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Drei ermordete Zollbeamte an Ost- und Nordsee, ein Konvoi mit hochbrisanter Ladung quer durch Osteuropa und die Türkei. Auf dessen Spur Ex-Agent Thomas Marder und die iranische Ermittlerin Zhora bent Hadi Tahiri. Ob der Macho Marder und die selbstbewusste iranische Agentin zueinander finden, das bleibt die Frage bis zuletzt.

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Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums.

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Willi Zurbrüggen

Der ferne Tod

Kriminalroman

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ISBN 978-3-293-60937-2

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Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

DER FERNE TOD

29. April 1999, Bremerhaven

Marder

29° 26′ 1″ N, 51° 17′ 31″ O

Zhora

Talisman

Der Schut

Empor die Herzen

AA

Hamburger Intermezzo

Jon

Ausgebootet

Tod und Verderben

Balkan

Mor Gabriel

Roatán, 4 Monate später

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29. April 1999, Bremerhaven

1

Zuerst kommen die Ratten. Sie machen sich über die blutigen Stellen her. Zwei oder drei stoßen mit spitzen Schnauzen in die leeren Augenhöhlen und reißen grunzend Bindehautfetzen und Muskelfäden heraus. Eine weitere beschnüffelt die breite Halswunde, unter der sich eine dunkle Lache gebildet hat, die schon einzutrocknen beginnt. Andere haben sich durch den klaffenden Riss in der Bauchdecke bis ins Innere des Körpers vorgearbeitet und fressen die Eingeweide. Es ist noch dunkel. Als die Morgendämmerung heraufzieht, werden streunende Hunde und frühe Möwen vom Blutgeruch angelockt. Auf der ausgetretenen Steintreppe, die vom Kai zum Wasser hinunter führt, kommt es zu einem fauchenden, knurrenden, bellenden, kreischenden Tumult, der den stellvertretenden Hafenmeister weckt. Gähnend und die Arme streckend tritt er aus dem Bürocontainer, in dem er gegen Ende seiner Nachtschicht eingeschlafen ist. Die Luft ist kühl, von der Weser weht eine leichte Brise herüber.

Der stellvertretende Hafenmeister ist ein alter Fahrensmann, in Rente mittlerweile, doch als Vertretung des Hafenmeisters zur Stelle, wann immer der ihn braucht. In dieser Nacht ist das wieder der Fall gewesen. Im Gehen zieht er sich die Hosenträger über die Schultern. Der tierische Radau in der Mitte des Kais wird lauter. Sehen kann er noch nichts. Wahrscheinlich balgen sich die üblichen Verdächtigen – Hunde, Katzen, Möwen und Ratten – um einen angeschwemmten Fischkadaver. Das Gejaule und Gekreisch kommt von der schmalen Treppe, die ins Hafenbecken führt und an deren Fuß üblicherweise Dingis und kleine Segelboote festmachen. Dem Lärm nach zu urteilen, scheint es sich diesmal um einen besonders großen Kadaver zu handeln.

»Hohhh, hohhh!«, ruft der alte Mann näherkommend und klatscht in die Hände. Die Tiere nehmen davon keine Notiz. Möwen flattern auf und stoßen kreischend wieder herab, Hunde bellen und knurren, dazwischen das unheimliche Fauchen der Ratten. Dann sieht er es.

2

Was er sieht, ist sechs Stunden früher passiert. Der Hafen lag zu dieser Zeit in tiefer Finsternis. Die Umrisse der am Kai gestapelten Container, der Kräne und der beiden Frachtschiffe, die an der Hafenmauer festgemacht hatten, hoben sich nur schwach gegen den Nachthimmel ab. Am Boden sah man nichts. Auch die dunkle Gestalt, die sich in den engen Durchgang zwischen zwei Containerstapel drückte, sah nichts; es war das kaum vernehmbare Plätschern von Wellen, das ihre Wachsamkeit jetzt bis an die Schmerzgrenze trieb. Der Mann zwischen den Containern wusste, dass einige Meter vor ihm eine schmale Steintreppe mit zehn ausgetretenen Stufen nach unten führte und auf einem quadratischen Absatz endete, der bei Hochwasser überspült war. Wenn jemand mit einem Boot kam, diese Stufen hinauf schlich und sich dicht am Boden hielt, würde er ihn nicht sehen. Er wusste, dass der Mann, auf den er wartete, gefährlich war. Er wusste, dass er ihn töten musste. Er durfte auf keinen Fall zulassen, dass dieser Mann die Container erreichte und in seinen Rücken gelangte. Der Mann im Durchgang atmete flach und dachte an die Zeiten nächtlicher Spähtrupps und lautlosen Tötens. Das war lange her. Doch wie leicht war ihm alles von der Hand gegangen! In seinen besten Zeiten hatte er das Gefühl gehabt, bei einem Angriff unsichtbar werden, die Umgebungstemperatur annehmen und wie schwerelos über den Boden gleiten zu können. Er war ein begnadeter Killer gewesen.

