Über dieses Buch

An einem Morgen des Jahres 1979 überfallen Fanatiker die Moschee in Mekka und nehmen Tausende als Geiseln. Unter den Aufständischen, in Männerkleidern versteckt, ist das Mädchen Sarab. Auf der Flucht durch die Katakomben stößt sie auf einen bewusstlosen französischen Soldaten. Es beginnt eine Geschichte, die alle Grenzen überschreitet.

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Raja Alem (*1970) studierte Anglistik in Dschidda, Saudi-Arabien. Für den Roman Das Halsband der Tauben erhielt sie den renommierten International Prize for Arabic Fiction.

Zur Webseite von Raja Alem.

Hartmut Fähndrich (*1944) ist seit 1978 Lehrbeauftragter für Arabisch und Islamwissenschaften an der ETH Zürich. Neben seiner Übersetzertätigkeit arbeitet er auch als Herausgeber und Publizist.

Zur Webseite von Hartmut Fähndrich.

Dieses Buch gibt es in folgenden Ausgaben: Taschenbuch, E-Book (EPUB), E-Book (Apple-Geräte) – Ihre Ausgabe, E-Book (Kindle)

Mehr Informationen, Pressestimmen und Dokumente finden Sie auch im Anhang.

Raja Alem

Sarab

Roman

Aus dem Arabischen von Hartmut Fähndrich

E-Book-Ausgabe

Mit einem Bonus-Dokument im Anhang

Unionsverlag

HINWEIS: Ihr Lesegerät arbeitet einer veralteten Software (MOBI). Die Darstellung dieses E-Books ist vermutlich an gewissen Stellen unvollkommen. Der Text des Buches ist davon nicht betroffen.

Impressum

Dieses E-Book enthält als Bonusmaterial im Anhang 1 Dokument

Die Übersetzung dieses Werks wurde unterstützt durch die UBS Kulturstiftung.

Die deutsche Fassung wurde aus dem Manuskript übersetzt.

Originaltitel: Sarab

© by Raja Alem 2018

© by Unionsverlag, Zürich 2022

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Ausschnitt der Installation von Shadia Alem The Black Arch, Biennale di Venezia 2011 (Foto Shadia Alem)

Umschlaggestaltung: Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-60963-1

Diese E-Book-Ausgabe ist optimiert für Apple-Lesegeräte

Produziert mit der Software transpect (le-tex, Leipzig)

Version vom 07.06.2022, 13:10h

Transpect-Version: ()

DRM Information: Der Unionsverlag liefert alle E-Books mit Wasserzeichen aus, also ohne harten Kopierschutz. Damit möchten wir Ihnen das Lesen erleichtern. Es kann sein, dass der Händler, von dem Sie dieses E-Book erworben haben, es nachträglich mit hartem Kopierschutz versehen hat.

Bitte beachten Sie die Urheberrechte. Dadurch ermöglichen Sie den Autoren, Bücher zu schreiben, und den Verlagen, Bücher zu verlegen.

http://www.unionsverlag.com

mail@unionsverlag.ch

E-Book Service: ebook@unionsverlag.ch

Unsere Angebote für Sie

Allzeit-Lese-Garantie

Falls Sie ein E-Book aus dem Unionsverlag gekauft haben und nicht mehr in der Lage sind, es zu lesen, ersetzen wir es Ihnen. Dies kann zum Beispiel geschehen, wenn Ihr E-Book-Shop schließt, wenn Sie von einem Anbieter zu einem anderen wechseln oder wenn Sie Ihr Lesegerät wechseln.

Bonus-Dokumente

Viele unserer E-Books enthalten zusätzliche informative Dokumente: Interviews mit den Autorinnen und Autoren, Artikel und Materialien. Dieses Bonus-Material wird laufend ergänzt und erweitert.

Regelmässig erneuert, verbessert, aktualisiert

Durch die datenbankgestütze Produktionweise werden unsere E-Books regelmäßig aktualisiert. Satzfehler (kommen leider vor) werden behoben, die Information zu Autor und Werk wird nachgeführt, Bonus-Dokumente werden erweitert, neue Lesegeräte werden unterstützt. Falls Ihr E-Book-Shop keine Möglichkeit anbietet, Ihr gekauftes E-Book zu aktualisieren, liefern wir es Ihnen direkt.

Wir machen das Beste aus Ihrem Lesegerät

Wir versuchen, das Bestmögliche aus Ihrem Lesegerät oder Ihrer Lese-App herauszuholen. Darum stellen wir jedes E-Book in drei optimierten Ausgaben her:

Standard EPUB: Für Reader von Sony, Tolino, Kobo etc.

Kindle: Für Reader von Amazon (E-Ink-Geräte und Tablets)

Apple: Für iPad, iPhone und Mac

Modernste Produktionstechnik kombiniert mit klassischer Sorgfalt

E-Books aus dem Unionsverlag werden mit Sorgfalt gestaltet und lebenslang weiter gepflegt. Wir geben uns Mühe, klassisches herstellerisches Handwerk mit modernsten Mitteln der digitalen Produktion zu verbinden.

Wir bitten um Ihre Mithilfe

Machen Sie Vorschläge, was wir verbessern können. Bitte melden Sie uns Satzfehler, Unschönheiten, Ärgernisse. Gerne bedanken wir uns mit einer kostenlosen e-Story Ihrer Wahl.

Informationen dazu auf der E-Book-Startseite des Unionsverlags

Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

Unsere Angebote für Sie

Inhaltsverzeichnis

SARAB

Erster Tag

Zweiter Tag

Dritter Tag

Vierter Tag

Fünfter Tag

Nach Medina

Der Erlöser

Der Krieg

Zwanzigster November

Scharfschützen

Herabschwebende Satane, verschwindende Engel

Des Todes letzter Abschnitt

Wenn Gespenster beten

Der Countdown

Stahlwolken

Auftrag Nr. 3016

Wärst du doch tot!

Unsichtbare Gespenster

Tomatenrot

Ende Nummer eins

Ende Nummer zwei

Das Todesarchiv

Unterirdische Welten

Vorwiegend sonnig

Stürmisch

Teilweise wolkig

Ende Nummer drei

Ende Nummer vier: 21. Juni 1980

Aden

Der Umzug einer grünen Schildkröte

Ein schwarzer Halbmond

Die Geburt nach christlichem Kalender

Endlich auf der Bühne

Pistazien schälen

Worterklärungen

Mehr über dieses Buch

Hartmut Fähndrich: Hintergründe zum Jahr 1979

Über Raja Alem

Über Hartmut Fähndrich

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von Raja Alem

Zum Thema Frankreich

Zum Thema Religion

Zum Thema Islam

Zum Thema Frau

Zum Thema Liebe

Weitere Informationen über diesen Roman
und seine historischen Hintergründe finden Sie auf
www.unionsverlag.com

Erster Tag

Das Gas der Granaten zwang die Rebellen, ihre Stellungen an den großen Toren aufzugeben und sich in die Gewölbe des Heiligen Bezirks zurückzuziehen. Dort verschanzten sie sich, bereit für den Kampf bis zum Tod.

Aus den Hubschraubern regnete es Fallschirmtruppen. Wer das sah, mochte an jene Vogelscharen denken, von denen es im Koran heißt, sie hätten Steine aus gebranntem Ton auf die Soldaten Abrahas, des äthiopischen Herrschers über den Jemen, geworfen, die, geführt von einem Elefanten, angerückt seien, um den Heiligen Bezirk zu zerstören. Das war in der Zeit vor der Erleuchtung, um das Jahr 535 n. Chr. gewesen. Doch anders als die Vögel von damals verbreiteten die Fallschirmspringer Angst und Schrecken. Sie verteilten sich, Gasmasken über dem Gesicht, in Windeseile und durchkämmten die Säulenhallen des Heiligen Bezirks, um letzte Widerstandsnester auszuräumen. Dann öffneten sie rasch die Portale, und die Einheiten der Nationalgarde rückten ein.

Man schrieb den 27. November 1979. Giftige Wolken lagen über dem Heiligen Bezirk und verzogen sich nur langsam. Den Soldaten der Nationalgarde gelang es, nicht ohne schmerzliche Verluste, die Kontrolle über Hof und Hallen zurückzugewinnen.

Panik und Chaos breiteten sich unter den Rebellen aus, als unter Strom gesetztes Wasser in die Gewölbekeller strömte, in denen sie sich zusammendrängten. Mit flackerndem Blick und blutunterlaufenen Augen stolperten sie Schutz suchend durch das Geflecht der unterirdischen Zellen, in die sich sonst die Gläubigen zurückziehen, um Gott zu suchen. Wie mit Blindheit geschlagene Insekten tappten die von langer Belagerung und brutalem Kampf ausgemergelten Männer herum. Alle spürten, das Ende war gekommen. Ein aussichtsloser Kampf spülte sie hinweg, ein Kampf, in dem sie den Tod nur verzögern konnten, umkommen würden sie auf jeden Fall. Das Gewirr von Kammern verlangsamte die Ausbreitung des elektrisch geladenen Wassers. So verlängerten sich die Stunden des Widerstands oder, besser gesagt, die Stunden des Todeskampfes. Aber das war nur ein Aufschub, denn plötzlich, es war am 3. Dezember, begann es, über ihren Köpfen zu dröhnen. Sofort begriffen sie, dass dort gigantische Bohrer am Werk waren, die sich durch die Decke über ihnen hindurchfraßen. Und dann prasselten durch diese Löcher Granaten mit Zeitzündern auf sie herab, die in der Finsternis explodierten, sie zerfetzten und chemische Giftstoffe freisetzten. Körperteile flogen umher, und der Geruch von warmem Blut füllte die Räume.

