die sich in Grönland niederließen, fanden, dass es grüner war als ihre karge Heimat und dass die Lebensbedingungen mindestens gleich gut waren wie in dem Land, das sie verlassen hatten.

Doch 400 Jahre später waren sie auf und davon. Das war nicht zuletzt die Folge einer Veränderung des Klimas. Die langen, milden Winter und die herrlich warmen Hochsommer waren von strengem Winterwetter und kurzen, kalten Sommern abgelöst worden. Die Lebensbedingungen hatten sich derart verschlechtert, dass die meisten Nordländer das Land verließen. Diejenigen, die zurückblieben, verhungerten oder wurden durch Eskimos aus Nordgrönland vernichtet.

Heute, weitere 500 Jahre später, ist der Klimawandel erneut aktuell. Aber jetzt ist er größeren Ausmaßes, und er ist Menschenwerk. Und anders als beim letzten Mal wird es jetzt wärmer, was zur Folge hat, dass das Eis schneller schmilzt und dass Flora und Fauna sich verändern. Wissenschaftler aus der ganzen Welt sind sich darin einig, dass der Klimawandel tatsächlich eingesetzt hat. Politiker in der ganzen Welt wurden jahrelang gewarnt, und es sieht so aus, als würden sie langsam erwachen.

Während meines letzten Aufenthalts in Grönland hatte ich einen Traum. Wir hatten an jenem Tag dreißig Kilometer in schwerem Terrain zurückgelegt und waren deshalb sehr müde. Sobald ich im Schlafsack lag, fiel ich in einen unruhigen Schlaf. Es war ein böser Traum. Wir reisten unter blauem Himmel und strahlender Sonne in Nordostgrönland. Weiche Schneeverwehungen, so weit das Auge reichte, weiß und jungfräulich. Die Hunde waren gut gelaunt und hatten vor Freude die Schwänze geringelt.

Es war herrlich. Eine Schönheit, die einen demütig werden ließ, aber auch zum Jubeln froh. Eine Schlittenfahrt in der Arktis. Doch plötzlich schmolz der Schnee, und es bildeten sich große Schmelzwasserseen, und bald schon standen die Hunde bis zum Bauch im Wasser. Furchteinflößendes Getöse war vom Inlandeis her zu hören, wo riesige Eisklötze abbrachen und donnernd ins Meer stürzten. Es dröhnte über das Meer, und die mächtigen Eisberge kenterten und prallten auf die Eismasse, die aus dem Becken des Nordpols herantrieb.

Dann veränderte sich die Szenerie. Bilder ohne Zahl flimmerten vorüber. Die Südhänge des Tals von Qaerssormiut waren von Weinreben bewachsen, und ein Wald aus Birken und Weiden malte die Nordhänge grün. Die Berge waren schneefrei, so weit das Auge reichte. Unglaublich! In der Hocharktis mussten die Berge im Winter von einer Schneeschicht bedeckt sein. Ich starrte hin und sah, dass die Eiszungen, die sich gewöhnlich auf dem Weg zum Meer die Berghänge hinabschlängelten, verschwunden waren.

Ein böser Traum? Oder ein Zukunftsbild? War das arktische Grönland im Begriff zu verschwinden? Und was war die Ursache? Die Torheit der Menschen oder die zunehmende Aktivität der Sonne? Vielleicht eine unglückliche Kombination.

Dieser Albtraum hält mich gefangen. Träumend wünsche ich mir sehnlichst, zu erwachen und dass die Arktis Arktis bleibe, so wie während Jahrtausenden. Wachend weiß ich noch immer nicht, ob ich weiter träume oder ob der Traum Wirklichkeit geworden ist.

Über Jørn Riel

Jørn Riel

»Zwei Pferde, die gemeinsam eine Kutsche ziehen«

Interview

Wann haben Sie mit Schreiben begonnen?

Bei meinem ersten Aufenthalt im Nordosten Grönlands. Damals war ich neunzehn Jahre alt. Ich war dort, um meteorologische Untersuchungen durchzuführen. Einen ganzen Winter lang hatte ich nur einen jungen Eskimo als Begleiter. Um die Zeit zu vertreiben, kam mir die Idee, literarische Abende zu veranstalten, doch wir hatten nur Technikbücher bei uns. Nachdem wir also 1500 Seiten über die Radioübertragung abgehakt hatten, habe ich mich an den Tisch gesetzt und angefangen zu schreiben, nur um der Erzähllust willen. Was ich geschrieben hatte, las ich dann nach und nach meinem Eskimofreund vor. Seither habe ich nicht mehr aufgehört mit Schreiben. Mir jagt ein leeres Blatt Papier keinen Schrecken ein, mir fällt das Schreiben leicht, es fließt in einem einzigen Strahl aus mir heraus. Danach ändere ich eigentlich nur noch wenig.