Als er wenige Schritte vor sich ein kaum wahrnehmbares, schabendes Geräusch vernahm, glitt er ohne nachzudenken aus seinem Versteck, bewegte sich lautlos auf den Rand der Hafenmauer zu und spürte seinen Gegner eher durch die sich stauende und verdichtende Luft zwischen ihren beiden Körpern, als dass er ihn wirklich sah. Im selben Moment wirbelte der dunkle Umriss vor ihm herum. Doch da war seine Faust, die das doppelseitig geschliffene Tanto-Messer hielt, bereits unterwegs. Es war, als kenne sein Gegner die Bewegungsabläufe dieser Choreografie und spiele mit. Noch in der Drehung wich er zurück. Der Mann mit dem Messer hatte damit gerechnet und mit einem weiten Ausfallschritt nach vorn für die nötige Reichweite und Stoßkraft gesorgt. Er spürte, wie das Messer durch Tuch schnitt und in den Körper eindrang. Sofort verstärkte er den Druck und zog die Klinge dabei nach oben, bis sie vom Rippenbogen aufgehalten wurde. Der Schemen vor ihm gab einen röchelnden Laut von sich. Daraufhin riss er das Messer mit einem brutalen Ruck heraus und den Mann damit zu sich heran. Sein linker Handballen stieß vor und traf das Kinn des Gegners, drückte es nach oben, während er ihm mit der Rechten die Kehle durchschnitt. Der Mann vor ihm griff sich an den Hals und schwankte, fiel aber nicht. Erst als der Andere ihm in die Kniekehle trat, verlor er das Gleichgewicht und schlug zu Boden, blieb am Rand der Hafenmauer liegen, zuckend, die Augen weit aufgerissen. Der Mann mit dem Messer legte den Kopf in den Nacken und sog mit offenem Mund die Luft in sich hinein. Ein lang entbehrtes Glücksgefühl durchströmte ihn. Vor seinem inneren Auge erstand im schlierigen Grün von Nachtsichtgeräten eine Szene aus längst vergangenen Zeiten. Er erschauerte. Dann kniete er neben dem am Boden Liegenden nieder, hielt mit der Linken den noch schwach zuckenden Kopf fest und stieß die Messerklinge tief in beide Augenhöhlen. Auf das Kastrieren verzichtete er. Der Adrenalinstoß war versiegt, und es musste nicht ganz genau so sein wie damals. Der Mann wischte sein Messer an der Jacke des Opfers ab und steckte es ein. Dann fasste er den Toten unter den Achseln, hob ihn hoch und warf ihn die Treppe hinunter. Einen Lidschlag später war der Mann verschwunden, verschluckt von der Finsternis, die er besser zu nutzen gewusst hatte, als der, der jetzt tot am Wasser lag.

Marder

3

Ein Gewimmel von Leibern und blutigen Mäulern über einem verstümmelten menschlichen Leichnam. Bei der Schilderung des stellvertretenden Hafenmeisters hätte Hauptkommissar Thomas Marder schon auf dem Weg zum Tatort kotzen können. Der Schock traf ihn, als er das zerfetzte Hemd des Toten vorsichtig hochschob und die breite Narbe auf der Brust entdeckte. Seine Augen verengten sich, er schnappte nach Luft, Schweiß trat ihm auf die Stirn. Was ein vager Verdacht gewesen war, war unabweisbare Wirklichkeit geworden. Vor ihm lag Zolloberamtmann Achim Eklund aus Hamburg; in einem früheren Leben Hauptmann Eklund und zusammen mit Hauptmann Marder überall dort im Einsatz, wo die Welt brannte.

4

Begegnet waren sich Achim Eklund und Thomas Marder, als sie gerade das Teenageralter hinter sich ließen. Sie hatten ihren Militärdienst beim bundesdeutschen Grenzschutz abgeleistet und sich bei der Grundausbildung kennengelernt, die sie im grenznahen Heideland hinter Hannover absolvierten. Innerdeutsche Grenze, eiserner Vorhang, kalter Krieg. Als nach dem Olympiamassaker im Jahr 1972 die GSG 9 eingerichtet wurde, waren sie die Einzigen ihrer Einheit, die sich für den neuen Dienst meldeten. Nach neun Monaten verschärfter Ausbildung traten sie ihren ersten Auslandseinsatz an: Deutsche Botschaft in Damaskus. Sie lachten und hielten witternd ihre Nasen in die Morgenluft, als sie die Gangway zur Lufthansamaschine hinaufstiegen, die sie nach einem Tankstopp auf Zypern in die syrische Hauptstadt bringen würde.