Die Fallschirmtruppen schienen zu triumphieren. Doch die Rebellen schickten weiterhin blindwütig ihre Salven aus der Tiefe empor. Viele Soldaten kamen um, und ihre Leichen deckten die Bohrlöcher zu. Andere Soldaten rückten nach, machten die höllischen Öffnungen wieder frei, und sofort spritzten wieder tödliche Schüsse aus der Tiefe empor. Eine Kugel traf eine Gasgranate, die detonierte. Das Gas breitete sich in den Gewölben aus. Es war ein schreckliches Chaos auf beiden Seiten. Das Gas entschied schließlich den Kampf – zum Vorteil der Soldaten. Die Gewehre der in der Tiefe verschanzten Rebellen verstummten nach und nach, und durch die aufgebohrten Gewölbedecken hörte man die Geräusche des Todeskampfes, das Röcheln der Erstickenden, das Zetern der hilflosen Geblendeten. Der Widerstandsgeist der Rebellen war gebrochen, taumelnd wie Marionetten quollen sie aus den Gewölben ins Freie, um sich vor dem Gas in Sicherheit zu bringen. Doch draußen traf sie das Tageslicht, blind stolpernd und stürzend wurden sie von Scharfschützen in Empfang genommen und im Kugelhagel niedergemacht.

Die unterirdischen Kammern verwandelten sich in einen gärenden, stinkenden, leichenübersäten Schlachthof.

Als die Soldaten der Nationalgarde noch dabei waren, die letzten Widerstandsnester auszuschalten, tauchte in einem unterirdischen Gebetsraum hinter einer ausgemusterten Kanzel eine vermummte und blutverschmierte Gestalt auf, ein junger Mann, der mit großem Kraftaufwand den Deckel eines Abwasserschachts öffnete. Plötzlich spürte er einen blauen Lichtstrahl, scharf wie ein Skalpell, die Dunkelheit durchschneiden und sich vorsichtig der Tür nähern. Er erstarrte, seine Augen sprühten Funken. Den sicheren Tod erwartend, hielt er den Atem an. Das Licht wurde breiter, und an der Tür erschien ein kräftiger Soldat in Uniform, um den Raum zu durchsuchen. Er trat einen Schritt in den stockfinsteren Raum und durchschnitt die Dunkelheit mit seinem Lichtstrahl. In dem Augenblick, in dem er die Person auf der Erde erblickte, löste sich etwas Schweres, Schwarzes von der Decke. Die kauernde Gestalt sah mit Entsetzen, wie es krachend auf den anderen herabfiel. Es klang, als wenn Fels auf Fels geschlagen hätte. Der Soldat stürzte zu Boden. Die Lampe erlosch, und die völlige Finsternis kehrte zurück. War da ein menschlicher Körper herabgefallen, oder ein Stück Decke, oder gar einer dieser Folterengel, die sich in den Wolken aus Tränengas und Finsternis versteckt hielten? Als alles wieder schwarz und still war, stürzte sich der junge Mann auf den völlig benommen daliegenden Soldaten, riss dessen Sturmgewehr an sich und richtete es auf dessen Kopf. Er zwang ihn, in den Abwasserkanal zu steigen, folgte ihm und zog den Deckel von innen wieder zu.

Im Dunkeln gingen sie los. Ein Schatten, der ein Gewehr auf einen zweiten Schatten gerichtet hielt. Eine kleine, drahtige Gestalt in einer verdreckten Nationalgardistenuniform, die den athletischen Körper eines französischen Soldaten in blauer Uniform vor sich herschob. Beide stumm in dieser dröhnenden Stille, beide auf der Flucht vor diesem apokalyptischen Schrecken, umherirrend in den Eingeweiden der Erde, im Zersetzungs- und Verwesungsgestank um Luft ringend, blind voranstolpernd im endlosen, sich immer weiter verzweigenden Netz der Abwasserkanäle.

Beim geringsten Anzeichen eines Zögerns stieß die hagere Gestalt das Gewehr gegen die Schulter ihres immer noch benommenen Opfers, eine offensichtliche Drohung, ihm das Hirn auszupusten.

Sie zwang ihn zu rascher Flucht aus diesem Areal des Todes, wo die Granaten teuflisch geplant von der Decke fielen, die Verbindungswege des Gewölbegeflechts abschnitten und so die letzten Reste der Rebellen von ihrem Führer trennten. Trupp um Trupp konnte vernichtet werden.

Nur Mudschan, der Anführer, setzte in der Tiefe des Labyrinths, von einem verwinkelten Gang aus, den Widerstand noch lange fort und dezimierte die angreifenden Soldaten, bis er schließlich umzingelt und festgenommen wurde.

Als die beiden fliehenden Gestalten aus dem Kanalisationsschacht stiegen, standen sie mitten im al-Muddaa-Markt, außerhalb des Heiligen Bezirks. Immer noch betäubt vom Giftgas, torkelten sie durch die frische Luft, die schmerzhaft stechend in ihre Lungen eindrang.

Die beiden Schatten tasteten sich ihren Weg durch die engen Gassen. In der gespenstischen Stille schienen ihre Schritte zu dröhnen. In plötzlicher Angst, auf der Suche nach einem Versteck, stieß die hagere Gestalt den vom Gas benommenen Soldaten in eine Seitengasse, trieb ihn durch ein offen stehendes Holztor hinein ins finstere Treppenhaus eines verlassenen Gebäudes. In den unteren Stockwerken waren alle Türen verschlossen, weswegen sie immer weiter die steinernen Treppen hinaufstiegen.

Im obersten Stock rief der hagere Junge: »Gott verzeihe uns …«, und trat mit seinem Militärstiefel die Tür auf. Vor ihnen lag eine kleine Wohnung, eine Küche und ein einziges Zimmer, eine Art Kinderzimmer. An der zitronengelben Tapete hingen Fotos eines vielleicht siebenjährigen Mädchens, aus verschiedenen Winkeln aufgenommen. Es hüpfte heiter in die Luft, sein kurzer roter Rock flatterte im Wind, auch seine kurzen schwarzen Haare.

Mitten im Zimmer stand ein etwa einen Meter hohes Schaukelpferd, erstarrt in einem lautlosen Wiehern. Ihm gegenüber ein einschüchternd überdimensionierter Fernseher. Und rundherum ganze Reihen von Puppen, starrend saßen sie da, die meisten enorme Plastikpuppen, einige wenige handgefertigt aus Baumwollstoff. Die grellweiß leuchtenden Gesichter der baumwollenen glotzten ausdruckslos vor sich hin. Sie hatten riesige Glupschaugen, die mit grobem schwarzem Faden angenäht waren, darüber extrem nach oben gebogene Brauen. Sie schienen sich über die beiden Gestalten zu mokieren, die da keuchend und unaufgefordert in ihre vergessene Welt hereinplatzten.

Die beiden Gestalten erschraken bei dem seltsamen Anblick. Und wie auf ein Zeichen schauten sie sich an und realisierten gleichzeitig ihre Gegenwart. Die tödliche Entschlossenheit, die der Aufständische ausstrahlte, war mit Händen zu greifen, und mit dieser Entschlossenheit ließ er einen heftigen Schlag auf den Kopf seines Gefangenen sausen, der zu Boden ging. Doch der bewusstlose Körper machte den Rebellen noch wütender. Er trat mit den harten Stiefeln der Nationalgarde blindwütig auf ihn ein, Stiefel, die ihm offensichtlich zu groß waren. Er zielte bewusst auf die Mitte, offenbar hingerissen von dem Vergnügen, das ihm jeder Tritt gegen das empfindliche, schutzlose Geschlechtsteil bereitete. All der Hass und all die Angst, die er unter den Aufständischen durchlitten hatte, schienen sich an diesem männlichen Geschlecht zu entladen. Die zu großen Schuhe flogen ihm vom Fuß, und so trat er sein Opfer mit nackten Füßen weiter. Er schien wie in einem Lustrausch, der sich mit jedem Tritt gegen das Symbol männlicher Herrlichkeit steigerte. Er trat in wilder Hysterie, bis er an der blauen Uniform seines Opfers Blut sah, das von seinen eigenen Füßen stammte. Denn er war barfuß zu seiner Todesmission aufgebrochen und hatte sich erst später dieser Stiefel bemächtigt.

Plötzlich schien ihm der Körper des unterworfenen Riesen wie ein Mehlsack, ihn zu treten, bereitete kein Vergnügen mehr. Er kniete neben seinem Feind nieder und starrte ihn an, mit zitternden Fingern, die danach gierten, zwischen seinen Beinen zu wühlen oder die muskulöse Brust zu betasten. Als wolle er mit dem Blut des Feindes seinen lodernden Hass löschen. Doch anstatt ihn zu zerfetzen, begann er, seinem Feind die Kleider vom Leib zu reißen, angefangen mit der blauen Militärhose.

