Über dieses Buch

Die Liebesgeschichte von Hina und Asrar zeigt Mumbai als eine Stadt der Chancen wie auch des Elends, mit der ganzen Vielfalt der muslimischen Gemeinschaft Indiens, den persönlichen und sozialen Problemen der jungen Generation und ihren religiösen und sexuellen Spannungen. Ein Roman voller Fantasie, Sozialkritik, Philosophie und Poesie.

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Rahman Abbas (*1972) studierte Urdu und Englische Literatur an der University of Mumbai. Sein erster Roman sorgte für große Kontroversen in Indien. Abbas gewann zwei Mal den Sahitya Akademi Award.

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Prof. Dr. Almuth Degener studierte Indologie und Iranistik in Göttingen, Hamburg und London. Sie ist Übersetzerin und Professorin am Institut für Indologie der Johannes Gutenberg-Universität Mainz.

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Rahman Abbas

Die Stadt, das Meer, die Liebe

Roman

Aus dem Urdu von Almuth Degener

E-Book-Ausgabe

Draupadi @ Unionsverlag

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Impressum

Dieses E-Book des Draupadi-Verlags erscheint in Zusammenarbeit mit dem Unionsverlag.

Diese Publikation wurde durch die Kanzlei Weissenborn Göttingen und das Literaturforum Indien e.V. gefördert.

Die Übersetzung aus dem Urdu wurde mit Mitteln des Auswärtigen Amtes unterstützt durch litprom – Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

Originaltitel: Rohzin

© by Rahman Abbas 2016

© by Draupadi Verlag, Heidelberg 2019

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag: Julia Khorrami

Umschlaggestaltung: Reinhard Sick und Peter Löffelholz

ISBN 978-3-293-61015-6

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Produziert mit der Software transpect (le-tex, Leipzig)

Version vom 14.01.2019, 18:31h

Transpect-Version: 5151 (27.10.2018, 16:22)

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Inhaltsverzeichnis

Cover

Über dieses Buch

Titelseite

Impressum

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Inhaltsverzeichnis

DIE STADT, DAS MEER, DIE LIEBE

Das Gift in mir möchte ich sehen

Will ich zurück, finde ich den Weg nicht mehr

Ich möchte, dass jemand auf meinen Ruf antwortet

Ich wünsche mir eine andere Bedeutung für meine Worte

Ich will nichts wissen, nicht über mich und nicht über dich

Wie öde ist diese Reise, dass ich einen Unfall herbeiwünsche

Ich wünsche mir, um zu reden, ein wenig Abstand

Den Wind über mir als Wegweiser möchte ich nicht

Nachwort

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Über Rahman Abbas

Über Almuth Degener

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Die Kapitelüberschriften stammen aus einem Gedicht von Rajinder Manchanda Bani (1932-1981). Es handelt sich um die in Indien sehr beliebte Gedichtform des Ghasel, das aus einer losen Folge von Verspaaren mit einem festen Endreim besteht. In diesem Gedicht endet jede Zeile auf »ich will« oder »ich wünsche«.

Das Gift in mir möchte ich sehen

Das war der letzte Tag von Asrars und Hinas Leben.

!!!

Das Meer bei Mumbai war in Aufruhr. Es wollte den Krieg gewinnen, der seit Jahrhunderten im Gange war, und die Insel einnehmen. Haushoch türmten sich die Wellen und schlugen wütend den Kopf an die Ufer. Sie stiegen so hoch, als wollten sie den Himmel berühren. Beim Anblick dieser kampflustigen Wellen konnte es einem angst und bange werden. Seit drei Tagen regnete es in der Stadt, und jetzt stand auf den Durchfahrt- und Hauptstraßen ebenso wie in den engen dunklen Gassen das Wasser kniehoch. Am Himmel war nichts zu sehen außer schwarzen Wolken. Die Stadt hatte vergessen, wie es war, wenn die Sonne schien. Am Himmel gab es Löcher, aus denen in Strömen das Wasser herabfloss. Es war, als stünden gar keine Wolken am Himmel, sondern ein Wasserfall. Das Meerwasser war bereits tief in die unterirdischen Kanäle eingedrungen. Das Regenwasser konnte nicht mehr abfließen. In den großen Kanälen kämpften Meer- und Regenwasser miteinander, in der Folge barsten die Betonwände der Kanäle und das vermischte Wasser drang weiter in die inneren Erdschichten vor. Immer wieder ertranken Bewohner der an die Regenwasserkanäle angrenzenden Siedlungen. Durch den Aufruhr im Mithi-Fluss war ein großes Gebiet überschwemmt worden. In den meisten Stadtteilen gab es keinen Strom. Die tiefliegenden Stadtteile boten ein erschreckendes Bild von Chaos und Zerstörung. Zwischen Stadtverwaltung und Regierung und der Bevölkerung war die Verbindung abgebrochen. Soweit sich die auf der Insel lebenden Menschen erinnerten, hatte es noch nie einen so heftigen und anhaltenden Regen gegeben.

Im Tempel von Mumba Devi im Herzen der Stadt herrschte eine unheimliche Stille. Die Göttin sah unendlich verzweifelt aus. 6000 Jahre vorher, einige Tage vor dem Kampf mit »Mumba-Raka«, hatte Brahma in ihrem Gesicht dieselbe Verzweiflung gesehen. Als nach der Niederlage von Mumba-Raka der Tempel von Mumba Devi errichtet wurde, hatte Brahma sich selbst in den Tempel begeben, um seine Glückwünsche zu übermitteln. Als im Tempel das Standbild von Mumba aufgestellt wurde, lag auf ihrem Gesicht eine unbestimmte, unerklärliche Stille. Hatte an jenem Tag Brahma Mumba die Zukunft von Mumbai vorausgesagt? Gab es außer Brahma noch eine andere Macht im Universum, die wusste, welcher Kummer das natürliche Lächeln auf Mumba Devis Antlitz in eine dumpfe Stille verwandelt hatte?

!!!