Für die beiden jungen Männer war ein Traum wahr geworden. Während Gleichaltrige dumpfen Kasernendienst schoben, als revoltierende Studenten auf Demonstrationen durch deutsche Großstädte marschierten oder als friedensbewegte Blumenkinder um die Welt trampten, fühlten sie sich – dem Uniformzwang entronnen – frei wie Vögel und warteten auf die action. Doch Damaskus war damals eine verschlafene orientalische Großstadt, deren Lebenstempo vom Getriebe des Souk bestimmt wurde. Das einzig Abenteuerliche war für die beiden Freunde in dieser Zeit ein Sandsturm, der zwei Tage lang gegen Damaskus wütete, ums Haus orgelte und das Gebäude der Deutschen Botschaft bis unter die Fenstersimse des Erdgeschosses im Sand begrub. Ansonsten war der Dienst in der Botschaft eintöniger Alltag, Routine, der Eklund und Marder dadurch begegneten, dass sie Arabisch lernten und sich mit der arabischen Kultur beschäftigten. Das taten sie ein Jahr lang sehr intensiv, und am Ende ihres ersten Auslandseinsatzes sprachen sie leidlich Arabisch, hatten einige Dichter des Orients gelesen, waren mit der Geschichte des Landes und der Region vertraut. Dann kam Mogadischu. Diese Aktion war für die mittlerweile zu Leutnants beförderten Freunde der erste internationale Kampfeinsatz. Bislang hatten sie es mit Geiselbefreiungen aus den Händen von kopflosen Bankräubern oder sonstigen planlos handelnden Verbrechern zu tun gehabt; Aktionen, bei denen nie jemand getötet oder ernsthaft verletzt worden war. Eine Flugzeugerstürmung dagegen galt bei den Antiterrorkampfgruppen als der schlimmste anzunehmende Ernstfall; als das Meisterstück, wenn sie gelang.

Für einen Einsatz wie diesen hatten sie fünf Jahre trainiert. Zwei Einheiten, insgesamt sechzig Mann, waren der entführten Maschine – der »Landshut«, einer Boeing 737 der Lufthansa – nach Larnaka, Dubai und Aden hinterhergeflogen und in der Nacht des 18. Oktobers 1977 auf dem Flughafen von Mogadischu gelandet. Alle Vorbereitungen waren getroffen, nach einer kurzen Lagebesprechung ging es los. Ein Dutzend Männer – Marder und Eklund unter ihnen – schlich sich von hinten an und unter das entführte Flugzeug. Sie hatten die Aktion an einem identischen Flugzeugtyp geübt, bis sie jeden Handgriff reflexhaft beherrschten. Nun hockten sie unter der Maschine, und Oberstleutnant Wegener schickte seine Männer per Handzeichen an ihre Plätze. Mit Schaumstoff umwickelte Sturmleitern aus Leichtmetall wurden angelegt, Blendgranaten scharf gemacht, automatische Waffen entsichert. Dann begann der Feuerzauber. Marder und Eklund stürmten durch die Notausgänge über den Tragflächen rein. Als sie durch die gegenüberliegenden Türen ins Innere drangen, sahen sie etwa zehn Schritte entfernt den Anführer der Terroristen im Mittelgang stehen und seine Waffe auf einen der Passagiere richten. Marder, Eklund und Captain Mahmoud, wie er sich nannte, standen in diesem Augenblick in einem spitzwinkligen Dreieck zueinander, und Eklund schoss als erster. Da Mahmoud ihm seitlich zugewandt stand, war Eklunds Schussposition denkbar ungünstig; und Marder konnte überhaupt nicht schießen, da eine Frau am Mittelgang, mitten in seiner Schusslinie, ihren Kopf noch oben hatte. Eklund schoss und traf Mahmud so hoch in der rechten Schulter, dass sein Oberarmkopf aus dem Schultergelenk gesprengt und der Mann von der Wucht des Einschlags herumgerissen wurde in Richtung Marder. Der schoss genau in diesem Moment und traf den Anführer der Terroristen ins Herz. Mahmud wurde nach hinten geschleudert und war tot, noch bevor sein Körper auf dem Boden des Mittelgangs aufschlug. Zwei, drei weitere Schüsse fielen, dann herrschte Stille. Drei Flugzeugentführer waren tot, die Vierte – eine der beiden Frauen des Kommandos – war angeschossen und lag wimmernd im Gang.