Ohnmächtig und noch halb im Delirium, empfand der Körper des französischen Soldaten die Demütigung, die ihm galt, er spürte die wilde Hand, die ihm das Hemd zerriss und ihm die geheimen Rettungsapparaturen abnahm: das Funkgerät, den Kompass, die Taschenlampe, Karten, eine Handgranate und Stricke, außerdem Ernährungskapseln für Notfälle. Doch wichtiger noch als all das: Sie nahm ihm seinen Stolz und die Kriegsmaschine, die in ihm wohnte. Als die Klauen seine Unterhose erreichten, erstarrten sie plötzlich und ließen ihm jene letzte Scheibe Stolz. Doch tief im Leib des französischen Soldaten weckte die Demütigung durch diese Art Gewalt ein Verlangen, wie er es noch nie erlebt hatte. Schließlich versank er in vollständige Bewusstlosigkeit.

Der Rebell verharrte kniend. Was sollte er mit diesem Körper anfangen? Er hatte ihn nicht so prächtig und vollkommen erwartet. Praktisch splitternackt lag er unter ihm, was seine Verwirrung noch erhöhte. Keiner seiner revolutionären Kameraden hatte so satanisch erregende Muskeln, keiner eine so schmale Taille besessen. In keinem seiner Kameraden hatte eine solche Gefahr gelauert, nagend selbst durch die Bewusstlosigkeit hindurch. Einen Augenblick schoss dem schmächtigen Rebellen der Gedanke durch den Kopf, sich auf dieses Paket zu stürzen, es Muskel um Muskel zu zerreißen und in die Hölle zu werfen, wo es herkam. Als Opfer für all die anderen Opfer, die er hinter sich gelassen hatte. Es würde ihn würdig machen, sich seinen Kameraden, den Kämpfern, anzuschließen, die in den vergangenen Tagen den Märtyrertod erlitten hatten und denen zweifellos das Paradies offenstand.

Doch dann rissen ihn die rundum starr glotzenden Augen aus diesen Gedanken. Unzählige Puppenaugen beobachteten die Szene. Er sammelte seine letzten Kräfte und stand auf, möglichst ohne die Puppen anzusehen. Trotzig setzte er sich in Bewegung und schloss die Tür und die vier Fenster, die auf eine ummauerte Dachterrasse hinausgingen.

Mit seinen letzten, rasch schwindenden Kräften schleifte er den Gefangenen zu einer hölzernen Säule in der Mitte des Zimmers, neben dem Fernseher. Dort setzte er ihn auf eine geblümte Decke und band ihn mithilfe eines Verlängerungskabels, das er im Zimmer fand, fest. Mit hektisch hysterischen Bewegungen bedeckte er die Gesichter der Puppen mit allem, was ihm dafür im Zimmer in die Hände fiel: Tuchfetzen, Papier, Handtücher. Schließlich ließ er sich auf eine Gymnastikmatte aus Schaumgummi fallen. So lagen die beiden Männer da, halb ohnmächtig, und noch immer benommen von dem Gas. Der Duft von Süßigkeiten, verpackt in Schachteln, die in einer Ecke des Zimmers gestapelt waren, hüllte sie ein. Ein Geruch, der die Absurdität der Szenerie noch verstärkte. Um sie herum summten große, blaugrün schillernde Fliegen, die zwischen den Süßigkeiten und den Gesichtern der beiden Männer hin und her flogen.

Zweiter Tag

Raphael erwachte, sein ganzer Körper schmerzte. Als er seine gefesselten Hände nicht befreien konnte, stieß er eine Flut von groben französischen Flüchen aus. Mit eisernem Willen ignorierte er den unerträglichen Schmerz an seinen von den brutalen Tritten lädierten Genitalien. Sein Blick fiel auf den völlig entkräfteten Körper, der auf einer abgewetzten Schaumgummimatte lag. Besonders fielen ihm die langen schwarzen Zöpfe auf, die unter dem schwarz-rot karierten Schumagh, der traditionellen Männerkopfbedeckung, hervorhingen.

Entweder lassen diese Terroristen ihr Haar wachsen wie ihre Ahnen, oder ich bin einem warmen Extremistenbruder in die Hände gefallen, dachte er.

Die ganze Szene schien ihm unwirklich. Halb nackt lag er da, gedemütigt, wie verspottet. Er war nicht einmal fähig zu schwitzen und die Hitze abzuleiten, die sich in seinem Innern gestaut hatte. Mörderische Kopfschmerzen, Resultat der Schläge mit dem Gewehrschaft, vernebelten ihm die Sicht. Seine Genitalien waren taub, und sofort fürchtete er um seine Manneskraft. Das Gas hatte in seinem Kopf ein beängstigendes, wildes Pfeifen ausgelöst, und sein Hals war trocken wie verklumpte Asche. Aber in seinem Inneren brannte der Wille, dieses schmächtige Bürschchen plattzumachen, das ihn überwältigt und wie einen lahmen Hund festgebunden hatte.

Der Rebell spürte die durchdringenden Blicke seines Gefangenen. Er erwachte und steckte hastig seine Zöpfe unter die Kopfbedeckung. Er sprang auf und verließ den Raum. Staunend sah der Franzose die grazilen Bewegungen des schmächtigen Bürschchens. Er wurde immer wütender, auf sich selbst und auf diesen Gegner.

Verfolgt von den Blicken seines Gefangenen, ging der Junge hinaus auf die Dachterrasse vor dem Zimmer. Er hielt sich gebückt, damit sein Kopf die Mauer nicht überragte und ihn keine lauernden Blicke von den umliegenden Dächern entdeckten.

Durch die Löcher in der Mauer, die der Dekoration und dem klammheimlichen Hinausschauen dienten, blickte er auf den Heiligen Bezirk hinüber. Furcht und Wut loderten in ihm auf. Verzweifelt suchte er nach Zeichen des Belagerungsringes um den Heiligen Bezirk. Doch es gab keine sichtbaren Hinweise, nur die Sirenen der Polizeiautos und der Ambulanzfahrzeuge, die sich mit dem Gurren der Tauben auf dem Geländer der Terrasse mischten. Alles deutete darauf hin, dass seine Kameraden vernichtet und zum Schweigen gebracht worden waren. Da war er nicht mehr imstande, seine Erschütterung zu kontrollieren.

Angsterfüllt stürmte Saifallah zurück ins Zimmer, direkt zu den Schachteln, die sich in einer Ecke türmten. Blindlings riss er die Deckel auf und zerrte den Inhalt heraus. Halb wahnsinnig vor Hunger, begann er, die Süßigkeiten und die Kekse in sich hineinzustopfen. Der Kontrast zwischen den hübschen Keksen und dem Tod, der aus dem Gesicht des Rebellen sprach, sprang Raphael in die Augen. Saifallahs Blicke waren unstet, sie blieben nirgends haften. Aus ihnen sprach die lange Belagerung, die Aushungerung, der letzte Angriff mit Gas und elektrisch geladenem Wasser. Der Anblick der Leichen seiner Rebellengefährten und die Haufen toter Geiseln.

Raphael beobachtete Saifallah wütend. Wie in drei Teufels Namen konnte er sich von dieser Null niederringen und die Waffe abnehmen lassen?

»Ihr müsst wissen: Diese Beduinen kämpfen wie von Dschinnen besessen.« Er rief sich den Satz ins Gedächtnis zurück, den er in einem Crashkurs in Südfrankreich gehört hatte, als er und seine Kameraden instruiert wurden, wie die Besetzung des Heiligen Bezirks aufzubrechen sei. Die Vorstellung von Dschinnen hatten er und die ganze stählerne Truppe mit verächtlichem Gelächter quittiert. Sich von einem Kampf mit unsichtbaren Wesen einschüchtern zu lassen, war lächerlich. Eine Beleidigung für diese durchtrainierten, waffenstarrenden Muskelprotze.

»Wer den Tod nicht fürchtet, kämpft wie ein Teufel.« Der Ausbilder warnte sie, die Sache nicht auf die leichte Schulter zu nehmen.

Und nun saß er da, in der Hand eines Aufständischen, der Kekse verschlang. Der Wunsch fraß an ihm, aufzustehen und ihm mit bloßen Händen die Haut abzuziehen, diese angeblichen Dschinnen darunter freizulegen und sie in der Luft zu zerfetzen. Wenn er nur könnte, würde er nicht stechen oder schießen, sondern diesem Bürschchen seine stählernen Finger in die weichen Muskeln graben.

Plötzlich sprang Saifallah auf, rannte zur Toilette und erbrach alles, was er in sich hineingestopft hatte. Er kotzte förmlich seine Eingeweide aus.

Als er ins Zimmer zurückkam, schien er völlig verloren. Was sollte er jetzt tun? Was machen mit seinem Gefangenen? Fahrig hielt er Raphael eine Schachtel hin und steckte ihm einen Keks in den Mund. Er stand da und beobachtete ihn beim Kauen. Und gleichzeitig packte ihn die Wut über die nachgiebige Geste, mit der er seinen Feind fütterte.

»Ich habe Durst.« In Zeichensprache bat Raphael um etwas zu trinken. Doch Saifallah schaute völlig ungerührt und traf keinerlei Anstalten, seine Bitte zu erfüllen. Der Durst dieses besiegten Gottlosen aus dem Westen befriedigte ihn. Als Raphael daraufhin wütend den Keks ausspuckte, erhielt er von Saifallahs bloßen Füßen sofort heftige Tritte in Brust und Beine. Doch völlig unerwartet packte Raphael mit den Fingern der linken Hand den tretenden Fuß und schleuderte Saifallah in die Höhe, sodass er auf den Rücken fiel. Der Franzose zerrte wie ein Wahnsinniger an dem Kabel, mit dem er festgebunden war. Fast hatte er sich befreit, doch da stürzte sich Saifallah auf ihn.

»Verflucht sollst du sein, du gottloses Schwein!«, bellte er.