*

Asrars Vater Malik Deshmukh und seine Kindheitsfreunde Sajid Solkar und Abid Solkar betrieben Fischerei an der indischen Westküste. Ihr Dorf, das direkt am Arabischen Meer lag, hieß Mabaad-Morpho oder »Meta-Morpho« und das Boot »Königin des Meeres«. In Mabaad-Morpho war Malik Deshmukhs Boot berühmt. Wenn die »Königin des Meeres« vom Fischfang in den reißenden Wogen zurückkehrte, teilten die drei Freunde den Fang untereinander auf, und ihre Frauen verkauften die Fische auf den lokalen Märkten. Das Meer, das Boot und die Fische waren ihr Leben. Dem Fischfang widmeten sich die drei Freunde mit all ihrer Kraft, und vom Erlös des Fischfangs lebten sie, wenn man auch kaum von wirtschaftlichem Erfolg sprechen konnte. In ihren Köpfen waren sie von der Vorstellung besessen, irgendwann einmal viel Geld zu verdienen, aber ihr Schicksal sah das nicht vor. Was ihnen bevorstand, war im Gegenteil ein extrem unglücklicher Tag. Es geschah so, dass an jenem Tag die »Königin des Meeres« in einen Strudel geriet. Alle drei Freunde waren mit den Stimmungen, Launen und Verhaltensweisen des Meeres vertraut. Ihr ganzes Leben hatte sich schließlich auf den Wellen des Meeres abgespielt. Gewöhnliche Strudel im Meer hatten sie Hunderte von Malen gesehen. Aber das, was heute auf einmal vor ihren Augen auftauchte, spottete jeder Beschreibung. Von Strudeln dieses Ausmaßes hatten sie nicht einmal ihre Eltern erzählen hören. Sie sahen einander an. Zeit, einander auch nur ein Zeichen zu geben, blieb nicht, ganz zu schweigen von Worten. Sie sprangen ins Meer.

Nur einer von ihnen erreichte das Ufer. Nur Abid Solkar konnte sich retten. Nach Malik Deshmukh und Sajid Solkar suchte man am Meeresufer und im Wasser, aber alle Anstrengungen blieben erfolglos.

Zwei oder drei Wochen später wurde am Strand von Mabaad-Morpho ein abgebrochenes Stück der »Königin des Meeres« angeschwemmt. Die Leute staunten, als sie sahen, dass es der Teil des Bootes war, auf dem der Name stand.

Gleich nach diesem unerwarteten Ereignis geschah noch etwas Seltsames, das einige Tage lang in Mabaad-Morpho für Aufsehen sorgte. Es war so, dass am Abend des Tages, an dem das abgebrochene Stück der »Königin des Meeres« an den Strand des Ortes gespült worden war, jemand dieses Stück Holz aufgehoben und auf eine erhöhte Plattform gelegt hatte, die am Ufer stand. Am folgenden Tag konnte man zehn, zwölf Delfine in Ufernähe auf und ab schwimmen sehen. Die Delfine schienen immer wieder hochzuspringen, um auf die Plattform schauen zu können, wo das abgebrochene Stück der »Königin des Meeres« lag. Zuerst nahm niemand die wenigen ernst, die das Verhalten der Tiere bemerkten und es anderen gegenüber äußerten. Es hieß sogar, heutzutage hätten manche Leute angefangen, sogar tagsüber zu trinken. Als sich allerdings am dritten, vierten und fünften Tag dasselbe Schauspiel bot, festigte sich unter den Dorfbewohnern die Überzeugung, dass hier etwas Besonderes und Bedeutsames vorging. Jemand ging, um Abid Solkar davon zu berichten. Seit er nach dem Untergang der »Königin des Meeres« als einziger heil ans Ufer gelangt war, saß Abid Solkar zu Hause. Als er von den Delfinen hörte, stand er sofort von seinem Lager auf und ging zum Strand. Am Ufer war über die Hälfte der Einwohner von Mabaad-Morpho versammelt, um die Delfine zu beobachten. Als die Leute Abid Solkar kommen sahen, liefen sie zu ihm. Er schüttelte einigen alten Männern die Hand und wandte seine Aufmerksamkeit dann den Delfinen zu. Sie waren nicht sehr weit vom Ufer entfernt. Abid Solkar machte ein nachdenkliches Gesicht. Er stieg auf die Plattform. Von dort schaute er zu den Delfinen hin und schwenkte beide Arme. Die Leute, die am Ufer standen, schauten zuerst zu Abid Solkar, dann zum Meer. Staunend sahen sie, dass plötzlich alle Delfine im Meer wieder und wieder hochsprangen. Dieser Tanz der Delfine dauerte eine halbe Stunde an. Danach verschwanden sie.

Als die Delfine verschwunden waren, stieg Abid Solkar von der Plattform herunter. Die Leute umringten ihn. Ein Mann namens Karim Mujaver trat vor und machte einen Witz: »Also ehrlich, trinken jetzt auch noch Delfine Alkohol?« Die Menge brach in Gelächter aus. Minutenlang schüttelten sich die Leute vor Lachen und wollten sich gar nicht mehr beruhigen. Das lag wohl weniger an der witzigen Bemerkung als an dem Umstand, dass bekanntermaßen Karim wenige Tage zuvor eine Schnapsbrennerei aufgemacht hatte.

Als wieder etwas Ernst eingekehrt war, fragte ein älterer Mann: »Abid, was war da los?« Abid Solkar, der Mann, der dem Rachen des Todes entkommen war, erklärte, dass das Verhalten der Tiere seinen Ursprung in früheren Begegnungen zwischen der »Königin des Meeres« und den Delfinen hatte. Wenn die drei Freunde zum Fischen hinausgefahren waren und ihr Boot weit draußen im Meer ankerte, waren bisweilen in ihrer Nähe solche Tiere im Wasser hochgesprungen und hatten die Fischer angeschaut, und sie hatten dann zurückgeschaut und dabei die Arme geschwenkt. Nachdem er das gesagt hatte, wandte er sich um und ging. Die Menge sprach noch lange über dieses Thema. Konnte es wirklich solch eine Verständigung zwischen Mensch und Tier geben? Waren die Delfine tatsächlich dem Rest des gesunkenen Bootes gefolgt und hatten gewartet, dass der Fischer ihnen durch Armeschwenken antwortete? Schließlich gelangte man zu dem Schluss, das sei nicht möglich. Ja, es sei wohl möglich, dass einer, der dem Tod von der Schippe gesprungen war, sich nicht von dem Schlag erholte. Auch wenn sie es nicht aussprachen, bezweifelten viele Dorfbewohner, dass Abid ganz klar im Kopf war.

Freilich sah man nach diesem Tag keine Delfine mehr in Ufernähe, und dass sie nicht mehr auftauchten, bestätigte letztlich doch das, was die Leute für unglaublich hielten.