Die Befreiungsaktion war so verlaufen, wie man sich das nach dem Olympiadesaster von 1972 idealerweise vorgestellt hatte. Nach vier Minuten war alles vorbei gewesen. Außer den Geiselnehmern hatte es weder Tote noch Verletzte gegeben, bis auf einen Kameraden, der sich beim Sprung von der Tragfläche den Fußknöchel verstaucht hatte. Mit dieser Aktion war die GSG 9 in den Fokus der Öffentlichkeit gerückt, war zu einer weltweit anerkannten Eingreiftruppe geworden, die mit den Special Air Services und den Navy Seals in einem Atemzug genannt wurde. Die Akteure im Innern der Lufthansamaschine wurden befördert, die beiden Freunde waren nun Hauptmann Marder und Hauptmann Eklund. Aktionen wie in Mogadischu gab es für die Spezialkräfte vielleicht ein oder zwei Mal im Leben; der größte Teil des Dienstes bestand aus Warten, unaufhörlichem Training, Erarbeiten neuer Kampftechniken und Technologien, alle paar Wochen ein Einsatz im In- oder Ausland, von dem die Öffentlichkeit meist nichts erfuhr.

Im Sommer ’79 heiratete Achim Eklund Marianne Taylor, eine englische Krankenschwester, die er während eines Austauschs beim Special Air Service kennengelernt und bei einem Spaziergang im Park unter einem Fliederbusch geschwängert hatte. Neun Monate später wurde ihre Tochter Suzanne geboren. Marianne blieb nach der Geburt kränklich, fand nicht mehr zu der lachenden Lebensfreude, mit der sie den eher stillen Eklund bezaubert und seinem männerbündischen Leben ein Stück weit entrissen hatte. Marder blieb Junggeselle. Er fühlte sich unter den Männern seiner Einheit auch nach Feierabend am wohlsten, genoss das Zusammensein bei Dosenbier und qualmendem Gartengrill, bei harten Drinks und zynischen Witzen an den Theken der Nachtbars, mit wechselnden weiblichen Bekanntschaften, die nie von Dauer waren, weil sich keine Freundin von Format fand, wie er es nannte. Was genau darunter zu verstehen war, wusste er wohl selber nicht so recht. Keine Frau hatte seine Kragenweite, war einer seiner Sprüche. Er entwickelte sich zu einem Macho reinsten Wassers, doch wurde diese Attitüde gemildert durch seinen sprühenden Witz und eine unverbrüchliche Zuverlässigkeit. Die Kameraden begegneten ihm mit Respekt, die Frauen bewunderten ihn. Er hatte die beste Zeit seines Lebens.

Sechs Jahre nach Suzannes Geburt starb Marianne. Kurz nach ihrer Hochzeit hatte Eklund am Stadtrand von Bonn ein Häuschen am Rhein erworben, ein Nest, in dem Suzanne aufgewachsen war und eine behütete Kindheit verbracht hatte. Thomas Marder wurde eine Art Ersatzmutter oder Zweitvater für sie. Sie sagte Onkel Tom zu ihm. Dann – Suzanne war zehn geworden und besuchte das Géza von Radványi-Gymnasium in Sankt Augustin – kam für die beiden Freunde der schicksalhafte Einsatz im ersten Golfkrieg, der ihrer beider Karriere bei der GSG 9 beendete. Eklunds Schwester, die mit ihrer Familie in dem Städtchen Soltau in der Lüneburger Heide lebte, nahm Suzanne vorübergehend bei sich auf.