Es war ein verlorener Kampf für den gefesselten französischen Soldaten der Eingreiftruppe der Nationalgendarmerie. Der schmächtige Rebell war zwar nicht mit den Dschinnen im Bund, doch er kämpfte mit dem Willen seiner gefallenen Kameraden, die er zurückgelassen hatte.

»Ich heiße nicht umsonst Saifallah! Ich bin Gottes Schwert!«, zischte er, während er die Kontrolle über die Situation zurückgewann und das Kabel an den Handgelenken seines Widersachers brutal festzurrte. »Probier noch einmal zu fliehen, und ich schmeiß dich sofort in das Loch, aus dem du kamst: die Hölle.«

»Du blödes Stück Scheiße, dich sollte man zusammen mit deinen Kameraden, diesen Kakerlaken, in den Abwasserkanälen ersäufen«, platzte es, in arabisch-algerischem Dialekt, aus dem Soldaten heraus.

Saifallah war überrascht, er wurde noch wütender. Dieser Ungläubige konnte Arabisch reden! »Ich werde dich hier verhungern lassen, du Teufelsbrut. Ich werde dich Stück für Stück der Hölle verfüttern«, schrie er.

»Ich werde bald mit größtem Vergnügen zuschauen, wie dich die Polizeihunde aufspüren und zerfleischen.« Die Beschimpfung bereitete Raphael wildes Vergnügen. Er spürte, dass seine Worte sich dem Rebellen ins Fleisch bohrten und neuen Hass weckten.

Saifallah spuckte Raphael an. Seine hektischen Bewegungen verrieten eine tiefe Verunsicherung. Er ging ins Treppenhaus und inspizierte jeden Stock. Das Haus war, wie die meisten Gebäude um den Heiligen Bezirk, aus vulkanischem Gestein gebaut. Durch die mit dichten Holzgittern bedeckten Fenster drang nur spärliches Licht herein. Die alten Holztüren waren allesamt durch solche aus Eisen ersetzt, die Saifallah nie und nimmer würde aufbrechen können. Der Schweiß lief dem Jungen über die Stirn, als er sich gezwungen sah, sich wieder in den Oberstock zurückzuziehen. Er spürte, dass er im Netz dieses lächerlichen Spielzimmers gefangen war, das in schreiendem Gegensatz zu dem Todesdrama im Heiligen Bezirk stand, dem er gerade erst entkommen war.

Eine tiefe innere Leere lenkte seine Schritte in die Küche neben dem Zimmer, wo ihn eine weitere Absurdität empfing: Auf den Regalen und in den Schubladen fanden sich nur ein paar Dosen mit gesüßtem Haferbrei für Babys – Quaker-Flocken! Er richtete sich einen Haferbrei und spürte die Demütigung: Während seine Kameraden den Märtyrertod starben, folgte er der Gebrauchsanweisung für Babynahrung. Wortlos setzte er sich Raphael gegenüber und begann zu löffeln. Völlig unvermittelt bot er dem Franzosen einen Löffel voll an, den dieser, ohne zu zögern, annahm. Einen Löffel, dann den nächsten. Der Franzose schluckte alles artig herunter, ganz im Einklang mit dem Überlebenstraining, in dessen Genuss er als Soldat gekommen war.

»Ich werde dich mästen und dann schlachten«, brummelte Saifallah und rechtfertigte so vor sich selbst und vor seinem Widersacher die großzügige Geste. Er versuchte, seine Aufmerksamkeit von der Nacktheit dieses Feindes abzulenken, jener sündigen Nacktheit, die das Zimmer mit unreinem, heißem Dampf erfüllte.

Raphael war sich der irrealen Absurdität dieser Situation völlig bewusst, in die ihn das Gas und der Schlag auf den Kopf gebracht hatten. Doch da war noch etwas Mysteriöses in der Gestalt seines Widersachers, etwas, das Raphael seines eisernen Panzers beraubte. War es wirklich der Schlag, den er durch die Hand dieses Winzlings empfangen hatte, dieses schmächtigen Extremistenbürschchens? Oder war es die Demütigung, der er jetzt ausgesetzt war? All die Jahre war er auf zahllosen Kampfplätzen ein unantastbarer Gott gewesen, der seinen Opfern das Leben nahm oder schenkte, ganz wie es ihm gefiel. Gab es geheime Kräfte in diesem Land der Dschinnen und der Geister, die den Schutzschild um sein stolzes Ego herum zerstörten? Raphael fühlte sich zutiefst verunsichert, ja, er erschrak über die Gefühle, die an ihm zerrten. Zerbrechlichkeit entsprach nicht dem Bild, das er von sich selbst als Kriegsmaschine auf zwei Beinen hatte. Mit jeder weiteren Minute kam sich Raphael mehr als Schildkröte vor, die von einer geheimen Kraft jenseits ihres eigenen Willens aus ihrem harten Panzer gedrängt wird.

In Saifallahs Bewegungen lag etwas Seltsames. Diese Bewegungen erinnerten ihn an sich selbst als Heranwachsender, bevor ihn der Wunsch gepackt hatte, sich der Eingreiftruppe anzuschließen und sich diesem brutalen Training auszusetzen. Durch Bodybuilding samt der Einnahme von Steroiden hatte er seine Schmächtigkeit abgeworfen, sich groß aufgebläht, wie der Geist aus der Flasche. Sein altes, schmächtiges Ich hatte er so unwiederbringlich begraben. Und nun kam dieses Beduinenkind und holte es aus seinem Grab zurück ins Leben und ließ ihn Faszination für seine Schwäche verspüren, die er überwunden geglaubt hatte. Raphael, ein Narziss, der sich noch einmal in sein Bild verliebt, das ihn schon lange nicht mehr darstellt.

Warum erlaubte er diesem seltsamen Wesen, die Tötungsmaschine zu blockieren, die lange Jahre des Kampfes in ihn eingebaut hatten, auf höllischen Schlachtfeldern, wo das Leben eines Menschen nicht mehr wert war als dasjenige eines Insekts. Wo man einen Menschen so selbstverständlich umlegte, wie man sich nach dem Essen eine Zigarette anzündete. Wo die Vernichtung des Feindes wie die abschließende Signatur eines vollendeten Gemäldes war. Wo das Leben von einem Zorn geleitet war, von dem er nicht wusste, gegen wen er sich eigentlich richtete.

In gegenseitiger abgrundtiefer Verachtung schienen die beiden Gegner ineinander verstrickt, entblößt dahintreibend in einem Gefühl der Unwirklichkeit, wie herausgefallen aus der Welt, die sie mit Blut getauft hatte. Der Rhythmus der beiden verlangsamte sich. Sie hatten keine andere Wahl, als sich in dieser Falle einzurichten. Sie hatten sich von den Gesetzen ihrer Welten und ihren beengenden Formen gelöst.

Schließlich ergaben sich die Rebellen. Mehr als zwei Wochen nach dem Beginn des Angriffs auf den Heiligen Bezirk wurde ein Rudel von zerzausten, verdreckten, bärtigen Gestalten unsanft in düstere Kastenwagen gestoßen. Verlaust, verschmiert und ausgehungert von der langen Belagerung, atmeten sie auf, erleichtert darüber, eine von ihnen selbst geschaffene Hölle hinter sich lassen zu können. Aus den Häusern rund um den Heiligen Bezirk beobachteten die wenigen, dort verbliebenen Anwohner wortlos und mit angehaltenem Atem das Schauspiel. Doch in der Stadt herrschte noch so viel Angst, dass niemand die Ausgangssperre brach, nicht einmal, nachdem das Ende der Belagerung offiziell verkündet worden war. Die Nachricht von der Kapitulation der Rebellen war noch nicht in die Gehirne gedrungen, und die Bewohner der Stadt, alt und jung, zuckten bei jedem lauten Geräusch zusammen, als erwarteten sie noch immer, von einer dieser Scharfschützenkugeln niedergestreckt zu werden, von denen sie zwei Wochen lang gejagt worden waren.

Der Hof des Heiligen Bezirks versank in tiefer Stille. Überall waren Blutspuren und verwesende Teile menschlicher Körper. Die verunsicherten Soldaten machten einen Bogen um sie herum, wenn sie, in Blau und Kaki gekleidet, zum x-ten Mal die Hallen und Gänge, die Gewölbe und Minarette der Heiligen Moschee durchkämmten, die letzten Widerstandsnester ausräumten und die Schlange des Zwists endgültig beseitigten. Über der ganzen Szenerie schwebten noch die Wolken des Giftgases und schützten die Soldaten vor der prallen Sonne.

Die Häuser vibrierten. Panzer und gepanzerte Fahrzeuge schoben sich durch die Straßen. Durch die spaltbreit geöffneten Fenster und Läden stahlen sich Blicke auf die Kolonne der Lastwagen, auf deren Ladefläche sich die Körper der Gefallenen türmten, von den kakifarbenen Plachen nur unzureichend zugedeckt. Der Konvoi schob sich durch die Chalil-Straße, südwärts Richtung Bir Jachur, wo die gesamte Ladung in ein Massengrab gekippt und dem Vergessen anheimgegeben wurde.

Scharen von Tauben schauten von den Geländern der Dachterrassen der umliegenden Häuser herab, unsicher, ob sie ihren Flug am Himmel über dem Heiligen Bezirk gefahrlos wieder aufnehmen konnten, Seite an Seite mit den gigantischen Helikoptervögeln, die immer noch über der Stätte kreisten. In ihrer Erinnerung lebten noch die Schemen bärtiger Scharfschützen, die von den Minaretten der Heiligen Moschee herab unerbittlich auf jeden Schatten schossen, der sich bewegte, in der Nähe oder auf den Bergen um die Stadt.