*

Nach dem Tod von Malik Deshmukh sorgte seine Frau Hasina Deshmukh durch den Verkauf getrockneter Fische für den Lebensunterhalt der Familie und die Ausbildung ihres Sohnes Asrar. Asrar wusste, wie sehr sich die Mutter abrackern musste, um sich und ihn durchzubringen. Als er die Prüfung der 10. Klasse abgeschlossen hatte, sagte er ihr noch am selben Abend, er werde nach Mumbai gehen und irgendein Handwerk lernen oder eine Arbeit annehmen. Die Mutter versuchte lange, ihn davon abzubringen, aber er ließ sich sein Vorhaben nicht ausreden. Er sagte der Mutter, dass noch drei weitere Jungen aus seiner Schule mitgingen. Sie alle würden in Mumbai in der »Unterkunft der Gemeinschaft« wohnen. Das war eine Wohnung oder eigentlich ein großes Zimmer in Mumbai, die der Dorfgemeinschaft gehörte und als Standort für junge Männer diente, die aus Mabaad-Morpho in die Stadt zogen und eine Unterkunft brauchten. Jeder, der aus dem Dorf nach Mumbai kam, konnte zu einer günstigen Monatsmiete hier wohnen. Seit Beginn des 20. Jahrhunderts unterhielten die meisten Dörfer des Küstenstreifens am Arabischen Meer solche Unterkünfte in Mumbai. Als die Mutter verstand, dass Asrar alles gut überlegt hatte, nicht allein in die Großstadt ging und auch über seine Unterbringung nachgedacht hatte, ließ ihre Besorgnis etwas nach, und sie willigte ein.

Am Tag vor seiner Abreise saß Asrar lange am Meeresufer. Er schaute auf die in der Sonne glänzende Meeresoberfläche. Im Spiel der glitzernden Sonnenstrahlen mit den Wellen lag Harmonie, und Asrar hatte dieses Bild von Kindesbeinen an in sich aufgenommen. Einige Male war er auch mit seinem Vater zum Fischen hinausgefahren. Dann kehrte sich der Anblick um, vom Meer aus blickte er auf das Ufer. Vom Meer aus hatte er beobachtet, wie das Dorf nach und nach den Blicken entschwand. Er hatte gesehen, wie das Wasser des Meeres zu verschiedenen Tageszeiten, unter verschiedenen Licht- und Witterungsverhältnissen aussah.

Er dachte an die Momente, die er mit seinem Vater verbracht hatte. Während er am Strand saß, waren am Himmel Wolken aufgezogen, und ihr Schatten begann sich an verschiedenen Stellen der See auszubreiten. Asrar hatte schon oft auf das Meer geschaut, und er wusste um die verborgene Bedeutung, die in der Stimme des Ozeans lag. Aber noch nie hatte er so wie an diesem Tag die eigenartige Schönheit des Meeres wahrgenommen. Er sah die leichten, tiefbraunen Flecken, die durch die Schatten der Wolken auf der Wasseroberfläche entstanden, und er dachte: Wo sonst ist eine Farbe so tief, wo ist sie so leicht? Während er über die Vielfalt der Farbschattierungen nachdachte, kamen ihm seine häuslichen Verhältnisse in den Sinn. Nach dem Tod des Vaters hatten die wirtschaftlichen Schwierigkeiten Spuren auf dem Gesicht seiner Mutter hinterlassen. Aber so sehr ihm bewusst war, wie schwer seine Mutter es hatte, war ihm doch auch nicht verborgen geblieben, dass einer seiner Onkel oft spät in der Nacht die Mutter besuchen kam und zur Zeit des Rufes zum Morgengebet wieder ging.

Asrar blickte lange auf die Wellen und dachte: Was ist im Meer verborgen? In seiner Vorstellung tauchte er ein in die unergründliche Tiefe des Ozeans und erblickte zahllose bunte kleine und große Fische, die ganz nah vorbeischwammen. Wenn die Fische sich ihm näherten, schien ihm, als wollten sie etwas sagen, als wollten sie ihm irgendein Geheimnis verraten. Sowieso hatte er aus irgendeinem Grund oft den Eindruck, dass das Meer viele Geheimnisse barg und dass es ihm diese Geheimnisse offenbaren wollte.

*

Der 1. Mai war Asrar Deshmukhs erster Tag in Mumbai.

Von Ratnagiri nach Mumbai dauert die Fahrt im Schnellzug sieben Stunden oder etwas länger. Zwei von Asrars Freunden kannten Mumbai schon etwas. Während der Reise berichteten sie den anderen so Großartiges von dem hektischen und turbulenten Leben in Mumbai, dass der Name Mumbai die Neulinge in Rausch versetzte und Bilder der schnelllebigen Stadt vor ihren Augen zu flackern begannen. Sie konnten es kaum erwarten, Mumbai zu sehen und Teil des turbulenten Lebens dort zu werden. Asrar hatte einige Filme gesehen, die in Mumbai spielten, davon hatten ihm »Bombay«, »Satya« und »Sadak« besonders gefallen. »Bombay« hatte er mehrmals gesehen und hörte auch oft die Lieder auf dem Kassettenrecorder. Einen der Film-Songs von »Bombay« summte er oft vor sich hin:

Nur du, nur du,

Wie soll ich ohne dich leben,

Komm doch, komm,

Quäl mich nicht so,

Mein Leben, mein Leben,

nur soviel: geh in diese Atemzüge ein,

Mein Mond, mein Mond,

Komm auf die Erde,

Oder mach es so:

Misch mich mit der Erde,

Nur du, nur du,

Wie soll ich ohne dich leben.

*

Gespannt hörte er sich an, was die Freunde über Mumbai und das Leben dort erzählten. Gegen neun Uhr abends kam der Zug im Regionalbahnhof Panvel an, und sie stiegen dort aus. Auf dem Bahnsteig stellten sie erst einmal das Gepäck ab und wuschen sich Gesicht und Hände, dann tranken sie an einer Bude Tee. Nachdem sie sich erfrischt hatten, stiegen sie in einen Regionalzug ein.

Dies war das erste Mal, dass Asrar in einem dieser Regionalzüge fuhr, die die Vororte von Mumbai mit dem Zentrum verbinden. Im Zug waren nur wenige Leute. Asrar setzte sich auf einen Fensterplatz. Als der Zug anfuhr, sprangen ein paar Jugendliche auf, die auf dem Bahnsteig herumgelungert hatten. Am Bahnhof des Verkehrsknotenpunkts Vashi wurde Asrar von dem roten, gelben und blauen Licht angezogen, das von der an Gebäuden, Einkaufspassagen und Straßen der Umgebung angebrachten Leuchtreklame ausging. Er hatte noch nie so viel künstliche Beleuchtung und so viel Werbung auf einmal gesehen. Bevor er sich in der Magie der verwirrenden Lichter verlor, fuhr der Zug schon in den nächsten Bahnhof ein. Vom Fenster aus beobachtete er die Flut von Menschen. Einen Augenblick lang empfand er Furcht. Ihm kamen Szenen in den Sinn, die er im Fernsehen gesehen hatte, in denen die Menschenmassen von Mumbai gezeigt wurden. Der Zug war noch nicht zum Stehen gekommen, als die Leute einander schubsend, rufend und schreiend hereinströmten. Der Waggon wurde jetzt brechend voll von Menschen. Asrar betrachtete sie schweigend.