Am 2. August 1990 überfiel der Irak das kleine Emirat Kuwait, woraufhin eine breite westliche Kriegsallianz unter Führung der USA dem irakischen Diktator Saddam Hussein ein Ultimatum bis zum 15. Januar 1991 stellte, um sich aus Kuwait zurückzuziehen. Das Ultimatum verstrich, und in der Nacht zum 16. Januar begannen die Luftangriffe, bei denen 85.000 Tonnen Bomben auf den Irak und seine Stellungen in Kuwait abgeworfen wurden. Am 24. Februar wurden die Bodentruppen der Allianz in Marsch gesetzt und der Wüstenkrieg begann. Während der dazwischenliegenden fünf Wochen infiltrierten Spezialkräfte und Sondereinheiten aus den USA, England, Frankreich, Deutschland und Spanien den Irak an verschiedenen Stellen und nahmen Kontakt zu den Widerstandsgruppen auf, die Saddam Hussein bekämpften. Diese Spezialkommandos bestanden aus kleinen Trupps von vier bis fünf Männern, die, von einheimischen Verbindungsleuten geführt, in langen Nachtmärschen über die Grenzen ins Land eindrangen. Ihre Aufgabe bestand darin, sich mit den Rebellen in Verbindung zu setzen, eine verlässliche Kommunikation zwischen den verstreuten Widerstandsgruppen herzustellen, sie im Gebrauch moderner Waffen zu unterrichten und ihnen die Grundzüge – mehr war in der kurzen Zeit nicht möglich – des Guerrillakampfes und der Sabotage beizubringen. Die Weltöffentlichkeit erfuhr nie etwas von diesen Unternehmen. Saddams Geheimdienst hingegen hatte relativ schnell Wind davon bekommen und machte Jagd auf die Kommandotrupps. Ein Heer von Spitzeln wurde ausgesandt. Für die Männer aus dem Westen war es kaum noch möglich, Freund von Feind zu unterscheiden; die nervliche Anspannung, unter der sie ihre Arbeit verrichteten, war enorm.

Thomas Marder und Achim Eklund waren mit zwei Kameraden der GSG 9 – Bernd Dubel, Funkspezialist, und Otto Froebius, Waffen- und Sprengstoffexperte – vom Iran aus, nördlich von Khorramshar, auf irakisches Gebiet eingedrungen und hatten ihre Verbindungsleute in der Nähe der Provinzhauptstadt Al Amarah getroffen. Obwohl sie sich die Bärte wachsen ließen und einheimische Kleidung trugen, hatten sie offenbar Verdacht erregt. Dabei waren sie nie lange an einer Stelle geblieben, waren in der weiten Sumpflandschaft des Schatt al-Arab ständig in Bewegung. Ihre Kontakte trafen sie in abgelegenen Behausungen oder einsamen Gehöften, instruierten die Männer ein paar Tage, unterwiesen sie im Gebrauch von technischem Gerät und zogen dann weiter, meistens nach Einbruch der Dämmerung und nachts, hinterließen keine erkennbaren Spuren. Dennoch hatten sie das unbestimmte Gefühl, verfolgt zu werden, von einem unsichtbaren Gegner eingekreist zu sein. Sie waren noch keine zwei Wochen im Land, da hatte Bernd Dubel bereits einen chiffrierten Funkspruch aufgefangen, den ihre irakischen Begleiter zwar nicht hatten entschlüsseln können, über den sie jedoch in helle Aufregung gerieten und der bei den Deutschen den Verdacht begründeten, dass man auf sie aufmerksam geworden war.

Dieser Verdacht bestätigte sich eine Woche später auf grausame Weise. Mit dem Anführer der Widerstandsgruppe, der die Vier ins Land gebracht hatte, war verabredet, sich an einem bestimmten Tag zu einer bestimmten Zeit in einer konspirativen Wohnung am Stadtrand von Al Amarah zu treffen, wo das weitere Vorgehen besprochen werden sollte. Dorthin waren sie unterwegs, die ersten Lichter der Stadt waren in der Dunkelheit schon auszumachen, als ihnen plötzlich eine Gestalt in den Weg trat. Marder und Eklund sprangen instinktiv zur Seite, der eine nach links, der andere nach rechts, und als sie wieder auf den Füßen landeten, waren ihre Maschinenpistolen entsichert und auf die vermummte Gestalt gerichtet. Der in einen wollenen Umhang gehüllte Mann, der aus dem Nichts aufgetaucht war, redete wild gestikulierend auf die beiden irakischen Begleiter ein und wies immer wieder nach Westen.

»Er sagt, der konspirative Treff in der Stadt sei nicht sicher«, übersetzte einer der Männer. »Abu Ammar Al Tahiri, unser Anführer, erwartet uns in einem Haus zwei Kilometer westlich von hier, sagt er.«

»Woher weiß der Mann, dass wir hier sind? Kennt ihr ihn?« fragte Marder misstrauisch.

»Ja, er dient uns manchmal als Kurier. Wir kennen ihn schon lange.«

Der Mann stand in der mondlosen Nacht vor ihnen auf dem dunklen Weg und schaute unruhig von einem zum andern. Sein unsteter Blick huschte hin und her wie der eines gefangenen Tiers. Marder hatte das sichere Gefühl, urplötzlich in eine gefährliche, für sie vollkommen unübersichtliche Situation geraten zu sein. Er warf einen Blick zu Eklund, der unmerklich nickte.

»Gut, wir gehen zu dem Haus. Ihr Drei geht voran, wir folgen. Los jetzt, schnell«, befahl Marder und unterstrich die Dringlichkeit seiner Worte mit einem kurzen Anheben des Laufes seiner MP.