Irgendwann überwand dann doch eine erste Menschengruppe ihre Angst. Sie eilte herbei, um sich an der Säuberung des Heiligen Bezirks zu beteiligen. Möglichst bald sollte von den Minaretten wieder der Gebetsruf herabregnen statt der tödlichen Kugeln. Doch die Mehrzahl der Häuser blieb gelähmt durch Gerüchte, die über die Flucht einiger Rebellen umliefen. Sie hätten sich am Rand des Heiligen Bezirks neu gesammelt. Die Schießereien, die in verschiedenen Teilen und Tälern der Stadt aufflammten, wo man versuchte, der Flüchtigen habhaft zu werden, bestärkten sie in dieser Annahme. Die Fantasien wucherten, und man sah in jedem Schatten einen Kämpfer, in jedem Ast, der sich bewegte, ein Gewehr, und in jedem Gewand, das wehte, den Angriff unbekannter Heerscharen.

Dritter Tag

Saifallah kam barfuß ins Zimmer, an Gesicht, Händen und Unterarmen noch Spuren vom Wasser der Waschung. Er schaute sich nach einem Platz um, an dem er sein Gebet verrichten konnte. Raphael beobachtete seine unsicheren Bewegungen. Er schien außerstande, eine Stelle zu finden, wo er geschützt war vor dem Blick des kleinen Mädchens, das ihn aus den Bildern auf der Tapete verfolgte. Raphael schloss die Augen, überwältigt von seinen widersprüchlichen Empfindungen: Zorn, vermischt mit der Faszination, sich selbst im beweglichen, schmächtigen Körper jenes Rebellen zu sehen. Wie sollte er sich selbst den unerträglichen Drang eingestehen, diese völlig unbehaarten, glatten Arme zu berühren und gleichzeitig zu zerfetzen. Von diesen samtweichen, schlanken Fingern berührt zu werden, die nicht die Finger eines Kämpfers waren, die aber trotzdem bei ihrem jüngsten Kampf schmerzhafte Spuren auf seinem Körper hinterlassen hatten. Nach der Waschung leuchteten Saifallahs feine Gesichtszüge heller. Und seine Körperbewegungen beim Gebet brachten Raphael aus dem Gleichgewicht, versetzten ihn in einen Zustand der Hypnose. Durch die Demütigung, durch die Zerstörung der stählernen Schale, in der er sich so sicher gefühlt hatte, war er wie entblößt und äußerst dünnhäutig geworden. Seinen schon fast krankhaft geschärften Sinnen entging keine Bewegung, kein Geruch, nicht einmal das Krabbeln einer Ameise. Er befand sich in einem schmerzhaften Zustand der Wachheit, spürte ein vages, unkörperliches Hungergefühl.

Saifallah stand wie festgenagelt mitten im Zimmer. Er war auf diese Puppen aufmerksam geworden, die er anfangs in den Hintergrund geschoben und dann vergessen hatte. Jetzt nahm er, durch die Bedeckung hindurch, die er über sie gelegt hatte, die Konturen ihrer Gesichter wahr. Sie schauten ihn verstohlen an. Einige Plastikbeine und -arme hoben die Hüllen hoch und begannen, sich zu winden – sündig geschmeidig, fast fließend. Die Engel, die herabgeflogen waren, um sein Gebet zu bezeugen und entgegenzunehmen, stoben davon. Das nackte Plastikfleisch erfüllte ihn mit Schrecken. Er spürte den Teufel, der sich in diesen groben Rundungen über ihn und seine Versuche lustig machte, sich für den Tod zu reinigen und in diesem Zimmer Gottes Gegenwart zu suchen, damit er ihm den verlorenen Kampf gewinnen half.

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

An einem Morgen des Jahres 1979 hält die Welt den Atem an. Ein Trupp von terroristischen Fanatikern besetzt die Große Moschee in Mekka und nimmt Tausende von Gläubigen als Geiseln. Unter den Aufständischen, in Männerkleidern versteckt, ist das Mädchen Sarab.

Als der Gegenangriff beginnt und es Fallschirmjäger vom Himmel regnet, flieht sie in die Katakomben und stößt auf einen bewusstlosen französischen Soldaten. Durch einen Abwasserkanal schleppt sie ihn ins Freie und versteckt sich mit ihm in einer leeren Wohnung. Zwischen den beiden, die sich zunächst bis aufs Blut hassen, beginnt eine Geschichte, die in Mekka, dann in Paris, alle Grenzen überschreitet.

Raja Alem lässt eine Liebe zwischen zwei Menschen entstehen, die auf beklemmende Weise unauflöslich wird.

»Wie differenziert, teilweise auch komisch Raja Alem die Komplikationen dieser schwierigen Ost-West-Begegnung beschreibt, hat man so nicht oft gelesen. Sarab ist nicht nur eine fesselnde Frauenfigur, sondern auch ein kluger Roman, der uns mitten ins Herz einer Verblendung führt, das leider bis heute schlägt.«

Dina Netz, WDR, Köln

»Raja Alem ist eine große Erzählerin, die harte Kriegsschilderungen mit sehr zarten Tönen über das Innenleben der Figuren, über ihre Zweifel und ihre Verzweiflung verknüpft. Realismus verbindet sich mit poetischen Traumsequenzen und Visionen. Ein äußerst spannender Roman.«

Gabriele Knetsch, Bayerischer Rundfunk

»Schon die Eingangszene ist meisterhaft erzählt. Alle Leitmotive des Romans klingen bereits an. Es geht um Fragen der eigenen Schuld, um Kindheitsprägungen und das Wechselspiel höchst ambivalenter Gefühle wie Liebe und Hass oder Reinheit und Lust. Die Erzählung beginnt wie ein Thriller. Trotz der Spannung, die anhält, geht es Raja Alem nicht um ein atemlos vorangetriebenes Kampfszenario. Eindrucksvoll beschreibt sie die vielen kleinen Schritte, die Sarab und Raphael aufeinander zu führen.«

Andrea Pollmeier, Frankfurter Rundschau

»Sarab ist beides: historische Szene und Liebesdrama in Zeiten des Krieges, Analyse dessen, was ›Glaubensrausch‹ ist und was er anrichtet, und der Entwicklungsroman einer jungen Frau, die ihren mit Scham und Schande stigmatisierten Körper erst entdecken muss. Raja Alem skizziert diesen schmerzhaften, wenn nicht traumatischen Selbstfindungsprozess als eine Art ›Geburt nach christlichem Kalender‹.«

Hartmut Buchholz, Badische Zeitung, Freiburg

»Raja Alem erzählt in einer zarten, sehr einfühlsamen und immer sehr dichten Sprache. Damit gelingt es ihr, auch die Hintergründe von Radikalität und Brutalität offen zu legen und mit der Kraft ihrer literarischen Stimme an die Menschlichkeit zu appellieren. So entsteht ein großartiger Roman, der in seiner Zeitbezogenheit und in Zeitlosigkeit zugleich ein bewegendes Werk der arabischen Literatur ist.«

Literaturtipps von Studiosus Reisen, München

»Raja Alem taucht mit ihrem erschütternden Roman tief ein ins Zentrum des islamistischen Terrors und beschreibt die dramatischen Szenen in der Großen Moschee mit Wucht, auch wenn sie selbst nicht dabei gewesen ist. Sarab ist eins dieser Bücher, die weh tun. Und doch möchte und sollte man sie lesen, um (besser) zu verstehen.«

Claudia Zawadil, Cityflyer, St. Pölten

»Raja Alems kluger Roman zeigt die Mechanismen der Macht, die vor keiner Form der Gewalt zurückschrecken. Das System der Entmenschlichung kann niemanden unberührt lassen. Man hofft, man bebt, und dann, dann kommt die Überraschung, die nicht überraschen kann, aber trotzdem die Seele berührt.«

Sabine Bovenkerk-Müller, schreiblust-leselust.de, Dortmund

»Ein wundervoller Roman, tiefgründig mit geschichtlichem Hintergrund, empathisch, ein religiöses Thema angehend. Es braucht viel Anlauf und Geduld, damit die beiden Menschen zueinanderfinden. Lesen ... der Roman ist bis zur letzten Seite spannend.«

Sabine Ibing, Literaturblog, Aadorf

»Nach und nach enthüllt Raja Alem in eindrücklichen Bildern die Geschichte von Sarab. Diese muss sich nicht nur dem Problem stellen, ihre Weiblichkeit verborgen zu halten; sie erlebt erste blutige Konfrontationen. Die Gräuel des Tötens stoßen sie zutiefst ab. Das Überleben wird keine Lösung sein, keine Erlösung bringen.«

Maria Leitner, Buchkultur, Wien

»Aus Mekka kommen wieder ungewöhnliche Töne. Eine heilige und korrupte Gegend ist das. Sarab handelt von der Geburtsstunde des islamistischen Terrors. 1979 wurde der Welt der Krieg erklärt. Ein Buch, das verstehen will; und das klug genug ist, die Liebe mitspielen zu lassen.«

Peter Pisa, kurier.at, Wien

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Mehr über dieses Buch

Hartmut Fähndrich

Hintergründe zum Jahr 1979

1979 war ein Jahr großer Nervosität, die vom islamischen Westasien ausging und auf andere Teile der Welt ansteckend wirkte. Das Jahr wurde so zu einem Scharnierjahr für die Gegenwart.