Ein junger Herumtreibertyp sah Asrar an und fragte: »Wohin fährst du?«

»Mumbai«, antwortete Asrar ihm.

Überall im Waggon, wohin Asrars Stimme drang, zeigte sich auf den müden, erschöpften Gesichtern der Passagiere ein Schmunzeln. Einige Leute lachten laut auf.

Ein pockennarbiger Mann sagte: »Hier ist ja Mumbai«, und lächelte.

Ein junger Gujarati, der beim Einsteigen im Zug mehrere Sitze für seine Kameraden belegt hatte, warf ein: »Die Bhaiya werden Mumbai noch in die Scheiße reiten.« Ohne es direkt zu sagen, hatte er Asrar damit als Bhaiya eingestuft, was eigentlich »Bruder« bedeutet, in Mumbai aber jemand aus dem Norden von Indien bezeichnet.

»Ich bin kein Bhaiya«, sagte Asrar sofort.

Diese unerwartete Antwort entlockte dem Gujarati-Jungen ein Lächeln. Ein anderer junger Mann aus Gujarat sagte: »Ist wohl ein Bihari.«

Sie lachten laut los.

»Ich bin aus Maharashtra«, sagte Asrar.

Der Gujarati-Junge kaute ein Maava, eine Variante des in Indien überall verbreiteten Betelpäckchens, das aus in einem Betelblatt eingewickelter Betelnuss, Kalk und Gewürzen sowie im Falle von Maava Tabak besteht. Er beugte sich aus dem Fenster, spuckte den roten Saft aus und sagte: »Heutzutage behaupten selbst Chinesen, Marathen zu sein.«

Die Gujarati-Jungen brachen in Gelächter aus.

Einer von der Gruppe aus Mabaad-Morpho sagte laut auf Marathi: »He, der ist einer von uns, ein echter Marathe.«

Asrar und seine Freunde begannen in dem Dialekt des Marathi zu reden, der im südlichen Teil von Maharashtra in der Konkan-Region gesprochen wird. Diese Demonstration regionaler Zugehörigkeit brachte die Jungen aus Gujarat zum Schweigen. Einer legte sogar die Hand auf Asrars Knie und sagte: »Sorry … es steht einem ja nicht im Gesicht geschrieben, woher er ist.« Asrar sagte nichts, denn ihm war die ganze Situation noch nicht klar.

Als die Gujarati-Jungen gemerkt hatten, dass die jungen Männer nicht nur Marathi sprachen, sondern auch noch in der Überzahl waren, wurde ihr Tonfall weniger herb. Sie reichten Sulaiman Vanu die Wasserflasche und sagten: »Wir sind auch echte Kameraden, was?« Das Wort für »Kameraden«, das sie verwendeten, war sainik, was darauf deutete, dass sie Anhänger der Shiv Sena, der militanten Hindu-Bewegung von Maharashtra waren.

Als der Zug den Bahnhof Govandi erreichte, wurde es etwas leerer. Allerdings nur im Zug. Asrar sah den Ansturm der Leute am Bahnhof und sagte zu Bilal: »So viele Leute, so spät abends?«

»Bis elf Uhr herrscht überall Hochbetrieb. Überall, das heißt auf jedem Bahnhof«, erklärte ihm Bilal.

»Bei uns ist immer früh Schluss.«

»Hey, dies ist Mumbai! Hier gibt es so viele Leute, dass du sie nicht zählen kannst. In ein paar Tagen verstehst du es.«

Asrar lächelte und sah wieder zum Fenster hinaus. Sehnsüchtig blickte er auf die Squatter-Siedlungen am Rande der Bahngleise. Es war ungefähr zehn Uhr abends, aber hier war der Tanz des Lebens in vollem Gange. Alte, Kinder und Frauen saßen an den Türen der Häuser und auf freien Flächen vor den Türen und unterhielten sich oder beschäftigten sich mit irgendeiner Arbeit. Vor den Eingängen einiger Hütten hingen Vorhänge, denen man ansah, dass sie vor Dreck starrten. Aus dem Innern einiger Behausungen, deren Türen offenstanden, drang vom Fernseher abgestrahltes Licht. In ein, zwei Pavillons spielte laute Filmmusik. Kleine Kinder und Jugendliche tanzten mit schwingenden Hüften. Vor einem stark heruntergekommenen Haus standen vier oder fünf Transvestiten in schicken, aufreizenden Kleidern. Nicht weit davon waren in der leichten Dunkelheit unter einem Moringa-Baum irgendwelche Schatten zu erkennen. Asrar drehte sich um, um mehr sehen zu können, aber der Zug fuhr ab. Der Zug fuhr weiter, aber das grobe Makeup auf den Gesichtern der Transvestiten und ihre glitzernden Kleider blieben Asrar noch eine Weile im Blick, dann verschwanden sie im Sediment seines Unterbewusstseins.

Der Zug hielt im Bahnhof Kurla. Dort sah Asrar Frauen in Burka und bärtige Männer. Die Männer trugen zumeist weiße Kurta-Pajama-Kleidung, die aus einer Hose und einem weitgeschnittenen Oberteil besteht. Es war eine für Muslime typische Kleidung, und Asrar fragte, ob die Gegend von Muslimen bewohnt wurde: »Ist das hier der Bezirk von unseren Leuten?«

»Ja, das ist Kurla. Der Metzger-Bezirk.«

»Wieso Metzger-Bezirk?«

»Weil hier viele Metzger leben«, antwortete sein Freund.

»Bei uns im Dorf tragen die Metzger Lungis, Wickelröcke, tragen sie hier weiße Klamotten?«, fragte Asrar.

»He, nein, die Leute hier am Bahnhof sind Chiliya«, versuchte Bilal ihm zu erklären.

»Was heißt Chiliya?«, fragte Asrar sofort.

»Chiliya, hast du die nicht im Fernsehen gesehen? Schiitische Muslime, kommen ursprünglich aus Gujarat, jetzt sind sie im Gastronomiegeschäft, vorher waren sie im Taxi-Geschäft«, sagte Bilal.

Asrar sagte nichts. Er schaute aus dem Zugfenster. In dem unermesslich großen Mumbai war er wie verloren. Er sah auf Bäume, Häuser, Gebäude, Reklametafeln, Straßen und Überführungen. Ihm schien, auch diese Stadt sei ein Meer, und auch in ihr würde es wohl zahlreiche Geheimnisse geben.