Nach zwanzig Minuten stolpernden Marsches querfeldein und über Wege, die sich von querfeldein nicht unterschieden, tauchte vor ihnen der schwarze Umriss eines massigen Gebäudes mit Turm und Zinnenmauern auf, das an eine Karawanserei denken ließ. Es lag einsam in einem flachen, von Schilfdickichten bewachsenen Gelände, dunkel, drohend, ohne jedes Licht. Einen idealeren Ort für einen Hinterhalt hatte Marder noch nie gesehen.

»Will der Kerl uns verarschen?«, flüsterte Eklund und blieb stehen.

Marder schaute sich um und entdeckte rechterhand ein Gebüsch, von zwei krüppeligen Bäumen überragt. Die Entfernung zum Gebäude betrug von dort aus etwa fünfunddreißig Meter.

»Da rein!«, befahl er. Sie rannten ins Gebüsch, trotz des ihnen unbekannten Geländes ohne jeden Laut. »Froebius, leg Munition bereit. Dubel, schnell, wir brauchen eine Funkverbindung zum nächsten Team oder besser noch direkt zu einem AWAC. Würde mich wundern, wenn wir hier ohne Luftunterstützung wieder rauskämen.«

Einer der beiden Iraker zupfte ihn am Ärmel.

»Omar ist weg.«

»Wer ist Omar?«

»Der Kurier. Eben war er noch da. Jetzt ist er weg.«

»Scheiße!«

Er sah, dass der Mann vor ihm zitterte und sich mit fahrigen Händen den Bart raufte. Keine Panik jetzt!

»Okay. Beruhige dich. Omar hat die Hosen voll. Sowas kommt vor. Er ist Zivilist. Hier sind wir vorerst in Sicherheit.«

Überzeugend klingen hörte sich anders an. Aber was konnte er sagen! Er hatte nicht die geringste Ahnung, was sie dort vorn erwartete – bloß dieses schrumpfende Gefühl im Bauch.

Eklund stand hinter einem der Bäume und beobachtete durch ein Nachtsichtgerät das Gebäude. Froebius hatte Ersatzmagazine, Handgranaten und zwei Blendgranaten bereitgelegt. Jetzt war er dabei, aus kurzen Titaniumstäben eine Schleuder zusammenzuschrauben, die mit Latex-Powerbändern und Stahlkugeln funktionierte. Er bemerkte Marders ungläubigen Blick.

»Nicht weit von hier stand einmal Abrahams Haus, da ist eine biblische Waffe wie diese durchaus angebracht«, brummte er.

Marder wandte sich kopfschüttelnd ab.

Dubel drückte und drehte derweil alle möglichen Knöpfe an seinem Funkgerät, doch außer einem gedämpften Rauschen kam aus dem Hightec-Apparat nichts heraus. Zum Glück auch nicht das jaulende Pfeifen von Störsendern, das ihre Anwesenheit definitiv verraten hätte. Wenn Omar sich nicht zum Haus geschlichen und ihre Ankunft hinterbracht hatte, sondern einfach nur in kopfloser Angst davongelaufen war, bestand immer noch die Möglichkeit, dass sie nicht bemerkt worden waren. In dem Fall konnten sie es vielleicht schaffen, unbemerkt an dieses finstere Gebäude heranzukommen. Dort würden sie dann improvisieren müssen.

»Wie sieht’s aus?«, fragte Marder. Eklund drehte sich zu ihm um und reichte ihm das Nachtglas.

»Nicht die geringste Bewegung im Haus. Irgendwie unheimlich. So ein großes Gebäude völlig leer? Oder sie liegen da wirklich vollkommen bewegungslos auf der Lauer und schlagen los, wenn wir herankommen. Noch wissen sie ja nicht, wie viele wir sind. Es sei denn, der Kaftan ist zu denen rein und hat es ihnen verraten.«

»Oder sie warten, bis wir im Haus sind, und lassen die Falle dann zuschnappen. Denn dass dies eine Falle ist, daran gibt’s wohl keinen Zweifel, oder?«

»Ich bin mir da nicht so sicher«, antwortete Eklund und schaute unruhig in die Runde. »Hier können wir jedenfalls nicht bleiben. Wenn es hell wird, sitzen wir auf offener Bühne. Wir müssen ins Haus.«

Dubel winkte ihn zu sich heran.