Einige wichtige Ereignisse fielen in dieses Jahr und beunruhigten die Welt, zumal die islamische: Im Februar 1979 gelang es dem iranischen Geistlichen Ajatollah Ruchollah Chomaini, den Schah von Iran, der bis kurz zuvor fest und von vielen Seiten gestützt auf dem Pfauenthron zu sitzen schien, von ebendiesem Thron zu fegen und in der Folge das Land grundlegend umzugestalten. Der Monarch, Mohammad Reza Pahlavi, der schon im Jahre 1941 die Herrschaft von seinem Vater Reza Schah übernommen und seither den Iran umgekrempelt hatte, eine Umkrempelung und »Modernisierung«, die auch viel Elend und Verunsicherung schuf, verließ, geschmäht, im Januar den Iran, vertrieben von einer religiös etikettierten Bewegung, und Chomaini richtete mit seiner Anhängerschaft einen »Gottesstaat« ein, das heißt, eine demokratisch strukturierte Staatsorganisation, der ein geistliche Führer vorgeordnet ist, der die demokratischen Prozeduren jederzeit aushebeln kann.

Schon das geschah vor dem Hintergrund der Tatsache, dass Ende 1979 für die Muslime weltweit nicht nur ein neues Jahr, sondern auch ein neues Jahrhundert beginnen sollte, das 15. nach islamischer Zeitrechnung, die im Jahre 622 n. Chr. beginnt und Mondjahre zählt. Zeitstufen dieser Art sind nicht nur in religiös orientierten Gesellschaften Augenblicke erhöhter Nervosität, da verstärkt Endzeiten oder Verkünder von Endzeiten erwartet werden.

Endzeiterwartungen kennt die islamische Tradition ebenso wie die christliche und – in geringerem Ausmaß – die jüdische, und immer wieder sind es besondere Daten (zum Beispiel Jahrhundert- oder gar Jahrtausendwechsel), die die Erwartungen stimulieren. 

Die Debatten um den Mahdi, das heißt um eine Person, die da kommen wird, um eine neue Zeit oder eben das Ende aller Zeiten einzuleiten, sind in der Geschichte der islamisch geprägten Welt zahlreich und vielfältig, wenngleich das Wort selbst im Koran nicht erscheint. Unruhen und Umstürze wurden häufig mit einer Mahdi-Gestalt in Verbindung gebracht. Zahlreiche Hadîthe, Prophetenaussprüche, mit unterschiedlichem Echtheitswert entstanden in solchen Kontexten. Und immer wieder wurde die erwartete Gestalt des Mahdi mit dem Propheten Muhammad, manchmal auch mit Jesus (im Islam ein Prophet) in Verbindung gebracht: Er müsse verwandt sein mit ihm, er werde aussehen wie er und seinen Namen tragen. So soll Muhammad gesagt haben: »Der Mahdi wird aus meiner Verwandtschaft stammen. Er wird eine hohe Stirn haben und eine scharf gebogene Nase. Er wird die Erde mit ebenso viel Liebe und Gerechtigkeit füllen, wie sie zuvor mit Ungerechtigkeit und Unterdrückung gefüllt war. Sieben Jahre wird er herrschen.«

Häufig wurden Prophetenüberlieferungen im Rückblick auf bestimmte Ereignisse oder Entwicklungen »eingeführt« und eine Person so mit einer Mahdi-Aura umgeben. Dafür boten sich besonders Personen an, die für sich in Anspruch nahmen, gekommen zu sein, um das islamische Gesetz ohne Wenn und Aber zu leben. Berühmt geworden in neuerer Zeit ist »der Mahdi«, jener Muhammad Achmad Ibn Abdallah, der in den frühen 1880er Jahren die Bevölkerung des Sudans zum Aufstand gegen die britisch-ägyptische Besetzung des Landes aufrief. Während jedoch die Vorstellung vom Mahdi, obwohl in weiten Kreisen der Bevölkerung verbreitet, bei den Sunniten nie Eingang ins eigentliche Credo gefunden hat, ist die Vorstellung bei den Schiiten Glaubensartikel geworden. Dort ging man noch einen Schritt weiter und bezeichnet, je nach Gruppe, die eine oder andere Führungspersönlichkeit (Imam) nach ihrem Verschwinden als »entrückt« und erwartet ihre Wiederkehr als Mahdi.

Die Unruhen, die es ebenfalls im Jahr 1979 im Osten der arabischen Halbinsel bei der schiitischen Bevölkerung gab, stehen in keinem nachweisbaren Zusammenhang mit den Ereignissen vom November und Dezember in Mekka.

Auch dem Begriff »Brüder« (Ichwân) haftet viel Tradition, Religion und, besonders in Saudi-Arabien, auch Politik an. Zunächst sind es Zusammenschlüsse wie Klostergemeinschaften, Gruppen, zusammengehalten u. a. durch gleiches Denken und gleiche Religion.

Berühmt in der islamischen Kulturgeschichte sind die »Brüder der Reinheit«, auch »Lautere Brüder« genannt, ein loser Zusammenschluss von Gelehrten in Basra (Mesopotamien) während der zweiten Hälfte des 10. Jahrhunderts, wo sie ihr enzyklopädisches und oft auch unorthodoxes Wissen in einer Sammlung von Episteln zusammentrugen. Bis heute ist ihr Name ein Begriff in der arabischen Kulturgeschichte.

Bekannt aus neueren Entwicklungen islamischer Länder sind die »Muslimbrüder«, die konservative Gemeinschaft, die als Antwort auf Verwestlichungstendenzen, Modernisierungsängste und Imperialismusdruck Ende der 1920er Jahre in Ägypten gegründet wurde, um islamisch verstandene Traditionen zu bewahren, und die seither vielfältig die ägyptische und, durch Ableger, auch die Politik anderer Länder der Region bestimmt. Viele aus Ägypten vertriebene oder geflohene Muslimbrüder fanden Aufnahme und Arbeit in Saudi-Arabien und entwickelten gemeinsam mit saudischen Rechtsgelehrten das fundamentalistische Credo weiter.

An Name und konservatives Religionsverständnis – nicht aber an das Interesse an Beute – schlossen in den 1960er Jahren und dem Einfluss raschen sozialen und kulturellen Wandels neue Gruppen im Land an. Sozusagen eine Generation später führten sie die fundamentalistisch-puritanische Lehre  der früheren »Brüder« weiter und riefen zu einem rigorosen »Islam« auf. Ein Zweig dieser Bewegung ist die Gruppe um Dschuhaimân, der ursprünglich Schüler einiger angesehener saudischer Religionsgelehrter war und der in seinen Sieben Episteln einen Aufruf gegen die politische, soziale und religiöse Ordnung samt ihren Vertretern formuliert, verbunden mit präzisen Vorstellungen von einem wahrhaft islamischen Leben. Er präzisiert darin seine Vorstellungen vom »geraden Weg, dem Muslime zu folgen haben«: von der Vielgötterei, derer sie sich schuldig machten usw., aber auch vom nötigen Umgang mit der nicht-islamischen Welt oder von der islamischen Notwendigkeit, das Radio und das Fernsehen, jegliche bildliche Darstellung, außerdem Musik, Zigaretten, Alkohol, aber auch das Fußballspiel zu verbieten.

All das zu Verbietende sind für ihn Zeichen des Daddschâl, des falschen Messias, des großen Betrügers, der ebenfalls vor dem Jüngsten Tag erscheinen wird und deswegen in der islamischen Tradition häufig zusammen mit dem Mahdi genannt wird.

Auch diese Figur speist sich aus christlichen Traditionen und besonders apokalyptischen Visionen, wie sie im Neuen Testament und bei frühchristlichen Theologen zu finden sind: »Denn es werden falsche Christi und falsche Propheten aufstehen und große Zeichen und Wunder tun, dass verführt werden in den Irrtum (wo es möglich wäre) auch die Auserwählten. So heißt es bei Matthäus 24, 24 und fast gleichlautend Markus 13, 22 und in Einzelheiten, zum Beispiel der Erwähnung eines »Zauberers und falschen Propheten« (Vers 6), im dreizehnten Kapitel der Apostelgeschichte.

Die islamischen religiösen Traditionen haben sich, neben der Figur des wiederkehrenden Erlösers, des Mahdis, auch derjenigen des Menschenverführers bedient, der am Ende der Zeiten diesen Erlöser »ankündigen« wird. Das Wort Daddschâl, vom Arabischen aus dem Syrisch-Aramäischen übernommen, bezeichnet eigentlich einen Lügner, nämlich einen »lügnerischen Messias«, der am Ende der Welt für vierzig Tage oder ebenso viele Jahre über eine Menschheit herrscht, die sich schließlich in toto zum Islam bekehren wird.

Der Koran kennt diese Gestalt nicht, aber schon in den kanonischen Sammlungen der Prophetenaussprüche (Hadîth) aus dem 9. Jahrhundert wird sie ziemlich detailliert dargestellt, mit allen ihren zu erwartenden Aktivitäten, samt den falschen Wundern, mit denen sie die Menschen irreleitet. Diese falschen Wunder können beispielsweise auch weltlichen Herrschern angelastet werden, die dadurch den Ruch auf sich ziehen, Verkörperung des Daddschâl zu sein, dessen Untergang durch die Hand des Mahdis erfolgen wird.