Ihre Erzählungen und Romane haben mit der afrikanischen Literatur eine Gemeinsamkeit, sie beziehen sich beide auf die mündliche Überlieferung. Aber glauben Sie, dass die eisige Einöde die Menschen dort dazu animiert hat, so etwas wie eine mündliche Literatur zu schaffen?

Diese Erzählungen und Geschichten sind in der Tat von einer sehr alten Erzähltradition inspiriert, Spuren davon findet man sogar in den großen skandinavischen Sagen. Eine Tradition, die bis heute lebendig geblieben ist und vom Vater an den Sohn weitergegeben wird, indem man an langen Winterabenden sich diese Geschichten erzählt.

Eigentlich existieren zwei unterschiedliche Traditionen: bei der einen erzählt man die Geschichte stets mit denselben Worten; bei der anderen hingegen ist der Erzähler gefordert, er muss die Geschichten ausschmücken, sie verschönern, sie – wenn nötig – verändern … Es ist wohl überflüssig zu erwähnen, dass ich mich dieser zweiten Tradition verschrieben habe.

Meinen Erzählungen liegen Geschichten zugrunde, die sich die skandinavischen Jäger im Nordosten Grönlands erzählen. Diese Region gehört zu den unzugänglichsten Gebieten dieses Landes. Hier liegt ein Gebirgszug, neben dem die Alpen wie niedliche Hügel aussehen. Als ich Anfang der 50er Jahre hierhergekam, schlossen die Jäger gerade ihre Stützpunkte. Heute findet man keinen einzigen mehr. Die Jäger sind alle verschwunden, wurden Opfer der Nationalparks. Diese Jäger glichen die Entbehrungen ihres rauhen Lebens mit ihrer Fantasie aus.

Verwenden Sie Ihre ethnologischen Erfahrungen beim Schreiben?

Das passiert immer wieder. Ich lebte bei den Eskimos und in Papua-Neuguinea, habe über viele Völker und Länder geschrieben. In der Trilogie Der Gesang für das Leben wird die Geschichte der Inuit erzählt, und zwar während drei verschiedener Epochen: einmal vor tausend Jahren, dann vor fünfzig Jahren und heute. Die Eskimos wussten zwar, dass außerhalb ihres Universums eine andere Welt exisitiert, doch sie konnten sich das nicht wirklich vorstellen und auch nicht daran glauben. Ein Inuit, der nach Dänemark gereist war, versuchte nach seiner Rückkehr zu erklären, was ein Zug sei. Dabei erhielt er dann einen Spitznamen, der ihm sein Leben lang anhaften sollte: »Großer Lügner«.

Fühlen Sie eine gewisse Nähe zu Reiseschriftstellern?

Ich lese eigentlich keine Reiseberichte. Da reise ich schon lieber selbst. Hingegen lese ich gerne die Werke von Autoren, die viel gereist sind. Ich sehe beispielsweise eine gewisse Verwandtschaft mit Conrad. Wir haben dieselbe Erziehung genossen und sind vom selben Punkt aufgebrochen. Genau wie er habe ich eine Ausbildung als Seemann, und wir beide sind viel gereist und haben viel geschrieben. Auch Dickens bedeutet mir viel. Er war der Lieblingsautor meines Vaters, und seine Welt hat meine Kindheit nicht unwesentlich beeinflusst. Genau wie Conrad ist auch er ein Geschichtenerzähler, ich halte mich auch für einen – wenn ich das in aller Bescheidenheit hinzufügen darf.

Ist das Schreiben eine andere Art des Reisens? Eine Rückkehr zur Insel, die sie verlassen haben?

Genau so ist es. Schreiben ist eine Art Rückblick, der mir ermöglicht, das, was ich gesehen, was ich gelebt habe, lebendig zu halten. Schreiben und Reisen hängen für mich ganz eng zusammen, wie zwei Pferde, die gemeinsam eine Kutsche ziehen. Sollte ich eines Tages die Lust am Schreiben verlieren, dann ginge damit sicherlich auch die Freude am Reisen verloren. Und umgekehrt.

Jean-Luc Bertini und Sébastian Omont, Magazine de Littérature Européenne, April 1995

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