»Ich kann von hier aus keinen Befehlsstand erreichen«, flüsterte er gehetzt, »wir scheinen uns in einem no-net-area zu befinden. Ich habe eine Drohne abgesetzt, das ist das Einzige, was ich tun kann.«

Eklund nickte. Eine Drohne war ein verschlüsselter Funkspruch, der auf gut Glück in den Äther geschickt wurde, auf einer Frequenz, die hoffen ließ, dass ihre Leute sie irgendwo auffingen. Rechtzeitig genug auffingen, um Hilfe schicken zu können.

Froebius hatte sein Arsenal auf einer Zeltplane ausgebreitet. Er hatte begonnen, zwei MP-Magazine gegenläufig zusammenzulegen und mit Klebeband zu umwickeln, damit man das leergeschossene Magazin aus der Waffe ziehen und mit einer Drehbewegung das andere wieder hineinschieben konnte. So gewann man im Feuergefecht wertwolle Sekunden. Der Griff der Hightec-Schleuder ragte aus seiner Brusttasche. Eklund griff sich zwei Reservemagazine und zwei Handgranaten. Dann schob er sich hinter Marder, der immer noch das Haus beobachtete. Ein Rascheln im Gebüsch ließ ihn herumwirbeln. Er sah gerade noch wehende Umhänge in der Dunkelheit verschwinden. Die beiden Iraker hatten die Nerven verloren und rannten in der dem Haus entgegengesetzten Richtung davon. Die vier Männer sahen sich an. Jedem war klar, wie es jetzt weitergehen musste. Last Stand-Stimmung machte sich breit. Funkgerät und übrigen Sprengstoff vergruben sie zwischen den beiden Bäumen, dann schwärmten sie aus und schlichen auf das immer noch dunkel drohend wie eine Wüstenfestung vor ihnen aufragende Bauwerk zu.

Der Schilfgürtel hörte kurz hinter dem Gebüsch auf, jetzt hatten sie nur noch die Dunkelheit als Deckung. Gebückt rannten sie das letzte Stück zu dem Gebäude, in dem sich immer noch nichts rührte, aus dem nicht der geringste Laut nach draußen drang, das vielleicht nur ein harmloses Gehöft war, in dem eine Großfamilie friedlich schlummerte. Dubel und Marder erreichten die Ostseite, an der es weder Fenster noch Türen gab, Eklund und Froebius die Rückseite. Marder lugte um die Ecke, Dubel sicherte nach Westen. Eklund winkte, Marder und Dubel huschten ums Haus und stießen zu den beiden anderen, die sich neben einer niedrigen Eisentür an die Mauer drückten. Otto Froebius war dabei, Graphitstaub in das Türschloss zu blasen und es dann mit kleinem Besteck zu entriegeln. Vorher hatte er die Türangeln eingesprüht; nun warteten sie noch zwei Minuten, damit das Spezialöl seine Wirkung tun konnte.

Alles Folgende ging schnell und absolut geräuschlos vonstatten. Unablässig in Bewegung, stets umeinander kreisend, nach beiden Seiten, nach oben und nach unten sichernd, drangen sie unaufhaltsam in das Innere des Hauses vor. Marder spürte die Anspannung der Männer wie seine eigene. Sie umgab sie wie ein Kraftfeld, das es ihnen erst ermöglichte, in eine vollkommen unbekannte, nachtschwarze Umgebung einzudringen, wo hinter jeder Tür, hinter jeder Biegung eines Korridors der Tod lauern konnte. Doch nichts geschah. Niemand stürzte sich mit Gebrüll und wild um sich schießend auf sie. Das Haus schien verlassen. Die meisten Räume standen leer; hier eine Bank an einer Wand, dort ein wackliger Stuhl mitten im Zimmer, mehr Einrichtung war nicht. Überall lag dicker Staub. Sie hinterließen Fußspuren wie auf dem Mond. Gerade hatten sie einen Innenhof mit einem gemauerten Brunnen in der Mitte durchquert, als alle Vier in ihrer Bewegung innehielten und horchend die Köpfe hoben. In der ansonsten vollkommenen Stille vernahmen sie ein Summen wie von einer schlecht isolierten Stromquelle. Es gab Elektrizität in diesem Haus? Eher unwahrscheinlich in einem so abgelegenen Gehöft.