Ein weiterer historischer Paukenschlag schloss das Jahr 1979 ab: Am 25. Dezember besetzten sowjetische Truppen Afghanistan, um dort ein sowjetgefügiges Regime einzusetzen. Durch dieses Ereignis wurde der Dschihadismus, »der Kampf auf dem Wege Gottes« bzw. im Interesse des Islams, auf einen neuen Kampfplatz verlagert, der endzeitliche Kampfeifer gegen die Ungläubigen, die den Islam angreifen, in eine neue Bahn gelenkt. Glaubenskämpfer aus aller Welt strebten zum Hindukusch und ließen so manche Herrscher in anderen islamischen Ländern aufatmen. Unterstützt wurden diese Kämpfer von den USA und Pakistan, finanziert großzügig aus Saudi-Arabien, dessen Regierung sich so zum Bannerträger der sunnitisch-islamischen Welt machte und gegen die neue schiitisch-islamische Regierung in Iran Boden gutmachen konnte.

Das Mobilisierungspotenzial eschatologischer, chiliastischer und dschihadistischer Lehren erhielt im Jahr 1979 einen neuen Schub in der islamischen Welt. In diesem Zusammenhang ist auch die Besetzung der Großen Moschee in Mekka zu sehen.

Hartmut Fähndrich

Über Raja Alem

Raja Alem wurde 1970 in Mekka, Saudi-Arabien, geboren und stammt aus einer alten Mekkaner Familie. Sie studierte Anglistik an der King-Abdulaziz-Universität in Dschidda und veröffentlichte zunächst im Feuilleton der Zeitung Riyadh. Ihr erster Roman Tariq al-Harir (Die Seidenstraße) erschien 1995. Neun weitere Romane, fünf Theaterstücke, eine Biografie, mehrere Kurzgeschichten und Erzählungen für Kinder folgten.

Raja Alem erhielt zahlreiche Preise, darunter den Ibn-Tufail-Preis des Spanisch-Arabischen Kulturzentrums in Madrid (1991), den Arabic Women’s Creative Writing Prize der UNESCO (2005) und den Preis des Libanesischen Literaturvereins in Paris (2008). Der Roman Das Halsband der Tauben wurde 2011 mit dem renommierten International Prize for Arabic Fiction ausgezeichnet. 2011 präsentierte sie mit ihrer Schwester Shadia Alem die Installation »Black Arch« im saudischen Pavillon bei der 54. Biennale von Venedig.

Raja Alem ist Mitglied der Al-Mansouria-Stiftung für Kunst und Kultur und Mitglied des Internationalen PEN-Clubs. Ihre Werke wurden unter anderem ins Französische, Englische, Spanische, Italienische und Polnische übersetzt. Sie lebt in Dschidda und Paris.

»Auf kluge Weise, atmosphärisch dicht und überwältigend erzählt, wird die Schwäche der arabischen Männerkultur und ihrer rabiaten Verbannung des weiblichen Körpers aus der Öffentlichkeit, kritisiert. Raja Alem zeigt, dass in der saudischen Gesellschaft Sexualität allgegenwärtig ist. Sie schildert junge Kerle, die schicke Modegeschäfte plündern, um in den Besitz nackter Schaufensterpuppen zu kommen. Ein Jugendlicher, der beim Moscheegebet einen Blick auf das Handgelenk einer Frau hinter einem Vorhang wirft, denkt sich die wildesten sexuellen Ausschweifungen mit ihr aus. Alle Männer üben sich darin, verhüllte Frauenkörper zu unterscheiden.«

Jürgen Springer, Christ in der Gegenwart, Freiburg

Mehr zu Raja Alem auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Hartmut Fähndrich

Hartmut Fähndrich, geboren 1944 in Tübingen, ist seit 1978 Lehrbeauftragter für Arabisch und Islamwissenschaften an der ETH Zürich. Neben seiner Übersetzertätigkeit arbeitet er auch als Herausgeber und Publizist. Wegen seiner Verdienste um die Übersetzung arabischer Literatur erhielt er bereits zahlreiche Auszeichnungen, unter anderem den Hieronymus-Ring des VdÜ, 2004 den Übersetzerpreis der Arabischen Liga, 2005 den Anerkennungspreis des Großen Literaturpreises des Kantons Bern und 2016 den Spezialpreis Übersetzung der Schweizer Literaturpreise. 2018 wurde er für sein Lebenswerk mit dem Sheikh-Hamad-Preis für Übersetzung und Kulturaustausch ausgezeichnet.

Mehr zu Hartmut Fähndrich auf der Webseite des Unionsverlags.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Bücher von Raja Alem

Das Halsband der Tauben

In einer Gasse in Mekkas Altstadt wird eine unbekannte Tote gefunden, nackt, mit entstelltem Gesicht. Die Bewohner sind in Aufruhr, und allmählich kommen verborgene Geheimnisse an den Tag. Geschichte, Gegenwart und Fantasie vereinigen sich zum Lebensbild einer Stadt, die so in der Literatur noch nie beschrieben wurde.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Frankreich

Alexis Ragougneau: Opus 77

Im Rhythmus von Schostakowitschs »Opus 77« erzählt Ariane die verborgene Geschichte ihrer genialen Musikerfamilie.

Guy de Maupassant: Auf See

»Ein Reisebericht über die Côte d’Azur, herrlich – und auf geheimnisvolle Weise aufschlussreich.« Julian Barnes

Sylvain Prudhomme: Legenden

Zwei Brüder, Enfants terribles, wild, elegant und voller Verachtung für Gefahren.

Xavier-Marie Bonnot: Der erste Mensch

Eine prähistorische Spurensuche vor der Marseiller Küste führt de Palma zu uralten Mordritualen.

Michèle Maillet: Schwarzer Stern

Ein einzigartiges Dokument: die Lebensgeschichte einer schwarzen Frau im KZ in Deutschland.

Jürgen Heimbach: Vorboten

Bald nach dem Ersten Weltkrieg regen sich nationale Kräfte. Wieland Göth gerät zwischen die Fronten.

Patrick Deville: Taba-Taba

Weltbewegende Ereignisse und persönliche Wendepunkte - der Schlüsselroman in Devilles Buchzyklus.

Sylvain Prudhomme: Allerorten

Eine zarte Geschichte über Sehnsüchte und die Frage, was ein erfülltes Leben ausmacht.

Jürgen Heimbach: Die Rote Hand

Der Fremdenlegionär Streich gerät in die Machenschaften einer terroristischen Geheimorganisation.

Jan Jacobs Mulder: Joseph, der schwarze Mozart

Der Roman über Joseph Boulogne, Chevalier de Saint-George, den vergessenen »schwarzen Mozart«.

Álvaro Mutis: Triptychon von Wasser und Land

Der Gaviero springt als Vater für einen verunglückten Freund ein. Das Kind eröffnet ihm eine neue Welt.

Julia Blackburn: Des Kaisers letzte Insel

Napoleons auf Sankt Helena – ein Herrscher am Ende der Welt.

Patrick Deville: Äquatoria

Eine Collage über Freundschaft, Chaos, Gier und Schuld, auf den Spuren Pierre Savorgnan de Brazza.

Björn Larsson: Träume am Ufer des Meeres

Vier Menschen begegnen einem Kapitän, der ihr Leben verändert – und dann spurlos verschwindet.

Xavier-Marie Bonnot: Im Sumpf der Camargue

Der Baron von Marseille und die Tarasque: Ist das Ungeheuer aus den Sümpfen mehr als ein Mythos?

Patrick Deville: Kampuchea

Könige und Bauern, Generäle und Kommunisten – das Drama der kambodschanischen Geschichte.

Maxence Fermine: Die schwarze Violine

Eine geheimnisvolle Violine zieht den jungen Geigenvirtuosen Johannes Karelsky in ihren Bann.

Patrick Deville: Pest & Cholera

Der Lebensroman über den Arzt und Abenteurer, der in China als Erster den Pestbazillus entdeckte.

Xavier-Marie Bonnot: Die Melodie der Geister

Michel de Palma, der »Baron« von Marseille – opernbegeistert, unbeugsam, unberechenbar.

Reise in die Provence

Die Provence – das Land des Lichts.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Religion

Bachtyar Ali: Perwanas Abend

Für die jungen Frauen hat das Leben unüberwindbare Grenzen. Eine nach der anderen verschwindet aus der Stadt.

Anees Salim: Fünfeinhalb Männer

Imran und seine Bande wollen in der Gangsterwelt Fuß fassen, doch ihr Eifer hat gefährliche Folgen.

Shahriar Mandanipur: Augenstern

Eine atemberaubende Liebesgeschichte und gleichzeitig ein Epochenroman der Umwälzungen im Iran.

Bachtyar Ali: Mein Onkel, den der Wind mitnahm

Ein Windstoß erfasst Djamschid Khan und trägt ihn fort, fort von sich selbst.

John Burdett: Der buddhistische Mönch

Ein Mord in einem Snuff-Movie lässt Sonchai an der menschlichen Spezies zweifeln.

John Burdett: Sonchai Jitpleecheep ermittelt in Bangkok

Der buddhistische Polizist Sonchai Jitpleecheep ermittelt im brodelnden Bangkok.

Leonardo Padura: Die Durchlässigkeit der Zeit

Die Suche nach der Schwarzen Madonna führt Mario Conde tief in die Vergangenheit.

John Burdett: Bangkok Tattoo

Eine Prostituierte glaubt, einen Mord begangen zu haben, doch Sonchai sieht andere Täter am Werk.