Beim Gedanken an das Meer dachte er daran, wie er einen Tag zuvor am Strand gewesen war. Er hatte lange dort gesessen, und als er sich auf die Musik des Meeres konzentriert hatte, hatte sie sich langsam in seiner Seele ausgebreitet. Jetzt, im Zug, wogte vor seinen Augen wieder das Meer, und für einige Augenblicke war Mumbai verschwunden. Das Meer, das er sah, war aufgewühlt. Es schlug voller Zorn den Kopf auf die Küste von Mabaad-Morpho. Dann wurde es auf einmal ruhig. Sehr ruhig. Aber diese Ruhe war trügerisch. Er sah, wie auf der glatten Wasseroberfläche die »Königin des Meeres« langsam voranglitt. Sein Vater sprach mit seinen beiden Freunden. Dann plötzlich gab es ein Chaos, und soweit man sehen konnte, sah man nur noch schwankendes Wasser. Genau dort, wo das Boot war, öffnete sich der Schlund eines Strudels. Das kleine Schiff drehte sich siebenmal um sich selbst, dann wurde es vom Wasser verschluckt. Allein Abid Solkar entkam dem Rachen des Strudels.

*

Am 1. Mai war Maharashtra-Tag und ein allgemeiner Feiertag. Also schliefen die Bewohner der Gemeinschafts-Unterkunft am Morgen länger. Als der Muezzin einer benachbarten Moschee mehrmals hustete, wachte Asrar auf. Es war eine Gewohnheit des Muezzins, vor dem Ruf zum Morgengebet durch drei- oder viermaliges Husten das Mikrofon zu überprüfen. Er wollte sicher sein, dass seine Stimme nicht brüchig und seine Kehle nicht heiser war. Diese Gewohnheit hatte ihren Ursprung in der Zeit, in der er an der Madrasa seine religiöse Ausbildung erhalten hatte. Sein Lehrer Maulvi Abdul Haq Bijnauri hatte ihm immer am Donnerstagabend Erdbeereis zu essen gegeben – oder war es eigentlich gar kein Eis, womit der Geistliche ihm seine Zuneigung zeigte? – und dazu im Flüsterton gesagt: »la yazub, la yazub – es schmilzt nicht, es schmilzt nicht«, mit dem Resultat, dass er oft am nächsten Tag Halsweh hatte und seine Stimme belegt war. Jetzt aß er längst kein Eis mehr, trotzdem hörten die von einem beständig kratzenden Hals herrührenden Beschwerden nicht auf, denn sie hatten sich mit der Erinnerung an die fragwürdigen »Liebenswürdigkeiten« seines Lehrers in seiner Seele festgesetzt. Deshalb überprüfte er vor dem Ruf zum Gebet gewohnheitsmäßig Stimme und Hals.

Asrar war erstaunt, als unmittelbar nach der hüstelnden Mikrofonprobe nicht einer, sondern aus verschiedenen Richtungen teils laut, teils gedämpft mehrere Gebetsrufe miteinander verschmolzen an sein Ohr drangen. Manch ein Ruf war sehr laut und langgezogen, manch einer schwach, manch einer kam von ganz tief in der Kehle, und manch einer klang, als versuchte der Muezzin ihn mit Druck auf die Nase direkt aus der Brust zu holen. Lange hielt diese Collage aus Tönen an. Zuweilen gewann ein Gebetsruf über den anderen die Oberhand, oder ein von fern kommender Ruf klang plötzlich ganz nah. Asrar erfreute sich noch an dieser Collage, als ein schriller Ton unangenehm sein Ohr traf. Als einer der Muezzine gerade rezitierte: al-ṣalāt khair min al-naum, »das Gebet ist besser als der Schlaf«, war zufällig, wegen irgendeines Defekts im Mikrofonsystem, das m von al-naum im Verstärker steckengeblieben, wodurch es zur Wiederholung eines schrillen mmm kam.

*

Asrar war so begierig darauf, Mumbai endlich bei Tageslicht zu sehen, dass er in der Nacht mehrere Male aufgewacht war. In der Mitte der Decke des Raumes verbreitete eine Glühbirne mit niedriger Wattzahl ein mattes Licht. Es kommt vor, dass der Vorhang zwischen dem Wahrnehmenden und dem Objekt der Wahrnehmung plötzlich verschwindet und unklar ist, wer Subjekt und wer Objekt ist. Dies geschah Asrar, als er im matten gelben Licht dalag. Asrars Augen sahen im gelben Lampenlicht die Glühbirne, und die Birne sah in Asrars Augen sich selbst reflektiert.

In Asrars Herzen waren die Bilder von Mumbai, die sich unter dem Eindruck der Filme geformt hatten. Jetzt würde er schon sehr bald dem wahren Mumbai gegenüberstehen. Der Gedanke daran bewirkte in seinem Gehirn eine chemische Reaktion, durch die er auch beim Schlafen in einer Art Wachzustand war. Sein Blick heftete sich an die Zimmerdecke. Das Gebäude schien sehr alt zu sein. Es gab zwei große dicke Holzbalken, sie trugen die Last aller übrigen, kleineren, Balken. Neben dem Fenster befand sich das Mori oder Bad, eigentlich nicht mehr als eine Ecke mit einem Spülbecken, die nur notdürftig vom Zimmer abgeteilt war und die den Bewohnern zum Waschen des Körpers wie auch zum Geschirrspülen diente. Am Rand der Spüle stand ein kleiner Wasserbehälter aus Stahl, und neben dem Wasserbehälter ein Tonkrug mit Trinkwasser. An dem Krug war ein Becher aus Stahl. Asrar sah im matten gelben Licht der Nachtlampe eine Weile auf den Wasserkrug, dann wandte er den Blick in die andere Richtung. Auf der entgegengesetzten Seite des Zimmers hingen an der Tür Kleiderhaken voll mit Hosen und Hemden. Einen Moment lang kam ihm der Gedanke, dass auf den Haken Leute hingen, die diese Kleider trugen, während auf den Betten ihre Seelen schliefen. Bei diesem Gedanken musste er lächeln. Er sagte zu sich selbst: »Was für unnützes Zeug mir einfällt!«

Im Zimmer waren insgesamt vierzehn Männer, oder Jungen, wie unverheiratete Männer hier üblicherweise genannt wurden. Ihre Betten standen dicht an dicht. Einige schnarchten. Als er die vielen Menschen in tiefem Schlaf sah, dachte er: Sind die alle am Leben? Womöglich ist einer von ihnen schon tot, und bis zum Morgen merkt es überhaupt niemand. Seltsame Gedanken durchzogen seinen Sinn, ohne dass er sie hätte kontrollieren können. Über seine Zunge immerhin hatte er Kontrolle. Wenn irgendein Gedanke dieser Art auftauchte, musste er lachen.