Sie bewegten sich vorsichtig auf eine Tür zu, hinter der die Ursache des Gesumms zu liegen schien. Die Tür war nicht verschlossen, und als sie nach kurzen Blicken der Verständigung den dahinter liegenden Raum stürmten, empfing sie ein Höllensturm von summenden und brummenden Fliegen und ein Gestank, der den Männern die Eingeweide umdrehte. Mitten im Raum stand ein großer Holztisch, und darauf sahen sie im tanzenden Licht ihrer Lampen den unbekleideten Körper eines Mannes mit weit zur Seite ausgestreckten Armen. Als sie nähertraten, fanden sie bestätigt, was der Gestank ihnen längst verraten hatte: der nackte Mann war schon einige Zeit tot, und er lag in einer ekelerregenden Lache aus Exkrementen und getrocknetem Blut, das schwarz geworden war. Die Männer bekamen kantige Gesichter, als sie sahen, wie die Leiche zugerichtet war. Man hatte dem Mann die Augen ausgestochen und die Kehle durchgeschnitten. Der Bauch war aufgeschlitzt und die Eingeweide lagen bloß, waren mittlerweile jedoch von einer weißlichen Schicht wimmelnder Maden bedeckt. Hoden und Penis waren abgeschnitten und dem Mann in den Mund gestopft worden. Dubel wandte sich ab und übergab sich an der Wand. Marder stieß Eklund in die Rippen.

»Sieh mal genau hin! Das ist Abu Ammar.«

Eklund nickte. »Gefoltert und hingerichtet als Kollaborateur. Die Botschaft lautet: So ergeht es Verrätern.«

»Die Frage ist, was er seinen Folterknechten verraten hat. Was weiß der Geheimdienst jetzt über uns und über die anderen Teams?«

»Der Grausamkeit und Brutalität nach zu urteilen, haben sie nicht viel Zeit gehabt.«

»Vielleicht war das gar keine Folter. Sieh dir die Wunden und Verletzungen an, jede für sich war tödlich: die Stiche durch die Augen gehen direkt ins Hirn, durchtrennte Kehle, der Stich in den Solarplexus, und dann die Sauerei mit den Geschlechtsorganen … Sie haben ihn als Abschreckung so zugerichtet … Sie wissen schon alles über uns … Wir sollen einen Blick in die Hölle werfen, bevor …«

Ein hohles Pfeifen in der Luft ließ die Männer herumfahren und sich in der Bewegung noch zu Boden werfen. Im selben Moment schien das Zimmer in die Höhe gehoben zu werden und gleich darauf wieder auf die Erde zu krachen. Der Donner der Detonation ließ sie taub werden. Ihr Handeln war jetzt reiner Reflex. Sie strebten auseinander und wandten sich zur Tür, durch die sie in den Raum eingedrungen waren. Das Türblatt war durch die Druckwelle halb aus dem Rahmen gerissen worden, und durch die Öffnung konnte man ein Stück des Korridors und des Innenhofs überblicken. Von dort schien keine unmittelbare Gefahr zu drohen. Eines von den auf Mannshöhe angebrachten schmalen Bogenfenstern war von einer Granate oder einem RPG-Geschoss getroffen worden; schlecht getroffen, denn das Geschoss war nicht glatt hindurchgeflogen, sondern seitlich auf die Fensterumrandung geprallt, die von der meterdicken Außenmauer gebildet wurde. Glück für die vier Männer, denen drinnen die Hölle heiß gemacht werden sollte.

[Ende der Leseprobe]

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Drei ermordete Zollbeamte an Ost- und Nordsee, ein Konvoi mit hochbrisanter Ladung quer durch Osteuropa und die Türkei. Auf dessen Spur Ex-Agent Thomas Marder und die iranische Ermittlerin Zhora bent Hadi Tahiri. Beide auf der Jagd nach Mördern und auf der ziemlich unmöglichen Mission, eine Katastrophe von internationalem Ausmaß zu verhindern. Was sie beide letztlich antreibt, ist jedoch erbarmungslose Rache.

Treuer Helfer ist dabei Kriminalassistent Willie Burgwald, ein junger Mann mit fliehendem Kinn, der sich lieber in die großen Detektive der Kinogeschichte hineinträumt, als mit Ehrgeiz eine eigene Karriere zu verfolgen. Ob der Macho Marder und die selbstbewusste iranische Agentin nach allen Abenteuern und verbalen Scharmützeln zueinander finden, das bleibt die Frage bis zuletzt.

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Über Willi Zurbrüggen

Willi Zurbrüggen (*1949) arbeitet nach einer Übersetzerausbildung in Heidelberg und mehrjährigem Aufenthalt in Mittelamerika seit 1982 als freier Übersetzer. Er hat u. a. Werke von Ignacio Aldecoa, Fernando Aramburu, Luis Sepúlveda und Antonio Skármeta ins Deutsche übertragen. Für seine Übersetzungen erhielt er diverse Preise, u. a. den Übersetzerpreis des Spanischen Kulturministeriums. 2010 erschien sein erster Roman Nordlich.

Mehr zu Willi Zurbrüggen auf der Webseite des Unionsverlags.

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