André Aciman: Damals in Alexandria

Eine lebenslustige jüdische Großfamilie in Alexandria, die sich zankt, liebt, befehdet und versöhnt.

Gisbert Haefs: Die Geliebte des Pilatus

Eine geheimnisvolle Karawane, unterwegs ins Heilige Land des Jahres 29 n. Chr.

John Burdett: Der Jadereiter

Der buddhistische Polizist Sonchai auf Mörderjagd in der brodelnden Unterwelt Bangkoks.

Epeli Hau’ofa: Rückkehr durch die Hintertür

Auf Tiko, wo die größte Tugend heiteres Nichtstun ist, stören übereifrige Entwicklungshelfer die Ruhe.

Perumal Murugan: Zur Hälfte eine Frau

Beim alljährlichen Tempelfest fallen alle Regeln - der letzte Ausweg für ein verzweifeltes Ehepaar.

Galsan Tschinag: Der singende Fels

Zum ersten Mal erzählt Galsan Tschinag über seine schamanische Arbeit.

Harry Kemelman: Am Dienstag sah der Rabbi rot

Rabbi Small glaubt nicht daran, dass Professor Hendryx von einer Homer-Büste erschlagen wurde.

Harry Kemelman: Am Freitag schlief der Rabbi lang

Rabbi Small entlastet einen Mordverdächtigen und gerät damit selbst in den Fokus der Ermittlungen.

Harry Kemelman: Am Mittwoch wird der Rabbi nass

Der alte Kestler stirbt, nachdem er die falschen Pillen eingenommen hat – Zufall oder böse Absicht?

Harry Kemelman: Am Montag flog der Rabbi ab

Bei einer Bombenexplosion in Jerusalem sterben zwei Männer – und Rabbi Small steht unter Verdacht.

Harry Kemelman: Am Samstag aß der Rabbi nichts

Der zweite Fall für den kurzsichtigen, unsportlichen, aber überaus scharfsinnigen Rabbi David Small.

Harry Kemelman: Am Sonntag blieb der Rabbi weg

Rabbi und Amateurdetektiv David Small ermittelt im Drogenmilieu.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Islam

Nagib Machfus: Der letzte Tag des Präsidenten

Ein dichtes Porträt der ägyptischen Gesellschaft in der Ära Sadat.

Abdelwahab Meddeb: Die Krankheit des Islam

»Ich möchte sozusagen vor der eigenen Tür kehren.«

Miral al-Tahawi: Die blaue Aubergine

Ein heftig diskutierter Roman über eine junge Frau zwischen Tradition und Revolte.

Assia Djebar: Weit ist mein Gefängnis

Assia Djebars autobiografische und historische Erschließung Algeriens.

Assia Djebar: Weisses Algerien

Ein genau beobachtetes Bild der neueren Geschichte Algeriens.

Rachid Boudjedra: Die Verstoßung

Ein junger Algerier erzählt seiner französischen Geliebten die Fetzen seiner Kindheit und Jugend.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Frau

Scharuk Husain: Verzauberte Hosen

Beherzte Heldinnen aus verschiedenen Kulturen und Zeiten.

Mercedes Rosende: Falsche Ursula

Eine kriminalistische Verwechslung führt Ursula in ein abstrus herrliches Abenteuer.

Aphra Behn: Oroonoko

»Aphra Behn erstritt den Frauen das Recht, ihre Gedanken auszusprechen.« Virginia Woolf

Mercedes Rosende: Der Ursula-Effekt

Ursula hat einen Haufen Geld erbeutet. Und sie hat nicht vor, es den Verbrechern zurückzugeben.

Mia Couto: Asche und Sand

»Eine dichte historische Erzählung, die an Márquez und Achebe erinnert.« Kirkus Reviews

Julia Blackburn: Daisy Bates in der Wüste

Die Aborigines nannten sie Kabbarli, Großmutter. Blackburn spürt dem Leben der Daisy Bates nach.

Martina Clavadetscher: Die Erfindung des Ungehorsams

Drei Frauen, verbunden durch die Suche nach einer Antwort - nach dem Kern der Dinge.

Patrícia Melo: Gestapelte Frauen

Eine Anwältin verfolgt die Aufklärung von Frauenmorden, doch Gerechtigkeit scheint unerreichbar.

Mercedes Rosende: Krokodilstränen

Ein erfolgloser Entführer und eine Hobbykriminelle versuchen sich an einem bewaffneten Überfall.

Robert Cohen: Exil der frechen Frauen

Drei rebellische Frauen und ihr Weg durch drei Kontinente - ein monumentaler Epochenroman.

Ali Zamir: Die Schiffbrüchige

Anguille zieht uns hinein in den Strudel ihres Lebens – und in die Tiefe des Meeres.

Federico Jeanmaire: Richtig hohe Absätze

Die junge Su Nuam muss sich zwischen Rache und Gerechtigkeit entscheiden.

Salim Alafenisch: Die acht Frauen des Großvaters

Geschichten, die die Tradition des Beduinenstammes weitertragen.

Mia Couto: Imani

Im kolonialen Mosambik steht das Mädchen Imani in einem Krieg der Männer zwischen den Fronten.

Kobo Abe: Die Frau in den Dünen

Ein einsames Dorf in den Dünen, eine geheimnisvolle Frau und der unaufhaltsame, allgegenwärtige Sand.

Das Mädchen als König

Märchenhafte Frauen: Sie riskieren alles, sind mutig, raffiniert und erfinderisch …

Anita Djafari und Juergen Boos (Hg.): Vollmond hinter fahlgelben Wolken

Zum 30. Jubiläum des LiBeraturpreises umspannt diese Anthologie mehrere Generationen und öffnet den Blick für die Vielfalt außereuropäischer Schriftstellerinnen.

Aslı Erdoğan: Die Stadt mit der roten Pelerine

Eine atemberaubende Reise durch die Labyrinthe Rio de Janeiros.

Claudia Piñeiro: Ein wenig Glück

Ein psychologischer Spannungsroman, der der Frage »Was ist Glück?« auf bewegende Weise nachgeht.

Ken Bugul: Riwan oder der Sandweg

Ein mutiger Roman über afrikanische Traditionen und Polygamie, Verführung und Selbstbestimmung.

Andere Bücher, die Sie interessieren könnten

Zum Thema Liebe

Steven Amsterdam: Einfach gehen

Mit Humor und radikaler Liebe erzählt dieser Roman vom Sterben und feiert dabei das Leben.

Alena Mornštajnová: Hana

Eine berührende Familiengeschichte, gelenkt von grausamen Mächten und selbstloser Liebe.

Marjorie Kellogg: Sag dass du mich liebst, Junie Moon

Drei Außenseiter, die sich nicht unterkriegen lassen - zankend, ehrlich und immer gemeinsam.

Desmond Morris: Das Leben der Surrealisten

Zweiunddreißig schillernde Lebensbilder der größten Künstlerinnen und Künstler des Surrealismus.

Álvaro Mutis: Die letzte Fahrt des Tramp Steamer

Eine Liebe, die andauert, solange der Tramp Steamer über die Meere vagabundiert.

Álvaro Mutis: Ilona kommt mit dem Regen

Gemeinsam mit der abenteuerlustigen Ilona eröffnet Maqroll ein Bordell in der Bucht von Panama.

Sherko Bekas: Geheimnisse der Nacht pflücken

Die Gedichte von Sherko Bekas sind eine Reise durch das uns unbekannte poetische Kurdistan.

Sylvain Prudhomme: Ein Lied für Dulce

Ein musikalischer Roman über die Liebe, das pulsierende Leben in Guinea-Bissau und Super Mama Djombo.

Anuk Arudpragasam: Die Geschichte einer kurzen Ehe

Eine Geschichte über einen Tag im Krieg, über Sehnsucht und den Versuch von Zärtlichkeit.

Christoph Simon: Spaziergänger Zbinden

Lukas Zbinden erzählt die herzbewegende Geschichte der Liebe zu seiner verstorbenen Emilie.

Löwengleich und Mondenschön

Geschichten von Frauen, die sich ihren Märchenprinzen selbst suchen, statt auf ihn zu warten.

Christine Brand: Mond

Geschichten aus aller Welt, für alle, die nicht verlernt haben, des Nachts staunend in den Mond zu schauen.

Tschingis Aitmatow: Liebesgeschichten

Drei Liebesgeschichten, die zu den schönsten der Weltliteratur gehören.

Tschingis Aitmatow: Dshamilja

»Ich schwöre es, die schönste Liebesgeschichte der Welt.« Louis Aragon

Juri Rytchëu: Teryky

Eine urwüchsige Legende: die Schöne und das Ungeheuer.

Mahmud Doulatabadi: Nilufar

Von der Macht einer Liebe, die an noch größeren Mächten scheitert.

Maxence Fermine: Schnee

Eine große Miniatur über den Schnee, die Kunst der Farben und die Liebe.

Galsan Tschinag: Der Mann, die Frau, das Schaf, das Kind

Eine Begegnung – nicht auf dem Land, sondern im Hausflur eines großstädtischen Hochhauses.

Alexander Grin: Purpursegel

Eine märchenhafte Geschichte, die Generationen von Leserinnen und Lesern verzaubert hat!

Galsan Tschinag: Gold und Staub

Ein Roman über das Uralte, Unglaubliche inmitten von Profitgier und Umweltzerstörung.

Rund um die Welt:

Große Erzähler

Starke Geschichten

Unionsverlag

www.unionsverlag.com