An der Wand hing eine Uhr, vielmehr ahnte man in dem matten gelben Licht eher, dass da eine Uhr hing. Die Zeiger der Uhr waren nicht deutlich zu erkennen. Er dachte: Bestimmt sind Zeiger an der Uhr. Was heißt es schon, wenn sie nicht zu sehen sind?

Asrar wollte noch etwas weiter seinen Gedanken nachhängen, als er meinte, Leute an der Tür vorbeigehen zu hören. Noch bevor er tatsächlich Fußtritte wahrnehmen konnte, war das Geräusch weg. Er erinnerte sich, dass er als Schüler der 7. Klasse oft das Gefühl gehabt hatte, jemand würde außen an der Tür des Klassenraumes vorbeigehen und dabei einen Blick auf die darin sitzenden Schüler werfen. Aber niemals konnte er den sehen, der da hereinsah. Einige Male hatte er die unbestimmte Wahrnehmung, dass jemand an der Tür vorbeiging, zu einer Zeit gehabt, während der kein Lehrer in der Klasse war. Er hatte dann sofort aufgehört, in seinem Heft zu blättern, und war zur Tür gerannt. Dort war niemand. Eines Tages hatte er schließlich verzweifelt seinem Freund Aslam Dhamaskar von dieser geheimnisvollen Sache erzählt. Aslam Dhamaskar war seit der 1. Klasse mit ihm befreundet. Aslam sagte: »Ich weiß alles.«

»Was weißt du?«, fragte Asrar, ohne sein Erstaunen zu verbergen.

Aslam Dhamaskar weihte ihn in geheimnisvollem Ton in seine Kenntnisse ein. In seine Erzählung baute er Sätze aus Büchern ein, die er aus der Bücherei entliehen hatte, aus Geschichten über eine Welt der Magie und über Zauberer, Geschichten, in denen auch viel von Dschinn und Teufeln die Rede war. Aslam erklärte, auch ihm sei es mehrfach so vorgekommen, als gehe jemand plötzlich vorbei, an der Schulbücherei, auf dem leeren Platz auf der linken Seite des Schulgebäudes, wo in der Regenzeit hohes Dschungelgras wuchs, auf der rechten Seite der Schule, wo es eine Reihe von Hapus-Mangobäumen gab, auf denen Eichhörnchen lebten, und manchmal auch direkt vor dem Klassenzimmer. Er hatte immer das Gefühl, jemand zu sehen, aber tatsächlich war gar nichts zu sehen. Zugleich beteuerte er aber auch, derjenige, der da nicht zu sehen war, wäre vollkommen weiß gekleidet, er habe einen langen weißen Bart, und sein Gesicht sei leuchtend hell. Diese Beschreibung verdankte Aslam, wie er selbst sagte, seinem Vater. Der sorgte in der Moschee von Mabaad-Morpho für Sauberkeit, und in Abwesenheit des Imams leitete er auch das Gebet. Bevor Aslam zum Kern der Geschichte kam, lobte er, um die Spannung zu erhöhen, ein bisschen seinen Vater. Er sagte, weil der ja jedermann im Dorf, jedes Haus und auch alles und alle in den Dörfern der Umgebung kannte und außerdem zu den Versammlungen der »Jamaat«, einer islamisch-fundamentalistischen Missionsbewegung, zu gehen pflegte, wusste er von manchen Dingen, die anderen unbekannt waren. Asrar stimmte ihm zu, und Aslam schwoll vor Stolz ein wenig die Brust. Er legte Asrar die Hand auf die Schulter und erzählte ihm, dass dort, wo jetzt das Schulgebäude war, einige hundert Jahre früher eine kleine Moschee gestanden hatte. Darin pflegten die Dschinn ihr Gebet zu verrichten. Zur Zeit der Kolonialherrschaft hatten die Briten die Moschee für ungenutzt erklärt. Ein reicher Mann, der zu den Kolonialherren gute Beziehungen pflegte und von sich behauptete, noch den von den Briten für seine Loyalität in den Adelsstand erhobenen islamischen Reformer Sayyid Ahmad Khan kennengelernt zu haben, erhielt damals die Erlaubnis, in der ehemaligen Moschee eine Schule einzurichten. In demselben Jahr, in dem die Schule eröffnet wurde, wurde der Mann auf geheimnisvolle Weise ermordet. Manche Leute behaupteten, die Dschinn hätten ihn auf die Hügel am Meeresufer gelockt und von dort ins Meer gestoßen. Wenige Tage später wurde seine Leiche am Strand von Mabaad-Morpho gefunden. Im Dorf wurde erzählt, am Körper jenes Mannes habe es keinen einzigen Kratzer gegeben, nur an Stelle seines Herzens sei ein großes Loch gewesen. Man rief die Polizei. Die Polizei brachte die Leiche ins Regierungskrankenhaus. Am nächsten Tag gingen einige Dörfler zum Krankenhaus. Nach ihrer Rückkehr berichteten sie, dass in der Brust des reichen Mannes das Herz fehlte. Alle, die das hörten, ängstigten sich. Im Dorf lebte damals ein ehrwürdiger alter Mann, dem später, nach seinem Tod, neben der Schule sogar ein Schrein errichtet wurde. Das ganze Dorf nannte ihn Pir Sahib, einen Heiligen. Die Leute erzählten dem Pir Sahib von den beunruhigenden Todesumständen des reichen Mannes. Der Pir Sahib schwieg zunächst, dann sagte er leise: »Wer das Haus der Dschinn zerstört, dessen Herz fressen die Dschinn.«

Der Ausspruch des Pir Sahib machte die Runde und gelangte zu den Angehörigen des reichen Mannes. Bevor mit dem 40. Todestag die offizielle Trauerzeit für den Mann zu Ende war, erbauten seine Angehörigen hinter dem Schulgebäude eine neue Moschee, um die Dschinn zu besänftigen. Einige Jahre lang fanden dort Gebete statt. Dann wurde auch diese Moschee abgerissen und an ihrer Stelle ein größeres Gotteshaus gebaut, weil die Bevölkerung des Dorfes gewachsen war. Weiter erzählte Aslam, dass in der Moschee auf dem Schulgelände immer noch Dschinn lebten, die seien aber gute Dschinn, die niemand etwas antaten. Manchmal könne man sie sehen. Nachdem er das von Aslam gehört hatte, war Asrar etwas beruhigt. Er bedauerte, bis dahin nie in der Moschee hinter der Schule gebetet zu haben. Nun begann er, zum Freitagsgebet in diese Moschee zu gehen. Anstatt seine Aufmerksamkeit auf die Freitagspredigt zu richten, sah er auf Wände, Türen, Decke und Verzierungen der Moschee, denn er rechnete damit, dass irgendwo ein Dschinn saß und der Freitagspredigt des Imams zuhörte. Als er sich jetzt an diese alte Geschichte erinnerte, überlegte er: Was da draußen vor der Unterkunft der Gemeinschaft vorbeiging, das konnten eigentlich keine Dschinn sein. Unwillkürlich sprach er es aus: »In Mumbai gibt es bestimmt keine Dschinn, hier sind es wohl bloße Gespenster.«

Aslam Dhamaskar schlief auf dem Bett neben Asrar. Asrar drehte sich zu seinem Freund um: »Hey, es ist gleich Morgen, los, steh auf!«

»He, hörst du?«, wiederholte er. Aslams Augen öffneten sich nicht. Asrar verstand, dass er fest schlief. Ihn wecken zu wollen, war aussichtslos. Auch er drehte sich also wieder um und schloss die Augen. Tatsächlich schlief er ein, und als er die Augen öffnete, war er als einziger noch im Bett. Die anderen waren beim Frühstück.

*

Tür und Fenster der Gemeinschafts-Unterkunft waren geöffnet und brachten Helligkeit ins Zimmer. Geblendet schloss er die Augen. Dabei fiel ihm ein, dass er eben einen Traum gehabt hatte. Was hatte er geträumt? Er hatte es vergessen. Er versuchte sich zu erinnern. Er wusste noch, dass er in dem Traum ein Sadhu, ein hinduistischer Heiliger, gewesen und in einem Wald umhergewandert war. Er war alt, und alles im Wald war schwarz. Die schwarzen Bäume ragten bis in den Himmel. Das Sonnenlicht konnte nicht durch die hohen Bäume in den Wald dringen. Auch der Waldboden war tiefschwarz, und wo Gras wuchs, war auch das schwarz. Er sah ein paar Schmetterlinge fliegen, aber auch die Schmetterlinge waren schwarz. Er wunderte sich. Er wurde ängstlich. Er rezitierte einige Koranverse. Er war überzeugt, dass die heiligen Worte eine Wirkung hatten. Er sah etwas Schwarzes dahinfließen. Als er näher herankam, sah er zu seinem Erstaunen, dass es ein Fluss war. Aber auch das Wasser des Flusses war schwarz. Entmutigt setzte er sich ans Ufer. Kurz darauf sah er, wie auf dem schwarzen Wasser von weit her ein weißes bootartiges Ding sich ihm langsam näherte. Er stand sogleich auf. Jetzt konnte er klar erkennen, dass es ein Boot war. Das Boot kam auf ihn zu. Er sah darin eine Frau mit grünem Sari und gelber Bluse sitzen. Als das Gesicht der Frau deutlicher wurde, erkannte er auf ihrer Stirn ein rundes Zeichen aus roter Kumkum-Farbe. Am Handgelenk trug sie schwere silberne Armreifen. Um den Hals hatte sie eine goldene Kette. Sie hatte einen Nauvari-Sari an. Dieser Sari, der in der traditionellen Art von Maharashtra durch Einstecken des Stoffes am Rücken befestigt war, wirkte wie die Gewänder, mit denen auf religiösen Kalendern die Göttinnen Lakshmi und Sarasvati dargestellt wurden.

Asrar erkannte in der Frau ein göttliches Zeichen. Sie würde ihn aus diesem Wald retten können. Er schwenkte beide Arme in der Luft, um ihre Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Die Frau in dem Boot reagierte nicht. Aber Asrar war zuversichtlich, als er sah, dass das Boot genau auf ihn zuhielt. In wenigen Minuten schon war es ganz nah. Er stand verwundert da. Als das Boot anlegte, stieg die Frau aus und ging zu Asrar. Ihr Gesicht zeigte Ernst und Freude zugleich. Sie sprach ihn an:

»Wie kommt es, dass du hier bist? Hierher führt doch kein Weg.«

»Ich bin nicht von selbst hergekommen.«

»Aber wenn dich ein anderer hierher gebracht hat, muss es jemand von hier sein. Einer von außen kann niemanden herbringen.«

»Ich fürchte mich hier sehr. Ich muss hier weg«, sagte Asrar in flehendem Ton.

»Ich sehe, dass du nicht von hier bist und von hier weggehen möchtest.«

»Ja. Und wer sind Sie?«, fragte Asrar.

»Ich heiße Mumba. Ich kenne alle Geheimnisse der Inseln, der Meere und des Waldes. Wenn einer der Bewohner von hier, weil ihn ein Verlangen erfasst hat, jemand herbringt, bringe ich diese Person wieder hinaus«, versicherte ihm Mumba.

Als er diese Erklärung hörte, wurde er nachdenklich. Er sagte:

»Ich kenne niemand, ich sehe hier ja niemand.«

»Du bist von außen, deshalb wirst du hier auch nichts sehen. Nur Leute von hier können einander wahrnehmen.«

»Warum ist hier alles schwarz? Selbst der Fluss ist schwarz!« Die Frage sprudelte aus Asrar hinaus, noch bevor sie zu Ende gesprochen hatte.

Mumba lächelte. Sie erfasste mit einem Blick den Fluss und die Dinge in der Umgebung.

»Dummkopf! Deine Augen sind nicht geöffnet, um diese Dinge zu sehen. Deshalb kannst du die Schönheit hier nicht erkennen.«

»Was ist hier schön?«, fragte Asrar begierig.

»Zum Beispiel dieser Fluss, schau! Es ist ein Honigfluss. Der Geschmack seiner Süße bleibt siebzig Jahre auf der Zunge. Eine einzige Frucht von dem Baum, unter dem du stehst, stillt den Hunger eines Menschen für tausend Jahre. Und, und … anstelle von Steinen sind auf dem Boden Rubine und Juwelen verstreut, von einem Glanz, der den Augen wohltut.«

»Ich kann das alles …«

»Ich weiß, dass du diese Dinge nicht sehen kannst. Diese Welt öffnet sich denen, die hier leben. Wenn du einer von ihnen wirst, erscheint all die Schönheit auch dir. Die Schmetterlinge, die du siehst, sind hier die Huris, die paradiesischen Jungfrauen. Sie fliegen als Schmetterlinge umher. Wenn jemand von außen sie in ihrer wahren Gestalt zu Gesicht bekommt, wird er wahnsinnig. Die Worte, die ich gebrauchen würde, um ihre Schönheit zu beschreiben, gibt es in deiner Sprache nicht. Daher, nun –«, hier hielt Mumba inne. Sie sah das Erstaunen und die Verwirrung in Asrars Gesicht und sagte: »Setz dich in das Boot. Es wird dich dort absetzen, von wo du hergebracht wurdest.«

Asrar ging zu dem Boot, aber sein Blick war auf Mumba gerichtet.

Als er einstieg, sagte er: »Sie kann ich doch sehen, und ich kann auch die Farben Ihrer Kleider sehen, gehören Sie denn nicht zu jener Welt?«

Mumba lachte laut, sie sagte nichts. Asrar sah Mumba an.

Dann merkte er, dass das Boot von selbst losgefahren war und sich vom Ufer entfernte. Als die Küste kaum noch zu sehen war, verspürte Asrar den Wunsch, noch einmal einen Blick auf Mumba zu werfen. Er kniff die Augen zusammen und blickte in ihre Richtung. Aber er war überrascht: wo vorher Mumba gestanden hatte, war eine Erscheinung zu sehen, die weiße Kleider trug und deren Gesicht leuchtend wie der Mond war.

Sofort erinnerte er sich an den Dschinn, der früher immer am Klassenraum vorbeigegangen war und von dem er glaubte, dass seine Kleider weiß waren und sein Gesicht leuchtete. Bevor er sich die Traumerscheinung genau vor Augen rufen konnte, stieß jemand in der Unterkunft der Gemeinschaft heftig gegen die Tür. Er wachte auf. In der Wohnung waren alle schon beim Frühstück.

Als er sah, dass Asrar wach war, sprach Aslam ihn an: »He, mich weckst du und selbst schläfst du ein?« Asrar sah ihn an. Er erinnerte sich, dass er nach dem Morgengebetsruf versucht hatte, Aslam zu wecken.

Sulaiman Vanu hatte eine Teetasse in der Hand. Er wandte sich zu Asrar um: »Hey, geh dich schnell waschen, und mach dich fertig! Wir wollen spazieren gehen.«

»Geh dich erst waschen, ab halb elf gibt es kein Wasser mehr«, warf Salim Ghare ein, der seit Jahren in dieser Unterkunft wohnte und im Laufe der Zeit zu einer Art Verwalter geworden war.

Qasim fügte hinzu, während er ein Omelett in die Pfanne gab: »Und außerdem musst du draußen an der Latrine anstehen.« Alle schmunzelten.

Salim Ghare sagte: »Überall anstehen … selbst für die stinkige Latrine. Verfluchte …« In seinem geöffneten Mund sah Asrar, dass einer seiner Zähne aus Gold war und dass der Zahn daneben gelb geworden war. »Kann der künstliche Zahn solch eine Wirkung auf den echten haben?«, dachte er.

Einer der Jungen kam ins Zimmer. In seinem Gesicht lag ein Ausdruck von Unbehagen. Er ging zur Spüle, wusch sich die Hände und sagte, an Salim Ghare gewandt: »Die Arschlöcher gießen nicht mal Wasser ins Klo … kommen einfach so raus.«

Während Salim Ghare Fleischfetzen entfernte, die sich zwischen seinen Zähnen festgesetzt hatten, sagte er: »Das sind alles die Bhaiya, die nordindischen Bastarde.«

»Salim, Mann, woher weißt du denn, wer spült und wer nicht … hast du es vielleicht gesehen?« Das war Muhammad Ali Vanu, über den es in der Unterkunft hieß, er sei in ein schiitisches Mädchen aus Nordindien verliebt.

Über den letzten Teil von Muhammad Alis Worten, »Hast du es vielleicht gesehen?« musste Qasim Dalvi, der auch zu den Neuankömmlingen gehörte, lachen. Salim Ghare sagte zu Qasim Dalvi: »Das sind die Verwandten von dem, die Bhaiya, man soll ihn nicht reizen«, dann wandte er sich an Muhammad Ali: »Ehrlich, deine verdammte …«

[Ende der Leseprobe]

Mehr über dieses Buch

Asrar, der Sohn eines Fischers, zieht aus seinem Dorf an der indischen Westküste in die Großstadt Mumbai, ergreift einen Beruf und verliebt sich. Hina, die Tochter eines Parfümhändlers, ist Studentin, versucht die Trennung ihrer Eltern zu verstehen und ist selbst hin- und hergerissen zwischen Sittsamkeit und Sinnlichkeit. Eine simple Geschichte, aber ein Roman randvoll mit Spannung und Fantasie, mit Sozialkritik, Philosophie und Poesie. Die Liebesgeschichte des jungen Paares zeigt Mumbai als eine Stadt der Chancen wie auch des Elends, mit der ganzen Vielfalt der muslimischen Gemeinschaft Indiens, den persönlichen und sozialen Problemen der jungen Generation und ihren religiösen und sexuellen Spannungen.

»Ein monumentales Stück Urdu-Literatur über die Stadt der Kontraste. Eine Reise ins Innere, ein Dialog mit der Seele.«

Moid Rasheedi, The Indian Awaaz

»Die Stadt, das Meer, die Liebe ist ein Wendepunkt in der Geschichte des Urdu-Romans.«

Gopi Chand Narang

»Ein einzigartiger und verführerischer Roman, der die Nuancen der menschlichen Psyche ergründet.«

Shafey Kidwai, The Hindu

Zur Webseite mit allen Informationen zu diesem Buch.

Über Rahman Abbas

Rahman Abbas, geboren 1972, studierte Urdu und Englische Literatur an der University of Mumbai. Sein erster Roman Nakhalistan Ki Talash sorgte für große Kontroversen in Indien und führte zu einem Strafverfahren wegen »Obszönität«, welches erst 2016 mit einem Freispruch beendet wurde. Abbas gewann zwei Mal den Sahitya Akademi Award, 2011 für seinen dritten Roman Khuda Ke Saaye Mein Ankh Micholi und erneut 2017 für Die Stadt, das Meer, die Liebe.

»Rahman Abbas hebt die Kunst des Erzählens auf eine neue Ebene.«

Shafey Kidwai, The Hindu

Mehr zu Rahman Abbas auf der Webseite des Unionsverlags.

Über Almuth Degener

Prof. Dr. Almuth Degener studierte Indologie und Iranistik in Göttingen, Hamburg und London. Sie ist Übersetzerin und Professorin am Institut für Indologie der Johannes Gutenberg-Universität Mainz.

Mehr zu Almuth Degener auf der Webseite des Unionsverlags.

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